En påtvingad bostad

# book_id: global-gutenberg-translation-c9dc21eb8cc84a65ae706882f33d79b5
# book_title: En påtvingad bostad
# chapter_id: 1-en-patvingad-bostad
# chapter_title: En påtvingad bostad
# book_page: 1 / 33
# chapter_page: 1
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Det kom utan förvarning, just när hans hand sträcktes ut för att krossa Holz och Gunsberg-kartellen. Läkarna i New York kallade det överarbete, och han låg i ett mörklagt rum, med ena fotleden över den andra, tungan tryckt mot gommen, och undrade om nästa våg av stickande eld i hjärnan skulle driva hans själ bort från varje förankring. Till slut gav de sitt utlåtande: med försiktighet kunde han återvända till arenan om två år, men för tillfället måste han resa utomlands och inte arbeta alls. Han accepterade villkoren. Det var en kapitulation; men kartellen som hade darrat under hans kniv beviljade honom alla krigets hedersbetygelser: Gunsberg själv, full av kondoleanser, kom till ångbåten och fyllde Chapins hyttsvit med överväldigande blomsterarrangemang.

"Smilax", sa George Chapin när han såg dem. "Fitz har rätt. Jag är död; bara jag förstår inte varför han utelämnade 'In Memoriam'-texten på banden!"

"Nonsens!", svarade hans fru och hällde upp hans tinktur. "Du är tillbaka innan du vet ordet av."

Han tittade på sig själv i spegeln, förvånad över att hans ansikte inte var märkt av de senaste tre månadernas helveten. Ljudet från däcken störde honom, och han lade sig ner, med tungan bara lätt tryckt mot gommen.

En timme senare sa han: "Sophie, jag är ledsen att jag tar dig bort från allt så här. Jag—jag antar att vi är de två ensammaste människorna på hela jorden i kväll."

Sophie, hans fru, kysste honom och sa: "Är det inte fantastiskt att vi åker tillsammans?"

De vandrade runt i Europa i månader—ibland ensamma, ibland tillsammans med gypsies som de mött av en slump i sitt eget land. Från Nordkap till den Blå Grottan vid Capri vandrade de, eftersom nästa ångbåt gick åt det hållet, eller för att någon hade satt dem på vägen. Läkarna hade varnat Sophie att Chapin inte fick intressera sig ens för andra mäns intressen; men en bekant känsla i nacken efter en timmes intensivt samtal med en järnvägsmagnat från Nauheim räddade henne från besvär. Han grät nästan.

"Och jag är över trettio", ropade han. "Med allt jag hade tänkt göra!"

# book_id: global-gutenberg-translation-c9dc21eb8cc84a65ae706882f33d79b5
# book_title: En påtvingad bostad
# chapter_id: 1-en-patvingad-bostad
# chapter_title: En påtvingad bostad
# book_page: 2 / 33
# chapter_page: 2
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Låt oss kalla det en smekmånad", sa Sophie. "Vet du att under alla de sex år vi har varit gifta har du aldrig berättat för mig vad du tänkte göra med ditt liv?"

"Med mitt liv? Vad är poängen? Det är över nu." Sophie tittade snabbt upp från Neapelbukten. "Vad gäller min affärsverksamhet kommer jag att vara tvungen att leva på mina hyresintäkter, precis som den där arkitekten i San Moritz."

"Du kommer att bli bättre om du inte oroar dig; och även om det tar tid finns det värre saker än—Hur mycket har du?"

"Mellan fyra och fem miljoner. Men det handlar inte om pengarna. Det vet du att det inte gör. Det handlar om principen. Hur skulle du kunna respektera mig? Det gjorde du aldrig under det första året efter att vi gifte oss, förrän jag började arbeta precis som de andra. Vår tradition och uppfostran är emot det. Vi kan inte acceptera dessa ideal."

"Jo, jag antar att jag gifte mig med dig för någon sorts ideals skull", svarade hon, och de återvände till sitt fyrtiotredje hotell.

I England saknade de de främmande språken på de kontinentala gatorna som påminde dem om deras egna flerspråkiga städer. I England talade alla män ett enda språk, som bedrägligt liknade amerikanska för örat, men som vid närmare granskning var obegripligt.

"Ah, men du har inte sett England", sa en dam med järngrått hår. De hade träffat henne i Wien, Bayreuth och Florens, och var tacksamma över att återfinna henne på Claridge's, för hon hade goda kontakter och visste var recept skrivs ut med största noggrannhet. "Du borde intressera dig för våra förfäders hemland, precis som jag."

"Jag har försökt i en vecka, fru Shonts", sa Sophie, "men jag kommer aldrig längre än att ge dricks till tyska servitörer."

"Dessa män är inte den rätta typen", fortsatte fru Shonts. "Jag vet vart du borde åka."

Chapin spetsade öronen, ivrig att fly någonstans från de gator där snabba män, av hans egen sort, skötte den affärsverksamhet som han själv var förhindrad att bedriva.

"Vi hörsammar och lyder, fru Shonts", sa Sophie, och kände hans oro medan han drack det avskydde brittiska teet.

# book_id: global-gutenberg-translation-c9dc21eb8cc84a65ae706882f33d79b5
# book_title: En påtvingad bostad
# chapter_id: 1-en-patvingad-bostad
# chapter_title: En påtvingad bostad
# book_page: 3 / 33
# chapter_page: 3
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Fru Shonts log och tog dem under sina vingar. Hon skrev många brev och skickade många telegram å deras vägnar, tills hon, beväpnad med sitt introduktionsbrev, körde dem till den vildmark som nås från en station som liknar en askfat och heter Charing Cross. De skulle åka till Rocketts – en gård som tillhörde en viss Cloke i de södra grevskapen – där, försäkrade hon dem, de skulle möta det genuina England av folktro och sånger.

Rocketts hittade de efter några timmar, fyra miles från en station och, såvitt de kunde bedöma i det ojämnfyllda mörkret, dubbelt så långt från en väg. Träd, boskap och skuggkonturerna av lador syntes omkring dem när de steg av, och herr och fru Cloke, vid den öppna dörren till ett djupt kök med stengolv, tog emot dem med sakta välkomnande. De sov på ett vindsvåning under ett vågigt, vitkalkat tak, och eftersom det regnade tändes en vedeld i en järnbalja på en tegelhäll, och de somnade till ljudet av möss som kvittrade och lågor som tjöt.

När de vaknade var det en vacker dag, full av fåglars kvitter, doften av boxlavendel och stekt bacon, blandat med en uråldrig doft som de aldrig tidigare hade mött.

"Det här", sa Sophie, nästan så att hon tryckte ut den tunna fönsterramen i ett försök att se runt hörnet, "är – vad sa hack-cabmannen till järnvägsportören om min resväska – 'helt uppe på toppen?'"

"Nej; 'lite grann okej'. Jag känner mig längre bort från allt än jag någonsin har känt i hela mitt liv. Vi måste ta reda på var telegrafkontoret ligger."

"Vem bryr sig?" sa Sophie och vandrade omkring med en hårborste i handen för att beundra de illustrerade veckobilderna som var klistrade på dörren och skåpet.

Men den främmande själen fick ingen ro förrän han hade försäkrat sig om var telegrafkontoret låg. Han frågade Clokes dotter, som dukade upp frukost, medan Sophie tryckte sitt ansikte mot lavendelbusken utanför det låga fönstret.

"Gå till stigen uppe på Barn Field", sa Mary, "och titta över Pardons mot nästa spira. Den ligger precis under den. Du kan inte missa den – inte om du håller dig till stigen. Min syster är telegrafist där. Men du är inom tre mils radie, sir. Pojken levererar telegram direkt till den här dörren från Pardons by."

# book_id: global-gutenberg-translation-c9dc21eb8cc84a65ae706882f33d79b5
# book_title: En påtvingad bostad
# chapter_id: 1-en-patvingad-bostad
# chapter_title: En påtvingad bostad
# book_page: 4 / 33
# chapter_page: 4
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Man måste lita på en hel del i det här landet", mumlade han.

Sophie tittade på den täta gräsmattan, som bara var ärrad av gårdagens hjulspår, på två spår som slingrade sig runt en ladugård, och på den cirkel av stilla fruktträd som omgav det halvtimmerklädda huset.

"Vad är det för fel på den?" sa hon. "Telegram levererade till Vale of Avalon, förstås," och hon vinkade in en hund med allvarliga ögon, behagligt uppträdande och inga förpliktelser, som ibland svarade på namnet Rambler. Han ledde dem, efter frukosten, upp till höjden bakom huset där stigen stod mot horisonten, och "jag undrar vad vi ska hitta nu," sa Sophie, som uppriktigt studsade av glädje på gräset.

Det var en sluttning med fält inhägnade av glugghål, där mittpunkterna dominerades av klungor av vildvin. Det fanns inga grindar, och stolparna, nötta av kaniner och boskap, lutade inåt och utåt. En smal stig slingrade sig mellan buskarna, massor av vita svansar glittrade framför den rusande hunden, och en hök lyfte, medan den visslade skarpt.

"Inga vägar, inga någonting!" sa Sophie, medan hennes korta kjol fastnade i törnen. "Jag trodde att hela England var en trädgård. Där är ert torn, George, tvärs över dalen. Hur märkligt!"

De vandrade mot det genom ett helt övergivet landskap. Här fann de spöket av en lucernåker som vägrat att dö; där hade en hård åker överlämnats åt meterhöga tistlar; och här en vidsträckt yta av vildvuxen kelk som låtsades vara en laglig gröda. På de obetade betesmarkerna fastnade döda växtdelar vid deras fötter, och marken under glänste av svett. Längst ner i dalen hade en liten bäck undergrävt sin bro och frös i vraket. Men där stod stora skogar på sluttningarna bortom – gamla, höga och lysande, som oförbleknade gobelänger mot väggarna i ett ruinerat hus.

"Allt detta inom hundra miles från London," sa han. "Ser ut som om det hade drabbats av nervsammanbrott också." Stigen svängde runt en sluttning, genom en snårskog av vilda rhododendron, och korsade vad som en gång hade varit en vagnsväg, som slutade i skuggan av två gigantiska holmekar.

"Ett hus!" viskade Sophie. "Ett kolonialt hus!"

# book_id: global-gutenberg-translation-c9dc21eb8cc84a65ae706882f33d79b5
# book_title: En påtvingad bostad
# chapter_id: 1-en-patvingad-bostad
# chapter_title: En påtvingad bostad
# book_page: 5 / 33
# chapter_page: 5
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Bakom de tvillingträds blågröna blad höll sig ett mörkblåfärgat georgianskt tegelhus, med en skalformat överljus över sin pelarbeklädda dörr. Hunden hade gett sig ut på sina egna dumdristiga äventyr. Bortsett från lite rörelse i grenverket och fyra skrämda skator som flög iväg, fanns det varken liv eller ljud kring det fyrkantiga huset, men från dess långa fönster tittade det vänligt tillbaka.

