Jenseits des Bayou

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Die Bucht krümte sich wie ein Halbmond um die Landspitze, auf der La Folles Hütte stand. Zwischen dem Bach und der Hütte lag ein großes, verlassenes Feld, auf dem Vieh weidete, wenn die Bucht genügend Wasser lieferte. Durch den Wald, der sich bis in unbekannte Gebiete hinein ausdehnte, hatte die Frau eine imaginäre Linie gezogen, und jenseits dieses Kreises trat sie nie. Dies war die einzige Manifestation ihrer seltsamen Manie.

Sie war nun eine große, dünnbeinige schwarze Frau, über fünfunddreißig Jahre alt. Ihr richtiger Name war Jacqueline, doch alle auf der Plantage nannten sie La Folle, weil sie in ihrer Kindheit buchstäblich aus Verzweiflung die Fassung verloren hatte und diese nie vollständig wiedererlangt hatte.

Es war geschehen, als den ganzen Tag über im Wald Scharmützel und Schießereien stattgefunden hatten. Der Abend brach an, als P'tit Maître, schwarz von Schießpulver und rot von Blut, in die Hütte von Jackelines Mutter taumelte, seine Verfolger dicht auf den Fersen. Der Anblick hatte ihr kindliches Gemüt fassungslos gemacht.

Sie lebte allein in ihrer einsamen Hütte, denn die übrigen Unterkünfte waren längst außer ihrer Sicht und Kenntnis gerückt. Sie besaß mehr körperliche Kraft als die meisten Männer und pflegte ihren kleinen Acker mit Baumwolle, Mais und Tabak ebenso sorgfältig wie jeder von ihnen. Doch von der Welt jenseits der Bucht wusste sie seit langer Zeit nichts mehr, außer dem, was ihre kranke Fantasie ihr vorstellte.

Die Leute in Bellissime hatten sich an sie und ihre Gewohnheiten gewöhnt und dachten darüber nichts weiter. Selbst als Old Mis' starb, wunderten sie sich nicht darüber, dass La Folle den Bach nicht überquert hatte, sondern auf ihrer Seite des Baches stand und weinte und klagte.

P'tit Maître war nun der Eigentümer von Bellissime. Er war ein Mann mittleren Alters, umgeben von einer Familie wunderschöner Töchter und einem kleinen Sohn, den La Folle so sehr liebte, als wäre er ihr eigener. Sie nannte ihn Chéri, und alle anderen taten es ihr gleich.

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Keines der Mädchen bedeutete ihr jemals so viel wie Chéri. Sie alle liebten es, bei ihr zu sein und ihren wundervollen Geschichten über Dinge zuzuhören, die immer „yonda, beyon' de bayou“ geschehen waren.

Doch keiner von ihnen hatte ihre schwarze Hand so sanft gestreichelt wie Chéri, noch hatte jemand seinen Kopf so vertrauensvoll an ihr Knie gelehnt oder war in ihren Armen eingeschlafen, wie er es früher getan hatte. Denn Chéri tat solche Dinge jetzt kaum noch, seit er stolzer Besitzer einer Waffe geworden war und seine schwarzen Locken abscheren ließ.

In jenem Sommer – dem Sommer, in dem Chéri La Folle zwei schwarze Locken gab, die er mit einem Knoten aus rotem Band zusammengebunden hatte – war der Wasserstand im Bayou so niedrig, dass selbst die kleinen Kinder von Bellissime ihn zu Fuß überqueren konnten, und das Vieh wurde zum Weiden an den Fluss geschickt. La Folle war traurig, als sie weg waren, denn sie liebte diese stummen Begleiter sehr und fand Gefallen daran, zu spüren, dass sie da waren, und ihnen beim Nachtessen bis zu ihrem eigenen Gehege zuzuhören.

Es war Samstagnachmittag, als die Felder menschenleer waren. Die Männer waren in ein benachbartes Dorf gezogen, um ihre wöchentlichen Einkäufe zu erledigen, und die Frauen waren mit Hausarbeiten beschäftigt – La Folle ebenso wie die anderen. Dann nähte und wusch sie ihre Handvoll Wäsche, putzte ihr Haus und backte.

