BokRobot reading edition
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FreeLes Amants des Étoiles
Grace James
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Neerlandés (Bélgica)
Francés
À tous ceux qui êtes de véritables amoureux, je vous prie de prier les dieux pour un beau temps la septième nuit de la septième lune. Par respect pour la patience et par amour pour vos chers bien-aimés, priez et soyez bons, afin que cette nuit-là il n’y ait ni pluie, ni grêle, ni nuages, ni tonnerre, ni brume rampante.
Écoutez le triste récit des Amants des Étoiles et offrez-leur vos prières.
La Jeune Tisseuse était la fille d’une Déité de la Lumière. Sa demeure se trouvait sur les rives de la Voie Lactée, qui est la Rivière Brillante du Ciel. Toute la journée, elle était assise à son métier et travaillait son navette, tissant les somptueuses parures des dieux. Fil de chaîne et fil de trame, heure après heure, le tissu coloré grandissait jusqu’à reposer plié à ses pieds. Pourtant, elle ne cessait jamais de travailler, car elle avait peur. Elle avait entendu un dicton : « Le chagrin, un chagrin sans fin, s’abattra sur la Jeune Tisseuse lorsqu’elle quittera son métier. »
Ainsi travaillait-elle, et les dieux avaient plus de vêtements qu’ils n’en avaient besoin. Mais elle elle-même, pauvre fille, était mal vêtue ; elle ne se souciait guère de ses habits ni des bijoux que son père lui avait offerts. Elle marchait pieds nus et laissait ses cheveux flotter librement. De temps en temps, une longue mèche tombait sur le métier, et elle la repoussait en arrière par-dessus son épaule. Elle ne jouait pas avec les enfants du Ciel ni ne s’amusait avec les jeunes dieux et déesses. Elle n’aimait pas et ne pleurait pas. Elle n’était ni heureuse ni triste. Elle restait assise à tisser, à tisser... et tissait jusqu’à intégrer son propre être dans ce tissu multicolore.
À présent, son père, la Déité de la Lumière, se fâcha. Il dit : « Ma fille, tu tisses beaucoup trop. »
« C’est mon devoir, » répondit-elle.
« Parler de devoir à ton âge ! » s’exclama son père. « Honte à toi ! »
« Pourquoi êtes-vous mécontent de moi, mon père ? » dit-elle, ses doigts continuant à actionner la navette.
« Es-tu un bloc de bois ou une pierre, ou bien une pâle fleur au bord du chemin ? »
« Non, » répondit-elle, « je ne suis rien de tout cela. »
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À tous ceux qui êtes de véritables amoureux, je vous prie de prier les dieux pour un beau temps la septième nuit de la septième lune. Par respect pour la patience et par amour pour vos chers bien-aimés, priez et soyez bons, afin que cette nuit-là il n’y ait ni pluie, ni grêle, ni nuages, ni tonnerre, ni brume rampante.
Écoutez le triste récit des Amants des Étoiles et offrez-leur vos prières.
La Jeune Tisseuse était la fille d’une Déité de la Lumière. Sa demeure se trouvait sur les rives de la Voie Lactée, qui est la Rivière Brillante du Ciel. Toute la journée, elle était assise à son métier et travaillait son navette, tissant les somptueuses parures des dieux. Fil de chaîne et fil de trame, heure après heure, le tissu coloré grandissait jusqu’à reposer plié à ses pieds. Pourtant, elle ne cessait jamais de travailler, car elle avait peur. Elle avait entendu un dicton : « Le chagrin, un chagrin sans fin, s’abattra sur la Jeune Tisseuse lorsqu’elle quittera son métier. »
Ainsi travaillait-elle, et les dieux avaient plus de vêtements qu’ils n’en avaient besoin. Mais elle elle-même, pauvre fille, était mal vêtue ; elle ne se souciait guère de ses habits ni des bijoux que son père lui avait offerts. Elle marchait pieds nus et laissait ses cheveux flotter librement. De temps en temps, une longue mèche tombait sur le métier, et elle la repoussait en arrière par-dessus son épaule. Elle ne jouait pas avec les enfants du Ciel ni ne s’amusait avec les jeunes dieux et déesses. Elle n’aimait pas et ne pleurait pas. Elle n’était ni heureuse ni triste. Elle restait assise à tisser, à tisser... et tissait jusqu’à intégrer son propre être dans ce tissu multicolore.
À présent, son père, la Déité de la Lumière, se fâcha. Il dit : « Ma fille, tu tisses beaucoup trop. »
« C’est mon devoir, » répondit-elle.
« Parler de devoir à ton âge ! » s’exclama son père. « Honte à toi ! »
« Pourquoi êtes-vous mécontent de moi, mon père ? » dit-elle, ses doigts continuant à actionner la navette.