"En ära att få träffa er, det är jag säker på," sa Sophie och bugade sig ända ner till marken. "George, det här är historia som jag kan förstå. Vi började här." Hon bugade sig igen.

Junisolen glittrade på alla lampor. Det var som om en gammal dam, vis av tre generationers erfarenhet, men som för tillfället satt och vilade, böjde sig ner för att lyssna på sitt rodnande och ivriga barnbarn.

"Jag måste titta!" Sophie tågs på tåspetsarna fram till ett fönster och skuggade ögonen med handen. "Åh, det här rummet är halvfullt med bomullspaket – ull, antar jag! Men jag kan se lite av mantelspelet. George, kom hit! Är det någon där?"

Hon gömde sig bakom sin make. Dörren öppnades sakta och visade hunden, med nosen vit av mjölk, under ledning av en gråhårig man klädd i en blå linneefod som var konstigt samlad kring bröst och axlar.

"Visst," sa George, halvhögt. "Det är självaste Fader Tid. Det är här han bor, Sophie."

"Vi kom," sa Sophie svagt. "Får vi se huset? Jag är rädd att det där är vår hund."

"Nej, det är Rambler," sa den gamle mannen. "Han har varit vid min sopbalja igen. Bor ni på Rocketts? Kom in. Åh! Din lösdrivare!"

Hunden bröt sig loss från honom, och han stapplade efter den nerför uppfarten. De gick in i hallen – precis en sådan hög, ljus hall som ett sådant hus borde ha. En smal, balustrad trappa, bred och flack och en gång krämvit, ledde upp ur den under ett långt, ovalt fönster. På vardera sidan ledde försiktigt formgivna dörrar in till rum fyllda med ullbalar, vars havsgröna mantelspeglar var prydda med nimfer, rankor och amoriner i låg relief.

# book_id: global-gutenberg-translation-c9dc21eb8cc84a65ae706882f33d79b5
# book_title: En påtvingad bostad
# chapter_id: 1-en-patvingad-bostad
# chapter_title: En påtvingad bostad
# book_page: 6 / 33
# chapter_page: 6
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Vilket företag tillverkar de här sakerna?" utbrast Sophie, hänförd. "Åh, jag glömde! Det här måste vara originalen. Adams, är det?" Jag hade aldrig drömt om något liknande den där stålskurna kaminen. Menar han att vi ska åka överallt?"

"Han jagar hunden," sa George och tittade ut. "Vi räknas inte."

De utforskade första, eller bottenvåningen, förtjusta som barn som leker tjuvar och poliser.

"Det här är precis som hela England", sa hon till slut. "Underbart, men utan någon förklaring. Man förväntas veta det på förhand. Nu, låt oss prova på övervåningen."

Trapporna knarrade aldrig under deras fötter. Från den breda landningen gick de in i ett långt rum med gröna paneler, upplyst av tre fönster i full längd, vilka gav utsikt över ett ödsligt, förstört radhus och skogsklädda sluttningar bortom.

"Salongen, förstås", sa hon. Sophie gick fram och tillbaka i rummet. "Den där mantelspegeln – Orfeus och Eurydike – är den bästa av dem alla. Är den inte underbar? Varför, rummet verkar vara möblerat utan något i det! Vad sägs om det, George?"

"Det är proportionerna. Jag har lagt märke till det."

"Jag såg en Heppelwhite-soffa en gång", sa Sophie, lade fingret mot sin rodnande kind och funderade. "Med två sådana – en på varje sida – skulle man inte behöva något annat. Förutom – det måste finnas en perfekt spegel över den där mantelspegeln."

"Titta på den utsikten. Det är en inramad målning av Constable", utbrast hennes make.

"Nej; det är en Morland – en parodi på en Morland. Men angående den där soffan, George. Tror du inte att Empire-stil skulle vara bättre än Heppelwhite? Matt guld mot den bleka gröna? Det är synd att de inte tillverkar spinetter nu för tiden."

"Jag tror att man kan få tag på dem. Titta på det där ekträet bakom tallarna."

"'Medan du satt och spelade ståtliga toccatas vid klavikordet'", nynnade Sophie, och med huvudet på sidan nickade hon åt den plats där den perfekta spegeln borde hänga.

Sedan hittade de sovrum med omklädningsrum och puderrum, samt trappor som ledde upp och ner – en labyrint av rum, runda, fyrkantiga och åttekantiga, med rikt dekorerade tak och snidade dörrlås.

# book_id: global-gutenberg-translation-c9dc21eb8cc84a65ae706882f33d79b5
# book_title: En påtvingad bostad
# chapter_id: 1-en-patvingad-bostad
# chapter_title: En påtvingad bostad
# book_page: 7 / 33
# chapter_page: 7
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Nu, angående tjänstefolket. Åh!" Hon hade rusat uppför den sista trappan till det rutiga mörkret på översta våningen, där lösa kakelplattor låg bland trasiga lister, och väggarna var fulla av klotter med namn, känslouttryck och hop-skivor. "De har hållit duvor här", utbrast hon.

"Och man skulle kunna köra en buggy genom taket var som helst", sa George.

"Det är precis vad jag säger", ropade den gamle mannen nere på trappan. "Inte en enda torr plats för mina duvor alls."

"Men varför fick det lov att bli så här?" frågade Sophie.

"Det är med hus som med tänder", svarade han. "Låter man dem gå för långt, finns det inget att göra. En gång tänkte de sälja huset, men ingen ville köpa det. Det låg alltför långt bort från någonstans. En gång skulle de ha bott här själva, men de dog istället."

"Här?" Sophie flyttade sig in i ljuset från ett hål i taket.

"Nej—ingen dör här utom genom att ramla ner från högar och liknande. I London dog de." Han ryckte bort en tova ull från sin blå arbetsklänning. "De var inget att ha—varken Elphicks eller Moones. Sköra och bräckliga allihop. De har varit döda i sjutton år, för jag har varit här och skött stället i tjugofem år."

"Vem tillhör all ull där nere?" frågade George.

"Godset. Jag ska visa er baksidorna om ni vill. Ni är från Amerika, eller hur? Jag hade själv en son där en gång." De följde honom nerför huvudtrappan. Han stannade vid vändningen och vinkade med ena handen mot väggen.

"Här finns gott om plats för er kista att komma ner. Sju fot och tre män i varje ände skulle inte ens skrapa av färgen. Om jag dör i min säng måste de vända upp och ner på mig som en mjölkburk. Det är helt och hållet tur, förstår ni?"

Han ledde dem vidare, genom en labyrint av bakre kök, mejeri, skafferi och diskrum, som smälte samman längs täckta gångar till en bondgård, synligt äldre än huvudbyggnaden, som i sin tur sträckte sig ut bland lador, stall, svinstior, bås och stallbyggnader till de döda fälten bakom.

"På något sätt," sa Sophie, när hon satt utmattad på en uråldrig brunnskant, "på något sätt skulle man inte vilja förolämpa dessa underbara gamla saker genom att fylla dem med hö."

# book_id: global-gutenberg-translation-c9dc21eb8cc84a65ae706882f33d79b5
# book_title: En påtvingad bostad
# chapter_id: 1-en-patvingad-bostad
# chapter_title: En påtvingad bostad
# book_page: 8 / 33
# chapter_page: 8
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

George tittade på de långa stenmurarna som bar upp sträckor av silverfärgade ekpanel; stödpelare av blandad flinta och tegel; utvändiga trappor, sten på välvd sten; krökta tak där gräs växte; runda takpannor med huslök; och en enorm stenbelagd gård där två kor och den ångerfulle Rambler höll till. Han hade inte tänkt på sig själv, eller på telegrafkontoret, på två och en halv timme.

"Men varför," sa Sophie, när de gick tillbaka genom kratern av förstörda fält, "varför förväntas man veta allt i England? Varför berättar de aldrig?"

"Menar du Elphicks och Moones?" svarade han.

"Ja—och advokaterna och godset. Vilka är de? Jag undrar om de målade golven i det gröna rummet verkligen var av ek. Tycker du inte att det är roligt att vi utforskar saker tillsammans—bättre än Pompeji?"

George vände sig än en gång för att se ut över utsikten. "Åtta hundra tunnland följer med huset—det berättade den gamle mannen för mig. Fem gårdar sammanlagt. Rocketts är en av dem."

"Jag gillar fru Cloke. Men vad heter det gamla huset?"

George skrattade. "Det är en av de saker man förväntas veta. Han berättade aldrig för mig."

Cloke-familjen var mer pratsamma. Den kvällen och under en vecka därefter gav de Chapin-familjen den officiella historien, så som man berättar den för hyresgäster, om Friars Pardon, huset och dess fem gårdar. Men Sophie ställde så många frågor, och George var så mänskligt intresserad, att när förtroendet för de främlingarna växte, började de, med detaljer de observerat och inhämtat, berätta om Elphick- och Moone-familjernas liv, död och gärningar samt deras släktingar, Hayling- och Torrell-familjerna. Det var en historia som Cloke berättade i omgångar i ladan, eller hans fru i mejeri-rummet; de sista kapitlen sparades till kvällarna i köket vid den stora elden, när de två hade tillbringat halva dagen med att utforska huset, där gamle Iggulden, i sin blå arbetsklänning, skrattade och log åt att se dem.

# book_id: global-gutenberg-translation-c9dc21eb8cc84a65ae706882f33d79b5
# book_title: En påtvingad bostad
# chapter_id: 1-en-patvingad-bostad
# chapter_title: En påtvingad bostad
# book_page: 9 / 33
# chapter_page: 9
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Motiven som drev karaktärerna var bortom deras förståelse; ödena som förändrade dem var gudar de aldrig hade mött; de insikter fru Cloke gav om handlingar och händelser var mer häpnadsväckande än något i de nedtecknade berättelserna. Därför lyssnade Chapin-familjen förtjust och välsignade fru Shonts.

"Men varför—varför—varför—gjorde den och den så och så?" frågade Sophie från sin plats vid spisen. Och fru Cloke svarade, medan hon smekte sina knän: "För platsens skull."

"Jag ger upp," sa George en kväll i deras eget rum. "Människor verkar inte spela någon roll i det här landet jämfört med de platser de bor på. Sättet hon berättar det på får Friars Pardon att framstå som ett slags Molok."

