Der alte Hellseher

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Vor vielen Jahrhunderten wurde in dem milden Klima Ioniens ein Kind namens Hermotimus geboren. Schon in seiner Kindheit schien er kaum an das irdische Leben gebunden zu sein. Er war eine zarte, zerbrechliche Blüte, als ob sie von den lebenden Strahlen veredelt worden wäre, ein Zittern im Wind, eine spirituelle Blume, die von Brise und Regenregen empfindsam war.

Doch der dünne Faden, der ihn an die sterbliche Existenz band, zerbrach nicht.

Als Baby kroch er aus seiner Wiege und lief in die Felder, wo er stundenlang bewegungslos neben einer Blume saß, die er liebte. Ein ernstes Lächeln erhellte sein Gesicht, wenn ein Schmetterling darauf ruhte oder ein vorbeifliegender Vogel ihn mit seinem Flügel berührte. Er erwartete immer, dass auch die Blume fliegen würde, und so beobachtete er sie geduldig, wie sie unter ihrer leichten Berührung schwankte. Schon in frühester Kindheit zeichnete er sich durch die Schärfe seiner Sinne und die Lebendigkeit seiner Träume aus. Er hörte entfernte Geräusche, die selbst sein Spielgefährte, der Jagdhund, nicht vernehmen konnte. Der Duft einer Rose ließ ihn ohnmächtig werden, noch bevor er alt genug war, um zu erklären, warum er so bleich wurde. Zur Zeit der Weinlese, als Prozessionen zu Ehren des Bacchus durch das Dorf zogen, wagte seine Mutter es nicht, ihn zu dem Fest zu bringen, wo andere Kinder tanzten und hüpften.

Einmal, als sie ihn zu dem rustikalen Fest trug, geriet er bei dem Klang der schrillen Pfeifen und der klatschenden Zimbeln in heftige Anfälle. Seine Träume wurden zum Gesprächsthema aller Nachbarn, denn die Szenen, die er im Schlaf sah, beeindruckten ihn so lebhaft, dass nichts ihn davon überzeugen konnte, er hätte sie nicht tatsächlich gesehen. Manchmal, wenn man ihm zum Abendessen seine kleine Schüssel mit Ziegenmilch gab, weinte er nach dem Lamm mit der wunderschönen rosafarbenen Wolle, das in der Nacht zuvor einen Teil seiner Milch getrunken hatte. Es war sinnlos, ihm zu erklären, dass es kein solches Wesen wie ein rosafarbenes Lamm gebe. Auf alle ihre Proteste antwortete er mit lebhafter Beharrlichkeit: „Ich habe ihn gesehen! Ich habe ihn gesehen; und er hat aus meiner Schüssel getrunken.“

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Als er älter wurde, summte er manchmal Melodien vor sich hin, von denen er sagte, sie seien ihm von Jungfrauen in weißen Gewändern mit Girlanden auf dem Kopf vorgesungen worden – Melodien, die keinerlei Ähnlichkeit mit denen aufwiesen, die in der Gegend sonst bekannt waren. Mehrfach geschah es, dass er, während er die Straße entlangging, beim Herannahen eines Fremden plötzlich erschrocken aufsprang und zitternd davonlief. Als seine Begleiter ihn fragten, warum, antwortete er: „Ach, das war ein sehr böser Mann. Er machte mich völlig kalt.“

Es war kein Wunder, dass die einfachen Dorfbewohner wegen eines so eigenartigen Kindes abergläubisch wurden. Einige erinnerten sich, dass seine Mutter, bevor er geboren wurde, Opfergaben in eine geweihte Grotte gebracht hatte, in der eine Statue des Apollon stand, und dass sie dort, überwältigt von der Hitze des Tages, eingeschlafen war. Dies gab Anlass zur Geschichte, dass sie in ihren Träumen den Gott auf seiner goldenen Lyra spielen gehört habe und dass die göttlichen Klänge ihr ganzes Wesen erfüllt und ihrem Kind Apollons Gabe der Prophezeiung verliehen hätten. Andere erklärten, dass der Altar in der heiligen Grotte seit Jahren mit ihren frommen Opfergaben gefüllt gewesen sei und dass man sie gehört habe sagen, die Statue lächelte sie manchmal an.