« Es-tu un bloc de bois ou une pierre, ou bien une pâle fleur au bord du chemin ? »
« Non, » répondit-elle, « je ne suis rien de tout cela. »« Alors, abandonne ton métier, ma chère enfant, et vis ; amuse-toi, sois comme les autres. »
« Et pourquoi devrais-je être comme les autres ? » dit-elle.
« N’oses jamais me contredire. Viens, abandonneras-tu ton métier ? »
Elle dit : « La douleur, une douleur sans fin, s’abattra sur la Tisseuse quand elle quittera son métier. »
« Une parole insensée, » s’écria son père, « qu’il ne faut pas croire. Que savons-nous de la douleur sans fin ? Ne sommes-nous pas des dieux ? » Et, tout en parlant, il prit doucement la navette de sa main et couvrit le métier d’un drap. Il la fit revêtir des vêtements très somptueux, et on lui mit des bijoux et on couronna sa tête de fleurs du Paradis. Et son père lui donna pour époux le Berger du Ciel, qui faisait paître ses troupeaux sur les rives de la Rivière Brillante.
Maintenant, la Jeune Fille était véritablement changée. Ses yeux étaient comme des étoiles, et ses lèvres étaient rouges. Elle dansait et chantait toute la journée. Elle passait de longues heures à jouer avec les enfants du Ciel et à s’amuser avec les jeunes dieux et les jeunes déesses. Elle marchait avec légèreté ; ses pieds étaient chaussés d’argent. Son amant, le Berger, la tenait par la main. Elle riait tellement que les dieux eux-mêmes riaient avec elle, et le haut du Ciel résonnait de cris de joie. Elle était insouciante ; elle ne se souciait guère des devoirs ou des vêtements des dieux. Quant à son métier, elle n’y s’approcha plus d’une lune à l’autre.
« J’ai ma vie à vivre, » dit-elle. « Je ne tisserai plus de vêtements. »
Et le Berger, son amant, la prit dans ses bras. Son visage était couvert de larmes et de sourires, et elle le cacha contre sa poitrine. C’est ainsi qu’elle vécut sa vie. Mais son père, le Dieu de la Lumière, était en colère.
« C’est trop, » dit-il. « La jeune fille est-elle folle ? Elle deviendra la risée du Ciel. D’ailleurs, qui tissera les nouveaux vêtements de printemps des dieux ? »
Il avertit sa fille à trois reprises.
À trois reprises, elle rit doucement et secoua la tête.
« C’est ta main qui a ouvert la porte, mon père, » dit-elle, « mais assurément aucune main, ni celle d’un dieu ni celle d’un mortel, ne pourra la refermer. »
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« Alors, abandonne ton métier, ma chère enfant, et vis ; amuse-toi, sois comme les autres. »
« Et pourquoi devrais-je être comme les autres ? » dit-elle.
« N’oses jamais me contredire. Viens, abandonneras-tu ton métier ? »
Elle dit : « La douleur, une douleur sans fin, s’abattra sur la Tisseuse quand elle quittera son métier. »
« Une parole insensée, » s’écria son père, « qu’il ne faut pas croire. Que savons-nous de la douleur sans fin ? Ne sommes-nous pas des dieux ? » Et, tout en parlant, il prit doucement la navette de sa main et couvrit le métier d’un drap. Il la fit revêtir des vêtements très somptueux, et on lui mit des bijoux et on couronna sa tête de fleurs du Paradis. Et son père lui donna pour époux le Berger du Ciel, qui faisait paître ses troupeaux sur les rives de la Rivière Brillante.
Maintenant, la Jeune Fille était véritablement changée. Ses yeux étaient comme des étoiles, et ses lèvres étaient rouges. Elle dansait et chantait toute la journée. Elle passait de longues heures à jouer avec les enfants du Ciel et à s’amuser avec les jeunes dieux et les jeunes déesses. Elle marchait avec légèreté ; ses pieds étaient chaussés d’argent. Son amant, le Berger, la tenait par la main. Elle riait tellement que les dieux eux-mêmes riaient avec elle, et le haut du Ciel résonnait de cris de joie. Elle était insouciante ; elle ne se souciait guère des devoirs ou des vêtements des dieux. Quant à son métier, elle n’y s’approcha plus d’une lune à l’autre.
« J’ai ma vie à vivre, » dit-elle. « Je ne tisserai plus de vêtements. »
Et le Berger, son amant, la prit dans ses bras. Son visage était couvert de larmes et de sourires, et elle le cacha contre sa poitrine. C’est ainsi qu’elle vécut sa vie. Mais son père, le Dieu de la Lumière, était en colère.
« C’est trop, » dit-il. « La jeune fille est-elle folle ? Elle deviendra la risée du Ciel. D’ailleurs, qui tissera les nouveaux vêtements de printemps des dieux ? »
Il avertit sa fille à trois reprises.
À trois reprises, elle rit doucement et secoua la tête.
