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Peter Rugg

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Run: 2026-09-14 01:00BokRobot · Page 1 / 15

Escuché hablar por primera vez de Peter Rugg en el verano de 1820, cuando los negocios me llevaron a Boston. Navegué hasta Providence y, al llegar, descubrí que todos los asientos del diligente estaban ocupados. Por lo tanto, me vi obligado a esperar unas horas o a aceptar un asiento junto al conductor, quien amablemente me lo ofreció.

Acepté, y pronto descubrí que era un hombre inteligente y hablador. Habíamos recorrido unas diez millas cuando los caballos de repente inclinaron sus orejas contra sus cuellos. «¿Tiene usted un sobretudo?», preguntó el conductor.

«No», dije, «¿por qué lo pregunta?». «Pronto lo necesitará», respondió. «¿Ve las orejas de todos los caballos?». «Sí, y estaba a punto de preguntar por qué están así». «Ven al engendrador de tormentas, y pronto lo veremos». En aquel momento, ni una sola nube era visible en el cielo. Poco después, apareció una pequeña mancha en la carretera. «Ahí está», dijo mi compañero, «viene el engendrador de tormentas. Siempre deja detrás de sí una niebla escocesa. Lo recuerdo por muchas chaquetas mojadas. Supongo que el pobre hombre sufre mucho, más de lo que se sabe en el mundo». Presentemente, un hombre con un niño a su lado, conduciendo un gran caballo negro y una silla maltrecha por el tiempo —construida en su día para ser carrocería de chaise—, nos pasó a gran velocidad, a lo que parecía ser doce millas por hora. Agarró las riendas con firmeza y parecía anticipar la velocidad de su caballo.

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Acepté, y pronto descubrí que era un hombre inteligente y hablador. Habíamos recorrido unas diez millas cuando los caballos de repente inclinaron sus orejas contra sus cuellos. «¿Tiene usted un sobretudo?», preguntó el conductor.

«No», dije, «¿por qué lo pregunta?». «Pronto lo necesitará», respondió. «¿Ve las orejas de todos los caballos?». «Sí, y estaba a punto de preguntar por qué están así». «Ven al engendrador de tormentas, y pronto lo veremos». En aquel momento, ni una sola nube era visible en el cielo. Poco después, apareció una pequeña mancha en la carretera. «Ahí está», dijo mi compañero, «viene el engendrador de tormentas. Siempre deja detrás de sí una niebla escocesa. Lo recuerdo por muchas chaquetas mojadas. Supongo que el pobre hombre sufre mucho, más de lo que se sabe en el mundo». Presentemente, un hombre con un niño a su lado, conduciendo un gran caballo negro y una silla maltrecha por el tiempo —construida en su día para ser carrocería de chaise—, nos pasó a gran velocidad, a lo que parecía ser doce millas por hora. Agarró las riendas con firmeza y parecía anticipar la velocidad de su caballo.

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Parecía abatido y lanzaba miradas ansiosas hacia los pasajeros, especialmente hacia el conductor y hacia mí. Un momento después de pasar, las orejas de los caballos se levantaron y se inclinaron hacia adelante hasta casi encontrarse. «¿Quién es ese hombre?», pregunté. «Parece que está en grandes apuros». «Nadie sabe quién es, pero su persona y la del niño me resultan familiares. Lo he conocido más de cien veces, y tantas veces me ha preguntado el camino a Boston —incluso cuando viajaba directamente desde esa ciudad— que últimamente he dejado de tener cualquier comunicación con él. Por eso me miró de una manera tan fija». «¿Pero nunca se detiene en ningún lugar?». «Nunca he sabido que se detuviera en ningún lugar más que para preguntar el camino a Boston; y esté donde esté, le dirá que no puede quedarse ni un momento, porque debe llegar a Boston esa misma noche».

Ahora estábamos ascendiendo una alta colina en Walpole, y con una buena vista del cielo, me sentí inclinado a bromear con el conductor por pensar en su sobretudo, ya que no se veía ni una nube tan grande como una bola de mármol.

"¿Miráis", dijo, "en la dirección de donde venía el hombre? Ese es el lugar donde hay que mirar. La tormenta nunca lo alcanza; lo sigue." Pronto nos acercamos a otra colina, y cuando estuvimos a la altura, el conductor señaló hacia el este una pequeña mancha negra, aproximadamente del tamaño de un sombrero. "Allí", dijo, "está la tormenta de semillas. Quizá podamos llegar a Polley's antes de que nos alcance, pero el vagabundo y su hijo irán hacia Providence atravesando lluvia, truenos y relámpagos." Y ahora los caballos, como guiados por el instinto, aceleraron el paso. La pequeña nube negra se acercaba, desplazándose sobre la carretera, y se duplicaba y triplicaba en todas las direcciones. Su apariencia atrajo la atención de todos los pasajeros, pues después de haberse extendido hasta alcanzar un gran tamaño, de repente su circunferencia se redujo, volviéndose más compacta, oscura y consolidada.

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Parecía abatido y lanzaba miradas ansiosas hacia los pasajeros, especialmente hacia el conductor y hacia mí. Un momento después de pasar, las orejas de los caballos se levantaron y se inclinaron hacia adelante hasta casi encontrarse. «¿Quién es ese hombre?», pregunté. «Parece que está en grandes apuros». «Nadie sabe quién es, pero su persona y la del niño me resultan familiares. Lo he conocido más de cien veces, y tantas veces me ha preguntado el camino a Boston —incluso cuando viajaba directamente desde esa ciudad— que últimamente he dejado de tener cualquier comunicación con él. Por eso me miró de una manera tan fija». «¿Pero nunca se detiene en ningún lugar?». «Nunca he sabido que se detuviera en ningún lugar más que para preguntar el camino a Boston; y esté donde esté, le dirá que no puede quedarse ni un momento, porque debe llegar a Boston esa misma noche».

Ahora estábamos ascendiendo una alta colina en Walpole, y con una buena vista del cielo, me sentí inclinado a bromear con el conductor por pensar en su sobretudo, ya que no se veía ni una nube tan grande como una bola de mármol.

"¿Miráis", dijo, "en la dirección de donde venía el hombre? Ese es el lugar donde hay que mirar. La tormenta nunca lo alcanza; lo sigue." Pronto nos acercamos a otra colina, y cuando estuvimos a la altura, el conductor señaló hacia el este una pequeña mancha negra, aproximadamente del tamaño de un sombrero. "Allí", dijo, "está la tormenta de semillas. Quizá podamos llegar a Polley's antes de que nos alcance, pero el vagabundo y su hijo irán hacia Providence atravesando lluvia, truenos y relámpagos." Y ahora los caballos, como guiados por el instinto, aceleraron el paso. La pequeña nube negra se acercaba, desplazándose sobre la carretera, y se duplicaba y triplicaba en todas las direcciones. Su apariencia atrajo la atención de todos los pasajeros, pues después de haberse extendido hasta alcanzar un gran tamaño, de repente su circunferencia se redujo, volviéndose más compacta, oscura y consolidada.

