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Peter Rugg

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Run: 2026-09-13 17:49BokRobot · Seite 1 / 15

J'ai entendu parler de Peter Rugg pour la première fois à l'été 1820, lorsque mes affaires m'ont conduit à Boston. J'ai pris le bateau jusqu'à Providence et, à mon arrivée, j'ai appris que toutes les places dans la diligence étaient occupées. J'ai donc été contraint soit d'attendre quelques heures, soit d'accepter une place à côté du cocher, qui me l'a poliment proposée.

J'ai accepté, et je l'ai bientôt trouvé intelligent et bavard. Nous avions parcouru environ dix miles lorsque les chevaux posèrent soudain leurs oreilles plates contre leurs cous. « Avez-vous un surtout avec vous ? » demanda le cocher. « Non », dis-je, « pourquoi demandez-vous ? » « Vous en aurez bientôt besoin », répondit-il. « Voyez-vous les oreilles de tous les chevaux ? » « Oui, et j'allais justement demander pourquoi elles étaient ainsi. » « Ils voient le porteur de la tempête, et nous le verrons bientôt. » À ce moment-là, aucun nuage n'était visible dans le ciel. Peu après, une petite tache apparut sur la route. « Là », dit mon compagnon, « vient le porteur de la tempête. Il laisse toujours derrière lui un brouillard écossais. Je me souviens de lui grâce à bien des vestes mouillées.

Je suppose que ce pauvre homme souffre lui-même beaucoup, bien plus qu'on ne le sait. » Peu après, un homme avec un enfant à ses côtés, conduisant un grand cheval noir et une chaise délabrée — autrefois construite pour servir de carrosserie — nous dépassa en toute hâte, à ce qui semblait être douze miles par heure. Il serra fermement les rênes et semblait anticiper la vitesse de son cheval. Il avait l'air abattu et lançait des regards anxieux vers les passagers, surtout vers le cocher et moi. Un instant après son passage, les oreilles des chevaux se dressèrent et se plièrent en avant jusqu'à presque se toucher. « Qui est cet homme ? » demandai-je. « Il semble être dans une grande détresse. » « Personne ne sait qui il est, mais sa personne et l'enfant me sont familiers.

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J'ai entendu parler de Peter Rugg pour la première fois à l'été 1820, lorsque mes affaires m'ont conduit à Boston. J'ai pris le bateau jusqu'à Providence et, à mon arrivée, j'ai appris que toutes les places dans la diligence étaient occupées. J'ai donc été contraint soit d'attendre quelques heures, soit d'accepter une place à côté du cocher, qui me l'a poliment proposée.

J'ai accepté, et je l'ai bientôt trouvé intelligent et bavard. Nous avions parcouru environ dix miles lorsque les chevaux posèrent soudain leurs oreilles plates contre leurs cous. « Avez-vous un surtout avec vous ? » demanda le cocher. « Non », dis-je, « pourquoi demandez-vous ? » « Vous en aurez bientôt besoin », répondit-il. « Voyez-vous les oreilles de tous les chevaux ? » « Oui, et j'allais justement demander pourquoi elles étaient ainsi. » « Ils voient le porteur de la tempête, et nous le verrons bientôt. » À ce moment-là, aucun nuage n'était visible dans le ciel. Peu après, une petite tache apparut sur la route. « Là », dit mon compagnon, « vient le porteur de la tempête. Il laisse toujours derrière lui un brouillard écossais. Je me souviens de lui grâce à bien des vestes mouillées.

Je suppose que ce pauvre homme souffre lui-même beaucoup, bien plus qu'on ne le sait. » Peu après, un homme avec un enfant à ses côtés, conduisant un grand cheval noir et une chaise délabrée — autrefois construite pour servir de carrosserie — nous dépassa en toute hâte, à ce qui semblait être douze miles par heure. Il serra fermement les rênes et semblait anticiper la vitesse de son cheval. Il avait l'air abattu et lançait des regards anxieux vers les passagers, surtout vers le cocher et moi. Un instant après son passage, les oreilles des chevaux se dressèrent et se plièrent en avant jusqu'à presque se toucher. « Qui est cet homme ? » demandai-je. « Il semble être dans une grande détresse. » « Personne ne sait qui il est, mais sa personne et l'enfant me sont familiers.

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Je l'ai rencontré plus de cent fois, et il m'a si souvent demandé le chemin de Boston — même lorsqu'il venait directement de cette ville — que, depuis quelque temps, j'ai refusé toute communication avec lui. C'est pourquoi il m'a regardé d'un air si fixe. » « Mais ne s'arrête-t-il jamais nulle part ? » « Je ne l'ai jamais vu s'arrêter plus longtemps que le temps nécessaire pour demander le chemin de Boston ; et qu'il soit où il soit, il vous dira qu'il ne peut pas rester un instant, car il doit atteindre Boston cette nuit-là. » Nous montions alors une haute colline à Walpole, et, bénéficiant d'une belle vue sur le ciel, j'étais tenté de plaisanter avec le cocher à propos de son surtout, car pas un nuage aussi gros qu'une bille n'était visible.

"Regardez-vous," dit-il, "dans la direction d'où venait l'homme ; c'est là qu'il faut regarder. La tempête ne le rencontre jamais ; elle le suit." Nous approchâmes bientôt d'une autre colline, et, une fois arrivés en hauteur, le conducteur pointa vers l'est, où se trouvait une petite tache noire, à peu près de la taille d'un chapeau. "Là," dit-il, "se trouve la tempête de semences. Nous pourrons peut-être atteindre Polley's avant qu'elle ne nous atteigne, mais le voyageur et son enfant iront à Providence à travers la pluie, le tonnerre et les éclairs." Et maintenant les chevaux, comme entraînés par l'instinct, accélérèrent leur pas. Le petit nuage noir approchait, se déplaçant au-dessus de la route, et se multipliait dans toutes les directions.

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Je l'ai rencontré plus de cent fois, et il m'a si souvent demandé le chemin de Boston — même lorsqu'il venait directement de cette ville — que, depuis quelque temps, j'ai refusé toute communication avec lui. C'est pourquoi il m'a regardé d'un air si fixe. » « Mais ne s'arrête-t-il jamais nulle part ? » « Je ne l'ai jamais vu s'arrêter plus longtemps que le temps nécessaire pour demander le chemin de Boston ; et qu'il soit où il soit, il vous dira qu'il ne peut pas rester un instant, car il doit atteindre Boston cette nuit-là. » Nous montions alors une haute colline à Walpole, et, bénéficiant d'une belle vue sur le ciel, j'étais tenté de plaisanter avec le cocher à propos de son surtout, car pas un nuage aussi gros qu'une bille n'était visible.

"Regardez-vous," dit-il, "dans la direction d'où venait l'homme ; c'est là qu'il faut regarder. La tempête ne le rencontre jamais ; elle le suit." Nous approchâmes bientôt d'une autre colline, et, une fois arrivés en hauteur, le conducteur pointa vers l'est, où se trouvait une petite tache noire, à peu près de la taille d'un chapeau. "Là," dit-il, "se trouve la tempête de semences. Nous pourrons peut-être atteindre Polley's avant qu'elle ne nous atteigne, mais le voyageur et son enfant iront à Providence à travers la pluie, le tonnerre et les éclairs." Et maintenant les chevaux, comme entraînés par l'instinct, accélérèrent leur pas. Le petit nuage noir approchait, se déplaçant au-dessus de la route, et se multipliait dans toutes les directions.