Solche Zeichen der Zustimmung von himmlischen Wesen wurden nicht als unglaubwürdig angesehen; sie deuteten vielmehr darauf hin, dass die Anbetende eine der Lieblinge der Gottheit war, der sie diente. Aus dieser Überzeugung war es leicht abzuleiten, dass das außergewöhnliche Kind, das Dinge sah und hörte, die für andere Sterbliche unsichtbar und unaussprechbar waren, tatsächlich ein Sohn des Apollon sein könnte. Einige alte Weiber schüttelten traurig den Kopf und sagten, dass Kinder mit besonderen Gaben von den Göttern in der Regel jung starben.

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Doch der kleine Hermotimus wanderte mit den Hirten seines Vaters umher und wurde allmählich durch frische Luft und Bewegung gestärkt. Er verlor nicht länger bei Parfums die Bewusstheit oder teilte sein Abendessen mit rosafarbenen Lämmern. Seine Mutter bemerkte immer noch eine seltsame Träumerei in seinen Augen, und wenn er allein war, hörte sie ihn manchmal Melodien singen, die aus einer geheimnisvollen Quelle kamen. Sie behielt ihre Gedanken für sich, glaubte aber, dass seine bemerkenswerte Kindheit ein Vorbote von etwas Außergewöhnlichem in seiner späteren Laufbahn sei. Mit der Verbesserung seiner Gesundheit ließen die Klatschereien in der Nachbarschaft allmählich nach; nur gelegentlich wurden sie durch irgendeine Eigenart in seinem Benehmen wieder entfacht. Die Veränderung freute seinen Vater, der einen Sohn wollte, der ihm beim Erwerb von Reichtum helfen konnte, und keinerlei Wunsch nach einem Dichter oder Propheten hatte.

Er sagte seiner Frau, sie solle niemals mit dem Jungen über seine kindlichen Träume sprechen, und war verärgert über jede Erwähnung ihres Schlafes in der Grotte des Apollon. Natürlich wusste der Junge, dass über ihn Dinge gesagt worden waren, an die seine Mutter glaubte und die sein Vater nicht mochte. Dieses Geheimnis brachte ihn dazu, mehr über sich selbst nachzudenken, als er es sonst getan hätte, und verstärkte seine Neigung zu einsamen Wanderungen und tiefen Träumereien. Sein Vater tat sein Bestes, um ihn zu fröhlichen Zusammenkünften mit jungen Leuten zu bewegen, in der Überzeugung, dass ein scharfer Pfeil aus Amors Bogen ihn gründlich aufwecken könnte. Doch der schüchterne Junge hob kaum die Augen, wenn sich Jungfrauen in seiner Nähe befanden, und schien ihre Reize noch weniger zu bemerken als die von Blumen, Vögeln und anderen schönen Dingen.

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Sein Vater glaubte, dass eine Ehepartnerin, die so wenig wie möglich ihm selbst ähnelte, seine besonderen Neigungen ausgleichen würde. Deshalb wählte er Praxinoë, ein rundliches, fröhlich gesinntes Mädchen, das so gesund war, dass sie in ihrem ganzen Leben nur einen einzigen Traum hatte – dass sie bei einem Weinlesefest sei und junge Männer mit Trauben bewerfe, bis ihnen der Wein über die Kinnlade lief und sie lachend aufwachte. Sicherlich hätte sie einen ganz anderen Ehemann als Hermotimus mit seiner sanften Stimme und den träumerischen Augen gewählt. Doch in jenen Tagen – und das hat sich bis heute bewahrt – galten Frauen nicht als berechtigt, eine eigene Meinung zu haben. Also arrangierten die Eltern die Ehe, und das passive junge Paar wurde verheiratet.

Praxinoë war energisch und ehrgeizig. Sie war stolz auf die ausgezeichneten Käse, die sie herstellte, und auf die Menge an Trauben, die sie für den Markt trocknete. Immer wieder sprach sie davon, und Hermotimus versuchte, geduldig zuzuhören, obwohl sie ihn mehr quälte als je zuvor sein sparsamer Vater. Manchmal lobte er ihre Fleißigkeit und lächelte auf seine verträumte Weise, denn er empfand eine Art Genuss in der Gesellschaft seiner hübschen jungen Braut, so wie er es auch in der Gegenwart eines lebhaft zwitschernden Vogels tat. Hätte ein moderner Karikaturist ihre Ehe dargestellt, hätte er vielleicht eine ernste junge Eule mit einer quatschenden Zaunkönigin verheiratet gezeigt. Hermotimus war oft über ihre Redegewandtheit verblüfft, und ihre unermüdliche Aktivität machte ihn müde, als hätte er hart gearbeitet.