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Sucesivas descargas de relámpagos en cadena hacían que toda la nube pareciera una red irregular, mostrando miles de imágenes fantásticas. El conductor llamó mi atención hacia una configuración notable: cada destello cerca de su centro le revelaba la figura de un hombre sentado en un carruaje abierto, tirado por un caballo negro. Pero yo no veía nada semejante; la imaginación del hombre estaba, sin duda, equivocada. Es común que la imaginación dibuje imágenes para los sentidos, tanto en el mundo visible como en el invisible. Mientras tanto, el trueno lejano anunciaba una tormenta cercana, y justo cuando llegamos a la taberna de Polley's, la lluvia caía en torrentes. Pronto pasó, y la nube se dirigió hacia Providence. Pocos momentos después, un hombre de aspecto respetable se detuvo en la puerta en una calesa.

El hombre y el niño en la silla habían despertado cierta compasión entre los pasajeros, y se le preguntó al caballero si los había visto. Dijo que los había conocido; el hombre parecía desconcertado y preguntaba el camino hacia Boston, conduciendo a gran velocidad como si esperara adelantar a la tormenta. En el momento en que pasó, un trueno retumbó directamente sobre la cabeza del hombre, envolviendo a éste, al niño, al caballo y al carruaje. "Me detuve", dijo el caballero, "suposando que el rayo lo había alcanzado, pero el caballo parecía simplemente alzar vuelo y aumentar su velocidad; y por lo que pude juzgar, viajaba exactamente a la misma velocidad que la nube de tormenta."

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Sucesivas descargas de relámpagos en cadena hacían que toda la nube pareciera una red irregular, mostrando miles de imágenes fantásticas. El conductor llamó mi atención hacia una configuración notable: cada destello cerca de su centro le revelaba la figura de un hombre sentado en un carruaje abierto, tirado por un caballo negro. Pero yo no veía nada semejante; la imaginación del hombre estaba, sin duda, equivocada. Es común que la imaginación dibuje imágenes para los sentidos, tanto en el mundo visible como en el invisible. Mientras tanto, el trueno lejano anunciaba una tormenta cercana, y justo cuando llegamos a la taberna de Polley's, la lluvia caía en torrentes. Pronto pasó, y la nube se dirigió hacia Providence. Pocos momentos después, un hombre de aspecto respetable se detuvo en la puerta en una calesa.

El hombre y el niño en la silla habían despertado cierta compasión entre los pasajeros, y se le preguntó al caballero si los había visto. Dijo que los había conocido; el hombre parecía desconcertado y preguntaba el camino hacia Boston, conduciendo a gran velocidad como si esperara adelantar a la tormenta. En el momento en que pasó, un trueno retumbó directamente sobre la cabeza del hombre, envolviendo a éste, al niño, al caballo y al carruaje. "Me detuve", dijo el caballero, "suposando que el rayo lo había alcanzado, pero el caballo parecía simplemente alzar vuelo y aumentar su velocidad; y por lo que pude juzgar, viajaba exactamente a la misma velocidad que la nube de tormenta."

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"Mientras este hombre hablaba, se acercó un vendedor ambulante con un carrito cargado de mercancías de hojalata, todo mojado. Al ser interrogado, dijo que había visto a ese hombre y a su carroza dentro de una quincena en cuatro estados diferentes, y que en cada ocasión el hombre había preguntado por el camino a Boston, y que una tormenta como la actual había inundado su carro y sus mercancías, haciendo que sus ollas de hojalata flotaran. Había decidido contratar un seguro marítimo en el futuro. Pero lo que más sorprendía era el extraño comportamiento de su caballo, pues mucho antes de que pudiera distinguir al hombre en la silla, su propio caballo se quedó quieto en el camino y echó hacia atrás las orejas. "En resumen", dijo el vendedor ambulante, "deseo nunca volver a ver a ese hombre y a ese caballo; no me parecen seres de este mundo."

Esto fue todo lo que pude aprender en aquel momento, y el incidente pronto habría quedado como una de esas cosas que nunca habían sucedido, si no fuera porque, estando recientemente en el umbral del hotel de Bennett en Hartford, escuché a un hombre decir: "¡Ahí va Peter Rugg y su hijo! Parece mojado y cansado, y está más lejos de Boston que nunca." Estaba convencido de que era el mismo hombre que había visto más de tres años antes; pues quien haya visto una vez a Peter Rugg nunca podrá ser engañado acerca de su identidad. "¡Peter Rugg!", dije. "¿Y quién es Peter Rugg?" "Eso", dijo el extraño, "es algo que nadie puede explicar exactamente. Es un viajero famoso, muy estimado por todos los posaderos, pues nunca se detiene a comer, beber ni dormir. Me pregunto por qué el gobierno no lo emplea para transportar el correo."

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"Mientras este hombre hablaba, se acercó un vendedor ambulante con un carrito cargado de mercancías de hojalata, todo mojado. Al ser interrogado, dijo que había visto a ese hombre y a su carroza dentro de una quincena en cuatro estados diferentes, y que en cada ocasión el hombre había preguntado por el camino a Boston, y que una tormenta como la actual había inundado su carro y sus mercancías, haciendo que sus ollas de hojalata flotaran. Había decidido contratar un seguro marítimo en el futuro. Pero lo que más sorprendía era el extraño comportamiento de su caballo, pues mucho antes de que pudiera distinguir al hombre en la silla, su propio caballo se quedó quieto en el camino y echó hacia atrás las orejas. "En resumen", dijo el vendedor ambulante, "deseo nunca volver a ver a ese hombre y a ese caballo; no me parecen seres de este mundo."

Esto fue todo lo que pude aprender en aquel momento, y el incidente pronto habría quedado como una de esas cosas que nunca habían sucedido, si no fuera porque, estando recientemente en el umbral del hotel de Bennett en Hartford, escuché a un hombre decir: "¡Ahí va Peter Rugg y su hijo! Parece mojado y cansado, y está más lejos de Boston que nunca." Estaba convencido de que era el mismo hombre que había visto más de tres años antes; pues quien haya visto una vez a Peter Rugg nunca podrá ser engañado acerca de su identidad. "¡Peter Rugg!", dije. "¿Y quién es Peter Rugg?" "Eso", dijo el extraño, "es algo que nadie puede explicar exactamente. Es un viajero famoso, muy estimado por todos los posaderos, pues nunca se detiene a comer, beber ni dormir. Me pregunto por qué el gobierno no lo emplea para transportar el correo."

