Memoiren eines gelben Hundes

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Es dürfte niemanden von Ihnen überraschen, eine Geschichte zu lesen, die von einem Tier geschrieben wurde. Herr Kipling und viele andere haben gezeigt, dass Tiere sich in guter englischer Sprache ausdrücken können, und heutzutage erscheint keine Zeitschrift ohne eine Tiergeschichte – außer den altmodischen Monatszeitschriften, die immer noch Bilder von Bryan und der Katastrophe am Mont Pelée zeigen.

Aber erwarten Sie in meinem Text keine hochfliegende Literatur, wie in den Dschungelbüchern, in denen Bärru der Bär, Schlange der Schlange und Tiger der Tiger miteinander reden.

Von einem gelben Welpen, der den größten Teil seines Lebens in einer billigen New Yorker Wohnung verbracht hat, wo er in einer Ecke auf einem alten Satinstulpenrock schlief (dem, auf den sie beim Fest der Lady Longshoremen Wein verschüttet hatte), kann man nicht erwarten, dass er sprachliche Kunststücke vollbringt.

Ich wurde als gelber Welpe geboren; Datum, Ort, Abstammung und Gewicht unbekannt. Das Erste, woran ich mich erinnere, ist eine alte Frau, die mich in einem Korb an der Ecke von Broadway und der Twenty-third Street hielt und versuchte, mich einer dicken Frau zu verkaufen. Sie pries mich als echten Pomeranian-Hambletonian-Red-Irish-Cochin-China-Stoke-Pogis-Foxterrier an, um die Blicke der Passanten auf sich zu ziehen. Die dicke Frau durchforstete ihre Einkaufstasche, bis sie ihn gefunden hatte, und gab dann auf. Von diesem Moment an war ich ein Haustier – die kostbare Lieblingstochter meiner Herrin. Sagen Sie mal, lieber Leser, hatten Sie jemals eine 200 Pfund schwere Frau, die nach Käse und Parfüm roch, die Sie hochhob und ihre Nase über Ihr ganzes Gesicht strich, während sie mit einer süßlichen Stimme vor sich hin murmelte: „Oh, wer ist ein guter kleiner Hund, ja, das ist er, ja, das ist er?“

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Aus einem reinrassigen gelben Welpen wurde ich ein anonymer gelber Mischling, der aussah wie eine Kreuzung aus einer Angora-Katze und einer Zitronenkiste. Aber meine Herrin bemerkte es nie. Sie glaubte, die beiden ersten Hunde, die Noah auf die Arche nahm, seien lediglich eine Seitenlinie meiner Vorfahren. Es waren zwei Polizisten nötig, um sie davon abzuhalten, mich zur Hundeschau für den Preis des sibirischen Bluthundes anzumelden.

Lassen Sie mich Ihnen von jener Wohnung erzählen. Das Haus war typisch für New York, mit Marmor im Eingangsbereich und Pflastersteinen über dem ersten Stock. Unsere Wohnung lag drei – nun ja, nicht Treppenstufen – Kletterpartien höher. Meine Herrin mietete sie unmöbliert und richtete sie mit den üblichen Dingen ein: einem antiken Salonensemble aus dem Jahr 1903, einem Öldruck mit Geishas in einem Teegarten in Harlem, einer Gummipflanze und einem Ehemann.

Bei Jupiter, da war ein Mann, für den ich Mitleid empfand. Er war ein kleiner Kerl mit sandfarbenem Haar und einem Bart, der meinem sehr ähnlich war. Von seiner Frau unterdrückt? Nun ja, Toukane, Flamingos und Pelikane hatten alle ihre Schnäbel in ihm stecken. Er trocknete das Geschirr und hörte meiner Herrin zu, während sie über die billigen, zerfetzten Sachen erzählte, die die Dame im Eichhörnermantel in der zweiten Etage zum Trocknen an die Leine hing. Und jeden Abend, während sie das Abendessen kochte, ließ sie ihn mich an einer Leine ausführen.

Wenn Männer wüssten, wie Frauen die Zeit vertreiben, wenn sie allein sind, würden sie nie heiraten. Laura Lean Jibbey, Erdnusskrokant, ein wenig Creme auf die Nackenmuskeln, ungespültes Geschirr, ein halbstündiges Gespräch mit dem Eismann, das Lesen eines Stapels alter Briefe, ein paar Gurken und zwei Flaschen Malzextrakt, eine Stunde lang durch ein Loch im Fensterladen in die Wohnung auf der anderen Seite des Lüftungsschachts gucken – das ist ungefähr alles, was es gibt. Zwanzig Minuten bevor ihr Mann nach Hause kommt, räumt sie das Haus auf, ordnet ihre Haare so, dass sie nicht sichtbar sind, und nimmt eine Menge Näharbeiten in Angriff, um zehn Minuten lang beschäftigt auszusehen.

