Die Pfingstrosen-Laterne

# book_id: global-gutenberg-translation-8b2f38111e4f47b986b79d7537307828
# book_title: Die Pfingstrosen-Laterne
# chapter_id: 1-die-pfingstrosen-laterne
# chapter_title: Die Pfingstrosen-Laterne
# book_page: 1 / 9
# chapter_page: 1
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

In Yedo lebte ein Samurai namens Hagiwara. Er war ein Samurai der Klasse der Hatamoto, dem ehrenvollsten Rang unter den Samurais.

Er hatte eine noble Erscheinung und ein sehr schönes Gesicht, und viele Damen aus Yedo liebten ihn, offen oder im Geheimen. Doch er war noch jung, und seine Gedanken wandten sich eher der Vergnügung als der Liebe zu. Morgens, mittags und abends amüsierte er sich mit den fröhlichen Jugendlichen der Stadt. Er war der Anführer und Organisator ausgelassener Feste, sowohl drinnen als auch draußen, und paradiert oft mit Gruppen seiner engsten Freunde durch die Straßen.

An einem strahlenden Wintertag während des Neujahrsfestes befand er sich in Gesellschaft einer Gruppe lachender Jungen und Mädchen, die Battledore und Federball spielten. Er war weit aus seinem eigenen Stadtteil in ein Vorort auf der anderen Seite von Yedo gewandert, wo die Straßen ruhig waren und die Häuser in Gärten standen. Hagiwara beherrschte sein schweres Battledore mit großer Geschicklichkeit und Grazie, fing den vergoldeten Federball auf und warf ihn leicht in die Luft. Doch schließlich schickte er ihn mit einem unvorsichtigen oder unüberlegten Schlag über die Köpfe der Spieler und über den Bambuszaun eines nahegelegenen Gartens. Er rannte sofort hinter ihm her. Seine Begleiter riefen: „Bleib, Hagiwara; wir haben hier mehr als ein Dutzend Federbälle!“

„Nein“, sagte er, „aber dieser hier war taubenfarben und vergoldet.“

„Du Narr!“, antworteten seine Freunde. „Wir haben hier sechs Federbälle, alle taubenfarben und vergoldet.“

# book_id: global-gutenberg-translation-8b2f38111e4f47b986b79d7537307828
# book_title: Die Pfingstrosen-Laterne
# chapter_id: 1-die-pfingstrosen-laterne
# chapter_title: Die Pfingstrosen-Laterne
# book_page: 2 / 9
# chapter_page: 2
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Doch er schenkte ihnen keine Beachtung, denn er war von einem seltsamen Verlangen nach dem verlorenen Federball erfüllt. Er kletterte über den Bambuszaun und sprang in den Garten auf der anderen Seite. Er hatte den genauen Ort markiert, an dem der Federball hätte fallen sollen, doch er war nicht da. Also suchte er entlang des Zauns, konnte ihn aber nicht finden. Auf und ab ging er, schlug mit seinem Battledore gegen die Büsche, die Augen auf dem Boden, schwer atmend, als hätte er seinen wertvollsten Schatz verloren. Seine Freunde riefen ihn, doch er kam nicht, und sie wurden müde und gingen nach Hause. Das Licht begann zu schwinden. Hagiwara, der Samurai, blickte auf und sah ein Mädchen, das wenige Meter entfernt stand. Sie winkte ihm mit ihrer rechten Hand zu, und in ihrer linken hielt sie einen vergoldeten Federball mit taubenfarbigen Federn.

Der Samurai schrie vor Freude und rannte vorwärts. Das Mädchen entfernte sich von ihm, winkte aber immer noch. Der Federball lockte ihn, und er folgte ihm. So gingen sie weiter, bis sie vor dem Haus im Garten standen, zu dem drei Steinstufen hinaufführten. Neben der untersten Stufe wuchs eine blühende Pflaumenbäume, und auf der obersten Stufe stand eine hübsche und sehr junge Dame. Sie war prächtig in Festtagsgewändern gekleidet. Ihr Kimono war aus wasserblauem Seide, und die zeremoniellen Ärmel waren so lang, dass sie bis zum Boden reichten. Ihr Unterkleid war scharlachrot, und ihr großer Brokatgürtel war steif und schwer mit Gold verzierter. In ihren Haaren trug sie Stecknadeln aus Gold, Schildpatt und Koralle.