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"Sí", dijo un espectador, "esa es una idea brillante, pero solo desde un punto de vista; ¿cuánto tardaría entonces en enviar una carta a Boston? Porque, según sé, Peter lleva más de veinte años viajando hacia ese lugar." "Pero", dije, "¿el hombre nunca se detiene en ningún lugar? ¿Nunca conversa con nadie? Vi al mismo hombre hace más de tres años cerca de Providence, y escuché una extraña historia sobre él. Por favor, señor, déme alguna información sobre él." "Señor", dijo el extraño, "aquellos que más saben sobre ese hombre son los que menos dicen al respecto."

He oído afirmar que el Cielo pone a veces una marca en un hombre, ya sea para juzgarlo o para ponerlo a prueba. Bajo qué signo padece ahora Peter Rugg, no puedo decirlo; por eso me inclino más a compadecerlo que a juzgarlo. " "Hablas como un hombre humanitario", dije, "y si lo has conocido durante tanto tiempo, te ruego que me des alguna información sobre él. ¿Ha cambiado mucho su aspecto en ese tiempo?" "Por qué, sí. Parece como si nunca hubiera comido, bebido ni dormido; y su hijo parece más viejo que él mismo, y él parece como si el tiempo se hubiera desprendido de la eternidad y estuviera ansioso por encontrar un lugar de descanso." "¿Y cómo se ve su caballo?" pregunté. "En cuanto a su caballo, parece más gordo y más alegre, y muestra más animación y valentía que hace veinte años. La última vez que Rugg habló conmigo, me preguntó qué distancia había hasta Boston. Le dije que exactamente cien millas.

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"Sí", dijo un espectador, "esa es una idea brillante, pero solo desde un punto de vista; ¿cuánto tardaría entonces en enviar una carta a Boston? Porque, según sé, Peter lleva más de veinte años viajando hacia ese lugar." "Pero", dije, "¿el hombre nunca se detiene en ningún lugar? ¿Nunca conversa con nadie? Vi al mismo hombre hace más de tres años cerca de Providence, y escuché una extraña historia sobre él. Por favor, señor, déme alguna información sobre él." "Señor", dijo el extraño, "aquellos que más saben sobre ese hombre son los que menos dicen al respecto."

He oído afirmar que el Cielo pone a veces una marca en un hombre, ya sea para juzgarlo o para ponerlo a prueba. Bajo qué signo padece ahora Peter Rugg, no puedo decirlo; por eso me inclino más a compadecerlo que a juzgarlo. " "Hablas como un hombre humanitario", dije, "y si lo has conocido durante tanto tiempo, te ruego que me des alguna información sobre él. ¿Ha cambiado mucho su aspecto en ese tiempo?" "Por qué, sí. Parece como si nunca hubiera comido, bebido ni dormido; y su hijo parece más viejo que él mismo, y él parece como si el tiempo se hubiera desprendido de la eternidad y estuviera ansioso por encontrar un lugar de descanso." "¿Y cómo se ve su caballo?" pregunté. "En cuanto a su caballo, parece más gordo y más alegre, y muestra más animación y valentía que hace veinte años. La última vez que Rugg habló conmigo, me preguntó qué distancia había hasta Boston. Le dije que exactamente cien millas.

BokRobot · Page 6 / 15

'¿Cómo puedes engañarme así?', dijo. 'Es cruel engañar a un viajero. He perdido el camino; por favor, indícame el camino más cercano a Boston.' Repetí que eran cien millas. '¿Cómo puedes decir eso?', dijo. 'Anoche me dijeron que eran sólo cincuenta, y he viajado toda la noche.' 'Pero', dije, 'ahora estás viajando desde Boston. Debes dar la vuelta.' '¡Ay!', dijo, '¡Todo es dar la vuelta! Boston cambia de dirección con el viento y juega con la brújula. Un hombre me dice que está al este, otro que está al oeste; e incluso los postes indicadores señalan el camino equivocado.' '¿Pero no te detendrás a descansar?', pregunté; 'pareces mojado y cansado.' 'Sí', dijo, 'ha habido mal tiempo desde que salí de casa.' 'Entonces, detente y recárgate.' 'No debo parar; debo llegar a casa esta noche, si es posible, aunque creo que debes estar equivocado sobre la distancia hasta Boston.'

Luego entregó las riendas a su caballo, al que contenía con dificultad, y desapareció en un instante. Pocos días después, encontré al hombre un poco más allá de Claremont, serpenteando entre las colinas de Unity, a una velocidad, creo, de doce millas por hora.

"¿Es Peter Rugg su verdadero nombre, o lo adquirió accidentalmente?" "No lo sé, pero presumo que no negará su nombre; pueden preguntárselo, pues vean, ha vuelto a girar su caballo y está pasando por aquí." En un momento se acercó un caballo de color oscuro y de gran vigor, y habría pasado sin detenerse, pero había resuelto hablar con Peter Rugg, o con quienquiera que fuera ese hombre. Salí a la calle, y mientras el caballo se acercaba, fingí detenerlo. El hombre frenó inmediatamente su caballo. "Señor", dije, "¿puedo tener la osadía de preguntar si usted no es el señor Rugg? Porque creo haberle visto antes." "Mi nombre es Peter Rugg", dijo él. "Desafortunadamente me he perdido; estoy mojado y cansado, y le agradecería mucho que me indicara el camino hacia Boston." "¿Vives en Boston, pues, y en qué calle?" "En Middle Street." "¿Cuándo dejaste Boston?" "No puedo decirlo con precisión; parece haber pasado bastante tiempo."

1-peter-ruggSide 6 / 15Kapittelside 6

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'¿Cómo puedes engañarme así?', dijo. 'Es cruel engañar a un viajero. He perdido el camino; por favor, indícame el camino más cercano a Boston.' Repetí que eran cien millas. '¿Cómo puedes decir eso?', dijo. 'Anoche me dijeron que eran sólo cincuenta, y he viajado toda la noche.' 'Pero', dije, 'ahora estás viajando desde Boston. Debes dar la vuelta.' '¡Ay!', dijo, '¡Todo es dar la vuelta! Boston cambia de dirección con el viento y juega con la brújula. Un hombre me dice que está al este, otro que está al oeste; e incluso los postes indicadores señalan el camino equivocado.' '¿Pero no te detendrás a descansar?', pregunté; 'pareces mojado y cansado.' 'Sí', dijo, 'ha habido mal tiempo desde que salí de casa.' 'Entonces, detente y recárgate.' 'No debo parar; debo llegar a casa esta noche, si es posible, aunque creo que debes estar equivocado sobre la distancia hasta Boston.'

