GARM — Eine Geisel

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Eines Nachts vor langer Zeit fuhr ich zu einem indischen Militärstützpunkt namens Mian Mir, um Amateurtheateraufführungen anzusehen. Als wir hinter den Infanteriebaracken vorbeifuhren, rannte ein Soldat – seine Mütze über ein Auge gezogen – vor die Pferde und schrie, er sei ein gefährlicher Straßenräuber. Tatsächlich war er ein Freund von mir, also sagte ich ihm, er solle nach Hause gehen, bevor ihn jemand erwischt.

Doch er stolperte und fiel unter die Karrenstange. Ich hörte Stimmen von Militärwachen, die jemanden suchten, also überredeten der Fahrer und ich ihn rasch in die Karre, fuhren mit hoher Geschwindigkeit nach Hause, zogen ihm die Kleidung aus und legten ihn ins Bett. Am nächsten Morgen wachte er mit Kopfschmerzen und tiefem Schamgefühl auf. Nachdem seine Uniform gereinigt und getrocknet war und er rasiert und gepflegt war, fuhr ich ihn mit seinem Arm in einer feinen weißen Schlinge zurück zur Kaserne und berichtete, ich hätte ihn versehentlich überfahren. I erzählte diese Geschichte nicht seinem Sergeant – einem feindseligen und misstrauischen Mann – sondern seinem Leutnant, der uns nicht so gut kannte.

Drei Tage später kam mein Freund zu Besuch.

An seinen Fersen schleckte und schmuste einer der schönsten Bullterrier, die ich je gesehen hatte – von der altmodischen Rasse, zu zwei Dritteln Bull und zu einem Drittel Terrier. Er war reinweiß, mit einem haselfarbenen Sattel genau hinter dem Nacken und einem haselfarbenen Diamantmuster an der Basis seines dünnen, geschmeidigen Schwanzes. Ich hatte ihn schon seit mehr als einem Jahr aus der Ferne bewundert. Vixen, meine eigene Foxterrier-Hündin, kannte ihn auch, fand ihn aber nicht besonders sympathisch.

„Er ist für dich“, sagte mein Freund, obwohl er nicht so aussah, als ob er sich gerne von ihm trennen würde.

„Unsinn! Dieser Hund ist mehr wert als die meisten Menschen, Stanley“, sagte ich.

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„Er ist das und noch mehr. Achtung!“ Der Hund erhob sich auf seine Hinterbeine und blieb eine volle Minute aufrecht stehen. „Blick nach rechts!“ Er setzte sich auf die Hinterpfoten und drehte den Kopf scharf nach rechts. Auf ein Zeichen erhob er sich und bellte dreimal. Dann schüttelte er mit seiner rechten Pfote die Hand und sprang leicht auf meine Schulter. Dort formte er sich zu einer Krawatte, schlaff und leblos, die auf beiden Seiten meines Halses herunterhing. Mir wurde gesagt, ich solle ihn aufheben und in die Luft werfen. Er fiel mit einem Gebrüll zu Boden und hob ein Bein hoch.

„Das ist Teil des Tricks“, sagte sein Besitzer. „Du wirst jetzt sterben. Grabe dir dein kleines Grab und schließe dein kleines Auge.“

Der Hund humpelte an den Rand des Gartens, grub ein Loch und legte sich hinein. Als ihm gesagt wurde, er sei geheilt, sprang er heraus, wedelte mit dem Schwanz und heulte um Beifall. Man ließ ihn ein halbes Dutzend weiterer Tricks vorführen – er zeigte, wie er einen Menschen sicher festhielt (ich war dieser Mensch, und er saß vor mir, die Zähne freiliegend, bereit, loszuspringen) und wie er auf Kommando mit dem Fressen aufhörte. Gerade als ich damit fertig war, ihn zu loben, machte mein Freund eine Geste, die den Hund wie gelähmt stillstehen ließ; er nahm ein Stück blaugerändertes Papier aus seinem Helm, reichte es mir und rannte weg, während der Hund ihm nachsah und heulte. Ich las:

„SIR – Ich gebe Ihnen den Hund wegen dessen, wovon Sie mich gerettet haben. Er ist der Beste, den ich kenne, denn ich habe ihn selbst gezüchtet, und er ist so gut wie ein Mensch. Bitte geben Sie ihm nicht zu viel zu essen, und bitte geben Sie ihn mir nicht zurück, denn ich werde ihn nicht nehmen, wenn Sie ihn behalten. Bitte versuchen Sie also nicht, ihn mir wiederzugeben. Ich habe seinen Namen zurückgehalten, damit Sie ihn wie immer nennen können und er antworten wird, aber bitte geben Sie ihn nicht zurück. Er kann einen Menschen so leicht töten wie alles andere, aber bitte geben sie ihm nicht zu viel Fleisch. Er versteht die Stimmung eines Menschen, noch bevor dieser sie selbst erkennt.“

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Vixen schloss sich mit ihrem schrillen, kleinen Gebell mitfühlend dem verzweifelten Schreien des Bullterriers an. Ich war verärgert, denn ich wusste, dass ein Mensch, der Hunde mag, eine Sache ist, aber ein Mensch, der wirklich einen einzigen Hund liebt, eine ganz andere. Hunde sind bestenfalls verkommene Vagabunden, die sich selbst kratzen, sich mit Dreck ernähren und nach dem Gesetz des Mose und Mohammed unrein sind. Aber ein Hund, mit dem man mindestens sechs Monate im Jahr allein lebt – ein freies Wesen, das durch Liebe so eng an einen gebunden ist, dass es ohne einen nicht rührt oder sich bewegt; eine geduldige, gemessene, humorvolle, weise Seele, die die Stimmung eines Menschen erkennt, noch bevor dieser sie selbst erkennt – ist nach keiner Regelung ein Hund.