Bei dieser letzten Tätigkeit vergaß sie Chéri nie. Heute hatte sie für ihn Croquignoles in den fantastischsten und verführerischsten Formen gebacken. Als sie also den Jungen über das alte Feld mit seinem glänzenden, neuen Gewehr auf der Schulter herantrudeln sah, rief sie fröhlich nach ihm: „Chéri! Chéri!“

Doch Chéri brauchte die Einladung nicht, denn er kam direkt auf sie zu. Seine Taschen waren randvoll mit Mandeln, Rosinen und einer Orange, die er ihr von dem vorzüglichen Abendessen mitgebracht hatte, das an jenem Tag oben im Haus seines Vaters serviert worden war.

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Er war ein sonniggesichtiger Junge von zehn Jahren. Nachdem er seine Taschen geleert hatte, streichelte La Folle seine runde, rote Wange, wischte seine schmutzigen Hände an ihrer Schürze ab und glättete seine Haare. Dann sah sie ihm zu, wie er mit seinen Kuchen in der Hand über ihren Streifen Baumwollstoff hinter der Hütte ging und in den Wald verschwand.

Er hatte damit geprahlt, was er dort alles mit seiner Waffe tun würde.

„Glaubst du, es gibt im Wald viele Hirsche, La Folle?“, hatte er mit dem berechnenden Blick eines erfahrenen Jägers gefragt.

„Nein, nein!“, lachte die Frau. „Du musst doch nicht nach Hirschen suchen, Chéri. Das ist zu groß. Aber bring La Folle eine gute, fette Eichhörnchen für ihr Abendessen morgen, und sie wird zufrieden sein.“

„Ein Eichhörnchen reicht nicht. Ich bringe dir mehr als eines, La Folle“, hatte er pompös geprahlt, als er wegging.

Als die Frau eine Stunde später das Geräusch des Gewehrschusses des Jungen nahe am Waldrand hörte, hätte sie nichts daraus gemacht, wenn nicht ein schriller Schrei der Verzweiflung auf das Geräusch gefolgt wäre.

Sie zog ihre Arme aus dem Waschwasser, in dem sie sie getaucht hatte, trocknete sie an ihrer Schürze und eilte, so schnell, wie es ihre zitternden Glieder zuließen, zu dem Ort, von dem das ominöse Geräusch gekommen war.

Es war, wie sie befürchtet hatte.

Dort fand sie Chéri auf dem Boden liegend, mit seinem Gewehr neben ihm. Er stöhnte erbärmlich:

„Ich bin tot, La Folle! Ich bin tot! Ich bin weg!“

„Nein, nein!“, rief sie entschlossen, als sie sich neben ihn kniete. „Leg deinen Arm um La Folles Nacken, Chéri. Das ist nichts; das wird nichts sein.“ Sie hob ihn in ihre starken Arme.

Chéri hatte sein Gewehr mit der Mündung nach unten getragen. Er war gestolpert – er wusste nicht wie. Er wusste nur, dass ihm irgendwo im Bein eine Kugel steckte, und er dachte, sein Ende sei gekommen. Nun, mit dem Kopf auf der Schulter der Frau, stöhnte und weinte er vor Schmerz und Angst.

„Oh, La Folle! La Folle! Es tut so weh! Ich ertrage es nicht, La Folle!“

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„Weine nicht, mein Baby, mein Baby, mein Chéri!“, sprach die Frau beruhigend, während sie mit langen Schritten das Gelände zurücklegte. „La Folle wird dich pflegen; Doktor Bonfils wird kommen und meinen Chéri wieder gesund machen.“

Sie hatte das verlassene Feld erreicht. Während sie mit ihrer kostbaren Last über das Feld ging, blickte sie ständig und unruhig von Seite zu Seite. Eine furchtbare Angst lag über ihr – die Angst vor der Welt jenseits des Bayou, die morbide und wahnsinnige Furcht, die sie seit ihrer Kindheit beherrschte.

Als sie am Rande des Bayou stand, schrie sie um Hilfe, als ob ein Leben davon abhing:

„Oh, P'tit Maître! P'tit Maître! Kommt doch! Hilfe! Hilfe!“

Keine Stimme antwortete. Chéris heiße Tränen brannten ihr auf dem Nacken. Sie rief nach jedem einzelnen auf dem Platz, und doch kam keine Antwort.

