Die Kämpfe und der Triumph von Isidro de los Maestros

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Als der Lehrer von Balangilang nach einem Morgen, den er damit verbracht hatte, die Anwesenheit in einer seiner abgelegenen und schwierigen Schulkantinen zu kontrollieren, in seine Heimatstadt zurückkehrte, schwankte er mit entspannten Muskeln und halbgeschlossenen Augen im sanften Trab seines kleinen einheimischen Ponys, als er plötzlich anhalten musste, hellwach und mit allen Sinnen auf Alarm. Durch seine Schläfrigkeit drang ein summenartiges Geräusch, ähnlich dem einer der Sägemühlen seiner kalifornischen Wälder, zu ihm durch, das zunächst leise war, aber schnell zu einem furchterregenden Crescendo anwuchs; und nun, als er aufrecht und angespannt im Sattel saß, riss das Ding die Luft in zerrissene Tränen, schrie und vibrierte in sein Ohr und beendete seinen Weg entlang seiner Wirbelsäule mit köstlicher Irritation.

„Oh, wo bin ich?“, murmelte der Lehrer und blinzelte; aber zwischen den Blinzeln sah er das leuchtend grüne der Reisfelder und wusste, dass er weit entfernt von den Sägemühlen des Goldenen Staates war. Also hob er die Nase zum Himmel, und dort, schwebend über ihm in der ruhigen Bläue, befand sich die Erklärung. Es war ein Drachen, ein großer, heuschreckenförmiger Drachen, der im heißen Monsunwind schwebte und tauchte; und von ihm aus, senkrecht hinunter, kam das abscheuliche Getöse.

„Aha!“, rief der Lehrer aus und zeigte anklagend auf die dünne Linie, die vage am Himmel sichtbar war – eine Diagonale, die vom Drachen über ihm nach vorne zu einem Punkt auf der Straße verlief. „Aha! Am Ende dessen ist etwas; am Ende dessen ist die Anwesenheitskontrolle!“

Mit dieser bedeutsamen Bemerkung beugte er sich im Sattel vor und ließ seinen Peitschenhieb mit einem Zischen hinter sich nieder. Das Pony machte drei Hasen-Sprünge und nahm dann seinen rhythmischen Trab auf. Während sie vorankamen, sank die Linie über ihnen allmählich. Schließlich musste der Lehrer das Pferd zur Seite ausweichen, um seinen Helm zu retten. Er verlangsamte auf Schritttempo und kam wenige Meter weiter an den Punkt, wo der Faden die Erde in der erwarteten Anwesenheitskontrolle traf.

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Der Anwesende saß auf dem Boden, die Beine in einem Winkel von fünfundvierzig Grad vor sich ausgebreitet; jeder Fuß war in einem sicheren Griff um einen Strauß Cogon-Gras gewickelt. Diese Beine waren bis zu ihren Enden nackt, und tatsächlich war keine Spur von Kleidung zu sehen, bis das Auge an den unteren Rand eines unbeschreiblichen Unterhemdes gelangte, das bescheiden die obere Hälfte eines runden, kleinen Bauches verhüllte – ein unbeschreibliches Unterhemd, wahrlich, denn die Beobachtung konnte das Ding selbst nicht erfassen, sondern nur den Schmutz, der es umhüllte, sodass es zusammengehalten wurde, starr wie das eiserne Korsett eines Ritters, trotz monströser Risse und Löcher. Zwischen den Zähnen des Anwesenden befand sich eine lange, dicke Zigarre, umwickelt mit Hanffasern, an der er mit gerundetem Mund zog.

Um sein rechtes Handgelenk war die Drachenleine geschlungen, und zwischen seinen Beinen lag ein Stock, der mit zusätzlichen hundert Metern Schnur versehen war. In regelmäßigen Abständen zog er Hand über Hand an der gespannten Leine, und dann vibrierte die Landschaft zu dem Sägeblattsong, der den Maestro so unwiderstehlich an seine ewige Verfolgung erinnerte.

Als der Schatten des Pferdes auf ihn fiel, senkte der Anwesende den Blick von seiner himmlischen Betrachtung und richtete ihn auf den Reiter. Ein Schauer der Bestürzung, der gleich nach seiner Entstehung wieder unter Kontrolle gebracht wurde, durchflutete ihn; dann griff er, still und mit sorgfältiger Unterdrückung aller Anzeichen von Hast, mit seiner kleinen, gelben Pfote nach einem großen Stein und anschließend nach einem weiter entfernt liegenden Stock.

Den Stein als Hammer benutzend, trieb er den Stock mit einem gezielten Schlag in die Erde; mit zärtlicher Fürsorge wickelte er die Schnur um ihn und dann, als alles sicher befestigt war, genau in dem Moment, als der Maestro seine übliche, peinliche Frage beginnen wollte:

„Warum bist du nicht in der Schule, eh?“ zog er die Füße unter sich zusammen, richtete sich auf wie eine Spieluhrpuppe, machte einen Hopser-Sprung und fiel mit einem Prunk aus goldenen Absätzen kopfüber in die üppige Rankheit des Weggrabens.

