Das Wunder

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Latona hatte zwei wunderschöne Zwillinge, und Juno, die Königin der Götter, war wegen dieser kleinen Kinder auf sie eifersüchtig. Vielleicht hatte Juno die Macht, in die Zukunft zu sehen und den Zeitpunkt vorherzusehen, an dem Latonas Kinder erwachsen würden und ihren Platz unter den Göttern auf dem Olymp einnehmen würden.

Wer waren diese Zwillinge? Oh, das ist das Ende der Geschichte.

Juno, die fast jedes Gut oder Übel ausführen konnte, das sie wünschte, verfügte, dass diese Mutter niemals eine feste Heimat haben dürfe, um ihre Babys aufzuziehen. Wenn Latona in der Hütte eines Bauern Zuflucht fand, würde eine Dürre seine Felder ausdörren, oder ein Hagelsturm würde seine Ernte zerstören. Wenn sie bei Winzern Halt machte, würde ein Sturmwind über den Weinberg fegen, und alle würden um ihr Leben fliehen.

Sie war gezwungen, mit ihren kleinen Kindern durch das Land zu wandern, ihren Mantel um sie gewickelt, um sie vor dem Wetter zu schützen. Sie wurde sehr müde und verzweifelte, jemals ihren kleinen Jungen und ihr kleines Mädchen zu den edlen Männern und Frauen zu erziehen, die sie aus ihnen werden lassen wollte.

Eines Tages in der Hitze des Sommers kam Latona in das Land Lykien in Griechenland. Es schien, als könne sie keinen Schritt mehr gehen. Die Babys waren schwer, und sie hatte seit langer Zeit kein Wasser gefunden. Zufällig sah sie in einem Tal einen Teich mit klarem Wasser. Einige Landbewohner waren dort, um Schilf und Weiden zu sammeln, um Körbe zu weben. Latona sammelte ihre letzten Kräfte und schleppte sich zum Teich, kniete nieder, um zu trinken und Wasser aufzunehmen, um die Köpfe der Babys zu kühlen.

„Halt!“, befahlen die Bauern. „Du hast kein Recht, unser Wasser zu berühren!“

„Ich will nur trinken, liebe Freunde“, erklärte Latona. „Ich dachte, Wasser sei für alle frei zugänglich. Mein Mund ist so trocken, dass ich kaum sprechen kann. Ein Schluck Wasser wäre wie Nektar für mich. Die Götter schenken uns Sonnenschein, Luft und Wasserströme als gemeinschaftliches Gut. Ich will nur euren Teich nutzen, um mich zu erfrischen, nicht um mich zu baden. Seht doch, wie meine Babys ihre Arme zu euch ausstrecken, um zu bitten!“

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Es war wahr: Latonas kleine Kinder streckten ihre Arme in Flehen aus, doch die Dorfbewohner wandten sich ab. Sie wateten in den Teich und rührten das Wasser mit ihren Füßen auf, sodass es trüb und untrinkbar wurde. Dabei lachten sie über Latonas Not und verspotteten sie.

Sie war eine Mutter, die viel gelitten hatte, doch diese Unfreundlichkeit war zu viel für sie. Sie hob ihre Hände zu den Göttern und rief um Hilfe.

„Mögen diese Dorfbewohner, die sich weigern, zwei Kindern aus deiner Familie zu helfen, bestraft werden!“, flehte Latona. „Mögen sie diesen Teich, dessen klares Wasser sie verunreinigt haben, nie wieder verlassen!“

Die Götter hörten Latonas Bitte, und eines der seltsamsten Ereignisse der gesamten Mythologie ereignete sich.

Die Dorfbewohner versuchten, den Teich zu verlassen und zu ihrer Korbflechterei zurückzukehren, doch sie stellten fest, dass ihre Füße plötzlich flach und formlos geworden waren und fest im Schlamm steckten. Sie riefen um Hilfe, doch ihre Stimmen waren rau, ihre Kehlen geschwollen und ihre Münder so gedehnt, dass sie keine Worte bilden konnten. Ihre Hälse verschwanden, und ihre Köpfe, mit großen, vorstehenden Augen, wuchsen an ihre Rücken. Ihr Fleisch verwandelte sich in dicke, grüne Haut, und sie konnten nicht mehr aufrecht stehen.

Es geschah genau so, wie Latona es gewünscht hatte. Diese ungebildeten Narren würden das schlammige Wasser nie wieder verlassen, denn die Götter hatten sie in die ersten Frösche verwandelt.

„Das ist eine schreckliche Strafe dafür, einen Fremden verspottet zu haben“, sagten die Bewohner von Lycia, als sie die Teiche besuchten und das heisere Quaken der Frösche hörten. Der Flussgott Peneus kannte sie, ebenso wie die bezaubernde Nymphe Daphne, seine Tochter, die nie glücklicher war als dann, wenn sie mit ihren weichen, grünen Gewändern entlang des Ufers eines Baches flog.

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Daphne war eher einem Waldgeist als einem Mädchen zu vergleichen. Sie zog das Leben im Schatten der Blätter einem Palastdach vor und liebte es, Hirsche zu verfolgen und wilde Blumen zu sammeln, anstatt sich mit den Kindern des Dorfes zu mischen. Doch sie war unvergleichlich schön – die schönste Tochter ganz Griechenlands: ihre langen Haare fielen wie ein Schleier, ihre Augen waren sanft und schienen wie Sterne, und ihr Körper war so anmutig wie eine seltene Vase.

