BokRobot leeseditie
Boeken
GratisL'homme qui pouvait accomplir des miracles
H. G. Wells
Nederlands (BE)
Engels
frIl est douteux que ce don soit inné. Pour ma part, je pense qu'il lui est venu soudainement. En effet, jusqu'à l'âge de trente ans, il était sceptique et ne croyait pas aux pouvoirs miraculeux. Et ici, puisque c'est l'endroit le plus pratique, je dois mentionner qu'il était un petit homme, aux yeux d'un brun chaud, aux cheveux d'un roux très dressé, à une moustache dont les extrémités étaient torsadées, et aux taches de rousseur.
Son nom était George McWhirter Fotheringay — un nom qui, de toute évidence, ne laissait présager aucun miracle — et il était employé chez Gomshott. Il avait une grande tendance aux arguments assertifs. C'est alors qu'il affirmait l'impossibilité des miracles qu'il eut sa première intuition de ses pouvoirs extraordinaires.
Cette discussion particulière se déroulait au bar du Long Dragon, et Toddy Beamish menait l'opposition par un « Vous dites ça » monotone mais efficace, qui poussa M. Fotheringay jusqu'à la limite de sa patience. Outre ces deux hommes, étaient présents un cycliste très poussiéreux, le propriétaire Cox, et Miss Maybridge, la barmaid parfaitement respectable et plutôt ronde du Dragon. Miss Maybridge se tenait le dos tourné vers M. Fotheringay, lavant des verres ; les autres l'observaient, plus ou moins amusés par l'inefficacité apparente de la méthode assertive. Incité par la tactique de M. Beamish, M. Fotheringay décida de faire un effort rhétorique inhabituel. « Écoutez bien, M. Beamish, » dit M. Fotheringay. « Comprenez clairement ce qu'est un miracle.
# book_id: global-gutenberg-translation-acbe014ad6bb4f6d852c6ea750ecf550
# book_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# chapter_id: 1-l-homme-qui-pouvait-accomplir-des-miracles
# chapter_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# book_page: 1 / 23
# chapter_page: 1
# language: fr
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Il est douteux que ce don soit inné. Pour ma part, je pense qu'il lui est venu soudainement. En effet, jusqu'à l'âge de trente ans, il était sceptique et ne croyait pas aux pouvoirs miraculeux. Et ici, puisque c'est l'endroit le plus pratique, je dois mentionner qu'il était un petit homme, aux yeux d'un brun chaud, aux cheveux d'un roux très dressé, à une moustache dont les extrémités étaient torsadées, et aux taches de rousseur.
Son nom était George McWhirter Fotheringay — un nom qui, de toute évidence, ne laissait présager aucun miracle — et il était employé chez Gomshott. Il avait une grande tendance aux arguments assertifs. C'est alors qu'il affirmait l'impossibilité des miracles qu'il eut sa première intuition de ses pouvoirs extraordinaires.
Cette discussion particulière se déroulait au bar du Long Dragon, et Toddy Beamish menait l'opposition par un « Vous dites ça » monotone mais efficace, qui poussa M. Fotheringay jusqu'à la limite de sa patience. Outre ces deux hommes, étaient présents un cycliste très poussiéreux, le propriétaire Cox, et Miss Maybridge, la barmaid parfaitement respectable et plutôt ronde du Dragon. Miss Maybridge se tenait le dos tourné vers M. Fotheringay, lavant des verres ; les autres l'observaient, plus ou moins amusés par l'inefficacité apparente de la méthode assertive. Incité par la tactique de M. Beamish, M. Fotheringay décida de faire un effort rhétorique inhabituel. « Écoutez bien, M. Beamish, » dit M. Fotheringay. « Comprenez clairement ce qu'est un miracle.C'est quelque chose qui va à l'encontre du cours de la nature, accompli par la force de la volonté, quelque chose qui ne pourrait se produire sans une volonté particulière. » « Vous dites ça, » répliqua M. Beamish. M. Fotheringay s'adressa au cycliste, qui avait jusqu'alors été un auditeur silencieux, et reçut son assentiment — accordé avec un hoquet hésitant et un regard vers M. Beamish. Le propriétaire ne voulut exprimer aucune opinion, et M. Fotheringay, se tournant de nouveau vers M. Beamish, obtint l'accord, certes conditionnel, de ce dernier à sa définition du miracle. « Par exemple, » dit M. Fotheringay, grandement encouragé. « Voici un miracle. Cette lampe, selon le cours naturel des choses, ne pourrait pas brûler comme ça, tête en bas, n'est-ce pas, Beamish ? » « Vous dites que ça ne pourrait pas, » répliqua Beamish. « Et vous ? » dit Fotheringay. « Vous ne voulez pas dire — eh ? » « Non, » dit Beamish à contrecœur.
« Non, ça ne pourrait pas. »
"Très bien," dit M. Fotheringay. "Alors voici quelqu'un, qui pourrait bien être moi, qui arrive par ici, et qui se place, comme je le ferais peut-être, là, et qui dit à cette lampe, comme je pourrais le faire, en rassemblant toute ma volonté : "Tourne-toi d'en haut en bas sans te briser, et continue de brûler régulièrement, et – Hullo ! "
C'était suffisant pour que n'importe qui dise "Hullo !". L'impossible, l'incroyable, était visible pour tous.
La lampe restait suspendue à l'envers dans l'air, brûlant silencieusement avec sa flamme dirigée vers le bas. Elle était aussi solide, aussi indiscutable qu'une lampe puisse l'être : la lampe banale et prosaïque du bar Long Dragon.
# book_id: global-gutenberg-translation-acbe014ad6bb4f6d852c6ea750ecf550
# book_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# chapter_id: 1-l-homme-qui-pouvait-accomplir-des-miracles
# chapter_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# book_page: 2 / 23
# chapter_page: 2
# language: fr
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
C'est quelque chose qui va à l'encontre du cours de la nature, accompli par la force de la volonté, quelque chose qui ne pourrait se produire sans une volonté particulière. » « Vous dites ça, » répliqua M. Beamish. M. Fotheringay s'adressa au cycliste, qui avait jusqu'alors été un auditeur silencieux, et reçut son assentiment — accordé avec un hoquet hésitant et un regard vers M. Beamish. Le propriétaire ne voulut exprimer aucune opinion, et M. Fotheringay, se tournant de nouveau vers M. Beamish, obtint l'accord, certes conditionnel, de ce dernier à sa définition du miracle. « Par exemple, » dit M. Fotheringay, grandement encouragé. « Voici un miracle. Cette lampe, selon le cours naturel des choses, ne pourrait pas brûler comme ça, tête en bas, n'est-ce pas, Beamish ? » « Vous dites que ça ne pourrait pas, » répliqua Beamish. « Et vous ? » dit Fotheringay. « Vous ne voulez pas dire — eh ? » « Non, » dit Beamish à contrecœur.
« Non, ça ne pourrait pas. »
"Très bien," dit M. Fotheringay. "Alors voici quelqu'un, qui pourrait bien être moi, qui arrive par ici, et qui se place, comme je le ferais peut-être, là, et qui dit à cette lampe, comme je pourrais le faire, en rassemblant toute ma volonté : "Tourne-toi d'en haut en bas sans te briser, et continue de brûler régulièrement, et – Hullo ! "
C'était suffisant pour que n'importe qui dise "Hullo !". L'impossible, l'incroyable, était visible pour tous.
La lampe restait suspendue à l'envers dans l'air, brûlant silencieusement avec sa flamme dirigée vers le bas. Elle était aussi solide, aussi indiscutable qu'une lampe puisse l'être : la lampe banale et prosaïque du bar Long Dragon.M. Fotheringay restait debout, l'index tendu et les sourcils froncés, comme quelqu'un qui s'attend à un choc catastrophique. Le cycliste, qui était assis à côté de la lampe, se baissa et sauta de l'autre côté du bar. Tout le monde bondit, plus ou moins. Miss Maybridge se retourna et cria. Pendant près de trois secondes, la lampe resta immobile. Un faible cri de détresse mental se fit entendre chez M. Fotheringay. "Je ne peux plus le supporter," dit-il. Il recula en titubant, et la lampe inversée s'alluma soudainement, tomba contre le coin du bar, rebondit, se fracassa au sol, et s'éteignit.
Il était heureux qu'elle ait un réceptacle métallique, car sinon tout l'endroit aurait été en proie aux flammes. M. Cox fut le premier à prendre la parole, et sa remarque, débarrassée de toute digression inutile, tendait à montrer que Fotheringay était un fou. Fotheringay était incapable de contester même une proposition aussi fondamentale que celle-là ! Il était stupéfait au-delà de toute mesure par ce qui s'était produit. La conversation qui suivit n'apporta absolument rien de nouveau sur la question, du moins en ce qui concerne Fotheringay ; l'opinion générale suivait non seulement très étroitement M. Cox, mais aussi avec une véhémence extrême. Tout le monde accusait Fotheringay d'avoir commis un tour stupide, et le présentait à ses propres yeux comme un fou destructeur du confort et de la sécurité.
Son esprit était plongé dans un tourbillon de perplexité ; il était lui-même enclin à les croire, et il opposa une résistance remarquablement inefficace à la proposition de son départ.
Il rentra chez lui, le visage rougi et brûlant, le col de sa veste froissé, les yeux qui piquaient, et les oreilles rouges. Il regarda nerveusement chacune des dix lampadaires de la rue au fur et à mesure qu'il les dépassait. Ce n'est que lorsqu'il se retrouva seul dans sa petite chambre de Church Row qu'il put s'attaquer sérieusement à ses souvenirs de l'événement, et se demander : "Que diable s'est-il passé ?"
# book_id: global-gutenberg-translation-acbe014ad6bb4f6d852c6ea750ecf550
# book_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# chapter_id: 1-l-homme-qui-pouvait-accomplir-des-miracles
# chapter_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# book_page: 3 / 23
# chapter_page: 3
# language: fr
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
M. Fotheringay restait debout, l'index tendu et les sourcils froncés, comme quelqu'un qui s'attend à un choc catastrophique. Le cycliste, qui était assis à côté de la lampe, se baissa et sauta de l'autre côté du bar. Tout le monde bondit, plus ou moins. Miss Maybridge se retourna et cria. Pendant près de trois secondes, la lampe resta immobile. Un faible cri de détresse mental se fit entendre chez M. Fotheringay. "Je ne peux plus le supporter," dit-il. Il recula en titubant, et la lampe inversée s'alluma soudainement, tomba contre le coin du bar, rebondit, se fracassa au sol, et s'éteignit.
Il était heureux qu'elle ait un réceptacle métallique, car sinon tout l'endroit aurait été en proie aux flammes. M. Cox fut le premier à prendre la parole, et sa remarque, débarrassée de toute digression inutile, tendait à montrer que Fotheringay était un fou. Fotheringay était incapable de contester même une proposition aussi fondamentale que celle-là ! Il était stupéfait au-delà de toute mesure par ce qui s'était produit. La conversation qui suivit n'apporta absolument rien de nouveau sur la question, du moins en ce qui concerne Fotheringay ; l'opinion générale suivait non seulement très étroitement M. Cox, mais aussi avec une véhémence extrême. Tout le monde accusait Fotheringay d'avoir commis un tour stupide, et le présentait à ses propres yeux comme un fou destructeur du confort et de la sécurité.
Son esprit était plongé dans un tourbillon de perplexité ; il était lui-même enclin à les croire, et il opposa une résistance remarquablement inefficace à la proposition de son départ.
