Die Landschaft von Amouretta

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Ich bin sicher, dass jeder, zumindest jeder, der etwas auf sich hält, im Grunde seines Herzens genau weiß, was eine _Taupe_ ist. Aber falls es jemanden gibt, der so schwerwiegende weltliche Angelegenheiten im Kopf hat, dass er sie unmöglich beiseitelegen könnte, um eine so unbedeutende Angelegenheit wie eine _Taupe_ zu entdecken, will ich sagen, dass eine _Taupe_ ein kleines, haariges Ding ist, das im Boden lebt. Keineswegs ein unmodisches Geschöpf, das kann ich Ihnen versichern! Seine Farbe ist stets modern. Seine Häute, wenn sie zu Hunderten und Tausenden gesammelt werden, dienen dazu, das zu schaffen, was mir gesagt wurde, „eine der maßgeblichsten Pelzmode-Kreationen der kommenden Saison“ sei. Kurz gesagt: eine _Taupe_ ist nichts anderes als eine Maulwurf.

Außerdem bin ich mir ziemlich sicher, dass die meisten von uns, wenn wir uns die Sache einmal genauer überlegen würden, die Natur einer _Limace_ vollkommen verstehen würden. Eine schleimige, kalkige _Limace_! Schon ihr Name verrät es. Sie ist nicht gerade eines jener „slithy toves“ aus dem alten Lied, aber sie könnten durchaus gemeinsame Vorfahren gehabt haben. Und wenn Sie geraten haben, dass eine _Limace_ eine Schnecke ist, das arme Ding – eine große Schnecke, nicht mehr und nicht weniger – haben Sie völlig recht. Also, da haben Sie die beiden Charaktere: den Maulwurf, die Schnecke; die haarige, modische _Taupe_, die rutschige und doch klebrige _Limace_.

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Im Bois de Meudon, an dem schönsten Sommermorgen der Welt, lag eine Schnecke wie ein dicker, brauner Halbmond auf einem leuchtend grünen Blatt zusammengerollt. Auf ihre träge Weise flirtete sie mit den Sonnenstrahlen. Die Schnecke war verliebt in das Leben und im Frieden mit der ganzen Erde. Ebenso die kleinen Pariser, die aus der Stadt gekommen waren, um Urlaub zu machen. Zunächst waren es nicht viele; nur Herr Petitpot, der freundliche, rotäugige Maurer aus der Rue Delambre; Frau Petitpot mit dem Baby, dessen Strohhut wie eine Rettungsweste geformt war; die gute Großmutter, die sich ihrer weißen Kappe nicht schämte; und der Junge Pierre Petitpot in seiner neuesten schwarzen Schürze. Es gab auch die beiden Körbe mit den beiden Öffnungen für das Mittagessen. Herr Petitpot selbst trug den Korb mit dem Brot und dem Salat, in dem schräg zwei Flaschen Rotwein angeordnet waren, eine an jedem Ende.

Die Großmutter hielt jedoch den kleineren Korb fest, denn darin befand sich ein wahrhaft prächtiges gebratenes Huhn, in eine Serviette gewickelt. Was für ein Duft, meine Freunde! Ein Picknick auf der Wiese war geplant. Die Herren Manet und Monet sind nicht die einzigen Künstler des Picknicks auf der Wiese.

Inzwischen kamen weitere Pariser aus verschiedenen Teilen der Stadt und aus verschiedenen Berufen hinzu. Alle suchten an diesem Sonntag ein wenig Glück im Freien. Sie waren jedoch nicht wirklich mit den Geheimnissen des Waldes vertraut, wie Sie sehen werden. Doch sie hatten Neugier und Scharfsinn, und diese beiden Eigenschaften, zusammengehalten, werden weitgehend zum Wissen führen. Anders als die Engländer unterhielten sich diese Franzosen ohne Misstrauen miteinander. Außerdem zeigten sie einander die Schönheiten der Natur. Wie blendend und herrlich waren die Wolken an diesem Tag! Die Ladenbesitzerin wies Frau Petitpot darauf hin, dass der gute Gott ganz gewiss einen riesigen Eischläger besitzen müsse, um eine so kolossale und leichte Baisercreme wie jene Wolkenmassen dort zu zaubern!

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Und Frau Petitpot antwortete, dass Eier jetzt, wo es Juni war, besser und billiger zu haben seien, aber ihr eigener Eischläger habe einen Defekt, weshalb sie kurz davor sei, einen neuen zu kaufen.

