Der Emigrantenjunge

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Am Rhein, in der Altstadt von Rüdesheim, steht eine jener Ruinenburgen, die der deutschen Landschaft einen so malerischen Reiz verleihen. Zwischen den zerfallenden Mauern hatte Karl Schelling, ein armer, hart arbeitender Bauer, seine Heimat gefunden. Mit ihm lebten seine gute Frau Liesbet und ihre beiden blauäugigen Kinder, Fritz und Gretchen. Ein paar Kochtöpfe und Holzstühle waren die ganze Einrichtung, die sie besaßen, und eine einzige braun-weiße Ziege war ihre einzige Erinnerung an Herden und Schafgruppen. Doch diese armen Kinder führten ein glücklicheres Leben als jene kleinen Imitationen der Menschheit, die in Stadtpalästen aufwachsen und dazu erzogen werden, durch das Leben mit trägen Salonier-Schritten zu schreiten. Aus den moosbedeckten Bögen der alten Ruinen konnten sie Boote und Schiffe über den schimmernden Rhein gleiten sehen und weite, sonnenvergoldete Wiesen betrachten.

Auf der Burgterrasse hatte der Wind viele Blumen gesät. Sie war reichlich mit verschiedenen Moosarten, Grasbüscheln, Glockenblumen und kleinen Nelken bestückt. Hier führte Karl oft seine Ziege zum Füttern und ließ die Kinder sie hüten. Seit unvorderzeiten befand sich auf dem Dach ein Storchennest, und die kleinen Kinder wurden früh gelehrt, die Vögel als Vorzeichen guten Glücks zu verehren. Ihre einfachen jungen Seelen waren sich der Armut völlig unbewusst. Der prächtige Rhein mit all seinen Inseln, die weiten Weidelandschaften, auf denen die Herden friedlich grasten, die Häuser, die in den bewaldeten Hügeln eingebettet lagen – all das schien ihnen zu gehören; und in Wahrheit besaßen sie es vollständiger als mancher reiche Mann, der

„Den einen Augenblick seine Blumen betrachtet, im nächsten Augenblick sie vergisst; und von seinen kostbarsten Früchten isst, als ob er sie nicht isst.“

Auf ihren kleinen Strohhaufen schliefen Bruder und Schwester fest in einander Armen; und wenn sie zufällig vom Hupen einer Eule geweckt wurden, blickte ein heller Stern durch die Ritzen in den Mauern mit einem freundlichen Auge herein, als wolle er sagen: „Schlieft wieder ein, Kinder, denn alle Kinder sind dem guten Gott lieb.“

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So gingen Fritz und seine kleine Schwester, mit spärlichem Essen und grober Kleidung, aber viel frischer Luft und blauem Himmel, Hand in Hand ihren holprigen, doch blumengeschmückten Lebensweg entlang, bis er fast sieben Jahre alt war. Dann kam Onkel Heinrich, der Bruder seiner Mutter, und sagte, der Junge könne in der Mühle, in der er arbeitete, nützlich sein. Wenn die Eltern bereit wären, ihn an ihn zu binden, würde er ihm Essen und Kleidung geben und ihm bei Volljährigkeit eine Ausrüstung zukommen lassen. Liesbets Augen füllten sich mit Tränen, denn sie dachte daran, wie einsam es ohne Fritz sein würde, der die Vögel verspottete oder laut zum Himmel sang. Doch sie waren sehr arm, und das Kind musste sich seinen Lebensunterhalt verdienen.

So verließ Fritz, traurig über die Trennung von Vater, Mutter, Gretchen, der Ziege und dem Storch, doch auch mit einiger Aufregung wegen der neuen Umgebung, das alte Nest, das seine Heimat gewesen war. Auf dem Esel des Müllers, hinter Onkel Heinrich sitzend, schlurfte er über steinige Pfade, an tiefen Schluchten und hügelkrönten Burgen vorbei, mit hier und da einem Blick auf den edlen Fluss, der hell und mächtig floss und Türme, Häuschen und weinbewachsenen Hänge spiegelte.