Luego entregó las riendas a su caballo, al que contenía con dificultad, y desapareció en un instante. Pocos días después, encontré al hombre un poco más allá de Claremont, serpenteando entre las colinas de Unity, a una velocidad, creo, de doce millas por hora.

"¿Es Peter Rugg su verdadero nombre, o lo adquirió accidentalmente?" "No lo sé, pero presumo que no negará su nombre; pueden preguntárselo, pues vean, ha vuelto a girar su caballo y está pasando por aquí." En un momento se acercó un caballo de color oscuro y de gran vigor, y habría pasado sin detenerse, pero había resuelto hablar con Peter Rugg, o con quienquiera que fuera ese hombre. Salí a la calle, y mientras el caballo se acercaba, fingí detenerlo. El hombre frenó inmediatamente su caballo. "Señor", dije, "¿puedo tener la osadía de preguntar si usted no es el señor Rugg? Porque creo haberle visto antes." "Mi nombre es Peter Rugg", dijo él. "Desafortunadamente me he perdido; estoy mojado y cansado, y le agradecería mucho que me indicara el camino hacia Boston." "¿Vives en Boston, pues, y en qué calle?" "En Middle Street." "¿Cuándo dejaste Boston?" "No puedo decirlo con precisión; parece haber pasado bastante tiempo."

BokRobot · Page 7 / 15

"¿Pero cómo ustedes y su hijo se mojaron tanto? Aquí no ha llovido hoy." "Acaba de caer una fuerte lluvia río arriba. Pero no llegaré a Boston esta noche si me detengo. ¿Me aconsejarían tomar el camino antiguo o la autopista?" "Bueno, el camino antiguo tiene cien diecisiete millas, y la autopista noventa y siete." "¿Cómo puede decir eso? Me están engañando; es malo burlarse de un viajero; saben que son solo cuarenta millas desde Newburyport hasta Boston." "Pero esto no es Newburyport; esto es Hartford." "No me engañen, señor. ¿No es esta ciudad Newburyport, y el río que he estado siguiendo el Merrimack?" "No, señor; esto es Hartford, y el río es el Connecticut." Se retorció las manos y parecía incrédulo. "¿Los ríos también han cambiado de curso, como las ciudades han cambiado de lugar? Pero ¡miren! Las nubes se están reuniendo en el sur, y tendremos una noche lluviosa. ¡Ah, ese juramento fatal!"

No quiso quedarse más; su impaciente caballo se lanzó hacia adelante, sus flancos traseros se levantaban como alas; parecía devorar todo lo que había delante de él y despreciar todo lo que había detrás.

Ahora, según creía, había descubierto una pista sobre la historia de Peter Rugg, y decidí que la próxima vez que mis negocios me llamaran a Boston haría nuevas indagaciones. Poco después, recabé los siguientes detalles de la señora Croft, una anciana que vivía en Middle Street y había residido en Boston durante los veinte últimos años. Su relato es el siguiente: Justo al anochecer del verano pasado, una persona se detuvo ante la puerta de la difunta señora Rugg. La señora Croft, al acercarse a la puerta, vio a un desconocido con un niño a su lado, en un viejo carruaje destrozado por el tiempo, tirado por un caballo negro. El desconocido preguntó por la señora Rugg y fue informado de que la señora Rugg había muerto a una buena edad, hacía más de veinte años. El desconocido respondió: «¿Cómo pueden engañarme así? Por favor, díganle a la señora Rugg que se acerque a la puerta».

1-peter-ruggSide 7 / 15Kapittelside 7

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"¿Pero cómo ustedes y su hijo se mojaron tanto? Aquí no ha llovido hoy." "Acaba de caer una fuerte lluvia río arriba. Pero no llegaré a Boston esta noche si me detengo. ¿Me aconsejarían tomar el camino antiguo o la autopista?" "Bueno, el camino antiguo tiene cien diecisiete millas, y la autopista noventa y siete." "¿Cómo puede decir eso? Me están engañando; es malo burlarse de un viajero; saben que son solo cuarenta millas desde Newburyport hasta Boston." "Pero esto no es Newburyport; esto es Hartford." "No me engañen, señor. ¿No es esta ciudad Newburyport, y el río que he estado siguiendo el Merrimack?" "No, señor; esto es Hartford, y el río es el Connecticut." Se retorció las manos y parecía incrédulo. "¿Los ríos también han cambiado de curso, como las ciudades han cambiado de lugar? Pero ¡miren! Las nubes se están reuniendo en el sur, y tendremos una noche lluviosa. ¡Ah, ese juramento fatal!"

No quiso quedarse más; su impaciente caballo se lanzó hacia adelante, sus flancos traseros se levantaban como alas; parecía devorar todo lo que había delante de él y despreciar todo lo que había detrás.

Ahora, según creía, había descubierto una pista sobre la historia de Peter Rugg, y decidí que la próxima vez que mis negocios me llamaran a Boston haría nuevas indagaciones. Poco después, recabé los siguientes detalles de la señora Croft, una anciana que vivía en Middle Street y había residido en Boston durante los veinte últimos años. Su relato es el siguiente: Justo al anochecer del verano pasado, una persona se detuvo ante la puerta de la difunta señora Rugg. La señora Croft, al acercarse a la puerta, vio a un desconocido con un niño a su lado, en un viejo carruaje destrozado por el tiempo, tirado por un caballo negro. El desconocido preguntó por la señora Rugg y fue informado de que la señora Rugg había muerto a una buena edad, hacía más de veinte años. El desconocido respondió: «¿Cómo pueden engañarme así? Por favor, díganle a la señora Rugg que se acerque a la puerta».

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«Señor, le aseguro que la señora Rugg no ha vivido aquí durante estos veinte años; aquí no vive nadie más que yo, y mi nombre es Betsy Croft». El desconocido hizo una pausa, miró arriba y abajo por la calle y dijo: «Aunque la pintura esté bastante descolorida, esto parece mi casa». «Sí», dijo el niño, «esa es la piedra que había ante la puerta, donde solía sentarme para comer mi pan y mi leche».