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„Der kleine Teufel!“, rief der verunsicherte Maestro aus. Er stieg von seinem Pferd und ging, das Tier an der Leine führend, an den Rand des Grabens. Dieser war voll mit dem Wasser des letzten Taifuns. Von der Kante des Zuckerrohrfelds auf der anderen Seite stürzte eine wilde Vegetation die Bank hinunter; sie bedeckte die Seiten, wölbte sich in einer Kuppel über ihnen und in dieser Vertiefung verrottete das Wasser, grün von Schlamm überzogen; und eine starke Fermentation füllte die Nasenlöcher mit heißen, fieberhaften Gerüchen. In der Mitte des Grabens ragte der breite, flache Kopf eines Carabao knapp über die Wasseroberfläche; schwimmende Seerosen bildeten einen unpassenden Kranz um die großen Hörner und die selig geschlossenen Augen, und die dicke, feuchte Nase stieß in zitternden Wellen Ekstase über die ruhige Oberfläche.

Voll eines vagen Gefühls des Absurden blickte der Maestro in die Dunkelheit. „Der kleine Teufel!“, murmelte er. „Er ist irgendwo hier; aber wie soll ich ihn kriegen, das würde ich gerne wissen. Siehst du ihn, eh, Methuselah?“, fragte er das sture Tier, das dort in Glückseligkeit einbadete. Ob als Antwort auf diese Herausforderung oder auf irgendeinen anderen Reiz, öffnete das Tier langsam ein Auge und ließ es schwerfällig wieder schließen – in einer Geste, die der aufgeheizten Fantasie des Maestros wie ein herablassendes Augenzwinkern vorkam. Sein Kopf glitt leise über die Wasseroberfläche; Wolken aus Schlamm stiegen von unten auf und breiteten sich auf der Oberfläche aus.

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Dann erhob sich in der Stille ein bedeutungsvoller Ton – ein leises, wiederholtes Schnappen der Zunge: „Kluck, kluck.“ „Aha!“, rief der Maestro triumphierend zu seinem unsichtbaren Publikum. „Ich weiß, wo du bist, du Halunke; direkt hinter dem Carabao; komm da sofort raus, pronto, dale-dale!“ Doch seine Begeisterung war von kurzer Dauer. Auf das kommandierende Klicken mit der Zunge blieb der Carabao stocksteif stehen, und eine mit Trotz erfüllte Stille traf die allzu-früh-jubelnden Schreie. Ein Insekt im Laub begann ein kreischendes Rufen, und dann schlossen sich alle Kreaturen der Feuchtigkeit, die sich dort unter dieser fermentierenden Vegetation verbargen, einem spöttischen Chor an. Der Maestro spürte, wie eine vage Röte aus den innersten Tiefen seines Wesens aufstieg. „Ich werde diesen Jungen kriegen“, murmelte er düster. „Selbst wenn ich dafür bis zum – Eintreffen des gesunden Menschenverstands im Büro in Manila warten muss!

Bei Gott, er ist die Verkörperung des Kampfes um die Anwesenheit!“

Er setzte sich auf die Bank und wartete. Das erwies sich als wenig interessant. Die Tiere im Graben knurrten weiter; der Carabao brachte das Wasser mit seinem tiefen Rufen zum Kochen; oben führte der verlassene Drachen seltsame Akrobatik vor und heulte, als ob er Schmerzen hätte. Der Maestro tauchte seine Hand ins Wasser; es war lauwarm. „Keine Hoffnung auf ein Einfrieren“, murmelte er nachdenklich.

Hinter ihm begann das Pony, an den Zügeln zu ziehen.

„Ja, kleines Pferd, ich bin auch müde. Nun gut“, sagte er entschuldigend, „ich hasse es, energisch zu werden, aber es gibt Umstände, die …“

Das Ende seines Satzes war nicht zu verstehen, denn er hatte blitzschnell den großen Colt-Revolver aus dem Holster gezogen, der an seinem Gürtel hing, und begann zu schießen. Die sechs Schüsse ertönten wie eine Salve Knallkörper, doch keineswegs willkürlich, denn ein regelmäßiger Kreis bildete sich um den schlafenden Carabao. Das verunsicherte Tier schnaubte, und wieder erhob sich ein diskretes „Kluck-Kluck“ in der plötzlichen, fassungslosen Stille.

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„Das“, sagte der Maestro, während er ruhig neue Patronen in die Kammern seiner rauchenden Waffe einlegte, „ist, was man als Anwendung westlicher Lösungen auf östliche Schwierigkeiten bezeichnen könnte.“

Er senkte seinen Revolver wieder, hob ihn dann jedoch ohne zu schießen an und steckte ihn in den Holster. Unter dem runden Bauch des Carabao, unter der Wasseroberfläche, schoss eine undeutliche Gestalt hervor; wie ein Kaulquappen schlitzte sie sich durch das Wasser und glitt in Richtung Ufer, und dann tauchte ein schwarzer, runder Kopf zu Füßen des Maestros auf.

