BokRobot reading edition
Livres
GratuitDe waarheid over Pyecraft
H. G. Wells
Français
Anglais
Néerlandais (Belgique)Hij zit niet eens een dozijn meter verderop.
Als ik over mijn schouder kijk, kan ik hem zien. En als ik zijn blik vang—en dat gebeurt meestal—ontmoet die mijn blik met een uitdrukking die vooral smekend is, maar toch ook met argwaan.
Verdorie met zijn argwaan! Als ik hem zou willen verraden, had ik dat allang gedaan. Ik heb gezwegen, en hij zou zich op zijn gemak moeten voelen. Alsof zo’n dikke, vette kerel als hij zich überhaupt op zijn gemak zou kunnen voelen! Wie zou me geloven als ik het toch zou vertellen?
Arme oude Pyecraft!
Een grote, ongemakkelijke massa van vlees! De dikste clublid in Londen.
Hij zit aan een van de kleine tafeltjes in de enorme erker bij de open haard, en propt zich vol. Wat propt hij zich vol? Ik kijk discreet om en zie hem een rond stuk heet, met boter besmeerd brood eten, terwijl zijn ogen op mij gericht zijn. Verdorie! —met zijn ogen op mij gericht!
Dat maakt het duidelijk, Pyecraft!
Omdat je zo ellendig bent, omdat je je zo gedraagt alsof ik geen man van eer ben: hier, recht onder je ingebedde ogen, schrijf ik het op—de pure waarheid over Pyecraft. De man die ik heb geholpen, de man die ik heb beschermd, en die mij heeft terugbetaald door mijn club ondraaglijk te maken, absoluut ondraaglijk, met zijn smeekende blik, met de voortdurende “vertel het niet” in zijn ogen.
En bovendien, waarom blijft hij maar eeuwig doorgaan met eten?
Nou, hier komt de waarheid, de hele waarheid, en niets dan de waarheid!
Pyecraft—. Ik maakte kennis met Pyecraft in deze zelfde rookkamer. Ik was een jonge, nerveuze nieuwe lid, en hij zag dat. Ik zat helemaal alleen, en wenste dat ik meer leden kende, toen hij plotseling op me afkwam—een grote, rollende massa van kinnen en buiken—grumlend, en ging naast me zitten in een stoel, en hijfte een tijdje, schraapte met een lucifer en stak een sigaar aan, en richtte zich toen tot mij. Ik ben vergeten wat hij zei—iets over dat de lucifers niet goed aanstaken—en daarna, terwijl hij praatte, hield hij de obers een voor een aan, terwijl ze voorbijliepen, en vertelde hen over de lucifers met die dunne, fluitende stem die hij heeft. Maar hoe dan ook, zo begon ons gesprek.
# book_id: global-gutenberg-translation-7b19f78f357c4650b4e9dedf265b1817
# book_title: De waarheid over Pyecraft
# chapter_id: 1-de-waarheid-over-pyecraft
# chapter_title: De waarheid over Pyecraft
# book_page: 1 / 11
# chapter_page: 1
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Hij zit niet eens een dozijn meter verderop.
Als ik over mijn schouder kijk, kan ik hem zien. En als ik zijn blik vang—en dat gebeurt meestal—ontmoet die mijn blik met een uitdrukking die vooral smekend is, maar toch ook met argwaan.
Verdorie met zijn argwaan! Als ik hem zou willen verraden, had ik dat allang gedaan. Ik heb gezwegen, en hij zou zich op zijn gemak moeten voelen. Alsof zo’n dikke, vette kerel als hij zich überhaupt op zijn gemak zou kunnen voelen! Wie zou me geloven als ik het toch zou vertellen?
Arme oude Pyecraft!
Een grote, ongemakkelijke massa van vlees! De dikste clublid in Londen.
Hij zit aan een van de kleine tafeltjes in de enorme erker bij de open haard, en propt zich vol. Wat propt hij zich vol? Ik kijk discreet om en zie hem een rond stuk heet, met boter besmeerd brood eten, terwijl zijn ogen op mij gericht zijn. Verdorie! —met zijn ogen op mij gericht!
Dat maakt het duidelijk, Pyecraft!
Omdat je zo ellendig bent, omdat je je zo gedraagt alsof ik geen man van eer ben: hier, recht onder je ingebedde ogen, schrijf ik het op—de pure waarheid over Pyecraft. De man die ik heb geholpen, de man die ik heb beschermd, en die mij heeft terugbetaald door mijn club ondraaglijk te maken, absoluut ondraaglijk, met zijn smeekende blik, met de voortdurende “vertel het niet” in zijn ogen.
En bovendien, waarom blijft hij maar eeuwig doorgaan met eten?
Nou, hier komt de waarheid, de hele waarheid, en niets dan de waarheid!
Pyecraft—. Ik maakte kennis met Pyecraft in deze zelfde rookkamer. Ik was een jonge, nerveuze nieuwe lid, en hij zag dat. Ik zat helemaal alleen, en wenste dat ik meer leden kende, toen hij plotseling op me afkwam—een grote, rollende massa van kinnen en buiken—grumlend, en ging naast me zitten in een stoel, en hijfte een tijdje, schraapte met een lucifer en stak een sigaar aan, en richtte zich toen tot mij. Ik ben vergeten wat hij zei—iets over dat de lucifers niet goed aanstaken—en daarna, terwijl hij praatte, hield hij de obers een voor een aan, terwijl ze voorbijliepen, en vertelde hen over de lucifers met die dunne, fluitende stem die hij heeft. Maar hoe dan ook, zo begon ons gesprek.Hij sprak over allerlei dingen en kwam op het onderwerp van sporten. En vandaar naar mijn figuur en mijn huidskleur. “Je zou een goede cricketspeler moeten zijn,” zei hij. Ik denk dat ik inderdaad slank ben, slank in die zin dat sommige mensen dat als mager zouden beschouwen, en ik denk dat ik nogal donker ben. Ik schaam me overigens niet voor het feit dat ik een grootmoeder heb die Hindoe was, maar toch wil ik niet dat onbekenden met één blik door mij heen kunnen kijken en haar zien. Vanaf het begin was ik dus niet te spreken over Pyecraft.
Maar hij sprak alleen over mij om bij zichzelf te komen.
“Ik verwacht,” zei hij, “dat je net zo weinig beweegt als ik, en waarschijnlijk eet je ook niet minder.” (Net als alle mensen die extreem zwaarlijvig zijn, dacht hij dat hij niets at.) “Toch”—en hij glimlachte een beetje schuin—“zijn we verschillend.”
En toen begon hij over zijn zwaarlijvigheid te praten, en over zijn zwaarlijvigheid; alles wat hij voor zijn zwaarlijvigheid deed en alles wat hij nog zou gaan doen voor zijn zwaarlijvigheid; wat mensen hem hadden geadviseerd te doen voor zijn zwaarlijvigheid, en wat hij had gehoord dat mensen deden voor een zwaarlijvigheid die vergelijkbaar was met die van hem. “A priori,” zei hij, “zou men denken dat een kwestie van voeding met een dieet opgelost kan worden, en een kwestie van vertering met medicijnen.” Het was verstikkend. Het was een gesprek over puddingen. Het gaf me het gevoel opgezwollen te zijn als ik hem hoorde praten.
