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GratisUn poco más de carne de vaca
Rudyard Kipling
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“Un poco más de carne de vaca, por favor”, dijo el hombre gordo con bigote gris y chaleco manchado. “No se puede comer demasiada buena carne de vaca, ni siquiera cuando los precios suben de pezuña a corvejón”. Se acomodó para cargar una nueva carga.
Ahora bien, así era como el hombre gordo había conseguido su comida. A mil millas de distancia, un buey rojo de Texas se preparaba para acostarse esa noche en compañía de sus congéneres, miríadas de sus congéneres. Desde el amanecer hasta el anochecer, había vagado por las extensas praderas y gruñía salvajemente mientras cada bocado le demostraba que aquella hierba no era la que había conocido en su juventud. Pero el buey estaba equivocado. Ese verano había traído una gran sequía a Montana y al norte de Dakota. El alimento para el ganado se secaba día tras día, y los ganaderos más prudentes habían escrito a Oriente para pedir provisiones manufacturadas. Solo el pequeño cactus que crecía junto a las hierbas parecía disfrutar de la situación. El ganado, sin duda, no; y los vaqueros, desde el comienzo mismo de la primavera, habían utilizado un lenguaje considerado profano incluso para ellos. Lo que sus ponis decían nunca se ha registrado.
Los ponis lo pasaban peor que nadie, y en cada campamento nocturno se susurraban mutuamente sus anhelos por el invierno, cuando serían dejados en los helados pastizales — con las espaldas irritadas desde el lomo hasta la grupa, pero sin jinete — gracias a Dios, sin jinete. Sobre estas diversas miserias, el sol miraba impasiblemente. Su misión era endurecer el suelo y arruinar las hierbas.
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“Un poco más de carne de vaca, por favor”, dijo el hombre gordo con bigote gris y chaleco manchado. “No se puede comer demasiada buena carne de vaca, ni siquiera cuando los precios suben de pezuña a corvejón”. Se acomodó para cargar una nueva carga.
Ahora bien, así era como el hombre gordo había conseguido su comida. A mil millas de distancia, un buey rojo de Texas se preparaba para acostarse esa noche en compañía de sus congéneres, miríadas de sus congéneres. Desde el amanecer hasta el anochecer, había vagado por las extensas praderas y gruñía salvajemente mientras cada bocado le demostraba que aquella hierba no era la que había conocido en su juventud. Pero el buey estaba equivocado. Ese verano había traído una gran sequía a Montana y al norte de Dakota. El alimento para el ganado se secaba día tras día, y los ganaderos más prudentes habían escrito a Oriente para pedir provisiones manufacturadas. Solo el pequeño cactus que crecía junto a las hierbas parecía disfrutar de la situación. El ganado, sin duda, no; y los vaqueros, desde el comienzo mismo de la primavera, habían utilizado un lenguaje considerado profano incluso para ellos. Lo que sus ponis decían nunca se ha registrado.
Los ponis lo pasaban peor que nadie, y en cada campamento nocturno se susurraban mutuamente sus anhelos por el invierno, cuando serían dejados en los helados pastizales — con las espaldas irritadas desde el lomo hasta la grupa, pero sin jinete — gracias a Dios, sin jinete. Sobre estas diversas miserias, el sol miraba impasiblemente. Su misión era endurecer el suelo y arruinar las hierbas.El ganado — los acres de ganado amontonado — estaba inquieto. En primer lugar, estaban obligados a dispersarse para pastar; y en segundo lugar, el calor afectaba su temperamento y los hacía empujarse unos a otros con sus largos cuernos. En el centro de la manada, uno habría pensado que eran hombres los que luchaban con bastones. En los bordes, a intervalos de una cuarta de milla, estaban los vaqueros montados en sus ponis, los visores de sus sombreros inclinados sobre sus narices bronceadas por el sol, los pies fuera de los grandes estribos de cuero marrón con capucha, y las manos agarrando el cuerno de la pesada silla para evitar caer al suelo — dormidos. Un vaquero puede dormir al galope; por otra parte, también puede permanecer despierto al galope durante cuarenta y ocho horas y vencer a seis broncos indomables en el proceso.