„In Ordnung, Bub; wir gehen jetzt zur Schule“, sagte dieser und nickte der triefenden Gestalt zu, als sie vor ihm auftauchte.

Er hob den mürrischen Bengel auf und setzte ihn vor dem Sattel auf seinen Schoß; dann stieg er selbst auf, woraufhin der Capture deutliche Anzeichen von Unruhe zeigte. Er wand sich und verdrehte sich, drehte seinen Kopf zurück und nach oben, und schließlich entwich ihm ein Grunzen.

„El volador.“

„Der Drache, gewiss; den Drachen dürfen wir nicht vergessen“, stimmte der Maestro freundlich zu. Er zog den Ankerstab heraus und holte mühsam, unter dem feindselig kritischen Blick des Capture, die Leine ein, bis die schreiende, widerstrebende Flugmaschine zu Boden geholt war. Dann schwang er sich in den Sattel.

Das doppelte Gewicht war dem Pony etwas zu viel; deshalb zog der Maestro, mit seinem nackten, durchnässten, schlammigen und immer noch trotzigen Gefangenen vor sich auf dem Rücken, in einem würdigen Schritttempo mit dem gefangenen Drachen, der wie ein ritterlicher Schild an seiner linken Seite hing, triumphierend in das Pueblo ein.

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Als Maestro Pablo mit seinem triefenden, tropfenden Preis zwischen den Armen, dem Drachen wie einem ritterlichen Wappen an seiner linken Seite, die Rizal-y-Washington Street hinunter zum Schulhaus ritt, stellte er fest, dass sein Rücken trotz aller Bemühungen, eine demütige, selbstironische Haltung beizubehalten, sich versteifen und seine Nase nach oben richten würde – unbewusste Manifestationen eines inneren Gefühls, dass in seiner Haltung etwas Malerisch-Heroisches lag. Nicht seit dem Morgen, als er nach dem großen Spiel, das drei Minuten vor dem Schlusspfiff durch seinen 50-Yard-Punt gewonnen worden war, über den Campus von Kalifornien gelaufen war, hatte er diese Haltung – zugleich angenehm und schwierig – eingenommen, bei der es die wichtigste Sorge ist, eine Demut zu zeigen, die überzeugend genug ist, um von Freunden die Vergebung für das Verbrechen, groß zu sein, zu erhalten.

Eine Reihe von Ereignissen, die unmittelbar darauf folgten, machte die Sache jedoch ganz einfach.

Nachdem er den neuen Rekruten ins Schulhaus gebracht hatte, zur verlogen zum Ausdruck gebrachten Freude der bereits aufgenommenen Schüler, rief der Maestro seinen einheimischen Assistenten zu sich, um die für eine vollständige Immatrikulation notwendigen Informationen einzuholen. Bei der ersten Frage geriet die Vernehmung in eine Sackgasse. Der Junge wusste seinen Namen nicht.

„In spanischer Zeit“, schlug der Assistent bescheiden vor, „nannten wir sie ‚de los Reyes‘, wenn der Vater dem Militär angehörte, und ‚de la Cruz‘, wenn der Vater der Kirche angehörte; aber jetzt können wir nie wissen, wie es heißt.“

Der Maestro fand rasch eine Lösung. „In Ordnung“, sagte er fröhlich. „Ich habe ihn erwischt; ich schätze, ich kann ihm einen Namen geben. Nenn ihn – Isidro de los Maestros.“

Und so kam der Bengel in die Schulakten und später auch in die Akten des Lebens.

Nun, mit sich selbst sehr zufrieden, suchte der Maestro – wie es Männer in einem solchen Zustand nun mal tun – nach weiterer Unterhaltung.

„Frag ihn“, sagte er neckend und deutete mit dem Kinn auf den neugebäpten, aber immer noch ungebesserten kleinen Wilden, „warum er aus der Grube gekommen ist.“

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„Er sagt, er habe Angst gehabt, dass du den Drachen stehlen würdest“, antwortete der Assistent nach einem kurzen Wortgefecht.

„Eh?“, stieß der überraschte Maestro aus.

Und in seinem Geist zeichnete sich ein Bild von ihm selbst ab, wie er mit einer Schnur zwischen den Fingern die Straße entlangritt; und über ihm, in den oberen Luftschichten, schwebte ein summender Drachen; und unten, im Staub der Landstraße, trudelte ein kleiner Junge wehmütig hinter dem Drachen her, unwiderstehlich angezogen, trotz seines besseren Wissens, immer weiter, entsetzt, aber fasziniert, bis hin zur weit geöffneten Schultür.

Das wäre der bessere Weg gewesen. „Ich sollte hingehen und mir den Kopf waschen“, murmelte der Maestro nachdenklich.