Ich hatte Vixen, die für mich alles auf der Welt bedeutete, und ich fühlte, was mein Freund wohl empfunden haben musste, als man ihm das Herz ausriss und es in meinem Garten zurückließ. Der Hund verstand jedoch deutlich genug, dass ich sein Herr war, und folgte dem Soldaten nicht. Sobald er wieder atmen konnte, kümmerten wir uns besonders um ihn. Vixen, vor Eifersucht stürmend, stürzte sich auf ihn. Wäre sie ein Rüde gewesen, hätte er wohl einen Kampf genossen, doch er sah nur besorgt aus, als sie seine dicken, eisernen Seiten zerfleischte. Er legte seinen schweren Kopf auf mein Knie und heulte erneut auf. Ich hatte vor, an jenem Abend im Club zu essen, doch als die Dunkelheit hereinbrach – und der Hund durch das leere Haus schnüffelte wie ein Kind, das sich von einem Weinkrampf erholt –, spürte ich, dass ich ihn nicht allein seinen ersten Abend leiden lassen konnte.

Also aßen wir zu Hause, Vixen auf der einen Seite und der Fremde auf der anderen. Sie beobachtete jeden Bissen, den er zu sich nahm, und äußerte ihre Meinung zu seinen Tischmanieren, die tatsächlich viel besser waren als ihre eigenen.

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Es war Vixens Gewohnheit, bis die Hitze einbrach, auf meinem Bett zu schlafen, ihr Kopf auf dem Kissen wie bei einem Christen. Morgens stellte ich immer fest, dass das kleine Ding ihre Füße gegen die Wand gedrückt und mich bis an den äußersten Rand des Bettes gedrängt hatte. An jenem Abend eilte sie zielgerichtet ins Bett, jedes Haar zu Berge, ein Auge auf den Fremden gerichtet, der auf eine Matte gesunken war, hilflos und hoffnungslos, alle vier Füße gespreizt, schwer seufzend. Sie legte ihren Kopf mehrmals auf das Kissen, um ihre kleinen Manieren zu zeigen, und begann dann ihr übliches, jammerliches Gejammere vor dem Schlaf. Der Fremde schlich leise in meine Richtung. Ich streckte meine Hand aus, und er leckte sie. Sofort befand sich mein Handgelenk zwischen Vixens Zähnen, und ihr warnendes Knurren sagte deutlich: Wenn ich dem Fremden weitere Beachtung schenke, wird sie beißen.

Ich packte sie mit der linken Hand am Hinterkopf, schüttelte sie heftig und sagte: „Vixen, wenn du das noch einmal machst, landest du auf der Veranda. Denk daran!“ Sie verstand es vollkommen, aber sobald ich sie losließ, knabberte sie wieder an meinem rechten Handgelenk, die Ohren nach hinten und der Körper flach gedrückt, bereit zu beißen. Der große Hund wedelte mit dem Schwanz auf dem Boden – ein bescheidenes, versöhnliches Zeichen. Ich packte Vixen ein zweites Mal, hob sie wie ein Kaninchen aus dem Bett (sie hasste das und schrie) und setzte sie, wie versprochen, draußen auf der Veranda zusammen mit den Fledermäusen und im Mondlicht ab. Sie heulte. Dann benutzte sie grobe Sprache – nicht gegen mich, sondern gegen den Bullterrier – bis sie vor Erschöpfung hustete. Danach lief sie um das Haus herum und probierte jede Tür aus. Sie ging zu den Ställen und bellte, als ob jemand die Pferde stehlen würde – ein alter Trick von ihr.

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Schließlich kehrte sie zurück, und ihr schnaufendes Gejammere sagte: „Ich werde brav sein! Lass mich rein, und ich werde brav sein!“ Ich ließ sie herein, und sie flog zu ihrem Kissen. Als sie endlich ruhig war, flüsterte ich dem anderen Hund zu: „Du kannst am Fußende des Bettes liegen.“ Der Bullterrier sprang sofort auf. Obwohl ich spürte, wie Vixen vor Wut zitterte, wusste sie, dass es besser war, nicht zu protestieren. So schliefen wir bis zum Morgen.

