Die Rückkehr des Agamemnon

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Es waren zehn Jahre vergangen, seit Agamemnon, der mächtige argivische Monarch, sein Königreich verlassen hatte – etwas plötzlich, nach einem stürmischen Gespräch mit der Königin, wie diejenigen sagten, die die Angelegenheit am besten kannten – mit der erklärten Absicht, bei der Belagerung Trojas zu helfen.

In all dieser Zeit hatte er keinen einzigen Brief geschrieben, doch so viele Berichte über seine persönliche Tapferkeit und seine schrecklichen Wunden hatten den Palast erreicht, dass Klytaimnestra oft mit einem Anflug von Irritation bemerkte, wenn er bis jetzt tatsächlich nicht tot gewesen wäre, müsse er fast so voller Löcher sein wie ein Fischernetz.

Daher war sie kaum überrascht, als man ihr eines Tages die Nachricht überbrachte, dass er tatsächlich endlich gestorben sei, nachdem er auf der trojanischen Ebene verzweifelt gegen überwältigende Übermacht gekämpft und dabei gefallen war. Und als sie wenig später ihren loyalen Untertanen formell ihre Verlobung mit Aegisthus, ihrem jüngsten und liebsten Höfling, bekannt gab, waren auch sie nicht überrascht. Sie sagten einander mit einem groben Sinn für Humor, dass sie so etwas schon halb erwartet hätten.

Sie feierten die Verlobung der Königin mit wildster Begeisterung, denn sie waren ein einfaches und liebevolles Volk, das eine Stärkung der lokalen Wirtschaft vorherahnen konnte. Diese zehn müden Jahre waren für Argos eine trübsinnige Zeit gewesen, und die Stadt war fast leer geworden, da einer nach dem anderen ihrer Tapfersten und Besten gegangen war, wie sie poetisch sagten, „um ein Soldatengrab zu suchen“. Mehrere verheiratete Männer, die zuvor nie eine solche patriotische Leidenschaft gezeigt hatten, entdeckten plötzlich, dass ihr Land sie brauchte, und brachen auf, hinterließen ihre Frauen und Kinder. Auch viele ehrgeizige Händler verließen ihre Läden und suchten – nicht ostentativ, sondern mit der Selbstlosigkeit echter Helden – den Ort des Krieges auf, an dem ihr Herrscher so lange gesessen hatte.

Ihre wahre Hingabe wurde erst lange nach ihrem Weggang geschätzt, als man üblicherweise entdeckte, dass sie in ihrer Eile ihre Angelegenheiten in größter Verwirrung zurückgelassen hatten.

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Und schon bald waren die einzigen verbliebenen jungen Männer sanfte, kriegsunwillige Jungen, respektabel und mit Brille, während die übrige männliche Bevölkerung zu gleichen Teilen aus quengelnden Kindern und wackligen Alten bestand.

Das war ein trauriger Zustand – doch die Abwesenden schrieben so wundervolle Briefe nach Hause, voller lebhafter Beschreibungen des Lagerlebens und der wilden Aufregung bei Nachtangriffen und verzweifelten Missionen, dass sich die Hinterbliebenen wohl getröstet hätten fühlen sollen. Das taten sie jedoch nicht; sie sagten lediglich, es sei ziemlich seltsam, dass die Schreiber so beharrlich ihre Rücksendeadressen vergessen hatten, und es sei merkwürdig, dass, obwohl jeder Brief behauptete, direkt aus den griechischen Reihen zu kommen, jeder Umschlag einen anderen Poststempel trug. Und oft wünschten sich die älteren verheirateten Frauen – und auch ihre Mütter – mit großer Emotion, sie könnten die vermissten Männer doch nur nach Hause bringen und ein gutes Gespräch mit ihnen führen – das war alles!

Doch all die Sorgen wurden beim Feiern der Verlobung vergessen, denn die Argiver waren fest entschlossen, es gebührend zu begehen. In den Hauptstraßen hatten sie Triumphbögen errichtet, die die wichtigsten lokalen Produkte darstellten, nämlich – wie man den Gelehrten wohl kaum noch erklären muss – Limonade und Stühle mit Rattanbesatz. Aus diesen Bögen fielen ständig Stühle und Flaschen wie ein sanfter Regen auf die fröhlichen Menschenmengen, die darunter vorbeigingen. Aus allen öffentlichen Brunnen sprudelte ein billiges Abendessen-Sherry, das „sehr wasserähnlich“ war, wie einige Unzufriedene sagten. Die Hausbesitzer wurden freundlich gebeten, auf eigene Kosten Flaggen und Lichter aufzuhängen, und auf dem Marktplatz wurde ein ganzes Huhn für die einfachen Leute gebraten.

