Eine Hundegeschichte

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Mein Vater war ein St. Bernard, meine Mutter eine Collie, aber ich bin Presbyterianerin. Das hat mir meine Mutter erzählt, denn diese feinen Unterscheidungen kenne ich selbst nicht. Für mich sind es nur große, schöne Worte, die nichts bedeuten. Meine Mutter hatte eine Vorliebe für solche Worte; sie sagte sie gern und sah dabei, wie die anderen Hunde überrascht und neidisch waren und sich fragten, wie sie zu so viel Bildung gekommen war. Aber tatsächlich war es keine echte Bildung; es war nur Show: Sie hatte die Worte gelernt, indem sie im Speisesaal und im Salon zuhörte, wenn dort Gesellschaft war, und indem sie mit den Kindern in die Sonntagsschule ging und dort zuhörte; und wann immer sie ein großes Wort hörte, sagte sie es sich viele Male vor, sodass sie es behalten konnte, bis es eine dogmatische Zusammenkunft in der Nachbarschaft gab – dann ließ sie es los und überraschte und bestürzte damit alle, vom Taschenhund bis zum Mastiff, was ihre ganze Mühe belohnte.

Wenn ein Fremder da war, war er fast sicher misstrauisch; und wenn er wieder zu Atem gekommen war, fragte er sie, was das bedeute. Und sie erzählte es ihm immer. Er hatte das nie erwartet, sondern dachte, er würde sie übertrumpfen; so war es dann aber umgekehrt: Er war derjenige, der beschämt aussah, während er gedacht hatte, es würde sie treffen. Die anderen warteten immer darauf und waren darüber froh und stolz auf sie, denn sie wussten, was passieren würde, weil sie Erfahrung hatten. Wenn sie die Bedeutung eines großen Wortes erklärte, waren alle so voller Bewunderung, dass es keinem Hund auch nur im Traum einfiel, zu bezweifeln, ob es das richtige Wort war; und das war auch ganz natürlich, denn zum einen antwortete sie so prompt, dass es schien, als würde ein Wörterbuch sprechen, und zum anderen: Wo sollten sie sonst herausfinden, ob es richtig war oder nicht? Denn sie war die einzige gebildete Hündin, die es gab.

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Nach und nach, als ich älter wurde, brachte sie eines Tages das Wort „Unintellektuell“ ins Spiel und arbeitete es die ganze Woche über bei verschiedenen Zusammenkünften intensiv aus, was viel Unzufriedenheit und Verzweiflung verursachte. Zu diesem Zeitpunkt fiel mir auf, dass sie in jener Woche bei acht verschiedenen Zusammenkünften nach der Bedeutung des Wortes gefragt wurde und jedes Mal eine neue Definition parat hatte – was mir zeigte, dass sie mehr Schlagfertigkeit als Bildung besaß, obwohl ich natürlich nichts sagte. Sie hatte ein einziges Wort, das sie stets griffbereit hatte, wie eine Rettungsleine – eine Art Notfallwort, das sie anlegte, wenn sie Gefahr lief, auf plötzliche Weise über Bord gespült zu werden – das Wort war „synonym“.

Wenn sie zufällig ein langes Wort ins Spiel brachte, das seine Zeit bereits Wochen zuvor hinter sich hatte und dessen vorbereitete Bedeutungen längst in ihre „Abfallhaufen“-Kategorie übergegangen waren, dann machte es natürlich einen Fremden für ein paar Minuten sprachlos; dann kam er wieder zu sich, und zu diesem Zeitpunkt war sie bereits weit im Windschatten, auf einem anderen Kurs, und erwartete nichts. Also, wenn er sie nun anrief und bat, das Wort zu definieren, konnte ich (als einziger, der in ihrem Spiel mitmachte) sehen, wie ihr Gesicht für einen Moment zuckte – aber nur für einen Moment – dann war es wieder straff und entspannt, und sie sagte, so ruhig wie an einem Sommertag: „Es ist synonym mit ‚Supererogation‘“ – oder einem ähnlichen, gottlosen, langen Wort –, und ging dann ruhig weiter und segelte auf dem nächsten Kurs davon, völlig entspannt, verstehst du?

Und ließ den Fremden dabei profan und verlegen zurück, während die Eingeweihten im Takt mit ihren Schwänzen auf den Boden schlugen und ihre Gesichter von heiliger Freude erstrahlten.