Als er in seinem neuen Zuhause ankam, empfing ihn die gute Großmutter herzlich und versprach, ihm eine gestreifte blaue Mütze zu stricken. Onkel Heinrich war auf seine raue Art freundlich, glaubte aber, Jungen müssten wenig essen und hart arbeiten.

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Fritz, der sich an den Blumenteppich des alten Schlosses erinnerte, freute sich immer, wenn er einen Blumenstrauß entdeckte. Sein Onkel sagte zu ihm, die Blumen sähen gut aus, fragte sich aber, warum jemand sie pflanzen würde, da sie weder zum Essen noch zum Anziehen nützlich seien. Wenn er älter würde, sagte sein Onkel, würde er mehr an Pfennigen denken als an Blumensträußchen. So begann das Kind, sich zu schämen, wenn es dabei ertappt wurde, wie es eine Blume ausgrub, als wäre es falsch. Doch sein fleißiger und sparsamer Verwandter brachte ihm viele ordentliche Gewohnheiten bei, die später seinen Erfolg beeinflussten; und glücklicherweise konnte man ihm seine Liebe zur Schönheit nicht ausreden. Die freundliche, alles umfassende Natur nahm ihn in ihre Arme und flüsterte ihm viele Dinge zu, damit er nicht zu einem bloßen Tier würde.

Den ganzen Tag arbeitete er hart, doch der blühende Baum war sein Freund, und der helle, kleine Mühlbach plauderte gemütlich mit ihm und lächelte, wenn die gute Großmutter ihm seine Wäsche zum Waschen gab. Der Esel des Müllers, der auf sonnenbeschienenen Pfaden über die Hügel schwebte, war für ihn ein Bild. Aus seinem winzigen Dachbodenfenster konnte er das Mühlrad sehen, wie es im Mondlicht helle Tropfen verstreute, und er schlief ein zu dem sanften Wiegenlied des immerfließenden Wassers. Das war die einzige Bildung, die er hatte.

„Seine einzigen Lehrer waren Wälder und Bäche; die Stille, die im Sternenhimmel liegt, der Schlaf, der zwischen den einsamen Hügeln ruht.“

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Ein betagter Nachbar, ein Zeitgenosse der Großmutter, hatte eine große Vorliebe für Fritz entwickelt. Sonntags, wenn keine Arbeit anstand, durfte er dort oft zu Mittag oder zum Abendessen essen. Der alte Mann war als Hausierer fast durch ganz Deutschland gereist und war schließlich in dem alten Gehöft in der Nähe der Mühle gestorben, wo er als Junge gearbeitet hatte. Er kannte alle wilden Sagen und Legenden des Landes auswendig und hatte das Talent, sie auf eine Weise zu erzählen, die Kinder amüsierte und begeisterte. Auf seinen Reisen hatte er viele Dinge gesammelt, die den unerfahrenen Augen von Fritz merkwürdig erschienen: kuriose Rauchpfeifen, Trinkbecher und Bilder in den verschiedenen Trachten Deutschlands. Doch was Fritz am meisten faszinierte, war eine alte Uhr, die aus Kopenhagen mitgebracht worden war, als der Hausierer noch jung war.

Wenn die Uhr in einwandfreiem Zustand war, konnte sie zwölf Melodien spielen, etwa so einfach wie „Molly hat den Wasserkocher aufgesetzt“. Doch jahrelanges Verschleiß hatte die Zahnräder abgenutzt, sodass sie furchtbar verstimmt war. Das störte Fritzs starke Nerven jedoch nicht; er fand großen Spaß an den spuckenden, brodelnden, springenden und quatschenden Geräuschen, die sie beim Anlassen von sich gab. Zu jeder verrückten Melodie gab er einen schrulligen Namen. „Da kommt die spuckende Katze“, sagte er, „und jetzt hören wir mal die alte Henne.“