Sie frühstückten mit mir, Bissen für Bissen, bis das Pferd kam und wir zum Reiten aufbrachen. Ich glaube nicht, dass der Bullterrier jemals zuvor einem Pferd gefolgt war. Er war wild vor Aufregung, während Vixen, wie immer, geschrien und herumgeflitzt ist und die Führung der Prozession übernommen hatte. In der Nähe eines Dorfes, das wir normalerweise mit Vorsicht passierten, weil sich dort alle gelben Pariah-Hunde des Ortes versammelten. Es waren halbwilde, hungernde Bestien – völlige Feiglinge, aber wenn sich neun oder zehn von ihnen versammeln, können sie einen englischen Hund überfallen und töten. Ich hatte eine Peitsche mit einem langen Schaft für sie dabei. An jenem Morgen griffen sie Vixen an, die sich vielleicht absichtlich aus dem Schatten meines Pferdes herausbewegt hatte. Der Bullterrier trabte im Staub fünfzig Meter dahinterher, rollte beim Laufen und lächelte, wie es Bullterrier eben tun.

Ich hörte Vixen schreien; ein halbes Dutzend Streuner umzingelten sie.

Ein weißer Schimmer tauchte hinter mir auf; eine Staubwolke erhob sich in der Nähe von Vixen. Als sich der Staub legte, sah ich einen großen Paria mit gebrochenem Rücken und den Bullen, der einen anderen zu Boden riss. Vixen zog sich in den Schutz meiner Peitsche zurück, und der Bullen trabte zurück, lächelnder als je zuvor, bedeckt mit dem Blut seiner Feinde.

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Das entschied mich dazu, ihn „Garm von der blutigen Brust“ zu nennen – ein großer Mann seiner Zeit –, oder kurz „Garm“. Vorbeugend sagte ich ihm, wie er nun vorläufig heißen würde. Er blickte auf, als ich es wiederholte, und rannte dann davon. Ich rief: „Garm!“ Er blieb stehen, rannte zurück und kam, um meinen Willen zu erfragen. Da sah ich, dass mein Soldatfreund recht hatte – dieser Hund verstand mehr als ein Mensch und war mehr wert als ein Mensch. Am Ende der Fahrt gab ich einen Befehl, den Vixen kannte und hasste: „Geh weg und wasch dich!“ Garm verstand einen Teil davon, und Vixen deutete den Rest. Die beiden trabten feierlich zusammen weg. Als ich die hintere Veranda erreichte, war Vixen schneeweiß gewaschen worden und sehr stolz auf sich. Doch der Hundejunge wollte Garm nicht berühren, es sei denn, ich wäre dabei. Also wartete ich, während er geschrubbt wurde.

Garm, mit Seife, die auf seinem breiten Kopf schäumte, sah mich an, um sicherzugehen, dass dies das war, was ich von ihm erwartete. Er wusste, dass der Hundejunge nur Befehle ausführte.

„Ein andermal“, sagte ich zum Hundejungen, „wirst du den großen Hund zusammen mit Vixen waschen, wenn ich sie nach Hause schicke.“

„Weiß er es?“, fragte der Junge, der Hunde verstand.

„Garm“, sagte ich, „ein andermal wirst du zusammen mit Vixen gewaschen werden.“ Ich wusste, dass er es verstand. Und tatsächlich, beim nächsten Waschtag, als Vixen unter mein Bett floh, starrte Garm den zweifelnden Jungen an, ging dann zu dem Ort, an dem er zuvor gewaschen worden war, und blieb starr in der Wanne stehen.

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Die langen Tage in meinem Büro forderten einen schweren Tribut von ihm. Wir drei fuhren jeden Morgen um halb neun los und kehrten um sechs Uhr oder später zurück. Vixen, die die Routine kannte, schlief unter meinem Tisch, doch die Enge nagte an Garms Seele. Oft saß er auf der Veranda und blickte auf die Mall hinaus, und ich wusste, was er erwartete. Manchmal marschierte eine Kompanie Soldaten in Richtung des Forts, und Garm lief hinaus, um sie zu inspizieren. Oder ein Offizier in Uniform betrat das Büro, und es war ergreifend, Garms Begrüßung der Uniform zu sehen – nicht des Mannes. Er sprang auf ihn zu, schnüffelte und bellte vor Freude, dann rannte er zur Tür und zurück.

Eines Nachmittags hörte ich ihn mit voller Kehle bellen – ein Ton, den ich noch nie zuvor gehört hatte –, und er verschwand. Als ich am Ende des Tages in meinen Garten fuhr, kletterte ein Soldat in weißer Uniform über die Mauer am anderen Ende, und Garm, der mich dort traf, war ein fröhlicher Hund. Das wiederholte sich zwei- oder dreimal pro Woche über einen Monat lang.

Ich tat so, als würde ich es nicht bemerken, doch Garm und Vixen wussten es beide. Garm schlich gegen vier Uhr aus dem Büro weg, als wolle er die Landschaft betrachten; er bewegte sich so leise, dass ich es ohne Vixen nicht bemerkt hätte. Die eifersüchtige kleine Hündin unter dem Tisch schnüffelte und schnaubte, gerade laut genug, um mich zu warnen. Garm konnte vierzigmal am Tag weggehen, und Vixen rührte sich nicht, doch wenn er sich schleichend aufmachte, um seinen wahren Herrn in meinem Garten zu treffen, sagte sie es mir in ihrer eigenen Sprache. Das war das einzige Zeichen, dass Garm nicht ganz zu unserer Familie gehörte. Sie waren die besten Freunde, doch Vixen machte deutlich, dass ich nie vergessen sollte: Garm liebte mich nicht so, wie sie es tat. Das hatte ich nie erwartet.

