BokRobot leeseditie
Boeken
GratisEn trollmann fra Gettysburg
Kate Chopin
Versie kiezen
Det var en ettermiddag i april, for ikke lenge siden – faktisk bare forleden dag – og skyggene begynte allerede å bli lengre.
Bertrand Delmandé, en fin, livlig gutt på fjorten eller kanskje femten år, red langs en hyggelig landevei på en liten kreolponni, av den typen gutter i Louisiana vanligvis rir på når de ikke har noe bedre tilgjengelig. Han hadde vært på jakt og bar geværet sitt foran seg.
Det er ubehagelig å måtte si at Bertrand ikke var så nedfor som han burde ha vært, gitt den siste tidens hendelser. Bare i løpet av den siste uken hadde han blitt kalt hjem fra høyskolen i Grand Coteau til plantasjen Bon-Accueil. Han hadde funnet faren og bestemoren sin bekymret for pengesituasjonen, mens de ventet på visse juridiske avgjørelser som kunne tvinge ham til å forlate skolen for godt. Samme dag, rett etter den tidlige middagen, hadde de to kjørt til byen i den anledning, og ville ikke være tilbake før sent på ettermiddagen. Så hadde Bertrand sadlet Picayune og dratt ut på en lang ridetur, akkurat den typen som hjertet hans elsket.
Nå var han på vei tilbake og hadde kommet til begynnelsen av den store, forvokste Cherokee-heggen som grenset mot Bon-Accueil og glitret med utallige hvite roser.
Ponniet begynte plutselig og voldsomt å rykke til ved noe der i svingen i veien, like under hekken. Først så det ut som en bunt filler. Men det var en omstreifer, sittende på en bred, flat stein.
Bertrand hadde som regel ingen svakhet for omstreifere; samme morgenen hadde han jaget bort en som lagde bråk ved kjøkkenvinduet.
Men denne omstreiferen var gammel og svak. Skjegget hans var langt og hvitt som nyrenset bomull, og da Bertrand så ham, forsøkte han å stanse en sårblødning på den bare hælen sin med en håndfull sammenfiltret gress.
"Hva er galt, gamle mann?" spurte gutten vennlig.
Omstreiferen så opp på ham med et forvirret blikk, men svarte ikke.
"Vel," tenkte Bertrand, "siden det er bestemt at jeg skal bli lege en dag, kan jeg ikke begynne å praktisere for tidlig."
# book_id: global-gutenberg-translation-b455b8ffc66f484d819443a3d4864ebf
# book_title: En trollmann fra Gettysburg
# chapter_id: 1-en-trollmann-fra-gettysburg
# chapter_title: En trollmann fra Gettysburg
# book_page: 1 / 7
# chapter_page: 1
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Det var en ettermiddag i april, for ikke lenge siden – faktisk bare forleden dag – og skyggene begynte allerede å bli lengre.
Bertrand Delmandé, en fin, livlig gutt på fjorten eller kanskje femten år, red langs en hyggelig landevei på en liten kreolponni, av den typen gutter i Louisiana vanligvis rir på når de ikke har noe bedre tilgjengelig. Han hadde vært på jakt og bar geværet sitt foran seg.
Det er ubehagelig å måtte si at Bertrand ikke var så nedfor som han burde ha vært, gitt den siste tidens hendelser. Bare i løpet av den siste uken hadde han blitt kalt hjem fra høyskolen i Grand Coteau til plantasjen Bon-Accueil. Han hadde funnet faren og bestemoren sin bekymret for pengesituasjonen, mens de ventet på visse juridiske avgjørelser som kunne tvinge ham til å forlate skolen for godt. Samme dag, rett etter den tidlige middagen, hadde de to kjørt til byen i den anledning, og ville ikke være tilbake før sent på ettermiddagen. Så hadde Bertrand sadlet Picayune og dratt ut på en lang ridetur, akkurat den typen som hjertet hans elsket.
Nå var han på vei tilbake og hadde kommet til begynnelsen av den store, forvokste Cherokee-heggen som grenset mot Bon-Accueil og glitret med utallige hvite roser.
Ponniet begynte plutselig og voldsomt å rykke til ved noe der i svingen i veien, like under hekken. Først så det ut som en bunt filler. Men det var en omstreifer, sittende på en bred, flat stein.
Bertrand hadde som regel ingen svakhet for omstreifere; samme morgenen hadde han jaget bort en som lagde bråk ved kjøkkenvinduet.