Als Hagiwara die Dame sah, kniete er sofort nieder und machte eine tiefe Verbeugung, wobei er seine Stirn an die Erde berührte.

Dann sprach die Dame, lächelnd mit kindlicher Freude. „Komm in mein Haus, Hagiwara Sama, Samurai der Hatamoto. Ich bin O’Tsuyu, die Herrin des Morgentaus. Meine liebe Dienerin O’Yoné hat dich zu mir gebracht. Komm herein, denn ich freue mich wirklich, dich zu sehen, und diese Stunde ist glücklich.“

# book_id: global-gutenberg-translation-8b2f38111e4f47b986b79d7537307828
# book_title: Die Pfingstrosen-Laterne
# chapter_id: 1-die-pfingstrosen-laterne
# chapter_title: Die Pfingstrosen-Laterne
# book_page: 3 / 9
# chapter_page: 3
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

So ging der Samurai hinein, und sie führten ihn in einen Raum mit zehn Matten, wo sie ihn unterhielten. Die Herrin des Morgentaus tanzte vor ihm in alter Manier, während O’Yoné, die Dienerin, eine kleine, mit scharlachroten Quasten verzierte Trommel schlug.

Anschließend setzten sie ihm Essen vor: roten Reis für das Fest und süßen, warmen Wein, und er aß und trank, was sie ihm gaben.

Es war dunkle Nacht, als Hagiwara sich verabschiedete. „Komm wieder, ehrenwerter Herr, komm wieder“, sagte O’Yoné, die Dienerin.

„Ja, Herr, du musst kommen“, flüsterte die Herrin des Morgentaus.

Der Samurai lachte. „Und wenn ich nicht komme?“, sagte er spöttisch. „Was, wenn ich nicht komme?“

Die Dame erstarrte, und ihr kindliches Gesicht wurde grau, doch sie legte ihre Hand auf Hagiwaras Schulter.

„Dann“, sagte sie, „wird es der Tod sein, Herr. Der Tod für dich und für mich. Es gibt keinen anderen Weg.“ O’Yoné zitterte und verdeckte ihre Augen mit ihrem Ärmel.

Der Samurai ging in die Nacht hinaus, sehr verängstigt.

Er wanderte lange, lange, auf der Suche nach seinem Zuhause, doch er konnte es nicht finden, in der schwarzen Dunkelheit von einem Ende der schlafenden Stadt zum anderen. Als er schließlich vor seine vertraute Tür kam, war die späte Morgendämmerung schon fast da. Müde warf er sich auf sein Bett. Dann lachte er. „Schließlich habe ich meinen Federball doch noch zurückbekommen“, sagte Hagiwara, der Samurai.

Am nächsten Tag saß Hagiwara den ganzen Tag allein in seinem Haus. Er legte seine Hände vor sich und dachte nach, tat aber sonst nichts. Am Ende des Tages sagte er: „Es ist ein Witz, dass ein paar Geishas versucht haben, mich hereinzulegen. Sehr clever, aber sie werden mich nicht täuschen!“ Also zog er sich in seine beste Kleidung, und ging hinaus, um sich seinen Freunden anzuschließen. Fünf oder sechs Tage lang war er bei Turnieren und Festen dabei, der fröhlichste unter den Fröhlichen. Sein Witz war scharf, seine Stimmung ausgelassen.