Der Hund war nicht mein – konnte es auch nie sein –, und ich wusste, dass er ebenso unglücklich war wie sein Herr, der jeden Tag acht Meilen ging, um ihn zu sehen. Ich spürte: Je eher sie wieder zusammengebracht würden, desto besser für alle.

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Eines Nachmittags schickte ich Vixen allein im Hundewagen nach Hause (Garm war bereits weg) und ritt zum Kasernengelände, um einen anderen Freund zu treffen: einen irischen Soldaten, der dem Hundebesitzer nahestand. Ich erklärte die ganze Situation. „Stanley sitzt in meinem Garten und weint über seinen Hund. Warum nimmt er ihn nicht wieder mit? Sie sind beide unglücklich.“

„Unglücklich! Der kleine Mann hat keinen Sinn mehr für die Dinge. Aber das ist sein Schicksal.“

„Welches Schicksal? Er reist jede Woche fünfzig Meilen, um den Brute zu sehen, und tut so, als würde er mich nicht bemerken, wenn wir uns auf der Straße begegnen. Ich bin genauso unglücklich wie er. Zwing ihn, den Hund zurückzugeben.“

„Das ist die Buße, die er sich auferlegt hat. Nachdem du ihn in jener verhängnisvollen Nacht überfahren hattest, als er betrunken war, scherzte ich, dass er Buße tun müsse, wenn er Katholik wäre. Mit dieser Idee und einem Fieberanfall ging er weg, und nichts brachte ihn dazu, dir den Hund nicht als Geisel zu geben.“

„Geisel für was? Ich will keine Geiseln von Stanley.“

„Für sein gutes Benehmen. Er hält sich jetzt fern von Alkohol, denn es macht keinen Spaß, mit ihm zusammen zu sein.“

„Hat er das Gelübde abgelegt?“

„Wäre es nur das, ich würde mir keine Sorgen machen. Man kann das Gelübde für drei Monate hin und her verschieben. Er sagt, er werde den Hund nie wiedersehen, und so – darauf kannst du wetten – wird er für immer auf dem rechten Weg bleiben. Kennst du seine Anfälle? Nun, das ist einer davon. Wie nimmt der Hund das auf?“

„Wie ein Mann. Er ist der beste Hund in Indien. Kannst du nicht dafür sorgen, dass Stanley ihn zurücknimmt?“

„Ich kann nicht mehr tun, als ich getan habe. Aber du kennst seine Anfälle. Er leistet nur seine Buße. Was wird er tun, wenn er in die Hügel geht? Der Arzt hat ihn auf die Liste gesetzt.“

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In Indien ist es üblich, eine bestimmte Anzahl von Kranken aus jedem Regiment in die Bergstationen zu schicken, um die heiße Jahreszeit zu verbringen. Obwohl die Männer die Kühle und den Komfort genießen, vermissen sie das Zusammenleben in den Kasernen und versuchen, früh zurückzukehren. Diese Maßnahme würde die Situation zu einem Höhepunkt bringen, also verließ ich den Iren mit der Hoffnung, obwohl er mir nachrief: „Er wird den Hund nicht nehmen, Sir. Darauf kannst du deinen Monatslohn wetten. Du kennst seine Anfälle.“ Ich habe nie vorgegeben, Private Ortheris zu verstehen, also tat ich das Nächstbeste – ich ließ ihn in Ruhe.

Diesen Sommer wurden die Invaliden aus dem Regiment meines Freundes frühzeitig in die Hügel verlegt, da die Ärzte glaubten, das Marschieren in der kühlen Luft würde ihnen guttun. Ihre Route führte nach Süden zu einem Ort namens Umballa und dann nach Osten in die Hügel in Richtung Kasauli, Dugshai oder Subathoo. Ich speiste am Abend vor ihrer Abreise mit den Offizieren – sie sollten morgens um fünf Uhr aufbrechen. Um Mitternacht fuhr ich in meinen Garten und überraschte dort eine weiße Gestalt, die über die Mauer kletterte.

„Dieser Mann“, sagte mein Butler, „ist seit neun Uhr hier und spricht mit diesem Hund. Er ist völlig verrückt.“

„Warum haben Sie ihm nicht gesagt, er solle weggehen?“

„Ich habe ihm nicht gesagt, er solle weggehen, weil er schon viele Male zuvor hier war und weil der Hundeboy mir gesagt hatte, wenn ich es täte, würde dieser große Hund mich töten. Er wollte nicht mit dem Schutzmann der Armen sprechen und hat weder um Essen noch um Trinken gebeten.“

„Kadir Buksh“, sagte ich, „das war gut so, denn der Hund hätte dich ganz sicher getötet. Aber ich glaube nicht, dass der weiße Soldat noch einmal kommen wird.“

Garm schlief in jener Nacht schlecht und jammerte in seinen Träumen. Einmal sprang er mit einem klaren, hellen Bellen auf, und ich hörte, wie sein Schwanz wedelte, bis er aufwachte; das Bellen ging dann in ein Heulen über. Er hatte geträumt, er sei wieder bei seinem Herrn. Ich hätte fast geweint. Es war alles Stanleys dumme Schuld.