Das war Kontrollpunkt Nummer eins, doch weitere folgten in rascher Folge.

Denn am Morgen nach diesem Vorfall fand der Maestro Isidro nicht unter der seltsamen, wilden Menge, die durch den letzten Überfall der städtischen Polizei in den Anbau (ein umfunktioniertes Zuckerlagerhaus) getrieben worden war.

Auch am nächsten Tag war Isidro nicht da, noch am übernächsten. Und erst eine Woche später entdeckte der Maestro, mit einem inneren Schauder der Scham, dass sein heiß ersehnter Schüler in der kleinen Hütte hinter seinem eigenen Haus wohnte. Es wäre nichts Schändliches an dieser Übersehung gewesen – es teilten sich doch siebzehn weitere Personen dieselbe Behausung – wäre nicht die Nipa-Fassade dieses menschlichen Bienenstocks beim letzten Taifun weggeblasen worden, wodurch ein ungehinderter Blick ins Innere freigegeben wurde, sofern man es überhaupt so nennen konnte. Wie dem auch sei, die städtische Polizei wurde auf dringenden Befehl des Maestros mobilisiert. Ihr Corporal, flankiert von zwei Soldaten, die mit alten deutschen Nadelgewehren bewaffnet waren, belagerte das Haus, und nach einem interessanten Spiel des Versteckens wurde Isidro schließlich an einem Arm und einem Ohr ergriffen und feierlich zur Schule geführt.

Dort fragte ihn der Maestro, warum er nicht gekommen war.

„No hay pantalones“ – es gibt keine Hosen –, antwortete Isidro und senkte bescheiden den Blick zum Boden.

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Das war Kontrollpunkt Nummer zwei, und das zweifelsfrei, denn war es nicht eine Tatsache, dass eine zivilbehördliche Kommission, in ihrer Zivilisierungsbegeisterung übertrieben eifrig, ein Gesetz erlassen hatte, das vorschrieb, dass jeder, wenn er sich in der Öffentlichkeit befand, „mindestens ein Kleidungsstück, vorzugsweise eine Hose“ tragen müsse?

Nach diesem Vorfall und einem erfolglosen Appell an den Stadt-Schneider, der wegen des Todes eines vierten Cousins einen dreiwöchigen Urlaub hatte, verschloss sich der Maestro einen ganzen Tag lang mit Isidro in seinem kleinen Nipa-Haus; hinter den fest verschlossenen Fensterläden waren sie mit irgendeiner mysteriösen Arbeit beschäftigt. Als sie am nächsten Morgen wieder auftauchten, machte sich Isidro mit Hose an den Fuß des Maestro-Hügels auf den Weg zur Schule!

Die Hosen, das muss man sagen, hatten einen gewissen Anstrich von Besonderheit. Sie waren aus bedrucktem Calico gefertigt, mit einem Design aus kleinen schwarzen Totenköpfen, die über einem gelben Hintergrund verstreut waren. An manchen Stellen hingen sie flach und schlaff herunter, als wären sie an einen Vogelscheuchen angebracht; an anderen pulsierten sie, wie ein Feuerwehrschlauch in Aktion, unter dem Druck des darunterliegenden Fleisches, während sie an anderen Stellen pneumatisch zu kleinen Fußbällen aufgetürmt waren. Das rechte Bein reichte bis zum Knöchel; das linke hielt entmutigt einige Zoll unter dem Knie an. Die Nähte sahen aus wie die Lehmgebirgsketten aus dem Geographieunterricht. Während der Maestro voranschritt, warf er rasche Blicke auf sein Werk, und es war offensichtlich, dass die Emotionen, die ihn bewegten, von gemischter Natur waren.

Sein Gesicht zeigte Spuren einer ratlosen Unsicherheit, wie das Gesicht eines Mannes, der in Sack-Rock zu einer Festlichkeit in vollem Dress erschienen war; doch letztlich war es die Zufriedenheit, die überwog, denn nach dieser heldenhaften Anstrengung hatte er beschlossen, dass der Sieg endlich auf seinen Bannern ruhte.

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Und tatsächlich sah es eine Zeit lang so aus. Isidro blieb zumindest an diesem ersten Tag seines Lebens mit Hose in der Schule. Denn als der Maestro später am Vormittag das Nebengebäude besuchte, fand er den stellvertretenden Lehrer verunsichert vor dem Jungen stehen, der mit empörten Augen und dem Haar senkrecht auf dem Kopf offensichtlich mit seiner üblichen Energie an seiner Argumentationsseite festhielt.

Isidro war ohne Hose. Starr auf seiner Bank sitzend, hielt er sich mit beiden Händen fest, als fürchte er, weggeschickt zu werden, und ließ nackte Beine zu sehen, für jeden, der hinsah.

„Qué barbaridad!“, murmelte der stellvertretende Lehrer in kraftloser Verzweiflung.