"Pero", dijo el extraño, "parece estar en el lado equivocado de la calle. De hecho, todo aquí parece estar fuera de lugar. Las calles han cambiado, la gente ha cambiado, la ciudad parece cambiada, y lo más extraño de todo es que Catherine Rugg ha abandonado a su marido y a su hijo. Por favor", continuó el extraño, "¿ha vuelto John Foy de su viaje por mar? Hizo un largo viaje; es mi pariente. Si pudiera verlo, él podría darme alguna información sobre la señora Rugg". "Señora", dijo la señora Croft, "nunca he oído hablar de John Foy. ¿Dónde vivía él?" "Justo aquí arriba, en Orange-tree Lane". "No hay ningún lugar así en este barrio". "¡¿Qué me dice?! ¿Han desaparecido las calles? Orange-tree Lane está al principio de Hanover Street, cerca de Pemberton's Hill". "Ya no hay ningún callejón así". "Señora, ¡no puede estar hablando en serio! Pero sin duda conoce a mi hermano, William Rugg. Vive en Royal Exchange Lane, cerca de King Street".

1-peter-ruggSide 8 / 15Kapittelside 8

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«Señor, le aseguro que la señora Rugg no ha vivido aquí durante estos veinte años; aquí no vive nadie más que yo, y mi nombre es Betsy Croft». El desconocido hizo una pausa, miró arriba y abajo por la calle y dijo: «Aunque la pintura esté bastante descolorida, esto parece mi casa». «Sí», dijo el niño, «esa es la piedra que había ante la puerta, donde solía sentarme para comer mi pan y mi leche».

"Pero", dijo el extraño, "parece estar en el lado equivocado de la calle. De hecho, todo aquí parece estar fuera de lugar. Las calles han cambiado, la gente ha cambiado, la ciudad parece cambiada, y lo más extraño de todo es que Catherine Rugg ha abandonado a su marido y a su hijo. Por favor", continuó el extraño, "¿ha vuelto John Foy de su viaje por mar? Hizo un largo viaje; es mi pariente. Si pudiera verlo, él podría darme alguna información sobre la señora Rugg". "Señora", dijo la señora Croft, "nunca he oído hablar de John Foy. ¿Dónde vivía él?" "Justo aquí arriba, en Orange-tree Lane". "No hay ningún lugar así en este barrio". "¡¿Qué me dice?! ¿Han desaparecido las calles? Orange-tree Lane está al principio de Hanover Street, cerca de Pemberton's Hill". "Ya no hay ningún callejón así". "Señora, ¡no puede estar hablando en serio! Pero sin duda conoce a mi hermano, William Rugg. Vive en Royal Exchange Lane, cerca de King Street".

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"No conozco ningún callejón así; y estoy segura que no hay ninguna calle llamada King Street en esta ciudad". "¡¿No hay ninguna calle llamada King Street?! ¡Mujer, ¡me estás tomando el pelo! ¡Podrías decirme también que no hay ningún rey Jorge! De todos modos, señora, veo que estoy mojado y cansado; debo encontrar un lugar para descansar. Iré a la taberna de Hart, cerca del mercado". "¿Qué mercado, señor? Parece que está usted perplejo; tenemos varios mercados". "Sabe que sólo hay un mercado cerca del muelle de la ciudad". "¡Ah, el mercado viejo! Pero hace veinte años que nadie lo ha regentado". En este punto, el extraño parecía desconcertado y dijo en voz alta: "¡Qué extraño error! ¡Cuánto se parece esto a la ciudad de Boston! Sin duda tiene una gran similitud con ella; pero ahora percibo mi error. Alguna otra señora Rugg, alguna otra Middle Street. Entonces", dijo, "señora, ¿podría indicarme el camino hacia Boston?".

"Pero ésta es Boston, la ciudad de Boston; no conozco ninguna otra Boston". "Puede que sea la ciudad de Boston; pero no es la Boston donde vivo yo. Recuerdo ahora que crucé un puente en lugar de tomar el ferry. ¿Qué puente fue aquel por el que acabé de pasar?".

"Es el puente del río Charles." "Me doy cuenta de mi error: hay un ferry entre Boston y Charlestown; no hay puente. Ah, me doy cuenta de mi error. Si estuviera en Boston, mi caballo me llevaría directamente a mi propia puerta. Pero mi caballo muestra por su impaciencia que está en un lugar extraño. ¡Absurdo que haya confundido este lugar con la antigua ciudad de Boston! Es una ciudad mucho más fina que la ciudad de Boston. Fue construida mucho tiempo antes que Boston. Supongo que Boston debe estar a cierta distancia de esta ciudad, ya que la buena mujer parece ignorarla." Con estas palabras, su caballo comenzó a inquietarse y a golpear el pavimento con sus patas delanteras. El extraño parecía un poco desconcertado y dijo: "No hay hogar esta noche", y entregando las riendas a su caballo, se alejó por la calle, y no volví a verlo. Era evidente que la generación a la que pertenecía Peter Rugg había desaparecido.

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"No conozco ningún callejón así; y estoy segura que no hay ninguna calle llamada King Street en esta ciudad". "¡¿No hay ninguna calle llamada King Street?! ¡Mujer, ¡me estás tomando el pelo! ¡Podrías decirme también que no hay ningún rey Jorge! De todos modos, señora, veo que estoy mojado y cansado; debo encontrar un lugar para descansar. Iré a la taberna de Hart, cerca del mercado". "¿Qué mercado, señor? Parece que está usted perplejo; tenemos varios mercados". "Sabe que sólo hay un mercado cerca del muelle de la ciudad". "¡Ah, el mercado viejo! Pero hace veinte años que nadie lo ha regentado". En este punto, el extraño parecía desconcertado y dijo en voz alta: "¡Qué extraño error! ¡Cuánto se parece esto a la ciudad de Boston! Sin duda tiene una gran similitud con ella; pero ahora percibo mi error. Alguna otra señora Rugg, alguna otra Middle Street. Entonces", dijo, "señora, ¿podría indicarme el camino hacia Boston?".

"Pero ésta es Boston, la ciudad de Boston; no conozco ninguna otra Boston". "Puede que sea la ciudad de Boston; pero no es la Boston donde vivo yo. Recuerdo ahora que crucé un puente en lugar de tomar el ferry. ¿Qué puente fue aquel por el que acabé de pasar?".

