Die Motte

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Wahrscheinlich haben Sie von Hapley gehört – nicht von W. T. Hapley, dem Sohn, sondern von dem berühmten Hapley, dem Hapley aus _Periplaneta Hapliia_, Hapley, dem Entomologen. Wenn ja, dann wissen Sie zumindest von der großen Fehde zwischen Hapley und Professor Pawkins, wenngleich einige ihrer Folgen Ihnen neu sein mögen. Für diejenigen, die es nicht wissen, sind ein oder zwei Worte der Erklärung notwendig, die der müßige Leser flüchtig überfliegen kann, wenn ihn seine Faulheit dazu veranlasst.

Es ist erstaunlich, wie weit verbreitet die Ignoranz über so wirklich wichtige Angelegenheiten wie diese Hapley-Pawkins-Fehde ist. Diese epochalen Kontroversen, die die Geologische Gesellschaft erschütterten, sind, das glaube ich fest, außerhalb der Mitglieder dieses Gremiums nahezu völlig unbekannt. Ich habe sogar von Männern mit ansehnlicher Allgemeinbildung gehört, die die großen Szenen bei diesen Sitzungen mit den Streitereien in einem Kirchenvorstehergremium vergleichen. Doch dieser große Hass zwischen englischen und schottischen Geologen dauert nun schon ein halbes Jahrhundert an und hat „tiefe und zahlreiche Spuren im Körper der Wissenschaft hinterlassen“. Und diese Hapley-Pawkins-Affäre, wenngleich vielleicht eine eher persönliche Angelegenheit, rührte ebenso tiefe, wenn nicht sogar noch tiefere Leidenschaften auf.

Der gewöhnliche Mensch hat keine Vorstellung von dem Eifer, der einen wissenschaftlichen Forscher antreibt, noch von der Wut des Widerspruchs, die man in ihm wecken kann. Es ist das _odium theologicum_ in neuer Form. Es gibt beispielsweise Männer, die Professor Ray Lankester in Smithfield gerne verbrennen würden wegen seiner Behandlung der Mollusken in der Enzyklopädie. Diese fantastische Erweiterung des Begriffs „Cephalopoden“ um die Pteropoden ... Aber ich schweife von Hapley und Pawkins ab.

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Es begann vor vielen Jahren mit einer Überarbeitung der Mikro-Schmetterlinge (wie auch immer diese zu definieren sind) durch Pawkins, bei der er eine von Hapley neu beschriebene Art auslöschte. Hapley, der stets streitlustig war, reagierte mit einer scharfen Anfechtung der gesamten Klassifizierung von Pawkins. [A] Pawkins deutete in seiner „Replik“[B] an, dass Hapleys Mikroskop ebenso mangelhaft sei wie seine Beobachtungsfähigkeit, und bezeichnete ihn als einen „unverantwortlichen Einmischer“ – Hapley war zu jener Zeit kein Professor. Hapley antwortete in seiner Replik[C] mit der Bezeichnung „unfähige Sammler“ und beschrieb, als ob unbeabsichtigt, Pawkins’ Überarbeitung als ein „Wunder der Unfähigkeit“. Es war ein Kampf bis zum Äußersten.

Den Leser würde es jedoch kaum interessieren, im Detail zu erfahren, wie diese beiden großen Männer miteinander stritten und wie sich die Spaltung zwischen ihnen vergrößerte, bis sie nicht nur bei den Mikro-Schmetterlingen, sondern bei jeder offenen Frage der Entomologie gegeneinander antraten. Es gab denkwürdige Momente. Manchmal ähnelten die Sitzungen der Royal Entomological Society nichts so sehr wie die Sitzungen der Abgeordnetenkammer. Insgesamt bin ich der Ansicht, dass Pawkins der Wahrheit näherkam als Hapley. Doch Hapley war ein Meister der Rhetorik, besaß eine für einen Wissenschaftler seltene Neigung zur Verhöhnung, war mit unermesslicher Energie ausgestattet und empfand eine tiefe Verletzung angesichts der Auslöschung der Art.

