Als Proserpina verloren war

Im Tal von Enna wuchsen Lilien und große blaue Veilchen wild an den Ufern des Sees. Wie konnte ein kleines Mädchen ihnen widerstehen, besonders Proserpina, deren Mutter Ceres, die Göttin des Ackerbaus, war und die ihr ganzes Leben lang draußen gespielt und gelebt hatte? Proserpina war mit einigen ihrer Freundinnen durch den Wald gerast, weiter als klug war.

"Geh nicht außer Sichtweite unserer eigenen heimischen Felder", hatte Ceres an jenem Morgen gesagt.

Aber hier war Proserpina außer Sicht- und Hörweite ihrer Spielgefährten. Veilchen wachsen gern an feuchten, dunklen Orten, und Proserpina war ihrer blauen Spur gefolgt, bis sie von den Bäumen im Tal von Enna eingeschlossen war. Sie war ganz allein und plötzlich in Gefahr.

Da war das Geräusch von rasenden Streitwagenpferden und das Krachen schwerer Räder, die die niedrigen Zweige und Büsche brachen. Ein dunkler Schatten machte das Tal dunkler als zuvor. Ein schwarzer Streitwagen kam in Sicht, von schwarzen Pferden gezogen und von einem Mann gelenkt, der von Kopf bis Fuß in Schwarz gekleidet war. Er war Pluto, der König der Dunkelheit, der lange auf diese Gelegenheit gewartet hatte, die schöne kleine Proserpina zu entführen. Ihre Blumen fielen aus ihrer Schürze; sie schrie, aber niemand war da, der sie hörte. Pluto zog sie in seinen Griff und warf sie in den Streitwagen. Die Pferde jagten davon, und Proserpina verließ das Land des Frühlings für Plutos dunkles Königreich unter der Erde.

Pluto rief seinen Rossen zu, nannte jedes beim Namen und gab ihnen die Länge der eisenfarbenen Zügel über Kopf und Hals. Er erreichte den Fluss Cyane, der keine Brücke hatte, aber er schlug das Wasser mit seinem Dreizack, und es wich zurück und gab ihm einen Durchgang hinab durch die Erde bis zum Tartarus, wo sein Thron stand.

Es war ein Gefängnisort, den sie über einen tiefen Abgrund erreichten, und seine Tiefen lagen so weit unter dem Niveau der Erde, wie der Berg Olymp hoch über ihren Köpfen war. Ein seltsamer Klang von Gesang kam zu Proserpina aus den Tiefen der Höhle, wohin Pluto sie führte:

"Windet euch, zwirnt euch! Ebenso, mischt Schatten von Freude und Leid, Hoffnung und Furcht, Frieden und Streit in den Faden des menschlichen Lebens."

Und als Proserpinas Augen sich ein wenig mehr an die Düsterkeit der Höhle gewöhnt hatten, sah sie drei graue Frauen, die Schicksalsgöttinnen, mit Fäden und Scheren, die neben dem Thron saßen und diese Worte sangen. Eine spann den Faden des Lebens, und eine andere zwirnte seine hellen und dunklen Linien zusammen. Aber die dritte Schicksalsgöttin schnitt die Fäden ab, wann immer sie wollte.

Andere grimmige und schreckliche Kreaturen begegneten Proserpinas verängstigtem Blick. Die Furien hatten dort ihre Lager ausgebreitet, ebenso wie Furcht und Hunger. Die Hydra zischte mit jedem ihrer neun Köpfe, und die Chimären spien Feuer. Es gab einen Riesen mit hundert Armen und Zwietracht, deren Haar mit einem Stirnband aus Vipern gebunden war.

"Bring mich zurück ins Licht. Ich will nach Hause. Oh, ich bitte dich, bring mich nach Hause!", rief Proserpina, aber ihre Worte hallten nur durch die Gewölbe des Königreichs der Dunkelheit. Und als sie zu fliehen versuchte, wurden ihre zarten kleinen Hände von dem Schlagen gegen die dicke Eisentür, die sie einschloss, gequetscht.

Am nächsten Morgen ritt Aurora durch den Himmel, um die Sterne wegzuräumen und die Wolken mit dem Rosa der Morgenröte zu berühren. Als sie auf die Erde hinabblickte, sah sie eine Göttin, die lange vor der Morgendämmerung aufgestanden war und auf der Erde auf und ab eilte, sich die Hände rang und Tränen in den Augen hatte. Sie trug ein Kränzchen, geflochten aus den goldenen Ähren des Getreides, und sie war aufrecht und stark und schön in ihren fließenden grünen Gewändern, aber sie hob ihre Augen nicht von der Erde, so tief war ihre Trauer.