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Er liebte es, stundenlang in stillem Nachdenken zu sitzen und über die Natur der Seele zu meditieren, sich zu fragen, ob die Götter jemals wirklich mit den Sterblichen vereint würden, und ob die Philosophen recht hätten, die sagten, dass etwas Göttliches im Inneren des Körpers eines Tages seine fleischliche Hülle ablegen, seine ursprünglichen Flügel wieder annehmen und in eine himmlische Heimat unter den Unsterblichen zurückkehren würde. Während er in solchen Überlegungen versunken war, kam Praxinoë oft zu ihm, um zu fragen, ob er sich daran erinnerte, wie viele Käse sie auf den Markt geschickt hatte oder wie viele Scheffel Trauben bereit lagen. Wenn er die Zahl vergaß, wie er es gewöhnlich tat, verdunkelte sich ihre fröhliche Stimmung durch das Gefühl, dass ihre Energie und ihre Fleißigkeit nicht geschätzt würden.

Es war eine schwere Enttäuschung für sie, denn sie liebte Luxus und war dazu geboren, in den Genüssen dieser Welt zu schwelgen. Hermotimus hätte sie gern bedauert, wenn er es hätte können, doch er betrat nie die Region, in der sie lebte, und wusste nicht, was die Menschen dort genossen oder erlitten. Praxinoë hatte ebenso wenig Ahnung von den Welten, durch die er wanderte, und die Einblicke, die sie durch seine gelegentlichen Bemerkungen erlangte, waren für sie nicht anziehend. Sie sehnte sich weitaus weniger nach himmlischen Flügeln als nach feiner Wolle und glänzendem Seide, und das Schattenreich der körperlosen Seelen bot keine angenehmen Bilder behaglicher Hauswirtschaft. Ihr liebstes Thema waren bestickte Manteln und Gewänder in tyrischer Farbe; und wenn ihr Ehemann versuchte, sie zu beruhigen, indem er sagte, solche kostspieligen Dinge lägen außerhalb ihrer Möglichkeiten, antwortete sie ungeduldig: „Warum nicht?

Die Menschen können haben, was sie wollen. Die Griechen sind doch in Troja eingedrungen, oder nicht?“

„Manchmal fügte sie einen Unterton von Verärgerung hinzu: ‚Aber sie waren nicht solche Griechen, wie du es bist.‘“

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Zweifellos war er eine Quelle der Verärgerung für eine irdische Frau – dieser sanfte, verträumte, heilige Mann! Die Kluft zwischen ihnen wurde unweigerlich größer, und dieser Prozess wurde durch Veränderungen in Hermotimus’ Zustand beschleunigt. Obwohl er in seiner Jugend gesünder war als in seiner Kindheit, hatte es nie eine vollständige Einheit zwischen seiner Seele und seinem Körper gegeben. Die inneren und äußeren Kreise seines Wesens schlossen sich nicht gegenseitig ein, sondern berührten sich nur an einem einzigen Punkt und blieben nahezu fremd voneinander. Zum Zeitpunkt seiner Heirat glaubte man, er sei über seine kindliche Schwäche hinausgewachsen und habe seine prophetische Gabe verloren. Doch zwei Jahre später schlief er eines Tages in derselben Grotte des Apollon ein, in der seine Mutter einst Opfer dargebracht hatte.

Er kam bleich und kalt hervor, und in jener Nacht wurde er von einer seltsamen Art von Anfällen befallen, die immer häufiger auftraten. Das alte Gerede kehrte zurück. Die Nachbarn sagten, sein Vater, der göttliche Apollon, habe ihn im Schlaf geküsst, und er werde nie wie andere Männer sein. Praxinoë pflegte ihn sorgfältig, denn sie hatte ein gütiges Herz. Doch wenn die Anfälle über ihn kamen, erregte er Ehrfurcht, die an Schrecken grenzte, denn sein Aussehen und seine Worte überzeugten sie, dass er eine Art Geistwesen sei, kein sterblicher Mensch.

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Manchmal erzählte er ihr von den geheimsten Gedanken ihres Herzens und wiederholte wortwörtlich, was ihm gesagt worden war, während er außer Hörweite war. Oft beschrieb er prächtige Städte, wunderschöne Vögel und zauberhafte Blumen, die sie noch nie gesehen oder von denen sie je gehört hatte. Doch was sie am meisten schaudern ließ, war sein vertrautes Gerede über Verwandte und Freunde, die längst tot waren. Wenn sie während dieser seltsamen Besuche allein mit ihm war, antwortete er ihr nie und zeigte keinerlei Anzeichen, dass er wusste, dass sie da war. Doch es gab eine Person, deren Fragen er stets beantwortete. In der benachbarten Stadt Clazomenæ lebte ein pythagoreischer Philosoph namens Prytanes. Er hatte Gerüchte über Hermotimus' einzigartige Kindheit und die außergewöhnlichen Anfälle, die ihn im Mannesalter befallen hatten, gehört und wollte herausfinden, wie viel davon wahr war.