Pawkins hingegen war ein Mann von unscheinbarer Erscheinung, mit einer prosaischen Art zu sprechen, dessen Gestalt nicht unähnlich einem Wasserfass war, der übermäßig auf Zeugnisse achtete und dem vorgeworfen wurde, Museumsposten zu manipulieren. So scharten sich die jungen Männer um Hapley und applaudierten ihm. Es war ein langer Kampf, von Anfang an erbittert und am Ende zu einem erbarmungslosen Gegnerschaft gewachsen. Die wechselnden Wendungen des Schicksals – nun ein Vorteil für die eine Seite, nun für die andere –, nun Hapley gequält von einem Erfolg Pawkins’, nun Pawkins von Hapleys Überlegenheit übertroffen – gehören eher zur Geschichte der Entomologie als zu dieser Geschichte.

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[Fußnote A: „Bemerkungen zu einer jüngsten Überarbeitung der Mikro-Schmetterlinge.“ _Quart. Journ. Entomological Soc._, 1863.]

[Fußnote B: „Replik zu bestimmten Bemerkungen“ usw. _Ibid._, 1864.]

[Fußnote C: „Weitere Bemerkungen“ usw. _Ibid._]

Doch 1891 veröffentlichte Pawkins, dessen Gesundheit seit einiger Zeit schlecht war, eine Arbeit über das „Mesoblast“ der Totenkopfmotte. Was das Mesoblast der Totenkopfmotte sein mag, spielt in dieser Geschichte keine Rolle. Doch die Arbeit entsprach bei weitem nicht seinem üblichen Standard und gab Hapley eine Gelegenheit, die er sich seit Jahren gewünscht hatte. Er muss Tag und Nacht gearbeitet haben, um sein Vorteil bestmöglich auszunutzen.

In einer ausführlichen Kritik zerfleischte er Pawkins – man kann sich das zerzauste, schwarze Haar des Mannes und seine seltsamen, dunklen Augen vorstellen, die funkelten, als er sich auf seinen Gegner stürzte – und Pawkins gab eine Antwort, die zögerlich, wirkungslos war, mit schmerzhaften Lücken des Schweigens, und doch bösartig. Man konnte seinen Willen, Hapley zu verletzen, nicht übersehen, noch seine Unfähigkeit, dies zu tun. Doch nur wenige derer, die ihm zuhörten – ich war bei jener Sitzung nicht anwesend – erkannten, wie krank der Mann war.

Hapley hatte seinen Gegner besiegt und beabsichtigte, ihn zu vernichten. Er folgte mit einem schlicht brutalen Angriff auf Pawkins in Form eines Artikels über die Entwicklung von Motten im Allgemeinen – ein Artikel, der Beweise für eine außergewöhnliche Menge an geistiger Arbeit enthielt und dennoch in einem heftig kontroversen Ton verfasst war. So heftig er auch war, eine Anmerkung des Herausgebers bescheinigte, dass er modifiziert worden war. Er muss Pawkins mit Scham und Verlegenheit erfüllt haben. Er ließ keine Lücke offen; er war tödlich in der Argumentation und völlig verächtlich im Ton – eine furchtbare Sache für die letzten Jahre der Karriere eines Mannes.

Die Welt der Entomologen wartete gespannt auf die Antwort von Pawkins. Er würde es versuchen, denn Pawkins war immer zu allem bereit gewesen. Doch als sie kam, überraschte sie sie.

Denn Pawkins’ Antwort war, an Influenza zu erkranken, an Lungenentzündung zu leiden und zu sterben.

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Es war wohl die wirksamste Antwort, die er unter den gegebenen Umständen geben konnte, und sie wandte die öffentliche Stimmung weitgehend gegen Hapley. Die Leute, die zuvor die Gladiatoren so jubelnd angefeuert hatten, wurden angesichts der Konsequenzen ernster. Es konnte keinen vernünftigen Zweifel daran geben, dass die Sorge um die Niederlage zum Tod von Pawkins beigetragen hatte. Selbst wissenschaftliche Kontroversen haben ihre Grenzen, sagten ernste Leute. Ein weiterer vernichtender Angriff war bereits in der Presse und erschien am Tag vor der Beerdigung. Ich glaube nicht, dass Hapley sich bemühte, ihn zu verhindern. Die Leute erinnerten sich, wie Hapley seinen Rivalen verfolgt hatte, und vergaßen dessen Fehler. Scharfe Satire wirkt auf frische Wunden schlecht. Die Sache löste Kommentare in den Tageszeitungen aus. Das brachte mich zu dem Gedanken, dass Sie wahrscheinlich von Hapley und dieser Kontroverse gehört hatten.

