Wie Jupiter einen Wunsch gewährte

Jeder der Dorfbewohner in einer Stadt in Phrygien hörte eines Sommertages in der längst vergangenen Zeit der Mythen ein Klopfen an der Tür seines Häuschens. Jeder, der öffnete, sah zwei Fremde, müde Reisende, die Nahrung und Unterkunft für die Nacht suchten.

Es gehörte zu den Lehren des Tempels, dass ein Mann einem Fremden helfen sollte, wie bescheiden auch immer, aber diese Phrygier waren ein vergnügungssüchtiges, sorgloses Volk, das die Gastfreundschaft und sogar ihren Tempel vernachlässigte, der in Verfall geraten war.

So geschah es, dass den Fremden an jeder Tür, an der sie anhielten, dieselbe Antwort begegnete.

"Fort mit euch! Wir haben nur genug Nahrung für uns selbst und keinen Platz für andere als Mitglieder unserer eigenen Familie."

Es gab keine einzige Tür, die nicht vor dem Gesicht dieser Reisenden zugeschlagen wurde.

Der Nachmittag verging und es würde bald dämmern. Die Fremden, müde und halb verhungert, stiegen einen Hügel am Rande des Dorfes hinauf und kamen schließlich auf ein kleines Häuschen, das dort zwischen den Bäumen stand. Es war ein sehr armes und bescheidenes Häuschen, mit Stroh gedeckt und kaum groß genug für die beiden alten Bauern, Philemon und seine Frau Baucis, die dort lebten. Aber es öffnete sich sofort, als die Fremden klopften, um die beiden Reisenden hereinzulassen.

"Wir kommen heute aus einem fernen Land", erklärte derjenige, der der ältere der beiden zu sein schien.

"Und wir haben seit gestern nichts mehr gegessen", fügte der jüngere hinzu, der vielleicht sein Sohn sein könnte.

"Dann seid ihr willkommen, was auch immer wir euch anzubieten haben", sagte Philemon. "Wir sind so arm wie die Vögel, die im Stroh unserer Dachvorsprünge nisten, aber meine alte Frau Baucis kann aus sehr wenig eine Mahlzeit zubereiten, die euch vielleicht dienen kann, wenn ihr hungrig seid. Kommt herein und teilt mit uns, was wir haben."

Die beiden Gäste überschritten die bescheidene Schwelle, indem sie ihre Köpfe beugten, um unter dem niedrigen Türsturz hindurchzugehen, und Baucis bot ihnen einen Platz an und bat sie, zu versuchen, sich wie zu Hause zu fühlen.

Der Tag war kühl geworden und die alte Frau harkte die Kohlen aus der Asche, bedeckte sie mit Blättern und trockener Rinde und blies das Feuer mit ihrem spärlichen Atem zur Flamme. Dann brachte sie gespaltene Stöcke und trockene Zweige aus einer Ecke, wo sie sie wie einen Schatz aufbewahrt hatte, und legte sie unter den Kessel, der über dem Feuer hing. Danach breitete sie ein weißes Tuch auf dem Tisch aus.

Während Baucis diese Vorbereitungen traf, ging Philemon hinaus in ihren kleinen Garten und sammelte die letzten der Küchenkräuter. Baucis legte diese in den Kessel zum Kochen und Philemon schnitt ein Stück von ihrer letzten Speckschwarte ab und legte es hinein, um die Kräuter zu würzen. Eine aus Buchenholz geschnitzte Schale wurde mit warmem Wasser gefüllt, damit die Fremden sich durch das Waschen ihrer Gesichter erfrischen konnten, und dann traf Baucis zitternd die Vorbereitungen, um die Mahlzeit zu servieren.

Die Gäste sollten auf der einzigen Bank sitzen, die das Häuschen bot, und Baucis legte ein mit Seegras gefülltes Kissen darauf und breitete über das Kissen ein Stück besticktes Tuch, alt und grob, aber eines, das sie nur bei großen Anlässen benutzte. Eines der Beine des Tisches war kürzer als das andere, aber Philemon legte einen flachen Stein darunter, um ihn eben zu machen, und Baucis rieb wohlriechende Kräuter über die gesamte Tischplatte. Dann stellte sie das Essen vor die Fremden: dampfende, wohlschmeckende Kräuter, Oliven von den wilden Bäumen der Minerva, einige süße Beeren, in Essig konserviert, Käse, Radieschen und Eier, die leicht in der Asche gekocht waren. Es wurde in irdenen Schalen serviert und neben den Gästen stand ein irdener Krug und zwei hölzerne Becher.

Es hätte kaum ein appetitlicheres Abendessen geben können, und die freundliche Fröhlichkeit der beiden alten Bauern ließ es noch köstlicher erscheinen. Die Gäste aßen hungrig und als sie die Schalen geleert hatten, brachte Baucis eine Schale mit rosigen Äpfeln und eine Wabe wilden Honigs als Nachtisch. Sie bemerkte, dass die beiden ihre Milch sehr zu genießen schienen, und das machte sie besorgt, denn der Krug war nicht mehr als halb voll gewesen. Sie füllten ihre Becher wieder und wieder und leerten sie.