Als er den sogenannten Schlafenden Propheten zum ersten Mal besuchte, fand er ihn bewegungslos und bewusstlos auf einer Couch liegen. Er nahm seine Hand und stellte fest, dass sie kalt und steif war. Doch dann zog ein Ausdruck über sein Gesicht, wie Licht, das die Schatten über den Feldern treibt, und Hermotimus sagte: „Ich bin froh, dass du wieder gekommen bist; denn vor allem habe ich unsere gemeinsamen Spaziergänge in den Wäldern genossen, bei denen wir über die Flügel der Seele sprachen.“ Dies schien Prytanes wunderbar, denn so viel er wusste, hatte er nie mit Hermotimus gesprochen. Doch als er nach ihren Gesprächen fragte, enthüllte der Schläfer viele Gedanken, an die sich Prytanes aus verschiedenen Zeiten erinnerte – Gedanken, die ihm nicht als seine eigenen erschienen, sondern als ob sie aus einer unbekannten Quelle stammten, vielleicht von überirdischen Wesen.

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Als Prytanes nach Clazomenæ zurückkehrte, erzählte er seinen Schülern in öffentlichen Vorträgen von dieser wunderbaren Erfahrung, und Hermotimus' Ruhm verbreitete sich weit. Priester und Philosophen kamen, um seinen Gesprächen mit Prytanes zuzuhören; einige gingen ungläubig weg, andere zutiefst ehrfürchtig. Aus Nah und Fern brachten die Menschen die Kranken zu ihm und baten ihn, sie zu heilen. Und das Gerücht verbreitete sich, dass manchmal, wenn er lediglich seine Hände über ihnen bewegte, ihre Schmerzen verschwanden. In jenen Tagen wäre er als Hellseher bezeichnet worden, doch was wir heute als Tier-Magnetismus bezeichnen, wurde damals noch nie erwähnt, obwohl seine Erscheinungsformen gelegentlich auftraten, wie sie es immer tun, wenn die spirituellen und physischen Sphären der menschlichen Existenz teilweise voneinander getrennt sind. Wissenschaftliche Ursachen wurden damals kaum untersucht.

Gesundheit, Schönheit, Eloquenz, Poesie und alles andere galten als direkte Gaben irgendeines Gottes.

Es ist kein Wunder, dass viele glaubten, Hermotimus sei tatsächlich ein Sohn des Apollon, der die Gabe der Heilung und der Prophezeiung durch ständige Gemeinschaft mit seinem göttlichen Vater erhalten habe.

Wenn schon die Weisen ratlos waren, dann kann man sich vorstellen, wie die geschäftige kleine Praxinoë sich fühlte, als ob sie im Nebel zwischen Schatten wandelte. Ihr Ehrgeiz wurde zwar etwas durch den Ruhm ihres Mannes und die wichtigen Besucher, die zu ihm kamen, befriedigt. Doch im Privaten beklagte sie sich, dass diese Besucher ihre Arbeit unterbrachen, Staub ins Haus trugen und öfter als bequem war, nach frischem Wein verlangten. „Ich bewundere Gastfreundschaft“, sagte sie, „und ich wünschte, ich wäre reich genug, um ganz Ionien jede Woche zu speisen und jeden Gast mit einem goldenen Armband zu entlassen. Doch die Wahrheit ist: Hermotimus’ Träume, so voller Paläste und Brunnen sie auch sind, helfen nicht, solche Dinge zu bauen, und er bringt keinen Wein aus den wunderschönen Weinbergen, die er beschreibt, mit nach Hause.