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Ich führte ein Hundeleben in jener Wohnung. Den größten Teil des Tages lag ich in meiner Ecke und sah zu, wie diese dicke Frau die Zeit tot schlug. Manchmal schlief ich und träumte davon, Katzen in Kellerräume zu jagen und bei alten Damen mit schwarzen Handschuhen zu knurren, so wie es ein Hund eben tun soll. Dann stürzte sie auf mich zu, mit einer Menge dieses dummen, weichlichen Geplappers, und küsste mich auf die Nase – aber was konnte ich tun? Ein Hund kann nicht Nelken kauen, um den Geschmack loszuwerden.

Ich begann, Mitleid mit Hubby zu empfinden, verdammt nochmal, wenn ich es nicht tat. Wir waren uns so ähnlich, dass die Leute es bemerkten, wenn wir ausgingen; deshalb meiden wir die Straßen, auf denen schicke Kutschen fuhren, und kletterten stattdessen über die Haufen vom Schnee vom letzten Dezember auf den Straßen, wo die armen Leute wohnten.

Eines Abends, als wir unseren Spaziergang machten und ich versuchte, wie ein echter Saint Bernard auszusehen, und der alte Mann versuchte, so zu tun, als würde er nicht den ersten Orgelspieler umbringen, den er die Hochzeitsmusik spielen hörte, blickte ich ihn an und sagte, auf meine eigene Weise:

„Was guckst du so sauer, du alter Angsthase? Sie küsst dich nicht. Du musst dich nicht auf ihren Schoß setzen und dem zuhören, was selbst eine Musicalkomödie wie Weisheit klingen ließe. Du solltest froh sein, dass du kein Hund bist. Fass dich auf, alter Kerl, und lass die Trübsinnigkeit los.“

Der Ehemann blickte mich mit fast menschlicher Verständnis in den Augen an.

„Ach, Hündchen“, sagte er, „guter Hündchen. Du siehst fast so aus, als könntest du sprechen. Was ist es, Hündchen – Katzen?“

Katzen! Könnten sprechen!

Aber natürlich konnte er es nicht verstehen. Den Menschen war die Sprache der Tiere nicht gegeben. Der einzige gemeinsame Nenner, auf dem Hunde und Menschen miteinander reden können, findet sich in der Fiktion.

In der Wohnung gegenüber wohnte eine Frau mit einem schwarz-braunen Terrier. Ihr Ehemann führte ihn jeden Abend aus, kam aber immer fröhlich und pfeifend nach Hause. Eines Tages berührte ich im Flur die Nasen mit dem schwarz-braunen Terrier, und ich bat ihn um eine Erklärung.

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„Hör mal, Wiggle-and-Skip“, sagte ich, „du weißt, es ist nicht natürlich für einen echten Mann, in der Öffentlichkeit als Kindermädchen für einen Hund zu fungieren. Ich habe noch nie einen Mann mit einem Hund an der Leine gesehen, der nicht so ausgesehen hätte, als würde er jeden anderen Mann beißen wollen, der ihn ansah. Aber dein Herr kommt jeden Tag so fröhlich und selbstbewusst nach Hause wie ein Zauberer, der einen Zaubertrick mit Eiern vorführt. Wie macht er das? Sag mir bitte nicht, dass er es genießt.“

„Er?“, sagte der schwarz-braune Terrier. „Ach, er benutzt das Naturheilmittel schlechthin. Er betrinkt sich. Am Anfang, wenn wir ausgehen, ist er so schüchtern wie ein Mann, der lieber Karten spielen würde, wenn man sie alle dazu zwingt, Jackpots zu haben. Nach dem Besuch von acht Kneipen ist ihm egal, ob das Ding am Ende seiner Leine ein Hund oder ein Wels ist. Ich habe zwei Zoll von meinem Schwanz verloren, weil ich vor diesen schwingenden Türen weggerannt bin.“

Die Idee, die ich von diesem Terrier bekam – Varieté, bitte kopieren! – brachte mich zum Nachdenken.