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Son apparence attira l'attention de tous les passagers, car après s'être développé jusqu'à atteindre une grande taille, il devint soudain plus restreint en circonférence, plus compact, plus sombre et plus consolidé. Des éclairs successifs de foudre en chaîne firent ressembler l'ensemble du nuage à un réseau irrégulier, dévoilant mille images fantastiques. Le conducteur attira mon attention sur une configuration remarquable : chaque éclair près de son centre lui révélait la forme d'un homme assis dans un chariot ouvert, tiré par un cheval noir. Mais je ne vis rien de tel ; l'imagination de l'homme était assurément en faute. Il est courant que l'imagination peigne des images pour les sens, tant dans le monde visible que dans l'invisible. Pendant ce temps, des tonnerres lointains annonçaient une averse imminente, et juste au moment où nous arrivions à la taverne de Polley, la pluie se déversait en torrents.

Elle fut bientôt terminée, le nuage se dirigeant vers Providence. Quelques instants plus tard, un homme d'apparence respectable, dans une chaise, s'arrêta à la porte. L'homme et l'enfant dans la chaise avaient suscité une certaine sympathie parmi les passagers, et on demanda au gentleman s'il les avait remarqués. Il dit les avoir rencontrés ; l'homme semblait désorienté et demandait la route pour Boston, conduisant à grande vitesse comme s'il voulait devancer la tempête. Au moment où il passa, un coup de tonnerre retentit directement au-dessus de sa tête, enveloppant l'homme, l'enfant, le cheval et le chariot. "Je m'arrêtai," dit le gentleman, "supposant que la foudre l'avait frappé, mais le cheval semblait simplement prendre de l'ampleur et augmenter sa vitesse ; et autant que je pus le juger, il voyageait à la même vitesse que le nuage de tonnerre."

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Son apparence attira l'attention de tous les passagers, car après s'être développé jusqu'à atteindre une grande taille, il devint soudain plus restreint en circonférence, plus compact, plus sombre et plus consolidé. Des éclairs successifs de foudre en chaîne firent ressembler l'ensemble du nuage à un réseau irrégulier, dévoilant mille images fantastiques. Le conducteur attira mon attention sur une configuration remarquable : chaque éclair près de son centre lui révélait la forme d'un homme assis dans un chariot ouvert, tiré par un cheval noir. Mais je ne vis rien de tel ; l'imagination de l'homme était assurément en faute. Il est courant que l'imagination peigne des images pour les sens, tant dans le monde visible que dans l'invisible. Pendant ce temps, des tonnerres lointains annonçaient une averse imminente, et juste au moment où nous arrivions à la taverne de Polley, la pluie se déversait en torrents.

Elle fut bientôt terminée, le nuage se dirigeant vers Providence. Quelques instants plus tard, un homme d'apparence respectable, dans une chaise, s'arrêta à la porte. L'homme et l'enfant dans la chaise avaient suscité une certaine sympathie parmi les passagers, et on demanda au gentleman s'il les avait remarqués. Il dit les avoir rencontrés ; l'homme semblait désorienté et demandait la route pour Boston, conduisant à grande vitesse comme s'il voulait devancer la tempête. Au moment où il passa, un coup de tonnerre retentit directement au-dessus de sa tête, enveloppant l'homme, l'enfant, le cheval et le chariot. "Je m'arrêtai," dit le gentleman, "supposant que la foudre l'avait frappé, mais le cheval semblait simplement prendre de l'ampleur et augmenter sa vitesse ; et autant que je pus le juger, il voyageait à la même vitesse que le nuage de tonnerre."

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" Pendant que cet homme parlait, un marchand ambulant avec un chariot chargé de marchandises en étain s'approcha, tout trempé. Interrogé, il dit avoir rencontré cet homme et son chariot dans un délai de quinze jours, dans quatre États différents, et que chaque fois, l'homme avait demandé le chemin de Boston ; et chaque fois, une tempête de tonnerre comme celle-là avait déversé une pluie torrentielle sur son chariot et ses marchandises, faisant flotter ses pots en étain. Il avait décidé de souscrire une assurance maritime à l'avenir. Mais ce qui excita le plus son étonnement, ce fut la conduite étrange de son cheval : bien avant qu'il puisse distinguer l'homme assis dans le chariot, son propre cheval s'était arrêté sur la route et avait rabattu ses oreilles. "Bref," dit le marchand ambulant, "je souhaite ne plus jamais voir cet homme ni son cheval ; ils ne me semblent pas appartenir à ce monde."

C'est tout ce que j'ai pu apprendre à ce moment-là, et l'incident aurait bientôt été oublié, comme l'une de ces choses qui n'ont jamais eu lieu, si, alors que je me tenais récemment sur le seuil de l'hôtel Bennett à Hartford, je n'avais pas entendu un homme dire : "Là-bas, c'est Peter Rugg et son enfant ! Il a l'air trempé et fatigué, et il est plus loin de Boston que jamais." J'étais convaincu qu'il s'agissait du même homme que j'avais vu plus de trois ans auparavant ; car quiconque a déjà vu Peter Rugg ne peut plus jamais être trompé quant à son identité. "Peter Rugg !", dis-je. "Et qui est Peter Rugg ?" "Monsieur," dit l'étranger, "ceux qui en savent le plus sur cet homme en disent le moins. C'est un voyageur célèbre, tenu en haute estime par tous les hôteliers, car il ne s'arrête jamais pour manger, boire ou dormir. Je me demande pourquoi le gouvernement ne l'emploie pas pour transporter le courrier."

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" Pendant que cet homme parlait, un marchand ambulant avec un chariot chargé de marchandises en étain s'approcha, tout trempé. Interrogé, il dit avoir rencontré cet homme et son chariot dans un délai de quinze jours, dans quatre États différents, et que chaque fois, l'homme avait demandé le chemin de Boston ; et chaque fois, une tempête de tonnerre comme celle-là avait déversé une pluie torrentielle sur son chariot et ses marchandises, faisant flotter ses pots en étain. Il avait décidé de souscrire une assurance maritime à l'avenir. Mais ce qui excita le plus son étonnement, ce fut la conduite étrange de son cheval : bien avant qu'il puisse distinguer l'homme assis dans le chariot, son propre cheval s'était arrêté sur la route et avait rabattu ses oreilles. "Bref," dit le marchand ambulant, "je souhaite ne plus jamais voir cet homme ni son cheval ; ils ne me semblent pas appartenir à ce monde."