Lafe Parmalee; Shwink, el alemán que no sabía montar a caballo pero tenía una pasión ciega por el ganado, desde el corral de marcado hasta la mesa de la carnicería; Michigan, así llamado porque decía que venía de California pero no hablaba el idioma californiano; Jim de San Diego, para distinguirlo de otros Jims; y The Corpse, eran los miembros más alejados del grupo. The Corpse había adquirido ese nombre gracias a una declaración hecha bajo los efectos del abundante whisky McBrayer: había sido graduado en Corpus Christi. Decía la verdad, pero se la decía al público equivocado. Los clientes del Elite Saloon, tras varios intentos por familiarizarse con el nombre, apodaron al hablador “The Corpse”, y mientras montara un bronco o llevara espuelas a menos de cuatrocientas millas de Livingston —sí, incluso muy al sur, hasta las fronteras inexploradas de los indios devoradores de ovejas— sería conocido por ese desagradable nombre.
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El ganado — los acres de ganado amontonado — estaba inquieto. En primer lugar, estaban obligados a dispersarse para pastar; y en segundo lugar, el calor afectaba su temperamento y los hacía empujarse unos a otros con sus largos cuernos. En el centro de la manada, uno habría pensado que eran hombres los que luchaban con bastones. En los bordes, a intervalos de una cuarta de milla, estaban los vaqueros montados en sus ponis, los visores de sus sombreros inclinados sobre sus narices bronceadas por el sol, los pies fuera de los grandes estribos de cuero marrón con capucha, y las manos agarrando el cuerno de la pesada silla para evitar caer al suelo — dormidos. Un vaquero puede dormir al galope; por otra parte, también puede permanecer despierto al galope durante cuarenta y ocho horas y vencer a seis broncos indomables en el proceso.
Lafe Parmalee; Shwink, el alemán que no sabía montar a caballo pero tenía una pasión ciega por el ganado, desde el corral de marcado hasta la mesa de la carnicería; Michigan, así llamado porque decía que venía de California pero no hablaba el idioma californiano; Jim de San Diego, para distinguirlo de otros Jims; y The Corpse, eran los miembros más alejados del grupo. The Corpse había adquirido ese nombre gracias a una declaración hecha bajo los efectos del abundante whisky McBrayer: había sido graduado en Corpus Christi. Decía la verdad, pero se la decía al público equivocado. Los clientes del Elite Saloon, tras varios intentos por familiarizarse con el nombre, apodaron al hablador “The Corpse”, y mientras montara un bronco o llevara espuelas a menos de cuatrocientas millas de Livingston —sí, incluso muy al sur, hasta las fronteras inexploradas de los indios devoradores de ovejas— sería conocido por ese desagradable nombre.Cómo había pasado de la universidad al ganado, nadie lo sabía, y, según la etiqueta del Oeste, nadie preguntaba. No era en absoluto un novato: no tenía la debilidad poco viril de lavarse las manos, no tenía la menor objeción a presentarse en las salvajes y maravillosas reuniones que se celebraban todas las noches en “el salón de Miss Minnie”, cuyo llamativo anuncio no alteraba en absoluto la decencia de Wachoma Junction, y, al igual que sus compañeros, cuando estaba borracho estaba dispuesto a disparar contra cualquier cosa o cualquier persona. No era orgulloso. Había condescendido a tomar bajo su tutela y educar a un joven y prometedor vendedor de Chicago que, por una mala fortuna, había llegado a aquel páramo, donde toda su astucia no servía de nada; y de la temblorosa mano de aquel joven —extendida por orden— había salido disparada la parte superior de una copa de vino.
The Corpse era reconocido en la hermandad de la profesión como “uno de los chicos de C. M. R., y un tipo duro”.