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Und es war genau dasselbe mit den Phrasen. Sie brachte eine ganze Phrase mit nach Hause, wenn sie einen grandiosen Klang hatte, spielte sie sechs Abende lang und zweimal an Matineen und erklärte sie jedes Mal auf eine neue Weise – was sie auch musste, denn alles, was ihr wichtig war, war die Phrase; sie interessierte sich nicht dafür, was sie bedeutete, und wusste, dass diese Dinger sowieso nicht schlau genug waren, um sie zu durchschauen. Ja, sie war ein echter Knallkopf! Sie kam so weit, dass sie vor nichts mehr Angst hatte; sie hatte so großes Vertrauen in die Ignoranz dieser Kreaturen.

Sie brachte sogar Anekdoten mit, über die sie die Familie und die Dinnergäste lachen und rufen hörte; und in der Regel schaffte sie es, den Kern einer Anekdote an eine andere anzuknüpfen, wo er natürlich nicht passte und keinen Sinn ergab; und wenn sie den Kern präsentierte, fiel sie um, rollte auf dem Boden herum und lachte und bellte auf die verrückteste Weise, während ich sehen konnte, dass sie sich in Gedanken fragte, warum es nicht so lustig schien wie damals, als sie es zum ersten Mal gehört hatte. Aber es entstand kein Schaden; die anderen rollten und bellten auch, im Geheimen beschämt über sich selbst, weil sie den Punkt nicht erkannten, und ahnten nie, dass der Fehler nicht bei ihnen lag und es auch keinen Punkt zu erkennen gab.

An diesen Dingen kann man erkennen, dass sie ein eher eitler und frivoler Charakter hatte; dennoch besaß sie Tugenden, und ich denke, das reichte aus, um alles aufzuwiegen. Sie hatte ein gütiges Herz und war stets freundlich im Umgang; sie hegte niemals Groll wegen der ihr zugefügten Verletzungen, sondern verdrängte diese leicht und vergaß sie. Sie vermittelte ihren Kindern ihre freundliche Art, und von ihr lernten wir auch, in Zeiten der Gefahr mutig und entschlossen zu sein, nicht wegzulaufen, sondern der Gefahr zu begegnen, die Freund oder Fremden drohte, und ihm so gut wie möglich zu helfen, ohne zu bedenken, was dies für uns kosten könnte. Und sie lehrte uns dies nicht nur mit Worten, sondern durch ihr Beispiel, und das ist die beste, sicherste und nachhaltigste Art. Denn die heldenhaften Taten, die sie vollbrachte – welch großartige Dinge!

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Sie war einfach eine Soldatin; und dabei war sie so bescheiden – nun ja, man konnte es nicht lassen, sie zu bewundern, und man konnte es nicht lassen, ihr nachzueifern; selbst ein King-Charles-Spaniel konnte in ihrer Gesellschaft nicht völlig verabscheuungswürdig bleiben. Wie man sieht, war also mehr an ihr als nur an ihrer Erziehung.

Als ich schließlich ausgewachsen war, wurde ich verkauft und weggebracht, und ich sah sie nie wieder. Sie war am Boden zerstört, und ich war es auch, und wir weinten; doch sie tröstete mich, so gut sie konnte, und sagte, wir seien zu einem weisen und guten Zweck in diese Welt gesandt worden und müssten unsere Pflichten ohne Murren erfüllen, unser Leben so annehmen, wie es uns widerfahre, es zum bestmöglichen Wohl anderer leben und uns um die Folgen keine Sorgen machen; sie seien nicht unsere Angelegenheit. Sie sagte, Menschen, die so handelten, würden mit der Zeit in einer anderen Welt eine edle und schöne Belohnung erhalten, und obwohl wir Tiere dorthin nicht gelangen würden, würde das Tun des Guten und Rechten ohne Belohnung unseren kurzen Leben einen Wert und eine Würde verleihen, die an sich schon eine Belohnung wären.

Diese Dinge hatte sie im Laufe der Zeit gelernt, als sie mit den Kindern zur Sonntagsschule ging, und sie hatte sie sorgfältiger in ihrem Gedächtnis verankert als jene anderen Worte und Ausdrücke; und sie hatte sie eingehend studiert, zu ihrem eigenen und unserem Besten. Daraus lässt sich ersehen, dass sie einen weisen und durchdachten Verstand besaß, trotz all der Leichtfertigkeit und Eitelkeit, die in ihm wohnten.