Doch Isidro warf ihm einen Blick von schwarzem Hass zu. Dieser Blick wurde zu einer angespannten, stillen Bitte um Gerechtigkeit, als er sich einen Moment lang zum Gesicht des Meisters hin bewegte, und dann ließ er sich wieder auf sein ursprüngliches Ziel nieder, in eisiger Anklage.

„Wo sind deine Hosen, Isidro?“, fragte der Maestro.

Isidro ließ seine zuckende Hand langsam von der Bank abgleiten, beugte sich leicht zur Seite, gerade lange genug, um den Maestro einen Blick auf die Hosen zu gewähren, die ordentlich gefaltet zwischen dem, worauf er saß, und dem, worauf er sich stützte, lagen. Dann richtete er sich mit der Schnelligkeit eines Kameraschlusses wieder auf, nahm seinen Platz mit neuer Entschlossenheit ein und blickte dem Maestro zu, um seine Entscheidung zu rechtfertigen.

„Warum willst du sie nicht anziehen?“, fragte dieser.

„Er sagt, er will sie nicht schmutzig machen“, interpretierte der Assistent die Antwort.

„Sag ihm, wenn sie schmutzig sind, kann er zum Fluss hinuntergehen und sie waschen“, sagte der Maestro.

Isidro überlegte zwei Minuten lang über den Vorschlag. Die Aussicht, einen Tag damit zu verbringen, im lauwarmen Wasser des Ilog zu planschen, schien ihm schließlich gar nicht so abstoßend. Er erhob sich und sagte ernster:

„Ich werde sie anziehen.“

Und das tat er auch sofort, ohne zu zögern, welche die Vorder- und welche die Rückseite war – was dem Maestro sehr schmeichelte.

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Dass Isidro in der folgenden Woche beharrlich an seiner Entscheidung festhielt, bemerkte auch der Maestro. Denn nun unterbrach regelmäßig jeden Abend, während er auf seinem langen, mit Schilfrohr geflochtenen Stuhl saß, rauchte und versuchte, seinen müden Körper trotz aller Gesetze der Physik zu überzeugen, einen kleinen Teil seiner Wärme an die gleichermaßen begeisterte Umgebung abzugeben; während er zwischen den Dachsparren die Schlangen beobachtete, die die Ratten verschlangen, die Eidechsen verschlangen, die Spinnen verschlangen, die Fliegen einfingen – eine beredte Darstellung des Kampfes ums Überleben –, wurde seine scheinbare Passivität durch seltsame Geräusche aus der baufälligen Hütte hinter seinem Haus unterbrochen. Eine Stimme, die der des Dritten Assistenten, der den Anbau unterrichtete, ähnelte, schrie Fragen heraus, die sofort von einer anderen Stimme beantwortet wurden, die merkwürdig ähnlich der von Isidro war.

Fiercely: „Du yu ssee dde hhett?“

Breathlessly:: „Yiss, I ssee dde hhett.“

Ferociously: „Show me dde hhett.“

Eagerly: „Here are dde hhett.“

Thunderously: „Gif me dde hhett.“

Exultantly: „I gif yu dde hhett.“

Dann ging der Maestro zum Fenster und blickte in die Hütte, aus der dieser sokratische Dialog kam. Und auf dieser wandlosen Plattform, die einem primitiven Bühnenpodest sehr ähnlich sah, entfaltete sich im rauchigen Schimmer einer Zwei-Cent-Lampe eine einzigartige Aktion. Der Dritte Assistent war gar nicht da; doch Isidro war der Dritte Assistent. Und der Schüler war nicht Isidro, sondern der ahnungslose alte Mann, der einer der vielen Bewohner des Hauses war. In der Stimme des Dritten Assistenten warf Isidro die gewaltigen Fragen los; und da der alte Herr, der Isidro verkörperte, seinen Mund nur öffnete, um Betel-Saft zu vergießen, war es Isidro, der in Isidros Stimme die Fragen beantwortete. In seiner Rolle als Dritter Assistent stand er mit gespreizten Beinen vor dem Schüler, einen Bambuszweig in der Hand; als Isidro, der Schüler, ließ er sich schnell auf die Bank fallen, bevor er antwortete.

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Die einzige Funktion des senilen alten Mannes schien darin zu bestehen, den Schüler zu verkörpern, während die Frage gestellt wurde, und in dieser Funktion einen scharfen Schlag mit dem Schalter von Isidro-dem-Dritten-Assistenten über die Nase zu erhalten, worauf er sich im Geheimen vor sich selbst amüsierte und nach Belieben betel-Saft vergießen ließ.

Über mehrere Abende hinweg ging diese Aufführung weiter, wobei der Wortschatz sowohl des Lehrers als auch des Schülers allmählich zunahm. Doch als sie die Stufe „Siehst du den Apfelbaum?“ erreicht hatte, machte sie keine Fortschritte mehr, stagnierte eine Weile und begann dann langsam, aber stetig, in die primitiven Anfänge zurückzukiechen. Dies erweckte beim Maestro einen Verdacht, der zur Gewissheit wurde, als Isidro eines Morgens kurz vor der Pause in die Schule eintrat, zwischen zwei Polizisten, die ihre Waffen an der Seite trugen. Eine schnelle Überprüfung des Anwesenheitsbuches ergab, dass er eine ganze Woche lang fehlte.