« C’est ta main qui a ouvert la porte, mon père, » dit-elle, « mais assurément aucune main, ni celle d’un dieu ni celle d’un mortel, ne pourra la refermer. »Il dit : « Tu verras que ce n’est pas vrai, et tu en paieras le prix. »
Et il bannit le Berger à jamais vers l’autre rive de la Rivière Brillante. Les pies arrivèrent de loin et de près, déployèrent leurs ailes pour former un pont fragile sur la rivière, et le Berger le traversa. Immédiatement, les pies s’envolèrent vers les confins de la Terre, et la Tisseuse ne put les suivre. Elle était la plus triste de toutes les créatures du Paradis. Longtemps, longtemps elle resta sur la rive, les bras tendus vers le Berger, qui s’occupait de ses bœufs, désolé et en larmes. Longtemps, longtemps elle resta couchée à pleurer sur le sable. Longtemps, longtemps elle resta plongée dans ses pensées, le regard fixé sur le sol.
Elle se leva et se rendit à son métier à tisser. Elle repoussa le drap qui le recouvrait. Elle prit son navette dans sa main.
« Un chagrin sans fin, » dit-elle, « un chagrin sans fin ! » Puis elle la laissa tomber. « Ah, » gémissait-elle, « la douleur que cela cause ! » Et elle appuya sa tête contre le métier à tisser.
Mais après un certain temps, elle dit : « Pourtant, je ne serai plus comme avant. Je n’aimais ni ne pleurais ; je n’étais ni heureuse ni triste. Maintenant, j’aime et je pleure ; je suis heureuse et je suis triste. »
Ses larmes tombaient comme la pluie, mais elle reprit la navette et travailla avec diligence, tissant les vêtements des dieux. Parfois, le tissu était gris de chagrin, parfois il était rosé de rêves. Les dieux devaient porter des vêtements étranges. Le père de la Tisseuse, la Divinité de la Lumière, fut finalement satisfait.
« C’est ma bonne et travailleuse enfant, » dit-il. « Tu es maintenant calme et heureuse. »
« La quiétude d’un désespoir sombre, » dit-elle. « Heureuse ! Je suis la plus triste de toutes les créatures du Paradis. »
« Je suis désolé, » dit la Divinité de la Lumière. « Que puis-je faire ? »
« Rend-moi mon amant. »
« Non, ma chère, je ne peux pas faire cela. Il est banni à jamais par un décret divin, qui ne peut être brisé. »
« Je le savais, » dit-elle.
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Il dit : « Tu verras que ce n’est pas vrai, et tu en paieras le prix. »
Et il bannit le Berger à jamais vers l’autre rive de la Rivière Brillante. Les pies arrivèrent de loin et de près, déployèrent leurs ailes pour former un pont fragile sur la rivière, et le Berger le traversa. Immédiatement, les pies s’envolèrent vers les confins de la Terre, et la Tisseuse ne put les suivre. Elle était la plus triste de toutes les créatures du Paradis. Longtemps, longtemps elle resta sur la rive, les bras tendus vers le Berger, qui s’occupait de ses bœufs, désolé et en larmes. Longtemps, longtemps elle resta couchée à pleurer sur le sable. Longtemps, longtemps elle resta plongée dans ses pensées, le regard fixé sur le sol.
Elle se leva et se rendit à son métier à tisser. Elle repoussa le drap qui le recouvrait. Elle prit son navette dans sa main.
« Un chagrin sans fin, » dit-elle, « un chagrin sans fin ! » Puis elle la laissa tomber. « Ah, » gémissait-elle, « la douleur que cela cause ! » Et elle appuya sa tête contre le métier à tisser.
Mais après un certain temps, elle dit : « Pourtant, je ne serai plus comme avant. Je n’aimais ni ne pleurais ; je n’étais ni heureuse ni triste. Maintenant, j’aime et je pleure ; je suis heureuse et je suis triste. »
Ses larmes tombaient comme la pluie, mais elle reprit la navette et travailla avec diligence, tissant les vêtements des dieux. Parfois, le tissu était gris de chagrin, parfois il était rosé de rêves. Les dieux devaient porter des vêtements étranges. Le père de la Tisseuse, la Divinité de la Lumière, fut finalement satisfait.