An jenem Abend sah Hesperus, der jeden Sonnenuntergang in Auroras Bahn folgte, um die Sterne herauszuführen, dieselbe Göttin. Ihre Gewänder waren zerrissen und befleckt von ihren Reisen und vom Tau nass.

Sie weinte immer noch und suchte immer noch. Sie würde ohne Rast die ganze Nacht suchen.

Viele andere sahen diese Göttin in den folgenden Tagen. Sie wanderte immer vom Tageslicht bis zur Dunkelheit, im Freien, im Sonnenlicht und Mondschein und in fallenden Schauern. Sie war müde und traurig. In einem solchen Zustand fand sie eines Tages ein Bauer namens Celeus. Er war draußen auf einem Feld gewesen, um Eicheln und Brombeeren zu sammeln und Bündel von Reisig für sein Feuer zu binden. Die Göttin saß dort auf einem Stein, zu müde, um weiterzugehen.

"Warum sitzt du hier allein auf den Felsen?", fragte Celeus sie. Er trug eine schwere Last, aber er blieb stehen, um zu versuchen, ihr zu helfen. "Komm zu meiner Hütte und ruh dich aus", bat er. "Mein kleiner Sohn ist sehr krank, und wir haben nur ein sehr bescheidenes Dach, aber wie es auch sei, wir teilen es gern mit dir."

Die Göttin erhob sich und sammelte ihre Arme voll von purpurroten Mohnblumen. Dann folgte sie Celeus nach Hause.

Sie fanden tiefe Not in der Hütte, denn der kleine Junge war so krank, dass er fast jenseits aller Hoffnung war. Seine Mutter konnte vor Kummer kaum sprechen, aber sie begrüßte die wandernde Göttin und deckte den Tisch für sie mit Quark und Sahne, Äpfeln und goldenem Honig, der von der Wabe tropfte. Die Göttin aß, aber ihre Augen waren auf das kranke Kind gerichtet, und als seine Mutter Milch in einen Becher für ihn goss, mischte sie den Saft ihrer Mohnblumen hinein.

Endlich kam die Nacht, und die Bauern schliefen. Dann erhob sich die Göttin und nahm den kleinen Jungen in ihre Arme. Sie berührte seine schwachen Glieder mit ihren starken, geschickten Händen, sprach dreimal einen Zauberspruch über ihn und legte ihn dann in die warme Asche des Feuers.

"Willst du meinen Sohn töten? Böse Frau, dass du so meine Gastfreundschaft missbrauchst!", rief die Mutter des Kindes, erwachte und sah, was die Göttin getan hatte.

Aber gerade da geschah ein seltsames Ding. Die Hütte wurde mit einem Glanz wie weißer Blitz erfüllt, und ein Licht schien von der Haut der Göttin zu leuchten. Ein lieblicher Duft verbreitete sich von ihren duftenden Gewändern, und ihr Haar war so hell wie Gold.

"Dein Sohn wird nicht sterben, sondern leben", sagte sie zu der Frau des Celeus. "Er soll aufwachsen und groß und nützlich werden. Er soll den Menschen den Gebrauch des Pfluges lehren und die Belohnungen, die Arbeit aus dem Anbau des Bodens gewinnen kann."

"Wer bist du?", fragte die Frau erstaunt, als sie sah, wie die weißen Wangen des Jungen vor neuem Leben rosig wurden.

"Ich bin Ceres", antwortete die Göttin, "deren Kummer größer ist als deiner, denn mein Kind ist verloren. Ich suche die Erde nach ihr ab und finde sie nie." Mit diesen Worten war sie verschwunden, als hätte sie sich in eine Wolke gehüllt und wäre davongeschwebt, um eine andere Tagesreise ihrer Reise zu beginnen.

Das war, wer diese Wanderin der Erde war, die unsterbliche Ceres, die immer noch nicht ohne ihre geliebte kleine Tochter Proserpina leben wollte.