"Sie werden die Milch aufbrauchen und nach mehr fragen", dachte Baucis, "und ich habe keinen Tropfen mehr."

Dann erfasste eine große Furcht und Ehrfurcht die alte Frau. Sie spähte über die Schulter des älteren der Fremden in den Krug und sah, dass er bis zum Rand voll war! Er goss daraus für seinen Gefährten und er war wieder bis zum Überlaufen voll, als er ihn hinstellte. Hier war ein Wunder, das wusste Baucis. Plötzlich erhoben sich die Fremden und ihre Verkleidung von Alter und reisebefleckten Gewändern fiel von ihnen ab. Sie waren Jupiter, der König der Götter, und sein geflügelter Sohn Merkur!

Baucis und Philemon wurden von Schrecken ergriffen, als sie ihre himmlischen Gäste erkannten, und sie fielen auf die Knie zu den Füßen der Götter. Mit gefalteten, zitternden Händen flehten sie die Götter an, ihnen ihre armselige Bewirtung zu verzeihen.

Sie hatten eine alte Gans, die sie als Wächterin ihres Häuschens hegten und pflegten, und nun fühlten sie, dass sie sie als Opfer und Gabe für Jupiter und Merkur töten mussten. Aber die Gans lief ihnen flink davon und suchte Zuflucht zwischen den Göttern selbst.

"Tötet den Vogel nicht", befahl Jupiter. "Eure Gastfreundschaft war vollkommen. Aber dieses ungastliche Dorf soll die Strafe für seinen Mangel an Ehrfurcht zahlen. Ihr allein sollt ungestraft bleiben. Kommt und seht das Tal unten an."

Baucis und Philemon verließen das Häuschen und humpelten ein Stück den Hügel hinunter mit den Göttern. Im letzten Licht der untergehenden Sonne sahen sie die Zerstörung, die die Menschen unten über sich selbst gebracht hatten. Es war nichts mehr von dem Dorf übrig. Das ganze Tal war in einem blauen See versunken, dessen Ränder wildes Marschland waren, das mit Tümpeln durchsetzt war, in denen die Sumpfvögel wateten und schrill riefen.

"Es ist kein Haus übrig außer unserem", keuchte Philemon.

Dann, als sie sich umdrehten, sahen sie, dass auch ihr Häuschen verschwunden war. Es war jedoch nicht zerstört worden. Es war verwandelt worden. Stattliche Marmorsäulen hatten die Stelle der hölzernen Eckpfosten eingenommen. Das Stroh war gelb geworden und war nun ein goldenes Dach. Es gab bunte Mosaikböden und breite silberne Türen mit Ornamenten und Schnitzereien aus Gold. Ihre kleine Hütte, die kaum groß genug für zwei gewesen war, war zu der Höhe und dem Umfang eines Tempels gewachsen, dessen vergoldete Spitzen zum Himmel hinaufreichten. Baucis und Philemon waren zu ehrfürchtig für Worte, aber Jupiter sprach zu ihnen.

"Welche weitere Gabe der Götter möchtet ihr, gute Leute? Bittet, was auch immer ihr wünscht, und es soll euch gewährt werden."

Die beiden alten Leute berieten sich einen Moment und dann stellte Philemon ihre Bitte an Jupiter.

"Wir möchten die Wächter deines Tempels sein, großer Jupiter. Und da wir so viel unseres Lebens hier in Harmonie und Liebe verbracht haben, wünschen wir, dass wir immer hier bleiben und nie für einen Moment getrennt sein mögen."

Als Philemon zu Ende gesprochen hatte, hörte er Jupiter sagen: "Euer Wunsch ist gewährt." Und mit diesen Worten verschwanden die Götter von der Erde. Es gab eine lange Spur von purpurnem Licht am Himmel wie Jupiters Gewand, und daneben lagen zwei flügelförmige Wolken, die den Weg markierten, den Merkur genommen hatte, aber das war alles.

Baucis und Philemon gingen in den Tempel und waren seine Hüter, solange sie dazu in der Lage waren. Eines Tages im Frühling, als das alte Paar tatsächlich schon sehr alt geworden war, standen sie Seite an Seite auf den Tempelstufen und betrachteten das neue Grün, das die Erde hervorbrachte. In diesem Moment geschah ihnen ein weiteres Wunder.

Jeder wuchs gerade statt vom Alter gebeugt, und ihre Gewänder waren mit grünen Blättern bedeckt. Ein blättriger Kranz wuchs auf dem Haupt eines jeden, und als sie zu sprechen versuchten, hinderte sie eine Bedeckung aus Rinde daran. Zwei stattliche Bäume, die Linde und die Eiche, standen neben der Tempeltür, um sie zu bewachen an der Stelle der beiden guten alten Leute, die für ihre Ehrfurcht von den Göttern so verwandelt worden waren.