"Stackars gamla gumman!" De hade promenerat runt gårdarna som vanligt innan teet. "Det är inte konstigt att de älskade den. Tänk på de uppoffringar de gjorde för den. Jane Elphick gifte sig med den yngre Torrell för att hålla den kvar i familjen. Det åttkantiga rummet med det profilerade taket bredvid det stora sovrummet tillhörde henne. Nu, vad berättade han för dig medan han matade grisarna?" sa Sophie.

"Om Torrell-kusinerna och farbrorn som dog i Java. De bodde på Burnt House—bakom High Pardons, där den där bäcken är helt igenvuxen."

"Nej; Burnt House ligger under High Pardons Wood, innan man kommer till Gale Anstey," rättade Sophie.

"Jo, det sa gamle Cloke—"

Sophie öppnade dörren på vid gavel och ropade ner till köket, där familjen Cloke höll på att elda upp: "Fru Cloke, ligger inte Burnt House under High Pardons?"

"Ja, kära du, självklart," svarade den mjuka rösten frånvarande. En hostning. "Jag ber om ursäkt, frun. Vad var det ni sa?"

"Glöm det. Jag föredrar det på andra sättet," skrattade Sophie, och George återberättade det saknade kapitlet medan hon satt på sängen.

"Här idag, borta imorgon," sa Cloke varnande. "De har betalat för den första månaden, men vi har bara fru Shonts brev som garanti."

"Ingen hon har skickat har någonsin lurat oss. Det slank ut innan jag hann tänka efter. Hon är en ytterst human ung dam. De kommer att ge sig av inom kort. Och du har pratat alldeles för mycket också, Alfred."

# book_id: global-gutenberg-translation-c9dc21eb8cc84a65ae706882f33d79b5
# book_title: En påtvingad bostad
# chapter_id: 1-en-patvingad-bostad
# chapter_title: En påtvingad bostad
# book_page: 10 / 33
# chapter_page: 10
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Ja, men Elphick-familjen är alla döda. Ingen kan hålla mig ansvarig för mitt prat. Men varför stannar de kvar och kvar på det sättet?"

Med tiden frågade George och Sophie varandra den frågan, och lade den åt sidan. De menade att klimatet – en pärlskimrande blandning, till skillnad från de heta och kalla extremiteterna i deras hemland – passade dem, liksom den tjocka stillheten under nätterna sannerligen passade George. Han blev till och med besparad synen av en asfalterad väg, som, då den förmodligen ledde till affärer, väckte begär hos en man; och telegrafkontoret i byn Friars Pardon, där de sålde vykort och snurrande leksaker, låg två miles bort genom fält och skogar.

För alla som hade berört hans förflutna bland hans medmänniskor, eller för deras minne av honom, kunde han lika gärna ha befunnit sig på en annan planet; och Sophie, vars liv till stor del hade tillbringats bland maklösa kvinnor med höga ideal, hade ingen önskan att lämna denna Guds gåva. De makliga måltiderna, vetskapen om de ljuvligt tomma timmar som skulle följa, vidderna av mjuk himmel under vilka de vandrade tillsammans och räknade tiden endast efter sin hunger eller törst; det goda gräset under deras fötter som lurade kilometrarna; deras upptäckter, alltid tillsammans, bland gårdarna – Griffons, Rocketts, Burnt House, Gale Anstey och Home Farm, där Iggulden i den blå blusklänningen skulle ligga i bakhåll för dem, och de skulle rota igenom det gamla huset ännu en gång; de långa, regniga eftermiddagarna då de kröp ihop med fötterna på sovrummets djupa fönsterbräda mitt emot äppelträden och pratade tillsammans, så som de aldrig förr hade funnit tid att göra – allt detta tillfredsställde hennes själ, och hennes kropp blomstrade.

"Har du insett", frågade hon en morgon, "att vi har varit här helt ensamma under de senaste trettiofyra dagarna?"

"Har du räknat dem?" frågade han.

"Gillade du dem?" svarade hon.

"Det måste jag ha gjort. Jag tänkte inte på dem. Ja, det har jag. För sex månader sedan skulle jag ha oroat mig till vansinne. Minns du i Kairo? Jag har bara haft två eller tre dåliga perioder. Bättre jag, eller är det senil förfall?"

# book_id: global-gutenberg-translation-c9dc21eb8cc84a65ae706882f33d79b5
# book_title: En påtvingad bostad
# chapter_id: 1-en-patvingad-bostad
# chapter_title: En påtvingad bostad
# book_page: 11 / 33
# chapter_page: 11
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Klimatet, bara klimatet." Sophie vinkade med sina nyinköpta engelska stövlar, sittande på stigen med utsikt över Friars Pardon, bakom Clokes lada.

"Man måste ta tag i saker och ting ändå", sa han, "om så bara för att hålla handlaget vid liv." Hans ögon fladdrade inte längre när de svepte över de tomma fälten. "Måste man inte?"

"Anlägga en golfbana över Gale Anstey. Jag vågar påstå att man skulle kunna hyra ut den."

"Nej, jag är inte så engelsk som det – inte heller så Morristown." Cloke säger att alla gårdar här skulle kunna göras lönsamma.

"Nåja, jag är Anastasia i 'Treasure of Franchard'. Jag nöjer mig med att vara vid liv och spinna. Det är ingen brådska."

"Nej." Han log. "Men ändå tänker jag se efter min post."

"Du lovade att du inte skulle få någon."

"Det kommer in lite affärer som roar mig. Ärligt talat. Det går mig inte alls på nerverna."

"Vill du ha en sekreterare?"

"Nej, tack, gamla vän! Är inte det typiskt engelskt?"

"Alltför engelskt! Gå härifrån." Men ändå, mitt på ljusa dagen, besvarade hon kyssen. "Jag ska till Pardons. Jag har inte varit hemma på nästan en vecka."

"Hur har du tänkt inreda Jane Elphicks sovrum?" skrattade han, för det hade blivit en ständig chimär mellan dem.

"Svart kinesiskt möblemang och gul sidenbrokad", svarade hon och sprang nerför backen. Hon skingrade några kor vid en öppning med en sving av en jordask som Iggulden hade huggit åt henne en vecka tidigare, och medan hon sjöng under ekarna sökte hon sig till bondgården vid Friars Pardon. Den gamle mannen var inte att finna, och hon knackade på hans halvöppna dörr, för hon behövde honom för att fylla sin lediga förmiddag.

En blåögd fårhund, en ny vän och Ramblers gamle fiende, kröp ut och bad henne att komma in.

Iggulden satt i sin stol vid elden, en tistelpotatis mellan knäna, huvudet sänkt. Även om hon aldrig tidigare hade sett någon dö, visade hennes hjärta, som hoppade över ett slag, att han var död. Hon varken talade eller grät, utan stod utanför dörren, och hunden slickade hennes hand. När han höll upp näsan hörde hon sig själv säga: "Skäll inte! Snälla, börja inte skälla, Scottie, annars springer jag iväg!"

# book_id: global-gutenberg-translation-c9dc21eb8cc84a65ae706882f33d79b5
# book_title: En påtvingad bostad
# chapter_id: 1-en-patvingad-bostad
# chapter_title: En påtvingad bostad
# book_page: 12 / 33
# chapter_page: 12
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Hon stod kvar medan skuggorna i höstacksgården rörde sig mot middagstid; efter ett tag satte hon sig på trappan vid dörren, armarna om hundens hals, och väntade tills någon skulle komma. Hon tittade på de rökfria skorstenarna vid Friars Pardon som skar sina tak med skuggor, och såg hur röken från Igguldens sista eld sakta tunnade ut och till slut försvann. Mot sin vilja började hon undra hur många Moones, Elphicks och Torrells som hade vänt runt hörnet vid den breda trappan till Mall. Sedan kom hon ihåg den gamle mannens prat om att bli "upp-och-ner vänd som en mjölkkanna", och grävde ner ansiktet i Scotties hals. Till slut klickade hästhovar mot flaggstengången, rasslade i den gamla grå halmen i höstacksgården, och hon stod plötsligt öga mot öga med prästen – en gestalt hon hade sett i kyrkan, där han med onaturlig röst reciterade omöjligheter (Sophie var unitarian).

"Han är död", sa hon utan förvarning.

"Gamle Iggulden? Jag skulle tala med honom." Prästinnan kom in utan huvudbonad. "Ah!", hörde hon honom säga. "Hjärtstillestånd! Hur länge har ni varit här?"

"Sedan kvart i elva." Hon tittade allvarligt på sin klocka och såg att hennes hand inte darrade.

"Jag ska sitta hos honom nu tills läkaren kommer. Tror ni att ni kan berätta det för honom, och—ja, fru Betts, i stugan med blåregnet bredvid smedjan? Jag är rädd att det här har varit en ganska stor chock för er."

Sophie nickade och skyndade iväg mot byn. Hennes kropp sviktade för ett ögonblick; hon sjönk ner under en häck och tittade tillbaka på det stora huset. På något sätt gav dess tystnad och ståtlighet henne styrka inför sitt ärende.

Fru Betts, liten, svartögd och mörkhårig, var nästan lika oberörd som Friars Pardon.

"Jasså, jasså, självklart. Herregud! Nå, Iggulden, han hade haft sin tid på min fars tid. Muriel, hämta min lilla blå väska, tack. Jasså, frun. De ramlar ner som ellumgrenar i stilla väder. Ingen som helst varning. Muriel, min cykel står bakom hönsstallet. Jag ska berätta för dr Dallas, frun."

Hon traskade iväg på sin cykel som en brun bi, medan Sophie—himmelen ovanför och jorden nedanför förändrades—gick stelbent hem, för att falla över George vid hans brev, i en röra av skratt och tårar.

# book_id: global-gutenberg-translation-c9dc21eb8cc84a65ae706882f33d79b5
# book_title: En påtvingad bostad
# chapter_id: 1-en-patvingad-bostad
# chapter_title: En påtvingad bostad
# book_page: 13 / 33
# chapter_page: 13
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Det är helt naturligt för dem", flämtade hon. "De ramlar ner som ellumgrenar i stilla väder. Jasså, frun. Det var inget det minsta hemskt, bara—bara—Åh, George, den där glänsande pinnen mellan hans stackars, tunna knän! Jag hade inte kunnat stå ut med det om Scottie hade tjutit. Jag visste inte att prästen var så—så känslig. Han sa att han var rädd att det var en ganska stor chock. Fru Betts bad mig gå hem, och jag ville bara falla ihop på hennes golv. Men jag skämde inte ut mig. Jag—jag kunde inte ha lämnat honom—kunde jag?"

"Är ni säker på att ni inte har fått någon skada?", utbrast fru Cloke, som hade hört nyheten via lantbrukstelegrafen, som är äldre men snabbare än Marconis.