Also herrschte bei Sonnenuntergang allgemeine Fröhlichkeit, und die Bürger versammelten sich in Gruppen um den Platz vor dem Palast, bereit, das königliche Paar mit Begeisterung zu begrüßen, wenn es sich die Ehre erteilte, auf dem Balkon zu erscheinen.

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Die gutmeinenden alten Herren, die den Chor bildeten (denn in jenen Tagen hatte jeder respektable Haushalt einen Chor, und selbst schäbig-nobele Familien hatten einen halben Chor in Uniform), twitterten in einer Ecke und waren bereit, schließlich mit ihren unpassenden Bemerkungen, düsteren Vorhersagen und unnötigen Ratschlägen hervorzutreten – das war alles, was von ihnen erwartet wurde.

Der Bürgermeister und die Stadtverwaltung waren abgelenkt mit einer Blaskapelle und dem unvermeidlichen offiziellen Empfang beschäftigt.

Plötzlich entstand eine Bewegung in der Menge, und alle spitzten die Ohren, um ein hohes, schwankendes Gerüst auf dem Dach des Palastes zu sehen, wo eine kleine schwarze Gestalt, scharf gegen den safrangelben Himmel abgesetzt, wild gestikulierte.

„Seht euch den Wächter an!“, flüsterten sie aufgeregt. „Was kann nur mit ihm los sein?“

Bevor Agamemnon aufbrach, hatte er auf allen Berggipfeln in einer geraden Linie zwischen Argos und Troja Feuer angelegt und angeordnet, das Feuer am trojanischen Ende zu entzünden, sobald es nötig würde, den Angehörigen zu Hause zu signalisieren, dass er bald zurückkehren könnte. Der Wächter war auf dem Aussichtsturm postiert worden, um nach dem Signalfeuer Ausschau zu halten, und er war dort jahrelang geblieben, Tag und Nacht, ohne jemals seine Posten verlassen zu dürfen – nicht einmal an seinem Geburtstag. Man hatte erwartet, dass Klytaimnestra ihn nach der Nachricht vom Tod Agamemnons aus so zuverlässiger Quelle endgültig hinunterholen lassen würde, doch sie wollte davon nichts hören. Sie sagte, sie wisse, die Leute würden sie für töricht und sentimental halten, doch den Wächter hinunterzuholen, würde bedeuten, alle Hoffnung aufzugeben.

Also ließ sie ihn dort oben als Beweis ihrer ehelichen Treue, die alle berührte – vielleicht mit Ausnahme des Wächters selbst.

Klytaimnestra und Aegisthus, die gerade dann erschienen waren, als die Aufregung ihren Höhepunkt erreicht hatte, wurden völlig ignoriert. „Nicht ein einziger Hut wurde abgenommen – nicht ein einziges Hurra!“, rief die Königin mit königlicher Wut. „Was habt ihr getan, um euch bei meinen treuen Argiven so unbeliebt zu machen?“, fragte sie misstrauisch.

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„Ich glaube nicht, dass es wirklich etwas mit mir zu tun hat“, protestierte Aegisthus schwach. „Im Moment schauen sie einfach woanders hin, und – seht ihr nicht, warum? Sie haben das Signalfeuer auf dem Gipfel des Arachnaeus entzündet!“

Klytaimnestra blickte hinauf und erschrak gewaltig, denn auf dem Berggipfel schoss eine rote Flammenzunge durch die hereinbrechende Dämmerung. „Was bedeutet das?“, flüsterte sie und klammerte sich zitternd an seinen Arm.

„Nun“, sagte Aegisthus, „es sieht für mich aus, wisst ihr, als ob euer verstorbener, beklagter Ehemann seine Meinung über den Tod geändert hat und auf dem Weg zurück in eure Arme ist.“

„Dann ist er nicht tot!“, rief Klytaimnestra aus. „Er kommt nach Hause. Ich werde jenes Gesicht wiedersehen, jene Stimme hören, jene Hand noch einmal drücken! Wie extrem ärgerlich!“

„Eine verfluchte Plage!“, stimmte er ihm von Herzen zu, doch seine Verärgerung klang etwas übertrieben. „Nun, das macht dem Verlobungsvertrag ein Ende. Findet ihr nicht, wir sollten alle Bögen, das Feuerwerk und so weiter abbauen? Wir brauchen sie jetzt nicht mehr, wisst ihr.“

„Warum nicht?“, fragte die Königin. „Die werden für ihn reichen. Er wird den Unterschied nicht merken. O Götter!“, rief sie aus und streckte mit einem tragischen Seufzer die Arme aus. „Muss auch ich mich seinen Plänen fügen?“

„Wie dem auch sei“, sagte Aegisthus mit einem Versuch, nonchalant zu wirken, „du wirst mich nicht länger brauchen, also wenn du mich bitte entschuldigen würdest, denke ich, werde ich mich an einen ruhigen Ort zurückziehen, wo ich mich mit meinem gebrochenen Herzen hinziehen und verbluten kann, wie ein verwundetes Reh, weißt du.“

„Das kannst du hier genauso gut tun“, erwiderte sie. „Ich möchte, dass du bleibst. Wer weiß, was geschehen könnte?“ fügte sie mit einem finsteren Lächeln hinzu. „Vielleicht werden wir doch noch glücklich!“

Clytemnestras finstere Lächeln gaben Aegisthus immer das Gefühl, als stimme etwas, das er gegessen hatte, nicht mit ihm überein – aber er blieb.