Der schwarzschürzenbeinkleidete Pierre war ein bleichgesichtiges, hellaugenblichendes Kind mit einer vorstehenden Stirn und Händen, die so aussahen, als wollten sie Klavier spielen oder so etwas. Man sah ihm leicht an, dass er für den Weg des Lernens bestimmt war. _Per aspera ad astra_; Letzteres für Pierre, erstere für seine Eltern. Selbst an diesem einen Feiertag konnten sie ihn nicht von seinem neuen „Petit Atlas du Monde“ trennen; er umarmte es so fest, dass der purpurrote Einband bereits seine Hände befleckt hatte, die an eben jenem Morgen frisch gewaschen worden waren. Sein entzückter Blick hüpfte wie ein Vogel von Baum zu Busch. Er nickte in lächelnder Verzückung, als die Ladenbesitzerin ihre luftige Fantasie über die Wolken zum Ausdruck brachte.

Doch es war eines der später Ankommenden, ein rosa geschürtetes Mädchen aus dem Viertel Montrouge, die als Erste die _Limace_ sah und laut vor Freude schrie. „Was für ein komisches Tier! Ich bitte dich, Mamma, sieh dir das an!“

Die ganze Welt drängte vor, um die _Limace_ zu inspizieren. Es gab sogar einige, die die Kühnheit hatten, das Tier mit kleinen Stöcken zu berühren. „Halt, halt, mein Kind! Fass es nicht an! Vielleicht ist es giftig, eh? Frag deinen Papa, ob es giftig ist.“

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Inzwischen hatte sich eine ganze kleine Schar versammelt. Man könnte sagen, Laien in Sachen Schneckenkunde! Papa, der überhaupt nicht wusste, ob es giftig war oder nicht, zog es vor, vor den anderen Pariser Bürgern keine Stellung zu beziehen, die, falls die Wahrheit ans Licht käme, über die Natur des Dings da nicht besser informiert waren als er selbst. Seltsam, wie es auch scheinen mag, diese Pariser waren tatsächlich weniger über die _Limace_ im Bilde als du und ich heute! Denn keiner von ihnen wusste wirklich, dass sie alle eine _Limace_ ansahen. Doch sie wollten alle, jeder für sich, im Chor und im Ensemble, über sie reden; und sie wussten nicht, wie sie es am besten erwähnen sollten. Nun ist es absurd, ein Ding immer wieder „das Ding“ zu nennen. Also fragte schließlich jemand laut, wie es alle im Innersten gefragt hatten: „Was ist das, das da?“

Ach, wenn doch M. J. Henri Fabre dabei gewesen wäre, M. Fabre, der „Homer der Insekten“! Aber M. Fabre war weit weg, und niemand sprach für ihn. Es entstand eine Pause. Pariser hassen Pausen. Der Tag war so fröhlich begonnen, und da standen sie nun alle und hielten inne. Unerträglich! Eine hübsche Dame mit einem gelbblühenden Sonnenschirm sagte, wenn es sich um eine Schlange handeln würde, könnte sie es ihnen sagen. Sie fühlte sich als eine Art Kennerin von Schlangen; beim letzten Picknick, an dem sie teilgenommen hatte, war eine Schlange dabei gewesen. Der Herr, an dessen Arm sie sich lehnte, sagte mit Erregung: „Ach, das kann ich durchaus glauben, Mademoiselle!“ Dann lachte jeder ein fröhliches „Hé, hé!“. Doch all dieses liebenswürdige Geplauder brachte sie dem Wissen keinen Schritt näher.

Deshalb waren diejenigen, die wirklich nach Wissen dürsteten, froh, als die weißhaarige Großmutter Petitpot mit ihren stolzen, perlenartigen Augen den blassen, kleinen Pierre mit seiner vorstehenden Stirn vorbrachte. Kurz gesagt: unser Pierre, ein gut unterrichtetes Kind, konnte diese Damen informieren.

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Ein entsetzlicher und doch bezaubernder Moment für den schwarzschürzengetragenen Pierre! Er drückte seinen dünnen, kleinen „Atlas der Welt“ an seinen Bauch und betete schweigend darum, dass ihm das Wissen von oben zuteil würde. Dann blickte er ernsthaft auf die Limace hinunter, um sich mit dem Wesen in seinem unterirdischen Leben in Einklang zu bringen.

