Czarodziej z Gettysburg

# book_id: global-gutenberg-translation-1c35f05931b44bba80954b6db027bf99
# book_title: Czarodziej z Gettysburg
# chapter_id: 1-czarodziej-z-gettysburg
# chapter_title: Czarodziej z Gettysburg
# book_page: 1 / 7
# chapter_page: 1
# language: pl
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

To było pewnego popołudnia w kwietniu, niedawno temu – właściwie przed chwilą – a cienie zaczynały się już wydłużać.

Bertrand Delmandé, miły, wyglądający na inteligentnego chłopiec w wieku czternastu lub może piętnastu lat, jechał przyjemną wiejską drogą na małym krikuskim kucyku, takim, jakimi chłopcy w Luizjanie zazwyczaj jeżdżą, gdy nie mają pod ręką nic lepszego. Był na polowaniu i niósł przed sobą strzelbę.

Nieprzyjemnie jest stwierdzić, że Bertrand nie był tak przygnębiony, jak powinien być, zważywszy na ostatni bieg wydarzeń. W ciągu ubiegłego tygodnia został wezwany do domu z kolegium w Grand Coteau na plantację Bon-Accueil. Zastał ojca i babcię zmartwionych pieniędzmi, czekających na pewne wydarzenia prawne, które mogły zmusić go do ostatecznego porzucenia szkoły. Tego samego dnia, tuż po wczesnym obiedzie, oboje pojechali powozem do miasteczka w tych interesach i mieli wrócić dopiero późnym popołudniem. Bertrand osiodłał więc Picayune i wybrał się na dłuższą przejażdżkę, dokładnie taką, jaką jego serce uwielbiało.

Wracał teraz i dotarł do początku wielkiego, splątanego żywopłotu z róży rocznej, który otaczał Bon-Accueil i lśnił niezliczonymi białymi różami.

Kucyk drgnął nagle i gwałtownie z powodu czegoś tam na zakręcie drogi, tuż pod żywopłotem. Początkowo wyglądało to jak zwój szmat. Ale to był włóczęga, siedzący na szerokim, płaskim kamieniu.

Bertrand z reguły nie miał miękkiego serca dla włóczęgów; jeszcze tego samego rana przepędził z posiadłości jednego, który dawał się we znaki przy oknie kuchennym.

Ale ten włóczęga był stary i słaby. Jego broda była długa i biała jak świeżo odziarniona bawełna, a kiedy Bertrand go zobaczył, próbował zatamować ranę na swojej gołej pięcie garścią sfilcowanej trawy.

– Co się stało, staruszku? – zapytał życzliwie chłopiec.

Włóczęga spojrzał na niego z zaniepokojonym spojrzeniem, ale nie odpowiedział.

„Cóż – pomyślał Bertrand – skoro postanowiono, że kiedyś będę lekarzem, nie mogę zacząć praktykować zbyt wcześnie”.

# book_id: global-gutenberg-translation-1c35f05931b44bba80954b6db027bf99
# book_title: Czarodziej z Gettysburg
# chapter_id: 1-czarodziej-z-gettysburg
# chapter_title: Czarodziej z Gettysburg
# book_page: 2 / 7
# chapter_page: 2
# language: pl
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Zszedł z siodła i zbadał zranioną stopę. Miała brzydkie rozcięcie. Bertrand kierował się głównie impulsem; na szczęście jego impulsy nie były złe. Zręcznie więc i tak szybko, jak potrafił, wsadził starca na grzbiet Picayune, podczas gdy sam prowadził kucyka wąską alejką.

Ciemnozielony żywopłot wznosił się jak wysoki, solidny mur po jednej stronie. Po drugiej rozciągało się szerokie, otwarte pole, gdzie gdzieniegdzie pojawiały się błyski i lśnienia wypolerowanych motyk, podczas gdy czarni ludzie pracowali między równymi rzędami bawełny i młodej kukurydzy.

– To jest stan Luizjana – powiedział włóczęga drżącym głosem.

– Tak, to jest Luizjana – odparł wesoło Bertrand.