Und manchmal kann ich nicht umhin, zu denken, wie angenehm es wäre, mit Sicherheit zu wissen, ob man tatsächlich tot oder lebendig ist.“

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Eines wurde ihr und allen, die ihn sahen, klar: Die endlosen Fragen und die Forderungen, weit entfernte Orte zu besuchen, zehrten an seiner geringen körperlichen Kraft. Die Priester im benachbarten Tempel des Äskulap sagten, er brauche Ruhe und solle einen starken Abkoch aus Eisenkraut trinken, das im Mondlicht gesammelt worden war. Er selbst erklärte, als er während seiner Trancen befragt wurde, dass die Luft des Tals ihm nicht gut täte. Also brachten seine Freunde ihn in eine Unterkunft in den Hügeln um. Praxinoë hatte nichts dagegen, denn obwohl ihr vergeistigter Ehemann nicht alle Wärme ihrer liebevollen Natur wecken konnte, empfand sie freundliche Gefühle für ihn und würde alles für seine Gesundheit getan haben. Doch die Veränderung gefiel ihr nicht. Sie genoss es, dort zu leben, wo sie festliche Prozessionen mit Girlanden und fröhlich gekleideten Jungen und Mädchen sehen konnte, die zu Zimbeln und Flöten tanzten.

Die Nachrichten aus der Stadt wurden seltener, denn Hermotimus erholte sich von seiner Krankheit und verlor damit das, was man seine Gabe der Prophezeiung nannte; die Besucher kamen immer weniger. Auf Drängen von Praxinoë versuchte er manchmal, praktisch nützlich zu sein. Doch sein Herz war für solche Aufgaben noch weniger zu begeistern als zuvor. Die Gemeinschaft mit Philosophen hatte seinen Intellekt angeregt und ihn gelehrt, seine eigene Seele mit intensivem Interesse zu beobachten. Die meiste Zeit verbrachte er in Träumereien, und Prytanes, der gelegentlich kam, war der einzige, mit dem er frei reden konnte. Ihr Gespräch war für Praxinoë ermüdender als sein verträumtes Schweigen. Sie sagte, sie wüsste durchaus, dass sie so weise sein könnten wie Eulen, aber sie sah in ihrem Gerede keinen mehr Sinn als im Gekreische dieser ernsten Vögel der Dunkelheit.

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In anderer Hinsicht schien Hermotimus ihr wie eine Eule: Seine Augen waren so nervös empfindlich gegenüber Licht geworden, dass er im Sonnenschein blinzelte und die Zuflucht von Grotten und schattigen Wäldern suchte. Seine kindlichen Träume kehrten zurück, und ihre Deutung beschäftigte ihn. Eines Morgens sagte er zu Praxinoë, er habe geträumt, sie halte eine Kristallkugel, die alles im Universum widerspiegelte; sie warf sie in die Flammen, sie zerbrach, und aus ihr erhob sich ein strahlender Geist mit großen weißen Flügeln. Sie lachte und sagte, wenn sie so eine Kugel gehabt hätte, hätte sie sie nicht zerbrochen, bevor sie nicht einen Blick nach Korinth geworfen hätte, um die bestickten Seiden und goldenen Gürtel zu sehen, die die Frauen dort trugen. Er dachte an den geflügelten Geist, und ihre Bemerkung ging an ihm vorüber, ohne sein Denken zu erreichen.

Hätte er zugehört, wäre es ihm, als blicke er durch das Universum, um einen Schmetterling zu beobachten. Nichts interessierte ihn außer dem Anwachsen von Flügeln für seine Seele. Er aß sparsam und fastete oft. Wenn er sprach, ging es ihm um die Züchtigung der Sinne, damit die Seele in die ätherischen Sphären aufsteigen könne, aus denen sie gefallen war. Praxinoë war ungeduldig. „Und er redet von der Züchtigung der Sinne!“, sagte sie. „Ach, er hatte doch gar keine Sinne, die es zu züchtigen gab. Seit ich ihn kenne, hat er nicht genug gegessen, um eine Nachtigall am Leben zu erhalten. Für meinen Teil halte ich es für ein Segen, reichlich gutes Essen zu haben und einen ausgezeichneten Appetit darauf.“

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In ihrer jetzigen Situation fehlte ihr die Unterstützung, die sie in der Nähe von Clazomenæ gehabt hatte, wo ihr Ehemann verehrt wurde. Ihr Zuhause war isoliert, und im nächsten Dorf gab es viele Spötter und Skeptiker. Sie schloss Freundschaft mit einer wohlhabenden Dame namens Eucoline, von der sie erfuhr, dass die Leute sagten, Hermotimus vernachlässige seine Familie, weil er zu faul sei, um zu arbeiten; dass er seine Gesundheit durch Fasten schädige und sich durch Überdenken verrückt mache, nur damit gewöhnliche Leute ihn anstarrten; und dass seine Visionen und Prophezeiungen ganz sicher Betrug seien. Praxinoë, die ihre Verhaltensmaßstäbe stets nach außen richtete, war von diesen Äußerungen beeinflusst.