Il rentra chez lui, le visage rougi et brûlant, le col de sa veste froissé, les yeux qui piquaient, et les oreilles rouges. Il regarda nerveusement chacune des dix lampadaires de la rue au fur et à mesure qu'il les dépassait. Ce n'est que lorsqu'il se retrouva seul dans sa petite chambre de Church Row qu'il put s'attaquer sérieusement à ses souvenirs de l'événement, et se demander : "Que diable s'est-il passé ?"Il avait enlevé son manteau et ses bottes, et il était assis sur le lit, les mains dans les poches, en train de répéter pour la dix-septième fois le texte de sa défense : « Je ne voulais pas que cette fichue chose se mette à vibrer », quand il lui est venu à l’esprit que, au moment précis où il avait prononcé ces paroles, il avait involontairement voulu ce qu’il avait dit, et que, lorsqu’il avait vu la lampe en l’air, il avait eu le sentiment qu’il lui appartenait de la maintenir là, sans savoir clairement comment cela devait se faire. Il n’avait pas un esprit particulièrement complexe, ou bien il se serait peut-être arrêté un moment sur ce « involontairement voulu », qui englobe les problèmes les plus abstrus de l’action volontaire ; mais tel qu’il était, cette idée lui est venue avec une imprécision tout à fait acceptable. Et de là, sans suivre, je dois l’avouer, aucun chemin logique clair, il est arrivé à l’expérimentation.
Il pointa résolument du doigt sa bougie et rassembla ses pensées, bien qu’il sentît qu’il faisait une chose stupide. « Sois élevée », dit-il. Mais en une seconde, ce sentiment disparut. La bougie fut élevée, resta suspendue dans l’air un instant vertigineux, et, tandis que M. Fotheringay haletait, elle tomba d’un coup sec sur sa table de toilette, le laissant dans l’obscurité, à part la lueur éteinte de sa mèche.
Pendant un certain temps, M. Fotheringay resta assis dans l’obscurité, parfaitement immobile. « Cela s’est bel et bien produit, après tout », dit-il. « Et comment l’expliquer, je ne sais pas. » Il soupira profondément et commença à fouiller dans ses poches à la recherche d’une allumette. Il n’en trouva aucune, et il se leva pour tâtonner autour de la table de toilette. « J’aurais bien besoin d’une allumette », dit-il. Il se tourna vers son manteau, mais il n’y en avait aucune, et alors il comprit que des miracles étaient possibles même avec des allumettes. Il tendit la main et la regarda d’un air sombre dans l’obscurité. « Qu’il y ait une allumette dans cette main », dit-il. Il sentit quelque chose de léger tomber sur sa paume, et ses doigts se refermèrent sur une allumette.
# book_id: global-gutenberg-translation-acbe014ad6bb4f6d852c6ea750ecf550
# book_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# chapter_id: 1-l-homme-qui-pouvait-accomplir-des-miracles
# chapter_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# book_page: 4 / 23
# chapter_page: 4
# language: fr
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Il avait enlevé son manteau et ses bottes, et il était assis sur le lit, les mains dans les poches, en train de répéter pour la dix-septième fois le texte de sa défense : « Je ne voulais pas que cette fichue chose se mette à vibrer », quand il lui est venu à l’esprit que, au moment précis où il avait prononcé ces paroles, il avait involontairement voulu ce qu’il avait dit, et que, lorsqu’il avait vu la lampe en l’air, il avait eu le sentiment qu’il lui appartenait de la maintenir là, sans savoir clairement comment cela devait se faire. Il n’avait pas un esprit particulièrement complexe, ou bien il se serait peut-être arrêté un moment sur ce « involontairement voulu », qui englobe les problèmes les plus abstrus de l’action volontaire ; mais tel qu’il était, cette idée lui est venue avec une imprécision tout à fait acceptable. Et de là, sans suivre, je dois l’avouer, aucun chemin logique clair, il est arrivé à l’expérimentation.
Il pointa résolument du doigt sa bougie et rassembla ses pensées, bien qu’il sentît qu’il faisait une chose stupide. « Sois élevée », dit-il. Mais en une seconde, ce sentiment disparut. La bougie fut élevée, resta suspendue dans l’air un instant vertigineux, et, tandis que M. Fotheringay haletait, elle tomba d’un coup sec sur sa table de toilette, le laissant dans l’obscurité, à part la lueur éteinte de sa mèche.
Pendant un certain temps, M. Fotheringay resta assis dans l’obscurité, parfaitement immobile. « Cela s’est bel et bien produit, après tout », dit-il. « Et comment l’expliquer, je ne sais pas. » Il soupira profondément et commença à fouiller dans ses poches à la recherche d’une allumette. Il n’en trouva aucune, et il se leva pour tâtonner autour de la table de toilette. « J’aurais bien besoin d’une allumette », dit-il. Il se tourna vers son manteau, mais il n’y en avait aucune, et alors il comprit que des miracles étaient possibles même avec des allumettes. Il tendit la main et la regarda d’un air sombre dans l’obscurité. « Qu’il y ait une allumette dans cette main », dit-il. Il sentit quelque chose de léger tomber sur sa paume, et ses doigts se refermèrent sur une allumette.Après plusieurs tentatives infructueuses pour l'allumer, il découvrit qu'il s'agissait d'une allumette de sécurité. Il la jeta par terre, puis il lui vint à l'esprit qu'il avait peut-être voulu qu'elle s'allume. Il le fit, et il la vit brûler au milieu du tapis de sa table de toilette. Il la ramassa précipitamment, et elle s'éteignit. Sa perception des possibilités s'élargit, et il chercha et remplaça la bougie dans son chandelier. « Voilà ! Que tu sois allumée », dit M. Fotheringay, et aussitôt la bougie s'alluma, et il vit un petit trou noir dans le couvercle de la toilette, avec une lueur de fumée qui s'en échappait. Pendant un certain temps, il regarda alternativement cette flamme et le petit trou, puis il leva les yeux et rencontra son propre regard dans le miroir. Grâce à cela, il communia en silence avec lui-même pendant un certain temps.
« Et maintenant, qu'en est-il des miracles ? », dit enfin M. Fotheringay, s'adressant à son reflet.
Les méditations ultérieures de M. Fotheringay furent d'une description sévère mais confuse. Jusqu'alors, il pouvait voir que, dans son cas, il s'agissait d'un pur acte de volonté. La nature de ses expériences jusqu'alors le dissuadait de toute nouvelle expérimentation, du moins jusqu'à ce qu'il les ait réexaminées. Mais il prit une feuille de papier, fit en sorte qu'un verre d'eau devienne d'abord rose puis vert, il créa un escargot qu'il anéantit miraculeusement, et se procurait ainsi miraculeusement une nouvelle brosse à dents. Vers l'aube, il parvint à la conclusion que son pouvoir de volonté devait être d'une qualité particulièrement rare et puissante, une chose dont il avait en effet eu des pressentiments auparavant, mais sans en avoir la certitude. La peur et la perplexité de sa première découverte furent désormais tempérées par la fierté de cette preuve de singularité et par de vagues intuitions d'avantage.
# book_id: global-gutenberg-translation-acbe014ad6bb4f6d852c6ea750ecf550
# book_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# chapter_id: 1-l-homme-qui-pouvait-accomplir-des-miracles
# chapter_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# book_page: 5 / 23
# chapter_page: 5
# language: fr
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Après plusieurs tentatives infructueuses pour l'allumer, il découvrit qu'il s'agissait d'une allumette de sécurité. Il la jeta par terre, puis il lui vint à l'esprit qu'il avait peut-être voulu qu'elle s'allume. Il le fit, et il la vit brûler au milieu du tapis de sa table de toilette. Il la ramassa précipitamment, et elle s'éteignit. Sa perception des possibilités s'élargit, et il chercha et remplaça la bougie dans son chandelier. « Voilà ! Que tu sois allumée », dit M. Fotheringay, et aussitôt la bougie s'alluma, et il vit un petit trou noir dans le couvercle de la toilette, avec une lueur de fumée qui s'en échappait. Pendant un certain temps, il regarda alternativement cette flamme et le petit trou, puis il leva les yeux et rencontra son propre regard dans le miroir. Grâce à cela, il communia en silence avec lui-même pendant un certain temps.
« Et maintenant, qu'en est-il des miracles ? », dit enfin M. Fotheringay, s'adressant à son reflet.
Les méditations ultérieures de M. Fotheringay furent d'une description sévère mais confuse. Jusqu'alors, il pouvait voir que, dans son cas, il s'agissait d'un pur acte de volonté. La nature de ses expériences jusqu'alors le dissuadait de toute nouvelle expérimentation, du moins jusqu'à ce qu'il les ait réexaminées. Mais il prit une feuille de papier, fit en sorte qu'un verre d'eau devienne d'abord rose puis vert, il créa un escargot qu'il anéantit miraculeusement, et se procurait ainsi miraculeusement une nouvelle brosse à dents. Vers l'aube, il parvint à la conclusion que son pouvoir de volonté devait être d'une qualité particulièrement rare et puissante, une chose dont il avait en effet eu des pressentiments auparavant, mais sans en avoir la certitude. La peur et la perplexité de sa première découverte furent désormais tempérées par la fierté de cette preuve de singularité et par de vagues intuitions d'avantage.Il prit conscience que l'horloge de l'église sonnait une heure, et comme il ne lui venait pas à l'esprit que ses tâches quotidiennes chez Gomshott's puissent être miraculeusement dispensées, il reprit de déshabiller, afin de se coucher sans plus tarder. Alors qu'il peinait à passer sa chemise par-dessus sa tête, une idée brillante lui vint. « Que je sois au lit », dit-il, et il se retrouva bien au lit. « Déshabillé », stipula-t-il ; et, trouvant les draps froids, il ajouta précipitamment : « et en ma chemise de nuit — oh, une belle chemise de nuit en laine douce. Ah ! », dit-il avec un immense plaisir. « Et maintenant, que je sois confortablement endormi... »
Il se réveilla à son heure habituelle et resta pensif pendant tout le petit-déjeuner, se demandant si son expérience de la nuit précédente n’était peut-être qu’un rêve particulièrement intense. À la fin, ses pensées retournèrent vers des expériences prudentes. Par exemple, il prit trois œufs pour le petit-déjeuner ; deux que sa logeuse lui avait fournis, bons mais pas frais, et un délicieux œuf frais de poule, pondu, cuisiné et servi par sa volonté extraordinaire. Il se précipita chez Gomshott, dans un état d’excitation profonde mais soigneusement dissimulée, et ne se souvint de la coquille du troisième œuf que lorsque sa logeuse en parla ce soir-là. Toute la journée, il ne put travailler à cause de cette nouvelle et étonnante prise de conscience, mais cela ne lui causa aucune gêne, car il compensa miraculeusement cette perte lors de ses dix dernières minutes.
# book_id: global-gutenberg-translation-acbe014ad6bb4f6d852c6ea750ecf550
# book_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# chapter_id: 1-l-homme-qui-pouvait-accomplir-des-miracles
# chapter_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# book_page: 6 / 23
# chapter_page: 6
# language: fr
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Il prit conscience que l'horloge de l'église sonnait une heure, et comme il ne lui venait pas à l'esprit que ses tâches quotidiennes chez Gomshott's puissent être miraculeusement dispensées, il reprit de déshabiller, afin de se coucher sans plus tarder. Alors qu'il peinait à passer sa chemise par-dessus sa tête, une idée brillante lui vint. « Que je sois au lit », dit-il, et il se retrouva bien au lit. « Déshabillé », stipula-t-il ; et, trouvant les draps froids, il ajouta précipitamment : « et en ma chemise de nuit — oh, une belle chemise de nuit en laine douce. Ah ! », dit-il avec un immense plaisir. « Et maintenant, que je sois confortablement endormi... »
Il se réveilla à son heure habituelle et resta pensif pendant tout le petit-déjeuner, se demandant si son expérience de la nuit précédente n’était peut-être qu’un rêve particulièrement intense. À la fin, ses pensées retournèrent vers des expériences prudentes. Par exemple, il prit trois œufs pour le petit-déjeuner ; deux que sa logeuse lui avait fournis, bons mais pas frais, et un délicieux œuf frais de poule, pondu, cuisiné et servi par sa volonté extraordinaire. Il se précipita chez Gomshott, dans un état d’excitation profonde mais soigneusement dissimulée, et ne se souvint de la coquille du troisième œuf que lorsque sa logeuse en parla ce soir-là. Toute la journée, il ne put travailler à cause de cette nouvelle et étonnante prise de conscience, mais cela ne lui causa aucune gêne, car il compensa miraculeusement cette perte lors de ses dix dernières minutes.Au fur et à mesure que la journée avançait, son état d’esprit passa de la surprise à l’extase, même si les circonstances de son renvoi du Long Dragon restaient désagréables à évoquer, et un compte rendu erroné de l’affaire qui avait atteint ses collègues donna lieu à quelques plaisanteries. Il était évident qu’il devait faire attention à la manière dont il soulevait des objets fragiles, mais à d’autres égards, son don promettait de plus en plus à mesure qu’il l’examinait dans son esprit. Il avait l’intention, entre autres choses, d’accroître ses biens personnels par des actes de création discrets. Il fit apparaître une paire de très splendides boutons d’oreilles en diamant, puis les anéantit aussitôt, alors que le jeune Gomshott traversait la salle de comptabilité en direction de son bureau. Il craignait que le jeune Gomshott ne se demande d’où il les avait obtenus.