# book_id: global-gutenberg-translation-8b2f38111e4f47b986b79d7537307828
# book_title: Die Pfingstrosen-Laterne
# chapter_id: 1-die-pfingstrosen-laterne
# chapter_title: Die Pfingstrosen-Laterne
# book_page: 4 / 9
# chapter_page: 4
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Dann sagte er: „Bei den Göttern, ich habe es bis zum Überdruss satt“, und machte sich auf, allein durch die Straßen von Yedo zu spazieren. Er ging von einem Ende der großen Stadt zum anderen. Tag und Nacht wanderte er durch Straßen und Gassen, an Hügeln, Gräben und Burgmauern entlang, doch er fand nicht, was er suchte. Er konnte weder den Garten finden, in dem sein Federball verloren gegangen war, noch die Dame des Morgentaues. Sein Geist fand keine Ruhe. Er wurde krank und zog sich ins Bett zurück, wo er weder aß noch schlief und immer dünner wurde, bis er kaum noch eine Schattenfigur war. Das war ungefähr im dritten Monat. Im sechsten Monat, zur Zeit des Niubai, der heißen und regnerischen Jahreszeit, stand er auf und wickelte sich, trotz der Bitten seines treuen Dieners, in ein loses Sommergewand und ging hinaus.

„Ach! Ach!“, rief der Diener. „Der junge Herr hat Fieber, oder vielleicht ist er verrückt.“

Hagiwara zögerte nicht. Er schaute weder nach rechts noch nach links. Er ging geradeaus, denn er sagte sich: „Alle Wege führen an dem Haus meiner Geliebten vorbei.“ Bald kam er in ein ruhiges Vorstadtviertel und zu einem bestimmten Haus, dessen Garten einen Bambuszaun hatte. Hagiwara lachte leise und kletterte über den Zaun.

„Die Art unseres Treffens wird dieselbe sein, genau dieselbe“, sagte er. Er fand den Garten wild und verwuchert. Moos bedeckte die drei Steinstufen. Der Pflaumenbaum raschelte düster mit seinen grünen Blättern. Das Haus war still, alle Fensterläden waren geschlossen; es wirkte verlassen und einsam.

Der Samurai wurde kalt, während er da stand und nachdachte. Ein durchtränkter Regen begann zu fallen.

Dann kam ein alter Mann in den Garten. Er sagte zu Hagiwara: „Herr, was tun Sie hier?“

„Die weiße Blüte ist vom Pflaumenbaum gefallen“, sagte der Samurai. „Wo ist die Herrin des Morgentaus?“

# book_id: global-gutenberg-translation-8b2f38111e4f47b986b79d7537307828
# book_title: Die Pfingstrosen-Laterne
# chapter_id: 1-die-pfingstrosen-laterne
# chapter_title: Die Pfingstrosen-Laterne
# book_page: 5 / 9
# chapter_page: 5
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

„Sie ist tot“, antwortete der alte Mann. „Seit fünf oder sechs Monden tot, an einer seltsamen und plötzlichen Krankheit. Sie liegt auf dem Friedhof auf dem Hügel, und O’Yoné, ihre Dienerin, liegt neben ihr. Sie konnte es nicht ertragen, ihre Herrin die lange Nacht von Yomi allein durchwandern zu lassen. Um der Seelen ihrer Geliebten willen pflege ich noch immer diesen Garten, aber ich bin alt und kann wenig tun. Oh, Herr, sie sind wirklich tot. Das Gras wächst auf ihren Gräbern.“

Hagiwara ging nach Hause. Er nahm einen Streifen aus reinem, weißem Holz und schrieb darauf, mit großen, schönen Buchstaben, den geliebten Namen seiner Herrin. Er stellte ihn auf und verbrannte Weihrauch und süße Parfums vor ihm, vollzog alle Opfer und Ehrerbietungen zum Wohle ihres verstorbenen Geistes.