Pfarrer Rudolph nannte seine wackelige Maschine seine „Schwarzkasten“-Uhr, weil er sie aus dem Erlös einer besonderen, selbst hergestellten Schwarzierung gekauft hatte. Er lobte sie immer wieder und sagte eines Tages: „Ich habe noch nie jemandem das Geheimnis ihrer Herstellung verraten, aber wenn du ein guter Junge bist, Fritz, werde ich dir zeigen, wie man sie macht.“ Das Kind konnte nicht anders, als Respekt vor dem zu haben, was eine so wunderbare Uhr ermöglicht hatte, und in jener Nacht schlief es mit vagen Visionen davon ein, eines Tages selbst so eine komische Maschine zu kaufen. Dies schien ein unbedeutender Vorfall zu sein, doch er war der Anfang eines Fadenstrangs, der im Geflecht seines Lebens wieder auftauchen sollte.

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Fritz verbrachte vier Jahre in der alten Mühle, voller Gesundheit, Glück und harter Arbeit. Drei dieser Jahre lang war Pfarrer Rudolph eine unerschöpfliche Quelle der Unterhaltung, der komische alte Lieder, wilde Legenden und praktische Kenntnisse über das Polieren von Jet-Schwarzem mischte. Schließlich verstarb der alte Mann, und der Junge hörte diese angenehme Stimme nur noch in den widerhallenden Höhlen seiner Erinnerung. Die gute Großmutter überlebte ihren alten Freund nur um wenige Monate. An ihrem Spinnrad pflegte sie alte Balladen zu summen, die den monotonen Rhythmus des Wassers aufgenommen hatten, und Fritz vermisste diese eigenartigen Melodien, wenn er seine täglichen Aufgaben erledigte, genau wie er das Rascheln der Blätter oder das Zirpen der Grillen vermissen würde. Er vermisste ihre freundliche, mütterliche Art und die kleinen Annehmlichkeiten, die sie ihm bereitete.

Außer seinem rauhen, aber gutherzigen Onkel war er nun allein auf der Welt.

Er hatte Rüdesheim nur einmal besucht und hatte Gretchen mit seinen Imitationen der verrückten Uhr unterhalten. Doch seine Eltern waren inzwischen in eine abgelegene Gegend gezogen, und er wusste nicht, wann er die liebe Gretchen wiedersehen würde. Da keiner von ihnen lesen oder schreiben konnte, kam kein Wort, um die langen Jahre der Trennung zu versüßen. Wie sehr sehnte sich sein Herz nach seiner Mutter und seiner fröhlichen kleinen Schwester!

Als Onkel Heinrich seinen Plan ankündigte, nach Amerika zu ziehen, überwogen die Aussicht auf Abenteuer und der natürliche Optimismus der Jugend die Traurigkeit über das Verlassen seines Vaterlandes. In seiner letzten Nacht in der alten Mühle schien das Mondlicht eine Art Abschiedstraurigkeit zu verkörpern, und der kleine Bach murmelte klagender als gewöhnlich. Fritz hatte den Eindruck, dass sie wussten, dass er weggehen würde. Sie schienen zu flüstern: „Wir werden dich nicht mehr sehen, du strahlendes, starkes Kind! Wir bleiben hier, doch du gehst weg!“

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Als die Auswanderer den Hafen erreichten, war alles für den jungen Fritz neu und aufregend. Die Schiffe im Hafen sahen aus wie große weiße Vögel, die durch die Luft segelten. Wie angenehm muss es sein, über die weiten Gewässer zu gleiten! Doch zwischen einem Schiff in der Ferne und dem Schiff, auf dem man selbst ist, besteht der übliche Unterschied zwischen Ideal und Wirklichkeit. In der überfüllten Kabine, wo Hunderte armer Auswanderer inmitten des Geruchs von Bilgenwasser und der furchtbaren Seekrankheit aßen, tranken und rauchten, war wenig Romantik zu spüren. Der arme Fritz sehnte sich nach der reinen Luft und dem frischen Bach bei der Mühle. Doch immer war Amerika in Aussicht, in seiner Fantasie wie die Inseln der Seligen gemalt.