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Inzwischen hatten auch die Leute die Wendung der Ereignisse bemerkt, doch aus Vernunftgründen beschlossen sie, ihre Pflicht zu erfüllen und die Feierlichkeiten fortzusetzen. Sie waren, wie bereits erwähnt, ein einfaches und liebevolles Volk, das seinen König sehr schätzte. Da seine Rückkehr für den Handel noch vorteilhafter wäre als die Verlobung, feierten sie also fröhlich weiter, und ihre Freude war keineswegs künstlich oder erzwungen.

Kurz darauf entstand erneut Bewegung in der Menge, und man hörte das Rumpeln von Rädern, als eine überdachte Kutsche vom Bahnhof her, unter schwachem Jubel, zu den Palasttoren rollte und vom einzigen alten Wachposten salutiert wurde.

„Es ist Agamemnon“, keuchte die Königin. „Er ist bereits da – ich darf nicht unvorbereitet erwischt werden. Ich gehe hinein.“

Sie hatte gerade noch Zeit, hastig zurückzutreten, gefolgt von Aegisthus, bevor ein kleiner, kräftiger Mann in verblichener Militäruniform und einem Hut mit einer abblätternden Feder aus dem Gefährt stieg.

Der Chor, der nun feststellte, dass es ihm oblag, die Ehren zu erweisen, rückte in einer Reihe vor und sang die Willkommensode, die sie seit dem ersten Jahr des Krieges geprobt hatten.

„O König“, sangen sie mit ihren brüchigen, alten Stimmen, „Abkömmling des Atreus, Eroberer Trojas!“

„Würdest du bitte das Gepäck zählen?“, unterbrach der Monarch, der Zeremonien verabscheute. „Es sollten vier Teile sein – eine zinnene Hutschachtel, zwei Koffer aus Kamelhaar und eine Reisetasche.“

Doch einen griechischen Chor ließ man nicht so leicht zum Schweigen bringen, und sie brachen erneut gemeinsam in Gesang aus: „Nein, mit gebrochenen Herzen würden wir dich dreimal begrüßen!“

„Einmal reicht völlig, danke“, sagte der König höflich. „Und es würde mich zutiefst bestürzen, wenn einer von Ihnen wegen meiner Anwesenheit explodieren würde. Hat jemand eine halbe Drachme dabei?“

Er hörte nichts mehr von der Ode, und der Bürgermeister fand es für das Beste, seine Rede einzurollen und die Corporation nach Hause zu führen.

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Agamemnon schaffte es, die Münze zu leihen, und hatte sich gerade umgedreht, um dem Fahrer zu bezahlen, als Clytemnestra die breiten Stufen hinunter in den Innenhof glitt. In einer Pose, die auf Aufsehen zielte, wandte sie sich ohne besondere Adresse in Tönen überschwänglicher Freude an die Anwesenden.

„O glücklicher Tag!“, rief sie sehr laut. „An dem mein heldenhafter Ehemann nach langer Abwesenheit ganz unerwartet zu mir zurückkehrt! Fortan soll sein Helm im Saal hängen, sein Speer zwischen den Sonnenschirmen ruhen, seine Brustplatte durch einen Brustschutz ersetzt werden; statt eines Schilds wird er einen Sonnenschirm haben, und statt eines Schwertes einen Gehstock. Doch nun lasst mich, als treue Ehefrau, ihn vor allen begrüßen – Agamemnon, würdest du mir bitte verraten, wer diese junge Frau im Streitwagen ist?“ war ihr abruptes und etwas ungelenkes Ende.

„Oh, da bist du ja“, sagte Agamemnon, drehte sich um und hob einen Finger. „Wie geht es dir, meine Liebe? Wie geht es dir?“ („Ich gebe dir keinen weiteren Obolus!“, murmelte er zu dem Fahrer, der unzufrieden schien.) „Also, es geht dir ganz gut, nicht wahr?“, fuhr er zu seiner Frau fort. „Noch immer so gesprächig wie eh und je. Bei Jupiters Bart, ich fühle mich, als wäre ich nur eine Woche weg gewesen – bis ich dich ansehe. Nun ja, wir können nicht ewig jung bleiben, oder?“ „Du möchtest also meine kleine Freundin hier kennenlernen? Erlaubst du mir, sie vorzustellen? Einen Moment.“

Er eilte zum Streitwagen und half einer Jungfrau mit bleichem Gesicht, wilden, umherirrenden Augen und goldbraunem Haar aus dem Wagen, führte sie dann zu seiner Frau.