Men denne omstreiferen var gammel og svak. Skjegget hans var langt og hvitt som nyrenset bomull, og da Bertrand så ham, forsøkte han å stanse en sårblødning på den bare hælen sin med en håndfull sammenfiltret gress.
"Hva er galt, gamle mann?" spurte gutten vennlig.
Omstreiferen så opp på ham med et forvirret blikk, men svarte ikke.
"Vel," tenkte Bertrand, "siden det er bestemt at jeg skal bli lege en dag, kan jeg ikke begynne å praktisere for tidlig."Han steg av hesten og undersøkte den skadede foten. Den hadde et stygt sår. Bertrand handlet mest av impuls; heldigvis var ikke impulsene hans av det dårlige slaget. Så, så raskt og smidig han klarte, fikk han den gamle mannen opp på ryggen til Picayune, mens han selv ledet ponnien ned den smale stien.
Den mørkegrønne hekken reiste seg som en høy, solid mur på den ene siden. På den andre var det en vid, åpen mark, der her og der glimtet og skinte blanke hakker mens svarte menn arbeidet mellom de jevne radene med bomull og ung mais.
"Dette er delstaten Louisiana," sa vagabonden med skjelvende stemme.
"Ja, dette er Louisiana," svarte Bertrand muntert.
"Ja, jeg vet det. Jeg har vært i alle delstatene siden Gettysburg. Noen ganger var det for varmt, og noen ganger for kaldt; og med den kulen i hodet mitt – husker du ikke? Nei, du husker ikke Gettysburg."
"Vel, nei, ikke særlig levende," lo Bertrand.
"Er det et sykehus? Det er vel ikke en fabrikk?" spurte mannen.
"Hvor vi skal? Jo, nei, det er Delmandé-plantasjen – Bon-Accueil. Her er vi. Vent, jeg skal åpne porten."
Denne merkelige duoen kom inn på gårdsplassen bakfra, ikke langt fra huset. En stor, svart kvinne som satt utenfor døren til en hytte og plukket gjennom en haug med rustent utseende mose, ropte da hun så dem:
"Hva er det du bringer inn på denne gårdsplassen, gutt? Har du tatt med hesten?"
Hun fikk ingen respons. Bertrand la ikke merke til spørsmålet hennes.
"Du er en gutt som går på skole, akkurat som du gjør – hvor er forstanden din?" fortsatte hun, med et vell av indignasjon; så mumlet hun for seg selv: "Fru Bertrand og herr St. Ange kommer ikke til å finne seg i det, det vet jeg at de ikke gjør. Dah! Om han bare ikke hadde satt ham på verandaen, rett ned i pappas gyngestol!"
Det var akkurat det gutten hadde gjort – satt vagabonden i et hyggelig hjørne på verandaen mens han gikk inn for å lete etter bandasjer til såret hans.
Tjenerne viste sin misnøye høyt og tydelig, og hushjelpen fulgte etter Bertrand inn på bestemoren hans sitt rom, dit han hadde gått for å lete etter bandasjer.
"Hvorfor river du bestemoren din sitt skap i filler på den måten, gutt?" klaget hun med sin høye sopranstemme.
# book_id: global-gutenberg-translation-b455b8ffc66f484d819443a3d4864ebf
# book_title: En trollmann fra Gettysburg
# chapter_id: 1-en-trollmann-fra-gettysburg
# chapter_title: En trollmann fra Gettysburg
# book_page: 2 / 7
# chapter_page: 2
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Han steg av hesten og undersøkte den skadede foten. Den hadde et stygt sår. Bertrand handlet mest av impuls; heldigvis var ikke impulsene hans av det dårlige slaget. Så, så raskt og smidig han klarte, fikk han den gamle mannen opp på ryggen til Picayune, mens han selv ledet ponnien ned den smale stien.
Den mørkegrønne hekken reiste seg som en høy, solid mur på den ene siden. På den andre var det en vid, åpen mark, der her og der glimtet og skinte blanke hakker mens svarte menn arbeidet mellom de jevne radene med bomull og ung mais.
"Dette er delstaten Louisiana," sa vagabonden med skjelvende stemme.
"Ja, dette er Louisiana," svarte Bertrand muntert.
"Ja, jeg vet det. Jeg har vært i alle delstatene siden Gettysburg. Noen ganger var det for varmt, og noen ganger for kaldt; og med den kulen i hodet mitt – husker du ikke? Nei, du husker ikke Gettysburg."
