Der Schlaf von hundert Jahren

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Es war die Zeit der Zerstörung des Ersten Tempels. Der grausame Krieg hatte Jerusalem verwüstet, und die Menschen litten furchtbar.

Rabbi Onias machte sich, auf einem Kamel reitend, traurig auf den Weg zur unglücklichen Stadt. Er hatte viele Tage gereist und war vom Schlafmangel erschöpft und vom Hunger geschwächt, doch er wollte weder den Korb mit Datteln, den er bei sich hatte, anrühren noch aus dem Wasser in einer Ledertasche trinken, die an den Sattel befestigt war.

„Vielleicht“, sagte er, „werde ich jemanden treffen, der sie mehr braucht als ich.“

Doch überall war das Land menschenleer. Eines Tages, gegen Ende der Reise, sah er einen Mann, der am Fuße eines Hügels einen Johannisbrotbaum pflanzte.

„Die Chaldäer“, sagte der Mann, „haben meine wunderschönen Weinberge und alle meine Ernte zerstört, aber ich muss wieder säen und pflanzen, damit das Land wieder zum Leben erwacht.“

Onias ging traurig weiter, und auf der Spitze des Hügels hielt er inne. Vor ihm lag Jerusalem – nicht mehr die einst wunderschöne Stadt mit ihren Hunderten von Kuppeln und Minaretten, die jeden Morgen die ersten Sonnenstrahlen aufnahmen, sondern ein riesiger Haufen aus Ruinen und verkohlten Gebäuden. Onias warf sich zu Boden und weinte bitterlich. Kein Mensch war zu sehen, und die Sonne ging über dem, was wie eine Stadt der Toten aussah, unter.

„Wehe, wehe“, rief er. „Zion, mein wunderschönes Zion, ist nicht mehr. Kann es jemals wieder auferstehen? Nicht in hundert Jahren wird seine Pracht wiederhergestellt sein.“

Die Sonne sank immer tiefer, während er die zerstörte Stadt weiter anstarrte, und die Dunkelheit breitete sich über die Szenerie aus. Völlig erschöpft legte Onias seinen Kopf auf den Boden neben seinem Kamel und fiel in einen tiefen Schlaf.

Der silberne Mond schien ruhig durch die Nacht und verblasste mit dem Morgengrauen, und die Sonne warf ihre hellen Strahlen auf den schlafenden Rabbi. Die Dunkelheit breitete wieder ihre Nachtdecke aus, und erneut ging die Sonne auf, und immer noch schlief Onias.

Tage vergingen zu Wochen, die Wochen verschmolzen zu Monaten, und die Monate vergingen, bis Jahre vergangen waren; doch Rabbi Onias erwachte nicht.

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Samen, die vom Wind verweht und von den Vögeln gebracht wurden, fielen um ihn herum auf die Erde, schlugen Wurzeln und wuchsen zu Sträuchern heran, und bald umgab ihn eine dichte Hecke, die ihn vor allen Passanten schützte. Eine Dattel, die aus seinem Korb gefallen war, schlug ebenfalls Wurzel, und mit der Zeit wuchs dort ein wunderschöner Dattelbaum, der Schatten über die schlafende Gestalt warf.

Und so vergingen hundert Jahre.

Plötzlich bewegte sich Onias, streckte sich und gähnte. Er war wieder wach. Verwirrt sah er sich um.

„Seltsam“, murmelte er. „Bin ich letzte Nacht nicht auf einem Hügel mit Blick auf Jerusalem eingeschlafen? Wie kommt es, dass ich nun von einem Dickicht umgeben bin und im Schatten dieser edlen Dattelpalme liege?“

Mit großer Mühe erhob er sich auf die Beine.

„Oh, wie meine Knochen schmerzen!“, rief er. „Ich muss wohl eingeschlafen sein. Und wo ist mein Kamel?“

Verwirrt legte er die Hand an seinen Bart. Dann stieß er einen Schrei des Entsetzens aus.

„Was ist das? Mein Bart ist schneeweiß und so lang, dass er fast bis zum Boden reicht.“

Er sank wieder nieder, doch der Hügel, auf dem er saß, war nur ein Haufen Müll und brach unter seinem Gewicht zusammen. Darunter befanden sich Knochen. Schnell den Müll beiseite räumend, sah er das Skelett eines Kamels.

„Das muss ganz sicher mein Kamel sein“, sagte er. „Kann ich wirklich so lange geschlafen haben? Die Satteltaschen sind auch verrottet. Aber was ist das?“ Und er hob den Korb mit den Datteln und die Wasserflasche auf. Die Datteln und das Wasser waren noch ganz frisch.