"Nej. Jag mår alldeles utmärkt", protesterade Sophie.

"Ligg ner tills te-tiden." Fru Cloke klappade henne på axeln. "De kommer att bli mycket glada, även om hon inte har haft någon riktig förståelse på tjugo år."

"De" kom innan skymningen—en svartskäggig man i mockabyxor och en liten, förlamad gammal kvinna, som kvittrade som en sparv.

"Jag är hans son", sa mannen till Sophie bland lavendelbuskarna. "Vi hade en dispyt för tjugo år sedan, och vi har inte talats vid sedan dess. Men jag är ändå hans son, och vi tackar er för att ni har vakat över honom."

"Jag är bara glad att jag råkade vara där", svarade hon, och hon menade det av hela sitt hjärta.

"Vi hörde att han ofta talade om er – då och då sedan ni kom. Vi tackar er vänligt", tillade mannen.

"Är du den sonen som var i Amerika?" frågade hon.

"Ja, frun. På min farbrors gård i Connecticut. Där var han vad man kallar vägmästare."

"Var i Connecticut?" frågade George över hennes axel.

"Veering Holler hette stället. Jag var där i sex år hos min farbror."

"Så liten världen är!", utbrast Sophie. "Jo, alla mina mammas släktingar kommer från Veering Hollow. Det måste finnas några kvar där – familjen Lashmar. Har du hört talas om dem?"

"Jag minns att jag har hört det namnet, tycks det mig", svarade han, men hans ansikte var lika uttryckslöst som baksidan av en spade.

# book_id: global-gutenberg-translation-c9dc21eb8cc84a65ae706882f33d79b5
# book_title: En påtvingad bostad
# chapter_id: 1-en-patvingad-bostad
# chapter_title: En påtvingad bostad
# book_page: 14 / 33
# chapter_page: 14
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Strax före skymningen kom en kvinna i grått, som en fotjägare, med en lång stång under armen, rusande genom fruktträdgården och ropade efter mat. George, som var mystiskt påverkad av den oanmälda engelsmannen, flydde till salongen; men fru Cloke kom fram, strålande. Sophie kunde inte fly.

"Vi har just hört om det", sa främlingen och vände sig mot henne. "Jag har varit ute med utterhundarna hela dagen. Det var en fantastisk sportslig upplevelse –"

"Dödade du – eh – någon?" frågade Sophie. Hon visste från böcker att hon inte kunde gå fel här.

"Ja, en honhund – sjutton pund." Det var svaret. "En fantastisk sportslig bedrift av dig. Stackars gamle Iggulden –"

"Åh – det!", sa Sophie, upplyst.

"Om det hade funnits några människor i Pardons hade det aldrig hänt. Han hade fått vård. Men vad kan man vänta sig av ett gäng advokater från London?"

Fru Cloke mumlade något.

"Nej. Jag är genomblöt från knäna och ner. Om jag dröjer kvar blir jag förkyld. En kopp te, fru Cloke, och jag kan äta en av era smörgåsar på vägen." Hon torkade sitt väderbitna ansikte med en grön-gul silkesnäsduk.

"Ja, min dam!", sa fru Cloke och skyndade iväg och återvände snabbt.

"Vårt land sträcker sig en mil söderut mot Pardons", förklarade hon och vinkade med den fulla bägaren, "men man har fullt upp med sitt eget folk utan att behöva inkräkta på andras marker. Ändå, om jag hade vetat, skulle jag naturligtvis ha skickat Dora. Har ni sett henne i eftermiddags, fru Cloke? Nej? Jag undrar om den där flickan verkligen stukade fotleden. Tack." Det var en rejäl bit bröd med bacon som fru Cloke presenterade. "Som jag sa, Pardons är en skandal! Att låta folk dö som hundar. Där borde finnas folk som gör sitt jobb. Ni har i alla fall gjort ert, trots att ni inte hade minsta skyldighet att göra det. God natt. Säg till Dora, om hon kommer, att jag har åkt vidare."

Hon strosade iväg, medan hon tuggade på sitt bröd, och Sophie kom flämtande in i vardagsrummet för att skaka om den skakande George.

"Varför fortsatte du att fånga min blick bakom persiennerna? Varför kom du inte ut och gjorde din plikt?"

"För att jag skulle ha exploderat. Såg du leran på dess kind?" sa han.

"En gång. Jag vågade inte titta igen. Vem är hon?"

# book_id: global-gutenberg-translation-c9dc21eb8cc84a65ae706882f33d79b5
# book_title: En påtvingad bostad
# chapter_id: 1-en-patvingad-bostad
# chapter_title: En påtvingad bostad
# book_page: 15 / 33
# chapter_page: 15
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Gud – en lokal gudom, alltså. Hur som helst är hon en av de saker man förväntas känna till instinktivt."

Fru Cloke, chockad över deras lättsinne, berättade för dem att det var lady Conant, hustru till sir Walter Conant, baronett, en stor markägare i trakten; och om inte Gud, så åtminstone Hans synliga försyn. George fick henne att tala om den familjen i en timme.

"Skratt", sa Sophie efteråt i deras eget rum, "är ett kännetecken för vilden. Varför kunde du inte kontrollera dina känslor? För henne är allt verkligt."

"För mig är allt verkligt. Det är mitt problem", svarade han med en förändrad ton. "Hur som helst är det verkligt nog att kunna fördriva tiden med. Tycker du inte det?"

"Vad menar du?" frågade hon snabbt, även om hon kände igen hans röst.

"Att jag mår bättre. Jag mår tillräckligt bra för att kunna sparka."

"På vad?"

"Det här!" Han vinkade med handen runt det enda rummet. "Jag måste ha något att sysselsätta mig med tills jag är redo att arbeta igen."

"Ah!" Hon satte sig på sängen och lutade sig framåt med händerna knäppta. "Jag undrar om det är bra för dig."

"Vi har mått bättre här än någon annanstans", fortsatte han långsamt. "Man skulle alltid kunna sälja det igen."

Hon nickade allvarligt, men hennes ögon glittrade.

"Det enda som oroar mig är det som hände i morse. Jag vill veta vad du tycker om det. Om det stör dig det minsta, kan vi låta riva den gamla gården på baksidan av huset, eller har det kanske förstört hela idén för dig?"

"Riv den?" utbrast hon. "Du har ingen affärssinn alls. Varför, det är ju där vi skulle kunna bo medan vi sätter huset i ordning. Det ligger nästan under samma tak. Nej! Det som hände i morse verkade mer vara en—en ledtråd än något annat. Det borde finnas folk på Pardons. Lady Conant har helt rätt."

"Jag tänkte mer på skogarna och vägarna. Jag skulle kunna fördubbla värdet på platsen på sex månader."

"Vad vill de ha för det?" Hon skakade på huvudet, och det lösa håret föll glödande ner över hennes kinder.

"Sjuttiofem tusen dollar. De tar sjuttiåtta."

"Mindre än hälften av vad vi betalade för vår gamla yacht när vi gifte oss. Och vi hade ingen rolig tid ombord på den. Du var—"

# book_id: global-gutenberg-translation-c9dc21eb8cc84a65ae706882f33d79b5
# book_title: En påtvingad bostad
# chapter_id: 1-en-patvingad-bostad
# chapter_title: En påtvingad bostad
# book_page: 16 / 33
# chapter_page: 16
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Jo, jag upptäckte att jag var alltför mycket amerikan för att nöja mig med att vara en rik mans son. Klandrar du mig för det?"

"Oh, nej. Det var bara en väldigt affärsmässig smekmånad. Hur långt har du kommit med affären, George?"

"Jag kan posta handpenningen för köpesumman i morgon bitti, och vi kan ha hela affären klar inom två veckor eller tre—om du säger så."

"Friars Pardon—Friars Pardon!" sjöng Sophie hänförd, med de mörkgrå ögonen vidöppna av förtjusning. "Alla gårdarna? Gale Anstey, Burnt House, Rocketts, Home Farm och Griffons? Är du säker på att du har köpt dem alla?"

"Säkert." Han log.

"Och skogarna? High Pardons Wood, Lower Pardons, Suttons, Dutton's Shaw, Reuben's Ghyll, Maxey's Ghyll och båda Oak Hangers? Är du säker på att du har köpt dem alla?"

"Varje sista träd. Varför, du känner dem lika väl som jag." Han skrattade. "De säger att det finns fem tusen—ett tusen pund värt av virke—eller timmer som de kallar det—bara i Hangers."

"Fru Clokes ugn måste lagas först, och taket på köket. Jag tror att jag ska låta allt det här vitkalkas," bröt Sophie in och pekade mot taket. "Hela stället är en skandal. Lady Conant har helt rätt. George, när började du bli förälskad i huset? I det gröna rummet – den första dagen? Det gjorde jag."

"Jag är inte förälskad i det. Man måste göra något för att fördriva tiden tills man är redo att arbeta."

"Eller när vi stod under eken och dörren öppnades? Åh! Ska jag gå på stackars Igguldens begravning?" Hon suckade av fullständig lycka.

"Skulle de inte kalla det en oförskämdhet nu?" sa han.

"Men jag tyckte om honom."

"Men du ägde honom inte vid tidpunkten för hans död."

"Det skulle inte hålla mig borta. Det är bara det att de höll på med så mycket ståhej kring vakthållningen" – hon höll andan – "det skulle kunna vara uppseendeväckande även ur den synvinkeln. Åh, George" – hon sträckte sig efter hans hand – "vi är två små föräldralösa som rör oss i världar vi inte förstår, och vi kommer att göra en del misstag. Men vi kommer att ha våra livs bästa tid."

"Vi åker till London i morgon och ser om vi kan skynda på med de engelska advokaterna. Jag vill komma igång med arbetet."

# book_id: global-gutenberg-translation-c9dc21eb8cc84a65ae706882f33d79b5
# book_title: En påtvingad bostad
# chapter_id: 1-en-patvingad-bostad
# chapter_title: En påtvingad bostad
# book_page: 17 / 33
# chapter_page: 17
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

De åkte. De fick utstå många vedermödor innan de återvände över fälten i en vagn en lördagskväll, med en låda på två gånger två och en halv tum full av handlingar och kartor – nu lagliga ägare av Friars Pardon och de fem förfallna gårdarna som hörde till.

"Jag hoppas och tror uppriktigt att ni blir lyckliga, frun," flämtade fru Cloke när hon fick nyheten berättad vid köksspisen.

"Herregud! Det är inget äktenskap!" utbrast Sophie, lite förbluffad; för för dem var skämtet, som för en amerikan betyder arbete, bara i sin linda.