La C. M. R. controlaba una gran cantidad de ganado, y sus mataderos en Chicago hacían burbujear la sangre de los bueyes durante todo el día. Su carne salada alimentaba a los marineros en el mar, y sus mejores cortes, refrigerados, a las amas de casa de los suburbios de Londres. Ni siquiera la empresa sabía cuántos vaqueros empleaba, pero todos sabían que el día catorce de julio sus corrales en Wachoma Junction iban a llenarse con dos mil cabezas de ganado, listas para ser enviadas inmediatamente a Chicago mientras los precios seguían altos y antes de que la hierba se marchitara por completo. Lafe, Michigan, Jim, The Corpse y los demás también lo sabían y se alegraban mucho de ello, porque en Chicago cobrarían el pago de su trabajo de medio año y luego harían todo lo posible por pintar esa ciudad de un rojo bermellón purísimo.
Se emborracharían, jugarían y se divertirían hasta quedarse sin dinero; y luego volverían a contratar sus servicios.
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Cómo había pasado de la universidad al ganado, nadie lo sabía, y, según la etiqueta del Oeste, nadie preguntaba. No era en absoluto un novato: no tenía la debilidad poco viril de lavarse las manos, no tenía la menor objeción a presentarse en las salvajes y maravillosas reuniones que se celebraban todas las noches en “el salón de Miss Minnie”, cuyo llamativo anuncio no alteraba en absoluto la decencia de Wachoma Junction, y, al igual que sus compañeros, cuando estaba borracho estaba dispuesto a disparar contra cualquier cosa o cualquier persona. No era orgulloso. Había condescendido a tomar bajo su tutela y educar a un joven y prometedor vendedor de Chicago que, por una mala fortuna, había llegado a aquel páramo, donde toda su astucia no servía de nada; y de la temblorosa mano de aquel joven —extendida por orden— había salido disparada la parte superior de una copa de vino.
The Corpse era reconocido en la hermandad de la profesión como “uno de los chicos de C. M. R., y un tipo duro”.
La C. M. R. controlaba una gran cantidad de ganado, y sus mataderos en Chicago hacían burbujear la sangre de los bueyes durante todo el día. Su carne salada alimentaba a los marineros en el mar, y sus mejores cortes, refrigerados, a las amas de casa de los suburbios de Londres. Ni siquiera la empresa sabía cuántos vaqueros empleaba, pero todos sabían que el día catorce de julio sus corrales en Wachoma Junction iban a llenarse con dos mil cabezas de ganado, listas para ser enviadas inmediatamente a Chicago mientras los precios seguían altos y antes de que la hierba se marchitara por completo. Lafe, Michigan, Jim, The Corpse y los demás también lo sabían y se alegraban mucho de ello, porque en Chicago cobrarían el pago de su trabajo de medio año y luego harían todo lo posible por pintar esa ciudad de un rojo bermellón purísimo.
Se emborracharían, jugarían y se divertirían hasta quedarse sin dinero; y luego volverían a contratar sus servicios.El sol se ponía detrás de las colinas ondulantes; y el ganado se detuvo para pasar la noche, animado y refrescado por una ligera brisa errante. La madre del buey rojo había sido atrapada en una tormenta de granizo hace cinco años. Hasta que murió, no dejó pasar ninguna oportunidad de advertirle a su hijo que tuviera cuidado con el calor del día y el viento frío que no sabía qué hacer. “Cuando sopla en cinco direcciones a la vez — decía ella — y te hacen sentir que las propias cuerdas de tus cuernos se ponen de punta, aléjate, hijo mío. Sigue el instinto ancestral de nuestra tribu y corre. Yo corrí” — miraba con tristeza las cicatrices en su costado — “pero eso fue en un terreno de alambre de púas, y me hizo daño. No obstante, corre.” El buey rojo mascaba su rumiante, y la ligera brisa que venía de la oscuridad jugaba con sus cuernos — en las cinco direcciones a la vez.