Manchmal weinte sie im Geheimen über ihr trübsinniges Schicksal, doch ihre Unzufriedenheit wurde durch die Ehrfurcht dämpft, die sie davor empfand, mit einem gewissen feierlichen Geheimnis verbunden zu sein, das andere respektierten. Nun begann sie sich zu fragen, ob seine seltsamen Verhaltensweisen nicht nur vorgetäuscht sein könnten, wie die Nachbarn behaupteten. Diese Neigung verstärkte sich unter dem Einfluss von Eratus, dem fröhlichen, verschwenderischen Ehemann von Eucoline. Er nannte sich selbst einen Schüler Epikurs, doch er war einer jener, die die ursprünglichen Lehren verfälscht hatten, denn während er glaubte, Glück sei das einzige Gut, hielt er kein Vergnügen für höher als das der Sinne. In seinem frivolen Denken war alles ein Witz. Wenn er Praxinoë auf ihrem Weg zu den Gemächern seiner Frau traf, sagte er: „Wie geht es dem guten Hermotimus heute?

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Ist er etwa mit den Göttern ins Gespräch geraten und hat seinen Körper auf der Couch zurückgelassen, bis er zurückkehrt?“ Diese Spottbemerkungen waren unangenehm, und der Vergleich ihres Loses mit dem von Eucoline verstärkte ihre Unzufriedenheit. Der hübsche, gesunde Eratus wurde durch seine eigene Tatkraft immer reicher. „Welche Gewänder kauft er nur für seine Frau!“, dachte sie. „Ich kann besseren Wein machen und feineres Gewebe weben, und ich glaube, die Götter haben mir mehr Schönheit geschenkt, aber ich kann nie hoffen, solche Gewänder zu tragen. Ach, wenn doch nur mein guter Hermotimus lebendiger wäre!“

Dieser geheime Vergleich brachte keinen großen Schaden mit sich, bis ihre Freundin Eucoline plötzlich starb. Da kam ihr der Gedanke: „Wenn ich Eratus heiraten könnte, was für ein schönes Paar würden wir doch sein! Wir könnten in unserem eigenen, mit Elfenbein und Gold verzierten Streitwagen fahren. Vielleicht wird es ja eines Tages geschehen. Wer weiß? Haben die Griechen nicht Troja erobert?“ Sie versuchte, diese Vorstellung aus ihrem Kopf zu verdrängen, doch sie kam immer wieder zurück. Und schlimmer noch: Der hübsche Eratus kam oft persönlich vorbei, um erlesene Trauben und Feigen in den schönsten Vasen und Körben zu bringen. Er war immer freundlich zu Hermotimus, und wenn Hermotimus' Seele seinen Körper verließ, sagte der Epikureer scherzhaft: „Wo ist der gute Hermotimus, du Hübsche? Ist er etwa mit den Göttern plaudern gegangen?

Hätte mir die Venus zu Hause einen so reizenden Gefährten geschenkt, würde ganz der Olymp mich nicht von ihr weglocken können.“

Der fröhliche, schmeichelnde Mann! Er bildete einen gefährlichen Kontrast zu ihrem bleichen, stillen Ehemann, der sich in Wäldern und Grotten versteckte und nur an Flügeln für seine Seele dachte.

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Eratus war sich seiner Macht bewusst und zeigte sie in den ausdrucksstarken Blicken seiner großen, dunklen Augen. Funken schlugen von ihnen in das Herz der vernachlässigten Ehefrau und entfachten ein Feuer, das in ihren Wangen glühte. Ihre Augenlider sanken unter seinem Blick, und sie vermied es, ihn anzusehen, wenn er sprach, doch sie konnte die schmelzende Zärtlichkeit seiner Stimme nicht ausschließen. Es war eine harte Prüfung für die arme Praxinoë. Ihre Natur war so tropisch, so voller Liebe zur Pracht und zur Freude! Und die grausamen Schicksalsgöttinnen hatten sie an so kalte, schattige Orte gestellt. Ihr Stolz war manchmal ein schlechter Begleiter gewesen, doch nun erwies er sich als Freund in der Not. Wenn sie nicht Eratus' Ehefrau sein konnte, beschloss sie, Amor nicht mehr weitere Chancen zu geben.