Onkel Heinrich sagte, er würde dort reich werden, und eine Fee flüsterte ihm zu, dass er eines Tages eine Kopenhagener Uhr besitzen könnte, glänzend und neu, die richtig Melodien spielte. „Nein, nein“, sagte Fritz zu der Fee, „ich hätte lieber die Uhr von Vater Rudolph; das war so ein lustiges, altes Ding.“ „Sehr wohl“, antwortete die Fee, „sei fleißig und sparsam, und vielleicht bringe ich eines Tages Vater Rudolphs Uhr dazu, für dich in der Neuen Welt zu krähen und zu spucken.“

Doch diese goldenen Träume sahen sich plötzlich einem harten Prüfstein ausgesetzt. Eines Tages ertönte der Schrei: „Mann über Bord!“ Das löste zusätzlichen Schrecken aus, denn seit Tagen hatte ein Hai das Schiff verfolgt. Sofort wurden Rettungsboote zu Wasser gelassen, doch ein purpurroter Fleck auf dem Wasser zeigte, dass ihre Bemühungen nutzlos waren. Erst Minuten, nachdem die Verwirrung abgeklungen war, wurde Fritz bewusst, dass Onkel Heinrich verschwunden war. Dieser purpurrote Fleck war schon schrecklich genug, doch als er erkannte, dass es sich um das Lebensblut seines letzten Freundes handelte, wurde ihm schwindelig und übel, als wäre es sein eigenes Blut, das da floss.

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Onkel Heinrichs Ersparnisse befanden sich in seinem Gürtel, und alles, was er hinterlassen hatte, waren ein Bündel grober Kleidung und ein paar Werkzeuge. Der Kapitän hatte Mitleid mit dem verwaisten Jungen und verlangte nichts für seine Passage oder Verpflegung. Als das Schiff im Hafen ankam, sammelten die Passagiere, obwohl sie selbst arm waren, eine kleine Summe für ihn. Doch wer kann die völlige Einsamkeit des auswandernden Jungen beschreiben, als er sich von seinen Schiffskameraden trennte und durch die überfüllten Straßen von New York wanderte, ohne ein einziges bekanntes Gesicht zu sehen? In fröhlichen Kellern brannten Lichter, wo Familien gemeinsam zu Abend aßen, doch seine gute Mutter und seine liebe kleine, blauäugige Gretchen – wo waren sie? Oh, es war so traurig, völlig allein in dieser weiten, weiten Welt zu sein.

Manchmal blickte ein Junge auf seine seltsige kleine Mütze und seine fremden Kleider und hörte: „Da geht, was man einen Fliegenden Holländer nennt“, doch die Worte verstand er nicht. Tag für Tag suchte er Arbeit, fand aber keine. Sein Geld war fast aufgebraucht, und sein Herz war schwer.

Eines Tages, als er an eine Säule gelehnt saß, kam langsam eine Ziege aus einem nahegelegenen Hof auf ihn zu. Wie sein Herz vor Freude hüpfte, als er sie sah! Mit ihr kamen Erinnerungen an das Schloss am Rhein, die blühende Terrasse, seinen gütigen Vater, seine gesegnete Mutter und seine liebe kleine Schwester. Er streichelte die Ziege am Kopf, küsste sie und blickte tief in ihre Augen, genau wie er es mit seiner Kindheitsgefährtin getan hatte. Ein Fremder kam, um die Ziege wegzuführen, und als sie weg war, schluchzte der arme Fritz, als würde ihm das Herz brechen. „Ich habe jetzt nicht einmal mehr eine Ziege als Freundin“, dachte er. „Ich wünschte, ich könnte zurück zur alten Mühle gehen. Ich fürchte, ich werde in diesem fremden Land verhungern, und niemand wird mich begraben.“

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Während er vor sich hin grübelte, ertönte ein Feueralarm, und die Wächter schwebten ihre Rassel. Sofort durchflutete ihn ein Strahl der Hoffnung. Das Geräusch erinnerte ihn an Pater Rudolphs Schmierebox, denn eine ihrer verrückten Melodien begann mit einem Aufbaus, der genau dem ähnelte. „Ich werde jeden Cent sparen, den ich kann, und Materialien kaufen, um Schmiere herzustellen“, beschloss er. „Ich werde unter den Docks schlafen und von zwei Pence pro Tag leben. Ich kann ein paar Worte Englisch sprechen. Ich werde mehr von einigen Landsleuten lernen, die schon länger hier sind. Vielleicht kann ich genug Schmiere verkaufen, um Brot und Kleidung zu kaufen.“

