En troldmand fra Gettysburg

# book_id: global-gutenberg-translation-7064eedd514e419b8d7b2516b79f45a8
# book_title: En troldmand fra Gettysburg
# chapter_id: 1-en-troldmand-fra-gettysburg
# chapter_title: En troldmand fra Gettysburg
# book_page: 1 / 7
# chapter_page: 1
# language: da
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Det var en eftermiddag i april for ikke så længe siden – faktisk kun forleden dag – og skyggerne var allerede begyndt at blive længere.

Bertrand Delmandé, en fin, livlig dreng på fjorten eller måske femten år, red langs en behagelig landevej på en lille kreolsk pony, den slags, som drenge i Louisiana normalt rider på, når de ikke har noget bedre ved hånden. Han havde været på jagt og bar sin riffel foran sig.

Det er ubehageligt at måtte konstatere, at Bertrand ikke var så nedtrykt, som han burde have været i betragtning af begivenhedernes seneste udvikling. Inden for den seneste uge var han blevet kaldt hjem fra Grand Coteau College til Bon-Accueil-plantagen. Han fandt sin far og bedstemor bekymrede over penge og ventende på visse juridiske afgørelser, som kunne tvinge ham til at forlade skolen for altid. Samme dag, lige efter den tidlige middag, var de to kørt ind til byen i den anledning og ville ikke være tilbage før sidst på eftermiddagen. Så Bertrand havde sadlet Picayune og taget ud på en lang ridetur, netop den slags, som hans hjerte elskede.

Nu var han på vej tilbage og var kommet til begyndelsen af den store, tætte Cherokee-hæk, der grænsede op til Bon-Accueil og strålede med utallige hvide roser.

Ponyen skrækkede pludselig og voldsomt over noget derude i vejsvinget, lige under hækken. Først lignede det en klump klude. Men det var en vagabond, der sad på en bred, flad sten.

Bertrand havde som regel ingen svaghed for vagabonder; samme morgen havde han jaget en væk fra stedet, som lavede ballade ved køkkenvinduet.

Men denne vagabond var gammel og svagelig. Hans skæg var langt og hvidt som nyrenset bomuld, og da Bertrand så ham, forsøgte han at standse en blødning på sin bare hæl med en håndfuld sammenfiltret græs.

"Hvad er der galt, gamle mand?" spurgte drengen venligt.

Vagabonden så op på ham med et forvirret blik, men svarede ikke.

"Nå," tænkte Bertrand, "nu det er bestemt, at jeg en dag skal blive læge, kan jeg jo ikke begynde at praktisere for tidligt."

# book_id: global-gutenberg-translation-7064eedd514e419b8d7b2516b79f45a8
# book_title: En troldmand fra Gettysburg
# chapter_id: 1-en-troldmand-fra-gettysburg
# chapter_title: En troldmand fra Gettysburg
# book_page: 2 / 7
# chapter_page: 2
# language: da
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Han steg af hesten og undersøgte den skadede fod. Den havde et grimt sår. Bertrand handlede mest af impuls; heldigvis var hans impulser ikke dårlige. Så, så hurtigt og behændigt, som han kunne, fik han den gamle mand op på Picayunes ryg, mens han selv ledte ponyen ned ad den smalle sti.

Den mørkegrønne hæk rejste sig som en høj, solid mur på den ene side. På den anden var der en bred, åben mark, hvor her og der glimtede og skinnede polerede hakker, mens sorte mænd arbejdede mellem de jævne rækker af bomuld og ung majs.

"Dette er staten Louisiana," sagde vagabonden med en skælvende stemme.

"Ja, det er Louisiana," svarede Bertrand muntert.

"Ja, det ved jeg godt. Jeg har været i dem alle siden Gettysburg. Nogle gange var det for varmt, og andre gange for koldt; og med den kugle i mit hoved – kan du ikke huske det? Nej, du kan ikke huske Gettysburg."

"Nå, nej, ikke levende," lo Bertrand.

"Er det et hospital? Det er vel ikke en fabrik?" spurgte manden.

"Hvor vi skal hen? Jo, nej, det er Delmandé-plantagen – Bon-Accueil. Her er vi. Vent, jeg åbner porten."

Denne mærkelige duo trådte ind i gården bagfra, ikke langt fra huset. En stor, sort kvinde, der sad uden for en hytte og gennemrodede en bunke rustfarvet mos, råbte, da hun fik øje på dem:

"Hvad bringer du ind i denne gård, dreng? Stig af den hest!"

Hun fik intet svar. Bertrand tog ikke notits af hendes spørgsmål.