Il voyait très clairement que ce don exigeait prudence et vigilance dans son usage, mais autant qu’il pouvait en juger, les difficultés liées à sa maîtrise ne seraient pas plus grandes que celles qu’il avait déjà rencontrées lors de l’apprentissage du cyclisme. C’était peut-être cette analogie, tout autant que le sentiment qu’il ne serait pas le bienvenu au Long Dragon, qui le conduisit après le dîner dans la ruelle située au-delà des gazomètres, pour y répéter quelques miracles en privé.
Il y avait peut-être un certain manque d’originalité dans ses tentatives, car, à part sa volonté, M. Fotheringay n’était pas un homme particulièrement exceptionnel.
# book_id: global-gutenberg-translation-acbe014ad6bb4f6d852c6ea750ecf550
# book_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# chapter_id: 1-l-homme-qui-pouvait-accomplir-des-miracles
# chapter_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# book_page: 7 / 23
# chapter_page: 7
# language: fr
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Au fur et à mesure que la journée avançait, son état d’esprit passa de la surprise à l’extase, même si les circonstances de son renvoi du Long Dragon restaient désagréables à évoquer, et un compte rendu erroné de l’affaire qui avait atteint ses collègues donna lieu à quelques plaisanteries. Il était évident qu’il devait faire attention à la manière dont il soulevait des objets fragiles, mais à d’autres égards, son don promettait de plus en plus à mesure qu’il l’examinait dans son esprit. Il avait l’intention, entre autres choses, d’accroître ses biens personnels par des actes de création discrets. Il fit apparaître une paire de très splendides boutons d’oreilles en diamant, puis les anéantit aussitôt, alors que le jeune Gomshott traversait la salle de comptabilité en direction de son bureau. Il craignait que le jeune Gomshott ne se demande d’où il les avait obtenus.
Il voyait très clairement que ce don exigeait prudence et vigilance dans son usage, mais autant qu’il pouvait en juger, les difficultés liées à sa maîtrise ne seraient pas plus grandes que celles qu’il avait déjà rencontrées lors de l’apprentissage du cyclisme. C’était peut-être cette analogie, tout autant que le sentiment qu’il ne serait pas le bienvenu au Long Dragon, qui le conduisit après le dîner dans la ruelle située au-delà des gazomètres, pour y répéter quelques miracles en privé.
Il y avait peut-être un certain manque d’originalité dans ses tentatives, car, à part sa volonté, M. Fotheringay n’était pas un homme particulièrement exceptionnel.Le miracle du bâton de Moïse lui vint à l'esprit, mais la nuit était sombre et peu propice au bon contrôle de grands serpents miraculeux. Il se souvint alors de l'histoire de « Tannhäuser » qu'il avait lue au dos du programme de la Philharmonie. Celle-ci lui semblait singulièrement attrayante et inoffensive. Il enfonça son bâton de marche — un très beau bâton de paille de Poona-Penang — dans la pelouse qui bordait le chemin, et commanda au bois sec de fleurir. L'air se remplit aussitôt du parfum des roses, et, à l'aide d'une allumette, il vit de ses propres yeux que ce beau miracle était bien accompli. Sa satisfaction fut interrompue par des pas qui s'approchaient. Craignant une découverte prématurée de ses pouvoirs, il s'adressa hâtivement au bâton en fleurissement : « Retourne. » Il voulait dire « Change de forme ; » mais, bien sûr, il était confus.
Le bâton recula à une vitesse considérable, et, incontinemment, se fit entendre un cri de colère et un gros mot de la part de la personne qui s'approchait. « Qui est-ce que tu jettes des ronces, espèce de fou ? » cria une voix. « Ça m'a atteint au tibia. »
« Je suis désolé, mon vieux, » dit M. Fotheringay, puis, se rendant compte de l'embarras que représentait cette explication, il se prit nerveusement à sa moustache.
Il vit Winch, l'un des trois agents de police d'Immering, s'approcher.
« Qu'est-ce que tu veux dire par là ? » demanda le policier. « Hullo ! c'est toi, n'est-ce pas ? Le type qui a cassé la lampe au Long Dragon ! »
« Je ne veux rien dire par là, » dit M. Fotheringay. « Rien du tout. »
« Alors, pourquoi l'as-tu fait ? »
« Oh, c'est du n'importe quoi ! » dit M. Fotheringay.
« Du n'importe quoi, en effet ! Tu sais que ce bâton fait mal ? Pourquoi l'as-tu fait, hein ? »
M. Fotheringay ne put, à ce moment-là, se souvenir pourquoi il l'avait fait. Son silence sembla irriter M. Winch. « Tu as agressé la police, jeune homme, cette fois. C'est ce que tu as fait. »
« Écoute, M. Winch, » dit M. Fotheringay, ennuyé et confus, « je suis vraiment désolé. Le fait est que... »
« Eh bien ? »
# book_id: global-gutenberg-translation-acbe014ad6bb4f6d852c6ea750ecf550
# book_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# chapter_id: 1-l-homme-qui-pouvait-accomplir-des-miracles
# chapter_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# book_page: 8 / 23
# chapter_page: 8
# language: fr
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Le miracle du bâton de Moïse lui vint à l'esprit, mais la nuit était sombre et peu propice au bon contrôle de grands serpents miraculeux. Il se souvint alors de l'histoire de « Tannhäuser » qu'il avait lue au dos du programme de la Philharmonie. Celle-ci lui semblait singulièrement attrayante et inoffensive. Il enfonça son bâton de marche — un très beau bâton de paille de Poona-Penang — dans la pelouse qui bordait le chemin, et commanda au bois sec de fleurir. L'air se remplit aussitôt du parfum des roses, et, à l'aide d'une allumette, il vit de ses propres yeux que ce beau miracle était bien accompli. Sa satisfaction fut interrompue par des pas qui s'approchaient. Craignant une découverte prématurée de ses pouvoirs, il s'adressa hâtivement au bâton en fleurissement : « Retourne. » Il voulait dire « Change de forme ; » mais, bien sûr, il était confus.
Le bâton recula à une vitesse considérable, et, incontinemment, se fit entendre un cri de colère et un gros mot de la part de la personne qui s'approchait. « Qui est-ce que tu jettes des ronces, espèce de fou ? » cria une voix. « Ça m'a atteint au tibia. »
« Je suis désolé, mon vieux, » dit M. Fotheringay, puis, se rendant compte de l'embarras que représentait cette explication, il se prit nerveusement à sa moustache.
Il vit Winch, l'un des trois agents de police d'Immering, s'approcher.
« Qu'est-ce que tu veux dire par là ? » demanda le policier. « Hullo ! c'est toi, n'est-ce pas ? Le type qui a cassé la lampe au Long Dragon ! »
« Je ne veux rien dire par là, » dit M. Fotheringay. « Rien du tout. »
« Alors, pourquoi l'as-tu fait ? »
« Oh, c'est du n'importe quoi ! » dit M. Fotheringay.
« Du n'importe quoi, en effet ! Tu sais que ce bâton fait mal ? Pourquoi l'as-tu fait, hein ? »
M. Fotheringay ne put, à ce moment-là, se souvenir pourquoi il l'avait fait. Son silence sembla irriter M. Winch. « Tu as agressé la police, jeune homme, cette fois. C'est ce que tu as fait. »
« Écoute, M. Winch, » dit M. Fotheringay, ennuyé et confus, « je suis vraiment désolé. Le fait est que... »
« Eh bien ? »Il ne put trouver d'autre solution que la vérité. « Je faisais un miracle. » Il essaya de parler d'un air détaché, mais, malgré tous ses efforts, il n'y réussit pas.
« Faire un... ! Hé, ne dis pas de bêtises. Faire un miracle, vraiment ! Miracle ! Eh bien, c'est carrément drôle ! Pourquoi, toi qui ne crois pas aux miracles... En fait, c'est un de tes stupides tours de magie, voilà ce que c'est. Maintenant, je te dis... »
Mais M. Fotheringay n'entendit jamais ce que M. Winch allait lui dire. Il se rendit compte qu'il s'était trahi, qu'il avait divulgué son précieux secret à tous les vents du ciel. Une violente poussée d'irritation le poussa à agir.
Il se retourna brusquement et furieusement vers le constable. « Voilà, » dit-il, « j'en ai assez, j'en ai ! Je vais vous montrer un stupide tour de magie, vous verrez ! Allez en enfer ! Allez, maintenant ! »
Il était seul !
M. Fotheringay ne fit plus aucun miracle cette nuit-là, et il ne prit pas non plus la peine de voir ce qu'il était advenu de son bâton à fleurs. Il retourna en ville, effrayé et très silencieux, et se rendit dans sa chambre. « Seigneur ! » dit-il, « c'est un pouvoir formidable — un pouvoir extrêmement formidable. Je n'avais pas vraiment l'intention d'aller aussi loin. Pas vraiment... Je me demande à quoi ressemble l'enfer ! »
Il s'assit sur le lit en enlevant ses bottes. Inspiré par une idée heureuse, il transporta le constable à San Francisco, et sans plus interférer avec le cours normal des choses, il se rendit sobrement au lit. Durant la nuit, il rêva de la colère de Winch.
Le lendemain, M. Fotheringay apprit deux nouvelles intéressantes. Quelqu'un avait planté une très belle rose grimpante devant la maison privée du vieux M. Gomshott, située rue Lullaborough, et la rivière, jusqu'au moulin de Rawling, allait être draguée à la recherche du constable Winch.
# book_id: global-gutenberg-translation-acbe014ad6bb4f6d852c6ea750ecf550
# book_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# chapter_id: 1-l-homme-qui-pouvait-accomplir-des-miracles
# chapter_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# book_page: 9 / 23
# chapter_page: 9
# language: fr
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Il ne put trouver d'autre solution que la vérité. « Je faisais un miracle. » Il essaya de parler d'un air détaché, mais, malgré tous ses efforts, il n'y réussit pas.
« Faire un... ! Hé, ne dis pas de bêtises. Faire un miracle, vraiment ! Miracle ! Eh bien, c'est carrément drôle ! Pourquoi, toi qui ne crois pas aux miracles... En fait, c'est un de tes stupides tours de magie, voilà ce que c'est. Maintenant, je te dis... »
Mais M. Fotheringay n'entendit jamais ce que M. Winch allait lui dire. Il se rendit compte qu'il s'était trahi, qu'il avait divulgué son précieux secret à tous les vents du ciel. Une violente poussée d'irritation le poussa à agir.
Il se retourna brusquement et furieusement vers le constable. « Voilà, » dit-il, « j'en ai assez, j'en ai ! Je vais vous montrer un stupide tour de magie, vous verrez ! Allez en enfer ! Allez, maintenant ! »
Il était seul !