– Tak, wiem, że tak jest. Byłem we wszystkich od czasu Gettysburg. Czasami było za gorąco, a czasami za zimno; a z tą kulą w głowie... nie pamiętasz? Nie, nie pamiętasz Gettysburga.

– Cóż, nie, niezbyt wyraźnie – zaśmiał się Bertrand.

– Czy to szpital? To nie jest fabryka, prawda? – zapytał mężczyzna.

– Dokąd idziemy? W sumie to nie, to plantacja Delmandé – Bon-Accueil. Oto jesteśmy. Czekaj, otworzę furtkę.

Ta dziwna para weszła na podwórko od tyłu, niedaleko domu. Duża czarnoskóra kobieta siedząca przed drzwiami chaty, wybierająca ze stosu zardzewiale wyglądającego mchu, krzyknęła na ich widok:

– Co ty przynosisz na to podwórko, chłopie? Złaź z tego konia!

Nie doczekała się odpowiedzi. Bertrand nie zwrócił uwagi na jej pytanie.

– Jak na chłopca, który chodzi do szkoły tak jak ty – gdzie twój rozum? – kontynuowała z ładnym pokazem oburzenia; po czym wymamrotała do siebie: – Ma’ame Bertrand i Marse St. Ange nie będą tego znosić, wiem, że nie będą. Ojej! No spójrz, czy on nie posadził go na werandzie, prosto na fotel bujany jego pana!

Co chłopiec właśnie zrobił – posadził włóczęgę w przyjemnym kącie werandy, podczas gdy sam udał się na poszukiwanie bandażi do swojej rany.

Służba głośno wyraziła swoje niezadowolenie, a pokojówka poszła za Bertrandem do pokoju jego babci, dokąd poszedł szukać bandaży.

– Po co rozrywasz szafę twojej babci w ten sposób, chłopie? – narzekała swoim wysokim sopranem.

– Szukam bandaży.

# book_id: global-gutenberg-translation-1c35f05931b44bba80954b6db027bf99
# book_title: Czarodziej z Gettysburg
# chapter_id: 1-czarodziej-z-gettysburg
# chapter_title: Czarodziej z Gettysburg
# book_page: 3 / 7
# chapter_page: 3
# language: pl
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

– To dlaczego nie poprosisz o bandaże i nie zostawisz w spokoju szafy twojej babci? Lepiej mnie posłuchaj; pozbędziesz się tego włóczęgi siedzącego tam obok jadalni! Kiedy zniknie srebro, to nie ty będziesz obwiniany, tylko ja.

– Srebro? Bzdury, 'Cindy; ten człowiek jest ranny i czy nie widzi pan, że postradał zmysły?

– Wcale nie postradał zmysłów bardziej niż ja. To nie ja chcę powierzyć mu klucz od spiżarni, nawet jeśli postradał zmysły – zakończyła z pogardliwym wzruszeniem ramion.

Ale podopieczny Bertranda okazał się tak niedostępny w swoich noszonych od dawna łachmanach, że chłopiec postanowił zostawić go w spokoju do powrotu ojca, a potem poprosić o pozwolenie na umieszczenie biedaka w łaźni i ubranie go w czyste ubrania.

Więc stary włóczęga siedział w rogu werandy, tępo zadowolony, gdy St. Ange Delmandé i jego matka wrócili z miasteczka.

St. Ange był ciemnowłosym, szczupłym mężczyzną w średnim wieku, o wrażliwej twarzy i dużej ilości siwizny w gęstych czarnych włosach. Jego matka była tęższą kobietą, wciąż energiczną jak na swoje sześćdziesiąt pięć lat.

Wyraźnie byli w ponurym nastroju. Być może na pocieszenie przywieźli z miasta małą dziewczynkę, dziecko jedynej córki Madame Delmandé, która wyszła za mąż i tam mieszkała.

Madame Delmandé i jej syn byli zaskoczeni, zastawszy takiego niepożądanego intruza. Ale kilka szcerych słów od Bertranda uspokoiło ich i częściowo pogodziło z obecnością mężczyzny, więc minęli go z obojętnymi, choć niezłymi spojrzeniami, gdy wchodzili do środka. Na każdej dużej plantacji zawsze są zakątki i zakamarki, gdzie nawet taki człowiek jak ten włóczęga mógłby być tolerowany i znaleźć schronienie.