"Du er jo kun en dreng, der går i skole – hvor er din fornuft?" fortsatte hun med et stort påfund af indignering; så mumlede hun for sig selv: "Fru Bertrand og hr. St. Ange vil ikke finde sig i det, det ved jeg, at de ikke vil. Dah! Hvis han bare havde sat ham på verandaen, lige ned i sin fars gyngestol!"

Det havde drengen også gjort – han havde sat vagabonden i et behageligt hjørne af verandaen, mens han gik ind for at finde bandager til hans sår.

Tjenerne viste deres misbilligelse højt og tydeligt, og stuepigen fulgte efter Bertrand ind i hans bedstemors værelse, hvor han var gået for at lede efter bandager.

"Hvorfor river du din bedstemors skab i stykker på den måde, dreng?" klagede hun i sin høje sopran.

"Jeg leder efter bandager."

# book_id: global-gutenberg-translation-7064eedd514e419b8d7b2516b79f45a8
# book_title: En troldmand fra Gettysburg
# chapter_id: 1-en-troldmand-fra-gettysburg
# chapter_title: En troldmand fra Gettysburg
# book_page: 3 / 7
# chapter_page: 3
# language: da
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Hvorfor beder du ikke om bandager og lader din bedstemors skab stå i fred? Vil du lytte til mig? Du skal nok slippe af med den tøs, der sidder der ved siden af spisestuen! Når sølvtøjet forsvinder, er det ikke dig, der får skylden; det er mig."

"Sølvtøjet? Det er jo nonsens, Cindy; manden er såret, og kan du ikke se, at han er helt ude af den?"

"Han er ikke mere ude af den, end jeg er. Det er ikke mig, der vil betro ham nøglen til spisekammeret, hvis han er helt ude af den," konkluderede hun med et foragteligt træk på skulderen.

Men Bertrands protegé viste sig at være så utilnærmelig i sine slidte klude, at drengen besluttede at lade ham være, indtil hans far vendte tilbage, og derefter bede om lov til at sætte den stakkels skabning i badehuset og give ham rent tøj på.

Så sad den gamle vagabond i verandaens hjørne, stoisk tilfreds, da St. Ange Delmandé og hans mor vendte tilbage fra byen.

St. Ange var en mørk, slank mand i middelalderen med et følsomt ansigt og mange grå hår i sit tykke, sorte hår. Hans mor var en kraftig kvinde, der stadig var aktiv på trods af sine 65 år.

De var tydeligvis i et dystert humør. Måske for at muntre dem op havde de fra byen medbragt en lille pige, datter af Madame Delmandés eneste datter, som var gift og boede der.

Madame Delmandé og hendes søn var forbavsede over at finde en så uindbydende indtrænger i huset. Men nogle få alvorlige ord fra Bertrand beroligede dem og fik dem til dels at affinde sig med mandens tilstedeværelse, og de så ligegyldigt, om end ikke uvenligt, på ham, da de trådte ind. På enhver større plantage findes der altid kroge og hjørner, hvor selv en mand som denne vagabond kunne tolereres og gives husly i en nat eller mere.

Da Bertrand gik i seng den nat, lå han længe vågen og tænkte på manden og på det, han havde hørt fra hans læber i det stille stjernelys. Drengen havde hørt så meget om rædslerne ved Gettysburg, at det føltes som noget, han næsten kunne røre ved og gribes af rædsel over.

# book_id: global-gutenberg-translation-7064eedd514e419b8d7b2516b79f45a8
# book_title: En troldmand fra Gettysburg
# chapter_id: 1-en-troldmand-fra-gettysburg
# chapter_title: En troldmand fra Gettysburg
# book_page: 4 / 7
# chapter_page: 4
# language: da
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

På den slagmark var denne mand blevet født på ny, på tragisk vis. Alt fra før var et blankt minde for ham. Der, i krigens mørke øde, blev han født igen, uden venner eller familie, uden selv et navn, han kunne kalde sit eget. Og derefter havde han begivet sig ud som vandringsmand, hvor han tilbragte mere end halvdelen af sin tid på hospitaler, arbejdede, når han kunne, og sultede, når han måtte.

Mærkeligt nok havde han kaldt Bertrand for "St. Ange" – ikke blot én gang, men hver gang han talte med ham. Drengen undrede sig over hvorfor. Måske var det fordi han havde hørt Madame Delmandé kalde sin søn ved det navn og havde forestillet sig det?

Denne navnløse vandringsmand var drevet helt ned til Bon-Accueil-plantagen og havde endelig fundet en menneskehånd, der blev rakt ud til ham i venlighed.

Da familien samledes til morgenmad næste morgen, var vagabonden allerede placeret i stolen og i det hjørne, som Bertrands overbærenhed havde gjort ham fortrolig med.