Wenn sie ihn kommen sah, zog sie sich zurück und ließ einen alten Diener ihn begrüßen und ihm für die Trauben danken, die er für Hermotimus gebracht hatte. Eratus lächelte über ihren Versuch, sich zu verstecken, und um sie zu ärgern, schickte er ihr einen goldenen Armreif und Ohrringe, für die sie ihm nicht im Namen ihres Mannes danken konnte. Sie schickte das Geschenk zurück, obwohl Eitelkeit und die Liebe zur Eleganz sie dazu verlockten, es zu behalten. Sie war eine mutige Frau. Die örtlichen Spießer, die den Kopf schüttelten und sagten, sie lache und rede zu viel, ahnten nicht einmal annähernd, wie mutig sie wirklich war.

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Diese umsichtige Zurückhaltung machte sie für den verliebten Witwer noch interessanter. Je länger er darüber nachdachte, desto mehr ärgerte es ihn, dass ein so lebhaftes Wesen mit strahlenden Wangen, lachenden Augen und einem federnden Gang einer bleichen Anhängerin gehören sollte, die keinerlei Bewusstsein für ihre Reize hatte und sogar den schönsten Körper als Gefängnis für die Seele verachtete. Schließlich äußerte er offen den Wunsch, sie zu heiraten, und schlug vor, Hermotimus um die Scheidung zu bitten, was die Gesetze zuließen. Praxinoë bekannte mit schüchterner Offenheit, dass sie damit einverstanden sei, und sagte, sie glaube nicht, dass Hermotimus bemerken würde, ob sie da sei oder nicht. „Wenn er meinen Vorschlag versteht“, sagte Eratus lachend, „wird er mir eine ernste Lektion darüber erteilen, wie seine Seele durch den Verzicht auf weltliche Genüsse Flügel wachsen lässt. Lass sie wachsen!“

Doch die plötzliche, alarmierende Krankheit Hermotimus' unterbrach ihre Pläne; Praxinoës gütiges Herz übertraf alles andere, und sie sagte, sie würde ihn nicht Söldnern anvertrauen. Er erholte sich langsam und wandte sich wieder mit schwachen Schritten den Wäldern zu. Eratus beobachtete ungeduldig, und als Hermotimus wieder soweit schien, zu sprechen, bat er um ein Gespräch.

Er fand ihn in einem seiner Lieblingswälder auf dem Boden liegen, kalt und steif wie eine Leiche. Er rief Diener, ihn nach Hause zu tragen. Praxinoë zeigte keinerlei Überraschung; sie sagte, sie habe ihn seit zwei Jahren nicht mehr so gesehen, doch früher sei er oft für eine lange Zeit bewusstlos gewesen und sei dann aufgewacht, um von wundervollen Ländern zu erzählen, die er besucht habe. Tag für Tag verging, und er erwachte nicht. Schüler skeptischer Philosophen kamen, starrten ihn an und gingen lachend wegen der Geschichten über seine Visionen und Heilungen wieder. Sie schlossen: „Es kann keinen Schaden anrichten, seinen Körper zu verbrennen, egal ob er tot ist oder nicht. Die Seele, an die er glaubte, wollte immer aus ihrer Gefangenschaft befreit werden. Wir würden ihm einen Gefallen tun, wenn wir seine Flügel ausprobieren würden.“

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Hermotimus' Eltern waren tot. Eratus rief die Priester des Äskulapius zu Hilfe, die erklärten, es sei der Schlaf des Todes. Die Verwandten von Praxinoë drängten auf eine Bestattung, doch sie zögerte und bestand darauf, nach dem pythagoreischen Philosophen zu schicken, dem Hermotimus während seiner Trancen stets geantwortet hatte. Der Bote kehrte zurück und sagte, er sei nach Athen gereist. Der Scheiterhaufen wurde errichtet, und die gütige Witwe weinte, als sie erkannte, dass sein gewisser Tod Erleichterung brachte. Dieser Gedanke war besonders beunruhigend, denn sie sagte sich: „Wenn er in einer seiner Trancen ist, kennt er jeden Gedanken, den ich denke.“ Als sie ihn von der Couch hob, schauderte sie und rief: „Gewiss ist er nicht ganz so bleich, wie er es war!“ Doch sie überlegten: „Er sieht genau so aus wie seit Tagen.“

Sie sah seinen Leichnam auf dem Scheiterhaufen, und als die Flammen begannen, ihn zu umhüllen, lauschte sie nach irgendeinem Lebenszeichen. Doch alles war still, außer dem Knistern des Holzes, und bald waren nur noch Asche übrig.