„Die Prinzessin Cassandra von Troja – meine Frau, Königin Clytemnestra. Man sagt mir, diese junge Dame kann sehr gut prophezeien, meine Liebe“, bemerkte er.

Clytemnestra verneigte sich kühl und sagte, sie sei sicher, es würde sehr amüsant werden. Plane die Prinzessin, öffentliche Auftritte zu geben?

„Sie ist unsere Gastin“, fügte Agamemnon scharf hinzu, während Cassandra sarkastisch lächelte und nichts sagte.

Clytemnestra hoffte, sie könnte überzeugen, länger zu bleiben; eine Woche war so eine sehr kurze Zeit.

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„Sie hat freundlicherweise zugestimmt, noch etwas länger zu bleiben, meine Liebe“, sagte Agamemnon – „eigentlich für den Rest ihres Lebens.“

Die Königin war hocherfreut, das zu hören; es war sehr nett von ihr, besonders da Besucher die Gegend oft als eher ungesund empfanden.

Und als Aegisthus gerade zu ihnen stieß, stellte sie ihn dem König vor und sagte, er sei während der gesamten Abwesenheit des Königs der treueste und ergebenste unter den Höflingen gewesen. Agamemnon erwiderte mit einem leichten Stirnrunzeln, er sei sehr erfreut, Herrn Aegisthus kennenzulernen. Danach schien niemand genau zu wissen, was man sagen sollte – zumindest nicht für ein oder zwei Minuten.

Schließlich wagte Aegisthus zu bemerken, dass der königliche Krieger es in Troja wohl warm gehabt haben müsse.

„Es war unterschiedlich, Sir“, sagte der Monarch unbehaglich. „Das Klima variierte. Beim Kampf wurde ich oft ziemlich warm.“

Aegisthus stimmte zu, dass Kämpfen wohl harte Arbeit sein müsse, und Clytemnestra rief plötzlich aus, dass ihr Ehemann genau dieselbe, alte, abgenutzte Uniform trug, die er bei seiner Abreise anhatte.

„Die selbe“, sagte Agamemnon lächelnd. „Ich trug sie während der gesamten Feldzug.“ Ein echter Krieger sei kein Dandy!

„Wir hatten gehört, dass Sie verwundet worden waren“, bemerkte Aegisthus.

„Oh, ja“, sagte der König. „Ich wurde erheblich verwundet – an Brust und Armen. Aber was kümmert mich das?“

„Genau“, sagte Aegisthus. „Und seltsamerweise scheint das Schwert Ihre Jacke überhaupt nicht durchdrungen zu haben. Ich sehe keine Flecken.“

„Nein“, antwortete der König. „Sie haben das also bemerkt? Nun, der Grund ist, dass diese Kerle dort eine besondere Art haben, zu schlagen und zu schneiden, so dass –“ Und er begann, ausführlich mit seinem in der Scheide steckenden Schwert zu demonstrieren, bis Aegisthus sagte, er glaube, es zu verstehen.

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Doch Clytemnestra, mit einer kindlichen Verspieltheit, die ihr gar nicht stand, griff nach der Waffe. „Ich will sie gezogen sehen!“, rief sie. „Ich will die glitzernde Klinge sehen, die so viele unserer Feinde durchbohrt hat. Oh, sie will nicht herauskommen!“, fügte sie hinzu, während sie versuchte, sie aus der Scheide zu ziehen. „Bringt sie doch bitte heraus!“

Der König versuchte es, doch die Klinge blieb auf halber Strecke stecken, und das Sichtbare schien stark von Rost überzogen zu sein. Agamemnon behauptete, es sei getrocknetes Blut, und sein Diener habe vergessen, es nach dem Fall von Troja zu reinigen. Er fügte hinzu, dass es an der Meeresluft liege.

„Troy ist also wirklich gefallen?“, fragte Aegisthus. „Ich nehme an, Sie sind geblieben, um es mitanzusehen?“

„Das habe ich getan, Sir“, antwortete der Monarch stolz. „Ich habe die elegantesten Stadtteile selbst geplündert. Meine Beute sollte bald eintreffen. Wussten Sie nicht, dass Troja eingenommen wurde?“, fragte er misstrauisch. „Haben Sie das Signalfeuer nicht gesehen, das ich angezündet hatte, bevor ich aufbrach?“

Der Hofbeamte murmelte, es sei bemerkenswert, dass eine so lange und anstrengende Reise in so kurzer Zeit zurückgelegt worden sei.