M. Fotheringay ne fit plus aucun miracle cette nuit-là, et il ne prit pas non plus la peine de voir ce qu'il était advenu de son bâton à fleurs. Il retourna en ville, effrayé et très silencieux, et se rendit dans sa chambre. « Seigneur ! » dit-il, « c'est un pouvoir formidable — un pouvoir extrêmement formidable. Je n'avais pas vraiment l'intention d'aller aussi loin. Pas vraiment... Je me demande à quoi ressemble l'enfer ! »
Il s'assit sur le lit en enlevant ses bottes. Inspiré par une idée heureuse, il transporta le constable à San Francisco, et sans plus interférer avec le cours normal des choses, il se rendit sobrement au lit. Durant la nuit, il rêva de la colère de Winch.
Le lendemain, M. Fotheringay apprit deux nouvelles intéressantes. Quelqu'un avait planté une très belle rose grimpante devant la maison privée du vieux M. Gomshott, située rue Lullaborough, et la rivière, jusqu'au moulin de Rawling, allait être draguée à la recherche du constable Winch.M. Fotheringay fut distrait et pensif toute la journée, et ne fit aucun miracle à part certaines dispositions en faveur de Winch, ainsi que le miracle de terminer sa journée de travail avec une précision ponctuelle, malgré toute la nuée de pensées qui bourdonnaient dans son esprit. Et l'extraordinaire abstraction et la douceur de ses manières furent remarquées par plusieurs personnes, et devinrent l'objet de plaisanteries. Pour l'essentiel, il pensait à Winch.
Le dimanche soir, il se rendit à la chapelle, et, chose étrange, M. Maydig, qui s'intéressait aux questions occultes, prêcha sur « les choses qui ne sont pas licites ». M. Fotheringay n'était pas un habitué de la chapelle, mais le système de scepticisme affirmateur, dont j'ai déjà parlé, était désormais très ébranlé. Le ton du sermon jeta un éclairage entièrement nouveau sur ces dons nouveaux, et il décida soudain de consulter M. Maydig immédiatement après le service. Dès que cette décision fut prise, il se surprit à se demander pourquoi il ne l'avait pas fait plus tôt.
M. Maydig, un homme maigre et excitable aux poignets et au cou remarquablement longs, fut gratifié par la demande d'une conversation privée de la part d'un jeune homme dont la négligence en matière religieuse faisait l'objet de commentaires généraux dans la ville. Après quelques délais nécessaires, il l'escorna jusqu'au bureau d'étude de la manse, qui était attenant à la chapelle, l'y installa confortablement et, debout devant un feu joyeux — ses jambes projetaient un arc d'ombre rhodié sur le mur opposé — demanda à M. Fotheringay de lui exposer ses affaires.
Au départ, M. Fotheringay était un peu embarrassé et eut quelque difficulté à aborder le sujet. « Vous ne me croirez guère, M. Maydig, j'en ai peur » — et ainsi de suite pendant un certain temps. Il finit par poser une question et demanda à M. Maydig son avis sur les miracles.
# book_id: global-gutenberg-translation-acbe014ad6bb4f6d852c6ea750ecf550
# book_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# chapter_id: 1-l-homme-qui-pouvait-accomplir-des-miracles
# chapter_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# book_page: 10 / 23
# chapter_page: 10
# language: fr
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
M. Fotheringay fut distrait et pensif toute la journée, et ne fit aucun miracle à part certaines dispositions en faveur de Winch, ainsi que le miracle de terminer sa journée de travail avec une précision ponctuelle, malgré toute la nuée de pensées qui bourdonnaient dans son esprit. Et l'extraordinaire abstraction et la douceur de ses manières furent remarquées par plusieurs personnes, et devinrent l'objet de plaisanteries. Pour l'essentiel, il pensait à Winch.
Le dimanche soir, il se rendit à la chapelle, et, chose étrange, M. Maydig, qui s'intéressait aux questions occultes, prêcha sur « les choses qui ne sont pas licites ». M. Fotheringay n'était pas un habitué de la chapelle, mais le système de scepticisme affirmateur, dont j'ai déjà parlé, était désormais très ébranlé. Le ton du sermon jeta un éclairage entièrement nouveau sur ces dons nouveaux, et il décida soudain de consulter M. Maydig immédiatement après le service. Dès que cette décision fut prise, il se surprit à se demander pourquoi il ne l'avait pas fait plus tôt.
M. Maydig, un homme maigre et excitable aux poignets et au cou remarquablement longs, fut gratifié par la demande d'une conversation privée de la part d'un jeune homme dont la négligence en matière religieuse faisait l'objet de commentaires généraux dans la ville. Après quelques délais nécessaires, il l'escorna jusqu'au bureau d'étude de la manse, qui était attenant à la chapelle, l'y installa confortablement et, debout devant un feu joyeux — ses jambes projetaient un arc d'ombre rhodié sur le mur opposé — demanda à M. Fotheringay de lui exposer ses affaires.
Au départ, M. Fotheringay était un peu embarrassé et eut quelque difficulté à aborder le sujet. « Vous ne me croirez guère, M. Maydig, j'en ai peur » — et ainsi de suite pendant un certain temps. Il finit par poser une question et demanda à M. Maydig son avis sur les miracles.M. Maydig disait encore « Eh bien » d'un ton extrêmement judicieux, quand M. Fotheringay l'interrompit à nouveau : « Vous ne croyez pas, je suppose, qu'une personne ordinaire — comme moi, par exemple — assise ici maintenant, puisse avoir en elle une sorte de pouvoir qui lui permette de faire des choses par sa volonté. »
« C'est possible », dit M. Maydig. « Quelque chose du genre, peut-être, est possible. »
« Si je puis me permettre quelque chose, je crois que je pourrais vous le montrer par une sorte d'expérimentation », dit M. Fotheringay. « Prenez, par exemple, ce pot à tabac sur la table. Ce que je veux savoir, c'est si ce que je vais faire avec lui est un miracle ou non. Juste une demi-minute, M. Maydig, s'il vous plaît. »
Il fronça les sourcils, pointa du doigt le pot à tabac et dit : « Sois un bol de violettes. »
Le pot à tabac fit ce qu'on lui avait ordonné.
M. Maydig sursauta violemment à ce changement et resta à regarder, tour à tour, le thaumaturgiste et le bol de fleurs. Il ne dit rien. Après un certain temps, il osa se pencher sur la table et humer les violettes ; elles étaient fraîchement cueillies et de très belle qualité. Puis il regarda à nouveau M. Fotheringay.
« Comment avez-vous fait ça ? », demanda-t-il.
M. Fotheringay se frotta la moustache. « Je lui ai simplement dit — et voilà. Est-ce un miracle, de l'art noir, ou quoi ? Et vous pensez quoi de moi ? C'est ce que je veux savoir. »
« C'est un phénomène des plus extraordinaires. »
"Et il y a une semaine, je ne savais pas plus que vous que je pouvais faire de telles choses. C'est arrivé tout à coup. Il y a quelque chose d'étrange dans ma volonté, je suppose, et c'est tout ce que je peux voir."
"C'est donc la seule chose. Pouvez-vous faire d'autres choses à part cela ?"
"Bien sûr !", dit M. Fotheringay. "N'importe quoi." Il réfléchit, et se souvint soudain d'un numéro de magie qu'il avait vu. "Voici !", dit-il en pointant du doigt, "transformez-vous en un bol de poissons — non, pas ça — transformez-vous en un bol en verre rempli d'eau avec des poissons rouges qui nagent dedans. C'est mieux ! Vous voyez ça, M. Maydig ?"
# book_id: global-gutenberg-translation-acbe014ad6bb4f6d852c6ea750ecf550
# book_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# chapter_id: 1-l-homme-qui-pouvait-accomplir-des-miracles
# chapter_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# book_page: 11 / 23
# chapter_page: 11
# language: fr
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
M. Maydig disait encore « Eh bien » d'un ton extrêmement judicieux, quand M. Fotheringay l'interrompit à nouveau : « Vous ne croyez pas, je suppose, qu'une personne ordinaire — comme moi, par exemple — assise ici maintenant, puisse avoir en elle une sorte de pouvoir qui lui permette de faire des choses par sa volonté. »
« C'est possible », dit M. Maydig. « Quelque chose du genre, peut-être, est possible. »
« Si je puis me permettre quelque chose, je crois que je pourrais vous le montrer par une sorte d'expérimentation », dit M. Fotheringay. « Prenez, par exemple, ce pot à tabac sur la table. Ce que je veux savoir, c'est si ce que je vais faire avec lui est un miracle ou non. Juste une demi-minute, M. Maydig, s'il vous plaît. »
Il fronça les sourcils, pointa du doigt le pot à tabac et dit : « Sois un bol de violettes. »
Le pot à tabac fit ce qu'on lui avait ordonné.
M. Maydig sursauta violemment à ce changement et resta à regarder, tour à tour, le thaumaturgiste et le bol de fleurs. Il ne dit rien. Après un certain temps, il osa se pencher sur la table et humer les violettes ; elles étaient fraîchement cueillies et de très belle qualité. Puis il regarda à nouveau M. Fotheringay.
« Comment avez-vous fait ça ? », demanda-t-il.
M. Fotheringay se frotta la moustache. « Je lui ai simplement dit — et voilà. Est-ce un miracle, de l'art noir, ou quoi ? Et vous pensez quoi de moi ? C'est ce que je veux savoir. »
« C'est un phénomène des plus extraordinaires. »
"Et il y a une semaine, je ne savais pas plus que vous que je pouvais faire de telles choses. C'est arrivé tout à coup. Il y a quelque chose d'étrange dans ma volonté, je suppose, et c'est tout ce que je peux voir."
"C'est donc la seule chose. Pouvez-vous faire d'autres choses à part cela ?"
"Bien sûr !", dit M. Fotheringay. "N'importe quoi." Il réfléchit, et se souvint soudain d'un numéro de magie qu'il avait vu. "Voici !", dit-il en pointant du doigt, "transformez-vous en un bol de poissons — non, pas ça — transformez-vous en un bol en verre rempli d'eau avec des poissons rouges qui nagent dedans. C'est mieux ! Vous voyez ça, M. Maydig ?""C'est étonnant. C'est incroyable. Vous êtes soit un homme des plus extraordinaires... Mais non..."
"Je pourrais le transformer en n'importe quoi", dit M. Fotheringay. "N'importe quoi. Voici ! Transformez-vous en un pigeon, voulez-vous ?"
L'instant suivant, un pigeon bleu voltigeait dans la pièce, forçant M. Maydig à se baisser chaque fois qu'il s'approchait de lui. "Arrêtez-vous là, voulez-vous ?", dit M. Fotheringay ; et le pigeon resta immobile en l'air. "Je pourrais le transformer à nouveau en un bol de fleurs", dit-il, et après avoir replacé le pigeon sur la table, il accomplissait ce miracle. "Je suppose que vous aurez besoin de votre pipe dans un instant", dit-il, et remettait le pot à tabac en place.
M. Maydig avait suivi toutes ces transformations ultérieures dans une sorte de silence éjaculatoire. Il regarda fixement M. Fotheringay et, d'une manière très hésitante, prit le pot à tabac, l'examina, le replaça sur la table. "Eh bien !", fut la seule expression de ses sentiments.
"Maintenant, après cela, il est plus facile d'expliquer pourquoi je suis venu", dit M. Fotheringay ; et il se lança dans un long et complexe récit de ses étranges expériences, commençant par l'affaire de la lampe dans le Long Dragon et compliquée par des allusions persistantes à Winch. Au fur et à mesure qu'il continuait, la fierté passagère que la consternation de M. Maydig avait provoquée s'estompa ; il redevint le très ordinaire M. Fotheringay de ses relations quotidiennes. M. Maydig écoutait attentivement, le pot à tabac à la main, et son attitude changea également au fil du récit. Peu après, tandis que M. Fotheringay s'attaquait au miracle du troisième œuf, le pasteur l'interrompit avec une main tendue et tremblante.
# book_id: global-gutenberg-translation-acbe014ad6bb4f6d852c6ea750ecf550
# book_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# chapter_id: 1-l-homme-qui-pouvait-accomplir-des-miracles
# chapter_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# book_page: 12 / 23
# chapter_page: 12
# language: fr
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"C'est étonnant. C'est incroyable. Vous êtes soit un homme des plus extraordinaires... Mais non..."