In jener Nacht träumte sie, sie halte eine Kristallkugel und werfe sie in die Flammen. Die Kugel zerbrach, und ein strahlender Geist mit weißen Flügeln erhob sich und schwebte hoch. Er lächelte, als er an ihr vorüberflog, und sagte: „Ich habe dies vorhergesagt.“ Das Gesicht sah aus wie Hermotimus in seinen Trancen, als er Prytanes davon erzählte, weißen, gewandten Mädchen beim Spielen auf goldenen Harfen zugehört zu haben, doch es war noch viel herrlicher. War diese Erinnerung die Ursache des Traums? Oder wurde er von einer anderen Quelle gesendet? Sie wachte zitternd auf, mit dem starken Gefühl, Hermotimus gesehen zu haben. Aus Angst vor Klatsch wagte sie es nicht, es jemandem zu erzählen, doch sie beichtete es heimlich Eratus: Sie fürchtete, ihr Mann sei nicht tot gewesen, als man ihn verbrannt hatte. Er antwortete: „Es ist töricht, sich über einen Traum Sorgen zu machen, meine Geliebte. Jeder, der ihn sah, glaubte, er sei tot.

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Du weißt, es hat oft weisere Leute als uns verblüfft, zu sagen, ob er lebendig war oder nicht. Was auch immer für ein Phantom durch das elfenbeinfarbene Tor der Träume flog, es lächelte und schien glücklich. Warum also beunruhigen lassen? Das Leben ist zum Genießen da, meine Liebste.“ Er lachte und begann zu singen: „Ich werde meine Liebe mit Myrte krönen“, und sein Aussehen und seine Stimme vertrieben die Phantome.

Bald wurde sie seine Frau, und ihre ehrgeizigen Hoffnungen wurden mehr als erfüllt.

Eratus schätzte weltliche Güter und wusste genau, wie man sie erlangte. Sie musste ihn nie wieder daran erinnern, dass die Griechen Troja eingenommen hatten.

Doch wo Sonnenschein ist, ist auch immer Schatten. Ihr Wohlstand weckte Neid. Einige sagten: „Wenn jeder einen armen Ehemann verbrennen könnte, um einen Reichen zu heiraten, könnten andere auch Seidenmäntel tragen.“ Solche Bemerkungen erreichten diejenigen, die immer noch an die Inspiration des Schlafenden Propheten glaubten. Sie stellten besorgte Fragen nach seinem Tod, und neidische Frauen antworteten: „Praxinoë war immer eine gute Nachbarin. Wir haben nichts gegen sie, obwohl manche sie für etwas zu aufdringlich und eitel hielten.“ Die alte Pflegerin sagte, Eratus habe ihr schon lange vor dem Tod ihres Mannes Geschenke geschickt, und manche waren der Meinung, es sei sehr nett von dem armen Hermotimus gewesen, gerade dann zu sterben, als er im Weg war.“ Diese Gerüchte entwickelten sich zu Anschuldigungen, wonach der reiche Epikureer die Priester von Æsculapius bestochen habe, um den Schlafenden für tot zu erklären.

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Natürlich wiederholten einige diese Gerüchte gegenüber dem Paar. Da ihre Proteste jedoch auf verständnisvolles Schweigen oder subtile Anspielungen stießen, beschlossen sie, fortzuziehen. Praxinoë hatte sich immer sehnlichst nach Korinth gesehnt, und um ihr zu gefallen, wählte Eratus diese Stadt zu ihrer neuen Heimat. In jener fröhlichen, luxuriösen Stadt fand ihre Vorliebe für Pracht vollkommene Erfüllung in prächtigen Prozessionen und prunkvoller Ausrüstung. Ihre Schönheit zog überall Aufmerksamkeit auf sich, und ihr Ehemann war stolz darauf, sie in kostbaren Stickereien und wertvollen Juwelen zu kleiden. In einer solchen Atmosphäre hatten die Flügel ihrer Seele wenig Gelegenheit, zu wachsen, doch sie dachte nie darüber nach.

In Clazomenæ und der Umgebung war weit verbreitet die Überzeugung, dass Hermotimus nicht tot gewesen sei, als sein ausgezehrter Körper verbrannt wurde. Diese Vorstellung löste Begeisterung aus unter denen, die er geheilt oder durch die Enthüllung ihrer verborgenen Gedanken erschrocken hatte. Seine Gespräche mit Geistern hatten sie davon überzeugt, dass ein Gott durch ihn sprach, und keine skeptischen Witze konnten ihren Glauben erschüttern. Sie bauten ihm ein Denkmal, legten seine Asche in eine goldene Urne und, weil seine Frau zugelassen hatte, dass sein Körper verbrannt wurde, während seine Seele abwesend war, wurde keinerlei Frau je in den heiligen Bereich zugelassen.