Zo’n soort gesprek hoor je wel eens in een club, maar er kwam een moment dat ik vond dat ik er te vaak bij was. Hij kleefde zich opvallend aan mij. Ik kon nooit de rookkamer binnenlopen of hij kwam wankelend op me af, en soms kwam hij zelfs naar me toe en zat hij rond mij te smikkelen terwijl ik mijn lunch at. Soms leek het bijna alsof hij zich aan mij vastklampte. Hij was een lastpost, maar niet zo’n vreselijke lastpost dat hij zich tot mij beperkte; en vanaf het begin was er iets in zijn houding—bijna alsof hij wist, bijna alsof hij doorhad dat er bij mij een kleine, uitzonderlijke kans bestond die niemand anders bood.
# book_id: global-gutenberg-translation-7b19f78f357c4650b4e9dedf265b1817
# book_title: De waarheid over Pyecraft
# chapter_id: 1-de-waarheid-over-pyecraft
# chapter_title: De waarheid over Pyecraft
# book_page: 2 / 11
# chapter_page: 2
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Hij sprak over allerlei dingen en kwam op het onderwerp van sporten. En vandaar naar mijn figuur en mijn huidskleur. “Je zou een goede cricketspeler moeten zijn,” zei hij. Ik denk dat ik inderdaad slank ben, slank in die zin dat sommige mensen dat als mager zouden beschouwen, en ik denk dat ik nogal donker ben. Ik schaam me overigens niet voor het feit dat ik een grootmoeder heb die Hindoe was, maar toch wil ik niet dat onbekenden met één blik door mij heen kunnen kijken en haar zien. Vanaf het begin was ik dus niet te spreken over Pyecraft.
Maar hij sprak alleen over mij om bij zichzelf te komen.
“Ik verwacht,” zei hij, “dat je net zo weinig beweegt als ik, en waarschijnlijk eet je ook niet minder.” (Net als alle mensen die extreem zwaarlijvig zijn, dacht hij dat hij niets at.) “Toch”—en hij glimlachte een beetje schuin—“zijn we verschillend.”
En toen begon hij over zijn zwaarlijvigheid te praten, en over zijn zwaarlijvigheid; alles wat hij voor zijn zwaarlijvigheid deed en alles wat hij nog zou gaan doen voor zijn zwaarlijvigheid; wat mensen hem hadden geadviseerd te doen voor zijn zwaarlijvigheid, en wat hij had gehoord dat mensen deden voor een zwaarlijvigheid die vergelijkbaar was met die van hem. “A priori,” zei hij, “zou men denken dat een kwestie van voeding met een dieet opgelost kan worden, en een kwestie van vertering met medicijnen.” Het was verstikkend. Het was een gesprek over puddingen. Het gaf me het gevoel opgezwollen te zijn als ik hem hoorde praten.
Zo’n soort gesprek hoor je wel eens in een club, maar er kwam een moment dat ik vond dat ik er te vaak bij was. Hij kleefde zich opvallend aan mij. Ik kon nooit de rookkamer binnenlopen of hij kwam wankelend op me af, en soms kwam hij zelfs naar me toe en zat hij rond mij te smikkelen terwijl ik mijn lunch at. Soms leek het bijna alsof hij zich aan mij vastklampte. Hij was een lastpost, maar niet zo’n vreselijke lastpost dat hij zich tot mij beperkte; en vanaf het begin was er iets in zijn houding—bijna alsof hij wist, bijna alsof hij doorhad dat er bij mij een kleine, uitzonderlijke kans bestond die niemand anders bood.“Ik zou alles geven om het kwijt te raken,” zei hij—“alles,” en hij staarde me aan over zijn enorme wangen en hijgde. Arme oude Pyecraft! Hij is net weggegaan; ongetwijfeld om nog een boterkoekje te bestellen!
Op een dag kwam hij met het echte verhaal. “Onze farmacopee,” zei hij, “onze westerse farmacopee, is allesbehalve het laatste woord op het gebied van de medische wetenschap. In het Oosten heeft men me verteld—”
Hij stopte en staarde me aan. Het was alsof we in een aquarium zaten.
Plotseling was ik kwaad op hem. “Kijk eens,” zei ik, “wie heeft je verteld over de recepten van mijn overgrootmoeder?”
“Nou,” zei hij, zich verwerend.
“Elke keer dat we elkaar de afgelopen week hebben ontmoet—en we hebben elkaar behoorlijk vaak ontmoet—heb je me een of andere subtiele hint gegeven over dat kleine geheim van mij.”
“Nou,” zei hij, “nu de kat uit de zak is, geef ik toe: ja, zo is het. Ik had het—”
“Van Pattison?”
“Indirect,” zei hij, wat volgens mij liegen was, “ja.”
“Pattison,” zei ik, “nam die dingen op eigen risico.” Hij knijpte zijn lippen samen en bukte.
“De recepten van mijn overgrootmoeder,” zei ik, “zijn vreemde dingen om mee te werken. Mijn vader stond op het punt me te laten beloven—”
“Dat heeft hij niet gedaan?”
“Nee. Maar hij waarschuwde me. Hijzelf gebruikte er eentje—een keer.”
“Ah! . . . Maar denk je—? Stel dat—stel dat er toevallig eentje was—”
“Die dingen zijn merkwaardige documenten,” zei ik. “Zelfs de geur ervan . . . Nee!”
Maar nu Pyecraft zo ver was gekomen, was hij vastbesloten dat ik nog verder zou gaan. Ik was altijd een beetje bang dat als ik zijn geduld te veel op de proef stelde, hij plotseling op me zou vallen en me zou verstikken. Ik geef toe dat ik zwak was. Maar ik was ook geïrriteerd op Pyecraft. Ik was in een stemming gekomen waarin ik geneigd was te zeggen: “Nou, loop het risico maar!” Het kleine incident met Pattison, waar ik al naar verwees, was een heel ander verhaal. Wat het precies was, interesseert ons nu niet, maar ik wist in elk geval dat het specifieke recept dat ik toen gebruikte veilig was. Over de rest wist ik niet zoveel, en over het algemeen was ik geneigd om hun veiligheid vrijwel volledig in twijfel te trekken.
# book_id: global-gutenberg-translation-7b19f78f357c4650b4e9dedf265b1817
# book_title: De waarheid over Pyecraft
# chapter_id: 1-de-waarheid-over-pyecraft
# chapter_title: De waarheid over Pyecraft
# book_page: 3 / 11
# chapter_page: 3
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
“Ik zou alles geven om het kwijt te raken,” zei hij—“alles,” en hij staarde me aan over zijn enorme wangen en hijgde. Arme oude Pyecraft! Hij is net weggegaan; ongetwijfeld om nog een boterkoekje te bestellen!