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Der erste Halt der Invaliden lag mehrere Meilen von ihren Kasernen an der Straße nach Amritsar entfernt, zehn Meilen von meinem Haus. Zufällig fuhr einer der Offiziere zurück, um im Club ein gutes Abendessen zu genießen (die Verpflegung auf dem Marsch ist immer schlecht), und ich traf ihn dort. Er war ein enger Freund, und ich wusste, dass er Hunde wirklich liebte. Sein Haustier war ein großer, dicker Retriever, der wegen seiner Gesundheit in die Hügel geschickt wurde; selbst im April keuchte und stöhnte das runde, braune Tier auf der Veranda, als würde es gleich explodieren.

„Es ist erstaunlich“, sagte der Offizier, „welche Ausreden diese Invaliden sich ausdenken, um in die Kasernen zurückzukehren. Ein Mann aus meiner Kompanie hat um Erlaubnis gebeten, in die Kaserne zurückzukehren, um eine Schuld zu begleichen, die er vergessen hatte. Ich fand das so amüsant, dass ich ihn gehen ließ, und er trabte in einer Ekka davon, so zufrieden wie Punch. Zehn Meilen, um eine Schuld zu begleichen! Ich frage mich, was es wirklich war.“

„Wenn Sie mich nach Hause fahren, glaube ich, dass ich es Ihnen zeigen kann“, sagte ich.

Also fuhr er mich mit seinem Hundewagen und dem Retriever zu meinem Haus, und auf dem Weg erzählte ich ihm Garms Geschichte.

„Ich habe mich gefragt, wo dieser Brute wohl hingegangen war. Er ist der beste Hund im Regiment“, sagte mein Freund. „Ich habe dem Kerlchen vor einem Monat zwanzig Rupien dafür angeboten. Aber er ist, wie Sie sagen, eine Geisel für Stanleys gutes Benehmen? Stanley ist einer meiner besten Männer, wenn er will. “

„Das ist der Grund“, sagte ich. „Ein zweitklassiger Mann hätte die Dinge nicht so zu Herzen genommen.“

Wir fuhren ruhig bis an das Ende des Gartens und schleichen um das Haus herum. In der Nähe der Mauer, zwischen Tamariskenbäumen, befand sich ein Platz, wo Garm seine Knochen aufbewahrte, und selbst Vixen war es verboten, dort zu sitzen. Im hellen indischen Mondlicht sah ich eine weiße Uniform über dem Hund gebeugt.

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„Auf Wiedersehen, alter Freund“, hörten wir Stanley sagen. „Um Gottes willen, lass dich nicht von irgendeinem erbärmlichen Straßenhund beißen und verrückt werden. Aber du kannst auf dich aufpassen, alter Freund. Du betrinkst dich nicht und rennst nicht herum und schlägst deine Freunde. Du nimmst deine Knochen und isst dein Keks, und du tötest deinen Feind wie ein Gentleman. Ich gehe weg – bell nicht – ich gehe nach Kasauli, wo ich dich nie wiedersehen werde.“

Ich konnte hören, wie er Garms Nase festhielt, während der Hund sie zu den Sternen hob. „Du bleibst hier und bist brav, und ich gehe weg und versuche, brav zu sein, und ich weiß nicht, wie ich dich verlassen soll. Ich weiß es nicht –“

„Ich finde das verdammt albern“, sagte der Offizier und klopfte seinem dummen, alten Retriever auf die Schulter. Er rief den Soldaten zu, der auf die Beine sprang, vorwärts marschierte und salutierte.

„Bist du hier?“, sagte der Offizier und wandte sich ab.

„Ja, Sir, aber ich gehe gerade zurück.“

„Ich werde um elf Uhr in meinem Wagen abreisen. Du kommst mit mir. Ich kann nicht zulassen, dass kranke Männer herumlaufen. Melde dich um elf Uhr bei mir hier.“

Wir gingen ohne viel zu sagen hinein, aber der Offizier murmelte etwas und zog dem Retriever die Ohren. Dieser Hund war ein schändliches, übergewichtiges Wrack. Als er zum Essen in meine Küche wackelte, kam mir eine geniale Idee.