Und genau das tat er. Am Anfang war es sehr schwer. An manchen Tagen verdiente er gar nichts, und eine Woche des Wartens brachte nur einen Schilling ein. Doch sein breites Gesicht war so sauber und ehrlich, sein Auftreten so respektvoll, und seine Schmiere war so ungewöhnlich gut, dass seine Kundschaft wuchs. Eines Tages gab ihm ein Geschäftsmann, mit dem er Handel trieb, versehentlich einen Schilling statt eines Zehn-Cent-Stücks. Fritz bemerkte es zu dem Zeitpunkt nicht, doch am nächsten Tag folgte er dem Mann in dessen Büro und berührte dessen Arm. Der Kaufmann fragte, was er wolle. Fritz zeigte die Münze und sagte: „Die gehört nicht mir.“ „Auch nicht mir“, sagte der Kaufmann. „Warum zeigen Sie sie mir?“ Der Junge antwortete: „Das ist zu viel.“ Ein Freund des Kaufmanns sprach ihn auf Deutsch an, und das Gesicht des armen Emigranten erhellte sich, als wäre eine Lampe in ihm angezündet worden.

Mit einem Seufzer und errötend erklärte er auf seiner Muttersprache, dass ihm am Vortag versehentlich zu viel gegeben worden war. Die Männer blickten ihn mit warmer Freundlichkeit an und befragten ihn nach seiner Geschichte.

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Er erzählte ihnen seinen Namen und die Namen seiner Eltern, und wie Onkel Heinrich auf der Überfahrt von einem Hai verschlungen worden war. Er sagte, er habe keine Freunde in diesem fremden Land, wolle aber ehrlich und fleißig sein und hoffe, Erfolg zu haben. Sie versicherten ihm, sie würden ihn als Fritz Shilling in Erinnerung behalten und mit ihren Freunden von ihm sprechen. Er verstand den Scherz über seinen Namen nicht, doch er verstand, dass sie seine gesamte Schmiere kauften, und danach nahm seine Kundschaft weiter zu.

Es wäre mühsam, jeden einzelnen Schritt des Aufstiegs des Emigranten nachzuzeichnen. Sobald er etwas vom Geld für Essen und Kleidung übrig hatte, ging er abends zur Schule und lernte lesen, schreiben und rechnen. Er wurde zunächst Verkäufer in einem Laden, dann Angestellter und schließlich eröffnete er seinen eigenen Gemischtwarenladen. Während all dieser Zeit verkaufte er weiterhin seine Schuhcreme, die in den Zeitungen poetische Werbebezeichnungen wie „Schellings bester Schuhputzmittel“ erhielt.

Doch dieser Wohlstand war nicht die einzige Folge seiner Freundschaft mit Pater Rudolph. Die verlorenen Fäden unseres Lebens werden manchmal auf seltsame Weise wieder aufgenommen. Eines Tages, als Fritz etwa sechzehn Jahre alt war, blieb er auf der Straße stehen und hörte aufmerksam zu, denn in der Ferne hörte er eine deutsche Ballade, die seine Großmutter und der Hausierer früher gesungen hatten. Durch das Getümmel der Stadt hindurch konnte er die traurige Melodie in Moll erkennen, die ihm als Kind oft Tränen in die Augen getrieben hatte. Er folgte dem Klang und sah bald einen alten Mann und eine Frau singen, während ein Mädchen, etwas jünger als er selbst, eine Tamburine spielte.