"Om det tas emot i rätt anda" – fru Clokes blick vändes mot ugnen.

"Skicka och få den lagad i morgon," viskade Sophie.

"Vi kunde inte låta bli att lägga märke till," sa Cloke långsamt, "utifrån de gånger ni gick dit, att ni och er fru drogs till det, men – men jag vet inte om vi någonsin exakt tänkte –" Hans hustrus blick tystade honom.

"Att vi var den sortens människor," sa George. "Vi är inte säkra på det själva än."

"Kanske," sa Cloke och gnuggade knäna, "bara för att säga något, kanske ni parkerar den?"

"Vad är det?" sa George.

"Förvandla allt till en fin park som Violet Hill" – han nickade åt väster – "som herr Sangres köpte. Det var fyra gårdar, och herr Sangres gjorde en fin park av dem, med en hjord av fallowhjortar."

"Då skulle det inte vara Friars Pardon", sa Sophie. "Skulle det?"

"Jag vet inte om jag någonsin har hört att Pardons var något annat än vete och ull. Bara några herrar säger att parker är mindre besvärliga än arrendatorer." Han skrattade nervöst. "Men adeln, förstås, fortsätter i stort sett som de har gjort."

"Jag förstår", sa Sophie. "Hur tjänade herr Sangres sina pengar?"

"Jag har aldrig riktigt hört. Det var peppar och kryddor, eller så kan det ha varit handskar. Nej. Handskarna var Sir Reginald Liss på Marley End. Kryddorna var herr Sangres. Han är en brasiliansk gentleman – väldigt solbränd, liksom."

"Var säker på en sak. Du kommer inte att ha några problem", sa fru Cloke, precis innan de gick och lade sig.

# book_id: global-gutenberg-translation-c9dc21eb8cc84a65ae706882f33d79b5
# book_title: En påtvingad bostad
# chapter_id: 1-en-patvingad-bostad
# chapter_title: En påtvingad bostad
# book_page: 18 / 33
# chapter_page: 18
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Nu berättades nyheten om köpet bara för herr och fru Cloke klockan 20.00 på en lördag. Ingen lämnade gården förrän de gav sig iväg till kyrkan nästa morgon. Men när de nådde kyrkan och skulle smyga in på sina vanliga platser, lite bortom dopfunten, där de kunde se de röda remmarna på klockrepens vinka och snurra när klockorna ringde, drevs de oemotståndligt framåt, med en Cloke på vardera sidan (och ändå hade de inte gått tillsammans med familjen Cloke), mot den ständigt retirerande kroppen av en svartklädd kyrkvaktmästare, som visade dem in i ett rum bakom en bänk längst fram i vänstra gången, under predikstolen.

"Det här", suckade han förebrående, "är Pardons-bänken", och stängde in dem.

De kunde se lite mer än körpojkarna i koret, men ända ner till håren vid nackarna kände de församlingen bakom dem som om den skoningslöst slukade dem med blicken.

"När den ogudaktige vänder om." Prästens starka, främmande röst vibrerade under takbjälkarna, och en ensamhet som de aldrig tidigare hade känt dränkte deras hjärtan medan de letade efter platser i den obekanta gudstjänsten i Engelska kyrkan. Herrens bön, "Vår Fader, du som är"—satte sin prägel på den ödsligheten. Sophie fann sig själv tänka på hur deras köp i andra länder för länge sedan skulle ha diskuterats ur alla synvinklar i ett dussin tidningar, och hon glömde att George under flera månader inte hade tillåtits att ens titta på de svarta och högljudda rubrikerna. Här fanns ingenting annat än tystnad—inte ens fientlighet! Spelet var upp till dem; de andra spelarna dolde sina kort och väntade. Hon kände spänningen i luften, och när hennes syn klarnade såg hon verkligen en väggmålning föreställande en fågel utan fötter som ruvade över den utskurna devisen: "Vänta en stund—vänta en stund."

Under litanian hade George problem med en ostabil pall och drog mattbiten under bänkstolen. Sophie drog tillbaka sin ände också och slöt ögonen inför en brännande känsla som kändes som tårar.

När hon öppnade dem tittade hon på sin mors flicknamn, tydligt inristat på en blå flaggstensplatta på bänkens golv:

Ellen Lashmar. ob. 1796. ålder 27.

# book_id: global-gutenberg-translation-c9dc21eb8cc84a65ae706882f33d79b5
# book_title: En påtvingad bostad
# chapter_id: 1-en-patvingad-bostad
# chapter_title: En påtvingad bostad
# book_page: 19 / 33
# chapter_page: 19
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Hon knuffade till George och pekade. Skyddade, medan de knäböjde, letade de efter mer information, men resten av plattan var tom.

"Har du någonsin hört talas om henne?" viskade han.

"Jag visste aldrig att någon av oss kom från den här platsen."

"En slump?"

"Kanske. Men det får mig att må bättre," och hon log och blinkade bort en tår från ögonfransarna, och tog hans hand medan de bad för "alla kvinnor som föder barn"—inte "i barnafödandets faror"; och sparvarna som hade funnit sin väg genom vakterna bakom glasfönstren kvittrade ovanför det blekta, förgyllda och alabasterfärgade släktträdet över Conantfamiljen.

Baronettens bänk stod till höger om gången. Efter gudstjänsten begav sig dess invånare iväg utan brådska, men så att de effektivt blockerade en mörkhyad person med en stor familj som trängde sig bakom dem.

"Jag tror att det är kryddor," sa Sophie, djupt förtjust när familjen Sangre stängde upp efter familjen Conant. "Låt dem komma undan, George."

Men när de kom ut dröjde många människor, vars blickar var riktade åt ett håll, kvar vid lych-porten.

"Jag vill se om fler Lashmars är begravda här," sa Sophie.

"Inte nu. Det verkar vara showdag. Kom hem snabbt," svarade han.

En grupp familjer, Cloke-familjen lite åtskild, öppnade för att släppa dem igenom. Männen hälsade med ryckiga nickningar, kvinnorna med rester av en bugning. Endast Igguldens son, med sin mor på armen, lyfte hatten när Sophie passerade.

"Ditt folk," sa lady Conants klara röst i hennes öra.

"Antagligen," sa Sophie och rodnade, för de var inom två meter från henne; men det var ingen fråga.

"Och det där barnet ser ut som om det håller på att få påssjuka. Du borde säga åt mamman att hon inte borde ha tagit med det till kyrkan."

"Jag kan inte lämna henne kvar, min lady," sa kvinnan. "Hon skulle sätta huset i brand på en minut, så ivrig är hon med tändstickorna. Är det inte så, kära Maudie?"

"Har dr Dallas sett henne?"

"Inte än, min lady."

"Det måste han. Du kan förstås inte komma undan. M-m! Min idiotiska tjänsteflicka kommer för att få sina tänder lagade i morgon klockan tolv. Hon ska hämta henne — på Gale Anstey, är det inte så? — klockan elva."

"Ja. Tack så mycket, min lady."

# book_id: global-gutenberg-translation-c9dc21eb8cc84a65ae706882f33d79b5
# book_title: En påtvingad bostad
# chapter_id: 1-en-patvingad-bostad
# chapter_title: En påtvingad bostad
# book_page: 20 / 33
# chapter_page: 20
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Jag borde inte ha gjort det," sa lady Conant ursäktande. "Men det har inte funnits någon på Pardons på så länge att ni nog förlåter mitt tjuvjaktande. Nu, kan ni inte äta lunch med oss? Pastorn brukar också komma. Jag använder inte hästarna på söndagar" — hon tittade på brasilianarens silverpläterade vagn. "Det är bara en mil över fälten."

"Ni — ni är väldigt snäll," sa Sophie och hatade sig själv för att hennes läpp darrade.

"Min kära," tonen som hade varit så övertygande sjönk till ett lugnande gurglande. "Tror du inte att jag vet hur det känns att komma till ett främmande grevskap — ett land skulle jag säga — långt borta från ens egna folk? När jag först lämnade Shires — jag är från Shropshire, förstår du — grät jag i ett dygn. Men att grubbla gör inte ensamheten bättre. Åh, här är Dora. Hon stukade verkligen benet den dagen."

"Jag är fortfarande lika lam som ett träd," sa den långa flickan uppriktigt. "Du borde följa med på vildhundsjakt, fru Chapin. Jag tror att de ska dra ditt vatten nästa vecka."

Sir Walter hade redan presenterat George, och prästen kom fram till Sophie från andra hållet. Det gick inte att undgå den snabba processionen eller den avspända lunchen, där samtalet kom och gick i lågmälda flöden som hade byn som centrum. Sophie hörde prästen och Sir Walter lättsamt tilltala hennes make med ”Chapin!” (Hon mindes också många kvinnor hon kände från ett tidigare liv som brukar kallade sina män för ”herr Så-och-så”). Efter lunchen talade Lady Conant uttryckligen med henne om moderskap, så som det förverkligas i stugor och bondgårdar långt från hjälp, och om den skyldighet som åligger frugan på Pardons i detta avseende.

En grind i en bokhäck, nådd efter att ha korsat tre gräsmattor, släppte ut dem innan te-tiden till den ovårdade södra sidan av deras mark.

”Jag vill ha din hand, snälla”, sa Sophie så snart de var i säkerhet bland bokarnas stammar och de vilda holländerna. ”Minns du den gamla jungfrun i ’Providence and the Guitar’ som hörde kommissarien svära, och som knappt längre ansåg sig vara en jungfru efteråt? För jag är nämligen släkt med henne. Lady Conant är – ”

”Har du fått veta något om familjen Lashmar?” avbröt han.

# book_id: global-gutenberg-translation-c9dc21eb8cc84a65ae706882f33d79b5
# book_title: En påtvingad bostad
# chapter_id: 1-en-patvingad-bostad
# chapter_title: En påtvingad bostad
# book_page: 21 / 33
# chapter_page: 21
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

”Jag frågade inte. Jag ska skriva till moster Sydney om det först. Åh, Lady Conant sa något vid lunchen om att de hade köpt lite mark av några Lashmar-medlemmar för några år sedan. Jag upptäckte att det var i början av förra seklet.”

”Vad sa du?”

”Jag sa: ’Verkligen, hur intressant!’ Så där. Jag tänker inte tränga mig på. Jag har hört om herr Sangres ansträngningar i den riktningen. Och du? Jag kunde inte se dig bakom blommorna. Var det mycket djupt vatten, kära?”

George torkade av en panna som redan var brun av solens strålar.

”Åh, nej – hur lätt som helst”, svarade han. ”Jag har köpt Friars Pardon för att hindra Sir Walters fåglar från att ströva omkring.”