"Es el puente del río Charles." "Me doy cuenta de mi error: hay un ferry entre Boston y Charlestown; no hay puente. Ah, me doy cuenta de mi error. Si estuviera en Boston, mi caballo me llevaría directamente a mi propia puerta. Pero mi caballo muestra por su impaciencia que está en un lugar extraño. ¡Absurdo que haya confundido este lugar con la antigua ciudad de Boston! Es una ciudad mucho más fina que la ciudad de Boston. Fue construida mucho tiempo antes que Boston. Supongo que Boston debe estar a cierta distancia de esta ciudad, ya que la buena mujer parece ignorarla." Con estas palabras, su caballo comenzó a inquietarse y a golpear el pavimento con sus patas delanteras. El extraño parecía un poco desconcertado y dijo: "No hay hogar esta noche", y entregando las riendas a su caballo, se alejó por la calle, y no volví a verlo. Era evidente que la generación a la que pertenecía Peter Rugg había desaparecido.

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Esta fue toda la información sobre Peter Rugg que pude obtener de la señora Croft; pero ella me dirigió hacia un anciano, el señor James Felt, que vivía cerca de ella y había mantenido un registro de los principales acontecimientos de los últimos cincuenta años. A petición mía, ella lo llamó, y después de haberle relatado el objeto de mi investigación, el señor Felt me dijo que había conocido a Rugg en su juventud, y que su desaparición había causado cierta sorpresa; pero como a veces sucede que los hombres huyen —a veces para librarse de los demás, y a veces para librarse de sí mismos— y Rugg se llevó consigo a su hijo, a su propio caballo y a su silla, y como no parecía que ningún acreedor hiciera ruido, el asunto pronto se sumió en el olvido; y Rugg y su hijo, su caballo y su silla pronto fueron olvidados.

"Es cierto", dijo el señor Felt, "surgieron varias historias a raíz del asunto de Rugg, ya fueran verdaderas o falsas, no puedo decirlo; pero han sucedido cosas más extrañas en mi época, sin siquiera que aparecieran en los periódicos." "Señor", dije, "Peter Rugg está vivo ahora. Hace poco vi a Peter Rugg y a su hijo, su caballo y su silla; por lo tanto, le ruego que me relate todo lo que sabe o haya oído hablar de él."

"—¿Por qué, amigo mío? —dijo James Felt—, que Peter Rugg esté ahora vivo no lo niego; pero que usted haya visto a Peter Rugg y a su hija es imposible, si se refiere a una niña pequeña; pues Jenny Rugg, si está viva, debe tener al menos —dejame ver— la Masacre de Boston, 1770 —Jenny Rugg tenía entonces unos diez años. ¿Por qué, señor? Jenny Rugg, si está viva, debe tener más de sesenta años. Que Peter Rugg esté vivo es altamente probable, ya que él era sólo diez años mayor que yo, y yo cumplí ochenta años el pasado marzo; y es tan probable que yo viva veinte años más como cualquier otro hombre." Aquí percibí que el señor Felt estaba senil, y perdí toda esperanza de obtener de él alguna información en la que pudiera confiar. Tomé mi despedida de la señora Croft y me dirigí a mis habitaciones en el Hotel Marlborough.

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Esta fue toda la información sobre Peter Rugg que pude obtener de la señora Croft; pero ella me dirigió hacia un anciano, el señor James Felt, que vivía cerca de ella y había mantenido un registro de los principales acontecimientos de los últimos cincuenta años. A petición mía, ella lo llamó, y después de haberle relatado el objeto de mi investigación, el señor Felt me dijo que había conocido a Rugg en su juventud, y que su desaparición había causado cierta sorpresa; pero como a veces sucede que los hombres huyen —a veces para librarse de los demás, y a veces para librarse de sí mismos— y Rugg se llevó consigo a su hijo, a su propio caballo y a su silla, y como no parecía que ningún acreedor hiciera ruido, el asunto pronto se sumió en el olvido; y Rugg y su hijo, su caballo y su silla pronto fueron olvidados.

"Es cierto", dijo el señor Felt, "surgieron varias historias a raíz del asunto de Rugg, ya fueran verdaderas o falsas, no puedo decirlo; pero han sucedido cosas más extrañas en mi época, sin siquiera que aparecieran en los periódicos." "Señor", dije, "Peter Rugg está vivo ahora. Hace poco vi a Peter Rugg y a su hijo, su caballo y su silla; por lo tanto, le ruego que me relate todo lo que sabe o haya oído hablar de él."

"—¿Por qué, amigo mío? —dijo James Felt—, que Peter Rugg esté ahora vivo no lo niego; pero que usted haya visto a Peter Rugg y a su hija es imposible, si se refiere a una niña pequeña; pues Jenny Rugg, si está viva, debe tener al menos —dejame ver— la Masacre de Boston, 1770 —Jenny Rugg tenía entonces unos diez años. ¿Por qué, señor? Jenny Rugg, si está viva, debe tener más de sesenta años. Que Peter Rugg esté vivo es altamente probable, ya que él era sólo diez años mayor que yo, y yo cumplí ochenta años el pasado marzo; y es tan probable que yo viva veinte años más como cualquier otro hombre." Aquí percibí que el señor Felt estaba senil, y perdí toda esperanza de obtener de él alguna información en la que pudiera confiar. Tomé mi despedida de la señora Croft y me dirigí a mis habitaciones en el Hotel Marlborough.

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"Si Peter Rugg —pensé— ha estado viajando desde la Masacre de Boston, no hay razón para que no siga viajando hasta el fin de los tiempos. Si la generación actual sabe poco de él, la siguiente sabrá menos, y Peter y su hija no tendrán ningún vínculo con este mundo." A lo largo de la tarde, conté mi aventura en Middle Street. "¡Ha! —dijo uno de los presentes, sonriendo—, ¿realmente cree que ha visto a Peter Rugg? He oído a mi abuelo hablar de él, como si creyera seriamente en su propia historia." "Señor —dije—, por favor, comparemos la historia de su abuelo sobre el señor Rugg con la mía." "Peter Rugg, señor —si mi abuelo era digno de crédito— vivía en la calle Middle, en esta ciudad. Era un hombre de circunstancias acomodadas, tenía una esposa y una hija, y era generalmente estimado por su vida y sus modales sobrios. Pero, desgraciadamente, su temperamento era a veces completamente ingobernable, y entonces su lenguaje era terrible.

En esos accesos de pasión, si una puerta se interponía en su camino, nunca hacía menos que patear un panel hasta romperlo. A veces lanzaba los talones por encima de la cabeza y caía de pie, proferiendo juramentos en círculo; y así, en su furia, fue el primero en realizar un salto mortal, y hacer lo que otros han aprendido a hacer desde entonces por diversión y dinero. Una vez se vio a Rugg morder un clavo de diez peniques hasta partirlo por la mitad."