"Je pourrais le transformer en n'importe quoi", dit M. Fotheringay. "N'importe quoi. Voici ! Transformez-vous en un pigeon, voulez-vous ?"
L'instant suivant, un pigeon bleu voltigeait dans la pièce, forçant M. Maydig à se baisser chaque fois qu'il s'approchait de lui. "Arrêtez-vous là, voulez-vous ?", dit M. Fotheringay ; et le pigeon resta immobile en l'air. "Je pourrais le transformer à nouveau en un bol de fleurs", dit-il, et après avoir replacé le pigeon sur la table, il accomplissait ce miracle. "Je suppose que vous aurez besoin de votre pipe dans un instant", dit-il, et remettait le pot à tabac en place.
M. Maydig avait suivi toutes ces transformations ultérieures dans une sorte de silence éjaculatoire. Il regarda fixement M. Fotheringay et, d'une manière très hésitante, prit le pot à tabac, l'examina, le replaça sur la table. "Eh bien !", fut la seule expression de ses sentiments.
"Maintenant, après cela, il est plus facile d'expliquer pourquoi je suis venu", dit M. Fotheringay ; et il se lança dans un long et complexe récit de ses étranges expériences, commençant par l'affaire de la lampe dans le Long Dragon et compliquée par des allusions persistantes à Winch. Au fur et à mesure qu'il continuait, la fierté passagère que la consternation de M. Maydig avait provoquée s'estompa ; il redevint le très ordinaire M. Fotheringay de ses relations quotidiennes. M. Maydig écoutait attentivement, le pot à tabac à la main, et son attitude changea également au fil du récit. Peu après, tandis que M. Fotheringay s'attaquait au miracle du troisième œuf, le pasteur l'interrompit avec une main tendue et tremblante."C'est possible", dit-il. "C'est crédible. C'est incroyable, bien sûr, mais cela concilie un certain nombre de difficultés extraordinaires. Le pouvoir de faire des miracles est un don — une qualité particulière comme le génie ou la clairvoyance ; jusqu'à présent, il n'est apparu que très rarement et seulement chez des personnes exceptionnelles. Mais dans ce cas... J'ai toujours été émerveillé par les miracles de Mahomet, par ceux du Yogi et par ceux de Madame Blavatsky. Mais, bien sûr — Oui, c'est tout simplement un don ! Il permet de résoudre de manière admirable les arguments de ce grand penseur" — la voix de M. Maydig s'affaiblit — "Son Altesse le duc d'Argyll. Ici, nous touchons à une loi plus profonde — plus profonde que les lois ordinaires de la nature. Oui — oui. Continuez. Continuez !"
M. Fotheringay se mit alors à raconter sa mésaventure avec Winch, et M. Maydig, qui n'était plus intimidé ni effrayé, commença à secouer ses membres et à exprimer son étonnement. "C'est ce qui m'a le plus préoccupé", poursuivit M. Fotheringay ; "c'est là où j'ai le plus besoin de conseils ; bien sûr, il est à San Francisco — où que San Francisco puisse être — mais bien sûr, c'est gênant pour nous deux, comme vous le verrez, M. Maydig. Je ne vois pas comment il peut comprendre ce qui s'est passé, et je parie qu'il est terrifié et furieux à l'extrême, et qu'il cherche à me retrouver. Je parie qu'il continue d'essayer de venir ici. Je le renvoie, par un miracle, toutes les quelques heures, dès que j'y pense. Et, bien sûr, c'est quelque chose qu'il ne pourra pas comprendre, et cela ne peut que l'irriter ; et, bien sûr, s'il achète un billet à chaque fois, cela lui coûtera beaucoup d'argent.
J'ai fait de mon mieux pour lui, mais, bien sûr, il lui est difficile de se mettre à ma place. J'ai pensé par la suite que ses vêtements avaient pu être brûlés, vous savez — si l'enfer est vraiment ce qu'on dit — avant que je ne le déplace. Dans ce cas, je suppose qu'ils l'auraient enfermé à San Francisco. Bien sûr, j'ai voulu qu'il reçoive un nouvel habit dès que j'y ai pensé. Mais, vous voyez, je suis déjà dans un sacré pétrin..."
# book_id: global-gutenberg-translation-acbe014ad6bb4f6d852c6ea750ecf550
# book_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# chapter_id: 1-l-homme-qui-pouvait-accomplir-des-miracles
# chapter_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# book_page: 13 / 23
# chapter_page: 13
# language: fr
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"C'est possible", dit-il. "C'est crédible. C'est incroyable, bien sûr, mais cela concilie un certain nombre de difficultés extraordinaires. Le pouvoir de faire des miracles est un don — une qualité particulière comme le génie ou la clairvoyance ; jusqu'à présent, il n'est apparu que très rarement et seulement chez des personnes exceptionnelles. Mais dans ce cas... J'ai toujours été émerveillé par les miracles de Mahomet, par ceux du Yogi et par ceux de Madame Blavatsky. Mais, bien sûr — Oui, c'est tout simplement un don ! Il permet de résoudre de manière admirable les arguments de ce grand penseur" — la voix de M. Maydig s'affaiblit — "Son Altesse le duc d'Argyll. Ici, nous touchons à une loi plus profonde — plus profonde que les lois ordinaires de la nature. Oui — oui. Continuez. Continuez !"
M. Fotheringay se mit alors à raconter sa mésaventure avec Winch, et M. Maydig, qui n'était plus intimidé ni effrayé, commença à secouer ses membres et à exprimer son étonnement. "C'est ce qui m'a le plus préoccupé", poursuivit M. Fotheringay ; "c'est là où j'ai le plus besoin de conseils ; bien sûr, il est à San Francisco — où que San Francisco puisse être — mais bien sûr, c'est gênant pour nous deux, comme vous le verrez, M. Maydig. Je ne vois pas comment il peut comprendre ce qui s'est passé, et je parie qu'il est terrifié et furieux à l'extrême, et qu'il cherche à me retrouver. Je parie qu'il continue d'essayer de venir ici. Je le renvoie, par un miracle, toutes les quelques heures, dès que j'y pense. Et, bien sûr, c'est quelque chose qu'il ne pourra pas comprendre, et cela ne peut que l'irriter ; et, bien sûr, s'il achète un billet à chaque fois, cela lui coûtera beaucoup d'argent.
J'ai fait de mon mieux pour lui, mais, bien sûr, il lui est difficile de se mettre à ma place. J'ai pensé par la suite que ses vêtements avaient pu être brûlés, vous savez — si l'enfer est vraiment ce qu'on dit — avant que je ne le déplace. Dans ce cas, je suppose qu'ils l'auraient enfermé à San Francisco. Bien sûr, j'ai voulu qu'il reçoive un nouvel habit dès que j'y ai pensé. Mais, vous voyez, je suis déjà dans un sacré pétrin..."M. Maydig avait l'air sérieux. "Je vois que vous êtes dans un pétrin. Oui, c'est une situation difficile. Comment y mettre fin... ?" Il devint vague et peu concluant.
"Cependant, nous allons laisser Winch de côté pour un moment et discuter de la question plus générale. Je ne pense pas qu'il s'agisse d'une pratique de magie noire ou de quelque chose de ce genre. Je ne crois pas qu'il y ait la moindre trace de criminalité dans cette affaire, Monsieur Fotheringay — absolument aucune, à moins que vous ne dissimuliez des faits importants. Non, ce sont des miracles — de purs miracles — des miracles, si je puis dire, de la plus haute classe."
Il commença à marcher sur place sur le tapis de la cheminée et à faire des gestes, tandis que Monsieur Fotheringay restait assis, le bras appuyé sur la table et la tête posée sur ce bras, l'air préoccupé. "Je ne vois pas comment je vais m'y prendre avec Winch," dit-il.
"Un don de miracles — apparemment un don très puissant," dit Monsieur Maydig, "trouvera un moyen de résoudre le problème de Winch — n'ayez crainte. Mon cher Monsieur, vous êtes un homme très important — un homme aux possibilités les plus étonnantes. À titre d'exemple ! Et de bien d'autres façons, les choses que vous pouvez accomplir... "
"Oui, j'ai pensé à une ou deux choses," dit Monsieur Fotheringay. "Mais — certaines de ces idées étaient un peu compliquées. Vous avez vu ce poisson au départ ? C'était le mauvais bol et le mauvais poisson. Et j'ai pensé que je devais demander conseil à quelqu'un."
"Une démarche appropriée," dit Monsieur Maydig, "une démarche tout à fait appropriée — la démarche la plus appropriée, sans aucun doute." Il s'arrêta et regarda Monsieur Fotheringay. "C'est pratiquement un don illimité. Testons vos pouvoirs, par exemple. S'ils sont vraiment... S'ils sont vraiment tout ce qu'ils semblent être..."
# book_id: global-gutenberg-translation-acbe014ad6bb4f6d852c6ea750ecf550
# book_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# chapter_id: 1-l-homme-qui-pouvait-accomplir-des-miracles
# chapter_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# book_page: 14 / 23
# chapter_page: 14
# language: fr
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
M. Maydig avait l'air sérieux. "Je vois que vous êtes dans un pétrin. Oui, c'est une situation difficile. Comment y mettre fin... ?" Il devint vague et peu concluant.
"Cependant, nous allons laisser Winch de côté pour un moment et discuter de la question plus générale. Je ne pense pas qu'il s'agisse d'une pratique de magie noire ou de quelque chose de ce genre. Je ne crois pas qu'il y ait la moindre trace de criminalité dans cette affaire, Monsieur Fotheringay — absolument aucune, à moins que vous ne dissimuliez des faits importants. Non, ce sont des miracles — de purs miracles — des miracles, si je puis dire, de la plus haute classe."
Il commença à marcher sur place sur le tapis de la cheminée et à faire des gestes, tandis que Monsieur Fotheringay restait assis, le bras appuyé sur la table et la tête posée sur ce bras, l'air préoccupé. "Je ne vois pas comment je vais m'y prendre avec Winch," dit-il.
"Un don de miracles — apparemment un don très puissant," dit Monsieur Maydig, "trouvera un moyen de résoudre le problème de Winch — n'ayez crainte. Mon cher Monsieur, vous êtes un homme très important — un homme aux possibilités les plus étonnantes. À titre d'exemple ! Et de bien d'autres façons, les choses que vous pouvez accomplir... "
"Oui, j'ai pensé à une ou deux choses," dit Monsieur Fotheringay. "Mais — certaines de ces idées étaient un peu compliquées. Vous avez vu ce poisson au départ ? C'était le mauvais bol et le mauvais poisson. Et j'ai pensé que je devais demander conseil à quelqu'un."
"Une démarche appropriée," dit Monsieur Maydig, "une démarche tout à fait appropriée — la démarche la plus appropriée, sans aucun doute." Il s'arrêta et regarda Monsieur Fotheringay. "C'est pratiquement un don illimité. Testons vos pouvoirs, par exemple. S'ils sont vraiment... S'ils sont vraiment tout ce qu'ils semblent être..."Et ainsi, incroyable comme cela puisse paraître, dans l'étude de la petite maison située derrière la chapelle congrégationaliste, le soir du dimanche 10 novembre 1896, M. Fotheringay, poussé et inspiré par M. Maydig, commença à accomplir des miracles. L'attention du lecteur est spécialement et expressément appelée sur cette date. Il objectera, et l'a probablement déjà fait, que certains points de cette histoire sont improbables, que si des événements de la sorte, tels que décrits, s'étaient réellement produits, ils auraient fait la une de tous les journaux à l'époque. Il lui sera particulièrement difficile d'accepter les détails qui suivent immédiatement, car ils impliquent, entre autres, la conclusion qu'il ou elle, le lecteur en question, a dû être tué d'une manière violente et sans précédent il y a plus d'un an.