Dann näherte sich das Fest von Bon, die Zeit der zurückkehrenden Seelen. Die guten Leute von Yedo nahmen Laternen und besuchten die Gräber, brachten Essen und Blumen, um sich um ihre geliebten Toten zu kümmern. Am dreizehnten Tag des siebten Monats, dem wichtigsten Tag von Bon, ging Hagiwara der Samurai nachts in seinen Garten, um die kühle Luft zu genießen. Es war windstill und dunkel. Eine Zikade, versteckt im Herzen einer Granatapfelblüte, sang ab und zu schrill. Hin und wieder sprang ein Karpfen im runden Teich auf. Ansonsten war es ruhig, und kein Blatt bewegte sich.

Um die Zeit des Ochsen hörte Hagiwara Schritte auf dem Weg hinter seinem Gartenzaun. Näher und näher kamen sie.

„Frauen-Geta“, sagte der Samurai, als er das hohle, hallende Geräusch erkannte. Über seinen Rosenstrauch hinweg sah er, wie zwei schlanke Frauen aus der Dämmerung kamen, Hand in Hand. Die eine trug eine Laterne, an deren Griff ein Strauß Pfingstrosen gebunden war. Es war eine solche Laterne, wie sie zu Bon für die Seelen der Verstorbenen verwendet wird. Sie schwebte hin und her, während die beiden Frauen gingen, und warf ein unbeständiges Licht. Als sie auf der anderen Seite des Strauchs an dem Samurai vorbeikamen, wandten sie ihre Gesichter zu ihm. Er erkannte sie auf Anhieb und stieß einen lauten Schrei aus.

Das Mädchen mit der Pfingstrosen-Laterne hielt sie hoch, sodass das Licht auf ihn fiel.

# book_id: global-gutenberg-translation-8b2f38111e4f47b986b79d7537307828
# book_title: Die Pfingstrosen-Laterne
# chapter_id: 1-die-pfingstrosen-laterne
# chapter_title: Die Pfingstrosen-Laterne
# book_page: 6 / 9
# chapter_page: 6
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

„Hagiwara Sama!“, rief sie. „Wie wunderbar! Herr, man sagte uns, Sie seien tot. Wir haben viele Monde lang jeden Tag das Nembutsu für Ihre Seele rezitiert!“

„Komm herein, komm herein, O’Yoné“, sagte er. „Und ist es wirklich Ihre Herrin, die Sie an der Hand halten? Kann es meine Dame sein? ... Oh, meine Liebe!“

O’Yoné antwortete: „Wer sonst könnte es sein?“ Und die beiden kamen durch das Gartentor herein.

Doch die Herrin des Morgentaus hielt sich den Ärmel vor das Gesicht.

„Wie habe ich Sie verloren?“, sagte der Samurai. „Wie habe ich Sie verloren, O’Yoné?“

„Herr“, sagte sie, „wir sind in ein kleines Haus gezogen, ein ganz kleines Haus, in den Teil der Stadt, der den Grünen Hügel heißt. Man erlaubte uns, nichts mitzunehmen, und wir sind jetzt sehr arm. Aus Trauer und Not ist meine Herrin bleich geworden.“

Da nahm Hagiwara ihre Ärmel und zog sie sanft von ihrem Gesicht weg.

„Herr“, schluchzte sie, „Sie werden mich nicht lieben; ich bin nicht schön.“

Doch als er sie ansah, flammte in ihm eine Liebe auf wie ein verzehrendes Feuer und erschütterte ihn von Kopf bis Fuß. Er sagte kein Wort.

Sie sank zusammengesunken zusammen. „Herr“, murmelte sie, „soll ich gehen oder bleiben?“

Und er sagte: „Bleib.“

Kurz vor Tagesanbruch fiel der Samurai in einen tiefen Schlaf und erwachte, um sich im klaren Licht des Morgens allein zu finden. Er verlor keine Zeit, sondern stand auf und ging sogleich hinaus, durch Yedo zum Viertel des Grünen Hügels. Dort fragte er nach dem Haus der Herrin des Morgentaus, doch niemand konnte ihn dorthin führen. Er suchte überall, aber vergeblich. Es schien ihm, als hätte er zum zweiten Mal seine geliebte Herrin verloren, und er kehrte in bitterer Verzweiflung nach Hause zurück. Sein Weg führte ihn durch das Gelände eines bestimmten Tempels. Während er ging, bemerkte er zwei Gräber nebeneinander. Das eine war klein und bescheiden, doch das andere war von einem prächtigen Denkmal gekennzeichnet, wie das Grab einer bedeutenden Person. Vor dem Denkmal hing eine Laterne, an deren Griff ein Strauß Pfingstrosen gebunden war. Es war eine solche Laterne, wie sie zu Bon für die Seelenfeier der Verstorbenen verwendet wird.