C'est tout ce que j'ai pu apprendre à ce moment-là, et l'incident aurait bientôt été oublié, comme l'une de ces choses qui n'ont jamais eu lieu, si, alors que je me tenais récemment sur le seuil de l'hôtel Bennett à Hartford, je n'avais pas entendu un homme dire : "Là-bas, c'est Peter Rugg et son enfant ! Il a l'air trempé et fatigué, et il est plus loin de Boston que jamais." J'étais convaincu qu'il s'agissait du même homme que j'avais vu plus de trois ans auparavant ; car quiconque a déjà vu Peter Rugg ne peut plus jamais être trompé quant à son identité. "Peter Rugg !", dis-je. "Et qui est Peter Rugg ?" "Monsieur," dit l'étranger, "ceux qui en savent le plus sur cet homme en disent le moins. C'est un voyageur célèbre, tenu en haute estime par tous les hôteliers, car il ne s'arrête jamais pour manger, boire ou dormir. Je me demande pourquoi le gouvernement ne l'emploie pas pour transporter le courrier."

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"Ah !", dit un passant, "c'est une idée brillante, mais seulement d'un côté : combien de temps faudrait-il alors pour envoyer une lettre à Boston ? Car, à ma connaissance, Peter voyage vers cette ville depuis plus de vingt ans." "Mais," dis-je, "cet homme ne s'arrête-t-il jamais nulle part ? Ne discute-t-il jamais avec qui que ce soit ? J'ai vu le même homme il y a plus de trois ans près de Providence, et j'ai entendu une étrange histoire à son sujet. Monsieur, veuillez me raconter quelque chose à son sujet." "Monsieur," dit l'étranger, "ceux qui en savent le plus sur cet homme en disent le moins."

J'ai entendu dire que le Ciel met parfois une marque sur un homme, soit pour le juger, soit pour l'éprouver. Sous quelle marque Peter Rugg souffre actuellement, je ne saurais le dire ; je suis donc plutôt enclin à compatir qu'à juger. « Vous parlez comme un homme humain, » dis-je, « et si vous le connaissez depuis si longtemps, je vous prie de me donner quelques informations à son sujet. Son apparence a-t-elle beaucoup changé depuis lors ? » « Pourquoi, oui. Il a l'air comme s'il n'avait jamais mangé, bu ni dormi ; et son enfant semble plus âgé que lui, et il ressemble à un fragment de temps détaché de l'éternité, désireux de trouver un lieu de repos. » « Et à quoi ressemble son cheval ? » dis-je. « Quant à son cheval, il est plus gras et plus élégant, et montre davantage d'animation et de courage qu'il ne le faisait il y a vingt ans. La dernière fois que Rugg m'a parlé, il m'a demandé quelle était la distance jusqu'à Boston.

Je lui ai répondu qu'il s'agissait de tout juste cent miles. « Pourquoi ? » a-t-il dit. « Comment pouvez-vous me tromper ainsi ? C'est cruel de tromper un voyageur. J'ai perdu mon chemin ; veuillez me montrer le chemin le plus proche vers Boston. » J'ai répété que c'était cent miles. « Comment pouvez-vous dire cela ? » a-t-il dit. « Hier soir, on m'avait dit que ce n'était que cinquante miles, et j'ai voyagé toute la nuit. » « Mais, » dis-je, « vous voyagez maintenant depuis Boston. Vous devez faire demi-tour. » « Hélas, » a-t-il dit, « tout cela revient à faire demi-tour ! Boston change de direction au gré du vent et joue avec la boussole.

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"Ah !", dit un passant, "c'est une idée brillante, mais seulement d'un côté : combien de temps faudrait-il alors pour envoyer une lettre à Boston ? Car, à ma connaissance, Peter voyage vers cette ville depuis plus de vingt ans." "Mais," dis-je, "cet homme ne s'arrête-t-il jamais nulle part ? Ne discute-t-il jamais avec qui que ce soit ? J'ai vu le même homme il y a plus de trois ans près de Providence, et j'ai entendu une étrange histoire à son sujet. Monsieur, veuillez me raconter quelque chose à son sujet." "Monsieur," dit l'étranger, "ceux qui en savent le plus sur cet homme en disent le moins."

J'ai entendu dire que le Ciel met parfois une marque sur un homme, soit pour le juger, soit pour l'éprouver. Sous quelle marque Peter Rugg souffre actuellement, je ne saurais le dire ; je suis donc plutôt enclin à compatir qu'à juger. « Vous parlez comme un homme humain, » dis-je, « et si vous le connaissez depuis si longtemps, je vous prie de me donner quelques informations à son sujet. Son apparence a-t-elle beaucoup changé depuis lors ? » « Pourquoi, oui. Il a l'air comme s'il n'avait jamais mangé, bu ni dormi ; et son enfant semble plus âgé que lui, et il ressemble à un fragment de temps détaché de l'éternité, désireux de trouver un lieu de repos. » « Et à quoi ressemble son cheval ? » dis-je. « Quant à son cheval, il est plus gras et plus élégant, et montre davantage d'animation et de courage qu'il ne le faisait il y a vingt ans. La dernière fois que Rugg m'a parlé, il m'a demandé quelle était la distance jusqu'à Boston.

Je lui ai répondu qu'il s'agissait de tout juste cent miles. « Pourquoi ? » a-t-il dit. « Comment pouvez-vous me tromper ainsi ? C'est cruel de tromper un voyageur. J'ai perdu mon chemin ; veuillez me montrer le chemin le plus proche vers Boston. » J'ai répété que c'était cent miles. « Comment pouvez-vous dire cela ? » a-t-il dit. « Hier soir, on m'avait dit que ce n'était que cinquante miles, et j'ai voyagé toute la nuit. » « Mais, » dis-je, « vous voyagez maintenant depuis Boston. Vous devez faire demi-tour. » « Hélas, » a-t-il dit, « tout cela revient à faire demi-tour ! Boston change de direction au gré du vent et joue avec la boussole.

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Un homme me dit qu'elle se trouve à l'est, un autre à l'ouest ; et les panneaux indicateurs aussi, ils pointent tous dans la mauvaise direction. » « Mais ne vous arrêterez-vous pas pour vous reposer ? » dis-je ; « vous semblez mouillé et fatigué. » « Oui, » a-t-il dit, « le temps est mauvais depuis que j'ai quitté la maison. » « Arrêtez-vous donc, et rafraîchissez-vous. » « Je ne dois pas m'arrêter ; je dois arriver chez moi ce soir si possible, même si je pense que vous vous trompez quant à la distance jusqu'à Boston. » Il a alors remis les rênes à son cheval, qu'il a retenu avec difficulté, et a disparu en un instant. Quelques jours plus tard, j'ai rencontré l'homme un peu au-delà de Claremont, en train de contourner les collines de Unity, à une vitesse, je crois, de douze miles par heure.