« C’est ma bonne et travailleuse enfant, » dit-il. « Tu es maintenant calme et heureuse. »
« La quiétude d’un désespoir sombre, » dit-elle. « Heureuse ! Je suis la plus triste de toutes les créatures du Paradis. »
« Je suis désolé, » dit la Divinité de la Lumière. « Que puis-je faire ? »
« Rend-moi mon amant. »
« Non, ma chère, je ne peux pas faire cela. Il est banni à jamais par un décret divin, qui ne peut être brisé. »
« Je le savais, » dit-elle.« Mais je peux faire quelque chose. Écoute. Le septième jour de la septième lune, j’appellerai les pies des quatre coins de la Terre, et elles formeront un pont sur la Rivière Brillante du Paradis, afin que la Tisseuse puisse traverser aisément jusqu’au Berger qui l’attend sur l’autre rive. »
Et ainsi fut-il. Le septième jour du septième mois lunaire, les pies arrivèrent de loin et de près. Elles déployèrent leurs ailes pour former un pont fragile. Et la Jeune Tisseuse le traversa par ce pont fragile. Ses yeux étaient comme des étoiles, et son cœur était comme un oiseau dans sa poitrine. Et le Berger était là pour la rencontrer sur la rive opposée.
Et il en est toujours ainsi, oh, vrais amants : le septième jour du septième mois lunaire, ces deux êtres se retrouvent. Seul le cas où la pluie tombe accompagnée de tonnerre, de nuages et de grêle, et où la Rivière Brillante du Ciel est gonflée et impétueuse, empêche les pies de construire un pont pour la Jeune Tisseuse. Hélas, quel triste moment !
C’est pourquoi, vrais amants, priez les dieux pour un beau temps.
Or, cette même nuit, loin de là, se déroulait une autre histoire.
Jofuku était le Sage de Chine. Il lisait de nombreux livres et n’oubliait jamais ce qu’il y avait appris. Il connaissait tous les caractères aussi bien qu’il connaissait les lignes de la paume de sa main. Il apprit des secrets auprès des oiseaux et des bêtes, des herbes, des fleurs et des arbres, des roches et des métaux. Il maîtrisait la magie, la poésie et la philosophie. Il acquit de nombreuses années et une grande sagesse. Tout le peuple le respectait, mais il n’était pas heureux, car il avait un mot écrit sur son cœur.
Ce mot était « Mutabilité ». Il l’avait avec lui jour et nuit, et cela le troublait profondément. De plus, à l’époque de Jofuku, un tyran régnait sur la Chine, et il rendait la vie du Sage insupportable.
« Jofuku, » dit-il, « apprends aux rossignols de ma forêt à me chanter les chansons des poètes chinois. »
Jofuku ne put le faire, malgré toute sa sagesse.
« Hélas, seigneur, » dit-il, « demandez-moi autre chose et je vous l’accorderai, même si cela devait me coûter le sang de mon cœur. »
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« Mais je peux faire quelque chose. Écoute. Le septième jour de la septième lune, j’appellerai les pies des quatre coins de la Terre, et elles formeront un pont sur la Rivière Brillante du Paradis, afin que la Tisseuse puisse traverser aisément jusqu’au Berger qui l’attend sur l’autre rive. »
Et ainsi fut-il. Le septième jour du septième mois lunaire, les pies arrivèrent de loin et de près. Elles déployèrent leurs ailes pour former un pont fragile. Et la Jeune Tisseuse le traversa par ce pont fragile. Ses yeux étaient comme des étoiles, et son cœur était comme un oiseau dans sa poitrine. Et le Berger était là pour la rencontrer sur la rive opposée.
Et il en est toujours ainsi, oh, vrais amants : le septième jour du septième mois lunaire, ces deux êtres se retrouvent. Seul le cas où la pluie tombe accompagnée de tonnerre, de nuages et de grêle, et où la Rivière Brillante du Ciel est gonflée et impétueuse, empêche les pies de construire un pont pour la Jeune Tisseuse. Hélas, quel triste moment !
C’est pourquoi, vrais amants, priez les dieux pour un beau temps.
Or, cette même nuit, loin de là, se déroulait une autre histoire.
Jofuku était le Sage de Chine. Il lisait de nombreux livres et n’oubliait jamais ce qu’il y avait appris. Il connaissait tous les caractères aussi bien qu’il connaissait les lignes de la paume de sa main. Il apprit des secrets auprès des oiseaux et des bêtes, des herbes, des fleurs et des arbres, des roches et des métaux. Il maîtrisait la magie, la poésie et la philosophie. Il acquit de nombreuses années et une grande sagesse. Tout le peuple le respectait, mais il n’était pas heureux, car il avait un mot écrit sur son cœur.
Ce mot était « Mutabilité ». Il l’avait avec lui jour et nuit, et cela le troublait profondément. De plus, à l’époque de Jofuku, un tyran régnait sur la Chine, et il rendait la vie du Sage insupportable.
« Jofuku, » dit-il, « apprends aux rossignols de ma forêt à me chanter les chansons des poètes chinois. »
Jofuku ne put le faire, malgré toute sa sagesse.
« Hélas, seigneur, » dit-il, « demandez-moi autre chose et je vous l’accorderai, même si cela devait me coûter le sang de mon cœur. »
« Soyez prudent, » dit l’Empereur. « Surveillez vos paroles. Les sages sont nombreux en Chine ; suis-je quelqu’un que l’on doit déshonorer ? »
« Demandez-moi autre chose, » dit le Sage.