"Vel, nei, ikke særlig levende," lo Bertrand.
"Er det et sykehus? Det er vel ikke en fabrikk?" spurte mannen.
"Hvor vi skal? Jo, nei, det er Delmandé-plantasjen – Bon-Accueil. Her er vi. Vent, jeg skal åpne porten."
Denne merkelige duoen kom inn på gårdsplassen bakfra, ikke langt fra huset. En stor, svart kvinne som satt utenfor døren til en hytte og plukket gjennom en haug med rustent utseende mose, ropte da hun så dem:
"Hva er det du bringer inn på denne gårdsplassen, gutt? Har du tatt med hesten?"
Hun fikk ingen respons. Bertrand la ikke merke til spørsmålet hennes.
"Du er en gutt som går på skole, akkurat som du gjør – hvor er forstanden din?" fortsatte hun, med et vell av indignasjon; så mumlet hun for seg selv: "Fru Bertrand og herr St. Ange kommer ikke til å finne seg i det, det vet jeg at de ikke gjør. Dah! Om han bare ikke hadde satt ham på verandaen, rett ned i pappas gyngestol!"
Det var akkurat det gutten hadde gjort – satt vagabonden i et hyggelig hjørne på verandaen mens han gikk inn for å lete etter bandasjer til såret hans.
Tjenerne viste sin misnøye høyt og tydelig, og hushjelpen fulgte etter Bertrand inn på bestemoren hans sitt rom, dit han hadde gått for å lete etter bandasjer.
"Hvorfor river du bestemoren din sitt skap i filler på den måten, gutt?" klaget hun med sin høye sopranstemme."Jeg leter etter bandasjer."
"Den hvorfor ber du ikke om bandasjer, og lar bestemors skap stå i fred? Vil du høre på meg; du skal bli kvitt den lømmelen som sitter der ved siden av spisestuen! Når sølvet forsvinner, er det ikke du som får skylden, det er jeg."
"Sølvet? Tøys, Cindy; mannen er såret, og kan du ikke se at han er ute av seg?"
"Ikke mer ute av seg enn jeg er. Det er ikke jeg som vil overlate nøkkelen til lagerrommet til ham, hvis han er ute av seg," konkluderte hun med et avvisende rykk på skuldrene.
Men Bertrands protesjé viste seg å være så utilnærmelig i sine lange, slitte filler at gutten bestemte seg for å la ham være i fred til faren kom tilbake, og så be om tillatelse til å sette den stakkars skapningen i badehuset og kle ham i rene klær.
Så satt den gamle lømmelen i hjørnet av verandaen, stoisk tilfreds, da St. Ange Delmandé og moren hans kom tilbake fra byen.
St. Ange var en mørkhudet, slank mann i middelalderen, med et følsomt ansikt og mye grått hår i sitt tykke, svarte hår. Moren hans var en kraftig kvinne, fortsatt aktiv til tross for sine sekstifem år.
De var tydeligvis i dårlig humør. Kanskje for å muntre dem opp, hadde de tatt med seg en liten jente fra byen; hun var datteren til Madame Delmandés eneste datter, som var gift og bodde der.
Madame Delmandé og sønnen hennes ble forbløffet over å finne en så lite innbydende inntrenger på eiendommen. Men noen få alvorlige ord fra Bertrand beroliget dem og fikk dem delvis til å godta mannens tilstedeværelse, og de så på ham med likegyldige, om enn ikke uvennlige, blikk da de kom inn. På enhver større plantasje finnes det alltid kroker og kriker hvor, for en natt eller mer, selv en slik mann som denne lømmelen kunne tolereres og få husly.
Da Bertrand la seg den kvelden, lå han lenge våken og tenkte på mannen og det han hadde hørt fra hans lepper i det stille stjernelyset. Gutten hadde hørt så mye om grusomhetene ved Gettysburg at det føltes som noe han nesten kunne ta på og grøsse ved.
# book_id: global-gutenberg-translation-b455b8ffc66f484d819443a3d4864ebf
# book_title: En trollmann fra Gettysburg
# chapter_id: 1-en-trollmann-fra-gettysburg
# chapter_title: En trollmann fra Gettysburg
# book_page: 3 / 7
# chapter_page: 3
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Jeg leter etter bandasjer."
"Den hvorfor ber du ikke om bandasjer, og lar bestemors skap stå i fred? Vil du høre på meg; du skal bli kvitt den lømmelen som sitter der ved siden av spisestuen! Når sølvet forsvinner, er det ikke du som får skylden, det er jeg."