Um elf Uhr war der Hund des Offiziers nirgends zu finden, und sein Besitzer machte einen großen Aufruhr, indem er meinen Garten eine halbe Stunde lang abrief und durchsuchte. Da sagte ich: „Er wird morgen ganz sicher auftauchen. Schicken Sie einen Mann mit der Eisenbahn, und ich werde das Tier finden und es zurückbringen.“

„Tier?“, sagte der Offizier. „Ich schätze diesen Hund mehr als jeden anderen Menschen, den ich kenne. Für Sie ist das leicht zu sagen – Ihr Hund ist hier.“ In der Tat lag Vixen unter meinen Füßen, und wäre sie verschwunden, wären Futter und Lohn bis zu ihrer Rückkehr eingestellt worden. Manche Menschen entwickeln eine Zuneigung zu Hunden, die nicht einmal einen Hieb mit der Peitsche wert sind. Mein Freund musste schließlich mit Stanley auf dem Rücksitz wegfahren.

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Da sagte der Hundeboy zu mir: „Was für ein Tier ist der Hund von Bullen Sahib? Schauen Sie ihn sich an!“

Ich ging zur Hütte des Jungen, und dort lag der fette, alte Halunken, an eine Matte gekettet. Er muss den Ruf seines Herrn zwanzig Minuten lang gehört haben, doch er hatte nicht versucht, sich zu befreien. „Er hat kein Gesicht“, sagte der Hundeboy verächtlich. „Er ist ein Spaniel. Er hat nicht einmal versucht, das Tuch von seinem Maul zu nehmen, als sein Herr ihn rief. Vixen-baba wäre durch das Fenster gesprungen, und dieser Große Hund hätte mich mit seinem gezäumten Maul getötet. Es gibt viele Arten von Hunden.“

Am nächsten Abend tauchte niemand sonst auf als Stanley. Der Offizier hatte ihn mit einem Brief vierzehn Meilen mit der Eisenbahn zurückgeschickt, in dem er mich anflehte, den Retriever zurückzugeben, falls er gefunden würde, oder großzügige Belohnungen auszusetzen. Der letzte Zug fuhr um halb elf ab, und Stanley blieb bis zehn Uhr und unterhielt sich mit Garm. Ich argumentierte, flehte und drohte sogar, den Bullterrier zu erschießen, doch der kleine Mann blieb so standhaft wie ein Fels, obwohl ich ihm ein gutes Abendessen gab. Garm wusste, dass dies ihr letztes Treffen war, und folgte Stanley wie ein Schatten. Der Retriever sagte kein Wort, sondern leckte sich die Lippen und wackelte ohne auch nur ein „Danke“ an den angewiderten Hundeboy ab.

Nach jenem letzten Treffen fühlte ich mich so elend wie Garm, der die ganze Nacht über im Schlaf stöhnte. Im Büro hatte er sich einen Platz unter dem Tisch in der Nähe von Vixen gesucht und lag dort, bis es Zeit war, nach Hause zu gehen. Kein Rennen mehr zur Veranda, keine geheimen Treffen mehr. Mit zunehmender Hitze war es den Hunden verboten, neben dem Karren herzulaufen; stattdessen saßen sie neben mir auf dem Sitz – Vixen mit dem Kopf unter meinem linken Arm, Garm am linken Handlauf.

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Vixen war mit dieser Routine bestens zurechtgekommen und meldete jeden Verkehr mit ihrem schrillen Bellen – Ochsenkarren, Kamele, gezügelte Ponys – und bewahrte ihre Würde, wenn sie an niedrigen Freunden vorbeilief. Andere Hunde antworteten auf ihr Gebell, und Ochsenkarrenlenker grinsten und machten Platz. Aber Garm kümmerte sich um nichts davon. Seine großen Augen starrten in den Horizont, sein Maul war geschlossen. Ein weiterer Hund im Büro, Bob der Bibliothekar, gehörte meinem Chef. Er war ein gutmeinender Idiot, der zwischen den Bücherregalen imaginäre Ratten jagte. Er lud Garm dazu ein, mitzumachen, doch Garm ignorierte ihn und krümmte sich zusammen, sodass Bob hinter ihm weinte und nicht beachtet wurde. In jenen Tagen war das Büro so fröhlich wie ein Grab.

Nur einmal sah ich Garm zufrieden mit seiner Umgebung. An einem Sonntagmorgen war er mit Vixen ohne Erlaubnis spazieren gegangen, als ein junger Artillerist versuchte, sie beide zu stehlen. Vixen, die wusste, dass man von Soldaten kein Essen annehmen durfte, trabte mit einem Stück Hammelfleisch nach Hause, legte es auf die Veranda und sah mich an, um meine Zustimmung zu bekommen. Ich fragte, wo Garm sei, und sie rannte voraus, um es mir zu zeigen. Etwa eine Meile weiter die Straße hinauf fanden wir den Artilleristen starr auf einem Brückengewölbe sitzen, mit einem fetten Taschentuch auf den Knien. Garm stand vor ihm und sah zufrieden aus. Immer wenn der Mann sich bewegte, zeigte Garm schweigend seine Zähne. Ein gebrochenes Seil hing an seinem Halsband; die andere Hälfte hielt der Mann in der Hand.

Er erklärte, die Augen starr nach vorne gerichtet, dass er diesen Hund getroffen und ihn ins Fort bringen würde, um ihn als Streuner töten zu lassen.