Op een dag kwam hij met het echte verhaal. “Onze farmacopee,” zei hij, “onze westerse farmacopee, is allesbehalve het laatste woord op het gebied van de medische wetenschap. In het Oosten heeft men me verteld—”
Hij stopte en staarde me aan. Het was alsof we in een aquarium zaten.
Plotseling was ik kwaad op hem. “Kijk eens,” zei ik, “wie heeft je verteld over de recepten van mijn overgrootmoeder?”
“Nou,” zei hij, zich verwerend.
“Elke keer dat we elkaar de afgelopen week hebben ontmoet—en we hebben elkaar behoorlijk vaak ontmoet—heb je me een of andere subtiele hint gegeven over dat kleine geheim van mij.”
“Nou,” zei hij, “nu de kat uit de zak is, geef ik toe: ja, zo is het. Ik had het—”
“Van Pattison?”
“Indirect,” zei hij, wat volgens mij liegen was, “ja.”
“Pattison,” zei ik, “nam die dingen op eigen risico.” Hij knijpte zijn lippen samen en bukte.
“De recepten van mijn overgrootmoeder,” zei ik, “zijn vreemde dingen om mee te werken. Mijn vader stond op het punt me te laten beloven—”
“Dat heeft hij niet gedaan?”
“Nee. Maar hij waarschuwde me. Hijzelf gebruikte er eentje—een keer.”
“Ah! . . . Maar denk je—? Stel dat—stel dat er toevallig eentje was—”
“Die dingen zijn merkwaardige documenten,” zei ik. “Zelfs de geur ervan . . . Nee!”
Maar nu Pyecraft zo ver was gekomen, was hij vastbesloten dat ik nog verder zou gaan. Ik was altijd een beetje bang dat als ik zijn geduld te veel op de proef stelde, hij plotseling op me zou vallen en me zou verstikken. Ik geef toe dat ik zwak was. Maar ik was ook geïrriteerd op Pyecraft. Ik was in een stemming gekomen waarin ik geneigd was te zeggen: “Nou, loop het risico maar!” Het kleine incident met Pattison, waar ik al naar verwees, was een heel ander verhaal. Wat het precies was, interesseert ons nu niet, maar ik wist in elk geval dat het specifieke recept dat ik toen gebruikte veilig was. Over de rest wist ik niet zoveel, en over het algemeen was ik geneigd om hun veiligheid vrijwel volledig in twijfel te trekken.Toch, zelfs als Pyecraft vergiftigd zou worden—
Ik moet toegeven dat de vergiftiging van Pyecraft me een immense onderneming leek.
Die avond haalde ik die vreemde, vreemd geurende sandelhouten doos uit mijn kluis en bekeek de ritselende vellen. De heer die de recepten voor mijn overgrootmoeder had opgesteld, had blijkbaar een zwak voor vellen van allerlei oorsprong, en zijn handschrift was tot in het uiterste krampachtig. Sommige dingen zijn voor mij volstrekt onleesbaar – hoewel mijn familie, met haar banden met de Indiase Civiele Dienst, generatie na generatie de kennis van het Hindustani heeft behouden – en geen enkel recept is helemaal duidelijk. Maar ik vond al snel het recept dat ik wist dat er was, en zat een tijdje op de grond bij mijn kluis om ernaar te kijken.
“Kijk hier eens,” zei ik de volgende dag tegen Pyecraft, en rukte het velletje uit zijn gretige hand.
“Voor zover ik kan nagaan, is dit een recept voor gewichtsverlies. (“Ah!” zei Pyecraft.) Ik ben er niet helemaal zeker van, maar ik denk dat het dat is. En als je mijn advies opvolgt, laat je het met rust. Want, weet je – ik zet mijn bloed op het spel voor jou, Pyecraft – mijn voorouders aan die kant waren, voor zover ik kan nagaan, een heel vreemd stel. Snap je?”
“Laat me het proberen,” zei Pyecraft.
Ik leunde achterover in mijn stoel. Mijn verbeelding deed een enorme poging, maar faalde volledig. “Wat in hemelsnaam, Pyecraft,” vroeg ik, “denk je dat je eruit zult zien als je afgevallen bent?”
Hij was ongevoelig voor redenen. Ik liet hem beloven dat hij me nooit meer een woord zou zeggen over zijn walgelijke dikte, wat er ook gebeurde – nooit, en toen gaf ik hem dat kleine stukje huid.
“Het is vreselijk spul,” zei ik.
“Het maakt niet uit,” zei hij, en nam het aan.
Hij staarde er verbijsterd naar. “Maar – maar –,” zei hij.
Hij had net ontdekt dat het geen Engels was.
“Zo goed als ik kan,” zei ik, “zal ik je een vertaling geven.”
Ik deed mijn best. Daarna spraken we twee weken lang niet met elkaar. Telkens als hij me benaderde, fronste ik en wenkte hem weg, en hij respecteerde onze afspraak, maar na twee weken was hij nog net zo dik als altijd. En toen kreeg hij het voor het zeggen.
# book_id: global-gutenberg-translation-7b19f78f357c4650b4e9dedf265b1817
# book_title: De waarheid over Pyecraft
# chapter_id: 1-de-waarheid-over-pyecraft
# chapter_title: De waarheid over Pyecraft
# book_page: 4 / 11
# chapter_page: 4
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Toch, zelfs als Pyecraft vergiftigd zou worden—
Ik moet toegeven dat de vergiftiging van Pyecraft me een immense onderneming leek.
Die avond haalde ik die vreemde, vreemd geurende sandelhouten doos uit mijn kluis en bekeek de ritselende vellen. De heer die de recepten voor mijn overgrootmoeder had opgesteld, had blijkbaar een zwak voor vellen van allerlei oorsprong, en zijn handschrift was tot in het uiterste krampachtig. Sommige dingen zijn voor mij volstrekt onleesbaar – hoewel mijn familie, met haar banden met de Indiase Civiele Dienst, generatie na generatie de kennis van het Hindustani heeft behouden – en geen enkel recept is helemaal duidelijk. Maar ik vond al snel het recept dat ik wist dat er was, en zat een tijdje op de grond bij mijn kluis om ernaar te kijken.
“Kijk hier eens,” zei ik de volgende dag tegen Pyecraft, en rukte het velletje uit zijn gretige hand.
“Voor zover ik kan nagaan, is dit een recept voor gewichtsverlies. (“Ah!” zei Pyecraft.) Ik ben er niet helemaal zeker van, maar ik denk dat het dat is. En als je mijn advies opvolgt, laat je het met rust. Want, weet je – ik zet mijn bloed op het spel voor jou, Pyecraft – mijn voorouders aan die kant waren, voor zover ik kan nagaan, een heel vreemd stel. Snap je?”
“Laat me het proberen,” zei Pyecraft.
Ik leunde achterover in mijn stoel. Mijn verbeelding deed een enorme poging, maar faalde volledig. “Wat in hemelsnaam, Pyecraft,” vroeg ik, “denk je dat je eruit zult zien als je afgevallen bent?”
Hij was ongevoelig voor redenen. Ik liet hem beloven dat hij me nooit meer een woord zou zeggen over zijn walgelijke dikte, wat er ook gebeurde – nooit, en toen gaf ik hem dat kleine stukje huid.