„Ich war am Fluss und habe meine Hosen gewaschen“, antwortete Isidro, als man ihn vor diese kuriose Tatsache stellte.

Der Maestro deutete an, dass die kostbaren Hosen, die übrigens auf mysteriöse Weise mit einem roten Streifen am rechten Bein und einem grünen Streifen am linken Bein verziert worden waren, in weniger als einer Woche gewaschen werden könnten, und dass Samstag und Sonntag im Katechismus der Amerikaner eigens für solche kleinen Familienpflichten vorgesehen seien.

Isidro verstand, und die nächtlichen Proben erreichten bald die Stufe:

„Wie viele Hosen hast du?“

„Ich habe zehn Hosen.“

Dann kam eine weitere Entwicklungsstagnation und ein weiterer Niedergang, am Ende dessen Isidro, wieder flankiert von zwei deutschen Nadelgewehren, dem Maestro ein Schmunzeln der Reue entlockte, als er mit eisiger Ernsthaftigkeit erklärte, seine Mutter habe einen kleinen Bruder zur Welt gebracht und er natürlich helfen habe müssen.

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Doch damit endeten die bedeutenden Ereignisse in der Familie nicht. Nach der Geburt kam der Tod, um seinen Tribut zu fordern. Isidros Verwandte fielen in schneller Folge ab – jeder Tod erforderte drei Tage Meditation in Abgeschiedenheit –, bis schließlich der Maestro, der die ausgezeichnete Idee gehabt hatte, eine Aufzeichnung dieser unglücklichen Ereignisse auf Papier zu führen, mit Bestürzung auf eine Liste blickte, die zeigte, dass Isidro innerhalb von drei Wochen zwei Tanten, drei Großväter und fünf Großmütter verloren hatte – was, wenn man bedenkt, dass eine tatsächliche Zählung ergab, dass das Haus der Trauer immer noch über siebzehn Bewohner zählte, ganz klar eine Übertreibung war.

Nach einer langen Predigt des Maestros, in der er Isidro zu erklären versuchte, dass er aus diversen philosophischen Gründen stets die Wahrheit sagen müsse – eine Aussage, die der Erste Assistent taktvoll in etwas Umwandelte, das im Bereich der Glaubwürdigkeit lag, indem er sie so übersetzte, dass man Amerikanern nicht lügen dürfe, weil Amerikaner es nicht mögen –, kam eine Zeit der Ruhe.

Für den Maestro kamen Tage des Friedens und der Freude. Isidro kam zur Schule; Isidro lernte Englisch. Isidro war ruhig, Isidro war fügsam, Isidro war geradezu engelhaft, sodass an der Situation etwas Unheimliches lag. Und zusammen mit Isidro wurden auch andere kleine Wildlinge in die Phase der Schulbildung der Zivilisation eingeführt. Mithilfe der Polizei strömten sie aus den Barrios und Haciendas herein; die Schülerzahlen stiegen sprunghaft an, bis schließlich ein Umlaufbericht zeigte, dass Balangilang das verhasste Cabancalan mit seinem weniger strengen Schulleiter überholt und es um volle hundert Schülerpunkte übertroffen hatte. Der Maestro war triumphierend; seine Brust hatte um zwei Zoll an Umfang zugenommen.

Als er Isidro in der Pause beim Spielen von Cibay traf, murmelte er leise: „Du kleiner Teufel; du warst die Verkörperung der Anwesenheit, und jetzt habe ich dich.“ Daraufhin blickte Isidro unter langen Wimpern lächelnd auf, ein Lächeln, das absolut engelhaft war.

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Am Abend stand der Maestro, sein Herz erfüllt von Zufriedenheit, am Fenster. Es waren Nächte mit Mondlicht; in den grasbewachsenen Gassen spielten die jungen Mädchen anmutige spanische Spiele, die sich wie Girlanden zu einem sanften Lied schlängelten; aus den Schatten der Hütten ertönte das klirrende Geklimper von Serenaden-Gitarren und die sehnsüchtigen Töne von Violinen, die verzweifelte Liebe beklagten. Und Isidro, auf der Bambusleiter seines Hauses sitzend, führte eine eigenständige Darbietung auf. Er sang „Gute Nacht, Ladys“, das letzte Lied, das der Schule beigebracht worden war; er sang es in sanftem Falsett, mit langwierigen Auszügen und endlosen Orgelbegleitungen, immer wieder, bis es allmählich seinen Charakter veränderte und in eine klagende Molltonart überging, ein endloses Gebrumm, voll der dunklen Melancholie einer Rasse, die stirbt.