Hvis han havde vendt hovedet, ville han have set ud over blomsterhaven med dens grusbelagte stier og pæne blomsterbede, hvor et væld af farver og dufte stod i høj fest på denne aprilmorgen. Men han foretrak at stirre ud i baghaven, hvor der altid var bevægelse: mænd og kvinder, der kom og gik med redskaber, små sorte børn i sparsomt tøj, der løb rundt og lavede støv i deres høje humør.

Madame Delmandé kunne netop skimte ham gennem det lange vindue, der åbnede sig mod gulvet, nær hvor han sad.

Hr. Delmandé havde talt venligt til manden, men han og hans mor var fuldstændig opslugte af deres problemer og talte konstant om dem, mens Bertrand gik frem og tilbage og tog sig af den gamle mands behov. Drengen vidste, at tjenerne ville have gjort det med dårlig vilje, så han valgte selv at være skænker for dette ulykkelige væsen, for hvis tilstedeværelse han alene var ansvarlig.

Engang, da Bertrand kom med en ny kop dampende, duftende kaffe til ham, hviskede den gamle mand og pegede over sin skulder mod spisestuen: "Hvad taler de om derinde?"

"Åh, pengeproblemer, der vil tvinge os til at spare i et stykke tid," svarede drengen. "Det, far og _mé-mère_ tager hårdest, er, at jeg nu må forlade college."

# book_id: global-gutenberg-translation-7064eedd514e419b8d7b2516b79f45a8
# book_title: En troldmand fra Gettysburg
# chapter_id: 1-en-troldmand-fra-gettysburg
# chapter_title: En troldmand fra Gettysburg
# book_page: 5 / 7
# chapter_page: 5
# language: da
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Nej, nej! St. Ange skal gå i skole. Krigen er ovre, krigen er ovre! St. Ange og Florentine skal gå i skole."

"Men hvis der ikke er nogen penge," insisterede drengen og smilede, som man gør, når man vil muntre et barns indfald."

"Penge! Penge!" mumlede vagabonden. "Krigen er ovre – penge! Penge!"

Hans søvnige blik gled hen over gården og ind i frugtplantagen bagved og hvilede der. Pludselig skubbede han det lette bord til side, som var blevet stillet op foran ham, rejste sig og greb fat i Bertrands arm.

"St. Ange, du skal gå i skole!" hviskede han. "Krigen er ovre," sagde han og kiggede sig forsigtigt omkring. "Kom. Lad dem ikke høre dig. Lad ikke negrene se os. Hent en skovl – den lille skovl, som Buck Williams brugte til at grave sin cistern med."

Mens han stadig holdt drengens arm, førte han ham ned ad trapperne og hen over gården med lange, halte skridt.

Fra et skur, hvor sådanne redskaber opbevares, tog Bertrand en skovl frem, da vagabonden insisterede, og sammen gik de ind i frugtplantagen.

Græsset der var tæt og tuet, vådt af morgenduggen. Fersken-, pære-, æble- og blommetræer voksede i lange rækker og dannede behagelige alléer imellem. Tæt op ad hegnet stod en granatæblehæk med sine voksagtige, murstensrøde blomster. Længst inde i midten af plantagen stod et enormt pekantræ, dobbelt så stort som alle andre, som om det herskede som en konge fra gamle dage.

Der standsede Bertrand og hans fører. Vagabonden havde ikke tøvet et eneste øjeblik, siden han havde grebet drengens arm på verandaen. Nu gik han hen til pekantræet og lænede ryggen mod det, hvor der var en dyb knude, og mens han kiggede lige frem, tog han ti skridt frem. Derefter drejede han skarpt til højre og tog fem skridt til.

Derefter pegede han med fingeren nedad, kiggede på Bertrand og befalede: "Grav her. Jeg ville selv gøre det, men jeg har en såret fod. For jeg har vendt mange en skovlfuld jord siden Gettysburg. Grav, St. Ange, grav! Krigen er ovet; du skal gå i skole."

# book_id: global-gutenberg-translation-7064eedd514e419b8d7b2516b79f45a8
# book_title: En troldmand fra Gettysburg
# chapter_id: 1-en-troldmand-fra-gettysburg
# chapter_title: En troldmand fra Gettysburg
# book_page: 6 / 7
# chapter_page: 6
# language: da
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Er der en dreng på femten år under solen, som ikke ville have gravet, selv hvis han vidste, at han fulgte en galnings vanvittige ordrer? Bertrand kastede sig ud i det mærkelige eventyr med al sin ungdoms iver, gravede og gravede og kastede store skovlfyldte mængder af rig, duftende jord til begge sider.