"Peter Rugg est-il son vrai nom, ou l'a-t-il acquis par hasard ?" "Je ne sais pas, mais je suppose qu'il ne nierait pas son nom ; vous pouvez lui demander, car voyez, il a fait demi-tour et passe par ici." En un instant, un cheval sombre et fougueux s'approcha et aurait passé sans s'arrêter, mais j'avais décidé de m'adresser à Peter Rugg, ou à qui que ce soit. Je sortis dans la rue, et comme le cheval s'approchait, je fis semblant de vouloir l'arrêter. L'homme réprima aussitôt les rênes de son cheval. "Monsieur," dis-je, "oserai-je vous demander si vous n'êtes pas M. Rugg ? Car je crois vous avoir déjà vu." "Je m'appelle Peter Rugg," dit-il. "J'ai malheureusement perdu mon chemin ; je suis mouillé et épuisé, et je vous serais reconnaissant de me diriger vers Boston." "Vous vivez à Boston, donc, et dans quelle rue ?" "Dans Middle Street." "Quand avez-vous quitté Boston ?"

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Un homme me dit qu'elle se trouve à l'est, un autre à l'ouest ; et les panneaux indicateurs aussi, ils pointent tous dans la mauvaise direction. » « Mais ne vous arrêterez-vous pas pour vous reposer ? » dis-je ; « vous semblez mouillé et fatigué. » « Oui, » a-t-il dit, « le temps est mauvais depuis que j'ai quitté la maison. » « Arrêtez-vous donc, et rafraîchissez-vous. » « Je ne dois pas m'arrêter ; je dois arriver chez moi ce soir si possible, même si je pense que vous vous trompez quant à la distance jusqu'à Boston. » Il a alors remis les rênes à son cheval, qu'il a retenu avec difficulté, et a disparu en un instant. Quelques jours plus tard, j'ai rencontré l'homme un peu au-delà de Claremont, en train de contourner les collines de Unity, à une vitesse, je crois, de douze miles par heure.

"Peter Rugg est-il son vrai nom, ou l'a-t-il acquis par hasard ?" "Je ne sais pas, mais je suppose qu'il ne nierait pas son nom ; vous pouvez lui demander, car voyez, il a fait demi-tour et passe par ici." En un instant, un cheval sombre et fougueux s'approcha et aurait passé sans s'arrêter, mais j'avais décidé de m'adresser à Peter Rugg, ou à qui que ce soit. Je sortis dans la rue, et comme le cheval s'approchait, je fis semblant de vouloir l'arrêter. L'homme réprima aussitôt les rênes de son cheval. "Monsieur," dis-je, "oserai-je vous demander si vous n'êtes pas M. Rugg ? Car je crois vous avoir déjà vu." "Je m'appelle Peter Rugg," dit-il. "J'ai malheureusement perdu mon chemin ; je suis mouillé et épuisé, et je vous serais reconnaissant de me diriger vers Boston." "Vous vivez à Boston, donc, et dans quelle rue ?" "Dans Middle Street." "Quand avez-vous quitté Boston ?"

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"Je ne saurais dire précisément ; cela semble être depuis un bon moment." "Mais comment vous et votre enfant êtes-vous devenus si mouillés ? Il n'a pas plu ici aujourd'hui." "Il vient de tomber une forte averse en amont du fleuve. Mais je n'arriverai pas à Boston ce soir si je m'arrête. Me conseillerez-vous de prendre la vieille route ou la route à péage ?" "Eh bien, la vieille route fait cent dix-sept miles, et la route à péage quatre-vingt-dix-sept." "Comment pouvez-vous dire cela ? Vous me trompez ; il est mal de se moquer d'un voyageur ; vous savez bien que ce ne sont que quarante miles de Newburyport à Boston." "Mais ce n'est pas Newburyport ; c'est Hartford." "Ne me trompez pas, monsieur. N'est-ce pas cette ville qui s'appelle Newburyport, et ce fleuve que je suivais le Merrimack ?" "Non, monsieur ; c'est Hartford, et le fleuve, le Connecticut." Il se prit la tête entre les mains et paraissait incrédule.

"Les cours des fleuves ont-ils aussi changé, comme les villes ont changé de place ? Mais regardez ! Les nuages se rassemblent au sud, et nous aurons une nuit pluvieuse. Ah ! Ce fatal serment !" Il ne voulut plus tarder ; son cheval impatient s'élança, ses flancs arrière s'élevant comme des ailes ; il semblait dévorer tout ce qui se trouvait devant lui et mépriser tout ce qui se trouvait derrière.

Je pensais avoir découvert un indice sur l’histoire de Peter Rugg, et je décidai de mener une enquête plus approfondie lors de mon prochain déplacement professionnel à Boston. Peu après, je recueillis les informations suivantes auprès de Mme Croft, une dame âgée de Middle Street qui résidait à Boston depuis vingt ans. Voici son récit : Justement au crépuscule de l’été dernier, une personne s’est arrêtée devant la porte de la défunte Mme Rugg. Mme Croft, qui s’approchait de la porte, a aperçu un inconnu accompagné d’un enfant, dans une vieille carriole délabrée, tirée par un cheval noir. L’inconnu demandait Mme Rugg et fut informé que Mme Rugg était décédée à un âge avancé, plus de vingt ans auparavant. L’inconnu répondit : « Comment pouvez-vous me tromper ainsi ?

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"Je ne saurais dire précisément ; cela semble être depuis un bon moment." "Mais comment vous et votre enfant êtes-vous devenus si mouillés ? Il n'a pas plu ici aujourd'hui." "Il vient de tomber une forte averse en amont du fleuve. Mais je n'arriverai pas à Boston ce soir si je m'arrête. Me conseillerez-vous de prendre la vieille route ou la route à péage ?" "Eh bien, la vieille route fait cent dix-sept miles, et la route à péage quatre-vingt-dix-sept." "Comment pouvez-vous dire cela ? Vous me trompez ; il est mal de se moquer d'un voyageur ; vous savez bien que ce ne sont que quarante miles de Newburyport à Boston." "Mais ce n'est pas Newburyport ; c'est Hartford." "Ne me trompez pas, monsieur. N'est-ce pas cette ville qui s'appelle Newburyport, et ce fleuve que je suivais le Merrimack ?" "Non, monsieur ; c'est Hartford, et le fleuve, le Connecticut." Il se prit la tête entre les mains et paraissait incrédule.

"Les cours des fleuves ont-ils aussi changé, comme les villes ont changé de place ? Mais regardez ! Les nuages se rassemblent au sud, et nous aurons une nuit pluvieuse. Ah ! Ce fatal serment !" Il ne voulut plus tarder ; son cheval impatient s'élança, ses flancs arrière s'élevant comme des ailes ; il semblait dévorer tout ce qui se trouvait devant lui et mépriser tout ce qui se trouvait derrière.

Je pensais avoir découvert un indice sur l’histoire de Peter Rugg, et je décidai de mener une enquête plus approfondie lors de mon prochain déplacement professionnel à Boston. Peu après, je recueillis les informations suivantes auprès de Mme Croft, une dame âgée de Middle Street qui résidait à Boston depuis vingt ans. Voici son récit : Justement au crépuscule de l’été dernier, une personne s’est arrêtée devant la porte de la défunte Mme Rugg. Mme Croft, qui s’approchait de la porte, a aperçu un inconnu accompagné d’un enfant, dans une vieille carriole délabrée, tirée par un cheval noir. L’inconnu demandait Mme Rugg et fut informé que Mme Rugg était décédée à un âge avancé, plus de vingt ans auparavant. L’inconnu répondit : « Comment pouvez-vous me tromper ainsi ?