Kiedy Bertrand kładł się spać tej nocy, leżał przebudzony przez długi czas, myśląc o tym człowieku i o tym, co usłyszał z jego ust w ciszy gwieździstej nocy. Chłopiec słyszał tak wiele o okropnościach Gettysburga, że czuł się to jak coś, czego mógłby niemal dotknąć i przed czym zadrżeć.

# book_id: global-gutenberg-translation-1c35f05931b44bba80954b6db027bf99
# book_title: Czarodziej z Gettysburg
# chapter_id: 1-czarodziej-z-gettysburg
# chapter_title: Czarodziej z Gettysburg
# book_page: 4 / 7
# chapter_page: 4
# language: pl
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Na tym polu bitwy ten człowiek narodził się na nowo i tragicznie. Wszystko sprzed tego momentu było dla niego pustką. Tam, w mrocznym spustoszeniu wojny, narodził się ponownie, bez przyjaciół i rodziny, bez nawet imienia, które mógłby uznać za swoje. I tak wyruszył jako wędrowiec, spędzając ponad połowę swojego czasu w szpitalach, pracując, kiedy mógł, głodując, kiedy musiał.

Co dziwne, nazywał Bertranda „St. Ange” – nie raz, ale za każdym razem, gdy do niego mówił. Chłopiec zastanawiał się dlaczego. Może dlatego, że słyszał, jak Madame Delmandé nazywa swojego syna tym imieniem i to sobie wyobraził?

Ten bezimienny wędrowiec spłynął aż na plantację Bon-Accueil i w końcu znalazł ludzką dłoń wyciągniętą do niego w życzliwości.

Kiedy rodzina zebrała się na śniadanie następnego ranka, włóczęga siedział już na krześle i w kącie, który pobłażliwość Bertranda uczyniła mu znany.

Gdyby odwrócił głowę, stanąłby twarzą do ogródka kwiatowego z jego żwirowymi alejkami i schludnymi rabatami kwiatowymi, gdzie feeria barw i zapachów świętowała swój triumf tego kwietniowego ranka. Wolał jednak wpatrywać się w podwórze, gdzie zawsze panował ruch: mężczyźni i kobiety przychodzący i odchodzący z narzędziami, małe czarne dzieci w skromnych ubraniach biegające i wzbijające kurz w swoim dobrym humorze.

Madame Delmandé zdołała go dostrzec przez długie okno wychodzące na podłogę, w pobliżu którego siedział.

Pan Delmandé rozmawiał z mężczyzną miło, ale on i jego matka byli całkowicie pochłonięci swoimi kłopotami i rozmawiali o nich bez przerwy, podczas gdy Bertrand biegał tam i z powrotem, zaspokajając potrzeby starca. Chłopiec wiedział, że służba zrobiłaby to z niechęcią, więc wolał sam być cześnikiem dla tego nieszczęsnego stworzenia, za którego obecność tylko on był odpowiedzialny.

Kiedyś, gdy Bertrand przyniósł mu drugą filiżankę parującej, pachnącej kawy, staruszek szepnął, wskazując przez ramię w stronę jadalni: – O czym oni tam mówią?

– Ach, o kłopotach finansowych, które zmuszą nas na jakiś czas do oszczędzania – odpowiedział chłopiec. – To, czym ojciec i _mé-mère_ martwią się najbardziej, to fakt, że będę musiał teraz rzucić szkołą.

# book_id: global-gutenberg-translation-1c35f05931b44bba80954b6db027bf99
# book_title: Czarodziej z Gettysburg
# chapter_id: 1-czarodziej-z-gettysburg
# chapter_title: Czarodziej z Gettysburg
# book_page: 5 / 7
# chapter_page: 5
# language: pl
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

– Nie, nie! St. Ange musi chodzić do szkoły. Wojna się skończyła, wojna się skończyła! St. Ange i Florentine muszą chodzić do szkoły.