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Ich sagte, Garm wirke auf mich nicht wie ein Streuner, aber er könne ihn mitnehmen, wenn er wollte. Er sagte, das sei ihm egal. Ich sagte ihm, er solle allein gehen. Er weigerte sich und sagte, er würde meinem Rat folgen, sobald ich den Hund zurückrufe. Ich befahl Garm, ihn zum Fort zu begleiten, und Garm marschierte ihn feierlich zum Tor – eine Strecke von anderthalb Meilen in der heißen Sonne. Ich erzählte dem Wachmann, was geschehen war, doch der junge Mann war wütender, als nötig war; sie lachten. Mehrere Regimenter, so hörte ich, hatten zuvor versucht, Garm zu stehlen.

In jenem Monat begann das heiße Wetter wirklich. Die Hunde schliefen im Badezimmer auf den kühlen Ziegeln. Jeden Morgen, sobald meine Badewanne gefüllt war, sprangen sie hinein, und der Mann musste sie für sie wieder füllen. Als ich eine kleine Badewanne vorschlug, lachte der Mann: „Nein, das ist nicht ihre Gewohnheit. Sie würden es nicht verstehen. Außerdem gibt ihnen die große Badewanne mehr Platz.“

Die Punkah-Träger lernten Garm gut kennen. Er bemerkte, dass ich rief, sobald der Ventilator angehalten hatte, und wenn der Träger schlief, weckte ich ihn. Garm lernte, in der Luftströmung zu liegen, und wenn der Ventilator angehalten hatte, knurrte er, starrte auf das Seil, und wenn das den Mann nicht weckte – was meistens der Fall war –, ging er auf Zehenspitzen zu ihm und flüsterte ihm ins Ohr. Vixen machte diesen Zusammenhang nie, also bescherte mir Garm viele Stunden kühlen Schlafes. Doch er war völlig unglücklich und hing so eng an mir, dass andere es bemerkten und beneideten. Wenn ich das Zimmer wechselte, folgte er mir; wenn ich das Schreiben unterbrach, lag sein Kopf in meiner Hand; wenn ich mich im Bett umdrehte, war er an meiner Seite.

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Als ich mit ihm zusammenlebte, bemerkte ich nicht, wie dünn er geworden war, bis ein Mann im Club sagte: „Ihr Hund wird in einer Woche sterben. Er ist nur noch ein Schatten.“ Ich gab ihm Eisenpräparate und Chinin, was er hasste. Er verlor den Appetit, und selbst wenn ich Vixen sein Abendessen fressen ließ, rührte ihn das nicht auf. Wir beriefen eine Konsultation mit der besten Ärztin der Gegend – einer Ärztin, die Ehefrauen von Königen heilte – und dem stellvertretenden Generalinspektor des Veterinärdienstes Indiens ein. Sie untersuchten ihn, und ich erzählte ihnen seine Geschichte. Garm lag auf einem Sofa und leckte meine Hand.

„Er stirbt an gebrochenem Herzen“, sagte die Ärztin.

„Bei meinem Wort“, sagte der stellvertretende Generalinspektor, „ich glaube, Frau Macrae hat völlig recht.“

Die Ärztin schrieb ein Rezept, und der Veterinärbeamte überprüfte es auf korrekte Dosierungen für Hunde – das erste Mal, dass unser Arzt zuließ, dass sein Rezept bearbeitet wurde. Das starke Tonikum brachte ihn für eine Woche wieder auf die Beine, doch dann verfiel er wieder. Ich bat einen Freund, ihn in die Hügel zu bringen, aber als die Kutsche kam, verstand Garm, was vor sich ging. Seine Haare standen zu Berge; er saß vor mir und knurrte – das schrecklichste Geräusch, das ich jemals von einem Hund gehört habe. Ich schrie meinem Freund zu, sofort zu gehen, und sobald die Kutsche weg war, legte Garm seinen Kopf auf mein Knie und jammerte. So kannte ich seine Antwort, und ich machte mich daran, Stanleys Adresse in den Hügeln zu finden.

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Mein eigener Urlaub kam Ende August. Mein Chef und Bob waren bereits weg, also zählte ich die Tage auf einem Kalender, den ich neben meinem Bett aufgehängt hatte. Vixen war schon fünf Mal mit mir in die Hügel gekommen und liebte die kühle Luft und die Holzhäuser. Diesmal sagte ich zu Garm: „Wir fahren zurück nach Stanley in Kasauli. Stanley – Kasauli. Kasauli – Stanley.“ Ich wiederholte es viele Male. Eigentlich war unser Ziel ein anderer Ort, aber ich wagte es nicht, den Namen zu ändern. Garm begann zu zittern, bellte dann und sprang auf, fröhlich springend. Ich hob meine Hand: „Nicht jetzt. Wenn ich ‚Los‘ sage, fahren wir.“ Ich holte den kleinen Deckmantel und das stachelige Halsband hervor, die Vixen in den Hügeln trug, um sich vor Kälte und Leoparden zu schützen, und ließ sie sie riechen. Was sie sagten, weiß ich nicht, aber es machte einen neuen Hund aus Garm. Seine Augen leuchteten; er bellte vor Freude, aß gut und tötete Ratten.