Doch wie ich bereits bemerkt habe, leben Wissenschaftler weitgehend in einer eigenen Welt; die Hälfte der Leute, die jedes Jahr den Piccadilly entlang zur Akademie geht, könnte Ihnen wohl nicht sagen, wo die gelehrten Gesellschaften ihren Sitz haben. Viele glauben sogar, dass Forschung eine Art glücklicher Familienzelle sei, in der alle Arten von Menschen friedlich zusammenleben.

In seinen privaten Gedanken konnte Hapley Pawkins den Tod nicht verziehen haben. Erstens war es ein gemeiner Trick, um der absoluten Zerstörung zu entgehen, die Hapley für ihn im Sinn hatte, und zweitens hinterließ es in Hapleys Geist eine seltsame Leere. Zwanzig Jahre lang hatte er hart gearbeitet, manchmal bis spät in die Nacht und sieben Tage die Woche, mit Mikroskop, Skalpell, Sammelnetz und Feder, und das alles fast ausschließlich im Hinblick auf Pawkins. Der europäische Ruf, den er sich erworben hatte, war eine Folge jener großen Antipathie. Er hatte in dieser letzten Kontroverse schrittweise auf einen Höhepunkt zugearbeitet. Sie hatte Pawkins getötet, aber sie hatte Hapley sozusagen auch aus dem Takt gebracht, und sein Arzt riet ihm, für eine Zeit die Arbeit aufzugeben und sich auszuruhen.

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Also zog Hapley in ein ruhiges Dorf in Kent und dachte Tag und Nacht an Pawkins – und an die guten Dinge, die man nunmehr über ihn sagen konnte.

Schließlich begann Hapley zu erkennen, in welche Richtung diese Besessenheit tendierte. Er beschloss, darum zu kämpfen, und begann damit, Romane zu lesen. Doch er konnte seine Gedanken nicht von Pawkins losbringen, der bleich im Gesicht war und seine letzte Rede hielt – jeder Satz bot Hapley eine wunderbare Gelegenheit. Er wandte sich der Belletristik zu – doch sie übte keinerlei Anziehungskraft auf ihn aus. Er las die „Unterhaltungen der Inselnächte“, bis sein „Sinn für Ursache und Wirkung“ durch den „Bottle Imp“ derart erschüttert war, dass er es nicht länger ertragen konnte. Dann wandte er sich Kipling zu und stellte fest, dass dieser „nichts bewies“ und zudem unhöflich und vulgär war. Diese Wissenschaftler haben eben ihre Grenzen. Unglücklicherweise versuchte er sich nun an Besants „Inner House“ – und schon das erste Kapitel lenkte seine Gedanken auf gelehrte Gesellschaften und auf Pawkins.

Also wandte sich Hapley dem Schach zu und fand darin etwas mehr Trost. Bald beherrschte er die Züge, die wichtigsten Gambit-Varianten und die häufigsten Endpositionen und begann, den Pfarrer zu schlagen.

Doch dann begannen die zylinderförmigen Konturen des gegnerischen Königs an Pawkins zu erinnern, der aufrecht stand und vergeblich versuchte, dem Matt zu entgehen – und Hapley beschloss, das Schach aufzugeben.

Vielleicht wäre das Studium eines neuen Zweigs der Wissenschaft doch die bessere Abwechslung. Die beste Art zu entspannen ist ein Wechsel der Beschäftigung. Hapley beschloss, sich den Diatomen zuzuwenden, ließ eines seiner kleineren Mikroskope und Halibuts Monografie aus London liefern. Er dachte, dass er, wenn er es schaffte, eine heftige Auseinandersetzung mit Halibut zu entfachen, vielleicht ein neues Leben beginnen und Pawkins vergessen könnte. Und schon bald war er wieder in seiner gewohnten, energischen Weise mit der Untersuchung dieser mikroskopischen Bewohner des Wegrandteichs beschäftigt.

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Es war der dritte Tag der Diatomenforschung, als Hapley eine neuartige Ergänzung der lokalen Fauna entdeckte. Er arbeitete spät in der Nacht am Mikroskop, und das einzige Licht im Raum kam von der brillanten kleinen Lampe mit dem besonderen grünen Schirm. Wie alle erfahrenen Mikroskopierer hielt er beide Augen offen. Es ist die einzige Weise, übermäßige Ermüdung zu vermeiden. Ein Auge war über dem Instrument gerichtet, und vor ihm lag das helle, scharfe Bild des kreisförmigen Mikroskopfelds, über das sich langsam eine braune Diatome bewegte. Mit dem anderen Auge sah Hapley, sozusagen, ohne zu sehen. Er war sich nur schwach der Messingseite des Instruments, des beleuchteten Teils der Tischdecke, eines Blattes Notizpapier, des Lampenfusses und des dunklen Raums dahinter bewusst.

