Die lachende Teigtasche

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Es war einmal eine alte Frau, die über alles lachte. Sie war sehr alt, sah aber jung aus. Das lag daran, dass sie so viel lachte, denn der Gott des Lachens hatte jede Linie in ihrem Gesicht zu einer angenehmen Linie gemacht.

Sie lachte über Regen, sie lachte über Dürre, sie lachte über Armut. Sie hatte nie die Gelegenheit gehabt, über Reichtum zu lachen, denn sie war sehr, sehr arm. Sie machte Reismuffins, um sie zu verkaufen, und deshalb nannten die Leute in ihrer Umgebung sie „Lachende Muffin“. Ihr richtiger Name war Sanja.

Sanja hatte nur einen einzigen Wunsch. Sie betete nie zu Juro-Jin um Glück oder zu irgendeinem anderen Gott um Reichtum, sondern sie wünschte sich vor allem, die besten Reismuffins der ganzen Stadt zu machen. Sie versuchte es immer wieder, und jedes Mal wurden sie besser als die vorherigen, doch sie schaffte es nie, sie ganz perfekt zu machen, und so war sie nie ganz zufrieden. Sie hatte nie ganz so viel Reis, wie sie zum Arbeiten brauchte, denn sie war so arm, dass jeder einzelne Reiskorne ihr so wertvoll vorkam wie eine Münze einem Geizhals.

Doch sie versuchte es immer weiter, und sie lachte immer noch. Eines Tages saß sie in ihrer Küche und machte ihre Muffins mit ihrer gewohnten Sorgfalt. Ihr kleines Haus stand auf einem Hügel, ganz außerhalb der Stadt, und während sie arbeitete und mit ihrem Pfannkuchenlöffel rührte, rutschte einer ihrer feinsten Muffins weg und rollte direkt aus der Tür und den Hügel hinunter.

„Lieber Gott!“, rief sie. „Das wird niemals, niemals reichen! Ich kann es mir nicht leisten, diesen Muffin zu verlieren. Vielleicht kann ich ihn ja noch fangen.“

Also sprang sie auf und rannte ihm so schnell hinterher, wie ihre Füße es zuließen. Doch der Muffin hatte einen Vorsprung, und sie konnte ihn nicht einholen. Sie sah ihn vor sich, und plötzlich prallte er in ein Loch im Boden. Sie rannte ihm hinterher, und bevor sie es wusste, rutschten ihre Getas in das Loch, und sie stürzte hinein.

„A-a-a-i!“, rief sie. „Wo gehe ich denn hin?“

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Sie hörte nicht auf zu fallen, bis ihr Atem fast ganz dahin war. Dann befand sie sich plötzlich an einem Ort, den sie noch nie zuvor gesehen hatte. Die Bäume und Blumen sahen seltsam aus, und sie fühlte sich ein wenig verängstigt und sehr allein. Doch als sie sich umsah, wurde ihr Herz leichter, denn sie sah eine Statue von Jizu, und den kannte sie gut. Also verneigte sie sich vor ihm und sagte: „Guten Morgen, mein Herr Jizu. Haben Sie gesehen, wie ein Reiskloß in diese Richtung gefallen ist?“

„Guten Morgen“, antwortete Jizu mit seinem sehr süßen Lächeln. „Ja, ich habe gesehen, wie ein Kloß hier vorbeigegangen ist, den Hügel hinunter, hüpfend, als hätte er Beine.“

„Oh, vielen Dank. Dann muss ich ihm hinterherhüpfen“, sagte Sanja.

„Nein“, antwortete Jizu. „Geh nicht dorthin hinunter. Dort lebt ein Oni, und er könnte dir Schaden zufügen.“

„Aber ich muss meinen Kloß haben“, lachte die alte Frau und rannte in die Richtung, in die der Kloß gefallen war. Sie war nur ein kleines Stück weit gekommen, als sie auf eine weitere Statue von Jizu stieß. Da sie eine gute und zugleich höfliche Frau war, verneigte sie sich sehr ehrfürchtig vor ihr und sagte: „Mein guter Herr Jizu, haben Sie gesehen, wie ein Reiskloß hier vorbeigegangen ist?“

„Als hätte er Flügel, flog er an mir vorbei“, sagte Jizu und lächelte sie sehr süß an.

„Dann muss ich mich beeilen, ihn zu fangen“, sagte die alte Frau.

Doch Jizu schüttelte den Kopf. „Du darfst gar nicht erst daran denken“, sagte er. „Dort unten lebt ein Oni, der äußerst böse ist. Er mag alte Frauen überhaupt nicht, und er würde dich ganz sicher grausam behandeln, wenn er dich nicht aufessen würde.“

„Aber ich muss meinen Kloß haben“, sagte Sanja. „Er wird mich nicht essen. Ich bin zu zäh. Tee-hee-hee!“ Und sie rannte lachend weiter.

Während sie so lief, dachte sie, sie könne ihren Kloß riechen, und da sie sehr hungrig war, roch er sehr gut.