« Eh bien, alors, faites en sorte que la pivoine ait l’odeur du jasmin. La pivoine est magnifique et impériale ; le jasmin est petit, pâle et insignifiant. Pourtant, son parfum est doux. Faites en sorte que la pivoine ait l’odeur du jasmin. »
Mais Jofuku resta silencieux et abattu.
“Par les dieux ! ” s’exclama l’Empereur. “Cet homme sage est un fou ! Voici, certains d’entre vous, coupez-lui la tête. ”
“Seigneur,” dit le Sage, “épargnez-moi la vie, et je naviguerai jusqu’à Horaizan, où pousse l’herbe de l’immortalité. Je la cueillerai et vous la rapporterai, afin que vous puissiez vivre et régner pour toujours. ”
L’Empereur y réfléchit.
“Eh bien, allez,” dit-il, “et ne traînez pas, car ce serait pire pour vous. ”
Jofuku partit et trouva de braves compagnons pour l’accompagner dans cette grande aventure. Il fit charger un navire avec les marins les plus célèbres de Chine, le chargea de provisions et d’or, et quand tout fut prêt, il partit à la voile au septième mois, vers l’époque de la pleine lune.
L’Empereur lui-même se rendit sur le rivage.
“Dépêchez-vous, dépêchez-vous, Sage,” lui dit-il. “Apportez-moi l’herbe de l’immortalité, et veillez à le faire rapidement. Si vous revenez sans elle, vous et vos compagnons mourrez. ”
“Adieu, Seigneur,” cria Jofuku depuis le navire. Ils partirent alors avec un vent favorable dans leurs voiles blanches. Les planches craquaient, les cordages tremblaient, l’eau éclaboussait le bord du navire, les marins chantaient en dirigeant leur course vers l’est, et les braves compagnons étaient joyeux. Mais le Sage de Chine regardait devant lui et derrière lui, et était triste à cause du mot inscrit dans son cœur : “Mutabilité”.
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« Soyez prudent, » dit l’Empereur. « Surveillez vos paroles. Les sages sont nombreux en Chine ; suis-je quelqu’un que l’on doit déshonorer ? »
« Demandez-moi autre chose, » dit le Sage.
« Eh bien, alors, faites en sorte que la pivoine ait l’odeur du jasmin. La pivoine est magnifique et impériale ; le jasmin est petit, pâle et insignifiant. Pourtant, son parfum est doux. Faites en sorte que la pivoine ait l’odeur du jasmin. »
Mais Jofuku resta silencieux et abattu.
“Par les dieux ! ” s’exclama l’Empereur. “Cet homme sage est un fou ! Voici, certains d’entre vous, coupez-lui la tête. ”
“Seigneur,” dit le Sage, “épargnez-moi la vie, et je naviguerai jusqu’à Horaizan, où pousse l’herbe de l’immortalité. Je la cueillerai et vous la rapporterai, afin que vous puissiez vivre et régner pour toujours. ”
L’Empereur y réfléchit.
“Eh bien, allez,” dit-il, “et ne traînez pas, car ce serait pire pour vous. ”
Jofuku partit et trouva de braves compagnons pour l’accompagner dans cette grande aventure. Il fit charger un navire avec les marins les plus célèbres de Chine, le chargea de provisions et d’or, et quand tout fut prêt, il partit à la voile au septième mois, vers l’époque de la pleine lune.
L’Empereur lui-même se rendit sur le rivage.
“Dépêchez-vous, dépêchez-vous, Sage,” lui dit-il. “Apportez-moi l’herbe de l’immortalité, et veillez à le faire rapidement. Si vous revenez sans elle, vous et vos compagnons mourrez. ”
“Adieu, Seigneur,” cria Jofuku depuis le navire. Ils partirent alors avec un vent favorable dans leurs voiles blanches. Les planches craquaient, les cordages tremblaient, l’eau éclaboussait le bord du navire, les marins chantaient en dirigeant leur course vers l’est, et les braves compagnons étaient joyeux. Mais le Sage de Chine regardait devant lui et derrière lui, et était triste à cause du mot inscrit dans son cœur : “Mutabilité”.Le navire de Jofuku navigua pendant de nombreux jours sur la mer agitée, en direction de l’est. Lui, les marins et les braves compagnons souffrirent de nombreuses épreuves. La grande chaleur les brûlait, et le grand froid les gelait. Ils avaient faim et soif, et certains tombèrent malades et moururent. D’autres furent tués dans un combat contre des pirates. Puis vint le terrible typhon, avec des vagues de la taille de montagnes qui balayèrent le navire. Les mâts et les voiles furent emportés avec les précieuses provisions, et l’or fut perdu à jamais. Les célèbres marins périrent, ainsi que tous les braves compagnons, jusqu’au dernier. Jofuku fut laissé seul.