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Veuillez demander à Mme Rugg de se présenter à la porte. » « Monsieur, je vous assure que Mme Rugg n’habite plus ici depuis vingt ans ; personne n’habite ici à part moi, et je m’appelle Betsy Croft. » L’inconnu s’arrêta, regarda la rue de haut en bas, et dit : « Même si la peinture est plutôt décolorée, cela ressemble à ma maison. » « Oui, » dit l’enfant, « c’est la pierre devant la porte sur laquelle je m’asseyais pour manger mon pain et mon lait. »

"Mais," dit l'étranger, "il semble que cela se trouve du mauvais côté de la rue. En effet, tout ici semble déplacé. Les rues ont toutes changé, les gens ont tous changé, la ville semble changée, et ce qui est le plus étrange de tout, Catherine Rugg a abandonné son mari et son enfant. " "Priez," continua l'étranger, "John Foy est-il rentré de mer ? Il a fait un long voyage ; il est mon parent. Si je pouvais le voir, il pourrait me donner quelques nouvelles de Mme Rugg." "Monsieur," dit Mme Croft, "je n'ai jamais entendu parler de John Foy. Où vivait-il ?" "Juste au-dessus d'ici, dans Orange-tree Lane." "Il n'y a pas de tel endroit dans ce quartier." "Qu'est-ce que vous me dites ! Les rues ont-elles disparu ? Orange-tree Lane se trouve au bout de Hanover Street, près de Pemberton's Hill." "Il n'y a plus de telle ruelle maintenant." "Madame, vous ne pouvez pas être sérieuse ! Mais vous connaissez sans doute mon frère, William Rugg.

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Veuillez demander à Mme Rugg de se présenter à la porte. » « Monsieur, je vous assure que Mme Rugg n’habite plus ici depuis vingt ans ; personne n’habite ici à part moi, et je m’appelle Betsy Croft. » L’inconnu s’arrêta, regarda la rue de haut en bas, et dit : « Même si la peinture est plutôt décolorée, cela ressemble à ma maison. » « Oui, » dit l’enfant, « c’est la pierre devant la porte sur laquelle je m’asseyais pour manger mon pain et mon lait. »

"Mais," dit l'étranger, "il semble que cela se trouve du mauvais côté de la rue. En effet, tout ici semble déplacé. Les rues ont toutes changé, les gens ont tous changé, la ville semble changée, et ce qui est le plus étrange de tout, Catherine Rugg a abandonné son mari et son enfant. " "Priez," continua l'étranger, "John Foy est-il rentré de mer ? Il a fait un long voyage ; il est mon parent. Si je pouvais le voir, il pourrait me donner quelques nouvelles de Mme Rugg." "Monsieur," dit Mme Croft, "je n'ai jamais entendu parler de John Foy. Où vivait-il ?" "Juste au-dessus d'ici, dans Orange-tree Lane." "Il n'y a pas de tel endroit dans ce quartier." "Qu'est-ce que vous me dites ! Les rues ont-elles disparu ? Orange-tree Lane se trouve au bout de Hanover Street, près de Pemberton's Hill." "Il n'y a plus de telle ruelle maintenant." "Madame, vous ne pouvez pas être sérieuse ! Mais vous connaissez sans doute mon frère, William Rugg.

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Il habite Royal Exchange Lane, près de King Street." "Je ne connais pas de telle ruelle ; et je suis sûre qu'il n'y a pas de rue appelée King Street dans cette ville." "Pas de rue appelée King Street ! Eh bien, femme, vous vous moquez de moi ! Vous pourriez tout aussi bien me dire qu'il n'y a pas de roi George. Cependant, madame, vous voyez que je suis trempé et épuisé ; je dois trouver un endroit où me reposer. Je vais aller à la taverne de Hart, près du marché." "Quel marché, monsieur ? Car vous semblez perplexe ; nous avons plusieurs marchés." "Vous savez qu'il n'y a qu'un seul marché près du quai de la ville." "Ah, le vieux marché ; mais personne n'y tient boutique depuis vingt ans." Ici, l'étranger sembla déconcerté et se dit tout haut : "Étrange erreur ; comme cela ressemble à la ville de Boston ! Elle lui ressemble assurément beaucoup ; mais je perçois maintenant mon erreur. Une autre Mme Rugg, une autre Middle Street.

Alors," dit-il, "madame, pouvez-vous me diriger vers Boston ?" "Mais c'est bien Boston, la ville de Boston ; je ne connais pas d'autre Boston." "C'est peut-être bien Boston ; mais ce n'est pas le Boston où je vis. Je me souviens maintenant : je suis venu par un pont au lieu d'utiliser un bac. Priez-vous, quel pont ai-je traversé tout à l'heure ?"

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Il habite Royal Exchange Lane, près de King Street." "Je ne connais pas de telle ruelle ; et je suis sûre qu'il n'y a pas de rue appelée King Street dans cette ville." "Pas de rue appelée King Street ! Eh bien, femme, vous vous moquez de moi ! Vous pourriez tout aussi bien me dire qu'il n'y a pas de roi George. Cependant, madame, vous voyez que je suis trempé et épuisé ; je dois trouver un endroit où me reposer. Je vais aller à la taverne de Hart, près du marché." "Quel marché, monsieur ? Car vous semblez perplexe ; nous avons plusieurs marchés." "Vous savez qu'il n'y a qu'un seul marché près du quai de la ville." "Ah, le vieux marché ; mais personne n'y tient boutique depuis vingt ans." Ici, l'étranger sembla déconcerté et se dit tout haut : "Étrange erreur ; comme cela ressemble à la ville de Boston ! Elle lui ressemble assurément beaucoup ; mais je perçois maintenant mon erreur. Une autre Mme Rugg, une autre Middle Street.

Alors," dit-il, "madame, pouvez-vous me diriger vers Boston ?" "Mais c'est bien Boston, la ville de Boston ; je ne connais pas d'autre Boston." "C'est peut-être bien Boston ; mais ce n'est pas le Boston où je vis. Je me souviens maintenant : je suis venu par un pont au lieu d'utiliser un bac. Priez-vous, quel pont ai-je traversé tout à l'heure ?"

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"C'est le pont Charles River." "Je me rends à ma faute : il y a un bac entre Boston et Charlestown ; il n'y a pas de pont. Ah ! je me rends à ma faute. Si j'étais à Boston, mon cheval me mènerait directement jusqu'à ma porte. Mais mon cheval montre par son impatience qu'il est dans un endroit étranger. Absurde que j'aie pris cet endroit pour la vieille ville de Boston ! C'est une ville bien plus belle que la ville de Boston. Elle a été construite bien avant Boston. Je suppose que Boston doit se trouver à une certaine distance de cette ville, car la bonne femme semble ignorer son existence." À ces paroles, son cheval commença à se frotter et à frapper le pavé avec ses pattes avant. L'étranger sembla un peu déconcerté et dit : "Pas de foyer ce soir", puis, donnant les rênes à son cheval, il s'éloigna dans la rue, et je ne le vis plus. Il était évident que la génération à laquelle Peter Rugg appartenait avait disparu.