Plötzlich wanderte seine Aufmerksamkeit von einem Auge zum anderen. Die Tischdecke war aus dem Material gefertigt, das von den Ladenangestellten „Tapestry“ genannt wird, und war recht farbenfroh. Das Muster war in Gold gehalten, mit kleinen Akzenten in Purpur und Hellblau auf einem gräulichen Grund. An einer Stelle schien das Muster verschoben zu sein, und an dieser Stelle war eine vibrierende Bewegung der Farben zu beobachten.

Plötzlich bewegte Hapley seinen Kopf zurück und sah mit beiden Augen.

Sein Mund öffnete sich vor Erstaunen.

Es war eine große Motte oder ein Schmetterling; ihre Flügel waren auf die Weise eines Schmetterlings ausgebreitet!

Es war seltsam, dass sie überhaupt im Raum war, denn die Fenster waren geschlossen. Seltsam, dass sie seine Aufmerksamkeit nicht erregt hatte, als sie zu ihrer jetzigen Position flog. Seltsam, dass sie zur Tischdecke passte. Und noch seltsamer war, dass sie für ihn, Hapley, den großen Entomologen, völlig unbekannt war. Es bestand keinerlei Illusion. Sie krabbelte langsam in Richtung des Lampenfusses.

„Neue Gattung, bei Gott! Und in England!“, sagte Hapley und starrte.

Dann dachte er plötzlich an Pawkins. Nichts hätte Pawkins mehr erzürnt... Und Pawkins war tot!

Etwas an Kopf und Körper des Insekts erinnerte auf bemerkenswerte Weise an Pawkins, genau wie der Schachkönig.

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„Verdammt nochmal, Pawkins!“, sagte Hapley. „Aber ich muss das Ding fangen.“ Und während er sich um nach einer Möglichkeit umsah, die Motte zu fangen, erhob er sich langsam aus seinem Stuhl. Plötzlich erhob sich das Insekt, schlug gegen die Kante des Lampenschirms – Hapley hörte das „Ping“ – und verschwand im Schatten.

In einem Augenblick hatte Hapley den Lampenschirm abgezogen, sodass der ganze Raum beleuchtet war. Das Ding war verschwunden, doch bald entdeckte sein geschultes Auge es auf dem Tapetenmuster nahe der Tür. Er ging darauf zu und richtete den Lampenschirm so aus, dass er es einfangen konnte. Bevor er jedoch in Schlagdistanz war, erhob es sich und schwebte durch den Raum. Wie es seiner Art entsprach, flog es mit plötzlichen Starts und Wendungen, schien hier zu verschwinden und dort wieder aufzutauchen. Einmal schlug Hapley zu und verfehlte; dann wieder.

Beim dritten Mal traf er seinen Mikroskop. Das Instrument schwankte, schlug gegen die Lampe und stieß sie um; es fiel laut auf den Boden. Die Lampe kippte auf den Tisch und ging, zum großen Glück, aus. Hapley befand sich nun im Dunkeln. Mit einem Ruck spürte er, wie die seltsame Motte auf sein Gesicht stieß.

Es war wahnsinnig. Er hatte kein Licht. Wenn er die Tür des Zimmers öffnete, würde das Ding entkommen. In der Dunkelheit sah er Pawkins ganz deutlich, wie er über ihn lachte. Pawkins hatte immer ein öliges Lachen. Er fluchte wütend und stampfte mit dem Fuß auf den Boden.

Es ertönte ein zaghaftes Klopfen an der Tür.

Dann öffnete sie sich, vielleicht einen Fuß weit, und sehr langsam. Hinter einer rosa Kerzenflamme erschien das verängstigte Gesicht der Vermieterin; sie trug eine Nachtkappe über ihren grauen Haaren und hatte ein purpurfarbenes Kleid über den Schultern.

„Was war das für ein furchtbares Geräsch?“, sagte sie. „Ist irgendetwas – –?“ In dem Spalt der Tür schwebte die seltsame Motte. „Schließe die Tür!“, sagte Hapley und stürzte plötzlich auf sie zu.