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Als er sie auf Deutsch ansprach, erhellte sich ihr Gesicht, genau wie sein eigenes, als er zum ersten Mal in diesem fremden Land seine Muttersprache hörte. „Sie nennen mich Röschen“, sagte sie. „Das sind meine Eltern. Wir sind gestern Abend mit dem Schiff angekommen und singen, um Brot zu verdienen, bis wir Arbeit finden.“ Ihre Seele zeigte sich einfach und freundlich durch ihre blauen Augen, und sie erinnerte ihn an Gretchen. Ihre Holzschuhe, ihr kurzer blauer Rock und ihre kleine, karminrote Jacke mögen manchen vulgär oder anderen malerisch erscheinen, doch für ihn waren es einfach die vertrauten Kleidungsstücke seiner Heimat. Es erwärmte sein Herz mit Kindheitserinnerungen, und als sie die alte, traurige Melodie wieder sangen, schien es ihm, als höre er den Bach klagend vorüberfließen und als sehe er das Abschiedslicht des Mondes auf der Mühle.

So begann seine Freundschaft mit dem Mädchen, das später seine Frau und die Mutter seiner kleinen Gretchen werden sollte.

Jahrelang erkundigte er sich bei jeder Gruppe von Auswanderern nach seinen Eltern und seiner Schwester, doch niemand wusste etwas darüber. Schließlich schrieb ihm ein Priester aus Deutschland, dass Gretchen in ihrer Kindheit gestorben sei und dass auch seine Eltern kürzlich verstorben seien. Das war eine erdrückende Enttäuschung für den liebevollen Fritz, denn er hatte immer gehofft, zu ihnen zurückzukehren oder sie zu sich in sein behagliches Zuhause in der Neuen Welt zu holen. Doch als die traurige Nachricht eintraf, hatte er Röschen, die er lieben konnte, ihre Eltern, um die er sich kümmern konnte, und ein kleines Kind, das sich jeden Tag mit frischen Blumenkränzen um sein Herz schlang.

Im Alter von fünfunddreißig Jahren war er ein glücklicher und wohlhabender Mann, wohlhabend genug, um sich ein schönes Haus in der Stadt und ein gemütliches Häuschen auf dem Land leisten zu können. „Wir können jeden Samstag dorthin fahren und am Montag wieder zurückkommen“, sagte er zu Röschen. „Wir werden frische Sahne und unsere eigene, süße Butter haben. Es wird den Kindern gut tun, im Gras zu liegen, und sie werden eine Ziege haben, mit der sie spielen können.“

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„Und vielleicht könnten wir ja irgendwann die ganze Zeit dort leben“, sagte Röschen. „Das Land ist so ruhig und angenehm. Was nützt es, mehr Geld zu haben, als man braucht?“

Das Grundstück des Häuschens bot einen Blick auf einen breiten, hellen Fluss, wo hohe, felsige Palisaden fast wie die Ruinen eines alten Schlosses aussahen. Fritz sagte, er würde auf den Felsen einen Blumenteppich anlegen, auf dem die Ziege weiden könne, und wenn nur ein Storch ein Nest auf seinem Reetdach bauen würde, könnte er sich fast vorstellen, wieder in Deutschland zu sein. Manchmal dachte er darüber nach, einen Storch importieren zu lassen, doch sein gesunder Menschenverstand sagte ihm, dass das nicht funktionieren würde. Wie könnten diese uralten Vögel, die die Liebe zum Alten und Unveränderten hatten, jemals in Amerika heimisch werden? Man könnte ebenso gut versuchen, loyale Untertanen oder einen alten Adel zu importieren.

Als das Haus und die Scheune fertig waren, war die erste Aufgabe, ehrliche, fleißige deutsche Pächter zu finden, die das Land bewirtschafteten sollten. Fritz erfuhr von einer Gruppe Auswanderer, die sich für eine bestimmte Zeit als Leibeigene verkaufen wollten, um ihre Reisekosten zu bezahlen, und er ging hin, um sie zu inspizieren. Ein kräftiger Mann von etwa sechzig Jahren, dessen Frau fünf oder sechs Jahre jünger war, fiel ihm durch ihre außergewöhnliche Sauberkeit und ihre freundlichen Gesichter auf. Bald machte er eine Vereinbarung mit ihnen, sie anzustellen, und um die Papiere zu erstellen, fragte er nach ihren Namen.