"Sølvet? Tøys, Cindy; mannen er såret, og kan du ikke se at han er ute av seg?"
"Ikke mer ute av seg enn jeg er. Det er ikke jeg som vil overlate nøkkelen til lagerrommet til ham, hvis han er ute av seg," konkluderte hun med et avvisende rykk på skuldrene.
Men Bertrands protesjé viste seg å være så utilnærmelig i sine lange, slitte filler at gutten bestemte seg for å la ham være i fred til faren kom tilbake, og så be om tillatelse til å sette den stakkars skapningen i badehuset og kle ham i rene klær.
Så satt den gamle lømmelen i hjørnet av verandaen, stoisk tilfreds, da St. Ange Delmandé og moren hans kom tilbake fra byen.
St. Ange var en mørkhudet, slank mann i middelalderen, med et følsomt ansikt og mye grått hår i sitt tykke, svarte hår. Moren hans var en kraftig kvinne, fortsatt aktiv til tross for sine sekstifem år.
De var tydeligvis i dårlig humør. Kanskje for å muntre dem opp, hadde de tatt med seg en liten jente fra byen; hun var datteren til Madame Delmandés eneste datter, som var gift og bodde der.
Madame Delmandé og sønnen hennes ble forbløffet over å finne en så lite innbydende inntrenger på eiendommen. Men noen få alvorlige ord fra Bertrand beroliget dem og fikk dem delvis til å godta mannens tilstedeværelse, og de så på ham med likegyldige, om enn ikke uvennlige, blikk da de kom inn. På enhver større plantasje finnes det alltid kroker og kriker hvor, for en natt eller mer, selv en slik mann som denne lømmelen kunne tolereres og få husly.
Da Bertrand la seg den kvelden, lå han lenge våken og tenkte på mannen og det han hadde hørt fra hans lepper i det stille stjernelyset. Gutten hadde hørt så mye om grusomhetene ved Gettysburg at det føltes som noe han nesten kunne ta på og grøsse ved.På den slagmarken hadde denne mannen fått en ny og tragisk fødsel. Alt fra før var et blankt minne for ham. Der, i krigens mørke ødeleggelse, ble han født på nytt, uten venner eller familie, uten engang et navn han kunne kalle sitt eget. Og så hadde han dratt ut som en vandrer, og tilbragt mer enn halvparten av tiden sin på sykehus, arbeidet når han kunne, sultet når han måtte.
Merkelig nok kalte han Bertrand for «St. Ange» – ikke bare én gang, men hver gang han snakket med ham. Gutten lurte på hvorfor. Kanskje var det fordi han hadde hørt Madame Delmandé kalle sønnen sin ved det navnet og hadde forestilt seg det?
Denne navnløse vandreren hadde vandret helt ned til Bon-Accueil-plantasjen og endelig funnet en menneskehånd rakt ut til ham i vennlighet.
Da familien samlet seg til frokost neste morgen, satt omstreiferen allerede i stolen og i hjørnet som Bertrands overbærenhet hadde gjort kjent for ham.
Hadde han vendt hodet, ville han ha sett blomsterhagen med sine grusbelagte stier og pene blomsterbed, der et vell av farger og dufter holdt en stor fest den aprilmorgenen. Men han foretrakk å se ut mot bakgården, der det alltid var liv og røre: menn og kvinner som kom og gikk med redskaper, små svarte barn i knappe klær som løp rundt og virvlet opp støv i sin livlige begeistring.
Madame Delmandé kunne så vidt skimte ham gjennom det lange vinduet som gikk helt ned til gulvet, nær der han satt.
Herr Delmandé hadde snakket vennlig med mannen, men han og moren var fullstendig oppslukt av sine problemer og snakket konstant om dem, mens Bertrand gikk frem og tilbake og ivaretok den gamle mannens behov. Gutten visste at tjenerne ville ha gjort det med dårlig vilje, så han valgte å selv være munnskjenk for denne ulykkelige skapningen, som han alene var ansvarlig for.
En gang, da Bertrand kom til ham med en ny kopp dampende, velduftende kaffe, hvisket den gamle mannen og pekte over skulderen sin mot spisestuen: «Hva snakker de om der inne?»
«Å, økonomiske problemer som vil tvinge oss til å spare i en stund,» svarte gutten. «Det faren og mé-mère synes er verst, er at jeg må forlate college nå.»