„Goo-oo-oo gute Nacht, Ladys-ies-ies; goo-oo-oo gute Nacht, Ladys-ies-ies; goo-oo-oo-oo gute Nacht, Ladys-ies-ies-ies“, wiederholte er immer wieder, bis die Seele des Maestros in die Abgründe einer weinerlichen Zärtlichkeit stürzte und Isidros Kinn auf seine Brust sank, in einem letzten, verschlafenen Ton. Darauf riss er sich zusammen und begann die nächste Übung, eine Rezitation, die von der ersten bis zur letzten Silbe aus einem Guss bestand, in einer einzigen hohen, monotonen Note, wie eine mechanische Puppe, die „Papa-Mama“ sagt.

„Oh-schau-den-Mond-er-scheint-da-oben,---oh-Mutter-sie-sieht-aus-wie-ein-Loch-in-der-Luft-verloren-in-der-Nacht-war-sie-kleiner-auf-Joos-wie-ein-Bogen-Boot-jetzt-ist-sie-größer-auf-rrraon-wie-ein-O.“

Dann eine große Luftzufuhr und erneut:

„Oh-schau-den-Mond-er-scheint-da-oben,---“ usw.

Eine Stunde lang dauerte dies, und dann wechselte er von der lyrischen zur patriotischen Musik, und dann hieß es:

„Ich-loof-dde-Name-off-Wash-ing-ton, ich-loof-my-coontrrree-tow, ich-loof-dde-fleg-dde-dear-owl-fleg, Off-rridd-on-whit-on-bloo-oo-oo!“

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Zu diesem Zeitpunkt war der Maestro bereit, ins Bett zu gehen, und lange in der Trägheit der tropischen Nacht ertönte über dem Summen der Mücken, die am Netz kämpften, das sanfte, klagende Gebrumm von Isidro, der zu seinem „Goo-oo-oo gute Nacht, Ladys-ies-ies“ zurückgekehrt war.

Dies waren Tage der Ruhe und Schönheit für den Maestro, und er genoss sie umso mehr, wenn ein neues Problem auftauchte, das sein einfallsreiches Gehirn in Aktion brachte.

Das Problem war folgendes: Seit drei Tagen hatte es in Balangilang keine einzige Beerdigung gegeben.

In anderen Klimazonen, in anderen Städten, wäre dies vielleicht Anlass zum Gratulation gewesen, doch nicht in Balangilang. Es gab Gerüchte über eine Choleraepidemie in den Städten im Norden, und der Maestro, als Präsident des Gesundheitsamtes, hielt Ausschau nach ihr. Fünf Todesfälle pro Tag, so hatte die Erfahrung ihn gelehrt, seien der gesunde Durchschnitt für die Stadt; und diese plötzliche Einstellung öffentlicher Bestattungen – er konnte nicht glauben, dass das Sterben aufgehört hatte – war etwas, das ihn misstrauisch machte.

Über diese rätselhafte Situation grübelte er während der morgendlichen Pause, als seine Aufmerksamkeit von einer einzigartigen Szene abgelenkt wurde.

Die „Batas“ der Schule strömten, schubsten und drängten sich an der Tür des Kellers, der als Stall für den städtischen Carabao diente. Sich mit Ellbogenstößen seinen Weg dorthin bahnend, fand der Maestro Isidro am Eingang; dieser nahm ernsthaft die Einreichung von fünf Muscheln von denjenigen entgegen, die eintreten wollten. Das Geschäft schien regen Lauf zu haben; Isidro hatte bereits ein großes Bandana-Taschentuch, das vor Quittungen platzte, bei sich, die nun in einen großen „Tao“-Hut überflossen, der ihm freundlicherweise von einem seiner Bewunderer geliehen worden war, während die Glücklichen, deren Preis bereits eingetragen worden war, fieberhafte Neugier in ihren Gesichtern trugen.

Der Maestro dachte, es wäre wohl angebracht, auch hineinzugehen, was er auch tat, ohne Eintritt zu zahlen. Der enttäuschte Torhüter folgte ihm. Der Maestro fand sich vor einer kleinen, rosa-blauen Schachtel aus Seidenpapier wieder, die mit Papierrosetten verziert war.

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„Was haben Sie da drin?“, fragte der Maestro.

„Meinen kleinen Bruder“, antwortete Isidro sanft.

Er senkte den Blick auf den Boden und sah zu, wie seine große Zehe vage Figuren in die Erde zeichnete; dann wandte er sich an den Ersten Assistenten, der inzwischen anwesend war, und fügte in dem Ton der Tugend hinzu, der bescheiden sein will:

„Maestro Pablo mag es nicht, wenn ich wegen einer Beerdigung nicht zur Schule komme, also habe ich ihn (auf die kleine Schachtel deutend) mitgebracht.“

„Na, ich glaub’s ja…“, war der einzige Kommentar, den der Maestro in dem Moment für angemessen hielt.