„Was meinen Sie damit? Woher wissen Sie, wie lange es gedauert hat?“, forderte Agamemnon.

„Verstehen Sie nicht?“, sagte Clytemnestra. „Sie sagen, Sie hätten das Feuer auf dem Ida-Berg angezündet, als Sie aufbrachen; natürlich hätten sie es auf Lemnos und dann auf dem Athos sehen können und dort ihre eigenen Feuer entzündet – und so weiter …“

„Sie sind kein Fahrplan, meine Liebe“, unterbrach der Monarch kalt. „Belästigen Sie mich nicht mit Details. Kommen Sie zur Sache.“

„Der Punkt ist“, erklärte sie sanft, „dass wir das Signalfeuer erst jetzt hier in Arachnaeus gesehen haben, nachdem es von Höhe zu Höhe über See und Land gesprungen war. Also müssen Sie, mein Lieber, fast genauso schnell gereist sein!“

„Ich kam mit dem Signalfeuer“, sagte Agamemnon und hustete. „Regelt das die Sache?“

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„Vielleicht“, sagte die Königin. „Ich meine, ganz sicher. Und jetzt“, fuhr sie fort, nachdem sie einen kurzen Blick zu Aegisthus geworfen hatte, „werden Sie doch herein kommen und sich eine gute Tasse Kaffee gönnen und ein warmes Bad nehmen, bevor Sie irgendetwas anderes tun, nicht wahr?“

Er dachte, er könne das ja wohl tun, sagte er; zehn Jahre lang ohne Unterbrechung zu kämpfen, sei eine staubige, ermüdende Angelegenheit. Er wollte gerade eintreten, als sein Blick auf die Markisen, die Fahnen und den roten Teppich vor der Treppe fiel, die für die Verlobung aufgestellt worden waren, und er runzelte die Stirn.

„Nun, meine Liebe, so etwas ist zwar alles ganz nett, aber ich mag es nicht. Ich bin ein einfacher, ehrlicher Herrscher, und ich verachte Show und Schmeichelhaftigkeit – besonders, wenn es aus meiner eigenen Tasche bezahlt wird! Und Sie haben einen Teppich aus dem Thronsaal über all diesen Kies ausgebreitet. Nehmen Sie ihn sofort wieder auf; ich werde nicht darauf gehen. Verstehen Sie? Diese verschwenderische Extravaganz ist eine Sünde. Nehmen Sie ihn auf!“

Klytaimnestra versicherte ihm, sie habe nicht beabsichtigt, ihn damit zu ärgern – was auch tatsächlich der Wahrheit entsprach – und merkte bescheiden an, dass es für den König wohl anstrengend und sogar lächerlich sein müsse, im Innenhof zu stehen, während alle Dekorationen entfernt wurden. „Wenn er“, fügte sie hinzu, „einfach nicht den Teppich beschmutzen wollte, könnte er doch seine extrem schlammigen Stiefel ausziehen – für Königsstiefel sind sie ja ziemlich schlammig.“

„Sehr wohl, meine Liebe“, sagte der König. „Ich wollte dich nicht schimpfen. Ich habe mich einfach so sehr an das sparsame, harte Leben im Lager gewöhnt, dass ich eine Art Verachtung für Luxus entwickelt habe.“

Und nachdem er seine Stiefel ausgezogen hatte, folgte er der Königin ins Schloss, während sie mit einem finsteren Ausdruck auf ihrem dunklen, unerschließlichen Gesicht den Weg anführte.

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Als das Paar die Stufen hinaufging und zwischen den hohen Säulen hindurchschritt, heulten die Jagdhunde aus den königlichen Zwinger hinter dem Palast. Und – ein noch seltsameres Omen – ein Meteor schoss durch die zunehmende Dunkelheit und explodierte in einem Regen farbiger Sterne über dem Dach. Kurz darauf fiel ein Pfahl von oben herab und traf einen der Chorsänger am Kopf, woraufhin er in Fragmente zerbrach.

---

In der Zwischenzeit war Aegisthus unter die Säulengänge geschritten und hatte Kassandra mit dem Chor allein gelassen. Sie stand abseits, geheimnisvoll, launisch und unlesbar, und ließ ihr langes, fließendes Haar herab.

„Du bist eine Prophetin, nicht wahr?“, sagten die freundlichen alten Männer, die versuchten, sie zum Reden zu bewegen. „Dürfen wir dich bitten, uns eine Prophezeiung zu geben – nur eine kleine?“

Zunächst machte Kassandra Ausreden, wie es sich geziemt: Sie sei erkältet, müde von der Reise, gerade nicht besonders inspiriert und habe außerdem schon seit Ewigkeiten keinen Dreifuß mehr berührt. Doch unter Druck gab sie nach, nachdem sie mit einem kleinen Kicher erklärt hatte, dass sie sicher sei, niemand würde ein Wort von dem glauben, was sie sagte.