– Ale jeśli nie ma pieniędzy – uporczywie twierdził chłopiec, uśmiechając się tak, jakby pobłażał zachciankom dziecka.

– Pieniądze! Pieniądze! – wymamrotawał włóczęga. – Wojna się skończyła – pieniądze! Pieniądze!

Jego zaspane spojrzenie przesunęło się po podwórku na sad leżący dalej i tam spoczęło. Nagle odsunął mały stolik, który postawiono przed nim, i wstał, chwytając Bertranda za ramię.

– St. Ange, musisz iść do szkoły! – szepnął. – Wojna się skończyła – powiedział, oglądając się podejrzliwie wokół. – Chodź. Nie pozwól im usłyszeć. Nie pozwól Murzynom nas widzieć. Weź szpadel – mały szpadel, którym Buck Williams kopał swoją cysternę.

Trzymając wciąż chłopca za ramię, pociągnął go w dół schodów i przez podwórko długimi, kuśtykającymi krokami, torując drogę.

Spod wiaty, gdzie trzymano takie narzędzia, Bertrand wybrał szpadel, ponieważ włóczęga upierał się, i razem weszli do sadu.

Trawa była tam gęsta i kępkowata, mokra od porannej rosy. Brzoskwinie, grusze, jabłonie i śliwy rosły w długich rzędach, tworząc między sobą przyjemne aleje. Tuż przy ogrodzeniu znajdował się żywopłot z owoców granatu o woskowych, ceglastoczerwonych kwiatach. Daleko w środku sadu stał ogromny pekan, dwukrotnie większy od każdego innego, wydający się panować niczym dawny król.

Tam Bertrand i jego przewodnik zatrzymali się. Włóczęga ani razu się nie wahał, odkąd chwycił chłopca za ramię na werandzie. Teraz podszedł do pekana i oparł się o niego plecami, w miejscu, gdzie znajdował się głęboki sęk, i patrząc prosto przed siebie, zrobił dziesięć kroków naprzód. Potem skręcił ostro w prawo i zrobił jeszcze pięć.

Następnie, wskazując palcem w dół i patrząc na Bertranda, rozkazał: – Kąp tutaj. Zrobiłbym to sam, gdyby nie moja zraniona stopa. Bo obróciłem już niejedną grzędę ziemi od czasu Gettysburga. Kop, St. Ange, kop! Wojna się skończyła; musisz iść do szkoły.

# book_id: global-gutenberg-translation-1c35f05931b44bba80954b6db027bf99
# book_title: Czarodziej z Gettysburg
# chapter_id: 1-czarodziej-z-gettysburg
# chapter_title: Czarodziej z Gettysburg
# book_page: 6 / 7
# chapter_page: 6
# language: pl
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Czy jest pod słońcem piętnastoletni chłopiec, który by nie kopał, nawet wiedząc, że wykonuje szalone rozkazy obłąkańca? Bertrand rzucił się w tę dziwną przygodę z całym zapałem swojego wieku, kopiąc i kopiąc, wyrzucając na obie strony wielkie łopaty bogatej, pachnącej ziemi.

Włóczęga, pochylony, z palcami przypominającymi pazury zaciskającymi się na jego kościstych kolanach, obserwował z żarliwymi oczami, które nigdy nie odrywały się od rytmicznych ruchów chłopca.

– Tak jest! – mamrotał co jakiś czas. – Kop, kop! Wojna się skończyła. Musisz iść do szkoły, St. Ange.

Głęboko w ziemi, zbyt głęboko, by mogło to dosięgnąć zwykłe oranie lub kopanie, znajdowało się pudełko. Wyglądało na wykonane z blachy, nieco większe od pudełka po cygarach, owinięte wkoło sznurkiem, który gdzieniegdzie był już zgniły i przepruty.

Włóczęga nie okazał zdziwienia, widząc je tam. Po prostu klęknął, podniósł je z jego długiego miejsca spoczynku i uniósł w górę.