# book_id: global-gutenberg-translation-8b2f38111e4f47b986b79d7537307828
# book_title: Die Pfingstrosen-Laterne
# chapter_id: 1-die-pfingstrosen-laterne
# chapter_title: Die Pfingstrosen-Laterne
# book_page: 7 / 9
# chapter_page: 7
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Lange, lange stand der Samurai da, als wäre er in einem Traum. Dann lächelte er ein wenig und sagte: „Wir sind in ein kleines Haus gezogen ... ein ganz kleines Haus ... auf dem Grünen Hügel ... uns war erlaubt, nichts mitzunehmen ... wir sind sehr arm ... aus Trauer und Not ist meine Herrin bleich geworden ...“ Ein kleines Haus, ein dunkles Haus, doch du wirst Platz für mich machen, oh, meine Geliebte, du Blasse meiner Sehnsüchte. Wir haben zehn Existenzen lang geliebt; verlass mich nun nicht ... meine Liebe.“ Dann ging er nach Hause.

Sein treuer Diener traf ihn und weinte: „Was ist nun los mit dir, Meister?“

Er sagte: „Ach, gar nichts ... Ich war noch nie glücklicher.“

Doch der Diener ging weinend weg und sagte: „Das Todeszeichen ist auf seinem Gesicht ... Und ich, wohin soll ich gehen, ich, der ich ihn als Kind in meinen Armen getragen habe?“

Jeden Abend, sieben Nächte lang, kamen die Mädchen mit der Pfingstrosenlaterne zu Hagiwaras Wohnung. Ob schönes oder schlechtes Wetter herrschte, machte keinen Unterschied. Sie kamen zur Stunde des Ochsen. Es war eine mystische Verführung. Durch die starke Bindung der Illusion waren die Lebenden und die Toten miteinander verbunden.

In der siebten Nacht wagte der Diener des Samurais, der vor Angst und Traurigkeit wach lag, durch einen Spalt in den Holterassen in das Zimmer seines Herrn zu schauen. Die Haare standen ihm zu Berge, und sein Blut lief kalt durch die Adern, als er Hagiwara in den Armen eines furchterregenden Wesens sah, das lächelnd zu dem Schrecken aufblickte, der sein Gesicht war, und dessen feuchte, grüne Robe es mit trägen Fingern streichelte. Mit dem Einbruch des Tages machte sich der Diener auf den Weg zu einem heiligen Mann, den er kannte. Als er seine Geschichte erzählt hatte, fragte er: „Gibt es irgendeine Hoffnung für Hagiwara Sama?“

# book_id: global-gutenberg-translation-8b2f38111e4f47b986b79d7537307828
# book_title: Die Pfingstrosen-Laterne
# chapter_id: 1-die-pfingstrosen-laterne
# chapter_title: Die Pfingstrosen-Laterne
# book_page: 8 / 9
# chapter_page: 8
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

„Ach“, sagte der heilige Mann, „wer kann der Macht des Karmas widerstehen? Dennoch gibt es ein wenig Hoffnung.“ Und so erklärte er dem Diener, was er tun müsse. Noch vor Einbruch der Nacht hatte der Diener eine heilige Schrift über jede Tür und jedes Fenster des Hauses seines Meisters angebracht und ein goldenes Abbild des Tathagata in den Seidengürtel seines Meisters gerollt. Als dies geschehen war, wurde Hagiwara, der zwischen zwei Kräften hin- und hergerissen war, so schwach wie Wasser. Sein Diener nahm ihn in seine Arme, legte ihn auf sein Bett, deckte ihn leicht zu und sah, wie er in einen tiefen Schlaf fiel.