Los vaqueros elevaron sus voces en una canción poco melodiosa, para que el ganado supiera dónde estaban, y empezaron a caminar lentamente alrededor de la manada recostada. “¿A alguien le producen escalofríos las cuerdas de los cuernos?” — preguntó el buey rojo a sus vecinos. “Mi madre me lo dijo” — y repitió la historia, para edificación de los terneros de un año y los de tres años que respiraban pesadamente a su lado.
Cowboyernas sång steg högre. Boskapen böjde sina huvuden. Deras män var nära till hands. De var säkra. Något hade hänt med de stilla stjärnorna. De slocknade en efter en, och vinden tilltog i styrka. ”Välsigne mina hovar!” mumlade en årsunge. ”Mina horn börjar kännas obehagliga.” Lätt lyfte den röda tjuren sig från marken. ”Kom bort härifrån”, sa han till årsungen. ”Kom bort till utkanten, så flyttar vi oss. Min mor sa... ” Den oskyldige dåren följde med, och en vit kviga såg dem röra sig. Eftersom hon var en hona skrek hon naturligtvis ”Varg!” och sprang blint fram mot en dunfärgad tjur som drömde över klövern. Softa ljud hördes när boskapen reste sig på benen, och tre knäppningar från en piska. Den lilla vinden hade lagt sig ett ögonblick, bara för att sedan drabba hjorden med ett skrik och några svedande hagelklumpar som sved lika skarpt som piskslagen.
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El sol se ponía detrás de las colinas ondulantes; y el ganado se detuvo para pasar la noche, animado y refrescado por una ligera brisa errante. La madre del buey rojo había sido atrapada en una tormenta de granizo hace cinco años. Hasta que murió, no dejó pasar ninguna oportunidad de advertirle a su hijo que tuviera cuidado con el calor del día y el viento frío que no sabía qué hacer. “Cuando sopla en cinco direcciones a la vez — decía ella — y te hacen sentir que las propias cuerdas de tus cuernos se ponen de punta, aléjate, hijo mío. Sigue el instinto ancestral de nuestra tribu y corre. Yo corrí” — miraba con tristeza las cicatrices en su costado — “pero eso fue en un terreno de alambre de púas, y me hizo daño. No obstante, corre.” El buey rojo mascaba su rumiante, y la ligera brisa que venía de la oscuridad jugaba con sus cuernos — en las cinco direcciones a la vez.
Los vaqueros elevaron sus voces en una canción poco melodiosa, para que el ganado supiera dónde estaban, y empezaron a caminar lentamente alrededor de la manada recostada. “¿A alguien le producen escalofríos las cuerdas de los cuernos?” — preguntó el buey rojo a sus vecinos. “Mi madre me lo dijo” — y repitió la historia, para edificación de los terneros de un año y los de tres años que respiraban pesadamente a su lado.
Cowboyernas sång steg högre. Boskapen böjde sina huvuden. Deras män var nära till hands. De var säkra. Något hade hänt med de stilla stjärnorna. De slocknade en efter en, och vinden tilltog i styrka. ”Välsigne mina hovar!” mumlade en årsunge. ”Mina horn börjar kännas obehagliga.” Lätt lyfte den röda tjuren sig från marken. ”Kom bort härifrån”, sa han till årsungen. ”Kom bort till utkanten, så flyttar vi oss. Min mor sa... ” Den oskyldige dåren följde med, och en vit kviga såg dem röra sig. Eftersom hon var en hona skrek hon naturligtvis ”Varg!” och sprang blint fram mot en dunfärgad tjur som drömde över klövern. Softa ljud hördes när boskapen reste sig på benen, och tre knäppningar från en piska. Den lilla vinden hade lagt sig ett ögonblick, bara för att sedan drabba hjorden med ett skrik och några svedande hagelklumpar som sved lika skarpt som piskslagen.