C'était tout ce que Mme Croft pouvait me raconter au sujet de Peter Rugg ; mais elle me dirigea vers un homme âgé, M. James Felt, qui vivait près d'elle et avait tenu un registre des principaux événements de ces cinquante dernières années. À ma demande, elle l'envoya chercher, et après lui avoir exposé l'objet de ma recherche, M. Felt me dit qu'il avait connu Rugg dans sa jeunesse, et que sa disparition avait causé une certaine surprise ; mais comme il arrive parfois que des hommes s'enfuient — tantôt pour se débarrasser des autres, tantôt pour se débarrasser d'eux-mêmes — et que Rugg avait emporté son enfant, son propre cheval et son fauteuil, et comme il ne semblait pas que des créanciers aient fait de bruit, l'affaire s'est bientôt perdue dans les méandres de l'oubli ; et Rugg, son enfant, son cheval et son fauteuil furent bientôt oubliés. "C'est vrai", dit M.

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"C'est le pont Charles River." "Je me rends à ma faute : il y a un bac entre Boston et Charlestown ; il n'y a pas de pont. Ah ! je me rends à ma faute. Si j'étais à Boston, mon cheval me mènerait directement jusqu'à ma porte. Mais mon cheval montre par son impatience qu'il est dans un endroit étranger. Absurde que j'aie pris cet endroit pour la vieille ville de Boston ! C'est une ville bien plus belle que la ville de Boston. Elle a été construite bien avant Boston. Je suppose que Boston doit se trouver à une certaine distance de cette ville, car la bonne femme semble ignorer son existence." À ces paroles, son cheval commença à se frotter et à frapper le pavé avec ses pattes avant. L'étranger sembla un peu déconcerté et dit : "Pas de foyer ce soir", puis, donnant les rênes à son cheval, il s'éloigna dans la rue, et je ne le vis plus. Il était évident que la génération à laquelle Peter Rugg appartenait avait disparu.

C'était tout ce que Mme Croft pouvait me raconter au sujet de Peter Rugg ; mais elle me dirigea vers un homme âgé, M. James Felt, qui vivait près d'elle et avait tenu un registre des principaux événements de ces cinquante dernières années. À ma demande, elle l'envoya chercher, et après lui avoir exposé l'objet de ma recherche, M. Felt me dit qu'il avait connu Rugg dans sa jeunesse, et que sa disparition avait causé une certaine surprise ; mais comme il arrive parfois que des hommes s'enfuient — tantôt pour se débarrasser des autres, tantôt pour se débarrasser d'eux-mêmes — et que Rugg avait emporté son enfant, son propre cheval et son fauteuil, et comme il ne semblait pas que des créanciers aient fait de bruit, l'affaire s'est bientôt perdue dans les méandres de l'oubli ; et Rugg, son enfant, son cheval et son fauteuil furent bientôt oubliés. "C'est vrai", dit M.

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Felt, "diverses histoires ont surgi autour de l'affaire Rugg, que je ne saurais dire si elles sont vraies ou fausses ; mais des choses plus étranges se sont produites de mon vivant, sans même qu'un journal en fasse mention." "Monsieur", dis-je, "Peter Rugg est vivant aujourd'hui. J'ai récemment vu Peter Rugg, ainsi que son enfant, son cheval et son fauteuil ; je vous prie donc de me raconter tout ce que vous savez ou avez entendu à son sujet."

" "Pourquoi, mon ami," dit James Felt, "Peter Rugg est aujourd'hui un homme vivant, je ne le nierai pas ; mais il est impossible que vous ayez vu Peter Rugg et son enfant, si vous parlez d'un petit enfant ; car Jenny Rugg, si elle est vivante, doit avoir au moins — laissez-moi voir — le massacre de Boston, 1770 — Jenny Rugg avait alors environ dix ans. Eh bien ! monsieur, Jenny Rugg, si elle est vivante, doit avoir plus de soixante ans. Que Peter Rugg soit vivant est hautement probable, car il n'avait que dix ans de plus que moi, et moi j'avais seulement quatre-vingts ans en mars dernier ; et j'ai autant de chances de vivre vingt ans de plus que n'importe quel autre homme. " Ici, je me rendis compte que M. Felt était atteint de sénilité, et je désespérai d'obtenir de lui quelque renseignement sur lequel je puisse compter. Je pris congé de Mme Croft et me rendis à mes chambres au Marlborough Hotel.

"Si Peter Rugg," pensai-je, "a voyagé depuis le massacre de Boston, il n'y a aucune raison pour qu'il ne voyage pas jusqu'à la fin des temps. Si la génération actuelle sait peu de choses à son sujet, la suivante en saura encore moins, et Peter et son enfant n'auront plus aucune emprise sur ce monde." Dans le courant de la soirée, je racontai mon aventure dans Middle Street. "Ha !," dit l'un des membres de la compagnie, en souriant, "pensez-vous vraiment avoir vu Peter Rugg ? J'ai entendu mon grand-père parler de lui, comme s'il croyait sérieusement à sa propre histoire." "Monsieur," dis-je, "je vous prie de comparer l'histoire de M. Rugg racontée par votre grand-père à la mienne." "Peter Rugg, monsieur — si mon grand-père était digne de foi — vivait autrefois dans Middle Street, dans cette ville.

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Felt, "diverses histoires ont surgi autour de l'affaire Rugg, que je ne saurais dire si elles sont vraies ou fausses ; mais des choses plus étranges se sont produites de mon vivant, sans même qu'un journal en fasse mention." "Monsieur", dis-je, "Peter Rugg est vivant aujourd'hui. J'ai récemment vu Peter Rugg, ainsi que son enfant, son cheval et son fauteuil ; je vous prie donc de me raconter tout ce que vous savez ou avez entendu à son sujet."

" "Pourquoi, mon ami," dit James Felt, "Peter Rugg est aujourd'hui un homme vivant, je ne le nierai pas ; mais il est impossible que vous ayez vu Peter Rugg et son enfant, si vous parlez d'un petit enfant ; car Jenny Rugg, si elle est vivante, doit avoir au moins — laissez-moi voir — le massacre de Boston, 1770 — Jenny Rugg avait alors environ dix ans. Eh bien ! monsieur, Jenny Rugg, si elle est vivante, doit avoir plus de soixante ans. Que Peter Rugg soit vivant est hautement probable, car il n'avait que dix ans de plus que moi, et moi j'avais seulement quatre-vingts ans en mars dernier ; et j'ai autant de chances de vivre vingt ans de plus que n'importe quel autre homme. " Ici, je me rendis compte que M. Felt était atteint de sénilité, et je désespérai d'obtenir de lui quelque renseignement sur lequel je puisse compter. Je pris congé de Mme Croft et me rendis à mes chambres au Marlborough Hotel.