# book_id: global-gutenberg-translation-b455b8ffc66f484d819443a3d4864ebf
# book_title: En trollmann fra Gettysburg
# chapter_id: 1-en-trollmann-fra-gettysburg
# chapter_title: En trollmann fra Gettysburg
# book_page: 4 / 7
# chapter_page: 4
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
På den slagmarken hadde denne mannen fått en ny og tragisk fødsel. Alt fra før var et blankt minne for ham. Der, i krigens mørke ødeleggelse, ble han født på nytt, uten venner eller familie, uten engang et navn han kunne kalle sitt eget. Og så hadde han dratt ut som en vandrer, og tilbragt mer enn halvparten av tiden sin på sykehus, arbeidet når han kunne, sultet når han måtte.
Merkelig nok kalte han Bertrand for «St. Ange» – ikke bare én gang, men hver gang han snakket med ham. Gutten lurte på hvorfor. Kanskje var det fordi han hadde hørt Madame Delmandé kalle sønnen sin ved det navnet og hadde forestilt seg det?
Denne navnløse vandreren hadde vandret helt ned til Bon-Accueil-plantasjen og endelig funnet en menneskehånd rakt ut til ham i vennlighet.
Da familien samlet seg til frokost neste morgen, satt omstreiferen allerede i stolen og i hjørnet som Bertrands overbærenhet hadde gjort kjent for ham.
Hadde han vendt hodet, ville han ha sett blomsterhagen med sine grusbelagte stier og pene blomsterbed, der et vell av farger og dufter holdt en stor fest den aprilmorgenen. Men han foretrakk å se ut mot bakgården, der det alltid var liv og røre: menn og kvinner som kom og gikk med redskaper, små svarte barn i knappe klær som løp rundt og virvlet opp støv i sin livlige begeistring.
Madame Delmandé kunne så vidt skimte ham gjennom det lange vinduet som gikk helt ned til gulvet, nær der han satt.
Herr Delmandé hadde snakket vennlig med mannen, men han og moren var fullstendig oppslukt av sine problemer og snakket konstant om dem, mens Bertrand gikk frem og tilbake og ivaretok den gamle mannens behov. Gutten visste at tjenerne ville ha gjort det med dårlig vilje, så han valgte å selv være munnskjenk for denne ulykkelige skapningen, som han alene var ansvarlig for.
En gang, da Bertrand kom til ham med en ny kopp dampende, velduftende kaffe, hvisket den gamle mannen og pekte over skulderen sin mot spisestuen: «Hva snakker de om der inne?»
«Å, økonomiske problemer som vil tvinge oss til å spare i en stund,» svarte gutten. «Det faren og _mé-mère_ synes er verst, er at jeg må forlate college nå.»"Nei, nei! St. Ange må gå på skolen. Krigen er over, krigen er over! St. Ange og Florentine må gå på skolen."
"Men hvis det ikke er penger," insisterte gutten, smilende slik man gjør når man vil muntre et barn opp,
"Penger! Penger!" mumlet landstrykeren. "Krigen er over – penger! Penger!"
Hans søvnige blikk sveipet over gårdsplassen og inn i frukthagen bortenfor, og ble hengende der. Plutselig skjøv han til side det lette bordet som hadde stått foran ham, reiste seg og grep tak i Bertrands arm.
"St. Ange, du må gå på skolen!" hvisket han. "Krigen er over," sa han og så seg rundt på skiftende kanter. "Kom. La dem ikke høre deg. La ikke negrene se oss. Skaff en spade – den lille spaden som Buck Williams brukte til å grave sin vannsiste med."
Mens han fortsatt holdt gutten i armen, trakk han ham ned trappene og over gårdsplassen med lange, haltinge skritt, og viste vei.
Fra et skur der slikt verktøy ble oppbevart, fant Bertrand frem en spade, siden landstrykeren insisterte på det, og sammen gikk de inn i frukthagen.
Gresset der var tykt og bustete, vått av morgenduggen. Fersken-, pære-, eple- og plommetrær vokste i lange rekker og dannet behagelige alléer mellom seg. Tett inntil gjerdet stod en hekk av granatepletrær med sine voksaktige, mursteinsrøde blomster. Langt inne i midten av frukthagen sto et enormt pekantre, dobbelt så stort som alle de andre, og som så ut til å herske der som en konge fra gamle dager.