Hjorden började trava, sedan galoppera och till slut rusa i galopp. Svart rädsla låg bakom dem, svart natt framför. De begav sig ut i natten, skällande av skräck; och vid deras sida red männen med piskorna. Ponnyerna stönade när de kände sporrarna som slet i dem. De visste att en helnattsgalopp väntade dem, och ve den otursamma cayuse som snubblade under den färden. Sedan föll haglet – bländande, kvävande och piskande i ett och samma slag. Hjorden öppnade sig som ett fläktblad. Den röda tjuren ledde en skara som han inte visste vart den var på väg. En man med en piska red vid hans högra flank. Bakom honom visade blixtarna ett fält av glimmande horn och nosar fläckade av skum; ett fält av röda, av skräck spända ögon och raggiga pannor. Mannen såg sig också om, och hans skräck var större än djurens. Hjorden hade omringat honom i mörkret.
Hans räddning låg i benen på Whisky Peat – och Whisky Peat visste det – visste det ända tills ett osynligt mullvadshål tog emot hans främre hov när han ansträngde varje nerv – mitt i den flygande hjorden, med den röda tjuren vid hans flanker.
Då föll Whisky Peat, som bara var en överansträngd cayuse, och den röda tjuren trodde att det låg något mjukt på marken.
Fueron Michigan, Jim y Lafe quienes finalmente lograron detener a la manada mientras amanecía. “¿Qué le ha sucedido a The Corpse?”, dijo Lafe. Jim aflojó las cinchas de su poni tembloroso y respondió lentamente: “A menos que sea un maldito idiota, el señor está ahora viviendo a la altura de su maldita reputación a unas quince millas atrás — lo que queda de él y del caballo”. “Vamos a ver”, dijo Lafe, estremeciéndose ligeramente, pues el aire matutino, hay que entenderlo, era crudo. “Vamos a un lugar mucho más caluroso que Texas”, respondió Jim. “Primero, llevemos a los bueyes a la Junction. Supongo que lo que quede de The Corpse se conservará”.
Y así fue. Y esa fue la manera en que el hombre gordo de Chicago obtuvo su carne de vaca. Le pertenecía al buey rojo.
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Hjorden började trava, sedan galoppera och till slut rusa i galopp. Svart rädsla låg bakom dem, svart natt framför. De begav sig ut i natten, skällande av skräck; och vid deras sida red männen med piskorna. Ponnyerna stönade när de kände sporrarna som slet i dem. De visste att en helnattsgalopp väntade dem, och ve den otursamma cayuse som snubblade under den färden. Sedan föll haglet – bländande, kvävande och piskande i ett och samma slag. Hjorden öppnade sig som ett fläktblad. Den röda tjuren ledde en skara som han inte visste vart den var på väg. En man med en piska red vid hans högra flank. Bakom honom visade blixtarna ett fält av glimmande horn och nosar fläckade av skum; ett fält av röda, av skräck spända ögon och raggiga pannor. Mannen såg sig också om, och hans skräck var större än djurens. Hjorden hade omringat honom i mörkret.
Hans räddning låg i benen på _Whisky Peat_ – och _Whisky Peat_ visste det – visste det ända tills ett osynligt mullvadshål tog emot hans främre hov när han ansträngde varje nerv – mitt i den flygande hjorden, med den röda tjuren vid hans flanker.
Då föll _Whisky Peat_, som bara var en överansträngd cayuse, och den röda tjuren trodde att det låg något mjukt på marken.
Fueron Michigan, Jim y Lafe quienes finalmente lograron detener a la manada mientras amanecía. “¿Qué le ha sucedido a The Corpse?”, dijo Lafe. Jim aflojó las cinchas de su poni tembloroso y respondió lentamente: “A menos que sea un maldito idiota, el señor está ahora viviendo a la altura de su maldita reputación a unas quince millas atrás — lo que queda de él y del caballo”. “Vamos a ver”, dijo Lafe, estremeciéndose ligeramente, pues el aire matutino, hay que entenderlo, era crudo. “Vamos a un lugar mucho más caluroso que Texas”, respondió Jim. “Primero, llevemos a los bueyes a la Junction. Supongo que lo que quede de The Corpse se conservará”.
Y así fue. Y esa fue la manera en que el hombre gordo de Chicago obtuvo su carne de vaca. Le pertenecía al buey rojo.
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