„Ich sehe vor mir“, begann sie mit einer seltsamen, hohlen Stimme, die sie nicht lange aufrechterhalten konnte, „einen stolzen und stattlichen Palast – aber betretet ihn nicht. Seht ihr jenes Gespenst auf den Kaminaufsätzen, jene Schlange im Garten? Und der Geruch von Blut liegt überall!“

„Ein düsteres Bild in der Tat!“, fügte der Chor konventionell hinzu.

„Doch der Finger des Schicksals entrollt sich langsam, und die Hand des Schicksals schreitet mit schweren Schritten durch die Marmorsäle. Und wisst, alte Männer, dass das Unvermeidliche nicht völlig losgelöst ist von dem, was wahrscheinlich ist.“

Daher konnte selbst ihre Höflichkeit eine Geste des Unglaubens nicht verbergen, doch sie fuhr fort:

„Und wer ist das, den ich neben ihm sehe? Ein königlicher Krieger, der in bronzerner Rüstung über flammende Mauern springt?“

„Das muss Agamemnon sein!“, rief der Chor. „Die Depeschen erwähnten, dass er so gesprungen sei. Erstaunlich!“

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„Ich sehe ihn“, fuhr sie fort, „bleich und erschöpft, einer inneren Qual verfallen, wie er die Wellen von seinem sturmstürmischen Schiff aus beobachtet. Nun hat er seine Heimatstadt erreicht. Hört doch die Jubelrufe! Und seht, eine stattliche Königin kommt, um ihn mit einem honigsüßen Lächeln zu begrüßen und ihn hereinzuladen. Er folgt ihr. Und dann –“ Hier machte Cassandra Halt und erklärte, das sei alles, denn selbst die Gabe der zweiten Sicht habe ihre Grenzen.

Der Chor war beeindruckt, denn sie hatten noch nie eine Prophezeiung und ihre Erfüllung so dicht aufeinander erlebt; ihre eigenen Versuche gingen gewöhnlich schief. Doch während sie einverstanden waren, dass die Prophezeiung so weit durchaus bezaubernd war, begannen sie, sich ein wenig vor der Prophetin zu fürchten, und waren erleichtert, als Aegisthus herantrat und anbot, ihr die Sehenswürdigkeiten von Argos zu zeigen.

Dennoch waren sie große Autoritäten in Fragen der Sitte und Moral, und nachdem sie gegangen war, bemerkten sie alle, dass sie viel zu schnell die Begleitung eines Hofbeamten angenommen hatte, dem sie nie ordnungsgemäß vorgestellt worden war. „Das mag in Troja üblich sein“, sagten sie, ihre Bärte schwingend, „aber wenn sie sich hier so verhalten will – nun ja!“

Inzwischen war das letzte Glühen des Sonnenuntergangs verblasst, und Sterne tauchten im blassgrünen Himmel auf. Der Chor ging auf und ab, um sich warm zu halten, denn der Abend wurde kühl.

Plötzlich durchbrach ein lauter Schrei die Stille – ein Schrei wie der eines starken Mannes in Qualen. Er klang auffallend wie Agamemnons, doch niemand wollte das aussprechen. Sie bemerkten nur, mit erzwungener Ruhe, dass die Katzen zunehmend zur Plage wurden.

Der Schrei ertönte erneut, lauter und deutlicher, als käme er aus dem königlichen Badezimmer. „Hilfe! Jemand! Sie haben das warme Wasser eingeschaltet, und ich kann es nicht wieder ausschalten!“

Danach bestand kein Zweifel mehr, dass etwas viel Ernsthafteres als Katzen vor sich ging. Agamemnon, der König der Männer, war offenbar in Schwierigkeiten, und es war nur allzu wahrscheinlich, dass dies das Werk von Klytaimnestra war.

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Sie rannten alle umher und fielen in Panik übereinander her. Nachdem sie zur Ruhe gekommen waren, diskutierten sie, was zu tun sei. Einige waren der Meinung, es wäre keine schwere Verletzung der Etikette, ins Badezimmer zu eilen und den König herauszuziehen. Andere, vorsichtiger, fragten nach Präzedenzfällen in einer so heiklen Situation. Sie standen kurz davor, sich zu streiten, als der Klügste unter ihnen sie daran erinnerte, dass es ohnehin wahrscheinlich zu spät sei, da der König inzwischen ganz sicher hart gekocht sein müsse – was sie von jeglicher Verantwortung befreite.

In diesem Moment erschien die Königin oben auf den Marmortreppen. Sie glitt vorsichtig hinunter, ganz offensichtlich in einem Zustand unterdrückter Aufregung.