“Het is vreselijk spul,” zei ik.
“Het maakt niet uit,” zei hij, en nam het aan.
Hij staarde er verbijsterd naar. “Maar – maar –,” zei hij.
Hij had net ontdekt dat het geen Engels was.
“Zo goed als ik kan,” zei ik, “zal ik je een vertaling geven.”
Ik deed mijn best. Daarna spraken we twee weken lang niet met elkaar. Telkens als hij me benaderde, fronste ik en wenkte hem weg, en hij respecteerde onze afspraak, maar na twee weken was hij nog net zo dik als altijd. En toen kreeg hij het voor het zeggen.“Ik moet praten,” zei hij. “Het is niet eerlijk. Er is iets mis. Het heeft me geen goed gedaan. Je doet je overgrootmoeder geen recht aan.”
“Waar is het recept?”
Hij haalde het voorzichtig uit zijn notitieboekje.
“Het is een recept voor gewichtsverlies,” zei ik.
Ik bekeek de ingrediënten. “Was het ei bedorven?” vroeg ik.
“Nee. Zou het bedorven moeten zijn?”
“Dat,” zei ik, “spreekt voor zich in alle recepten van mijn lieve, goede overgrootmoeder. Als de conditie of de kwaliteit niet gespecificeerd is, moet je het slechtste nemen. Ofwel drastisch, ofwel niets. En er zijn één of twee mogelijke alternatieven voor sommige van deze andere ingrediënten. Heb je vers ratelslangengif?”
“Ik heb een ratelslang gekocht bij Jamrach’s. Het kostte—het kostte—”
“Dat is in elk geval jouw probleem. Dit laatste ingrediënt—”
“Ik ken een man die—”
“Ja. Hm. Wel, ik zal de alternatieve ingrediënten opschrijven. Voor zover ik de taal ken, is de spelling van dit recept bijzonder abominabel. Overigens: ‘dog’ betekent hier waarschijnlijk ‘pariah-hond’. ”
Een maand lang zag ik Pyecraft voortdurend in de club; hij was dikker en nerveuzer dan ooit. Hij hield zich aan onze afspraak, maar soms verloor hij de geest door bedroefd met zijn hoofd te schudden. Op een dag zei hij in de kleedkamer: “Uw overgrootmoeder—”
“Geen woord tegen haar,” zei ik, en hij hield zijn mond.
Ik had bijna het gevoel dat hij het had opgegeven, en op een dag zag ik hem met drie nieuwe leden praten over zijn dikke lijf, alsof hij op zoek was naar andere recepten. En toen, heel onverwacht, kwam zijn telegram.
“Meneer Formalyn!” schreeuwde een page-boy onder mijn neus, en ik nam het telegram en opende het meteen.
“Kom alsjeblieft. —Pyecraft.”
“Hm,” zei ik, en om eerlijk te zijn was ik zo blij met het herstel van de reputatie van mijn overgrootmoeder dat dit duidelijk betekende dat ik een voortreffelijke lunch had gemaakt.
Ik vroeg de portier van het gebouw naar het adres van Pyecraft. Pyecraft woonde in de bovenste helft van een huis in Bloomsbury, en ik ging erheen zodra ik mijn koffie en Trappistine had opgedronken. Ik wachtte niet om mijn sigaar op te roken.
“Meneer Pyecraft?” zei ik bij de voordeur.
# book_id: global-gutenberg-translation-7b19f78f357c4650b4e9dedf265b1817
# book_title: De waarheid over Pyecraft
# chapter_id: 1-de-waarheid-over-pyecraft
# chapter_title: De waarheid over Pyecraft
# book_page: 5 / 11
# chapter_page: 5
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
“Ik moet praten,” zei hij. “Het is niet eerlijk. Er is iets mis. Het heeft me geen goed gedaan. Je doet je overgrootmoeder geen recht aan.”
“Waar is het recept?”
Hij haalde het voorzichtig uit zijn notitieboekje.
“Het is een recept voor gewichtsverlies,” zei ik.
Ik bekeek de ingrediënten. “Was het ei bedorven?” vroeg ik.
“Nee. Zou het bedorven moeten zijn?”
“Dat,” zei ik, “spreekt voor zich in alle recepten van mijn lieve, goede overgrootmoeder. Als de conditie of de kwaliteit niet gespecificeerd is, moet je het slechtste nemen. Ofwel drastisch, ofwel niets. En er zijn één of twee mogelijke alternatieven voor sommige van deze andere ingrediënten. Heb je vers ratelslangengif?”
“Ik heb een ratelslang gekocht bij Jamrach’s. Het kostte—het kostte—”
“Dat is in elk geval jouw probleem. Dit laatste ingrediënt—”
“Ik ken een man die—”
“Ja. Hm. Wel, ik zal de alternatieve ingrediënten opschrijven. Voor zover ik de taal ken, is de spelling van dit recept bijzonder abominabel. Overigens: ‘dog’ betekent hier waarschijnlijk ‘pariah-hond’. ”
Een maand lang zag ik Pyecraft voortdurend in de club; hij was dikker en nerveuzer dan ooit. Hij hield zich aan onze afspraak, maar soms verloor hij de geest door bedroefd met zijn hoofd te schudden. Op een dag zei hij in de kleedkamer: “Uw overgrootmoeder—”
“Geen woord tegen haar,” zei ik, en hij hield zijn mond.
Ik had bijna het gevoel dat hij het had opgegeven, en op een dag zag ik hem met drie nieuwe leden praten over zijn dikke lijf, alsof hij op zoek was naar andere recepten. En toen, heel onverwacht, kwam zijn telegram.
“Meneer Formalyn!” schreeuwde een page-boy onder mijn neus, en ik nam het telegram en opende het meteen.
“Kom alsjeblieft. —Pyecraft.”
“Hm,” zei ik, en om eerlijk te zijn was ik zo blij met het herstel van de reputatie van mijn overgrootmoeder dat dit duidelijk betekende dat ik een voortreffelijke lunch had gemaakt.
Ik vroeg de portier van het gebouw naar het adres van Pyecraft. Pyecraft woonde in de bovenste helft van een huis in Bloomsbury, en ik ging erheen zodra ik mijn koffie en Trappistine had opgedronken. Ik wachtte niet om mijn sigaar op te roken.
“Meneer Pyecraft?” zei ik bij de voordeur.Ze dachten dat hij ziek was; hij was al twee dagen niet meer buiten geweest.
“Hij verwacht me,” zei ik, en ze stuurden me naar boven.
Ik belde aan bij de traliedeuren op de overloop.
“Hij had het in elk geval niet moeten proberen,” zei ik tegen mezelf. “Een man die eet als een varken, zou er ook uit moeten zien.”
Een duidelijk respectabele vrouw, met een bezorgd gezicht en een slordig opgezette hoed, kwam naar buiten en bekeek me door het traliewerk.
Ik gaf mijn naam op, en zij liet me op een dubieuze manier binnen.