À l’aube grise, il leva les yeux. Au loin, à l’est, il vit une montagne, très lointaine, de la couleur de la perle, et sur son sommet poussait un grand arbre aux branches étendues. Le Sage murmura :
“L’île de Horaizan se trouve à l’est de l’est, et là se trouve Fusan, la Montagne Merveilleuse. Sur les hauteurs de Fusan pousse un arbre dont les branches recèlent les Mystères de la Vie.”
Jofuku était faible et épuisé et ne pouvait même pas lever un doigt. Pourtant, le bateau dérivait de plus en plus près de la rive. La mer devint calme et bleue, et Jofuku vit l’herbe d’un vert éclatant et les fleurs multicolores de l’île. Bientôt, des troupes de jeunes hommes et de jeunes femmes arrivèrent, portant des guirlandes de fleurs et chantant des chansons d’accueil. Elles s’avancèrent dans l’eau et tirèrent le bateau vers la terre. Jofuku remarqua les odeurs douces et épicées qui se mêlaient à leurs vêtements et à leurs cheveux. À leur invitation, il quitta le bateau, qui s’éloigna et ne fut plus jamais vu.
Il dit : “Je suis venu à Horaizan le Béni.” En levant les yeux, il vit que les arbres étaient pleins d’oiseaux aux plumes bleues et dorées. Les oiseaux remplissaient l’air d’une musique délicieuse. De toutes parts pendaient des oranges et des citrons, des kakis et des grenades, des pêches, des prunes et des loquats. Le sol à ses pieds était comme un tissu précieux, brodé de toutes les fleurs qui existent. Les habitants heureux de Horaizan le prirent par les mains et lui parlèrent avec bonté.
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Le navire de Jofuku navigua pendant de nombreux jours sur la mer agitée, en direction de l’est. Lui, les marins et les braves compagnons souffrirent de nombreuses épreuves. La grande chaleur les brûlait, et le grand froid les gelait. Ils avaient faim et soif, et certains tombèrent malades et moururent. D’autres furent tués dans un combat contre des pirates. Puis vint le terrible typhon, avec des vagues de la taille de montagnes qui balayèrent le navire. Les mâts et les voiles furent emportés avec les précieuses provisions, et l’or fut perdu à jamais. Les célèbres marins périrent, ainsi que tous les braves compagnons, jusqu’au dernier. Jofuku fut laissé seul.
À l’aube grise, il leva les yeux. Au loin, à l’est, il vit une montagne, très lointaine, de la couleur de la perle, et sur son sommet poussait un grand arbre aux branches étendues. Le Sage murmura :
“L’île de Horaizan se trouve à l’est de l’est, et là se trouve Fusan, la Montagne Merveilleuse. Sur les hauteurs de Fusan pousse un arbre dont les branches recèlent les Mystères de la Vie.”
Jofuku était faible et épuisé et ne pouvait même pas lever un doigt. Pourtant, le bateau dérivait de plus en plus près de la rive. La mer devint calme et bleue, et Jofuku vit l’herbe d’un vert éclatant et les fleurs multicolores de l’île. Bientôt, des troupes de jeunes hommes et de jeunes femmes arrivèrent, portant des guirlandes de fleurs et chantant des chansons d’accueil. Elles s’avancèrent dans l’eau et tirèrent le bateau vers la terre. Jofuku remarqua les odeurs douces et épicées qui se mêlaient à leurs vêtements et à leurs cheveux. À leur invitation, il quitta le bateau, qui s’éloigna et ne fut plus jamais vu.
Il dit : “Je suis venu à Horaizan le Béni.” En levant les yeux, il vit que les arbres étaient pleins d’oiseaux aux plumes bleues et dorées. Les oiseaux remplissaient l’air d’une musique délicieuse. De toutes parts pendaient des oranges et des citrons, des kakis et des grenades, des pêches, des prunes et des loquats. Le sol à ses pieds était comme un tissu précieux, brodé de toutes les fleurs qui existent. Les habitants heureux de Horaizan le prirent par les mains et lui parlèrent avec bonté.“Comme c’est étrange”, dit Jofuku. “Je ne ressens plus ma vieillesse.”
“Qu’est-ce que la vieillesse?”, lui répondirent-ils.
“Je ne ressens plus non plus aucune douleur.”
“Qu’est-ce que la douleur?”, lui dirent-ils.
“Ce mot n’est plus inscrit dans mon cœur.”
“De quel mot parlez-vous, bien-aimé?”
“La mutabilité est ce mot.”
“Et que pourrait bien cela signifier?”
“Dites-moi”, dit le Sage, “est-ce la mort?”
“Nous n’avons jamais entendu parler de la mort”, répondirent les habitants de Horaizan.