Zur Stunde des Ochsen waren Schritte auf dem Weg hinter dem Gartenzaun zu hören. Immer näher kamen sie. Sie verlangsamten sich und hielten an.

„Was bedeutet das, O'Yoné, O'Yoné?“, sagte eine erbärmliche Stimme. „Das Haus schläft, und ich sehe meinen Herrn nicht.“

„Komm nach Hause, liebe Frau. Hagiwaras Herz hat sich verändert.“

„Nein, ich will nicht, O'Yoné, O'Yoné... du musst einen Weg finden, mich zu meinem Herrn zu bringen.“

„Frau, wir können hier nicht hineingehen. Sieh die heilige Schrift über jeder Tür und jedem Fenster... wir dürfen hier nicht hineingehen.“

Es ertönte bitteres Weinen und ein langes Klagelied. „Herr, ich habe dich seit zehn Existenzen lang geliebt.“ Dann entfernten sich die Schritte, und ihr Echo verstummte.

Die nächste Nacht verlief genauso. Hagiwara schlief in seiner Schwäche; sein Diener bewachte ihn; die Geister kamen und gingen in schluchzendem Verzweiflung.

Am dritten Tag, als Hagiwara zum Bad ging, stahl ein Dieb das goldene Emblem des Tathagata aus seinem Gürtel. Hagiwara bemerkte es nicht. Doch in jener Nacht lag er wach. Es war sein Diener, der erschöpft vom Wachen schlief. Bald darauf brach ein heftiger Regen los, und als Hagiwara aufwachte, hörte er das Geräusch auf dem Dach. Der Himmel öffnete sich, und stundenlang regnete es. Der Regen riss die heilige Schrift über dem runden Fenster in Hagiwaras Kammer los.

Zur Stunde des Ochsen waren Schritte auf dem Weg außerhalb des Gartenzauns zu hören. Immer näher kamen sie. Sie verlangsamten sich und hielten schließlich an.

# book_id: global-gutenberg-translation-8b2f38111e4f47b986b79d7537307828
# book_title: Die Pfingstrosen-Laterne
# chapter_id: 1-die-pfingstrosen-laterne
# chapter_title: Die Pfingstrosen-Laterne
# book_page: 9 / 9
# chapter_page: 9
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

„Dies ist das letzte Mal, O'Yoné, O'Yoné, bringe mich also zu meinem Herrn. Denk an die Liebe aus zehn Existenzen. Groß ist die Macht des Karmas. Es muss einen Weg geben ...“

„Komm, meine Geliebte“, rief Hagiwara mit lauter Stimme.

„Öffne, Herr ... öffne, und ich werde kommen.“

Doch Hagiwara konnte sich nicht von seinem Lager aufrichten.

„Komm, meine Geliebte“, rief er ein zweites Mal.

„Ich kann nicht kommen, obwohl die Trennung mich wie ein scharfes Schwert verwundet. So leiden wir für die Sünden eines früheren Lebens.“ So sprach die Frau und stöhnte wie die verlorene Seele, die sie war. Doch O'Yoné nahm ihre Hand.

„Sieh das runde Fenster“, sagte sie.

Hand in Hand erhoben sich die beiden leicht von der Erde. Wie Dampf durchdrangen sie das unbewachte Fenster. Der Samurai rief zum dritten Mal: „Komm zu mir, Geliebte.“

Er erhielt zur Antwort: „Herr, ich komme.“

Am grauen Morgen fand Hagiwaras Diener seinen Herrn kalt und tot vor. Zu seinen Füßen stand die Pfingstrosenlaterne, die mit einer seltsamen gelben Flamme brannte. Der Diener zitterte, hob die Laterne auf und löschte das Licht aus, denn „ich kann es nicht ertragen“, sagte er.