"Si Peter Rugg," pensai-je, "a voyagé depuis le massacre de Boston, il n'y a aucune raison pour qu'il ne voyage pas jusqu'à la fin des temps. Si la génération actuelle sait peu de choses à son sujet, la suivante en saura encore moins, et Peter et son enfant n'auront plus aucune emprise sur ce monde." Dans le courant de la soirée, je racontai mon aventure dans Middle Street. "Ha !," dit l'un des membres de la compagnie, en souriant, "pensez-vous vraiment avoir vu Peter Rugg ? J'ai entendu mon grand-père parler de lui, comme s'il croyait sérieusement à sa propre histoire." "Monsieur," dis-je, "je vous prie de comparer l'histoire de M. Rugg racontée par votre grand-père à la mienne." "Peter Rugg, monsieur — si mon grand-père était digne de foi — vivait autrefois dans Middle Street, dans cette ville.

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C'était un homme dans de confortables conditions, il avait une épouse et une fille, et il était généralement estimé pour sa vie saine et ses bonnes manières. Mais malheureusement, son tempérament était parfois totalement ingouvernable, et alors son langage était terrible. Dans ces accès de passion, s'il y avait une porte sur son chemin, il ne faisait jamais moins que de la briser d'un coup de pied. Il arrivait parfois qu'il se jette en arrière, les talons au-dessus de la tête, pour retomber sur ses pieds, en proférant des jurons en cercle ; et ainsi, en colère, il fut le premier à exécuter un salto mortale, et à faire ce que d'autres ont depuis appris à faire pour le plaisir et l'argent. On a vu une fois Rugg mordre un clou de dix pence en deux morceaux."

À cette époque, tout le monde, hommes et garçons, portait une perruque ; et Peter, dans ces moments de violente passion, devenait tellement profane que sa perruque se soulevait de sa tête. Certains disaient que c’était à cause de son langage terrible ; d’autres, plus philosophes, expliquaient que cela était dû à la dilatation de son cuir chevelu, car la passion violente, on le sait, fait gonfler les veines et agrandir la tête. Durant ces accès, Rugg n’avait aucun respect ni pour le ciel ni pour la terre. À part cette faiblesse, tout le monde s’accordait à dire que Rugg était un homme de bonne sorte ; car, lorsque ces accès passaient, personne n’était plus prompt à louer un tempérament placide que Peter. « Un matin, tard en automne, Rugg, assis dans son propre fauteuil, accompagné d’un beau grand cheval bai, prit sa fille et se rendit à Concord.

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C'était un homme dans de confortables conditions, il avait une épouse et une fille, et il était généralement estimé pour sa vie saine et ses bonnes manières. Mais malheureusement, son tempérament était parfois totalement ingouvernable, et alors son langage était terrible. Dans ces accès de passion, s'il y avait une porte sur son chemin, il ne faisait jamais moins que de la briser d'un coup de pied. Il arrivait parfois qu'il se jette en arrière, les talons au-dessus de la tête, pour retomber sur ses pieds, en proférant des jurons en cercle ; et ainsi, en colère, il fut le premier à exécuter un salto mortale, et à faire ce que d'autres ont depuis appris à faire pour le plaisir et l'argent. On a vu une fois Rugg mordre un clou de dix pence en deux morceaux."

À cette époque, tout le monde, hommes et garçons, portait une perruque ; et Peter, dans ces moments de violente passion, devenait tellement profane que sa perruque se soulevait de sa tête. Certains disaient que c’était à cause de son langage terrible ; d’autres, plus philosophes, expliquaient que cela était dû à la dilatation de son cuir chevelu, car la passion violente, on le sait, fait gonfler les veines et agrandir la tête. Durant ces accès, Rugg n’avait aucun respect ni pour le ciel ni pour la terre. À part cette faiblesse, tout le monde s’accordait à dire que Rugg était un homme de bonne sorte ; car, lorsque ces accès passaient, personne n’était plus prompt à louer un tempérament placide que Peter. « Un matin, tard en automne, Rugg, assis dans son propre fauteuil, accompagné d’un beau grand cheval bai, prit sa fille et se rendit à Concord.

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Au retour, une violente tempête le surprit. À la tombée de la nuit, il s’arrêta à Menotomy, aujourd’hui West Cambridge, à la porte d’un certain M. Cutter, un ami à lui, qui l’invita à passer la nuit sur place. Rugg refusant de s’arrêter, M. Cutter l’y incita vivement. « Pourquoi, M. Rugg, » dit Cutter, « la tempête vous submerge. La nuit est extrêmement sombre. Votre petite fille périra. Vous êtes assis dans un fauteuil ouvert, et la tempête s’intensifie. » « Que la tempête s’intensifie, » dit Rugg, en jurant avec effroi, « je rentrerai chez moi ce soir, malgré la dernière tempête, ou que je ne rentre jamais ! » À ces mots, il donna son fouet à son cheval fougueux et disparut en un instant. Mais Peter Rugg n’atteignit pas son domicile cette nuit-là, ni la suivante ; et, devenu un homme porté disparu, il ne put jamais être retrouvé au-delà de M.

Cutter est à Menotomy. « Pendant longtemps encore, chaque nuit sombre et orageuse, la femme de Peter Rugg avait l'impression d'entendre le craquement d'un fouet, le pas rapide d'un cheval et le bruit d'un chariot passant devant sa porte. Les voisins, eux aussi, entendaient ces mêmes bruits, et certains disaient qu'ils savaient que c'était le cheval de Rugg ; le bruit des pas sur le pavé leur était parfaitement familier. Cela se reproduisait si souvent qu'à la fin, les voisins surveillaient la situation avec des lanternes et voyaient le véritable Peter Rugg, avec son propre cheval, son fauteuil et l'enfant assis à ses côtés, passer directement devant sa propre porte, la tête tournée vers sa maison, et lui faisant tout son possible pour arrêter son cheval, mais en vain. » Le lendemain, les amis de Mme Rugg s'efforcèrent de retrouver son mari et son enfant.

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Au retour, une violente tempête le surprit. À la tombée de la nuit, il s’arrêta à Menotomy, aujourd’hui West Cambridge, à la porte d’un certain M. Cutter, un ami à lui, qui l’invita à passer la nuit sur place. Rugg refusant de s’arrêter, M. Cutter l’y incita vivement. « Pourquoi, M. Rugg, » dit Cutter, « la tempête vous submerge. La nuit est extrêmement sombre. Votre petite fille périra. Vous êtes assis dans un fauteuil ouvert, et la tempête s’intensifie. » « Que la tempête s’intensifie, » dit Rugg, en jurant avec effroi, « je rentrerai chez moi ce soir, malgré la dernière tempête, ou que je ne rentre jamais ! » À ces mots, il donna son fouet à son cheval fougueux et disparut en un instant. Mais Peter Rugg n’atteignit pas son domicile cette nuit-là, ni la suivante ; et, devenu un homme porté disparu, il ne put jamais être retrouvé au-delà de M.