So nahmen wir Abschied und blickten ein letztes Mal durch unsere Tränen voneinander; und das Letzte, was sie sagte – wohl, damit ich es besser in Erinnerung behalte –, war: „Zur Erinnerung an mich: Wenn eine Zeit der Gefahr für einen anderen kommt, denk nicht an dich selbst, denk an deine Mutter und tu, was sie tun würde.“

Glaubst du, ich könnte das vergessen? Nein.

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Es war ein so bezauberndes Zuhause! – mein neues; ein prächtiges, großes Haus mit Bildern, zarter Dekoration und kostbarer Einrichtung, und nirgends herrschte Dunkelheit, sondern die ganze Weite war in zarten Farben erstrahlt, beleuchtet von flutendem Sonnenschein; und das weitläufige Gelände drumherum und der große Garten – oh, Rasenflächen und edle Bäume und unzählige Blumen! Und ich war wie ein Mitglied der Familie; und sie liebten mich und umsorgten mich und gaben mir keinen neuen Namen, sondern nannten mich bei meinem alten, der mir so lieb war, weil meine Mutter ihn mir gegeben hatte – Aileen Mavoureen.

Sie hatte ihn aus einem Lied entnommen; und die Familie Gray kannte dieses Lied und sagte, es sei ein wunderschöner Name.

Frau Gray war dreißig Jahre alt und so süß und so liebenswert, man kann es sich gar nicht vorstellen; und Sadie war zehn Jahre alt und genau wie ihre Mutter, einfach eine entzückende, schlanke kleine Kopie von ihr, mit kastanienbraunem Haar, das ihr über den Rücken fiel, und kurzen Röcken; und das Baby war ein Jahr alt, rundlich und mit vielen Grübchen, und es mochte mich sehr und konnte gar nicht genug davon bekommen, an meinem Rockzipfel zu ziehen, mich zu umarmen und sein unschuldiges Glück laut herauszulachen; und Herr Gray war achtunddreißig Jahre alt, groß und schlank und hübsch, ein wenig kahl an der Stirn, aufgeweckt, schnell in seinen Bewegungen, geschäftstüchtig, pünktlich, entschlossen, unsentimental und mit jenem gepflegten, geschnitzten Gesicht, das einfach zu glänzen und zu funkeln schien vor frostiger Intelligenz!

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Er war ein renommierter Wissenschaftler. Ich weiß nicht, was dieses Wort bedeutet, aber meine Mutter wusste, wie man es anwendet und damit Effekte erzielt. Sie wusste, wie man damit einen Rat-Terrier unterdrückt und einen Schoßhund dazu bringt, zu bereuen, dass er gekommen war. Doch das war nicht das Beste; das Beste war das Labor. Meine Mutter konnte damit einen Trust organisieren, der der ganzen Herde die Stehkragen abziehen würde. Das Labor war kein Buch, kein Bild und auch kein Ort, an dem man sich die Hände wäscht, wie der Hund des College-Präsidenten sagte – nein, das ist die Toilette; das Labor ist etwas ganz anderes und voller Gläser, Flaschen, elektrischer Geräte, Kabel und seltsamer Maschinen. Und jede Woche kamen andere Wissenschaftler dorthin, saßen dort, benutzten die Maschinen, diskutierten und führten das durch, was sie Experimente und Entdeckungen nannten.

Oft war auch ich dabei und stand herum und hörte zu und versuchte, etwas zu lernen – alles zum Wohle meiner Mutter und in liebevoller Erinnerung an sie, obwohl es mir schmerzte, weil ich erkannte, was sie aus ihrem Leben verpasste und ich selbst gar nichts gewann; denn so sehr ich es auch versuchte, ich konnte daraus überhaupt nichts verstehen.