Bertrand upuścił łopatę i stał drżąc z zachwytu nad tym, co ujrzał. Kim był ten czarodziej, który przybył do niego w przebraniu włóczęgi, który szedł dziwnymi, odmierzonymi krokami po ziemi jego własnego ojca i wskazywał palcem niczym różdżką poszukiwacza skrzyń – być może skarbów – spoczywających pod ziemią? Wydawało się to wyjęte z księgi cudów.

I gdy szedł za tym białowłosym starcem, który ponownie wskazywał drogę, coś z dziecięcego przesądu powróciło do serca Bertranda. To było to samo uczucie, jakiego często doświadczał dawno temu, siedząc w upiornym blasku ogniska w chacie Murzyna, słuchając opowieści o czarownicach, które przychodziły nocą, by rzucać swoje czary.

Kiedy śniadanie dobiegło końca, madame Delmandé nie porzuciła swojego zwyczaju mycia własnego srebra i delikatnej porcelany. Siedziała z wiadrem ciepłej wody z mydlinami przed sobą, które przyniosła 'Cindy, oraz stosem miękkich lnianych ściereczek. Jej mała wnuczka stała obok niej, bawiąc się, jak to dzieci, błyszczącymi łyżkami i widelcami, ustawiając je w rzędziach na wypolerowanym mahoniowym stole. St. Ange stał przy oknie, robiąc notatki w książce i marszcząc brwi podczas pracy.

Byli tym zajęci, gdy stary włóczęga zatoczył się do jadalni, a tuż za nim szedł Bertrand.

# book_id: global-gutenberg-translation-1c35f05931b44bba80954b6db027bf99
# book_title: Czarodziej z Gettysburg
# chapter_id: 1-czarodziej-z-gettysburg
# chapter_title: Czarodziej z Gettysburg
# book_page: 7 / 7
# chapter_page: 7
# language: pl
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Podszedł do końca stołu, naprzeciwko madame Delmandé, i upuścił nań skrzynkę.

Skrzynka roztrzaskała się przy upadku, a z jej pękniętych boków wysypało się złoto – dzwoniąc, wirując, sunąc, część z niego płynąc niczym ciecz, część turlając się po stole i na podłogę, ale większość spiętrzała się w stos przed włóczęgą.

– Oto pieniądze! – krzyknął, zanurzając swoją starą dłoń w gęstwinie kruszcu. – Kto mówi, że St. Ange nie pójdzie do szkoły? Wojna się skończyła – oto pieniądze! St. Ange, mój chłopcze – powiedział, zwracając się do Bertranda z nagłym autorytetem – powiedz Buckowi Williamsowi, żeby zaprzągł Black Bess do bryczki i sprowadził tu sędziego Parkersona.

Sędzia Parkerson, przenigdy! Nie żył już od ponad dwudziestu lat!

– Powiedz mu, że – że – i dłoń, która nie znajdowała się w złocie, powędrowała do jego pomarszczonego czoła – że – Bertrand Delmandé go potrzebuje!

Na widok mężczyzny ze skrzynką i jego złotem madame Delmandé wydała ostry okrzyk, jakby nóż przeszył jej ciało. Leżała teraz w ramionach syna, chrapliwie łapiąc oddech.

– Twój ojciec, St. Ange – powrócił z martwych – twój ojciec!

– Bądź spokojna, mamo! – błagał mężczyzna. – Miałaś tak pewny dowód jego śmierci w tej okrutnej bitwie; to może nie być on.

– Znam go! Znam twojego ojca, mój synu! – i wyrywając się z ramion syna, poczęła czołgać się niczym ranny wąż w stronę, gdzie stał starzec.

Jego dłoń wciąż tkwiła w złocie, a twarz nadal pałała po wykrzyknięciu imienia Bertrand Delmandé.

– Mężu – wykrztusiła – czy mnie znasz – twoją żonę?

Mała dziewczynka bawiła się radośnie żółtymi monetami.

Bertrand stał prawie bez tętna, niczym młody Akteon wykuty w marmurze.

Starzec długo wpatrywał się w błagalną twarz kobiety. Potem wykonał dworski ukłon.

– Madame – rzekł – stary żołnierz, ranny na polu pod Gettysburgiem, prosi dla siebie i dwójki swoich malutkich dzieci o waszą życzliwą gościnność.