„Karl Schelling und Liesbet Schelling“, sagte der alte Mann.

Fritz erschrak, sein Gesicht wurde rot, und fragte: „Haben Sie jemals im alten Schloss in Rüdesheim gewohnt?“

„Tatsächlich haben wir dort mehrere Sommer verbracht“, antwortete Karl.

„Ah, können Sie uns etwas über unseren Sohn Fritz erzählen?“ rief Liesbet und starrte ihn an. „Möge Gott ihn segnen, wo immer er auch sei! Wir sind nach Amerika gekommen, um ihn zu finden.“

„Mutter! Mutter! Kennen Sie mich etwa nicht?“, sagte er und warf sich in ihre offenen Arme, küsste das ehrliche, vom Wetter gezeichnete Gesicht.

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„Ich sehe, das Leben hat Ihnen gut getan, mein Sohn. Gott sei Dank, und gesegnet sei sein heiliger Name“, sagte Karl und nahm ehrfürchtig seine Mütze ab.

„Und wo ist Gretchen?“ fragte Fritz gespannt.

„Der Allvater hat sie sich bald nach Ihrem Besuch in Rüdesheim zu sich genommen“, sagte Liesbet mit zitternder Stimme. „Sie trauerte immer um ihren Bruder, die arme Kleine. Es war uns schwer, ohne Abschied von Ihnen zu gehen, und ich fürchtete, es würde keinen Segen geben. Aber wir waren so arm, und wir dachten, in zwei oder drei Jahren würden wir zu Ihnen kommen.“

„Sprechen Sie nicht davon“, sagte Fritz mit einer Stimme, die von Emotionen ergriffen war. „Sie waren immer gute Eltern, und Sie haben getan, was Sie konnten. Segnungen sind mir widerfahren. Ihnen auf diese Weise zu begegnen, ist der größte Segen von allen. Kommen Sie, lasst uns schnell nach Hause eilen. Ich möchte Ihnen meine liebe Röschen zeigen, und unsere Gretchen, und alle Kinder. Unsere kleine Farm liegt an einem Fluss, der so breit und schön ist wie der Rhein. Die felsigen Abhänge sehen aus wie Schlösser, und ich habe den Kindern eine Ziege gekauft, mit der sie spielen können. Das Dach ist mit Stroh gedeckt, und wenn nur ein Storch käme und dort sein Nest bauen würde, könnte man fast glauben, wir wären wieder in Rüdesdem, mit reichlich zu essen und zu trinken. Wenn nur Pater Rudolphs Blacking Box hier wäre“, fügte er lachend hinzu, „würden alle meine kindlichen Träume wahr werden. Ach, wenn nur die liebe Gretchen hier wäre!“

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Die Fee, die Fritz am Atlantik zugeflüstert hatte, hatte ihm versprochen, dass sie ihm, wenn er fleißig und sparsam wäre, die alte Uhr bringen würde; und sie hielt Wort. Es geschah, dass der Erbe von Pfarrer Rudolph nach Amerika ausgewandert war und die Uhr mitgebracht hatte. Fritz' Angebot war zu gut, um es abzulehnen, und nun steht die Uhr in seinem strohgedeckten Häuschen. Ihr dunkles Holzgehäuse, mit fantastischen Figuren von Vögeln und Tieren aus Perlmutt eingelegt, ist für die Kinder wunderbarer als jedes Bilderbuch. Wenn eines der Kinder krank oder mürrisch ist, lässt ihr Vater die verrückten alten Melodien ertönen, und schon bald lachen sie alle und ahmen die Klänge nach – „Kluck, kluck, kluck! Wirr, wirr, wirr! Rik a rik a ree!“.

So fand der einst so allein auf der Welt lebende Junge sein Glück bei denen, die er liebte, und die alte Uhr, angeschlagen, aber geliebt, sang ihre schrägen Melodien im Häuschen am Fluss, genau wie sie es in der Mühle am Bach getan hatte, und erinnerte ihn an all die seltsamen und wunderbaren Wege, auf denen seine Träume wahr geworden waren.