Der stoppet Bertrand og hans guide. Landstrykeren hadde ikke nølt en eneste gang siden han hadde grepet tak i guttens arm på verandaen. Nå gikk han bort til pekantreet og lente ryggen mot en dyp knute i stammen, og mens han så rett frem, tok han ti skritt fremover. Så snudde han seg skarpt mot høyre og tok fem skritt til.
Så pekte han fingeren nedover, så på Bertrand og befalte: "Grav her. Jeg ville gjort det selv, men jeg har en skadet fot. For jeg har vendt mange en spade med jord siden Gettysburg. Grav, St. Ange, grav! Krigen er over; du må gå på skolen."
# book_id: global-gutenberg-translation-b455b8ffc66f484d819443a3d4864ebf
# book_title: En trollmann fra Gettysburg
# chapter_id: 1-en-trollmann-fra-gettysburg
# chapter_title: En trollmann fra Gettysburg
# book_page: 5 / 7
# chapter_page: 5
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Nei, nei! St. Ange må gå på skolen. Krigen er over, krigen er over! St. Ange og Florentine må gå på skolen."
"Men hvis det ikke er penger," insisterte gutten, smilende slik man gjør når man vil muntre et barn opp,
"Penger! Penger!" mumlet landstrykeren. "Krigen er over – penger! Penger!"
Hans søvnige blikk sveipet over gårdsplassen og inn i frukthagen bortenfor, og ble hengende der. Plutselig skjøv han til side det lette bordet som hadde stått foran ham, reiste seg og grep tak i Bertrands arm.
"St. Ange, du må gå på skolen!" hvisket han. "Krigen er over," sa han og så seg rundt på skiftende kanter. "Kom. La dem ikke høre deg. La ikke negrene se oss. Skaff en spade – den lille spaden som Buck Williams brukte til å grave sin vannsiste med."
Mens han fortsatt holdt gutten i armen, trakk han ham ned trappene og over gårdsplassen med lange, haltinge skritt, og viste vei.
Fra et skur der slikt verktøy ble oppbevart, fant Bertrand frem en spade, siden landstrykeren insisterte på det, og sammen gikk de inn i frukthagen.
Gresset der var tykt og bustete, vått av morgenduggen. Fersken-, pære-, eple- og plommetrær vokste i lange rekker og dannet behagelige alléer mellom seg. Tett inntil gjerdet stod en hekk av granatepletrær med sine voksaktige, mursteinsrøde blomster. Langt inne i midten av frukthagen sto et enormt pekantre, dobbelt så stort som alle de andre, og som så ut til å herske der som en konge fra gamle dager.
Der stoppet Bertrand og hans guide. Landstrykeren hadde ikke nølt en eneste gang siden han hadde grepet tak i guttens arm på verandaen. Nå gikk han bort til pekantreet og lente ryggen mot en dyp knute i stammen, og mens han så rett frem, tok han ti skritt fremover. Så snudde han seg skarpt mot høyre og tok fem skritt til.
Så pekte han fingeren nedover, så på Bertrand og befalte: "Grav her. Jeg ville gjort det selv, men jeg har en skadet fot. For jeg har vendt mange en spade med jord siden Gettysburg. Grav, St. Ange, grav! Krigen er over; du må gå på skolen."Finnes det en femten år gammel gutt under solen som ikke ville ha gravd, selv om han visste at han fulgte de vanvittige ordrene fra en galning? Bertrand kastet seg inn i det merkelige eventyret med all sin ungdommelige iver, gravde og gravde, og kastet store skuffefulll med rik, velduftende jord til begge sider.
Tiggeren, bøyd over, med fingre som klør som klemte om de knoklete knærne, så med ivrige øyne som aldri slapp guttenes rytmiske bevegelser.
"Det er det!" mumlet han fra tid til annen. "Grav, grav! Krigen er over. Du må gå på skolen, St. Ange."
Dypt nede i jorden, så dypt at ingen vanlig pløying eller graving kunne nå det, lå en kasse. Den så ut til å være laget av tinn, noe større enn en sigarboks, og var bundet rundt og rundt med hyssing som nå var råtnet og sprukket opp flere steder.
Tiggeren viste ingen overraskelse over å se den der. Han knelte seg bare ned, løftet den opp fra dens lange hvilested og holdt den opp.
Bertrand hadde latt spaden falle, og sto skjelvende av ærefrykt over det han så. Hvem var denne trollmannen som hadde kommet til ham i skikkelse av en tigger, som gikk i merkelige, målte skritt over hans egen fars land, og peilte med en finger som en spåmann mot stedet der kassene – kanskje skattene – lå begravet? Det virket som en side fra en bok med underverk.