Die Tür schlug hastig zu. Hapley war nun allein im Dunkeln. In der Pause hörte er dann, wie seine Vermieterin die Treppe hinaufhastete, ihre Tür abschloss und etwas Schweres durch den Raum zog und gegen die Tür stellte.

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Hapley wurde bewusst, dass sein Verhalten und sein Auftreten seltsam und beunruhigend gewesen waren. Verdammt die Motte! und Pawkins! Es war jedoch schade, die Motte jetzt zu verlieren. Er tastete sich in den Flur und fand die Streichhölzer, nachdem er seine Mütze mit einem Geräusch wie einem Trommelschlag auf den Boden geworfen hatte. Mit der angezündeten Kerze kehrte er ins Wohnzimmer zurück. Keine Motte war zu sehen. Doch einmal schien es, als würde das Ding um seinen Kopf fliegen. Hapley beschloss ganz plötzlich, die Motte aufzugeben und ins Bett zu gehen. Doch er war aufgeregt. Die ganze Nacht hindurch wurde sein Schlaf von Träumen von der Motte, Pawkins und seiner Vermieterin gestört. Zweimal in der Nacht stand er auf und tauchte seinen Kopf in kaltes Wasser.

Eines war ihm ganz klar: Seine Vermieterin konnte das seltsame Wesen der Motte unmöglich verstehen, zumal er es nicht gefangen hatte. Nur ein Entomologe würde ganz genau nachvollziehen können, wie er sich fühlte. Sie war wahrscheinlich erschrocken über sein Verhalten, und dennoch sah er nicht ein, wie er es erklären konnte. Er beschloss, über die Ereignisse der vergangenen Nacht nichts weiter zu sagen. Nach dem Frühstück sah er sie in ihrem Garten und beschloss, hinauszugehen und mit ihr zu reden, um sie zu beruhigen. Er unterhielt sich mit ihr über Bohnen und Kartoffeln, Bienen, Raupen und den Preis von Obst. Sie antwortete wie gewohnt, sah ihn jedoch etwas misstrauisch an und ging weiter, während er ging, sodass immer ein Blumenbeet oder eine Bohnenreihe oder Ähnliches zwischen ihnen lag.

Nach einer Weile fühlte er sich dadurch merkwürdig irritiert und ging, um seine Verärgerung zu verbergen, ins Haus und machte sich gleich danach auf einen Spaziergang.

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Die Motte, oder besser gesagt, der Schmetterling, der einen seltsamen Duft nach Pawkins verströmte, kam immer wieder in jenen Gang, obwohl Hapley alles daransetzte, den Gedanken daran zu verdrängen. Einmal sah er ihn ganz deutlich, mit ausgebreiteten Flügeln, auf der alten Steinmauer, die entlang der Westseite des Parks verlief; doch als er dorthin ging, stellte er fest, dass es sich nur um zwei Klumpen grauen und gelben Flechten handelte. „Das“, sagte Hapley, „ist das Gegenteil von Mimikry. Anstatt dass ein Schmetterling wie ein Stein aussieht, sieht hier ein Stein aus wie ein Schmetterling!“ Einmal kreiste und flatterte etwas um seinen Kopf herum, doch durch Willenskraft vertrieb er diesen Eindruck wieder aus seinem Gedächtnis.

Am Nachmittag besuchte Hapley den Pfarrer und diskutierte mit ihm über theologische Fragen. Sie saßen in dem kleinen, mit Brombeeren bewachsenen Pavillon und rauchten, während sie miteinander stritten. „Schau dir diese Motte an!“, sagte Hapley plötzlich und zeigte auf die Kante des Holztisches.

„Wo?“, sagte der Pfarrer.

„Siehst du keine Motte auf der Kante des Tisches?“, sagte Hapley.

„Ganz sicher nicht“, sagte der Pfarrer.

Hapley war fassungslos. Er keuchte. Der Pfarrer starrte ihn an. Offensichtlich sah der Mann nichts. „Das Auge des Glaubens ist nicht besser als das Auge der Wissenschaft“, sagte Hapley unbeholfen.

„Ich verstehe deinen Punkt nicht“, sagte der Pfarrer, der dachte, es sei Teil der Diskussion.