“Nou?” zei ik, terwijl we samen stonden in het deel van de overloop dat bij Pyecraft hoorde.
“Hij zei dat je binnen mocht komen als je kwam,” zei ze, en keek me aan, zonder enige beweging te maken om me ergens heen te leiden. En toen, vertrouwelijk: “Hij heeft zichzelf opgesloten, meneer.”
“Opgesloten?”
“Hij heeft zich gisterochtend opgesloten en heeft sindsdien niemand binnen gelaten, meneer. En hij vloekt steeds maar weer. Oh, mijn hemel!”
Ik staarde naar de deur die ze met haar blikken aangaf. “Daar binnen?” zei ik.
“Ja, meneer.”
“Wat is er aan de hand?”
Ze schudde bedroefd haar hoofd. “Hij blijft maar om eten vragen, meneer. Zwaar eten wil hij hebben. Ik geef hem wat ik kan. Varkensvlees heeft hij gehad, pudding, worstjes, geen brood. Alles van die soort. Buiten laten staan, alsjeblieft, en ik ga weg. Hij eet, meneer, iets vreselijks.”
Van binnenachter de deur klonk een schrille schreeuw: “Is dat Formalyn?”
“Ben jij het, Pyecraft?” schreeuwde ik terug, en ging naar de deur en bonkte erop.
“Zeg haar dat ze weg moet gaan.”
Dat deed ik.
Toen hoorde ik een vreemd geklop op de deur, bijna alsof iemand in het donker naar het handvat tastte, en de bekende grunts van Pyecraft.
“Het is in orde,” zei ik, “ze is weg.”
Maar lange tijd ging de deur niet open.
Ik hoorde het sleuteltje draaien. Toen zei de stem van Pyecraft: “Kom binnen.”
Ik draaide het handvat om en opende de deur. Natuurlijk verwachtte ik Pyecraft te zien.
Nou ja, weet je, hij was er niet!
Ik heb nog nooit zo’n schok gekregen in mijn leven. Daar was zijn zitkamer in een staat van rommelige wanorde, borden en schalen tussen de boeken en schrijfspullen, en verschillende stoelen omgeduwd, maar Pyecraft—
# book_id: global-gutenberg-translation-7b19f78f357c4650b4e9dedf265b1817
# book_title: De waarheid over Pyecraft
# chapter_id: 1-de-waarheid-over-pyecraft
# chapter_title: De waarheid over Pyecraft
# book_page: 6 / 11
# chapter_page: 6
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Ze dachten dat hij ziek was; hij was al twee dagen niet meer buiten geweest.
“Hij verwacht me,” zei ik, en ze stuurden me naar boven.
Ik belde aan bij de traliedeuren op de overloop.
“Hij had het in elk geval niet moeten proberen,” zei ik tegen mezelf. “Een man die eet als een varken, zou er ook uit moeten zien.”
Een duidelijk respectabele vrouw, met een bezorgd gezicht en een slordig opgezette hoed, kwam naar buiten en bekeek me door het traliewerk.
Ik gaf mijn naam op, en zij liet me op een dubieuze manier binnen.
“Nou?” zei ik, terwijl we samen stonden in het deel van de overloop dat bij Pyecraft hoorde.
“Hij zei dat je binnen mocht komen als je kwam,” zei ze, en keek me aan, zonder enige beweging te maken om me ergens heen te leiden. En toen, vertrouwelijk: “Hij heeft zichzelf opgesloten, meneer.”
“Opgesloten?”
“Hij heeft zich gisterochtend opgesloten en heeft sindsdien niemand binnen gelaten, meneer. En hij vloekt steeds maar weer. Oh, mijn hemel!”
Ik staarde naar de deur die ze met haar blikken aangaf. “Daar binnen?” zei ik.
“Ja, meneer.”
“Wat is er aan de hand?”
Ze schudde bedroefd haar hoofd. “Hij blijft maar om eten vragen, meneer. Zwaar eten wil hij hebben. Ik geef hem wat ik kan. Varkensvlees heeft hij gehad, pudding, worstjes, geen brood. Alles van die soort. Buiten laten staan, alsjeblieft, en ik ga weg. Hij eet, meneer, iets vreselijks.”
Van binnenachter de deur klonk een schrille schreeuw: “Is dat Formalyn?”
“Ben jij het, Pyecraft?” schreeuwde ik terug, en ging naar de deur en bonkte erop.
“Zeg haar dat ze weg moet gaan.”
Dat deed ik.
Toen hoorde ik een vreemd geklop op de deur, bijna alsof iemand in het donker naar het handvat tastte, en de bekende grunts van Pyecraft.
“Het is in orde,” zei ik, “ze is weg.”
Maar lange tijd ging de deur niet open.
Ik hoorde het sleuteltje draaien. Toen zei de stem van Pyecraft: “Kom binnen.”
Ik draaide het handvat om en opende de deur. Natuurlijk verwachtte ik Pyecraft te zien.
Nou ja, weet je, hij was er niet!
Ik heb nog nooit zo’n schok gekregen in mijn leven. Daar was zijn zitkamer in een staat van rommelige wanorde, borden en schalen tussen de boeken en schrijfspullen, en verschillende stoelen omgeduwd, maar Pyecraft—“Het is in orde, ouwe jongen; sluit de deur,” zei hij, en toen ontdekte ik hem.
Daar stond hij, vlak bij de kroonlijst in de hoek bij de deur, alsof iemand hem aan het plafond had vastgeplakt. Zijn gezicht was angstig en kwaad. Hij hijgde en maakte gebaren. “Sluit de deur,” zei hij. “Als die vrouw die te pakken krijgt—”
Ik sloot de deur en ging weg van hem staan en staarde.
“Als er iets bezwijkt en je naar beneden tuimelt,” zei ik, “breek je je nek, Pyecraft.”
“Ik wou dat ik het kon,” hijgde hij.
“Een man van jouw leeftijd en gewicht die zich aan kinderlijke gymnastiek waagt—”
“Nee,” zei hij, en hij zag er doodsbang uit.
“Ik zal het je vertellen,” zei hij, en hij maakte gebaren.
“Hoe in ’s hemelsnaam,” zei ik, “houd je het daar boven vol?”
En toen besefte ik plotseling dat hij zich helemaal niet vastklampte, maar dat hij daar zweefde – net zoals een met gas gevulde blaas in dezelfde positie zou zweven. Hij begon een poging om zich los te rukken van het plafond en langs de muur naar beneden te klauteren. “Het is dat recept,” hijgde hij, terwijl hij dat deed. “Je overgrootmoeder—”
Hij pakte een ingelijste gravure nogal achteloos vast terwijl hij sprak, en die gaf het op; hij vloog weer naar het plafond, terwijl het schilderij op de sofa neersloeg. Met een klap kwam hij tegen het plafond aan, en toen wist ik waarom hij overal wit was op de meest opvallende rondingen en hoeken van zijn lichaam.
Hij probeerde het nog eens, nu zorgvuldiger, en klom via de schoorsteenmantel naar beneden.