Sie war gezwungen, ihre Arbeit der Fürsorge für die Erde bei ihrer Suche nach Proserpina zu vernachlässigen, und Unglück kam für viele Jahreszeiten über das Land. Das Vieh starb, und kein Pflug brach die Furchen. Der Same kam nicht auf. Es gab zu viel Sonne und zu viel Regen. Die Vögel stahlen die Ernte, so wenig es auch war, und Unkraut und Dornengestrüpp waren der Hauptwuchs. Sogar Arethusa, die Nymphe der Quelle, war im Begriff zu sterben, als Ceres bei ihrer Suche zu den Ufern des Flusses Cyane kam, wo Pluto mit Proserpina in sein Reich gezogen war. Ceres hatte fast die Hoffnung aufgegeben.

"Undankbarer Boden, den ich mit Kräutern und Früchten und Getreide bekleidet habe", sagte sie. "Du hast mein Kind genommen und sollst meine Gunst nicht länger genießen."

Aber Arethusa sprach: "Gib nicht der Erde die Schuld, Mutter Ceres", sagte sie. "Sie öffnete sich widerwillig, um deine Tochter aufzunehmen. Ich komme aus den Wassern. Ich kenne sie so gut, dass ich die Kieselsteine auf dem Grund dieses Flusses zählen kann, die Weiden, die ihn beschatten, und die Veilchen am Ufer. Ich war vor kurzem im Fluss beim Spiel, und Alpheus, der Gott des Stromes, verfolgte mich. Ich rannte, und er folgte in dem Versuch, mich davon abzuhalten, zu meinem Zuhause in der Quelle zurückzukehren. Als ich versuchte, ihm zu entkommen, tauchte ich durch die Tiefen der Erde und in eine Höhle. Während ich durch das Innere der Erde ging, sah ich deine Proserpina. Sie war traurig, aber hatte keinen Blick des Schreckens. Pluto hatte sie zu seiner Königin im Reich der Toten gemacht. Ich habe mich auf den Weg zurück gemacht, um es dir zu sagen."

Ceres wusste dann, dass Proserpina für sie verloren war, es sei denn, Jupiter half, sie vom König der Dunkelheit wegzunehmen. Sie rief ihren Streitwagen und ritt zum Berg Olymp, aber selbst Jupiter hatte nicht vollständige Macht über Pluto.

"Wenn Proserpina Nahrung in Plutos Reich zu sich genommen hat, werden die Schicksalsgöttinnen nicht zulassen, dass sie zur Erde zurückkehrt", sagte er zu Ceres. "Aber ich werde meinen schnellen Boten, Merkur, mit dem Frühling schicken, um zu versuchen, sie nach Hause zu bringen."

In all der Zeit hatte Proserpina keine der reichen Speisen gegessen, die Pluto ihr vorgesetzt hatte, nur sechs Kerne eines roten Granatapfels, als sie die Frucht an ihre Lippen gepresst hatte, um ihren Durst zu stillen. Aber der Frühling, mit all seiner Kraft, die neue Blätter und Blüten aus toten Zweigen hervorbringen kann, brachte mit Hilfe von Merkur, dem Gott der geflügelten Schuhe, Proserpina den langen Weg zurück zu ihrer Mutter für sechs Monate. Die restlichen sechs Monate des Jahres, einen Monat für jeden Granatapfelkern, den sie gegessen hatte, war Proserpina dazu verdammt, als Königin von Plutos Königreich der Dunkelheit zu verbringen.

Niemand, und besonders nicht ihre Mutter, machte sich große Sorgen um diese Monate der Dunkelheit wegen der Wunder, die Proserpina brachte, als sie zur Erde zurückkehrte. Jeder Baum, den sie mit ihren Gewändern berührte, brach in Grün aus, und wo immer ihre Füße die Erde drückten, erschienen und verbreiteten sich Gras und Wildblumen. Pflügen und Pflanzen wurden wieder begonnen, und die neuen Triebe des Korns schoben sich durch den Boden.

Tatsächlich schien es Ceres, dass ihr anderes Kind, das Korn, die Geschichte der verlorenen Proserpina erzählte. Der Same des Korns, der in die Erde gestoßen wird und dort liegt, verborgen im Dunkeln, ist wie Proserpina, die vom Gott der Unterwelt entführt wurde. Dann gibt der Frühling dem Samen eine neue Form, und er erscheint, um die Erde zu segnen, so wie Proserpina zu ihrer Mutter und zum Licht des Tages geführt wurde.