„Es ist mein kleiner Bruder“, fuhr Isidro fort, der nun die Tatsache bewusst wahrnahm, dass er im Mittelpunkt des Interesses stand, „und er ist letzte Nacht an der großen Krankheit gestorben.“

„An der großen was?“, unterbrach ihn der Maestro, der einige Worte mitbekommen hatte.

„Die große Seuche“, erklärte der Assistent. „So nennen diese unwissenden Leute die Cholera.“

Die nächsten zwei Stunden war der Maestro sehr beschäftigt.

Zunächst versammelte er die „batas“, die reich genug waren, um an Isidros kleiner Show teilzunehmen, und sperrte sie – zusammen mit dem Impresario selbst – im kleinen Gefängnis der Stadt ein, das in der Nähe lag. Anschließend, nach einer lebhaften Ermahnung über die Vorzüge von kochendem Wasser und der Meldung von Krankheitsfällen, schickte er die Schule für unbestimmte Zeit nach Hause. Danach, nachdem er die beiden Gefangenen der Stadt, die nun vorübergehend nicht zu Hause waren, beeindruckt hatte, nahm er Isidores hübsche Schachtel auf die Schulter, trampte zum Friedhof und ließ dort ein sechs Fuß tiefes Grab ausheben. Als die Erde wieder über das einsame kleine Objekt geschoben worden war, kehrte er in die Stadt zurück und brachte die entsetzten Theaterbesucher in sein eigenes Haus, wo eine anstrengende Behandlung stattfand.

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Tolio, sein Junge, baute draußen ein gewaltiges Feuer an und legte darauf alle Töpfe, Pfannen, Kessel und Dosen aus seinem Küchenarsenal, gefüllt mit Wasser. Als diese zu gurgeln und zu dampfen begannen, machte sich der Maestro daran, die entsetzte Gruppe in seinem Zimmer auszuziehen; einen nach dem anderen warf er die Kleidungsstücke aus dem Fenster zu Tolio, der sie auffing und sie in die Gefäße stopfte, wobei er ihre aufgewölbten Proteste mit einem großen Stock nach unten drückte. Then the Maestro mixed a terrible brew in an old oil can, and taking the brush that was commonly used to groom his little pony, he dipped it generously into the pungent stuff and began an energetic scrubbing of his now absolutely panic-stricken charges.

Als er damit zu seiner Zufriedenheit und zur völligen Unzufriedenheit der Betroffenen fertig war, ließ er sie ihre noch dampfenden Kleidungsstücke anziehen, und sie schlitterten aseptisch wie Krankenhäuser aus dem Haus.

Isidro behielt er länger bei sich. Er widmete ihm liebevolle und strenge Fürsorge, und nachdem er ihn äußerlich gereinigt hatte, begann er, ihm aus einer kleinen roten Flasche Medikamente zu verabreichen. Isidoro nahm alles – das gewaltige Schrubben, die übertriebene Dosierung, die ruinöse Behandlung seiner Hosen – mit staunender Gelassenheit hin.

Als all dies erledigt war, nahm der Maestro den Jungen in den Speisesaal und setzte ihn auf seinen besten Bambusstuhl. Dann bot er ihm höflich eine feine, dunkle Zigarre an.

Im nächsten Augenblick wurde er vom Licht einer neuen Offenbarung durchflutet. Denn als er seine harte kleine Klaue ausstreckte, um die Gabe zu empfangen, hatte der kleine Mann ihm einen Blick zugeworfen, der so sanft, so sehnsüchtig, so braunäugig war und von einer Mischung aus Bewunderung, Vertrauen und Anziehungskraft geprägt war, dass eine seltsame Weichheit im Maestro aufstieg, irgendwo aus den Tiefen seiner Ferse kommend, immer weiter nach oben, leise wie das Quecksilber im Thermometer, bis sie durch seinen ganzen Körper strömte und stillstand, ihre höchste Stufe als ein kleiner Klumpen in seiner Kehle markierend.

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„Warum, Gott segne uns alle, Isidro“, sagte der Maestro leise. „Schließlich sind wir doch nur ein Kind; ein wahres Baby, mein Junge. Und gehen wir nicht doch gerne zur Schule?“

„Señor Pablo“, fragte der Junge, während er sanft in das immer noch verschwitzte Gesicht des Maestros blickte, „Señor Pablo, stimmt es, dass es wegen der großen Krankheit keine Schule geben wird?“

„Ja, das stimmt“, antwortete der Maestro. „Keine Schule für eine lange, lange Zeit.“

Dann begann Isidros Mund seltsam zu zucken, und plötzlich warf er sich voll ausgestreckt auf den Boden und stieß irgendwo aus seinem Inneren einen langen, zitternden Schrei aus.

So endet die Geschichte von Isidro de los Maestros, dem Jungen, der gegen das Schulwesen kämpfte und am Ende triumphierte – nicht nur im Lernen, sondern auch darin, das Herz seines Lehrers zu gewinnen.