Het was werkelijk een buitengewoon schouwspel: die grote, dikke, apopleptisch uitziende man die ondersteboven hing en probeerde van het plafond naar de grond te komen. “Dat recept,” zei hij. “Te succesvol.”
“Hoezo?”
“Gewichtsverlies – bijna volledig.”
En toen begreep ik het natuurlijk.
“Bij Jove, Pyecraft,” zei ik, “wat je wilde, was een remedie tegen zwaarlijvigheid! Maar je noemde het altijd gewicht. Je zou het gewicht noemen.”
# book_id: global-gutenberg-translation-7b19f78f357c4650b4e9dedf265b1817
# book_title: De waarheid over Pyecraft
# chapter_id: 1-de-waarheid-over-pyecraft
# chapter_title: De waarheid over Pyecraft
# book_page: 7 / 11
# chapter_page: 7
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
“Het is in orde, ouwe jongen; sluit de deur,” zei hij, en toen ontdekte ik hem.
Daar stond hij, vlak bij de kroonlijst in de hoek bij de deur, alsof iemand hem aan het plafond had vastgeplakt. Zijn gezicht was angstig en kwaad. Hij hijgde en maakte gebaren. “Sluit de deur,” zei hij. “Als die vrouw die te pakken krijgt—”
Ik sloot de deur en ging weg van hem staan en staarde.
“Als er iets bezwijkt en je naar beneden tuimelt,” zei ik, “breek je je nek, Pyecraft.”
“Ik wou dat ik het kon,” hijgde hij.
“Een man van jouw leeftijd en gewicht die zich aan kinderlijke gymnastiek waagt—”
“Nee,” zei hij, en hij zag er doodsbang uit.
“Ik zal het je vertellen,” zei hij, en hij maakte gebaren.
“Hoe in ’s hemelsnaam,” zei ik, “houd je het daar boven vol?”
En toen besefte ik plotseling dat hij zich helemaal niet vastklampte, maar dat hij daar zweefde – net zoals een met gas gevulde blaas in dezelfde positie zou zweven. Hij begon een poging om zich los te rukken van het plafond en langs de muur naar beneden te klauteren. “Het is dat recept,” hijgde hij, terwijl hij dat deed. “Je overgrootmoeder—”
Hij pakte een ingelijste gravure nogal achteloos vast terwijl hij sprak, en die gaf het op; hij vloog weer naar het plafond, terwijl het schilderij op de sofa neersloeg. Met een klap kwam hij tegen het plafond aan, en toen wist ik waarom hij overal wit was op de meest opvallende rondingen en hoeken van zijn lichaam.
Hij probeerde het nog eens, nu zorgvuldiger, en klom via de schoorsteenmantel naar beneden.
Het was werkelijk een buitengewoon schouwspel: die grote, dikke, apopleptisch uitziende man die ondersteboven hing en probeerde van het plafond naar de grond te komen. “Dat recept,” zei hij. “Te succesvol.”
“Hoezo?”
“Gewichtsverlies – bijna volledig.”
En toen begreep ik het natuurlijk.
“Bij Jove, Pyecraft,” zei ik, “wat je wilde, was een remedie tegen zwaarlijvigheid! Maar je noemde het altijd gewicht. Je zou het gewicht noemen.”Op de een of andere manier was ik er bijzonder blij mee. Ik mocht Pyecraft op dat moment best wel. “Laat me je helpen!” zei ik, en ik pakte zijn hand en trok hem naar beneden. Hij schopte wat rond, in een poging ergens voet aan de grond te krijgen. Het was net alsof je een vlag vast hield op een winderige dag.
“Die tafel,” zei hij, wijzend, “is van massief mahonie en heel zwaar. Als je me eronder kunt zetten—”
Dat deed ik, en daar lag hij te spartelen als een gevangene in een luchtballon, terwijl ik op zijn vloerkleed stond en met hem praatte.
Ik stak een sigaar aan. “Vertel me,” zei ik, “wat is er gebeurd?”
“Ik heb er een slokje van genomen,” zei hij.
“Ja?”
“En omdat ik me na een uur lichter en beter voelde, besloot ik het drankje te drinken.”
“Mijn beste Pyecraft!”
“Ik hield mijn neus dicht,” legde hij uit. “En toen werd ik steeds lichter en lichter – en hulpeloos, weet je.”
Plotseling werd hij overmand door een uitbarsting van woede. “Wat in hemelsnaam moet ik doen?” zei hij.
“Eén ding is vrij duidelijk,” zei ik, “dat moet je niet doen. Als je naar buiten gaat, ga je steeds hoger en hoger.” Ik maakte een beweging met mijn arm omhoog. “Ze zouden Santos-Dumont achter je aan moeten sturen om je weer naar beneden te brengen.”
“Ik veronderstel dat het wel zal afnemen?”
Ik schudde mijn hoofd. “Ik denk niet dat je daarop kunt rekenen,” zei ik.
En toen volgde er opnieuw een uitbarsting van woede, en hij schopte tegen de naastgelegen stoelen en sloeg met zijn voet op de grond. Hij gedroeg zich precies zoals ik van een grote, dikke, zelfingenomen man onder moeilijke omstandigheden had verwacht – dat wil zeggen, heel slecht. Hij sprak over mij en mijn overgrootmoeder met een volstrek gebrek aan discretie.
“Ik heb je nooit gevraagd dat spul te nemen,” zei ik.
En terwijl ik edelmoedig de beledigingen die hij mij toedroeg negeerde, ging ik in zijn fauteuil zitten en begon ik op een nuchtere, vriendelijke manier met hem te praten.
Ik wees hem erop dat dit een probleem was dat hij zichzelf had aangedaan, en dat het bijna een vorm van poëtische gerechtigheid had. Hij had te veel gegeten. Dat betwistte hij, en we discussieerden een tijdje over dit punt.
# book_id: global-gutenberg-translation-7b19f78f357c4650b4e9dedf265b1817
# book_title: De waarheid over Pyecraft
# chapter_id: 1-de-waarheid-over-pyecraft
# chapter_title: De waarheid over Pyecraft
# book_page: 8 / 11
# chapter_page: 8
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Op de een of andere manier was ik er bijzonder blij mee. Ik mocht Pyecraft op dat moment best wel. “Laat me je helpen!” zei ik, en ik pakte zijn hand en trok hem naar beneden. Hij schopte wat rond, in een poging ergens voet aan de grond te krijgen. Het was net alsof je een vlag vast hield op een winderige dag.
“Die tafel,” zei hij, wijzend, “is van massief mahonie en heel zwaar. Als je me eronder kunt zetten—”
Dat deed ik, en daar lag hij te spartelen als een gevangene in een luchtballon, terwijl ik op zijn vloerkleed stond en met hem praatte.
Ik stak een sigaar aan. “Vertel me,” zei ik, “wat is er gebeurd?”
“Ik heb er een slokje van genomen,” zei hij.
“Ja?”
“En omdat ik me na een uur lichter en beter voelde, besloot ik het drankje te drinken.”
“Mijn beste Pyecraft!”
“Ik hield mijn neus dicht,” legde hij uit. “En toen werd ik steeds lichter en lichter – en hulpeloos, weet je.”