En hanfasan skuttade genom de torra löven och exploderade nästan under deras fötter. Sophie hoppade till.

”Det är en av dem”, sa George lugnt.

”Nåja, dina nerver är i alla fall bättre”, sa hon. ”Sa du till dem att du hade köpt den för att leka med?”

”Nej. Det var där mina nerver höll på att ge vika. Jag gjorde bara ett enda misstag – tror jag. Jag sa att jag inte kunde se varför det inte skulle vara lika mycket en affärstransaktion att hyra ut mark till folk för jordbruk som något annat.”

”Och vad sa de?”

”Ingenting. De tittade bara på mig.”

"De log. En dag ska jag förstå vad det leendet betyder. De slösar inte bort sina leenden. Ser du den där stigen av Gale Anstey?"

De tittade ner från kanten av ladan över en skålformad sänka. Folk i par och treor, alla i söndagskläder, vandrade sakta längs stigarna som förband gård med gård.

"Jag har aldrig sett så många på vår mark förut," sa Sophie. "Varför är det så?"

"För att visa oss att vi inte får stänga av deras färdvägar."

"Är det de ko-spår vi har använt som går över åkrarna?" sa Sophie bestämt.

"Ja. Att stänga av någon av dem skulle kosta oss tvåtusen pund per styck i juridiska kostnader."

"Men vi vill inte det," sa hon.

"Hela samhället skulle kämpa emot om vi gjorde det."

"Men det är vår mark. Vi kan göra vad vi vill."

"Det är inte vår mark. Vi har bara betalat för den. Vi tillhör den, och den tillhör folket – 'vårt folk' kallar de dem. Jag har också varit på lunch med engelsmännen."

# book_id: global-gutenberg-translation-c9dc21eb8cc84a65ae706882f33d79b5
# book_title: En påtvingad bostad
# chapter_id: 1-en-patvingad-bostad
# chapter_title: En påtvingad bostad
# book_page: 22 / 33
# chapter_page: 22
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

De vandrade sakta från ett bräcktäckta fält till nästa – fyllda av stolthet över ägandet, och planerade förändringar och restaureringar vid varje steg; stannade upp för att diskutera, spred ut sig för att kunna ta in två perspektiv samtidigt, eller drog sig närmare för att överväga ett enda. Par undvek dem, men log i smyg.

"Vi kommer att göra några misstag," sa han till slut.

"Men tillsammans. Du släpper inte in någon annan, eller hur?"

"Förutom entreprenörerna. Det här syndikatet sköter det här projektet helt själva."

"Men du kanske känner behov av någon annan," insisterade hon.

"Det ska jag – men det blir du. Det är affärer, Sophie, men det ska bli jättekul."

"Gud hjälpe oss," svarade hon, rodnande, och sa till sig själv när de gick tillbaka för att dricka te: "Det är värt det. Åh, det är värt det."

Att reparera och flytta in i Friars Pardon var en uppgift av den mest varierade och ingående sorten, men allt gjordes på engelskt vis, utan konflikter. Endast tid och pengar begärdes. Resten låg i händerna på välvilliga rådgivare från London, eller på personer, både män och kvinnor, som Mr. och Mrs. Cloke hade kallat in från gårdarnas ödemarker. I centrum stod George och Sophie, lite bestörta, med sina intressen utsträckta åt alla håll.

"Jag säger ingenting negativt om Londonborna", sa Cloke, självutnämnd sekreterare för de yttre arbetena, konsultingenjör, chef för immigrationsbyrån och skogsvaktare, "men ert eget folk kommer inte att försöka tjäna mer än en rimlig vinst på er."

"Hur ska man kunna veta?" sa George.

"Om fem år, eller så, kanske, kommer ni att gå igenom ert första års bokföring och, med den kunskap ni då har, säga: 'Jo, Billy Beartup' – eller gamle Cloke, som det kan vara – 'gjorde ett bra jobb åt mig när jag var ny.' Ingen man tycker om att ha sådana saker liggande emot sig."

"Jag tror att jag förstår", sa George. "Men fem år är lång tid att se framåt."

"Jag tvivlar på att den eken som Billy Beartup planterade i Reuben's Ghyll kommer att vara lämplig som golv i hennes salong på mindre än sju år", utbrast Cloke.

# book_id: global-gutenberg-translation-c9dc21eb8cc84a65ae706882f33d79b5
# book_title: En påtvingad bostad
# chapter_id: 1-en-patvingad-bostad
# chapter_title: En påtvingad bostad
# book_page: 23 / 33
# chapter_page: 23
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Ja, det är mitt verk", sa Sophie. (Billy Beartup från Griffons, skogshuggare av yrke och födsel, arrendator av otur genom äktenskapet, hade lagt sin breda yxa vid hennes fötter en månad tidigare.) "Ledsen om jag har bundit dig vid ytterligare en evighet."

"Och vi kommer inte ens att veta var vi har gjort fel med er nya vagnsväg innan dess heller", sa Cloke, ständigt angelägen om att hålla balansen i ordning med ett uns eller två till Sophies fördel. De senaste fyra månaderna hade lärt George bättre än att svara. Vägsträckan som slingrade uppför kullen var hans nuvarande stora intresse. De gav sig iväg för att titta på den, och på den importerade amerikanska skrapen som hade förstört den inte alltför soliga själen hos "Skim" Winsh, vagnskusken.

Men unge Iggulden hade nu ansvaret, och under hans ledning flyttade de stora hästarna Buller och Roberts berg.

"Så här lyfter man henne, och så här tippar man henne", förklarade han för gänget. "Min farbror var vägmästare i Connecticut."

"Är det vägar där borta?" sa Skim, sittande under laurelträden.

"Inte bättre än provisoriska vägar. 'Dirt' kallar man dem. De skulle passa dig, Skim."

"Varför?" sa den oförsiktige Skim.

"För att du inte skulle ta någon skada när du ramlar av din vagn berusad på en lördag", var svaret.

"Det gjorde jag inte förra gången heller", skrek Skim.

Efter det högljudda skrattet sa gamle Whybarne från Gale Anstey med svag röst: "Nåja, smuts eller ingen smuts, det går inte att förneka att Chapin känner igen ett bra jobb när han ser det. Han bygger inte upp en dag för att sedan riva ner nästa, som den där niggern Sangres."

"Det är hon som vet vad hon vill," sa Pinky, bror till Skim Winsh och en Napoleon bland vagnskuskarna, som hade hjälpt till att bära över flygeln över fälten under höstregnen.

"Det borde hon också," sa Iggulden. "Whoa, Buller!

Hon är en Lashmar. De har aldrig varit några dubbelspelare."

"Åh, har du kommit på det? Har svaret kommit från din farbror?" sa Skim, osäker på om ett så avlägset land som Amerika hade postkontor.

De andra tittade avskysfullt på honom. Skim låg alltid en dag efter händelserna. Iggulden tog en paus från sitt arbete.

# book_id: global-gutenberg-translation-c9dc21eb8cc84a65ae706882f33d79b5
# book_title: En påtvingad bostad
# chapter_id: 1-en-patvingad-bostad
# chapter_title: En påtvingad bostad
# book_page: 24 / 33
# chapter_page: 24
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Hon är verkligen en Lashmar. Jag började skriva till min farbror – genast – månaden efter att hon sa att hennes släkt kom från Veering Holler."

"Där det inte finns några vägar?" avbröt Skim, men ingen skrattade.

"Min farbror, han gifte sig med en amerikansk kvinna som sin andra fru, och hon tog sig an det som en – likt en rättsläkare. Hon är en Lashmar från det gamla Lashmar-godset, innan de sålde till Conants. Hon är ingen Lashmar från Toot Hill, inte heller någon från Crayford-släkten. Hennes släkt kommer härifrån trakten, varken från kalksten eller skog, utan från gruvarbetare. De seglade över till Amerika – jag har allt nedskrivet av min farbrors fru – år 1800 och ingenting. Min farbror säger att de alla är långsamma med att skaffa barn.

"Är de gentlemän där borta nu?" frågade Skim.

"Nej – det finns inga gentlemän i Amerika, oavsett hur länge man är där. Det strider mot deras lag. Endast rika och fattiga är tillåtna. De har varit advokater och liknande där borta i hundra år, men hon är ändå en Lashmar.

"Herregud! Vad är hundra år?" sa Whybarne, som hade upplevt sjuttiotvå av dem.

"Och de skriver också därifrån – min farbrors fru skriver – att man fortfarande kan känna igen dem på deras huvudform. Deras hår är fortfarande rött som räv – och de lutar sig ut när de går. Han går med inåtvinklade fötter, som en zigenare; men håll ögonen öppna, så ska du se henne luta sig ut – som en fölunge."

Pinkys stora öron hade fångat ljudet av röster, och när de två tog sig igenom lagerbärsbuskarna var männen hårt upptagna med sitt arbete, med ögonen fästa på Sophies fötter.

Hon hade haft mindre tur med sina förfrågningar än Iggulden, för hennes moster Sydney från Meriden (en dekorerad och certifierad dotter till revolutionen dessutom) svarade med en tvåsidig uppsats om patriotism, några flygblad från en förening för förbättring av byn, där hon var ordförande, och en begäran om en förfallen prenumeration på en läskrets för fabriksflickor. Sophie brände allt i eldstaden med Orfeus och Eurydike och höll sig till sitt eget.

# book_id: global-gutenberg-translation-c9dc21eb8cc84a65ae706882f33d79b5
# book_title: En påtvingad bostad
# chapter_id: 1-en-patvingad-bostad
# chapter_title: En påtvingad bostad
# book_page: 25 / 33
# chapter_page: 25
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Vad jag vill veta", sa George, när våren närmade sig och trädgårdarna behövde omsorg, "är vem som någonsin ska betala mig för mitt arbete? Jag har redan lagt ner åtminstone en halv miljon dollar."

"Är du säker på att du inte tar för mycket av din egen kraft?" frågade hans fru.

"Oh, nej; jag har inte varit medveten om mig själv alls under hela vintern." Han tittade på sina bruna engelska stövelskaft och log. "Det ligger allt bakom mig nu. Jag tror att jag skulle kunna sitta ner och tänka på allt det – de där månaderna innan vi seglade."

"Gör det inte – ah, gör det inte!", ropade hon.

"Men jag måste åka tillbaka någon dag. Du vill väl inte hålla mig borta från arbetet för alltid – eller gör du det?" Han avslutade med ett nervöst skratt.

Sophie suckade när hon tog fram sin egen jordaska (från gamle Igguldens skörd) från hyllan i hallen.

"Överdriver du inte också? Du ser lite trött ut", sa han.