Or, un miracle n'est rien s'il n'est pas improbable, et en fait, le lecteur a été tué d'une manière violente et sans précédent en 1896. Dans le cours de cette histoire, cela deviendra parfaitement clair et crédible, comme tout lecteur sensé et raisonnable l'admettra. Mais ce n'est pas ici que l'histoire doit prendre fin, car nous n'en sommes qu'à peine au milieu. Au départ, les miracles accomplis par M. Fotheringay étaient de petits miracles timides — de simples choses concernant les tasses et les ustensiles de la salle à manger, aussi faibles que les miracles des théosophes ; et, aussi faibles qu'ils fussent, ils étaient reçus avec crainte par son collaborateur. Ce dernier aurait préféré régler l'affaire Winch sur-le-champ, mais M. Maydig ne le lui permit pas.
# book_id: global-gutenberg-translation-acbe014ad6bb4f6d852c6ea750ecf550
# book_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# chapter_id: 1-l-homme-qui-pouvait-accomplir-des-miracles
# chapter_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# book_page: 15 / 23
# chapter_page: 15
# language: fr
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Et ainsi, incroyable comme cela puisse paraître, dans l'étude de la petite maison située derrière la chapelle congrégationaliste, le soir du dimanche 10 novembre 1896, M. Fotheringay, poussé et inspiré par M. Maydig, commença à accomplir des miracles. L'attention du lecteur est spécialement et expressément appelée sur cette date. Il objectera, et l'a probablement déjà fait, que certains points de cette histoire sont improbables, que si des événements de la sorte, tels que décrits, s'étaient réellement produits, ils auraient fait la une de tous les journaux à l'époque. Il lui sera particulièrement difficile d'accepter les détails qui suivent immédiatement, car ils impliquent, entre autres, la conclusion qu'il ou elle, le lecteur en question, a dû être tué d'une manière violente et sans précédent il y a plus d'un an.
Or, un miracle n'est rien s'il n'est pas improbable, et en fait, le lecteur a été tué d'une manière violente et sans précédent en 1896. Dans le cours de cette histoire, cela deviendra parfaitement clair et crédible, comme tout lecteur sensé et raisonnable l'admettra. Mais ce n'est pas ici que l'histoire doit prendre fin, car nous n'en sommes qu'à peine au milieu. Au départ, les miracles accomplis par M. Fotheringay étaient de petits miracles timides — de simples choses concernant les tasses et les ustensiles de la salle à manger, aussi faibles que les miracles des théosophes ; et, aussi faibles qu'ils fussent, ils étaient reçus avec crainte par son collaborateur. Ce dernier aurait préféré régler l'affaire Winch sur-le-champ, mais M. Maydig ne le lui permit pas.Cependant, après avoir accompli une douzaine de ces petites choses domestiques, leur sentiment de puissance grandit, leur imagination commença à montrer des signes de stimulation, et leur ambition s'agrandit. Leur première entreprise plus importante fut due à la faim et à la négligence de Mme Minchin, la femme de ménage de M. Maydig. Le repas auquel le pasteur conduisit M. Fotheringay était assurément mal préparé et peu attrayant comme rafraîchissement pour deux travailleurs acharnés accomplissant des miracles ; mais ils étaient assis, et M. Maydig, plus attristé que en colère, décrivait les manquements de sa femme de ménage, avant que M. Fotheringay ne se rende compte qu'une occasion se présentait à lui. « Ne pensez-vous pas, M. Maydig, si ce n'est pas une impertinence, que je — »
« Mon cher M. Fotheringay ! Bien sûr ! Non — je n'y avais pas pensé. »
M. Fotheringay fit signe de la main. "Que devrions-nous prendre?" dit-il, dans un esprit large et inclusif, et, sur l'ordre de M. Maydig, il révisa soigneusement le menu du dîner. "Quant à moi," dit-il, regardant l'assiette de M. Maydig, "j'ai toujours particulièrement envie d'une pinte de stout et d'un bon rarebit gallois, et je vais les commander. Je ne suis pas très friand de Bourgogne," et aussitôt, stout et rarebit gallois apparurent à son ordre. Ils restèrent longtemps à table, à discuter comme des égaux, et M. Fotheringay perçut alors, avec un frisson de surprise et de satisfaction, tous les miracles qu'ils accompliraient bientôt. "Et, à propos, M. Maydig," dit M. Fotheringay, "je pourrais peut-être vous aider—sur le plan domestique."
"Je ne comprends pas très bien," dit M. Maydig, en versant un verre de l'ancien et miraculeux vin de Bourgogne.
M. Fotheringay se servit d'un second rarebit gallois par manque d'inspiration, et en prit une bouchée. "Je pensais," dit-il, "que je pourrais (chum, chum) accomplir (chum, chum) un miracle avec Mme Minchin (chum, chum)—faire d'elle une meilleure femme."
M. Maydig posa son verre et paraissait dubitatif.
# book_id: global-gutenberg-translation-acbe014ad6bb4f6d852c6ea750ecf550
# book_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# chapter_id: 1-l-homme-qui-pouvait-accomplir-des-miracles
# chapter_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# book_page: 16 / 23
# chapter_page: 16
# language: fr
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Cependant, après avoir accompli une douzaine de ces petites choses domestiques, leur sentiment de puissance grandit, leur imagination commença à montrer des signes de stimulation, et leur ambition s'agrandit. Leur première entreprise plus importante fut due à la faim et à la négligence de Mme Minchin, la femme de ménage de M. Maydig. Le repas auquel le pasteur conduisit M. Fotheringay était assurément mal préparé et peu attrayant comme rafraîchissement pour deux travailleurs acharnés accomplissant des miracles ; mais ils étaient assis, et M. Maydig, plus attristé que en colère, décrivait les manquements de sa femme de ménage, avant que M. Fotheringay ne se rende compte qu'une occasion se présentait à lui. « Ne pensez-vous pas, M. Maydig, si ce n'est pas une impertinence, que je — »
« Mon cher M. Fotheringay ! Bien sûr ! Non — je n'y avais pas pensé. »
M. Fotheringay fit signe de la main. "Que devrions-nous prendre?" dit-il, dans un esprit large et inclusif, et, sur l'ordre de M. Maydig, il révisa soigneusement le menu du dîner. "Quant à moi," dit-il, regardant l'assiette de M. Maydig, "j'ai toujours particulièrement envie d'une pinte de stout et d'un bon rarebit gallois, et je vais les commander. Je ne suis pas très friand de Bourgogne," et aussitôt, stout et rarebit gallois apparurent à son ordre. Ils restèrent longtemps à table, à discuter comme des égaux, et M. Fotheringay perçut alors, avec un frisson de surprise et de satisfaction, tous les miracles qu'ils accompliraient bientôt. "Et, à propos, M. Maydig," dit M. Fotheringay, "je pourrais peut-être vous aider—sur le plan domestique."
"Je ne comprends pas très bien," dit M. Maydig, en versant un verre de l'ancien et miraculeux vin de Bourgogne.
M. Fotheringay se servit d'un second rarebit gallois par manque d'inspiration, et en prit une bouchée. "Je pensais," dit-il, "que je pourrais (chum, chum) accomplir (chum, chum) un miracle avec Mme Minchin (chum, chum)—faire d'elle une meilleure femme."
M. Maydig posa son verre et paraissait dubitatif."Elle est... Elle est très opposée à toute ingérence, vous savez, M. Fotheringay. Et—en fait—il est bien passé onze heures et elle est probablement déjà au lit et endormie. Pensez-vous, dans l'ensemble—"
M. Fotheringay examina ces objections.
"Je ne vois pas pourquoi cela ne pourrait pas se faire pendant son sommeil."
Pendant un certain temps, M. Maydig s'opposa à l'idée, puis il céda. M. Fotheringay donna ses ordres, et, peut-être un peu moins à l'aise, les deux hommes poursuivirent leur repas. M. Maydig s'attarda sur les changements qu'il pouvait attendre de sa gouvernante le lendemain, avec un optimisme qui semblait, même aux sens culinaires de M. Fotheringay, un peu forcé et frénétique, quand une série de bruits confus se fit entendre en provenance de l'étage supérieur. Leurs regards s'échangèrent des interrogations, et M. Maydig quitta précipitamment la pièce. M. Fotheringay l'entendit appeler sa gouvernante, puis ses pas montèrent doucement vers sa chambre.
Au bout d'une minute environ, le pasteur revint, le pas léger, le visage radieux. "Magnifique!" dit-il, "et touchant! Très touchant!"
Il commença à marcher d'un pas lent sur le tapis de la cheminée. « Une repentance — une repentance des plus touchantes — à travers la fente de la porte. Pauvre femme ! Quel changement merveilleux ! Elle s'était levée. Elle avait dû se lever immédiatement. Elle s'était levée de son sommeil pour briser une bouteille privée de brandy dans sa boîte. Et pour avouer cela aussi !... Mais cela nous offre — cela ouvre — une perspective des plus étonnantes de possibilités. Si nous parvenons à opérer ce changement miraculeux en elle... »
« La chose semble illimitée », dit M. Fotheringay. « Et quant à M. Winch... »
« Tout à fait illimitée. » Et, depuis le tapis de la cheminée, M. Maydig, écartant le problème de Winch, exposa une série de propositions merveilleuses — des propositions qu'il inventait au fur et à mesure.
# book_id: global-gutenberg-translation-acbe014ad6bb4f6d852c6ea750ecf550
# book_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# chapter_id: 1-l-homme-qui-pouvait-accomplir-des-miracles
# chapter_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# book_page: 17 / 23
# chapter_page: 17
# language: fr
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Elle est... Elle est très opposée à toute ingérence, vous savez, M. Fotheringay. Et—en fait—il est bien passé onze heures et elle est probablement déjà au lit et endormie. Pensez-vous, dans l'ensemble—"
M. Fotheringay examina ces objections.
"Je ne vois pas pourquoi cela ne pourrait pas se faire pendant son sommeil."
Pendant un certain temps, M. Maydig s'opposa à l'idée, puis il céda. M. Fotheringay donna ses ordres, et, peut-être un peu moins à l'aise, les deux hommes poursuivirent leur repas. M. Maydig s'attarda sur les changements qu'il pouvait attendre de sa gouvernante le lendemain, avec un optimisme qui semblait, même aux sens culinaires de M. Fotheringay, un peu forcé et frénétique, quand une série de bruits confus se fit entendre en provenance de l'étage supérieur. Leurs regards s'échangèrent des interrogations, et M. Maydig quitta précipitamment la pièce. M. Fotheringay l'entendit appeler sa gouvernante, puis ses pas montèrent doucement vers sa chambre.
Au bout d'une minute environ, le pasteur revint, le pas léger, le visage radieux. "Magnifique!" dit-il, "et touchant! Très touchant!"
Il commença à marcher d'un pas lent sur le tapis de la cheminée. « Une repentance — une repentance des plus touchantes — à travers la fente de la porte. Pauvre femme ! Quel changement merveilleux ! Elle s'était levée. Elle avait dû se lever immédiatement. Elle s'était levée de son sommeil pour briser une bouteille privée de brandy dans sa boîte. Et pour avouer cela aussi !... Mais cela nous offre — cela ouvre — une perspective des plus étonnantes de possibilités. Si nous parvenons à opérer ce changement miraculeux en elle... »
« La chose semble illimitée », dit M. Fotheringay. « Et quant à M. Winch... »
« Tout à fait illimitée. » Et, depuis le tapis de la cheminée, M. Maydig, écartant le problème de Winch, exposa une série de propositions merveilleuses — des propositions qu'il inventait au fur et à mesure.Or, ce que furent ces propositions n'a rien à voir avec l'essentiel de cette histoire. Suffit de dire qu'elles furent conçues dans un esprit d'une infinie bienveillance, ce genre de bienveillance qu'on appelait autrefois « post-prandiale ». Suffit aussi de dire que le problème de Winch est resté sans solution. Il n'est pas nécessaire non plus de décrire jusqu'où cette série de propositions parvint à se réaliser. Des changements étonnants eurent lieu. Aux petites heures du matin, on vit M. Maydig et M. Fotheringay traverser à toute vitesse la place du marché, sous la lune toujours haute, dans une sorte d'extase thaumaturgique ; M. Maydig, tout en gestes et en mouvements, M. Fotheringay, petit et hérissé, et plus aucun complexe quant à sa grandeur. Ils avaient réformé tous les ivrognes de la circonscription parlementaire, transformé toute la bière et l'alcool en eau (M. Maydig avait eu gain de cause sur ce point contre M.