Pendant ce temps, au Japon, il y avait un autre sage. Son nom était Wasobiobe. Il était tout aussi sage que le Sage de Chine. Il n’était pas vieux, mais jeune. Le peuple le respectait et l’aimait. Il était souvent assez heureux.
Il avait l’habitude de sortir en mer seul, dans un petit bateau, pour méditer dans ce désert sauvage et aqueux. Un jour, alors qu’il faisait cela, il s’endormit dans son bateau, et il dormit toute la nuit tandis que son embarcation dérivait vers l’est. Quand il se réveilla à la lumière brillante du matin, il se trouva à l’ombre de Fusan, la Montagne Merveilleuse. Son bateau se trouvait dans les eaux d’une rivière sur Horaizan, et il le fit voguer parmi les iris et les lotus en fleurs, puis il sauta à terre.
« Le plus beau lieu du monde ! » dit-il. « Je crois que je suis arrivé à Horaizan, l’île bénie. »
Bientôt, les jeunes hommes et les jeunes filles de l’île arrivèrent, et avec eux le Sage de Chine, aussi jeune et aussi heureux qu’eux.
« Bienvenue, bienvenue, cher frère ! » s’exclamèrent-ils. « Bienvenue sur l’île de la Jeunesse Éternelle. »
Après leur avoir offert quelques-uns des délicieux fruits de l’île, ils s’allongèrent sur un banc de fleurs pour écouter une douce musique. Puis ils se promenèrent dans les bois et les bosquets. Ils montèrent à cheval, chassèrent ou se baignèrent dans la mer chaude. Ils festoyèrent et savourèrent chaque plaisir délicieux. Ainsi s’écoula la longue journée, et il n’y eut pas de nuit, car il n’y avait pas besoin de dormir ; il n’y avait ni fatigue ni douleur.
Plus tard, le Sage du Japon vint voir le Sage de Chine. Il lui dit :
« Je ne trouve pas mon bateau. »
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“Comme c’est étrange”, dit Jofuku. “Je ne ressens plus ma vieillesse.”
“Qu’est-ce que la vieillesse?”, lui répondirent-ils.
“Je ne ressens plus non plus aucune douleur.”
“Qu’est-ce que la douleur?”, lui dirent-ils.
“Ce mot n’est plus inscrit dans mon cœur.”
“De quel mot parlez-vous, bien-aimé?”
“La mutabilité est ce mot.”
“Et que pourrait bien cela signifier?”
“Dites-moi”, dit le Sage, “est-ce la mort?”
“Nous n’avons jamais entendu parler de la mort”, répondirent les habitants de Horaizan.
Pendant ce temps, au Japon, il y avait un autre sage. Son nom était Wasobiobe. Il était tout aussi sage que le Sage de Chine. Il n’était pas vieux, mais jeune. Le peuple le respectait et l’aimait. Il était souvent assez heureux.
Il avait l’habitude de sortir en mer seul, dans un petit bateau, pour méditer dans ce désert sauvage et aqueux. Un jour, alors qu’il faisait cela, il s’endormit dans son bateau, et il dormit toute la nuit tandis que son embarcation dérivait vers l’est. Quand il se réveilla à la lumière brillante du matin, il se trouva à l’ombre de Fusan, la Montagne Merveilleuse. Son bateau se trouvait dans les eaux d’une rivière sur Horaizan, et il le fit voguer parmi les iris et les lotus en fleurs, puis il sauta à terre.
« Le plus beau lieu du monde ! » dit-il. « Je crois que je suis arrivé à Horaizan, l’île bénie. »
Bientôt, les jeunes hommes et les jeunes filles de l’île arrivèrent, et avec eux le Sage de Chine, aussi jeune et aussi heureux qu’eux.
« Bienvenue, bienvenue, cher frère ! » s’exclamèrent-ils. « Bienvenue sur l’île de la Jeunesse Éternelle. »
Après leur avoir offert quelques-uns des délicieux fruits de l’île, ils s’allongèrent sur un banc de fleurs pour écouter une douce musique. Puis ils se promenèrent dans les bois et les bosquets. Ils montèrent à cheval, chassèrent ou se baignèrent dans la mer chaude. Ils festoyèrent et savourèrent chaque plaisir délicieux. Ainsi s’écoula la longue journée, et il n’y eut pas de nuit, car il n’y avait pas besoin de dormir ; il n’y avait ni fatigue ni douleur.
Plus tard, le Sage du Japon vint voir le Sage de Chine. Il lui dit :
« Je ne trouve pas mon bateau. »« Qu’est-ce que cela importe, frère ? » dit Jofuku. « Tu n’as pas besoin de bateau ici. »
« En effet, mon frère, j’en ai besoin. J’ai besoin de mon bateau pour rentrer chez moi. J’ai le mal du pays. C’est la vérité. »
« N’es-tu pas heureux à Horaizan ? »
« Non, car j’ai un mot écrit sur mon cœur. Ce mot est « Humanité ». À cause de cela, je suis troublé et je n’ai pas de paix. »
« C’est étrange, » dit le Sage de Chine. « J’avais moi aussi un mot écrit sur mon cœur. Ce mot était « Mutabilité », mais j’ai oublié ce que cela signifie. Tu devrais l’oublier aussi. »
« Non, je ne peux jamais l’oublier, » dit le Sage du Japon.