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In jener Nacht entdeckte Hapley die Motte, wie sie über seine Bettdecke kletterte. Er saß im Hemdärmel am Rande des Bettes und versuchte, sich selbst zu überzeugen. War es reine Halluzination? Er wusste, dass er ins Wanken geriet, und kämpfte mit derselben stillen Energie um seine geistige Gesundheit, die er früher gegen Pawkins eingesetzt hatte. So hartnäckig ist die mentale Gewohnheit, dass er das Gefühl hatte, es sei immer noch ein Kampf gegen Pawkins. Er war ein versierter Psychologe. Er wusste, dass solche visuellen Illusionen tatsächlich als Folge mentaler Anstrengung auftreten können. Der Punkt war jedoch: Er sah die Motte nicht nur; er hatte sie gehört, als sie die Kante des Lampenschirms berührte, und später, als sie gegen die Wand schlug, und er hatte gespürt, wie sie im Dunkeln gegen sein Gesicht schlug.

Er sah es sich an. Es sah überhaupt nicht traumhaft aus, sondern war im Kerzenlicht vollkommen klar und solide. Er sah den behaarten Körper, die kurzen, gefiederten Antennen, die gegliederten Beine – sogar eine Stelle, an der die Daunen vom Flügel abgerieben worden waren. Plötzlich war er wütend auf sich selbst, weil er Angst vor einem kleinen Insekt hatte.

Seine Vermieterin hatte den Diener veranlasst, in jener Nacht bei ihr zu schlafen, weil sie Angst hatte, allein zu sein. Außerdem hatte sie die Tür abgeschlossen und die Kommode davor gestellt. Nachdem sie ins Bett gegangen waren, hörten und unterhielten sie sich im Flüsterton, doch nichts geschah, was sie hätte beunruhigen können. Um etwa elf Uhr wagten sie es, die Kerze auszulöschen, und beide schliefen bald ein. Sie wachten erschrocken auf und saßen im Bett, lauschend in der Dunkelheit.

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Dann hörten sie Schritte in Hausschuhen in Hapleys Zimmer. Ein Stuhl wurde umgeworfen, und es ertönte ein heftiges Klopfen gegen die Wand. Dann zerbrach ein Porzellan-Ornament an der Feuerstelle. Plötzlich öffnete sich die Tür des Zimmers, und sie hörten ihn auf dem Treppenabsatz. Sie hielten einander fest und lauschten. Es schien, als würde er auf der Treppe tanzen. Nun ging er schnell drei oder vier Stufen hinunter, dann wieder hinauf, und beeilte sich dann in den Flur. Sie hörten, wie der Regenschirmständer umkippte und die Dachfensterverglasung zerbrach. Dann schoss der Riegel und die Kette klapperte. Er öffnete die Tür.

Sie eilten zum Fenster. Es war eine düstere, graue Nacht; eine fast ununterbrochene Wolkenschicht aus Wasserwolken zog über den Mond, und die Hecke und die Bäume vor dem Haus waren schwarz vor der blassen Fahrbahn abgesetzt.

Sie sahen Hapley, der in Hemd und weißen Hosen wie ein Geist aussah, wie er auf der Straße hin und her rannte und in die Luft schlug. Nun hielt er inne, dann stürzte er sehr schnell auf etwas Unsichtbares zu, und nun näherte er sich diesem mit leisen Schritten. Schließlich verschwand er die Straße hinauf in Richtung des Downs. Während sie darüber stritten, wer hinuntergehen und die Tür abschließen sollte, kehrte er zurück. Er ging sehr schnell, kam direkt ins Haus, schloss die Tür vorsichtig und ging leise in sein Schlafzimmer. Danach war alles still.

„Frau Colville“, sagte Hapley am nächsten Morgen, während er die Treppe hinunterrief, „ich hoffe, ich habe Sie letzte Nacht nicht verängstigt.“

„Das dürfen Sie durchaus fragen!“, sagte Frau Colville.

„Die Sache ist die: Ich bin ein Schlafwandler, und in den letzten zwei Nächten habe ich meine Schlafmedizin nicht genommen. Es gibt wirklich keinen Grund zur Sorge. Es tut mir leid, dass ich mich so blamiert habe. Ich werde den Hügel hinunter nach Shoreham gehen und mir etwas besorgen, damit ich wieder gut schlafen kann. Das hätte ich gestern schon tun sollen.“

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Doch auf halber Strecke über den Hügel, bei den Kreidesteinbrüchen, kam die Motte wieder auf Hapley zu. Er ging weiter und versuchte, seine Gedanken auf Schachprobleme zu konzentrieren, doch es brachte nichts. Das Ding flatterte ihm ins Gesicht, und er schlug aus Selbstverteidigung mit seinem Hut danach. Dann überkam ihn wieder Wut, die alte Wut – die Wut, die er so oft gegen Pawkins empfunden hatte. Er ging weiter, sprang und schlug nach dem wirbelnden Insekt. Plötzlich trat er auf nichts und stürzte kopfüber zu Boden.