Fotheringay) ; ils avaient, en outre, considérablement amélioré les communications ferroviaires de la région, asséché le marais de Flinder, amélioré le sol d'One Tree Hill, et guéri la verrue du vicaire. Et ils allaient voir ce qu'on pouvait faire pour le quai endommagé de South Bridge. « Cet endroit », haletait M. Maydig, « ne sera plus le même demain. Comme tout le monde sera surpris et reconnaissant ! » Et, à ce moment précis, l'horloge de l'église sonna trois heures.
« Je vous dis », dit M. Fotheringay, « il est trois heures ! Je dois rentrer. Je dois être au bureau à huit heures. Et puis, Mme Wimms... »
« Nous n'avons fait que commencer », dit M. Maydig, plein de la douceur du pouvoir illimité. « Nous n'avons fait que commencer. Pensez à tout le bien que nous faisons. Quand les gens se réveilleront... »
M. Maydig saisit soudain son bras. Ses yeux étaient brillants et sauvages. « Mon cher ami, » dit-il, « il n'y a pas de raison de se presser. Regardez » — il pointa la lune au zénith — « Joshua ! »
« Joshua ? » dit M. Fotheringay.
« Joshua, » dit M. Maydig. « Pourquoi pas ? Arrêtez ça. »
M. Fotheringay regarda la lune.
« C'est un peu exagéré, » dit-il après une pause.
# book_id: global-gutenberg-translation-acbe014ad6bb4f6d852c6ea750ecf550
# book_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# chapter_id: 1-l-homme-qui-pouvait-accomplir-des-miracles
# chapter_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# book_page: 18 / 23
# chapter_page: 18
# language: fr
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Or, ce que furent ces propositions n'a rien à voir avec l'essentiel de cette histoire. Suffit de dire qu'elles furent conçues dans un esprit d'une infinie bienveillance, ce genre de bienveillance qu'on appelait autrefois « post-prandiale ». Suffit aussi de dire que le problème de Winch est resté sans solution. Il n'est pas nécessaire non plus de décrire jusqu'où cette série de propositions parvint à se réaliser. Des changements étonnants eurent lieu. Aux petites heures du matin, on vit M. Maydig et M. Fotheringay traverser à toute vitesse la place du marché, sous la lune toujours haute, dans une sorte d'extase thaumaturgique ; M. Maydig, tout en gestes et en mouvements, M. Fotheringay, petit et hérissé, et plus aucun complexe quant à sa grandeur. Ils avaient réformé tous les ivrognes de la circonscription parlementaire, transformé toute la bière et l'alcool en eau (M. Maydig avait eu gain de cause sur ce point contre M.
Fotheringay) ; ils avaient, en outre, considérablement amélioré les communications ferroviaires de la région, asséché le marais de Flinder, amélioré le sol d'One Tree Hill, et guéri la verrue du vicaire. Et ils allaient voir ce qu'on pouvait faire pour le quai endommagé de South Bridge. « Cet endroit », haletait M. Maydig, « ne sera plus le même demain. Comme tout le monde sera surpris et reconnaissant ! » Et, à ce moment précis, l'horloge de l'église sonna trois heures.
« Je vous dis », dit M. Fotheringay, « il est trois heures ! Je dois rentrer. Je dois être au bureau à huit heures. Et puis, Mme Wimms... »
« Nous n'avons fait que commencer », dit M. Maydig, plein de la douceur du pouvoir illimité. « Nous n'avons fait que commencer. Pensez à tout le bien que nous faisons. Quand les gens se réveilleront... »
M. Maydig saisit soudain son bras. Ses yeux étaient brillants et sauvages. « Mon cher ami, » dit-il, « il n'y a pas de raison de se presser. Regardez » — il pointa la lune au zénith — « Joshua ! »
« Joshua ? » dit M. Fotheringay.
« Joshua, » dit M. Maydig. « Pourquoi pas ? Arrêtez ça. »
M. Fotheringay regarda la lune.
« C'est un peu exagéré, » dit-il après une pause.« Pourquoi pas ? » dit M. Maydig. « Bien sûr, ça n'arrête pas. On arrête la rotation de la Terre, vous savez. Le temps s'arrête. Ce n'est pas comme si nous faisions du mal. »
« H'm ! » dit M. Fotheringay. « Eh bien, » soupira-t-il, « je vais essayer. Voici ! »
Il boutonna sa veste et s'adressa au globe habitable, avec autant de confiance qu'il lui était possible de rassembler. « Arrêtez simplement de tourner, voulez-vous ? » dit M. Fotheringay.
Involontairement, il se retrouva à voler tête baissée à travers l'air à une vitesse de plusieurs dizaines de miles par minute. Malgré les innombrables cercles qu'il décrivait par seconde, pensa-t-il ; car la pensée est merveilleuse — tantôt aussi lente que de la résine en fusion, tantôt aussi instantanée que la lumière. Il pensa en une seconde, et il voulut. « Que je puisse atterrir sain et sauf. Quoi qu'il arrive, que je puisse atterrir sain et sauf. »
Il le voulut juste à temps, car ses vêtements, chauffés par sa rapide course à travers l'air, commençaient déjà à se brûler. Il atterrit avec un choc violent, mais sans aucune conséquence néfaste, sur ce qui semblait être un monticule de terre fraîchement remuée. Une énorme masse de métal et de maçonnerie, extraordinairement semblable à la tour de l'horloge au milieu de la place du marché, percuta le sol près de lui, ricocheta sur lui et s'enfonça dans la pierre, les briques et le ciment, comme une bombe en explosion. Une vache en plein vol percuta l'un des plus gros blocs et se brisa comme un œuf. Il y eut un choc qui fit paraître toutes les collisions les plus violentes de sa vie passée comme le bruit de la chute de la poussière, et cela fut suivi d'une série décroissante de chocs moins violents. Un vent immense rugissait à travers la terre et le ciel, au point qu'il pouvait à peine lever la tête pour regarder.
Pendant un certain temps, il fut trop essoufflé et trop stupéfait même pour voir où il se trouvait ou ce qui s'était passé. Et son premier mouvement fut de toucher sa tête et de se rassurer en constatant que ses cheveux en pleine dérive étaient toujours les siens.
# book_id: global-gutenberg-translation-acbe014ad6bb4f6d852c6ea750ecf550
# book_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# chapter_id: 1-l-homme-qui-pouvait-accomplir-des-miracles
# chapter_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# book_page: 19 / 23
# chapter_page: 19
# language: fr
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
« Pourquoi pas ? » dit M. Maydig. « Bien sûr, ça n'arrête pas. On arrête la rotation de la Terre, vous savez. Le temps s'arrête. Ce n'est pas comme si nous faisions du mal. »
« H'm ! » dit M. Fotheringay. « Eh bien, » soupira-t-il, « je vais essayer. Voici ! »
Il boutonna sa veste et s'adressa au globe habitable, avec autant de confiance qu'il lui était possible de rassembler. « Arrêtez simplement de tourner, voulez-vous ? » dit M. Fotheringay.
Involontairement, il se retrouva à voler tête baissée à travers l'air à une vitesse de plusieurs dizaines de miles par minute. Malgré les innombrables cercles qu'il décrivait par seconde, pensa-t-il ; car la pensée est merveilleuse — tantôt aussi lente que de la résine en fusion, tantôt aussi instantanée que la lumière. Il pensa en une seconde, et il voulut. « Que je puisse atterrir sain et sauf. Quoi qu'il arrive, que je puisse atterrir sain et sauf. »
Il le voulut juste à temps, car ses vêtements, chauffés par sa rapide course à travers l'air, commençaient déjà à se brûler. Il atterrit avec un choc violent, mais sans aucune conséquence néfaste, sur ce qui semblait être un monticule de terre fraîchement remuée. Une énorme masse de métal et de maçonnerie, extraordinairement semblable à la tour de l'horloge au milieu de la place du marché, percuta le sol près de lui, ricocheta sur lui et s'enfonça dans la pierre, les briques et le ciment, comme une bombe en explosion. Une vache en plein vol percuta l'un des plus gros blocs et se brisa comme un œuf. Il y eut un choc qui fit paraître toutes les collisions les plus violentes de sa vie passée comme le bruit de la chute de la poussière, et cela fut suivi d'une série décroissante de chocs moins violents. Un vent immense rugissait à travers la terre et le ciel, au point qu'il pouvait à peine lever la tête pour regarder.
Pendant un certain temps, il fut trop essoufflé et trop stupéfait même pour voir où il se trouvait ou ce qui s'était passé. Et son premier mouvement fut de toucher sa tête et de se rassurer en constatant que ses cheveux en pleine dérive étaient toujours les siens."Mon Dieu ! " haleta M. Fotheringay, à peine capable de parler à cause de la tempête, "j'ai eu une sacrée frayeur ! Qu'est-ce qui s'est passé ? Des tempêtes et des orages. Et il y a juste une minute, c'était une belle nuit. C'est Maydig qui m'a poussé à faire ce genre de choses. Quel vent ! Si je continue à faire des conneries comme ça, je vais forcément avoir un accident de toute beauté !...
"Où est Maydig ?
"Quel foutu bordel ! "
Il regarda autour de lui, dans la mesure où son manteau qui flottait le permettait. L'apparence des choses était vraiment extrêmement étrange. "Le ciel, en tout cas, va bien," dit M. Fotheringay. "Et c'est à peu près tout ce qui va bien. Et même là, on dirait qu'une tempête terrible se prépare. Mais la lune est là, au-dessus de nos têtes. Exactement comme tout à l'heure. Brillante comme en plein midi. Mais pour le reste... Où est le village ? Où est... où est quoi que ce soit ? Et qu'est-ce qui a bien pu provoquer ce vent ? Je n'avais pas commandé de vent."
M. Fotheringay se débattait en vain pour se mettre debout, et après un premier échec, il resta à quatre pattes, s'accrochant. Il regarda le monde éclairé par la lune, à l'abri du vent, les pans de son manteau flottant au-dessus de sa tête. "Il y a quelque chose de gravement mal tourné," dit M. Fotheringay. "Et quoi... Dieu seul le sait."
De loin en loin, rien n'était visible dans l'éclat blanc, à travers la brume de poussière que faisait voler un vent hurleur, à part des masses de terre bouleversées et des tas de ruines informes, pas d'arbres, pas de maisons, pas de formes familières, seulement un désordre sauvage, disparaissant finalement dans l'obscurité sous les colonnes et les panaches tourbillonnants, les éclairs et les tonnerres d'une tempête qui montait rapidement. Près de lui, dans la lueur livide, se trouvait quelque chose qui avait pu autrefois être un orme, une masse de splinters fracassés, brisés de la couronne jusqu'à la base, et plus loin, une masse tordue de poutrelles de fer — bien évidemment le viaduc — se dressait au milieu de cette confusion empilée.
# book_id: global-gutenberg-translation-acbe014ad6bb4f6d852c6ea750ecf550
# book_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# chapter_id: 1-l-homme-qui-pouvait-accomplir-des-miracles
# chapter_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# book_page: 20 / 23
# chapter_page: 20
# language: fr
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Mon Dieu ! " haleta M. Fotheringay, à peine capable de parler à cause de la tempête, "j'ai eu une sacrée frayeur ! Qu'est-ce qui s'est passé ? Des tempêtes et des orages. Et il y a juste une minute, c'était une belle nuit. C'est Maydig qui m'a poussé à faire ce genre de choses. Quel vent ! Si je continue à faire des conneries comme ça, je vais forcément avoir un accident de toute beauté !...
"Où est Maydig ?