Sie schrie, sie weinte; doch ob ihre Stimme ungehört blieb oder unbeachtet, es kam keine Antwort auf ihr verzweifeltes Schreien. Und die ganze Zeit über stöhnte und weinte Chéri und flehte darum, nach Hause zu seiner Mutter gebracht zu werden.

La Folle warf einen letzten verzweifelten Blick um sich. Extreme Furcht hatte sie ergriffen. Sie drückte das Kind fest an ihre Brust, wo er ihren Herzschlag wie einen gedämpften Hammerschlag spüren konnte.

Dann schloss sie die Augen und rannte plötzlich die flache Uferböschung des Bayou hinunter, und sie hörte nicht auf, bis sie das gegenüberliegende Ufer erreicht hatte.

Dort stand sie einen Augenblick zitternd da, während sie ihre Augen öffnete. Dann tauchte sie auf den Fußpfad zwischen den Bäumen ein.

Sie sprach kein Wort mehr zu Chéri, sondern murmelte ständig: „Bon Dieu, habt Erbarmen mit La Folle! Bon Dieu, habt Erbarmen mit mir!“

Der Instinkt schien sie zu führen. Als der Weg vor ihr breit und glatt genug war, schloss sie erneut ihre Augen fest vor dem Anblick jener unbekannten und furchterregenden Welt.

Ein Kind, das in etwas Unkraut spielte, sah sie, als sie sich den Quartieren näherte. Der Kleine stieß einen erschrockenen Schrei aus.

„La Folle!“, schrie sie in ihrer durchdringenden, hohen Stimme. „La Folle hat den Bayou überquert!“

Schnell verbreitete sich der Schrei entlang der Häuserreihe.

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„Dort drüben! La Folle hat den Bayou überquert!“

Kinder, alte Männer, alte Frauen, junge Mütter mit Säuglingen in ihren Armen strömten zu Türen und Fenstern, um dieses furchterregende Schauspiel zu sehen. Die meisten von ihnen zitterten vor abergläubischer Furcht vor dem, was es bedeuten könnte. „Sie trägt Chéri!“, riefen einige von ihnen.

Einige der Mutigeren versammelten sich um sie und folgten ihr auf den Fersen, nur um mit neuem Entsetzen zurückzuweichen, als sie ihr verzerrtes Gesicht ihnen zuwandte. Ihre Augen waren blutunterlaufen, und ihr Speichel hatte sich zu weißem Schaum auf ihren schwarzen Lippen gesammelt.

Jemand war ihr vorausgelaufen zu dem Ort, wo P'tit Maître mit seiner Familie und seinen Gästen auf der Galerie saß.

„P'tit Maître! La Folle hat den Bayou überquert! Seht sie doch! Seht sie dort drüben, wie sie Chéri trägt!“ Diese erschreckende Nachricht war das Erste, was sie von der Annäherung der Frau erfuhr.

Sie war nun in greifbarer Nähe. Sie ging mit langen Schritten. Ihre Augen waren verzweifelt auf die Straße gerichtet, und sie atmete schwer, wie ein müder Ochse.

Am Fuße der Treppe, die sie nicht hätte besteigen können, legte sie den Jungen in die Arme seines Vaters. Dann wurde die Welt, die La Folle zuvor rot erschienen war, plötzlich schwarz – wie an jenem Tag, an dem sie Pulver und Blut gesehen hatte.

Sie schwankte einen Augenblick lang. Bevor eine stützende Hand sie erreichen konnte, fiel sie schwer zu Boden.

Als La Folle wieder das Bewusstsein erlangte, befand sie sich wieder zu Hause, in ihrer eigenen Hütte und auf ihrem eigenen Bett. Die Mondstrahlen, die durch die offene Tür und die Fenster hereinströmten, lieferten das nötige Licht für die alte schwarze Mammy, die am Tisch saß und eine Tisanemischung aus duftenden Kräutern zubereitete. Es war sehr spät.

Andere, die gekommen waren und gesehen hatten, dass die Benommenheit sie noch immer beherrschte, waren wieder gegangen. P'tit Maître war da gewesen, und mit ihm Doktor Bonfils, der gesagt hatte, dass La Folle sterben könnte.

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Doch der Tod war an ihr vorübergegangen. Die Stimme, mit der sie zu Tante Lizette sprach, die dort in einer Ecke ihre Tisanemischung zubereitete, war sehr klar und ruhig.