Manchmal lag ich im Arbeitszimmer der Herrin auf dem Boden und schlief, während sie mich sanft als Fußstütze benutzte, weil sie wusste, dass es mir gefiel, denn es war eine Art Zärtlichkeit. Andere Male verbrachte ich eine Stunde im Kinderzimmer und wurde schön durcheinandergewirbelt und glücklich gemacht. Andere Male bewachte ich das Kinderbett dort, wenn das Baby schlief und die Kinderpflegerin für ein paar Minuten wegen Baby-Angelegenheiten weg war. Andere Male tobte und raste ich mit Sadie über das Gelände und den Garten, bis wir erschöpft waren, schliefen dann im Schatten eines Baumes auf dem Rasen ein, während sie ihr Buch las. Andere Male besuchte ich die Nachbarhunde – denn es gab einige sehr angenehme nicht allzu weit entfernt, und einen besonders hübschen, höflichen und anmutigen, einen lockenhaarigen Irish Setter namens Robin Adair, der wie ich Presbyterianer war und dem schottischen Pfarrer gehörte.

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Die Diener in unserem Haus waren alle freundlich zu mir und hatten mich gern, und so war mein Leben, wie Sie sehen, angenehm. Es konnte keinen glücklicheren Hund geben als mich, noch einen dankbareren. Ich will dies für mich selbst sagen, denn es ist nur die Wahrheit: Ich habe auf jede Weise versucht, mich gut und richtig zu verhalten, die Erinnerung an meine Mutter und ihre Lehren zu ehren und das Glück, das mir zuteil geworden war, so gut wie möglich zu verdienen.

Nach und nach kam mein kleiner Welpe, und dann war mein Glück vollkommen. Es war das liebste, kleine, wackelige Ding, so glatt und weich und samtig, mit so geschickten, kleinen, unbeholfenen Pfoten und so liebevollen Augen und einem so süßen, unschuldigen Gesicht; und es machte mich so stolz zu sehen, wie die Kinder und ihre Mutter es vergötterten, es streichelten und über jedes kleine Wunder, das es tat, jubelten. Es schien mir, als sei das Leben einfach zu schön, um –

Dann kam der Winter. Eines Tages hatte ich Wache im Kinderzimmer. Das heißt, ich schlief auf dem Bett. Das Baby schlief in der Wiege, die neben dem Bett stand, auf der Seite, die dem Kamin zugewandt war. Es war die Art von Wiege, die ein hohes Zelt darüber hatte, das aus durchsichtigem Stoff gemacht war. Die Kinderfrau war weg, und wir beiden Schläfer waren allein. Ein Funke aus dem Holzfeuer schoss heraus und landete auf der Schräge des Zelts. Ich nehme an, es folgte eine ruhige Phase, dann weckte mich ein Schrei des Babys, und da flammte das Zelt in Richtung Decke auf! Bevor ich denken konnte, sprang ich in meiner Furcht auf den Boden und war in der nächsten halben Sekunde schon auf halbem Weg zur Tür; doch in der nächsten halben Sekunde ertönte in meinen Ohren die Verabschiedung meiner Mutter, und ich war wieder auf dem Bett.

Ich streckte meinen Kopf durch die Flammen und zog das Baby am Gürtel heraus, schleppte es mit und wir fielen zusammen auf den Boden in eine Wolke von Rauch; ich ergriff einen neuen Griff und schleppte das schreiende kleine Wesen weiter und hinaus zur Tür und um die Ecke des Flurs, und ich zog immer noch daran, ganz aufgeregt, glücklich und stolz, als die Stimme des Herrn rief:

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„Begone, du verfluchtes Biest!“ Und ich sprang auf, um mich zu retten; doch er war furchtbar schnell und verfolgte mich, wobei er wütend mit seinem Gehstock auf mich schlug. Ich wich in alle Richtungen, voller Schrecken, und schließlich traf ein heftiger Schlag mein linkes Vorderbein, wodurch ich aufschrie und für den Moment hilflos zu Boden fiel. Er hob den Gehstock für einen weiteren Schlag, doch er kam nie herunter, denn die Stimme der Pflegerin ertönte wild: „Der Kindergarten steht in Flammen!“ Und der Meister eilte in jene Richtung weg, und meine anderen Glieder waren gerettet.