Damals war ein seltsamer junger Mann in den Wäldern und an den Ufern des Flusses des Gottes zu sehen. Er war so schön und wohlgeformt wie Daphne, und etwas Ungewöhnliches umgab ihn. Wo immer er auch hinwandelte, schien es heller zu werden. Er machte den Tag heller und ließ die goldenen Strahlen der Sonne noch prächtiger scheinen. Wenn er bei einem Hirten hielt, griffen keine Wölfe die Herde an, und er hütete die Herden vor Berglöwen. Er hatte eine Lyra gebaut, ein Musikinstrument mit vielen melodischen Saiten, wie man sie in Griechenland zuvor noch nicht gehört hatte. Eines Tages, als er die Saiten zu einem Lied über die Weiden und Wälder im Frühling anspielte, sah er plötzlich die Nymphe Daphne.

Er hatte sie zuvor gesehen, wie sie sich wie ein grüner Zweig, vom Wind getrieben, entlang der Ufer bewegte. Er glaubte, noch nie ein so wunderschönes Wesen gesehen zu haben, doch wann immer Daphne einen Blick auf diesen seltsamen jungen Mann warf, erschrak sie und floh. Nun war er entschlossen, sie zu fangen. Er ließ seine Lyra fallen und rannte ihr nach, doch sie entwich ihm, schneller als der Wind.

„Bleib, Tochter des Peneus!“, rief er. „Flieh nicht vor mir wie eine Taube vor einem Falken! Ich bin kein ungebildeter Bauer, sondern einer der Götter, und ich weiß alles. Ich verfolge dich aus Liebe. Ich fürchte, du könntest auf diesen Steinen fallen und dich verletzen. Bitte lauf langsamer, und ich werde dich langsamer verfolgen!“

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Doch Daphne war taub für seine Worte. Sie raste weiter, während der Wind ihre grünen Gewänder wehte und ihr Haar hinter ihr wehte. Es war wie ein Jagdhund, der eine Hasin verfolgt; der junge Mann war schneller und holte sie ein. Er spürte ihren Atem auf seinem Nacken. In ihrer Furcht verstand sie nicht, dass er sie nur verfolgte, weil er sie liebte und ihr nichts Böses wollte.

Schließlich kam sie an den Rand eines Flusses. Auf der einen Seite waren quakende Frösche, Schilf und tiefes Wasser. Auf der anderen Seite befand sich ihr Verfolger. Daphne rief zu ihrem Vater, dem Flussgott: „Hilf mir, Peneus! Öffne die Erde, damit ich mich verstecken kann!“

Doch der Gott des Lichts und der Musik wusste, was für Daphne das Beste war. Er berührte ihre zarte Gestalt, und sie erstarrte; ihre Füße standen fest auf dem Ufer. Ihr Körper wurde von zarter Rinde umhüllt, ihr Haar verwandelte sich in Blätter, ihre Arme in lange, herabhängende Äste, und ihr Gesicht nahm die Form einer Baumkrone an. Noch nie hatte es einen Baum wie den gegeben, in den Daphne verwandelt worden war – den grünen Lorbeerbaum.

Der junge Gott blickte sie an und sah, wie schön sein Werk war. Der Baum würde niemals verwelken, sondern seine grüne Krone zum Himmel ausstrecken, um das Licht zu spüren, das er herabfließen lassen würde. Wenn der Wind die Blätter des Lorbeers berührte, würden sie wie seine Lyra singen.

„Komm und sieh, welche Schönheit ich der Nymphe Daphne geschenkt habe, die ich geliebt habe“, rief er. Aus dem Wald kam eine tapfere junge Jägerin, und an ihrer Seite lief ein Reh, das ohne Furcht vor ihr herging. Es war Diana, seine Schwester. Sie hängte ihren Pfeilbeutel an den Lorbeerbaum und führte das Reh unter dessen Äste.

„Dieser Baum soll mein Baum sein“, sagte er und legte seine Hände auf den Lorbeer. „Ich werde ihn als meine Krone tragen. Wenn große römische Eroberer ihre Truppen im Triumphzug führen, wird Lorbeer zu Kränzen verflochten, die sie auf ihre Stirnen setzen. Da ich die ewige Jugend besitze, wird der Lorbeer immer grün bleiben und seine Blätter werden niemals verwelken.“

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Die Sonne begann, hinter den Hügeln zu versinken, und der junge Gott sah, wie das Licht im Grauensschatten verblasste. Er konnte dem Lorbeer das Licht des Tages schenken, doch er hatte keine Macht, ihn durch die Dunkelheit zu beschützen. Just in jenem Augenblick erschien eine silberne Kugel am purpurnen Himmel, stieg höher und schickte lange weiße Strahlen aus, um die Dämmerung zu erhellen.

„Diana, sieh, da ist ein Licht am Abendhimmel!“, rief der junge Gott, doch seine Schwester war verschwunden. Diana, die Jägerin, war nun Diana, die Mondgöttin, die Königin der Dunkelheit, und sie warf ihr Licht auf den Lorbeerbaum, den ihr Bruder Apollo, der Sonnengott, so sehr geliebt hatte.

Die Frösche am Flussufer quakten laut und konnten keines dieser Wunder verstehen, die sich direkt neben ihnen ereignet hatten. Auch sie hatten ein Wunder verpasst, als sie noch Landbewohner waren. Es gibt tatsächlich solche Menschen. Sie sehen nur einen zerfetzten, müden Fremden mit müden Babys, die es nicht wert seien, geholfen zu werden, obwohl diese kleinen Wesen doch Apollo und Diana sein könnten, die Götter des Tages und der Nacht.