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"Si Peter Rugg —pensé— ha estado viajando desde la Masacre de Boston, no hay razón para que no siga viajando hasta el fin de los tiempos. Si la generación actual sabe poco de él, la siguiente sabrá menos, y Peter y su hija no tendrán ningún vínculo con este mundo." A lo largo de la tarde, conté mi aventura en Middle Street. "¡Ha! —dijo uno de los presentes, sonriendo—, ¿realmente cree que ha visto a Peter Rugg? He oído a mi abuelo hablar de él, como si creyera seriamente en su propia historia." "Señor —dije—, por favor, comparemos la historia de su abuelo sobre el señor Rugg con la mía." "Peter Rugg, señor —si mi abuelo era digno de crédito— vivía en la calle Middle, en esta ciudad. Era un hombre de circunstancias acomodadas, tenía una esposa y una hija, y era generalmente estimado por su vida y sus modales sobrios. Pero, desgraciadamente, su temperamento era a veces completamente ingobernable, y entonces su lenguaje era terrible.

En esos accesos de pasión, si una puerta se interponía en su camino, nunca hacía menos que patear un panel hasta romperlo. A veces lanzaba los talones por encima de la cabeza y caía de pie, proferiendo juramentos en círculo; y así, en su furia, fue el primero en realizar un salto mortal, y hacer lo que otros han aprendido a hacer desde entonces por diversión y dinero. Una vez se vio a Rugg morder un clavo de diez peniques hasta partirlo por la mitad."

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En aquellos días todos, tanto hombres como niños, llevaban pelucas; y Peter, en esos momentos de violenta pasión, se volvía tan profano que su peluca se levantaba de su cabeza. Algunos decían que era debido a su terrible lenguaje; otros lo explicaban de una manera más filosófica y afirmaban que era causado por la expansión de su cuero cabelludo, ya que la pasión violenta, como sabemos, hincha las venas y expande la cabeza. Mientras duraban esos accesos, Rugg no tenía respeto ni por el cielo ni por la tierra. A excepción de esa debilidad, todos coincidían en que Rugg era un buen hombre; pues cuando sus accesos habían terminado, nadie estaba tan dispuesto a elogiar un temperamento pacífico como Peter. «Una mañana, ya avanzada la tardor, Rugg, en su propia silla y con un magnífico caballo bayo, llevó a su hija y se dirigió a Concord. En su regreso, una violenta tormenta lo alcanzó.

Al oscurecer, se detuvo en Menotomy, hoy West Cambridge, en la puerta de la casa de un señor Cutter, amigo suyo, quien lo instó a pasar la noche allí. Al negarse Rugg a quedarse, el señor Cutter lo instó vehementemente. «¿Por qué, señor Rugg? —dijo Cutter—, la tormenta lo está abrumando. La noche es extremadamente oscura. Su pequeña hija perecerá. Está en una silla abierta y la tempestad está aumentando». «Que aumente la tormenta —dijo Rugg, con un terrible juramento—, llegaré a casa esta noche, a pesar de la última tormenta, ¡o que nunca más llegue a casa!». Con estas palabras, entregó su látigo a su enérgico caballo y desapareció en un instante. Pero Peter Rugg no llegó a casa esa noche, ni la siguiente; ni, cuando se convirtió en un hombre desaparecido, pudo ser jamás encontrado más allá del señor ».

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En aquellos días todos, tanto hombres como niños, llevaban pelucas; y Peter, en esos momentos de violenta pasión, se volvía tan profano que su peluca se levantaba de su cabeza. Algunos decían que era debido a su terrible lenguaje; otros lo explicaban de una manera más filosófica y afirmaban que era causado por la expansión de su cuero cabelludo, ya que la pasión violenta, como sabemos, hincha las venas y expande la cabeza. Mientras duraban esos accesos, Rugg no tenía respeto ni por el cielo ni por la tierra. A excepción de esa debilidad, todos coincidían en que Rugg era un buen hombre; pues cuando sus accesos habían terminado, nadie estaba tan dispuesto a elogiar un temperamento pacífico como Peter. «Una mañana, ya avanzada la tardor, Rugg, en su propia silla y con un magnífico caballo bayo, llevó a su hija y se dirigió a Concord. En su regreso, una violenta tormenta lo alcanzó.

Al oscurecer, se detuvo en Menotomy, hoy West Cambridge, en la puerta de la casa de un señor Cutter, amigo suyo, quien lo instó a pasar la noche allí. Al negarse Rugg a quedarse, el señor Cutter lo instó vehementemente. «¿Por qué, señor Rugg? —dijo Cutter—, la tormenta lo está abrumando. La noche es extremadamente oscura. Su pequeña hija perecerá. Está en una silla abierta y la tempestad está aumentando». «Que aumente la tormenta —dijo Rugg, con un terrible juramento—, llegaré a casa esta noche, a pesar de la última tormenta, ¡o que nunca más llegue a casa!». Con estas palabras, entregó su látigo a su enérgico caballo y desapareció en un instante. Pero Peter Rugg no llegó a casa esa noche, ni la siguiente; ni, cuando se convirtió en un hombre desaparecido, pudo ser jamás encontrado más allá del señor ».

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Cutter está en Menotomy. "Durante mucho tiempo después, cada noche oscura y tormentosa, la esposa de Peter Rugg creía oír el crujir de un látigo, el paso firme de un caballo y el ruido de un carruaje que pasaba por su puerta. Los vecinos también escuchaban esos mismos ruidos, y algunos decían que sabían que era el caballo de Rugg; el sonido de sus pasos sobre el pavimento les resultaba perfectamente familiar. Esto ocurría tan repetidamente que, al final, los vecinos vigilaban con linternas y veían al verdadero Peter Rugg, con su propio caballo y su silla, y al niño sentado a su lado, pasar directamente por delante de su propia puerta, con la cabeza vuelta hacia su casa, y él haciendo todo lo posible por detener a su caballo, pero en vano." Al día siguiente, los amigos de la señora Rugg se esforzaron por encontrar a su marido y a su hijo.

Preguntaron en todas las posadas y establos de la ciudad; pero no parecía que Rugg hubiera hecho ninguna parada en Boston. Nadie, después de que Rugg hubiera pasado por su propia puerta, podía dar ninguna información sobre él, aunque algunos afirmaban que el ruido de su caballo y su carruaje sobre el pavimento hacía temblar las casas a ambos lados de la calle. Y esto es creíble, si es que realmente el caballo y el carruaje de Rugg pasaron por allí aquella noche; pues hoy en día, en muchas calles, el paso de un camión cargado o de un equipo de tiro hace temblar las casas como si fuera un terremoto. Sin embargo, los vecinos de Rugg nunca más lo vigilaban. Algunos de ellos lo consideraban todo una ilusión y no pensaban más en ello. Otros, de opinión diferente, sacudían la cabeza y no decían nada.