Der Schmerz war unerbärmlich, doch egal: Ich durfte keine Zeit verlieren; er konnte jeden Moment zurückkehren. Also humpelte ich auf drei Beinen zum anderen Ende des Flurs, wo eine dunkle kleine Treppe hinauf in einen Dachboden führte, in dem, wie ich gehört hatte, alte Kisten und ähnliche Dinge aufbewahrt wurden, und wohin die Leute selten gingen. Ich schaffte es, hinaufzuklettern, durchsuchte dann im Dunkeln die Stapel von Gegenständen und versteckte mich an der geheimsten Stelle, die ich finden konnte. Es war töricht, dort Angst zu haben, und doch hatte ich sie; so große Angst, dass ich mich zurückhielt und kaum ein Wimmern herausbrachte, obwohl es so eine Wohltat gewesen wäre, zu weinen, denn das lindert den Schmerz, weißt du. Doch ich konnte mir das Bein lecken, und das half etwas.

Eine halbe Stunde lang herrschte unten Unruhe, Schreie und das Geräusch eilender Schritte, und dann war wieder Ruhe. Ruhe für einige Minuten, und das war für meinen Geist eine Wohltat, denn dann ließen meine Ängste allmählich nach; und Ängste sind schlimmer als Schmerzen – oh, viel schlimmer. Dann ertönte ein Ton, der mich erstarrte. Sie riefen mich – nannten mich beim Namen – sie suchten mich!

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Es war gedämpft durch die Entfernung, doch das konnte den Schrecken nicht nehmen, und es war das schrecklichste Geräusch, das ich je gehört hatte. Es hallte überall, überall dort unten: entlang der Flure, durch alle Räume, in beiden Etagen, im Keller und im Gewölbekeller; dann draußen und immer weiter weg – dann wieder zurück und wieder um das ganze Haus herum, und ich dachte, es würde nie, nie aufhören. Doch schließlich tat es das, Stunden und Stunden später, nachdem das vage Dämmerlicht des Dachbodens längst von völliger Dunkelheit verdrängt worden war.

Dann, in jener gesegneten Stille, ließen meine Ängste allmählich nach, und ich war wieder ruhig und schlief ein. Es war eine gute Ruhe, die ich hatte, doch ich wachte auf, bevor die Dämmerung wieder hereinbrach. Ich fühlte mich ziemlich wohl, und nun konnte ich einen Plan ausarbeiten. Ich machte einen sehr guten Plan: Ich würde mich schleichend die ganze Strecke die hintere Treppe hinunter bewegen, mich hinter der Kellertür verstecken und dann bei Tagesanbruch, während der Eismann drinnen war und den Kühlschrank füllte, hinausgehen und entkommen. Danach würde ich den ganzen Tag versteckt bleiben und erst mit Einbruch der Nacht meine Reise antreten; meine Reise zu – nun ja, wohin auch immer, wo man mich nicht erkennen und mich dem Meister verraten würde. Ich fühlte mich nun schon fast fröhlich; dann dachte ich plötzlich: Was wäre das Leben ohne meinen Welpen!

Das war Verzweiflung. Für mich gab es keinen Plan; das sah ich ein; ich musste dort bleiben, wo ich war; bleiben, warten und hinnehmen, was auch immer kommen mochte – das war nicht meine Angelegenheit; so ist das Leben eben – das hatte meine Mutter gesagt. Dann – nun ja, dann begann das Rufen wieder! All meine Sorgen kamen zurück. Ich sagte mir: Der Meister wird mir das nie verziehen haben. Ich wusste nicht, was ich getan hatte, um ihn so verbittert und unversöhnlich zu machen, doch ich schloss daraus, dass es etwas war, das ein Hund nicht verstehen konnte, das aber für einen Menschen klar und furchterregend war.

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Sie riefen und riefen – Tage und Nächte lang, schien es mir. So lange, dass Hunger und Durst mich beinahe in den Wahnsinn trieben, und ich erkannte, dass ich sehr geschwächt war. Wenn man so ist, schläft man viel, und ich tat es auch. Einmal wachte ich in furchtbarer Bestürzung auf – es schien mir, als wäre das Rufen genau dort im Dachzimmer! Und so war es auch: Es war Sadies Stimme, und sie weinte; mein Name fiel ihr ganz verzerrt über die Lippen, das arme Ding, und ich konnte meinem Glück kaum glauben, als ich sie sagen hörte:

„Komm zu uns zurück – oh, komm zu uns zurück und vergib – es ist alles so traurig ohne unsere –“

Ich unterbrach sie mit einem so dankbaren kleinen Jaulen, und im nächsten Moment stürzte und stolperte Sadie durch die Dunkelheit und das Durcheinander und rief, damit die Familie es hören konnte: „Sie ist gefunden, sie ist gefunden!“