„Was für ein herrlicher Abend!“, sagte der Chor einhellig und fand es besser, nicht den Anschein zu erwecken, etwas Ungewöhnliches bemerkt zu haben.

„Agamemnon ist bei seinen Vorfahren“, flüsterte sie heftig. „Ich habe die Ärmel seines Bademantels zugenäht und seinen Kaffee betäubt, und dann habe ich aus der Ferne das warme Wasser eingeschaltet. Und er ist gekocht – und das hat er verdient, und ich freue mich darüber – so ist es!“ Doch dann fügte sie in einem ihrer schnellen Wechsel der Stimmung hinzu: „Sagt mir, ihr Greisen: Habe ich es richtig gemacht?“

Der Chor war angewidert von ihrem Mangel an Takt und Zurückhaltung; sie hätten es vorgezogen, nicht in solche privaten Angelegenheiten hineingezogen zu werden, doch sie waren nicht der Typ, der seiner Pflicht auswich.

„Meiner Meinung nach, o Königin“, antworteten sie kühl, „war die Tat übereilt und nicht gut durchdacht.“

„Ha!“, rief sie wütend. „Ihr traut euch, mich wie ein Mädchen zu beschimpfen? Bin ich nicht eure Herrscherin? Wachen, verhaftet diese unverschämten Männer!“

Der ältere Wächter taumelte aus seiner Wache und nahm so viele fest, wie er konnte; den Rest wies er an, sich als festgenommen zu betrachten, was diese auch umgehend taten.

„Ruft das Volk zusammen!“, befahl Klytaimnestra. Die Argiver verließen gehorsam das Feuerwerk und versammelten sich vor den Treppen.

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„Bürger! Argiver!“, rief sie mit lauter, klarer Stimme. „Ich bin sicher, ihr alle seid bestürzt zu hören, dass euer geliebter Herrscher, erst vor Kurzem zu uns zurückgekehrt –“ Hier brach sie mit der Geschicktheit einer großen Schauspielerin in Tränen aus – „ist – durch einen höchst unglücklichen Unfall –“

„Am Leben!“, unterbrach eine Stimme hinter ihr.

Jemand schob die Vorhänge beiseite und begann, die Treppen hinunterzusteigen. Es war Agamemnon selbst.

Klytämnestra schrie auf, drehte sich langsam um und sah ihm schweigend an. Der Moment war außerordentlich dramatisch, und die Argiver, ein einfaches, liebevolles Volk, wussten dies voll und ganz zu schätzen und bereuten keineswegs das Spektakel, das sie hinterlassen hatten.

Die Königin sprach als Erste: „Also – du – du – hast dein Bad genommen?“, sagte sie bleich und keuchend.

„Nun, nein“, sagte Agamemnon sanft. „Mir fiel auf, dass jemand sich die Mühe gemacht hatte, die Armöffnungen meines Morgenrocks zuzunähen, und der Kaffee hatte einen besonders unangenehmen Geruch. Also beschloss ich, zu warten. Dann strömte das kochende Wasser herein, und mir wurde klar, dass ein Fehler vorlag. Also dachte ich, ich spiele mit und schaue, was passiert. Ich rief um Hilfe. Und jetzt glaube ich, alles zu verstehen.“

Er nahm einen höheren moralischen Ton an; seine Art verlor ihren Zynismus. Er war gar nicht wütend – nur zutiefst verletzt, und in der strengen Traurigkeit auf seiner Stirn lag etwas Edles.

„Also sollte das mein Schicksal sein?“, sagte er. „Ich sollte als kriegsgehärteter Soldat in die Heimat zurückkehren, die ich so lange verlassen hatte, nur um im Augenblick meiner Ankunft von meiner eigenen Frau in kochendem Wasser gekocht zu werden! War das nett? War das wie eine Ehefrau, Klytämnestra?“

„Das kommt aber gerade von dir“, erwiderte sie.

„Was – was meinst du?“, stammelte er.

„Du weißt ganz genau, was ich meine“, sagte sie. „Genug! Hör auf, dich vor mir zu verstellen.“

„Kannst du etwa vermuten, dass ich die ganze Zeit nicht in Troja war?“, rief er. „Sag mir, Klytämnestra, glaubst du das wirklich?“

„Ja“, antwortete sie. „Ich weiß, dass du dort nicht warst!“

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„Aber ich sage dir, es gibt einen Dichter, einen Mann namens Homer, der sich gerade einen Namen macht, indem er die Feldzüge in Versen darstellt. Es ist zwar ziemlich lang, aber durchaus lesenswert – du solltest dir ein Exemplar bestellen. Es steht vieles über mich darin.“