Plotseling werd hij overmand door een uitbarsting van woede. “Wat in hemelsnaam moet ik doen?” zei hij.
“Eén ding is vrij duidelijk,” zei ik, “dat moet je niet doen. Als je naar buiten gaat, ga je steeds hoger en hoger.” Ik maakte een beweging met mijn arm omhoog. “Ze zouden Santos-Dumont achter je aan moeten sturen om je weer naar beneden te brengen.”
“Ik veronderstel dat het wel zal afnemen?”
Ik schudde mijn hoofd. “Ik denk niet dat je daarop kunt rekenen,” zei ik.
En toen volgde er opnieuw een uitbarsting van woede, en hij schopte tegen de naastgelegen stoelen en sloeg met zijn voet op de grond. Hij gedroeg zich precies zoals ik van een grote, dikke, zelfingenomen man onder moeilijke omstandigheden had verwacht – dat wil zeggen, heel slecht. Hij sprak over mij en mijn overgrootmoeder met een volstrek gebrek aan discretie.
“Ik heb je nooit gevraagd dat spul te nemen,” zei ik.
En terwijl ik edelmoedig de beledigingen die hij mij toedroeg negeerde, ging ik in zijn fauteuil zitten en begon ik op een nuchtere, vriendelijke manier met hem te praten.
Ik wees hem erop dat dit een probleem was dat hij zichzelf had aangedaan, en dat het bijna een vorm van poëtische gerechtigheid had. Hij had te veel gegeten. Dat betwistte hij, en we discussieerden een tijdje over dit punt.Hij werd luidruchtig en gewelddadig, dus gaf ik dat aspect van zijn les op. “En toen,” zei ik, “heb je de zonde van de euforie begaan. Je noemde het niet ‘vet’, wat juist en onroemrijk is, maar ‘gewicht’. Jij –”
Hij onderbrak me om te zeggen dat hij zich dat allemaal wel realiseerde. Wat moest hij nu doen?
Ik stelde voor dat hij zich moest aanpassen aan zijn nieuwe omstandigheden. Zo kwamen we bij het werkelijk verstandige deel van de zaak. Ik suggereerde dat het voor hem niet moeilijk zou zijn om te leren op zijn handen over het plafond te lopen –
“Ik kan niet slapen,” zei hij.
Maar dat was geen groot probleem. Het was heel goed mogelijk, wees ik erop, om onder een spiraalmatras te schudden, de onderlagen met tape vast te maken, en een deken, laken en overtrek te hebben die aan de zijkant met knopen konden worden vastgemaakt. Hij zou zijn huishoudster in vertrouwen moeten nemen, zei ik; en na wat geruzie stemde hij daarmee in. (Later was het prachtig om te zien hoe die goede vrouw al die verbazingwekkende omwentelingen met het grootste gemak accepteerde.) Hij kon een bibliotheekladder in zijn kamer plaatsen, en al zijn maaltijden konden boven op zijn boekenkast worden geserveerd. We bedachten ook een ingenieuze constructie waarmee hij naar de vloer kon gaan wanneer hij maar wilde; die bestond eruit dat we de Britse Encyclopedie (tiende editie) boven op zijn open planken plaatsten. Hij trok gewoon een paar delen eruit, hield zich vast, en zo kwam hij naar beneden.
En we kwamen overeen dat er ijzeren haken langs de plint moesten worden aangebracht, zodat hij zich daaraan kon vastklemmen wanneer hij zich op het lagere niveau door de kamer wilde verplaatsen.
# book_id: global-gutenberg-translation-7b19f78f357c4650b4e9dedf265b1817
# book_title: De waarheid over Pyecraft
# chapter_id: 1-de-waarheid-over-pyecraft
# chapter_title: De waarheid over Pyecraft
# book_page: 9 / 11
# chapter_page: 9
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Hij werd luidruchtig en gewelddadig, dus gaf ik dat aspect van zijn les op. “En toen,” zei ik, “heb je de zonde van de euforie begaan. Je noemde het niet ‘vet’, wat juist en onroemrijk is, maar ‘gewicht’. Jij –”
Hij onderbrak me om te zeggen dat hij zich dat allemaal wel realiseerde. Wat moest hij nu doen?
Ik stelde voor dat hij zich moest aanpassen aan zijn nieuwe omstandigheden. Zo kwamen we bij het werkelijk verstandige deel van de zaak. Ik suggereerde dat het voor hem niet moeilijk zou zijn om te leren op zijn handen over het plafond te lopen –
“Ik kan niet slapen,” zei hij.
Maar dat was geen groot probleem. Het was heel goed mogelijk, wees ik erop, om onder een spiraalmatras te schudden, de onderlagen met tape vast te maken, en een deken, laken en overtrek te hebben die aan de zijkant met knopen konden worden vastgemaakt. Hij zou zijn huishoudster in vertrouwen moeten nemen, zei ik; en na wat geruzie stemde hij daarmee in. (Later was het prachtig om te zien hoe die goede vrouw al die verbazingwekkende omwentelingen met het grootste gemak accepteerde.) Hij kon een bibliotheekladder in zijn kamer plaatsen, en al zijn maaltijden konden boven op zijn boekenkast worden geserveerd. We bedachten ook een ingenieuze constructie waarmee hij naar de vloer kon gaan wanneer hij maar wilde; die bestond eruit dat we de Britse Encyclopedie (tiende editie) boven op zijn open planken plaatsten. Hij trok gewoon een paar delen eruit, hield zich vast, en zo kwam hij naar beneden.
En we kwamen overeen dat er ijzeren haken langs de plint moesten worden aangebracht, zodat hij zich daaraan kon vastklemmen wanneer hij zich op het lagere niveau door de kamer wilde verplaatsen.Terwijl we met het project bezig waren, raakte ik er bijna verslaafd aan. Ik was degene die de huishoudster erbij haalde en haar de situatie uitlegde, en ik was vooral degene die het omgekeerde bed in elkaar zette. Eigenlijk heb ik twee hele dagen in zijn flat doorgebracht. Ik ben een handige, bemoeizuchtige man met een schroevendraaier, en ik heb allerlei ingenieuze aanpassingen voor hem gemaakt—een draad aangelegd om zijn bellen binnen bereik te brengen, al zijn elektrische lampen omgedraaid zodat ze naar boven schijnen in plaats van naar beneden, enzovoort. Het hele gebeuren was voor mij uiterst vreemd en interessant, en het was heerlijk om aan Pyecraft te denken als een soort grote, vette bromvlieg die over zijn plafond kroop en van de ene kamer naar de andere klom via de bovendorpels van de deuren, en die nooit, nooit, nooit meer naar de club kwam...
En toen, weet je, kreeg mijn fatale vindingrijkheid de overhand. Ik zat bij zijn haard whisky te drinken, en hij zat in zijn favoriete hoek bij de kroonlijst, waar hij een Turks tapijt aan het plafond vastnagelde, toen het me te binnen schoot. “Bij Jove, Pyecraft!”, zei ik, “dit is allemaal totaal onnodig.”