Die folgenden Tage waren wirklich wundervoll. Die Mutter, Sadie und die Diener schienen mich regelrecht zu verehren. Sie konnten kein Bett bauen, das schön genug für mich war; und was das Essen anging, waren sie mit nichts anderem zufrieden als mit Wild und Delikatessen, die außer Saison waren. Jeden Tag strömten Freunde und Nachbarn herein, um von meinem Heldentum zu hören – so nannten sie es, und das bedeutet „Landwirtschaft“. Ich erinnere mich, wie meine Mutter es einmal einem Hundezüchter erklärte und es auf diese Weise darstellte, ohne jedoch zu sagen, was Landwirtschaft sei, außer dass es gleichbedeutend mit „intramuraler Inzandsetzung“ sei; und Mrs. Gray und Sadie erzählten die Geschichte dutzende Male am Tag neuen Besuchern und sagten, ich hätte mein Leben riskiert, um das des Babys zu retten, und wir beide hätten Verbrennungen davon zu tragen.

Dann wurde ich von der ganzen Gruppe herumgetragen, gestreichelt und bewundert, und man konnte den Stolz in den Augen von Sadie und ihrer Mutter sehen; und wenn die Leute wissen wollten, warum ich hinkte, schauten sie beschämt weg und wechselten das Thema. Manchmal, wenn die Leute sie mit Fragen dazu immer wieder behelligten, sah es mir so aus, als würden sie gleich weinen.

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Und das war noch nicht alles. Die Freunde des Herrn kamen – ganze zwanzig der angesehensten Leute –, brachten mich ins Labor und diskutierten über mich, als wäre ich eine Art Entdeckung. Einige von ihnen sagten, es sei etwas Wunderbares bei einem stummen Tier – die schönste Demonstration von Instinkt, die sie sich vorstellen konnten. Doch der Herr sagte mit Nachdruck: „Das geht weit über Instinkt hinaus; es ist Vernunft, und viele Menschen, die das Privileg haben, gerettet zu werden und dank dieses Besitzes mit Ihnen und mir in eine bessere Welt zu kommen, besitzen davon weniger als dieses arme, dumme Vierbeiner, dem von vornherein das Verderben beschieden ist.“ Dann lachte er und sagte: „Nun, schauen Sie mich an – ich bin ein Sarkasmus!

Gott segne Sie, mit all meiner großen Intelligenz war das Einzige, was ich schlussfolgerte, dass der Hund verrückt geworden war und das Kind zerstören würde, wohingegen ohne die Intelligenz des Tieres – es ist Vernunft, sage ich Ihnen! – das Kind ums Leben gekommen wäre.“

Sie stritten und stritten, und ich war das eigentliche Zentrum und Thema von allem, und ich wünschte, meine Mutter könnte erfahren, dass diese große Ehre mir zuteil geworden war; das hätte sie stolz gemacht.

Dann diskutierten sie über Optik, wie sie es nannten, und darüber, ob eine bestimmte Verletzung des Gehirns zur Erblindung führen würde oder nicht, doch sie konnten sich nicht einigen, und sagten, sie müssten dies nach und nach durch Experimente prüfen; und als Nächstes sprachen sie über Pflanzen, und das interessierte mich, denn im Sommer hatten Sadie und ich Samen gepflanzt – ich hatte ihr geholfen, die Löcher zu graben, wisst ihr – und nach vielen, vielen Tagen war dort ein kleiner Strauch oder eine Blume aufgegangen, und es war ein Wunder, wie das geschehen konnte; aber es geschah tatsächlich, und ich wünschte, ich könnte darüber reden – ich hätte diesen Leuten davon erzählt und ihnen gezeigt, wie viel ich wusste, und wäre voll von Begeisterung für dieses Thema gewesen; aber die Optik interessierte mich nicht; es war langweilig, und als sie wieder darauf zurückkamen, fand ich es langweilig, und ich schlief ein.

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Schon bald war Frühling, und es war sonnig und angenehm und wunderschön, und die liebevolle Mutter und die Kinder verabschiedeten mich und den Welpen, und sie machten sich auf den Weg, um Verwandte zu besuchen; und der Herr war keine angenehme Gesellschaft für uns, aber wir spielten zusammen und hatten eine schöne Zeit, und die Diener waren freundlich und nett zu uns, sodass wir uns sehr wohl fühlten und die Tage zählten, bis die Familie zurückkehrte.