„Wenn ich diesen Kloß jemals fange, werde ich ihn ganz sicher ganz aufessen“, sagte sie zu sich selbst. „Ich werde ihn dafür bestrafen, dass er mich so lange verfolgt hat. Tee-hee-hee!“ Dann spürte sie einen Schatten auf ihrem Gesicht. Sie blickte auf und sah eine weitere Statue von Jizu.

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„Sehr geehrter Herr Jizu“, sagte sie, lächelnd in sein immer lächelndes Gesicht, „haben Sie meinen Kloß hier vorbeigehen sehen?“

„Ja, es ist erst vor einem Augenblick passiert“, antwortete er. „Aber denk gar nicht erst daran, danach zu suchen, denn der Oni, der dort drüben wohnt, ist sehr wild und grausam, und er würde dich ganz sicher aufessen. Er ist zwar sehr gern an Knödeln, aber noch viel lieber an Menschenfleisch.“

„Eine, die so alt ist wie ich, hat nicht gerade frisches Fleisch an ihren Knochen, hi-hi-hi!“, lachte Sanja. Doch während sie sprach, hörte sie ein furchtbares Geräusch, und ihr Gesicht wurde bleich.

„Komm schnell hinter mich“, sagte Jizu. „Hier kommt der Oni. Vielleicht kannst du ihm entkommen, wenn du dich hinter mir versteckst.“

O Sanja San schlich schnell hinter ihn. Sie war gar nicht so mutig, wie sie gedacht hatte, und hatte überhaupt keine Lust, zu lachen. Sie versteckte sich sehr vorsichtig hinter Jizu, und da kam der Oni, wild und furchterregend.

„Guten Morgen, Lord Jizu“, sagte er. „Ich rieche Fleisch!“

Selbst für einen Oni war Jizus Lächeln unverändert, und er antwortete: „Guten Morgen, Oni. Ist es etwa kein Knödel, den du riechst? Ich habe vor Kurzem einen hier vorbeikommen sehen.“

„Nein, tatsächlich“, sagte der Oni. „Es ist kein Knödel. Ich weiß, dass einer hier vorbeigekommen ist, denn ich habe ihn gesehen. Was ich jetzt rieche, ist menschliches Fleisch!“ Und er schnüffelte und schnüffelte, bis Sanja vor Angst zitterte. Doch trotz all ihrer Angst wollte sie sehr gern lachen.

„Ich rieche es nicht“, sagte Jizu, immer noch lächelnd. „Bist du sicher, dass es kein Reisknödel ist? Mir scheint, als würde ich etwas davon an dir riechen.“

„Das ist nicht seltsam“, sagte der Oni grinsend. „Als ich sah, wie dieser saftige Knödel auf mich zukam, habe ich ihn aufgefangen und gegessen. Er war köstlich. Ich wünschte, ich hätte die Person, die ihn gemacht hat!“

O Sanja San war wütend wie nie zuvor bei dem Gedanken, dass er ihren Knödel gegessen hatte. Sie hatte auch Angst und kauerte sich noch fester in den Schatten von Lord Jizu.

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„Was ich jetzt rieche, ist Fleisch, frisches menschliches Fleisch, saftig, jung und zart!“, und der Oni schnüffelte noch einmal und leckte sich sehr unhöflich die Lippen ab.

Das war zu viel für Sanja. Sie konnte nicht umhin, an ihr faltiges, welkes Fleisch zu denken und daran, wie weit entfernt es von Saftigkeit, Jugend und Zartheit war. Sie lachte laut auf: „Hi-hi-hi. Hi-hi-hi!“

Die Ohren des Oni waren ebenso geschickt wie seine Nase, und ohne ein Wort auszusprenchen, streckte er einen langen, behaarten Arm hinter Jizu und zog sie aus ihrem Versteck hervor. Sie war furchtbar erschrocken, aber dennoch lachte sie.

„Wer bist du?“, forderte der Oni.

„Ich bin die Frau, die den Dumpling gemacht hat“, antwortete sie. „Warum hast du ihn gegessen?“

„Weil er gut war“, sagte der Oni.

„Aus diesem Grund kannst du mich nicht essen“, sagte Sanja.

„Ich habe nicht vor, dich zu essen“, sagte der Oni. „Du kommst mit mir nach Hause und kochst. Du brauchst keine Angst zu haben. Solange du gute Dumplings für mich kochst, wird dir nichts zustoßen.“

„Sehr gut“, sagte Sanja höflich, denn es gab wirklich nichts anderes zu sagen.

Der Oni setzte sie in ein Boot und ruderte mit ihr über den Fluss zu seinem Schloss. Dort kochte sie für ihn Gerichte, wie er sie noch nie zuvor gekostet hatte, und sie waren köstlich.