Wenn er jammerte, sagte ich einfach „Stanley – Kasauli“, um ihn zu beruhigen.

Als mein Chef zurückkam, braun und von der Hitze genervt, begannen wir zu packen. Vixen kannte die Routine und rollte immer wieder in den Kofferraum hinein und wieder heraus. Am Bahnhof sang sie vom Vordersitz aus Lieder, dann beeilte sie sich in die Kutsche und kuschelte sich ein, während sie mit ihrem schwarzgepatchten Auge die Plattform beobachtete. Garm folgte ihr, und die Menge machte Platz. Er setzte sich auf die Kissen, die Augen strahlend und der Schwanz wild wedelnd.

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Wir erreichten Umballa in der nebligen Morgendämmerung, und die Männer riefen nach ihren Dak-Karren, die uns nach Kalka am Fuße der Hügel bringen sollten. Garm war verwirrt von den geräumigen Kutschen, aber Vixen sprang hinein, und er folgte ihr. Die Straße nach Kalka war vor der Eisenbahnzeit eine Strecke von siebenundvierzig Meilen, auf der alle acht Meilen die Pferde gewechselt wurden. Die meisten Pferde weigerten sich zu gehen und traten, aber mit Garm im tiefen Brauntön hinter ihnen liefen sie gut. Wir forderten Flüsse, während Ochsen zogen, und Vixen bellte Anweisungen. Garm war still und neugierig und brauchte Bestätigung bezüglich Stanley und Kasauli. Wir aßen zu Mittag in Kalka, wo Garm für zwei aß.

Nach Kalka schlängelte sich die Straße in die Berge, und wir nahmen eine Kutsche mit halbtoten Ponys, die alle sechs Meilen ausgewechselt wurden.

Damals gab es noch keine Eisenbahn, denn Simla lag auf einer Höhe von siebentausend Fuß. Wir fuhren über Serpentinenwege hinauf, während der Fahrer bei gefährlichen Kurven in die Horn trub, Vixen sang und Garm bellte. Kadir Buksh lächelte, froh, der Hitze entkommen zu sein. Gelegentlich trafen wir einen Freund, der den Abstieg antrat, und wir tauschten Grüße aus: „Wie ist es unten?“ „Heißer als Kohlen!“ „Und wie ist es oben?“ „Perfekt!“

Plötzlich sagte Kadir Buksh: „Da ist Solon.“ Garm schnarchte, sein Kopf auf meinem Knie. Solon war ein ungemütliches kleines Städtchen, doch kühl und gesund. Wir machten Halt an einem Rastplatz, und ich nahm beide Hunde mit auf eine Wanderung. Ein Soldat sagte mir, wir würden Stanley „da draußen“ finden – und zeigte auf einen kahlen Hügel.

Als wir hinaufstiegen, sahen wir ihn – denselben Mann, der diese Schwierigkeiten verursacht hatte – auf einem Felsen sitzen, das Gesicht in den Händen, der Mantel lose um ihn herum. Er sah völlig einsam und niedergeschlagen aus, zusammengesunken an der grauen Berghänge.

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Dann verließ mich Garm. Ohne ein Wort, ohne seine Beine zu bewegen, schwebte er durch die Luft. Ich hörte das Geräusch, als er Stanley traf und ihn umwarf. Sie rollten zusammen auf dem Boden, schrien, heulten und umarmten einander. Ich konnte nicht erkennen, wer wer war, bis Stanley aufstand und schluchzte. Er sagte, er habe Fieber gehabt und sei schwach gewesen, doch schon während ich zusah, schienen sowohl er als auch der Hund aufzutun, wie getrocknete Äpfel, die im Wasser aufquellen. Garm war überall um ihn herum – auf seiner Schulter, seiner Brust, seinen Füßen. Stanley sprach durch die Wolke aus Garm, schluchzte und stöhnte. Ich konnte nicht viel verstehen, außer dass er gedacht hatte, er würde sterben, doch nun ging es ihm gut, und er würde Garm nie wieder jemandem unterhalb des Ranges eines Beelzebub überlassen. Dann sagte er, er sei hungrig, durstig und glücklich.

Wir gingen hinunter zum Tee, wo Stanley ein Festmahl aus Sardinen, Marmelade, Lammfleisch und eingelegten Gurken aß, während Garm über ihm herumsprang. Dann machten Vixen und ich uns auf den Weg. Garm verabschiedete sich dreimal, bot jedes Mal eine Pfote an, sprang auf meine Schulter und begleitete uns eine Meile die Straße hinunter, fröhlich singend, bevor er zurück zu seinem wahren Herrn raste. Vixen sagte kein Wort, doch als die kalte Dämmerung hereinbrach und die Lichter von Simla hinter den Hügeln auftauchten, schnüffelte sie an meiner Brust. Ich öffnete meinen Mantel und steckte sie hinein. Sie gab ein zufriedenes Schnüffeln von sich und schlief ein, ihr Kopf auf meiner Brust, bis wir in Simla ankamen – zwei der vier glücklichsten Menschen auf der Welt an jenem Abend.