Eines Abends gegen sechs Uhr befahl meine Herrin ihm, sich zu beeilen und mich zum Spaziergang mitzunehmen. Ich habe es bisher geheim gehalten, aber sie nannte mich „Lovey“. Der schwarz-braune Hund hieß „Tweetness“. Ich glaube, in dieser Hinsicht habe ich den Vorteil gegenüber ihm – zumindest, solange man ein Kaninchen verfolgen kann. Trotzdem ist „Lovey“ gewissermaßen ein Etikett, das man an das Ende der eigenen Selbstachtung klebt.

An einem ruhigen Ort in einer sicheren Straße hielt ich meinen Begleiter vor einem attraktiven, eleganten Salon an. Ich machte mich auf den Weg zu den Türen und heulte wie ein Hund in den Nachrichten, der der Familie mitteilt, dass die kleine Alice beim Blumenpflücken im Bach stecken geblieben ist.

„Warum, ich würde fast schwören“, sagte der alte Mann grinsend, „ich würde fast meine Augen ausreißen, wenn dieser gelbe Sohn einer Limonade mich nicht hereinbitten würde, etwas zu trinken. Lass mich mal sehen – wie lange ist es her, dass ich mir das Schuhleder erspart habe, indem ich einen Fuß auf der Schiene behielt? Ich glaube, ich werde –“

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Ich wusste, dass ich ihn hatte. Er trank heiße Whiskys und saß an einem Tisch. Eine Stunde lang hielt er die Kellner auf Trab. Ich saß an seiner Seite, tippte mit meinem Schwanz auf den Boden, um den Kellner auf mich aufmerksam zu machen, und aß kostenlose Snacks – so etwas konnte meine Herrin in ihrer Wohnung mit dem billigen Essen, das sie kurz vor der Heimkehr meines Herrn im Delikatessladen gekauft hatte, niemals auf die Beine stellen.

Als der Whisky aufgebraucht war, außer dem Roggenbrot, löste der alte Mann mich vom Tischbein und spielte mit mir wie ein Fischer mit einem Lachs. Draußen zog er mir den Halsband ab und warf es auf die Straße.

„Armer Hund“, sagte er, „guter Hund. Sie wird dich nicht mehr küssen. Es ist eine Schande. Guter Hund, geh weg und lass dich von einer Straßenbahn überfahren und sei glücklich.“

Ich weigerte sich zu gehen. Ich sprang und tollte um die Beine des alten Mannes herum, glücklich wie ein Hund auf einem Teppich.

„Du alter, von Flöhen zerfressener Kaninchenjäger“, sagte ich zu ihm, „du alter, heulender, Eier stehlender Beagle, kannst du nicht sehen, dass ich dich nicht verlassen will? Kannst du nicht sehen, dass wir beide verlorene Welpen sind und die Herrin die grausame Tante, die dich mit einem Geschirrtuch und mich mit einem Flohmedikament und einer rosa Schleife an meinem Schwanz fangen will? Warum vergisst man nicht all das und bleibt für immer Partner?“

Vielleicht werden Sie sagen, er habe es nicht verstanden – vielleicht hat er es auch nicht verstanden. Aber er hatte die heißen Whiskys im Griff, und er stand eine Minute lang still und dachte nach.

„Hündchen“, sagte er schließlich, „wir leben auf dieser Erde nicht länger als ein Dutzend Leben, und nur sehr wenige von uns werden älter als 300 Jahre. Wenn ich diese Wohnung jemals wieder sehe, bin ich ein Narr, und wenn du sie wieder siehst, bist du noch größerer Narr; und das ist keine Schmeichelerei.

Ich wette 60 zu 1, dass wir hier mit der Länge eines Dackelhundes davonkommen.“

Es gab keine Leine, aber ich lief fröhlich mit meinem Herrn zum Fähranleger an der Twenty-third Street. Und die Katzen auf dem Weg hatten Grund, dankbar zu sein, dass sie scharfe Krallen hatten.

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Auf der Jersey-Seite sagte mein Herr zu einem Fremden, der einen Rosinenbrötchen aß:

„Ich und mein Hündchen, wir sind auf dem Weg in die Rocky Mountains.“

Aber was mich am meisten freute, war, als mein Herr mir beide Ohren zog, bis ich bellte, und sagte:

„Du gemeiner, affenköpfiger, ratzeschwanziger, schwefelbunter Sohn einer Fußmatte, weißt du, wie ich dich nennen werde?“

Ich dachte an „Lovey“ und jammerte unglücklich.

„Ich werde dich ‚Pete‘ nennen“, sagte mein Herr; und hätte ich fünf Schwänze gehabt, ich hätte nicht genug wedeln können, um zu zeigen, wie glücklich ich war.