Es gab eine Lücke in seinen Wahrnehmungen, und Hapley fand sich auf dem Flintsteinhaufen vor der Öffnung der Kreidesteinbrüche wieder, mit einem Bein, das unter ihm nach hinten gedreht war. Die seltsame Motte flatterte immer noch um seinen Kopf. Er schlug mit der Hand danach und sah, als er den Kopf drehte, zwei Männer auf sich zukommen. Einer von ihnen war der Dorfarzt. Es kam Hapley in den Sinn, dass das ein Glückstreffer war. Dann wurde ihm mit außergewöhnlicher Klarheit bewusst, dass niemand außer ihm diese seltsame Motte jemals sehen würde, und dass es ihm geboten war, darüber zu schweigen.

Später in jener Nacht, nachdem sein gebrochenes Bein versorgt worden war, hatte er Fieber und vergaß seine Selbstbeherrschung. Er lag flach auf seinem Bett und begann, den Blick im Raum herumzuschweifen, um zu sehen, ob die Motte noch da war. Er versuchte, dies nicht zu tun, doch es brachte nichts. Bald sah er das Ding dicht neben seiner Hand, beim Nachtlicht, auf der grünen Tischdecke ruhen. Die Flügel zitterten. In einem plötzlichen Anfall von Wut schlug er mit der Faust danach, und die Krankenschwester schrie auf. Er hatte verfehlt.

„Diese Motte!“, sagte er; und dann: „Es war nur Einbildung. Nichts!“

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Die ganze Zeit sah er das Insekt ganz deutlich um die Deckenleiste fliegen und durch den Raum flitzen, und er sah auch, dass die Krankenschwester nichts davon bemerkte und ihn seltsam anblickte. Er musste sich beherrschen. Er wusste, dass er verloren war, wenn er sich nicht beherrschen würde. Doch als die Nacht voranschritt, überkam ihn das Fieber, und gerade die Angst, die Motte zu sehen, ließ ihn sie sehen. Gegen fünf Uhr, als die Morgendämmerung grau war, versuchte er, aus dem Bett aufzustehen und sie zu fangen, obwohl sein Bein vor Schmerzen brannte. Die Krankenschwester musste sich mit ihm anstrengen.

Deshalb fesselten sie ihn an das Bett. Daraufhin wurde die Motte mutiger, und einmal spürte er, wie sie sich in seinen Haaren niederließ.

Dann, weil er mit seinen Armen wild um sich schlug, fesselten sie auch diese. Daraufhin kam die Motte und kroch über sein Gesicht, und Hapley weinte, schwor, schrie und betete darum, dass sie ihn davon befreien würden – jedoch ohne Erfolg.

Der Arzt war ein Dummkopf, ein frisch qualifizierter Allgemeinmediziner und völlig unwissend in Sachen Psychologie. Er sagte einfach, es gebe keine Motte. Hätte er Verstand gehabt, könnte er Hapley vielleicht noch vor seinem Schicksal gerettet haben, indem er in seine Illusion eintrat und sein Gesicht mit Gaze bedeckte, wie er es für möglich hielt. Doch wie gesagt, der Arzt war ein Dummkopf, und bis das Bein verheilt war, blieb Hapley an sein Bett gefesselt, während die imaginäre Motte über ihn kroch. Sie verließ ihn nie, solange er wach war, und in seinen Träumen verwandelte sie sich in ein Ungeheuer. Während er wach war, sehnte er sich nach dem Schlaf, und aus dem Schlaf erwachte er schreiend.

Und so verbringt Hapley nun den Rest seiner Tage in einem gepolsterten Zimmer, gequält von einer Motte, die niemand sonst sehen kann. Der Arzt in der Anstalt nennt es Halluzination; aber Hapley sagt, wenn er in einer ruhigeren Stimmung ist und sprechen kann, dass es das Gespenst von Pawkins sei – und folglich ein einzigartiges Exemplar, das es durchaus wert sei, gefangen zu werden.