Tiggeren, som var bøjet sammen, med fingre som kløer om sine knogletynde knæ, så ivrigt på drengen, som aldrig flyttede blikket fra drengens rytmiske bevægelser.

"Det er det!" mumlede han fra tid til anden. "Grav, grav! Krigen er ovre. Du skal gå i skole, St. Ange."

Dybt nede i jorden, så dybt, at ingen almindelig pløjning eller gravning kunne nå det, lå der en æske. Den så ud til at være lavet af tin, lidt større end en cigaræske, og var bundet rundt og rundt med reb, som nu var rådnet og i visse steder helt opløst.

Tiggeren viste ingen overraskelse over at se den der. Han knælede blot ned, løftede den fra dens lange hvilested og holdt den op.

Bertrand havde ladet sin spade falde, og han stod og rystede af ærefrygt over det, han så. Hvem var denne troldmand, som var kommet til ham forklædt som en tigger, som gik i mærkelige, målte skridt hen over hans egen fars jord og pegede med en finger som en spådomsstav mod stedet, hvor æskerne – måske skattene – lå begravet? Det lignede et kapitel fra en bog om vidundere.

Og mens han gik bag den hvidhårede, gamle mand, som igen viste vejen, begyndte en følelse af barnlig overtro at krybe tilbage ind i Bertrands hjerte. Det var den samme følelse, han ofte havde haft for længe siden, da han sad i det uhyggelige skær fra ildstedet i en negerhytte og lyttede til fortællinger om hekse, som kom om natten for at udøve deres magi.

Da morgenmaden var overstået, havde Madame Delmandé ikke opgivet sin vane med at vaske sit eget sølvtøj og sine fine porcelænsgenstande. Hun sad med en spand varmt sæbevand foran sig, som Cindy havde bragt hende, og en bunke bløde linnedsklude. Hendes lille barnebarn stod ved siden af hende og legede, som børn nu gør, med de skinnende skeer og gafler og stillede dem op i rækker på det polerede mahognibord. St. Ange stod ved vinduet og lavede notater i en bog, mens han arbejdede, og rynkede panden.

# book_id: global-gutenberg-translation-7064eedd514e419b8d7b2516b79f45a8
# book_title: En troldmand fra Gettysburg
# chapter_id: 1-en-troldmand-fra-gettysburg
# chapter_title: En troldmand fra Gettysburg
# book_page: 7 / 7
# chapter_page: 7
# language: da
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Således var de beskæftiget, da den gamle tigger vaklede ind i spisestuen, med Bertrand lige bag ham.

Han gik hen til bordets ende, over for Madame Delmandé, og satte æsken på bordet.

Kassen gik i stykker, da den faldt, og fra dens knuste sider strømmede guldet ud — det klirrede, snurrede, gled, noget af det rullede som væske, noget af det tumlede hen ad bordet og ned på gulvet, men det meste hobede sig op i en bunke foran vagabonden.

"Her er penge!" råbte han og stak sin gamle hånd ned i det hele. "Hvem siger, at St. Ange ikke skal gå i skole? Krigen er ovre — her er penge! St. Ange, min dreng," sagde han og vendte sig med pludselig autoritet mod Bertrand, "sig til Buck Williams, at han skal spænde Black Bess for vognen og hente dommer Parkerson herhen."

Dommer Parkerson, ja! Han havde været død i tyve år og mere!

"Sig ham det — det —" og hånden, der ikke var i guldet, gik op til hans rynkede pande, "at — Bertrand Delmandé har brug for ham!"

Ved synet af manden med kassen og guldet gav Madame Delmandé et skarpt skrig, som om en kniv havde gennemboret hende. Nu lå hun i sin søns arme og gisped efter vejret.

"Din far, St. Ange — kommet tilbage fra de døde — din far!"

"Vær rolig, mor!" bad manden. "Du havde jo så sikre beviser på hans død i det frygtelige slag ved Gettysburg; det er måske ikke ham."

"Jeg kender ham! Jeg kender din far, min søn!" og hun trak sig fri af sin søns arme og slæbte sig som en såret slange hen til den gamle mand, der stod der.

Hans hånd var stadig i guldet, og hans ansigt var stadig rødt af at have råbt navnet Bertrand Delmandé.

"Ægtemand," gispede hun, "genkender du mig — din kone?"

Den lille pige legede lystigt med de gule mønter.

Bertrand stod, næsten uden puls, som en ung Actaeon hugget i marmor.

Den gamle mand så længe på kvindens bønfulde ansigt. Så bøjede han sig høfligt.

"Madame," sagde han, "en gammel soldat, såret på slagmarken ved Gettysburg, beder om jeres venlige gæstfrihed for sig selv og sine to små børn."