Il se rendit auprès de la Grue, qui est une grande voyageuse, et la supplia : « Emmène-moi chez moi, dans ma propre terre. »
“Malheureusement,” dit la Grue, “si je fais cela, tu mourras. C’est l’Île de la Jeunesse Éternelle. Sais-tu que tu es ici depuis cent ans ? Si tu pars, tu ressentiras la vieillesse, la fatigue et la douleur, et tu mourras.”
“Cela n’a pas d’importance,” dit Wasobiobe. “Ramène-moi chez moi.”
Alors la Grue le prit sur son dos puissant et s’envola avec lui. Jour et nuit, elle vola, sans jamais s’arrêter ni se fatiguer. Enfin, elle dit : “Vois-tu la côte ?”
Et il répondit : “Je la vois. Louange aux dieux.”
Elle dit : “Où dois-je te déposer ?... Tu n’as plus que peu de temps à vivre.”
“Chère Grue, sur le sable bien-aimé de mon pays, sous le pin qui s’étend, se trouve un pauvre pêcheur qui répare son filet. Emmène-moi vers lui, afin que je puisse mourir dans ses bras.”
Alors la Grue déposa Wasobiobe aux pieds du pauvre pêcheur. Le pêcheur le prit dans ses bras. Et Wasobiobe posa sa tête contre la humble poitrine du pêcheur.
“J’aurais pu vivre éternellement,” dit-il, “mais à cause de la parole inscrite dans mon cœur.”
“Quelle parole ?” demanda le pêcheur.
“L’humanité est cette parole,” murmura le Sage. “J’ai vieilli — serre-moi fort. Ah, la douleur... ” Il poussa un grand cri.
Puis il sourit. Puis, avec un soupir, son dernier souffle s’éteignit, et il était mort.
“C’est le sort de toute chair,” dit le pêcheur.
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« Qu’est-ce que cela importe, frère ? » dit Jofuku. « Tu n’as pas besoin de bateau ici. »
« En effet, mon frère, j’en ai besoin. J’ai besoin de mon bateau pour rentrer chez moi. J’ai le mal du pays. C’est la vérité. »
« N’es-tu pas heureux à Horaizan ? »
« Non, car j’ai un mot écrit sur mon cœur. Ce mot est « Humanité ». À cause de cela, je suis troublé et je n’ai pas de paix. »
« C’est étrange, » dit le Sage de Chine. « J’avais moi aussi un mot écrit sur mon cœur. Ce mot était « Mutabilité », mais j’ai oublié ce que cela signifie. Tu devrais l’oublier aussi. »
« Non, je ne peux jamais l’oublier, » dit le Sage du Japon.
Il se rendit auprès de la Grue, qui est une grande voyageuse, et la supplia : « Emmène-moi chez moi, dans ma propre terre. »
“Malheureusement,” dit la Grue, “si je fais cela, tu mourras. C’est l’Île de la Jeunesse Éternelle. Sais-tu que tu es ici depuis cent ans ? Si tu pars, tu ressentiras la vieillesse, la fatigue et la douleur, et tu mourras.”
“Cela n’a pas d’importance,” dit Wasobiobe. “Ramène-moi chez moi.”
Alors la Grue le prit sur son dos puissant et s’envola avec lui. Jour et nuit, elle vola, sans jamais s’arrêter ni se fatiguer. Enfin, elle dit : “Vois-tu la côte ?”
Et il répondit : “Je la vois. Louange aux dieux.”
Elle dit : “Où dois-je te déposer ?... Tu n’as plus que peu de temps à vivre.”
“Chère Grue, sur le sable bien-aimé de mon pays, sous le pin qui s’étend, se trouve un pauvre pêcheur qui répare son filet. Emmène-moi vers lui, afin que je puisse mourir dans ses bras.”
Alors la Grue déposa Wasobiobe aux pieds du pauvre pêcheur. Le pêcheur le prit dans ses bras. Et Wasobiobe posa sa tête contre la humble poitrine du pêcheur.
“J’aurais pu vivre éternellement,” dit-il, “mais à cause de la parole inscrite dans mon cœur.”
“Quelle parole ?” demanda le pêcheur.
“L’humanité est cette parole,” murmura le Sage. “J’ai vieilli — serre-moi fort. Ah, la douleur... ” Il poussa un grand cri.
Puis il sourit. Puis, avec un soupir, son dernier souffle s’éteignit, et il était mort.
“C’est le sort de toute chair,” dit le pêcheur.
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