Und eines Tages kamen diese Männer wieder und sagten: „Nun zur Prüfung!“ Und sie brachten den Welpen ins Labor, und ich humpelte auch mit, stolz, denn jede Aufmerksamkeit, die dem Welpen zuteilwurde, war mir natürlich eine Freude. Sie diskutierten und experimentierten, und dann schrie der Welpe plötzlich auf; sie setzten ihn auf den Boden, und er lief taumelnd umher, mit dem Kopf ganz blutig. Der Herr klatschte in die Hände und rief:

„Da, ich habe gewonnen – gebt es zu! Er ist so blind wie eine Fledermaus!“

Und sie sagten alle:

„So ist es – ihr habt eure Theorie bewiesen, und die leidende Menschheit schuldet euch von nun an eine große Schuld.“ Und sie drängten sich um ihn, schüttelten ihm herzlich und dankbar die Hand und lobten ihn.

Aber ich sah und hörte diese Dinge kaum, denn ich lief sofort zu meinem kleinen Liebling, kuschelte mich dicht an ihn, wo er lag, und leckte das Blut ab; und er legte seinen Kopf an meinen, weinte leise, und ich wusste in meinem Herzen, es war ihm ein Trost in seinem Schmerz und seiner Not, die Berührung seiner Mutter zu spüren, auch wenn er mich nicht sehen konnte. Then it dropped down, presently, and its little velvet nose rested upon the floor, and it was still, and did not move any more.

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Bald darauf unterbrach der Herr die Diskussion für einen Moment, rief den Diener herein und sagte: „Berdien es in der weitesten Ecke des Gartens.“ Dann setzte er die Diskussion fort, und ich trabte dem Diener hinterher, sehr glücklich und dankbar, denn ich wusste, der Welpe war nun aus seinem Schmerz befreit, weil er schlief. Wir gingen weit in den Garten, bis an das äußerste Ende, wo die Kinder, die Kinderfrau, der Welpe und ich im Sommer im Schatten einer großen Ulme spielten. Dort grub der Diener ein Loch, und ich sah, er wollte den Welpen einpflanzen; und ich freute mich, denn er würde wachsen und zu einem schönen, stattlichen Hund heranwachsen, wie Robin Adair, und eine wunderbare Überraschung für die Familie sein, wenn sie nach Hause kam. Also versuchte ich, ihm beim Graben zu helfen, aber mein lahmtes Bein war nicht zu gebrauchen, weil es steif war – man braucht eben zwei Beine, sonst bringt es nichts.

Als der Diener fertig war und den kleinen Robin zugepackt hatte, streichelte er mir den Kopf, und seine Augen waren voller Tränen. Er sagte: „Armer kleiner Hund, du hast sein Kind gerettet!“

Ich habe zwei ganze Wochen lang zugeschaut, und er taucht nicht auf! In der letzten Woche hat mich eine wachsende Angst überfallen. Ich glaube, es steckt etwas Schreckliches dahinter. Ich weiß nicht, was es ist, aber die Angst macht mich krank, und ich kann nicht essen, obwohl die Diener mir das Beste vom Essen bringen; und sie streicheln mich so zärtlich und kommen sogar nachts herein und weinen und sagen: „Armer Hündchen – gib es doch auf und komm nach Hause; breche uns nicht das Herz!“ Und all das macht mich noch mehr verängstigt und überzeugt mich, dass etwas passiert ist. Und ich bin so schwach; seit gestern kann ich nicht mehr aufrecht stehen. Und in dieser Stunde sagten die Diener, die auf die Sonne schauten, die hinter den Horizont sank, und auf die hereinbrechende Nachtkälte, Dinge, die ich nicht verstehen konnte, aber die mir ein kaltes Gefühl im Herzen hinterließen.

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„Diese armen Geschöpfe! Sie ahnen nichts. Sie werden morgen nach Hause kommen und sehnsüchtig nach dem kleinen Hündchen fragen, das die tapfere Tat vollbracht hat, und wer von uns wird stark genug sein, ihnen die Wahrheit zu sagen: ‚Der demütige kleine Freund ist dahin gegangen, wohin die Tiere, die sterben, gehen.‘“