En voordat ik de volledige consequenties van mijn idee had kunnen overzien, liet ik het eruit. “Lood ondergoed,” zei ik, en de schade was aangericht.
Pyecraft nam het nieuws bijna in tranen aan. “Om weer met de juiste kant omhoog te staan—” zei hij.
Ik vertelde hem het gehele geheim, voordat ik zag waar het me zou brengen.
“Koop blad lood,” zei ik, “stempel het in schijven. Naai die over je ondergoed, totdat je er genoeg hebt. Laat je laarzen met een loodzool maken, draag een zak vol solide lood bij je, en het is klaar! In plaats van hier gevangene te zijn, kun je weer naar het buitenland, Pyecraft; je kunt reizen—”
Een nog gelukkiger idee kwam bij me op. “Je hoeft nooit meer bang te zijn voor een schipbreuk. Het enige wat je hoeft te doen, is wat of al je kleren uit te trekken, de nodige bagage in je hand te nemen, en omhoog te drijven in de lucht—”
In zijn opwinding liet hij de hamer bijna op mijn hoofd vallen. “Bij Jove!” zei hij, “Ik zal weer naar de club kunnen terugkeren.”
# book_id: global-gutenberg-translation-7b19f78f357c4650b4e9dedf265b1817
# book_title: De waarheid over Pyecraft
# chapter_id: 1-de-waarheid-over-pyecraft
# chapter_title: De waarheid over Pyecraft
# book_page: 10 / 11
# chapter_page: 10
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Terwijl we met het project bezig waren, raakte ik er bijna verslaafd aan. Ik was degene die de huishoudster erbij haalde en haar de situatie uitlegde, en ik was vooral degene die het omgekeerde bed in elkaar zette. Eigenlijk heb ik twee hele dagen in zijn flat doorgebracht. Ik ben een handige, bemoeizuchtige man met een schroevendraaier, en ik heb allerlei ingenieuze aanpassingen voor hem gemaakt—een draad aangelegd om zijn bellen binnen bereik te brengen, al zijn elektrische lampen omgedraaid zodat ze naar boven schijnen in plaats van naar beneden, enzovoort. Het hele gebeuren was voor mij uiterst vreemd en interessant, en het was heerlijk om aan Pyecraft te denken als een soort grote, vette bromvlieg die over zijn plafond kroop en van de ene kamer naar de andere klom via de bovendorpels van de deuren, en die nooit, nooit, nooit meer naar de club kwam...
En toen, weet je, kreeg mijn fatale vindingrijkheid de overhand. Ik zat bij zijn haard whisky te drinken, en hij zat in zijn favoriete hoek bij de kroonlijst, waar hij een Turks tapijt aan het plafond vastnagelde, toen het me te binnen schoot. “Bij Jove, Pyecraft!”, zei ik, “dit is allemaal totaal onnodig.”
En voordat ik de volledige consequenties van mijn idee had kunnen overzien, liet ik het eruit. “Lood ondergoed,” zei ik, en de schade was aangericht.
Pyecraft nam het nieuws bijna in tranen aan. “Om weer met de juiste kant omhoog te staan—” zei hij.
Ik vertelde hem het gehele geheim, voordat ik zag waar het me zou brengen.
“Koop blad lood,” zei ik, “stempel het in schijven. Naai die over je ondergoed, totdat je er genoeg hebt. Laat je laarzen met een loodzool maken, draag een zak vol solide lood bij je, en het is klaar! In plaats van hier gevangene te zijn, kun je weer naar het buitenland, Pyecraft; je kunt reizen—”
Een nog gelukkiger idee kwam bij me op. “Je hoeft nooit meer bang te zijn voor een schipbreuk. Het enige wat je hoeft te doen, is wat of al je kleren uit te trekken, de nodige bagage in je hand te nemen, en omhoog te drijven in de lucht—”
In zijn opwinding liet hij de hamer bijna op mijn hoofd vallen. “Bij Jove!” zei hij, “Ik zal weer naar de club kunnen terugkeren.”Dat zette me even stil. “Bij Jove!” zei ik, zwak. “Ja. Natuurlijk—dat zul je.”
Dat deed hij ook. Dat doet hij nog steeds. Daar zit hij nu achter me, en—zo waar ik leef!—stopt hij een derde stuk boterkoek in zijn mond. En niemand ter wereld weet—behalve zijn huishoudster en ik—dat hij praktisch niets weegt; dat hij slechts een saaie massa van assimilerende materie is, een wolk in kleren, niente, nefas, de meest onbeduidende man ter wereld. Daar zit hij, totdat ik klaar ben met dit schrijven. Daarna zal hij me, als hij kan, opwachten. Hij zal naar me toe komen, wolkend. . .
Hij zal me alles nog eens vertellen, hoe het voelt, hoe het niet voelt, hoe hij soms hoopt dat het wat minder wordt. En altijd, ergens in die vette, uitgebreide verhandeling, zal hij zeggen: “Het geheim moet bewaard blijven, hè? Als iemand erachter zou komen—ik zou me zo schamen. . . Het geeft een mens zo’n belachelijk uiterlijk, weet je. Over een plafond kruipen en zo. . . ”
En nu moet ik Pyecraft ontwijken, die, zoals hij dat doet, een bewonderenswaardige strategische positie inneemt tussen mij en de deur.
# book_id: global-gutenberg-translation-7b19f78f357c4650b4e9dedf265b1817
# book_title: De waarheid over Pyecraft
# chapter_id: 1-de-waarheid-over-pyecraft
# chapter_title: De waarheid over Pyecraft
# book_page: 11 / 11
# chapter_page: 11
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Dat zette me even stil. “Bij Jove!” zei ik, zwak. “Ja. Natuurlijk—dat zul je.”
Dat deed hij ook. Dat doet hij nog steeds. Daar zit hij nu achter me, en—zo waar ik leef!—stopt hij een derde stuk boterkoek in zijn mond. En niemand ter wereld weet—behalve zijn huishoudster en ik—dat hij praktisch niets weegt; dat hij slechts een saaie massa van assimilerende materie is, een wolk in kleren, niente, nefas, de meest onbeduidende man ter wereld. Daar zit hij, totdat ik klaar ben met dit schrijven. Daarna zal hij me, als hij kan, opwachten. Hij zal naar me toe komen, wolkend. . .
Hij zal me alles nog eens vertellen, hoe het voelt, hoe het niet voelt, hoe hij soms hoopt dat het wat minder wordt. En altijd, ergens in die vette, uitgebreide verhandeling, zal hij zeggen: “Het geheim moet bewaard blijven, hè? Als iemand erachter zou komen—ik zou me zo schamen. . . Het geeft een mens zo’n belachelijk uiterlijk, weet je. Over een plafond kruipen en zo. . . ”
En nu moet ik Pyecraft ontwijken, die, zoals hij dat doet, een bewonderenswaardige strategische positie inneemt tussen mij en de deur.
BokRobot
BokRobot brings together books and fairy tales to read and explore. Discover a growing collection, or create books and fairy tales of your own.