Og mens han gikk bak den hvithårede gamle mannen, som igjen ledet an, krøp noe av den overtroen han hadde hatt som barn tilbake inn i Bertrands hjerte. Det var den samme følelsen han ofte hadde hatt for lenge siden, da han satt i det uhyggelige skinnskenet fra en negerhytte og lyttet til fortellinger om hekser som kom om natten for å utøve sine trolldommer.
Da frokosten var over, hadde Madame Delmandé ikke gitt opp sin vane med å vaske sitt eget sølv og sitt fine porselen selv. Hun satt med en bøtte med varmt såpevann foran seg, som Cindy hadde hentet, og en haug med myke linskleder. Hennes lille barnebarn sto ved siden av henne og lekte, slik små barn gjør, med de blanke skjeene og gaffelene, og stilte dem opp på rekke på det polerte mahognybordet. St. Ange stod ved vinduet og skrev notater i en bok, mens han rynket pannen mens han arbeidet.
# book_id: global-gutenberg-translation-b455b8ffc66f484d819443a3d4864ebf
# book_title: En trollmann fra Gettysburg
# chapter_id: 1-en-trollmann-fra-gettysburg
# chapter_title: En trollmann fra Gettysburg
# book_page: 6 / 7
# chapter_page: 6
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Finnes det en femten år gammel gutt under solen som ikke ville ha gravd, selv om han visste at han fulgte de vanvittige ordrene fra en galning? Bertrand kastet seg inn i det merkelige eventyret med all sin ungdommelige iver, gravde og gravde, og kastet store skuffefulll med rik, velduftende jord til begge sider.
Tiggeren, bøyd over, med fingre som klør som klemte om de knoklete knærne, så med ivrige øyne som aldri slapp guttenes rytmiske bevegelser.
"Det er det!" mumlet han fra tid til annen. "Grav, grav! Krigen er over. Du må gå på skolen, St. Ange."
Dypt nede i jorden, så dypt at ingen vanlig pløying eller graving kunne nå det, lå en kasse. Den så ut til å være laget av tinn, noe større enn en sigarboks, og var bundet rundt og rundt med hyssing som nå var råtnet og sprukket opp flere steder.
Tiggeren viste ingen overraskelse over å se den der. Han knelte seg bare ned, løftet den opp fra dens lange hvilested og holdt den opp.
Bertrand hadde latt spaden falle, og sto skjelvende av ærefrykt over det han så. Hvem var denne trollmannen som hadde kommet til ham i skikkelse av en tigger, som gikk i merkelige, målte skritt over hans egen fars land, og peilte med en finger som en spåmann mot stedet der kassene – kanskje skattene – lå begravet? Det virket som en side fra en bok med underverk.
Og mens han gikk bak den hvithårede gamle mannen, som igjen ledet an, krøp noe av den overtroen han hadde hatt som barn tilbake inn i Bertrands hjerte. Det var den samme følelsen han ofte hadde hatt for lenge siden, da han satt i det uhyggelige skinnskenet fra en negerhytte og lyttet til fortellinger om hekser som kom om natten for å utøve sine trolldommer.
Da frokosten var over, hadde Madame Delmandé ikke gitt opp sin vane med å vaske sitt eget sølv og sitt fine porselen selv. Hun satt med en bøtte med varmt såpevann foran seg, som Cindy hadde hentet, og en haug med myke linskleder. Hennes lille barnebarn sto ved siden av henne og lekte, slik små barn gjør, med de blanke skjeene og gaffelene, og stilte dem opp på rekke på det polerte mahognybordet. St. Ange stod ved vinduet og skrev notater i en bok, mens han rynket pannen mens han arbeidet.Således var de opptatt da den gamle tiggeren kom vaklende inn i spisestuen, med Bertrand rett bak ham.
Han gikk bort til enden av bordet, rett overfor Madame Delmandé, og satte kassen ned på bordet.
Kassen knuste da den falt, og fra dens knuste sider strømmet gullet ut – klirrende, snurrende, glidende; noe av det rullet som væske, noe av det tumlet langs bordet og ned på gulvet, men mesteparten hopet seg opp til en haug foran tiggeren.
"Her er penger!" ropte han, og stakk den gamle hånden sin ned i den tykke haugen. "Hvem sier at St. Ange ikke skal gå på skole? Krigen er over – her er penger! St. Ange, gutten min," sa han, og vendte seg med plutselig autoritet mot Bertrand, "si til Buck Williams at han skal spenne Black Bess for vognen og hente dommer Parkerson hit."