Ein Hauch von Rosarot schwebte einen Augenblick lang auf seiner blassgelben Wange. „Ich glaube“, sagte er mit seiner eifrigen, flötenden Stimme, die man von einem Liebling der Lehrer so kennt, „ich glaube, ja, ich glaube es ganz fest! – Es ist ein Maulwurf.“ Allein das Aussprechen seines Glaubens schuf in ihm einen noch stärkeren Glauben. Er nickte weise, ja sogar mutig mit dem Kopf. „Ach ja, Madame, ohne Zweifel, es ist ein Maulwurf.“

Schnell verbreiteten sich die Worte des jungen Gelehrten unter allen kleinen Gruppen der Pariser. Ein Maulwurf! Damen und Herren, Mädchen und Jungen, Maurer und Krämer, einer nach dem anderen nahmen diese erstaunliche Enthüllung auf. „Es ist ein Maulwurf! “ Wiederholten einige es ein wenig traurig, als wäre es ein Fehler oder zumindest eine Unhöflichkeit der Maulwurf zu sein, anstatt etwas anderes zu sein. Andere wiederholten es mit erlesener Heiterkeit, als wäre ein Maulwurf das einzige Objekt der Freude, auf das die Welt bis dahin gewartet hatte. Wieder andere wiederholten es ohne Leidenschaft und ohne Überraschung, als wäre ein Maulwurf nichts weiter als das, was man zu einer solchen Zeit hätte erwarten können. Aber auf die eine oder andere Weise wiederholten sie es alle. Es ist ein Maulwurf.

Selbst diejenigen, die die _Limace_ nie auch nur flüchtig aus der Ecke ihres Auges gesehen hatten, gingen ihren Wegen weiter und sagten mit einer feinen, diskriminierenden Handbewegung: „Ein Maulwurf.“ Tatsächlich, da sie die _Limace_ nicht gesehen hatten, waren sie natürlich viel zuversichtlicher als diejenigen, die tatsächlich ganz nah an diesen braunen Halbmond auf dem grünen Blatt herangegangen waren und ihn mit Zweigen berührt hatten. Die Verbreitung von Wissen ist ein bewegendes Schauspiel, nicht wahr?

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Mein Freund, der neben mir in diesem wunderschönen Wald stand, mit dem blauen Himmel über den schwingenden Ästen und den blumigen Kindern, die aus dem Gras auftauchten, und den Großmüttern im Herbstlaub, die mit Körben für das Picknick umhergingen, fragte mich plötzlich, warum ich so lachte, mit Tränen, die meine Wangen hinunterliefen.

„Du weißt es nicht! “ antwortete ich. „Oh, wenn du überhaupt etwas weißt, dann musst du es doch wissen! Es liegt daran, dass ich in diesem Augenblick genau dieses Schauspiel überall auf unserem Planeten entstehen sehe; ja, von der Arktis bis zur Antarktis, auf dem Sternbild des Steinbocks und auf dem Sternbild des Krebses, und sogar im Äquatorgürtel, wo die faulen Völker leben. Überall, überall auf diesem runden Globus von uns, gibt es eine arme _Limace_ unter den grünen Blättern, und niemand weiß, was sie ist; aber überall gibt es eine gute alte Großmutter, die einen blassen kleinen Pierre mit einer Stirn wie ein Erker vor sich hertreibt, um der Welt zu sagen: ‚Es ist ein Maulwurf.‘ Und die Welt hört zu, wiederholt es und wird so weise.“

Meine Freundin, eine leider sehr wortwörtlich denkende Person, widersprach. So könne es unter den Eskimos in ihren Iglus nicht sein. Und ich musste mich mächtig anstrengen, um zu beweisen, dass es unter den Eskimos in ihren Iglus nicht nur eben so sei, sondern sogar noch mehr. Auf dem Schiff zurück nach Paris diskutierten wir noch immer über diese Frage. Die kleine Großmutter mit den stechenden Augen hatte bereits geholfen, dem kleinen Petitpot die lebensrettende Mütze abzunehmen. Sie bewachte weiterhin ihren Korb, der nun nur noch einen Duft enthielt und, so Gott will, das Fleisch für die Suppe des nächsten Tages. Pierre mit der schwarzen Schürze und seinem Atlas der Welt fest im Griff lehnte seinen schläfrigen, von Wissen beladenen Kopf an ihre Schulter. Madame Petitpot flüsterte über diesen Kopf in die Ohren der Großmutter, und die Großmutter nickte und lächelte.

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Die beiden waren sich einig, dass es wirklich ein Wunder sei; in all jener erlesenen Gesellschaft sei der Junge der Einzige, der es wisse. Sicherlich gebe es eine Zukunft für dieses Kind, das bereits so gut unterrichtet sei! Und mit welch angenehmer Höflichkeit hatte er es gesagt: „Madame, es ist ein Muttermal!“

Die Frauen lächelten, doch in ihrem Lächeln lag etwas Trauriges und Erhabenes. Denn sie wussten, dass sie zwischen sich ein sehr kostbares Gut bewahrten, und sie beteten um die Kraft, dieser ehrenvollen Aufgabe gerecht zu werden.

Die Abendbrise wurde sanft frischer; und für den Fall, dass jenes sagenumwobene gallische Ungeheuer, der Zug, durch das Boot schleichen könnte, breitete die Großmutter eine Falte ihres voluminösen schwarzen Rocks über Pierres bloße Knie.