"Du tröttar ut mig. Jag ska till Rocketts för att träffa fru Cloke angående Mary." (Detta var systern till telegrafisten, som hade befordrats till sömmerska hos Pardons.) "Kommer du?"

"Jag ska till Burnt House för att se över den nya brunnen. Förresten, det är ont i halsen hos Gale Anstey –"

"Det är mitt område. Lägg dig inte i. Barnen i Whybarne har alltid ont i halsen. De gör det för att få karameller."

"Håll dig borta från Gale Anstey tills jag har kollat upp det, älskling. Cloke borde ha berättat för mig."

"Dessa människor berättar inget. Har du inte lärt dig det än? Men jag ska lyda, min herre. Vi ses senare!"

# book_id: global-gutenberg-translation-c9dc21eb8cc84a65ae706882f33d79b5
# book_title: En påtvingad bostad
# chapter_id: 1-en-patvingad-bostad
# chapter_title: En påtvingad bostad
# book_page: 26 / 33
# chapter_page: 26
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Hon gav sig iväg till fots, för på de tre huvudvägar som omgärdade godsets trubbiga triangel (även på natten kunde man knappt höra vagnarna på dem) användes hjul endast för lantbruksarbeten. Stigarna tjänade till alla andra ändamål. Och även om de till en början hade planerat förbättringar, hade de snart anpassat sig till sederna i sitt gömda kungarike och rörde sig längs de mjuka stigarna genom skog, häckar och gläntor lika fritt som kaninerna. Faktum är att Sophie för det mesta gick barhuvad under sin hjälm av kastanjefärgat hår; men på sistone hade hon plågats av vaga tandvärk, vilket hon förklarade för fru Cloke, som ställde några frågor. Hur det hade kommit sig visste Sophie aldrig, men efter ett tag befann sig fru Clokes arm kring hennes midja, och hennes huvud vilade mot den djupa bysten bakom den stängda köksdörren.

"Min kära! Min kära!" Den äldre kvinnan grät nästan. "Och menar du att säga mig att du aldrig misstänkte något? Varför – varför – var har du någonsin lärt dig något alls? Naturligtvis är det så. Det är vad vi alla har väntat på. Om och om igen har jag sagt till Lady –" Hon tystnade. "Och nu ska vi bli som vi borde vara."

"Men – men – men –" gnällde Sophie.

"Och att se dig bygga ditt bo så flitigt – pianon och böcker – och aldrig tänka på ett barnrum!"

"Det gjorde jag inte heller." Sophie satte sig rakryggad och började skratta.

"Det är gott om tid ännu." Fingrarna knackade eftertänksamt på det breda knät. "Men – de måste vara ett märkligt folk där borta hos dig! Har du tänkt på att skicka efter din mor? Är hon död? Min kära, min kära! Oroa dig inte! Hon kommer att vara glad där hon vet. Det är Guds verk. Och vi har bara väntat på det, för du har aldrig svikit din plikt ännu. Det ligger inte i din natur. Vad sa du om min Marys gärningar?" Fru Clokes ansikte hårdnade när hon tryckte sin haka mot Sophies panna. "Om någon av dina flickor tänker uppträda godtyckligt nu, ska jag – Men det kommer de inte att göra, min kära. Jag ska se till att de också gör sin plikt. Var säker på att du inte kommer att få några problem."

# book_id: global-gutenberg-translation-c9dc21eb8cc84a65ae706882f33d79b5
# book_title: En påtvingad bostad
# chapter_id: 1-en-patvingad-bostad
# chapter_title: En påtvingad bostad
# book_page: 27 / 33
# chapter_page: 27
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

När Sophie vandrade tillbaka över fälten förändrades himmel och jord omkring henne, liksom på dagen då gamle Iggulden dog. Ett ögonblick tänkte hon på trappans vidsträckta sväng och den nya elfenbensvita färgen som ingen kistkants skarpa kant kunde skada, men snart försvann skuggan i en ren förundran och förvirring som fick henne att vackla. Hon lutade sig mot en av deras nya grindar och såg ut över deras landskap efter något annat stöd.

"Nåväl," sa hon resignerat, halvhögt, "vi måste försöka få honom att känna att han inte är den tredje i vårt sällskap," och vände runt hörnet som gav utsikt över Friars Pardon, yr, illamående och svag.

Plötsligt stod huset som de hade köpt på impuls framför henne så som hon aldrig hade sett det förut: lågt i fronten, brett i flanken, rymligt, förberett genom generationers lopp för allt sådant. Liksom det hade gett henne stöd när det låg öde, så lugnade det henne nu, när det fått mening genom deras få månader av liv därinne, och lovade gott. Hon gick ensam och snabbt in i hallen och kysste båda dörrposterna, viskande: "Var goda mot mig. Ni vet! Ni har aldrig svikit ert uppdrag ännu."

När saken förklarades för George, skulle han genast ha seglat till deras eget land, men det förbjöd Sophie.

"Jag vill inte ha vetenskap," sa hon. "Jag vill bara bli älskad, och det finns inte tid för det där hemma. Dessutom," tillade hon, medan hon tittade ut genom fönstret, "skulle det vara en desertering."

George tvingades trösta sig med att koppla Friars Pardon till Storbritanniens telegraferingssystem via telefon – trekvarts mil stolpar, uppförda av Whybarne och några vänner. En av dessa var en utlänning från nästa församling. Han sa, när ledningen drogs: "Det finns en gammal ellum precis på vår väg. Ska vi kasta ut henne?"

"Folk från Toot Hill-församlingen, varken nåd eller tur, Gud hjälpe dem," skrek gamle Whybarne ut det lokala ordspråket från tre stolpar längre bort längs linjen. "Vi tänker inte lägga någon yxa mot kistträ här förrän vi vet var vi är ett tag till. Sväng runt henne, sväng runt!"

# book_id: global-gutenberg-translation-c9dc21eb8cc84a65ae706882f33d79b5
# book_title: En påtvingad bostad
# chapter_id: 1-en-patvingad-bostad
# chapter_title: En påtvingad bostad
# book_page: 28 / 33
# chapter_page: 28
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Än idag förblir den plötsliga böjningen i den raka linjen tvärs över den övre betesmarken en gåta för Sophie och George. Inte heller kan de förstå varför Skim Winsh, som varje lördagskväll klockan 22.45 kom till sin stuga under Dutton Shaw, full som en säck, precis som hans far hade gjort före honom, inte längre sjöng längst ner vid trädgårns trappor, där Sophie alltid fruktade att han skulle bryta nacken. Stigen var utan tvivel en gammal färdväg, och klockan 22.45 på lördagar mindes Skim att det var hans plikt inför eftervärlden att hålla den öppen – ända tills fru Cloke talade med honom en gång.

Hon talade också med sin dotter Mary, sömmerska på Pardons, och med Marys nya bästa vän, den fem fot och sju tum långa hembiträdet som kommit från London, som lärde Mary att dekorera hattar och tyckte att landsbygden var ganska tråkig.

Men det hördes inget – aldrig hördes något – och när Sophie gick ut mötte hon ingen på sin väg, om hon inte själv hade uttryckt en önskan om det. Då verkade de för att protestera att allt var bra med dem och deras barn, deras höns, deras tak, deras vattenförsörjning och deras söner som arbetade inom polisen eller vid järnvägen.

"Men tycker du inte att det är tråkigt, kära du?" sa George, som lojalt gjorde sitt bästa för att inte oroa sig allteftersom månaderna gick.

"Jag har varit så upptagen med att få ordning på mitt hus att jag inte har haft tid att tänka," sa hon. "Tycker du det?"

"Nej – nej. Om jag bara kunde vara säker på dig."

Hon vände sig om på den gröna soffan i vardagsrummet (det var Empire-stil, inte Heppelwhite trots allt) och lade undan en lista över linne och filtar.

"Det har förändrat allt, eller hur?" viskade hon.

"Åh, Gud, ja. Men jag tänker fortfarande att om vi åkte tillbaka till Baltimore –"

"Och missade vår första riktiga sommar tillsammans. Nej tack, min herre."

"Men vi är helt ensamma."

"Är det inte det jag gör mitt bästa för att råda bot på? Oroa dig inte. Jag trivs här – trivs med det in i märgen på mina små ben. Du inser inte vad hennes hus betyder för en kvinna. Vi trodde att vi bodde i det förra året, men vi hade inte ens börjat. Gläds du inte åt ditt arbetsrum, George?"

# book_id: global-gutenberg-translation-c9dc21eb8cc84a65ae706882f33d79b5
# book_title: En påtvingad bostad
# chapter_id: 1-en-patvingad-bostad
# chapter_title: En påtvingad bostad
# book_page: 29 / 33
# chapter_page: 29
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Jag föredrar att vara här med dig." Han satte sig på golvet vid soffan och tog hennes hand.

"Sju," sa hon, när den franska klockan slog. "Förrförra året skulle du precis vara på väg tillbaka från affärsresan."

Han ryckte till vid minnet, sedan skrattade han. "Affärsresor! Jag har jobbat i tio timmar i sträck idag."

"Var åt du lunch? Hos Conant-familjen?"

"Nej; på Dutton Shaw, sittande på en stock, med fötterna i en sump. Men vi har hittat den gamla källan, och nästa år ska vi dra rör ner till Gale Anstey."

"Jag kommer och tittar i morgon. Åh, öppna dörren, snälla du. Jag vill se nerför korridoren. Är inte hörnet vid trappan underbart, där solen lyser in?" Hon tittade genom halvt slutna ögon på utsikten av elfenbensvitt och blekgrönt, allt dränkt i flytande guld.

"Det finns ett trappsteg utanför Jane Elphicks sovrum," fortsatte hon, "och hans första steg i världen borde vara uppåt. Jag skulle inte bli förvånad om de där människorna hade lagt dit det med flit. George, spelar det någon roll för dig om det blir en flicka?"

Han svarade, som han hade gjort många gånger förut, att hans intresse gällde hans fru, inte barnet.

"Då är du den enda som tycker så." Hon skrattade. "Var inte dum, älskling. Det är väntat. Jag vet. Det är min plikt. Jag skulle inte kunna se våra släktingar i ögonen om jag misslyckades."

"Vad har de med saken att göra, förbannade människor!"

"Du ska få se. Lyckligtvis är traditionen i huset att det blir pojkar, säger fru Cloke, så jag är trygg. Kommer du någonsin att förstå de här människorna? Jag kommer inte."

"Och vi köpte det för skojs skull – för skojs skull!" stönade han. "Och nu sitter vi fast här i gud vet hur lång tid!"

"Varför? Tänkte du sälja det?" Han svarade inte. "Minns du den andra fru Chapin?" frågade hon.