Dommer Parkerson, ja! Han hadde vært død i tjue år og mer!
"Si ham det – det –" og hånden som ikke var i gullet gikk opp til den rynkede pannen hans, "det – Bertrand Delmandé trenger ham!"
Ved synet av mannen med kassen og gullet ga Madame Delmandé et skarpt skrik, som om en kniv hadde gjennomstunget henne. Nå lå hun i sønnens armer og peset hesende.
"Din far, St. Ange – kommet tilbake fra de døde – din far!"
"Vær rolig, mor!" bønnfalte mannen. "Du hadde et så sikkert bevis på hans død i det forferdelige slaget ved Gettysburg; dette kan ikke være ham."
"Jeg kjenner ham! Jeg kjenner din far, gutten min!" Og mens hun rev seg fri fra sønnens armer, dro hun seg som en såret slange bort til der den gamle mannen sto.
Hans hånd var fortsatt i gullet, og ansiktet hans var fortsatt rødt av å ha ropt navnet Bertrand Delmandé.
"Ektemann," gispede hun, "kjenner du meg – din kone?"
Den lille jenta lekte lystig med de gule myntene.
Bertrand sto, nesten uten puls, som en ung Actaeon skåret i marmor.
Den gamle mannen så lenge inn i kvinnens bedende ansikt. Så bukket han høflig.
"Madame," sa han, "en gammel soldat, såret på slagmarken ved Gettysburg, ber om deres vennlige gjestfrihet for seg selv og sine to små barn."
# book_id: global-gutenberg-translation-b455b8ffc66f484d819443a3d4864ebf
# book_title: En trollmann fra Gettysburg
# chapter_id: 1-en-trollmann-fra-gettysburg
# chapter_title: En trollmann fra Gettysburg
# book_page: 7 / 7
# chapter_page: 7
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Således var de opptatt da den gamle tiggeren kom vaklende inn i spisestuen, med Bertrand rett bak ham.
Han gikk bort til enden av bordet, rett overfor Madame Delmandé, og satte kassen ned på bordet.
Kassen knuste da den falt, og fra dens knuste sider strømmet gullet ut – klirrende, snurrende, glidende; noe av det rullet som væske, noe av det tumlet langs bordet og ned på gulvet, men mesteparten hopet seg opp til en haug foran tiggeren.
"Her er penger!" ropte han, og stakk den gamle hånden sin ned i den tykke haugen. "Hvem sier at St. Ange ikke skal gå på skole? Krigen er over – her er penger! St. Ange, gutten min," sa han, og vendte seg med plutselig autoritet mot Bertrand, "si til Buck Williams at han skal spenne Black Bess for vognen og hente dommer Parkerson hit."
Dommer Parkerson, ja! Han hadde vært død i tjue år og mer!
"Si ham det – det –" og hånden som ikke var i gullet gikk opp til den rynkede pannen hans, "det – Bertrand Delmandé trenger ham!"
Ved synet av mannen med kassen og gullet ga Madame Delmandé et skarpt skrik, som om en kniv hadde gjennomstunget henne. Nå lå hun i sønnens armer og peset hesende.
"Din far, St. Ange – kommet tilbake fra de døde – din far!"
"Vær rolig, mor!" bønnfalte mannen. "Du hadde et så sikkert bevis på hans død i det forferdelige slaget ved Gettysburg; dette kan ikke være ham."
"Jeg kjenner ham! Jeg kjenner din far, gutten min!" Og mens hun rev seg fri fra sønnens armer, dro hun seg som en såret slange bort til der den gamle mannen sto.
Hans hånd var fortsatt i gullet, og ansiktet hans var fortsatt rødt av å ha ropt navnet Bertrand Delmandé.
"Ektemann," gispede hun, "kjenner du meg – din kone?"
Den lille jenta lekte lystig med de gule myntene.
Bertrand sto, nesten uten puls, som en ung Actaeon skåret i marmor.
Den gamle mannen så lenge inn i kvinnens bedende ansikt. Så bukket han høflig.
"Madame," sa han, "en gammel soldat, såret på slagmarken ved Gettysburg, ber om deres vennlige gjestfrihet for seg selv og sine to små barn."
BokRobot
BokRobot brings together books and fairy tales to read and explore. Discover a growing collection, or create books and fairy tales of your own.