»

Cutter est à Menotomy. « Pendant longtemps encore, chaque nuit sombre et orageuse, la femme de Peter Rugg avait l'impression d'entendre le craquement d'un fouet, le pas rapide d'un cheval et le bruit d'un chariot passant devant sa porte. Les voisins, eux aussi, entendaient ces mêmes bruits, et certains disaient qu'ils savaient que c'était le cheval de Rugg ; le bruit des pas sur le pavé leur était parfaitement familier. Cela se reproduisait si souvent qu'à la fin, les voisins surveillaient la situation avec des lanternes et voyaient le véritable Peter Rugg, avec son propre cheval, son fauteuil et l'enfant assis à ses côtés, passer directement devant sa propre porte, la tête tournée vers sa maison, et lui faisant tout son possible pour arrêter son cheval, mais en vain. » Le lendemain, les amis de Mme Rugg s'efforcèrent de retrouver son mari et son enfant.

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Ils enquêtèrent dans tous les tavernes et toutes les écuries de la ville ; mais il ne semblait pas que Rugg ait fait un quelconque arrêt à Boston. Personne, après que Rugg eut passé devant sa propre porte, ne pouvait donner de nouvelles de lui, bien que certains affirmaient que le bruit de ses pas et de son chariot sur les pavés faisait trembler les maisons des deux côtés de la rue. Et cela est crédible, si l'on admet que le cheval et le chariot de Rugg ont bien passé par là cette nuit-là ; car de nos jours, dans de nombreuses rues, le passage d'un camion chargé ou d'une équipe de chevaux fait trembler les maisons comme un séisme. Cependant, les voisins de Rugg n'ont jamais plus surveillé la situation. Certains considéraient tout cela comme une illusion et n'y pensaient plus. D'autres, d'un avis différent, secouaient la tête et ne disaient rien.

Ainsi, Rugg et son enfant, son cheval et son fauteuil furent bientôt oubliés ; et probablement beaucoup de gens du quartier n'entendirent jamais un mot à ce sujet. Il y avait en effet une rumeur selon laquelle Rugg avait été vu par la suite dans le Connecticut, entre Suffield et Hartford, traversant le pays à toute vitesse. Cela donna l'occasion aux amis de Rugg de mener de nouvelles enquêtes ; mais plus ils enquêtaient, plus ils étaient déconcertés. S'ils apprenaient un jour que Rugg se trouvait au Connecticut, le lendemain ils apprenaient qu'il faisait le tour des collines du New Hampshire ; et peu après, un homme dans un fauteuil, avec un petit enfant, répondant exactement à la description de Peter Rugg, serait aperçu dans le Rhode Island en train de demander son chemin vers Boston.

"Mais ce qui donna surtout un air de mystère à l'histoire de Peter Rugg, ce fut l'affaire du pont de Charleston. Le percepteur de péage affirmait que, parfois, pendant les nuits les plus sombres et les plus orageuses, quand rien ne pouvait être discerné, vers l'heure où Rugg disparaissait, un cheval et un chariot, faisant autant de bruit qu'une troupe, franchissaient le pont à minuit, au mépris total des péages. Cela se produisait si fréquemment que le percepteur de péage résolut de tenter une découverte.

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Ils enquêtèrent dans tous les tavernes et toutes les écuries de la ville ; mais il ne semblait pas que Rugg ait fait un quelconque arrêt à Boston. Personne, après que Rugg eut passé devant sa propre porte, ne pouvait donner de nouvelles de lui, bien que certains affirmaient que le bruit de ses pas et de son chariot sur les pavés faisait trembler les maisons des deux côtés de la rue. Et cela est crédible, si l'on admet que le cheval et le chariot de Rugg ont bien passé par là cette nuit-là ; car de nos jours, dans de nombreuses rues, le passage d'un camion chargé ou d'une équipe de chevaux fait trembler les maisons comme un séisme. Cependant, les voisins de Rugg n'ont jamais plus surveillé la situation. Certains considéraient tout cela comme une illusion et n'y pensaient plus. D'autres, d'un avis différent, secouaient la tête et ne disaient rien.

Ainsi, Rugg et son enfant, son cheval et son fauteuil furent bientôt oubliés ; et probablement beaucoup de gens du quartier n'entendirent jamais un mot à ce sujet. Il y avait en effet une rumeur selon laquelle Rugg avait été vu par la suite dans le Connecticut, entre Suffield et Hartford, traversant le pays à toute vitesse. Cela donna l'occasion aux amis de Rugg de mener de nouvelles enquêtes ; mais plus ils enquêtaient, plus ils étaient déconcertés. S'ils apprenaient un jour que Rugg se trouvait au Connecticut, le lendemain ils apprenaient qu'il faisait le tour des collines du New Hampshire ; et peu après, un homme dans un fauteuil, avec un petit enfant, répondant exactement à la description de Peter Rugg, serait aperçu dans le Rhode Island en train de demander son chemin vers Boston.

"Mais ce qui donna surtout un air de mystère à l'histoire de Peter Rugg, ce fut l'affaire du pont de Charleston. Le percepteur de péage affirmait que, parfois, pendant les nuits les plus sombres et les plus orageuses, quand rien ne pouvait être discerné, vers l'heure où Rugg disparaissait, un cheval et un chariot, faisant autant de bruit qu'une troupe, franchissaient le pont à minuit, au mépris total des péages. Cela se produisait si fréquemment que le percepteur de péage résolut de tenter une découverte.

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Peu après, à l'heure habituelle, ce qui semblait être le même cheval et le même chariot approchèrent du pont en provenance de la place de Charlestown. Le percepteur de péage, prêt, prit position aussi près du milieu du pont qu'il osait, avec un grand tabouret à trois pieds dans sa main ; au moment où la silhouette passa, il lança le tabouret sur le cheval, mais n'entendit rien d'autre que le bruit du tabouret qui bondissait sur le pont. Le lendemain, le percepteur de péage affirma que le tabouret avait traversé directement le corps du cheval, et il persista dans cette conviction jusqu'à la fin de ses jours. Que Peter Rugg, ou qui que ce soit, ait jamais de nouveau franchi ce pont, le percepteur de péage ne le dirait jamais ; et, interrogé à ce sujet, il semblait désireux de laisser tomber le sujet. Et ainsi, Peter Rugg et son enfant, son cheval et son chariot restent un mystère jusqu'à ce jour."

Monsieur, voilà tout ce que j'ai pu apprendre sur Peter Rugg à Boston.

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Peu après, à l'heure habituelle, ce qui semblait être le même cheval et le même chariot approchèrent du pont en provenance de la place de Charlestown. Le percepteur de péage, prêt, prit position aussi près du milieu du pont qu'il osait, avec un grand tabouret à trois pieds dans sa main ; au moment où la silhouette passa, il lança le tabouret sur le cheval, mais n'entendit rien d'autre que le bruit du tabouret qui bondissait sur le pont. Le lendemain, le percepteur de péage affirma que le tabouret avait traversé directement le corps du cheval, et il persista dans cette conviction jusqu'à la fin de ses jours. Que Peter Rugg, ou qui que ce soit, ait jamais de nouveau franchi ce pont, le percepteur de péage ne le dirait jamais ; et, interrogé à ce sujet, il semblait désireux de laisser tomber le sujet. Et ainsi, Peter Rugg et son enfant, son cheval et son chariot restent un mystère jusqu'à ce jour."

Monsieur, voilà tout ce que j'ai pu apprendre sur Peter Rugg à Boston.

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