Als sie jedoch an die Reihe kam, Reisedumplings zu machen, sagte der Oni zu ihr: „Du bist eine gute Köchin, aber du verschwendest zu viel. Wenn du Reis kochst, gib nur ein einziges Korn in den Topf.“

„Ein einziges Korn!“, rief sie aus. „Tee-hee-hee! Wie könnte jemand von einem einzigen Reiskorn leben?“

„Ich werde es dir zeigen“, sagte der Oni. „Denn obwohl du eine Frau bist und glaubst, viel zu wissen, gibt es Dinge, die ich besser weiß als du.“

Sanja schwieg, aber sie schüttelte ein wenig mit dem Kopf und sagte zu sich selbst: „Wie unhöflich er ist! Und wie eitel, zu glauben, er könnte überhaupt mehr wissen als ich!“

„Stell sicher, dass dein Wasser kocht“, sagte der Oni. „Gib ein einziges Reiskorn in den Topf, nimm dann dieses Paddel in die Hand, und wenn du Reis für zehn Personen kochen willst, rühr zehn Mal um, so wie ich es mache.“ Und er bewegte das Paddel im Wasser. „Sieh!“ Und siehe da!

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Das Reiskorn zerbrach in zehn Teile, und jeder Teil wiederum in zehn weitere, und jedes Stück war ein perfektes Reiskorn, bis der Topf voll war.

Sanja stieß einen lauten Aufschrei des Erstaunens aus.

„Das ist ein magisches Paddel“, sagte der Oni, „und damit kannst du alles kochen, jeden bedienen und immer genug haben.“

So blieb Sanja bei dem Oni und kochte für ihn, und sie machte ihn vollkommen zufrieden. Die von ihr zubereiteten Knödel waren stets perfekt, und der Reistopf war dank des magischen Paddels nie leer.

[Illustration: „SIE MACHTE IHN VOLLKOMMEN ZUFRIEDEN“]

Alles verlief sehr gut, bis eines Tages Sanja Heimweh bekam. Sie hatte das Gefühl, keinen weiteren Tag bei dem Oni bleiben zu können, und dass sie sterben würde, wenn sie nicht nach Hause zurückkehren könnte. Sie dachte und dachte darüber nach, und die kleine Hütte mit ihren Papierwänden und der Kirschbaum neben ihr schienen schöner als alle prächtigen Schlösser des Oni-Landes. Also beschloss sie eines Tages, als der Oni für einen Tagesausflug zur Jagd weggegangen war, zu fliehen. Sie schlich aus dem Schloss und hinunter zum Ufer des Flusses, und dort fand sie das Boot, in dem der Oni sie hergebracht hatte. Schnell stieg sie hinein und begann zu rudern. Sie hatte die Mitte des Flusses erreicht, als sie einen lauten Schrei vom Ufer hörte. Dort war der Oni mit all seinen Freunden, die wild mit den Händen wedelten und laut zu ihr riefen: „Komm zurück, lachende Knödelchen, komm zurück!“

Sie hatte Angst, weiterzurudern, und noch größere Angst, zurückzukehren. Sie begann, noch härter zu rudern, als sie sah, was der Oni tat. Er und all seine Freunde beugten sich vor und formten mit ihren Händen Schalen, um das Wasser des Flusses zu trinken. Sie tranken und tranken, und bald war so wenig Wasser übrig, dass das Boot nur noch schwimmen konnte, und sie konnten durch das Flussbett zu ihr hinüberwaten. Sie war so verängstigt, dass sie kaum noch denken konnte. Als sie näherkamen, dachte sie jedoch, wie komisch sie aussahen, wie sie von der schilfbedeckten Küste aus auf sie zuwatschelten, und sie lachte: „Tee-hee-hee!“

Der Oni blieb stehen und sah sie an. „Wie seltsam, dass sie über alles lacht!“, sagte einer.

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Sie lachte erneut: „Tee-hee-hee!“

„Sie soll nicht über mich lachen!“, rief ihr Herr, und er machte sich wütend auf sie zu.

Die lachende Knödelchen wollte nicht gefasst werden, wenn sie es verhindern konnte, denn sie spürte, dass dies nun keine Angelegenheit zum Lachen mehr war. Während sie darüber nachdachte, wie sie entkommen konnte, fiel ihr das magische Paddel ein, das in ihrem Gürtel steckte, wo sie es immer bei sich getragen hatte.

Sie zog es hervor und streifte mit ihm rasch über die Bordkante des Bootes, um das Wasser zu bewegen. Da floß das Wasser wieder, und zwar so schnell, dass es das Boot direkt an die Küste spülte. Der Fluss füllte sich so rasch, dass die Oni um ihr Leben schwimmen mussten.

Sanja rannte schnell weg, so schnell sie konnte, an den drei Statuen von Jizu vorbei, den Hügel hinauf und mit Mühe durch das selbe Loch, in das sie hineingefallen war.

Als sie zu Hause ankam, setzte sie sich völlig erschöpft hin; doch sobald sie wieder Luft holen konnte, lachte sie, bis sie weinte.

„Ich hätte dem Oni das Paddel nicht wegnehmen sollen“, sagte sie, „aber er hat meinen Dumpling gegessen und mich all diese Monate ohne Bezahlung kochen lassen. Jetzt kann ich für ganz Kyoto feine Dumplings machen. Tee-hee-hee!“

Und das tat sie auch. Denn das magische Paddel versorgte sie stets mit Reis, und alle kamen, um von den wunderbaren Reiskuchen zu essen und die lachende Dumpling zu sehen.