Det var en djärv, fräck liten kvinna med svarta ögonbryn – helst änka – som efter Sophies död listigt skulle gifta sig med George för hans pengar och ruinera honom inom ett år. Eftersom George var upptagen hade Sophie hittat på henne ungefär två år efter sitt eget äktenskap och trodde att hon var den enda bland fruarna som gjorde det.

"Du tänker väl inte ta upp henne igen?" frågade han ängsligt.

# book_id: global-gutenberg-translation-c9dc21eb8cc84a65ae706882f33d79b5
# book_title: En påtvingad bostad
# chapter_id: 1-en-patvingad-bostad
# chapter_title: En påtvingad bostad
# book_page: 30 / 33
# chapter_page: 30
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Nej, nej, nej!" skrek hon. "Det är för sent. Hon är borta för alltid."

"Jag vill bara säga att jag borde hata den som köpte Pardons tio gånger mer än jag brukade hata den andra fru Chapin. Tänk vad mycket av oss själva vi har lagt ner i det."

"Minst ett par miljoner dollar. Jag vet att jag hade kunnat tjäna—" Han tystnade.

"De odjuren!", fortsatte hon. "De skulle säkert bygga en röd tegelvilla vid porten och gräva upp gräsmattan för att plantera blommor. Du måste lämna instruktioner i ditt testamente om att han aldrig får göra det, George, eller hur?"

Han skrattade och tog hennes hand igen men sa ingenting förrän det var dags att klä på sig. Då mumlade han: "Vad fan är en mans egendom till för om han inte kan driva affärer på den?"

Friars Pardon höll troget fast vid sin tradition. Vid den utsatta tiden föddes inte det tredje barnet i deras familj, som Sophie hade tänkt vara så snäll mot, utan en gudomlig varelse; i skönhet, stod det klart, överträffade den Eros, liksom i vishet Konfucius; en som förhöll njutningar, förnyade vänskapsband och tolket ödet. Detta insåg George inte förrän han mötte lady Conant när hon promenerade genom Dutton Shaw några dagar efter händelsen.

"Min käre vän", utbrast hon och klappade honom hjärtligt på ryggen, "jag kan inte säga dig hur glada vi alla är. Åh, hon kommer att bli bra. (Det har aldrig varit några problem med en arvinges födelse på Pardons.) Nu, var tusan är den?" Hon letade länge i sin läderbundna kjol och drog fram en liten silvermugg. "Jag skickade ett brev om den till din fru, men min dumma groom glömde att ta med den. Du kan spara mig en promenad. Ge henne min hälsning." Hon marscherade iväg omgiven av sina allvarliga airedale-hundar.

Muggen var sliten och bucklig: ovanför de sammanflätade initialerna, G. L., fanns en vimpel med en fotlös fågel och mottot: "Vänta ett tag—vänta ett tag."

"Det är den andra delen av gåtan", viskade Sophie när han träffade henne den kvällen. "Läs hennes brev. Englänningar skriver vackra brev."

# book_id: global-gutenberg-translation-c9dc21eb8cc84a65ae706882f33d79b5
# book_title: En påtvingad bostad
# chapter_id: 1-en-patvingad-bostad
# chapter_title: En påtvingad bostad
# book_page: 31 / 33
# chapter_page: 31
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Varmaste välkomnandet till din lille man. Jag hoppas att han kommer att uppskatta sitt hemland nu när han har kommit hit. Även om du inte har sagt något kan vi naturligtvis inte se honom som en liten främling, och därför skickar jag honom den gamla dopmuggen från Lashmar. Den har funnits hos oss sedan Gregory Lashmar, din gammelmormors bror —

George tittade på sin fru.

"Fortsätt," glittrade hon från kuddarna.

— morsans bror, sålde sin gård till Walters familj. Vi verkar ha fått tag på några av era husgeråd vid den tiden, men ingenting har överlevt utom muggen och den gamla vaggan, som jag hittade i växthuset och låter sätta i ordning åt dig. Jag hoppas att lille George — Lashmar blir han också, eller hur? — får leva tillräckligt länge för att se sina barnbarn tugga på hans mugg.

Med kärlek, ALICE CONANT.

P. S. —Så tyst du har hållit om allt det här!

"Jo, jag är —"

"Sverg inte," sa Sophie. "Dåligt för den lilla hjärnan."

"Men hur i all världen kom hon på det? Har du någonsin sagt ett ord om Lashmar-familjen?"

"Du vet det enda tillfället — till unge Iggulden på Rocketts — när Iggulden dog."

"Din gammelmormors bror! Hon har spårat hela släktbandet — mer än din moster Sydney hade kunnat göra. Vad menar hon med att vi har hållit tyst?"

Sophies ögon glittrade. "Det har jag tänkt på också. Vi har äntligen fått revansch på engelsmännen. Kan du inte se att hon trodde att vi trodde att min mors anknytning till Lashmar-familjen var något som engelsmännen själva skulle upptäcka, och att det har imponerat på henne?" Hon vände på muggen i sina vita händer och suckade lyckligt. "'Wayte awhyle — wayte awhyle.' Det är inget dåligt motto, George. Det har varit värt det."

"Men jag förstår fortfarande inte riktigt —"

"Jag skulle inte bli förvånad om de inte tror att vår flytt hit var en del av en djupgående plan för att vara nära våra förfäder. Det skulle de förstå. Och se hur de har accepterat oss, allihop."

"Är vi så oönskade i sig själva?" mumlade George.

"Var rättvis, min herre. Den där usla Sangres-mannen har dubbelt så mycket pengar som vi. Kan du se Marm Conant ge honom en smäll mellan axlarna? Inte på långa vägar! Den stackars besten finns inte ens!"

# book_id: global-gutenberg-translation-c9dc21eb8cc84a65ae706882f33d79b5
# book_title: En påtvingad bostad
# chapter_id: 1-en-patvingad-bostad
# chapter_title: En påtvingad bostad
# book_page: 32 / 33
# chapter_page: 32
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Tror du att det är det, då?" Han tittade mot spjälsängen vid elden där den lilla bebisen snarkade.

"Så snart jag är frisk ska jag fråga fru Cloke vad varje Lashmar ger i allmosor (det är finare än dricks) varje gång en Lashmite föds. Jag har gjort min plikt hittills, men mycket förväntas av mig."

Här kom fru Cloke in och hängde vördnadsfullt över spjälsängen. De visade henne muggen, och hennes ansikte lyste upp. "Åh, nu när lady Conant har skickat den blir allt som det ska, eller hur, frun? 'George', såklart, det måste han heta, men med tanke på vad han är hoppades vi – hela ert folk hoppades – att det också skulle bli 'Lashmar', och det skulle verkligen göra det hela komplett. En mycket vacker mugg, helt unik, skulle jag tro. 'Vänta lite – vänta lite.' Det stämmer med Lashmars, det har jag hört. De är väldigt långsamma med att fylla sina hus. Mest troligt kommer master George inte att öppna sin barnkammare förrän han är trettio."

"Stackars lilla!" utbrast Sophie. "Men hur visste ni att min släkt var Lashmars?"

Fru Cloke funderade djupt. "Jag kan verkligen inte säga det, frun, men jag tror nog att det var något ni kanske råkade nämna för unge Iggulden när ni var på Rocketts. Det kan ha varit det som gav oss en aning. Och så kom det fram, det ena samtalet ledde till det andra, och de amerikanska folket på Veering Holler var mycket hjälpsamma med information, har jag hört, frun."

"Herregud!", sa George under andan. "Och det här är den enkla bondflickan!"

"Ja", fortsatte fru Cloke. "Och Cloke undrade bara i eftermiddags – din kudde har glidit undan, min kära, du får inte ligga så där – bara för att säga något, om du inte skulle tycka att det vore bra att få tillbaka Lashmar-gårdarna, sir. De fulländar inte direkt sir Walters egendom. De ligger snarare tvärs över från oss. Cloke skulle gärna visa dig runt när som helst."

"Men sir Walter vill inte sälja, eller hur?"

"Det kan vi ta reda på av hans förvaltare, sir, men" – med kall förakt – "jag tror att den utbildade sköterskan precis kommer upp från sin middag, så jag är rädd att vi måste be er, sir... Nu, master George – Ai-ie! Vakna upp ett litet tag, lilla lammet!"

# book_id: global-gutenberg-translation-c9dc21eb8cc84a65ae706882f33d79b5
# book_title: En påtvingad bostad
# chapter_id: 1-en-patvingad-bostad
# chapter_title: En påtvingad bostad
# book_page: 33 / 33
# chapter_page: 33
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Några månader senare var de tre nere vid bäcken i Gale Anstey-skogen för att överväga återuppbyggnaden av en gångbro som hade spolats bort av vårfloden. George Lashmar Chapin ville ha alla blåklockor på hela jorden den dagen att äta, och Sophie avgudade honom med en röst som liknade en duvas kurrande; så arbetet försenades.

"Här är platsen", sa hans far till slut bland vattenförgätmigej-blommorna. "Men var i all världen är lärkträsstolparna, Cloke? Jag sa åt dig att ha dem färdiga här nere."

"Vi ska få ner dem om du säger det", svarade Cloke, med en underläppsdragning som de båda kände igen.

"Men det sa jag ju. Varför i all världen har du tagit hit den där timmertraktorvagnen? Vi bygger ju inte en järnvägsbro. Varför? I Amerika skulle ett halvdussin två-gång-fyra-bitar räcka gott och väl."

"Jag vet ingenting om det", sa Cloke. "Och jag har ingenting att säga emot lärkträ – om man vill göra ett provisoriskt arbete. Jag är inte här för att säga vad som inte är sant, sir; och du kan inte säga att jag någonsin har smygit mig på dig, eller försökt leda dig längre än du hade tänkt dig från början –"

För ett år sedan hade George dansat av otålighet. Nu skrapade han lite lera av sina gamla damasker med sin spud och väntade.

"Allt jag säger är att du kan använda lärkträ och göra ett provisoriskt arbete; och när den unge herren har gift sig måste det göras om igen. Nu har jag tagit ner ett par av de sötaste sex-gång-åtta-bitar av ek som vi någonsin har sågat. Sätt in dem, så är det överstökat för gott och alla dagar. Det andra sättet – jag säger inte att det inte är rätt, jag säger bara vad jag tycker – men det andra sättet är att så snart den unge herren har gift sig måste vi göra om allt igen. Du behöver inte ta mitt ord för givet, men du kan inte komma undan det."

"Nej", sa George efter en stunds tystnad. "Det har jag insett för ett tag sedan. Gör det av ek då; vi kan inte komma undan det."