"Quel foutu bordel ! "
Il regarda autour de lui, dans la mesure où son manteau qui flottait le permettait. L'apparence des choses était vraiment extrêmement étrange. "Le ciel, en tout cas, va bien," dit M. Fotheringay. "Et c'est à peu près tout ce qui va bien. Et même là, on dirait qu'une tempête terrible se prépare. Mais la lune est là, au-dessus de nos têtes. Exactement comme tout à l'heure. Brillante comme en plein midi. Mais pour le reste... Où est le village ? Où est... où est quoi que ce soit ? Et qu'est-ce qui a bien pu provoquer ce vent ? Je n'avais pas commandé de vent."
M. Fotheringay se débattait en vain pour se mettre debout, et après un premier échec, il resta à quatre pattes, s'accrochant. Il regarda le monde éclairé par la lune, à l'abri du vent, les pans de son manteau flottant au-dessus de sa tête. "Il y a quelque chose de gravement mal tourné," dit M. Fotheringay. "Et quoi... Dieu seul le sait."
De loin en loin, rien n'était visible dans l'éclat blanc, à travers la brume de poussière que faisait voler un vent hurleur, à part des masses de terre bouleversées et des tas de ruines informes, pas d'arbres, pas de maisons, pas de formes familières, seulement un désordre sauvage, disparaissant finalement dans l'obscurité sous les colonnes et les panaches tourbillonnants, les éclairs et les tonnerres d'une tempête qui montait rapidement. Près de lui, dans la lueur livide, se trouvait quelque chose qui avait pu autrefois être un orme, une masse de splinters fracassés, brisés de la couronne jusqu'à la base, et plus loin, une masse tordue de poutrelles de fer — bien évidemment le viaduc — se dressait au milieu de cette confusion empilée.Vous voyez, lorsque M. Fotheringay avait arrêté la rotation du globe solide, il n'avait formulé aucune stipulation concernant les minuscules objets mobiles qui se trouvaient à sa surface. Et la Terre tourne si vite que la surface à son équateur se déplace à une vitesse de plus de mille miles par heure, et dans ces latitudes, à plus de la moitié de cette vitesse. Ainsi, le village, M. Maydig, M. Fotheringay, et tout le monde et tout ce qui se trouvait là avaient été projetés violemment en avant à une vitesse d'environ neuf miles par seconde — c'est-à-dire, bien plus violemment que s'ils avaient été tirés d'un canon. Et chaque être humain, chaque créature vivante, chaque maison et chaque arbre — tout le monde tel que nous le connaissons — avaient été ainsi projetés, écrasés et totalement détruits. C'était tout.
M. Fotheringay n'avait bien sûr pas pleinement conscience de ces choses.
Mais il avait compris que son miracle avait échoué, et avec cela, une grande aversion pour les miracles s'était emparée de lui. Il était maintenant dans l'obscurité, car les nuages s'étaient rassemblés et avaient obscurci son bref aperçu de la lune, et l'air était rempli de fantômes de grêle torturés, se déplaçant de manière erratique. Un grand rugissement de vent et d'eau remplissait la terre et le ciel, et, regardant sous sa main à travers la poussière et la grêle en direction du vent, il vit, grâce aux éclairs, un vaste mur d'eau se diriger vers lui.
« Maydig ! » hurla la faible voix de M. Fotheringay au milieu de ce tumulte élémentaire. « Ici ! — Maydig ! »
« Arrêtez ! » cria M. Fotheringay à l'eau qui avançait. « Oh, pour l'amour du ciel, arrêtez ! »
« Juste un instant », dit M. Fotheringay aux éclairs et au tonnerre. « Arrêtez juste un instant pendant que je me repense... Et maintenant, que dois-je faire ? » dit-il. « Que dois-je faire ? Seigneur ! Je souhaite que Maydig soit là. »
« Je sais », dit M. Fotheringay. « Et pour l'amour du ciel, faisons bien les choses cette fois-ci. »
Il resta à quatre pattes, penché contre le vent, déterminé à tout faire correctement.
# book_id: global-gutenberg-translation-acbe014ad6bb4f6d852c6ea750ecf550
# book_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# chapter_id: 1-l-homme-qui-pouvait-accomplir-des-miracles
# chapter_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# book_page: 21 / 23
# chapter_page: 21
# language: fr
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Vous voyez, lorsque M. Fotheringay avait arrêté la rotation du globe solide, il n'avait formulé aucune stipulation concernant les minuscules objets mobiles qui se trouvaient à sa surface. Et la Terre tourne si vite que la surface à son équateur se déplace à une vitesse de plus de mille miles par heure, et dans ces latitudes, à plus de la moitié de cette vitesse. Ainsi, le village, M. Maydig, M. Fotheringay, et tout le monde et tout ce qui se trouvait là avaient été projetés violemment en avant à une vitesse d'environ neuf miles par seconde — c'est-à-dire, bien plus violemment que s'ils avaient été tirés d'un canon. Et chaque être humain, chaque créature vivante, chaque maison et chaque arbre — tout le monde tel que nous le connaissons — avaient été ainsi projetés, écrasés et totalement détruits. C'était tout.
M. Fotheringay n'avait bien sûr pas pleinement conscience de ces choses.
Mais il avait compris que son miracle avait échoué, et avec cela, une grande aversion pour les miracles s'était emparée de lui. Il était maintenant dans l'obscurité, car les nuages s'étaient rassemblés et avaient obscurci son bref aperçu de la lune, et l'air était rempli de fantômes de grêle torturés, se déplaçant de manière erratique. Un grand rugissement de vent et d'eau remplissait la terre et le ciel, et, regardant sous sa main à travers la poussière et la grêle en direction du vent, il vit, grâce aux éclairs, un vaste mur d'eau se diriger vers lui.
« Maydig ! » hurla la faible voix de M. Fotheringay au milieu de ce tumulte élémentaire. « Ici ! — Maydig ! »
« Arrêtez ! » cria M. Fotheringay à l'eau qui avançait. « Oh, pour l'amour du ciel, arrêtez ! »
« Juste un instant », dit M. Fotheringay aux éclairs et au tonnerre. « Arrêtez juste un instant pendant que je me repense... Et maintenant, que dois-je faire ? » dit-il. « Que dois-je faire ? Seigneur ! Je souhaite que Maydig soit là. »
« Je sais », dit M. Fotheringay. « Et pour l'amour du ciel, faisons bien les choses cette fois-ci. »
Il resta à quatre pattes, penché contre le vent, déterminé à tout faire correctement.« Ah ! » dit-il. « Ne laissez rien de ce que je vais ordonner se produire avant que je ne dise « Au départ ! »... Seigneur ! J'aurais dû y penser avant ! »
Il leva sa petite voix contre le tourbillon, criant de plus en plus fort dans le vain désir de s'entendre parler. « Eh bien ! —voilà ! Gardez bien à l'esprit ce que je viens de dire. Tout d'abord, quand tout ce que j'ai à dire sera dit, que je perde mon pouvoir miraculeux, que ma volonté devienne comme celle de n'importe qui d'autre, et que tous ces dangereux miracles cessent. Je ne les aime pas. Je préférerais ne pas les accomplir. Jamais. C'est la première chose. Et la seconde est que —je sois de retour juste avant que les miracles ne commencent ; que tout soit exactement comme avant l'apparition de cette bénie lampe. C'est un gros travail, mais c'est le dernier. Avez-vous compris ? Plus aucun miracle, tout comme avant —moi de retour au Long Dragon juste avant d'avoir bu ma demi-pinte. C'est tout ! Oui. »
Il enfonça ses doigts dans la terre, ferma les yeux et dit « Partons ! »
Tout devint parfaitement silencieux. Il se rendit compte qu'il se tenait debout.
« C'est ce que vous dites », dit une voix.
Il ouvrit les yeux. Il se trouvait dans le bar du Long Dragon, en train de discuter de miracles avec Toddy Beamish. Il avait une vague impression d'avoir oublié quelque chose d'important, qui lui passa instantanément par l'esprit. Vous voyez, à part la perte de ses pouvoirs miraculeux, tout était redevenu comme avant ; son esprit et sa mémoire étaient donc maintenant exactement comme ils l'étaient au moment où cette histoire avait commencé. Ainsi, il ne savait absolument rien de tout ce qui est raconté ici —ne sait rien de tout cela à ce jour. Et parmi d'autres choses, bien sûr, il ne croyait toujours pas aux miracles.
« Je vous dis que les miracles, à proprement parler, ne peuvent absolument pas avoir lieu », dit-il, « quoi que vous puissiez prétendre. Et je suis prêt à le prouver jusqu'au bout. »
« C'est ce que vous pensez », dit Toddy Beamish, et « Prouvez-le si vous le pouvez. »
# book_id: global-gutenberg-translation-acbe014ad6bb4f6d852c6ea750ecf550
# book_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# chapter_id: 1-l-homme-qui-pouvait-accomplir-des-miracles
# chapter_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# book_page: 22 / 23
# chapter_page: 22
# language: fr
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
« Ah ! » dit-il. « Ne laissez rien de ce que je vais ordonner se produire avant que je ne dise « Au départ ! »... Seigneur ! J'aurais dû y penser avant ! »
Il leva sa petite voix contre le tourbillon, criant de plus en plus fort dans le vain désir de s'entendre parler. « Eh bien ! —voilà ! Gardez bien à l'esprit ce que je viens de dire. Tout d'abord, quand tout ce que j'ai à dire sera dit, que je perde mon pouvoir miraculeux, que ma volonté devienne comme celle de n'importe qui d'autre, et que tous ces dangereux miracles cessent. Je ne les aime pas. Je préférerais ne pas les accomplir. Jamais. C'est la première chose. Et la seconde est que —je sois de retour juste avant que les miracles ne commencent ; que tout soit exactement comme avant l'apparition de cette bénie lampe. C'est un gros travail, mais c'est le dernier. Avez-vous compris ? Plus aucun miracle, tout comme avant —moi de retour au Long Dragon juste avant d'avoir bu ma demi-pinte. C'est tout ! Oui. »
Il enfonça ses doigts dans la terre, ferma les yeux et dit « Partons ! »
Tout devint parfaitement silencieux. Il se rendit compte qu'il se tenait debout.
« C'est ce que vous dites », dit une voix.
Il ouvrit les yeux. Il se trouvait dans le bar du Long Dragon, en train de discuter de miracles avec Toddy Beamish. Il avait une vague impression d'avoir oublié quelque chose d'important, qui lui passa instantanément par l'esprit. Vous voyez, à part la perte de ses pouvoirs miraculeux, tout était redevenu comme avant ; son esprit et sa mémoire étaient donc maintenant exactement comme ils l'étaient au moment où cette histoire avait commencé. Ainsi, il ne savait absolument rien de tout ce qui est raconté ici —ne sait rien de tout cela à ce jour. Et parmi d'autres choses, bien sûr, il ne croyait toujours pas aux miracles.
« Je vous dis que les miracles, à proprement parler, ne peuvent absolument pas avoir lieu », dit-il, « quoi que vous puissiez prétendre. Et je suis prêt à le prouver jusqu'au bout. »
« C'est ce que vous pensez », dit Toddy Beamish, et « Prouvez-le si vous le pouvez. »« Écoutez bien, M. Beamish », dit M. Fotheringay. « Comprenez bien ce qu'est un miracle. C'est quelque chose qui va à l'encontre du cours de la nature, accompli par le pouvoir de la volonté... »
# book_id: global-gutenberg-translation-acbe014ad6bb4f6d852c6ea750ecf550
# book_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# chapter_id: 1-l-homme-qui-pouvait-accomplir-des-miracles
# chapter_title: L'homme qui pouvait accomplir des miracles
# book_page: 23 / 23
# chapter_page: 23
# language: fr
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
« Écoutez bien, M. Beamish », dit M. Fotheringay. « Comprenez bien ce qu'est un miracle. C'est quelque chose qui va à l'encontre du cours de la nature, accompli par le pouvoir de la volonté... »
BokRobot
BokRobot brings together books and fairy tales to read and explore. Discover a growing collection, or create books and fairy tales of your own.