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Cutter está en Menotomy. "Durante mucho tiempo después, cada noche oscura y tormentosa, la esposa de Peter Rugg creía oír el crujir de un látigo, el paso firme de un caballo y el ruido de un carruaje que pasaba por su puerta. Los vecinos también escuchaban esos mismos ruidos, y algunos decían que sabían que era el caballo de Rugg; el sonido de sus pasos sobre el pavimento les resultaba perfectamente familiar. Esto ocurría tan repetidamente que, al final, los vecinos vigilaban con linternas y veían al verdadero Peter Rugg, con su propio caballo y su silla, y al niño sentado a su lado, pasar directamente por delante de su propia puerta, con la cabeza vuelta hacia su casa, y él haciendo todo lo posible por detener a su caballo, pero en vano." Al día siguiente, los amigos de la señora Rugg se esforzaron por encontrar a su marido y a su hijo.

Preguntaron en todas las posadas y establos de la ciudad; pero no parecía que Rugg hubiera hecho ninguna parada en Boston. Nadie, después de que Rugg hubiera pasado por su propia puerta, podía dar ninguna información sobre él, aunque algunos afirmaban que el ruido de su caballo y su carruaje sobre el pavimento hacía temblar las casas a ambos lados de la calle. Y esto es creíble, si es que realmente el caballo y el carruaje de Rugg pasaron por allí aquella noche; pues hoy en día, en muchas calles, el paso de un camión cargado o de un equipo de tiro hace temblar las casas como si fuera un terremoto. Sin embargo, los vecinos de Rugg nunca más lo vigilaban. Algunos de ellos lo consideraban todo una ilusión y no pensaban más en ello. Otros, de opinión diferente, sacudían la cabeza y no decían nada.

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Así pues, Rugg y su hijo, su caballo y su silla pronto fueron olvidados; y probablemente muchos de los vecinos nunca escucharon ni una palabra sobre el asunto. De hecho, había un rumor de que Rugg había sido visto más tarde en Connecticut, entre Suffield y Hartford, atravesando el campo a toda velocidad. Esto dio ocasión a los amigos de Rugg para hacer nuevas indagaciones; pero cuanto más indagaban, más perplejos quedaban. Si un día escuchaban que Rugg estaba en Connecticut, al siguiente oían que estaba dando vueltas por las colinas de New Hampshire; y poco después, en Rhode Island, se veía a un hombre en una silla, con un niño pequeño, que correspondía exactamente a la descripción de Peter Rugg, preguntando el camino hacia Boston.

"Pero lo que principalmente daba un aire de misterio a la historia de Peter Rugg fue el incidente del puente de Charleston. El recaudador de peajes afirmaba que a veces, en las noches más oscuras y tormentosas, cuando no se podía distinguir ningún objeto, aproximadamente a la hora en que Rugg desaparecía, un caballo y un carruaje, con un ruido equivalente al de una tropa, cruzaban el puente a medianoche, en total desprecio de las tarifas de peaje. Esto ocurría con tanta frecuencia que el recaudador de peajes resolvió intentar descubrir la verdad.

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Así pues, Rugg y su hijo, su caballo y su silla pronto fueron olvidados; y probablemente muchos de los vecinos nunca escucharon ni una palabra sobre el asunto. De hecho, había un rumor de que Rugg había sido visto más tarde en Connecticut, entre Suffield y Hartford, atravesando el campo a toda velocidad. Esto dio ocasión a los amigos de Rugg para hacer nuevas indagaciones; pero cuanto más indagaban, más perplejos quedaban. Si un día escuchaban que Rugg estaba en Connecticut, al siguiente oían que estaba dando vueltas por las colinas de New Hampshire; y poco después, en Rhode Island, se veía a un hombre en una silla, con un niño pequeño, que correspondía exactamente a la descripción de Peter Rugg, preguntando el camino hacia Boston.

"Pero lo que principalmente daba un aire de misterio a la historia de Peter Rugg fue el incidente del puente de Charleston. El recaudador de peajes afirmaba que a veces, en las noches más oscuras y tormentosas, cuando no se podía distinguir ningún objeto, aproximadamente a la hora en que Rugg desaparecía, un caballo y un carruaje, con un ruido equivalente al de una tropa, cruzaban el puente a medianoche, en total desprecio de las tarifas de peaje. Esto ocurría con tanta frecuencia que el recaudador de peajes resolvió intentar descubrir la verdad.

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Poco después, a la hora habitual, aparentemente el mismo caballo y el mismo carruaje se acercaban al puente desde la plaza de Charlestown. El recaudador de peajes, preparado, se colocó lo más cerca del centro del puente que se atrevía, con un gran taburete de tres patas en la mano; cuando la aparición pasó, lanzó el taburete contra el caballo, pero no escuchó nada excepto el ruido del taburete rebotando por el puente. Al día siguiente, el recaudador de peajes afirmó que el taburete había atravesado directamente el cuerpo del caballo, y persistió en esa creencia desde entonces. Si Peter Rugg, o quienquiera que fuera esa persona, cruzó el puente de nuevo, el recaudador de peajes nunca lo dijo; y cuando se le interrogó, parecía ansioso por eludir el tema. Y así, Peter Rugg y su hijo, su caballo y su carruaje siguen siendo un misterio hasta el día de hoy." Esto, señor, es todo lo que pude averiguar sobre Peter Rugg en Boston.

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Poco después, a la hora habitual, aparentemente el mismo caballo y el mismo carruaje se acercaban al puente desde la plaza de Charlestown. El recaudador de peajes, preparado, se colocó lo más cerca del centro del puente que se atrevía, con un gran taburete de tres patas en la mano; cuando la aparición pasó, lanzó el taburete contra el caballo, pero no escuchó nada excepto el ruido del taburete rebotando por el puente. Al día siguiente, el recaudador de peajes afirmó que el taburete había atravesado directamente el cuerpo del caballo, y persistió en esa creencia desde entonces. Si Peter Rugg, o quienquiera que fuera esa persona, cruzó el puente de nuevo, el recaudador de peajes nunca lo dijo; y cuando se le interrogó, parecía ansioso por eludir el tema. Y así, Peter Rugg y su hijo, su caballo y su carruaje siguen siendo un misterio hasta el día de hoy." Esto, señor, es todo lo que pude averiguar sobre Peter Rugg en Boston.

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