„Das muss ein Wunder sein“, sagte er. „Das muss ein Zeichen für mich sein, meine Reise fortzusetzen. Doch ach, dass Jerusalem zerstört sein sollte!“

Er sah sich um und war mehr denn je verwirrt. Als er eingeschlafen war, war der Hügel kahl und frei von jeglicher Vegetation. Nun war er mit Johannisbrotbäumen bewachsen.

„Ich glaube, ich erinnere mich, dass ein Mann gestern einen Johannisbrotbaum gepflanzt hat“, sagte er. „Aber war es gestern?“

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Er wandte sich in die andere Richtung und stieß einen Schrei des Erstaunens aus. Die Sonne schien auf eine prächtige Stadt mit glitzernden Türmen und Minaretten, und um sie herum lagen lächelnde Felder und Weinberge.

„Jerusalem lebt noch“, rief er aus. „In der Tat habe ich geträumt – geträumt, dass es zerstört war. Gepriesen sei Gott, dass es nur ein Traum war.“

Er sah sich um und war mehr denn je verwirrt. Als er eingeschlafen war, war der Hügel kahl und frei von jeglicher Vegetation. Nun war er mit Johannisbrotbäumen bewachsen.

„Ich glaube, ich erinnere mich, dass ein Mann gestern einen Johannisbrotbaum gepflanzt hat“, sagte er. „Aber war es gestern?“

Er wandte sich in die andere Richtung und stieß einen Schrei des Erstaunens aus. Die Sonne schien auf eine prächtige Stadt mit glitzernden Türmen und Minaretten, und um sie herum lagen lächelnde Felder und Weinberge.

„Jerusalem lebt noch“, rief er aus. „In der Tat habe ich geträumt – geträumt, dass es zerstört war. Gepriesen sei Gott, dass es nur ein Traum war.“

Mit aller Schnelligkeit machte er sich auf den Weg über die Ebene zur Stadt. Die Leute blickten ihn seltsam an und zeigten ihn einander, und die Kinder rannten ihm hinterher und beschimpften ihn mit Worten, die er nicht verstand. Doch er achtete nicht darauf. In der Nähe des Stadtrands hielt er inne.

„Können Sie mir sagen, Vater“, sagte er zu einem alten Mann, „wo das Haus von Onias, dem Rabbiner, ist?“

„Es ist entweder Ihre Klugheit oder Ihr Mangel daran, der Sie dazu bringt, mich Vater zu nennen“, erwiderte der Mann. „Im Vergleich zu Ihnen muss ich nur ein Kind sein.“

Andere versammelten sich und starrten Onias an.

„Haben Sie von Rabbi Onias gesprochen?“, fragte einer. „Ich kenne jemanden, der sagt, das sei der Name seines Großvaters gewesen. Ich werde ihn holen.“

Er eilte weg und kehrte bald mit einem etwa achtzigjährigen Greis zurück.

„Wer sind Sie?“, fragte Onias.

„Onias ist mein Name“, lautete die Antwort. „So heiße ich zu Ehren meines heiligen Großvaters, Rabbi Onias, der vor hundert Jahren nach der Zerstörung des Ersten Tempels auf mysteriöse Weise verschwunden ist.“

„Hundert Jahre“, murmelte Onias. „Könnte ich so lange geschlafen haben?“

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„An Ihrem Aussehen zu urteilen, scheint es so“, erwiderte der andere Onias. „Der Tempel wurde seitdem wiederaufgebaut.“

„Dann war es kein Traum“, sagte der alte Mann.

Sie führten ihn sanft ins Haus, doch alles war ihm fremd. Die Sitten, die Umgangsformen, die Gewohnheiten der Menschen, ihre Kleidung, ihre Sprache – alles war anders, und jedes Mal, wenn er sprach, lachten sie.

„Sie scheinen ein Wesen aus einer anderen Welt zu sein“, sagten sie. „Sie sprechen nur von Dingen, die längst vergangen sind.“

Eines Tages rief er seinen Enkel zu sich.

„Führe mich“, sagte er, „zu dem Ort, an dem ich hundert Jahre lang geschlafen habe. Vielleicht werde ich wieder einschlafen. Ich gehöre nicht zu dieser Welt, mein Kind. Ich bin allein, ein Fremder hier, und würde Sie gerne verlassen.“

Mit den Datteln und der Flasche Wasser, die noch frisch waren, machte er sich auf den Weg zu dem Ort, an dem er hundert Jahre lang geschlafen hatte, und dort wurde sein Gebet um Frieden erhört. Er schlief wieder ein, doch in dieser Welt wird er nicht wieder aufwachen.