„Hat dich Homer dort gesehen?“

„Das ist eine absurde Frage“, protestierte er und begann zu spüren, dass sie weicher wurde und er sie überzeugen konnte. „Der Dichter ist blind, Klytämnestra, völlig blind. Aber ich will nicht streiten. Du musst das Wort eines Soldaten annehmen.“

Sie lachte. „Ich fürchte“, sagte sie, „dass selbst das Wort eines Soldaten diese – und diese – und diese nicht erklären wird.“ Während sie sprach, reichte sie ihm verschiedene Gegenstände: einen zusammenklappbaren Hut, einen Reiseführer nach Korinth, ein Konversationsheft, mehrere unbenutzte Touristentickets, einige Theaterprogramme, einen grünen Schleier, Abendessenrechnungen, eine korrekte Karte für die Olympischen Spiele mit den voraussichtlichen Startern und drei kleine, gegliederte Holzpuppen.

Agamemnon nahm sie hilflos entgegen. All seine gerechte Empörung war verflogen, und er sah sehr rot an und war verlegen, als er mit nervösem Lachen sagte: „Du hast meine Taschen durchwühlt!“

„Das habe ich“, sagte sie. „Und was hast du nun zu deiner Verteidigung zu sagen? Ich glaube nicht, dass es einen Ort wie Troja gibt.“

„Es gibt ihn, das verspreche ich“, plädierte er. „Ich kann ihn dir auf der Karte zeigen!“

„Nun“, sagte sie, „wenn es ihn gibt, bist du ihm nie auch nur nahegekommen!“

„Schick diese Leute weg“, sagte er, „und ich werde dir alles erzählen.“

Als sie weg waren, beichtete er alles: Er hatte ursprünglich vor gehabt, nach Troja zu reisen, doch je näher er kam, desto weniger geneigt fühlte er sich, zu kämpfen.

Schließlich beschloss er, stattdessen umherzureisen und das Leben zu erleben – um, wie er es ausdrückte, „ein bisschen Charakterstärke zu entwickeln“.

„Nun“, sagte Klytämnestra, „ich will keine kleinen Charaktere in meinem Palast haben, Agamemnon.“

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Doch er protestierte, sie habe ihn missverstanden. „Und wenn ich mich geirrt habe, meine Liebe“, schlug er demütig vor, „verzeih mir, aber ich kann nicht umhin, zu denken, dass die Art und Weise, wie du versucht hast, mich zu korrigieren, ziemlich hart war.“

„Das war gar nicht so“, sagte sie. „Du hast es alles verdient – und noch mehr!“

Daraufhin beeilte sich Agamemnon, sie zu versichern, dass sie den richtigen Geist bewiesen habe und er sie dafür respektiere. „Nun“, schlug er vor, „warum lassen wir nicht Vergangenheit Vergangenheit sein?“ Doch Klytämnestra erwiderte, sie würde damit durchaus einverstanden sein, sobald die Vergangenheit tatsächlich Vergangenheit sei, was sie, fügte sie hinzu, noch lange nicht war.

Der König war verzweifelt, bis ein Zufall ihn rettete. Aus einem nahegelegenen Busch ertönte ein schwaches Zwitschern, das er geschickt auszunutzen wusste.

„Hörst du es?“, fragte er zärtlich. „Dieses süße Geräusch? Kennst du es? Ah, Klytämnestra, es ist die Eule – die fröhliche, melodische Eule! Eulen sangen in unserer Hochzeitsnacht. Kannst du jetzt ihrem Gesang lauschen und ungerührt bleiben? Nein, ich habe mich geirrt, dich zu bezweifeln. Ich sehe eine Träne auf deiner Wimper, ein Lächeln auf deinen Lippen. Mir ist verziehen. Klytämnestra – meine Frau – umarme mich... wir beide haben viel zu vergeben.“

Diese Rede – die denjenigen, die er in spannenden Dramen im Haemabronteion-Theater in Korinth gehört hatte, stark ähnelte, wo die Prophetin Kassandra in tragischen Rollen bewundert worden war – berührte Klytämnestras Herz, das zwar hart war, aber auch eine weiche Seite hatte. Sie sank weinend in die Arme ihres Mannes.

Und so war alles zufriedenstellend verziehen und vergessen. Der Chor, aus der Gefangenschaft entlassen, war wieder frei. Als sie nach Ägisthos und Kassandra suchten, waren diese nirgends zu finden, und es wurde nie eine Spur von ihnen entdeckt. Doch allgemein ging man davon aus, dass sie aus bewundernswerter Selbstlosigkeit nicht dort bleiben wollten, wo ihre Anwesenheit zu Komplikationen führen könnte.

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Von jener Nacht an – bis zu dem unglücklichen Tag, etwa sechs Wochen später, als jeder versehentlich ein für den anderen zubereitetes Trankmittel trank – gab es in Argos kein glücklicheres königliches Paar als Klytämnestra und Agamemnon.