„Wenn Sie mir ein gutes Glas dieser Tisanemischung geben würden, Tante Lizette, glaube ich, würde ich einschlafen.“

Und sie schlief tatsächlich ein; so fest und gesund, dass die alte Lizette ohne Bedenken leise wegglitten, um durch die mondbeschienenen Felder zurück zu ihrer eigenen Hütte in den neuen Quartieren zu schleichen.

Die erste Berührung des kühlen grauen Morgens weckte La Folle. Sie erhob sich ruhig, als ob kein Sturm ihre Existenz erst gestern erschüttert und bedroht hätte.

Sie zog ihre neue blaue Baumwollkleidung und ihre weiße Schürze an, denn sie erinnerte sich, dass es Sonntag war. Nachdem sie sich eine kräftige Tasse schwarzen Kaffee zubereitet und ihn mit Genuss getrunken hatte, verließ sie die Hütte und ging über das alte, vertraute Feld wieder zum Ufer des Bayou.

Dort blieb sie nicht stehen, wie sie es zuvor immer getan hatte, sondern ging mit einem langen, stetigen Schritt weiter, als hätte sie dies ihr Leben lang getan.

Als sie sich durch das Gestrüpp und die kahlen Pappeln hindurch bewegt hatte, die das gegenüberliegende Ufer säumten, befand sie sich am Rande eines Feldes, wo die weiße, aufgeplatzte Baumwolle, mit der Taufe überzogen, in der frühen Morgendämmerung über Hektar und Hektar wie gefrostetes Silber glänzte.

La Folle atmete tief durch, während sie über das Land blickte. Sie ging langsam und unsicher voran, wie jemand, der kaum weiß, wie man es macht, und sah sich dabei um.

Die Hütten, die gestern noch ein Getümmel von Stimmen ausgesendet hatten, um sie zu verfolgen, waren nun ruhig. In Bellissime war noch niemand aufgewacht. Nur die Vögel, die hier und da aus den Hecken hervorflitzten, waren wach und sangen ihre Morgenlieder.

Als La Folle zu dem weiten, samtweichen Rasen gelangte, der das Haus umgab, bewegte sie sich langsam und voller Genuss über dem federweichen Rasen, der unter ihren Schritten herrlich anfühlte.

Sie hielt inne, um zu erkennen, woher die Düfte kamen, die ihre Sinne mit Erinnerungen an eine längst vergangene Zeit überfluteten.

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Dort waren sie, die zu ihr aufstiegen aus den tausend blauen Veilchen, die aus grünen, üppigen Beeten hervorlugten. Dort waren sie, die in Strömen aus den großen, wachsförmigen Glocken der Magnolien weit über ihrem Kopf herabfielen, und aus den Jessaminsträuchern um sie herum.

Es gab auch unzählige Rosen. Rechts und links breiteten sich Palmen in weiten, anmutigen Kurven aus.

Das Ganze sah aus wie Zauber unter dem schimmernden Glanz des Taues.

Als La Folle langsam und vorsichtig die vielen Stufen hinauf zur Veranda gestiegen war, wandte sie sich um, um auf den gefährlichen Aufstieg zurückzuschauen, den sie zurückgelegt hatte. Dann erhaschte sie einen Blick auf den Fluss, der sich wie ein silberner Bogen am Fuße von Bellissime krümte. Jubel erfüllte ihre Seele.

La Folle klopfte leise an eine nahegelegene Tür. Bald öffnete Chéris Mutter sie vorsichtig. Schnell und geschickt verhüllte sie das Erstaunen, das sie beim Anblick von La Folle verspürte.

„Ah, La Folle! Sind Sie es, so früh?“

„Oui, Madame. Ich komme, um zu fragen, wie es meinem kleinen Chéri heute Morgen geht.“

„Es geht ihm besser, danke, La Folle. Dr. Bonfils sagt, es wird nichts Ernstes sein. Er schläft jetzt. Kommen Sie wieder, wenn er aufwacht?“

„Non, Madame. Ich werde hier warten, bis Chéri aufwacht.“ La Folle setzte sich auf die oberste Stufe der Veranda.

Ein Blick des Staunens und tiefen Glücks zeichnete sich auf ihrem Gesicht ab, als sie zum ersten Mal den Sonnenaufgang über der neuen, wunderschönen Welt jenseits des Bayou beobachtete.