DIE VERSPUKTE MÜHLE

Es war einmal ein Mann, der hatte eine Mühle an einem Wasserfall, und in der Mühle war ein Kobold. Ob der Mann, wie es an den meisten Orten üblich ist, dem Kobold zu Weihnachten Brei und Bier gab, damit er Korn zur Mühle schaffe, kann ich nicht sagen, aber ich glaube nicht, dass er es tat, denn jedes Mal, wenn er das Wasser auf die Mühle ließ, packte der Kobold die Spindel und hielt die Mühle an, sodass er keinen Sack mahlen konnte.

Der Mann wusste genau, dass das alles des Kobolds Werk war, und schließlich, eines Abends, als er in die Mühle ging, nahm er einen Topf voll Pech und Teer und zündete ein Feuer darunter an. Nun! Als er das Wasser auf das Rad ließ, drehte es sich eine Weile, aber bald darauf machte es einen jähen Stopp. Also drehte und wandte er sich und stemmte seine Schulter gegen die Oberseite des Rades, aber es half alles nichts.

Inzwischen war der Topf mit Pech kochend heiß, und dann öffnete er die Falltür, die auf die Leiter führte, die hinunter ins Rad ging, und wenn er da nicht den Kobold auf den Stufen der Leiter stehen sah, mit aufgerissenem Kiefer, und er gaffte so weit, dass sein Mund die gesamte Falltür ausfüllte.

"Hast du je einen so weiten Mund gesehen?", sagte der Kobold.

Aber der Mann war geschickt mit seinem Pech. Er ergriff den Topf und warf ihn, Pech und alles, in die gähnenden Kiefer.

"Hast du je so heißes Pech gefühlt?"

Da ließ der Kobold das Rad los und heulte und jaulte fürchterlich. Seitdem ist nie bekannt geworden, dass er das Rad in jener Mühle anhält, und dort mahlten sie in Frieden.

* * * * *

Ja! Anders hatte eine Geschichte ähnlich dieser gehört, nur handelte sie von einem Wassergeist, nicht von einem Kobold. Kobolde, erklärte er, taten den Leuten nie viel Leid, außer faulen Mägden und müßigen Knechten, aber Wassergeister waren boshaft und hassten die Menschen. Außerdem hassten Kobolde Wasser, sie konnten es nicht ertragen, einen fließenden Bach zu überqueren; wie könnten sie dann in einer Mühle leben? Nein, es war ein Wassergeist, und seine Großmutter hatte ihm das erzählt.

Dann, nach einer Pause, fuhr er fort: "Aber ich kenne noch eine andere Geschichte von einer Mühle, die nicht geheuer war, und ich werde sie erzählen, wenn ihr wollt."

Wir waren ganz Ohr, und Anders begann:--

DIE VERSPUKTE MÜHLE

"Auch diese Geschichte habe ich von meiner Großmutter gehört, die Geschichten ohne Ende kannte, und mehr noch, sie glaubte sie. Diese Mühle war nicht in diesen Gegenden, sie war irgendwo im Land; aber wo auch immer sie war, nördlich der Berge oder südlich der Berge, sie war nicht geheuer. Niemand konnte wochenlang ein Korn darin mahlen, wenn etwas kam und sie heimsuchte. Aber das Schlimmste war, dass sie, außer dass sie spukte, die Trolle, oder was auch immer sie waren, anfingen, die Mühle niederzubrennen. Zwei Pfingstsonnabende hintereinander hatte sie Feuer gefangen und war bis auf den Grund abgebrannt.

Nun, im dritten Jahr, als Pfingsten heranrückte, hatte der Mann einen Schneider in seinem Haus nahe der Mühle, der dem Müller Sonntagskleider machte.

"Ich frage mich nun", sagte der Mann am Pfingstsonnabend, "ob die Mühle dieses Pfingsten auch wieder abbrennen wird?"

"Nein, das wird sie nicht", sagte der Schneider. "Warum sollte sie? Gib mir die Schlüssel: Ich werde die Mühle bewachen."

Nun, der Mann hielt das für mutig, und so, als der Abend herankam, gab er dem Schneider die Schlüssel und führte ihn in die Mühle. Sie war leer, wisst ihr, denn sie war gerade neu gebaut, und so setzte sich der Schneider mitten auf den Boden, nahm seine Kreide heraus und zeichnete einen großen Kreis um sich herum, und außerhalb des Rings, ringsherum, schrieb er das Vaterunser, und als er das getan hatte, fürchtete er sich nicht – nein, nicht einmal, wenn der Leibhaftige selbst käme.

So, in tiefster Nacht, flog die Tür mit einem Knall auf, und da kam ein solcher Schwarm schwarzer Katzen herein, dass man sie nicht zählen konnte, sie waren so dicht wie Ameisen. Sie ließen nicht lange auf sich warten, da hatten sie einen großen Topf auf den Kamin gestellt und Feuer darunter angezündet, und der Topf begann zu kochen und zu blubbern, und was die Brühe betraf, so war sie ganz und gar wie Pech und Teer.

"Ha! Ha!", dachte der Schneider, "das ist also euer Spiel, ist es!"

Und er hatte das kaum gedacht, da schob eine der Katzen ihre Pfote unter den Topf und versuchte, ihn umzuwerfen.

"Pfoten weg, Mieze", sagte der Schneider, "du verbrennst dir deine Schnurrhaare."

"Hört den Schneider, der zu mir 'Pfoten weg, Mieze' sagt", sagte die Katze zu den anderen Katzen, und im Nu rannten sie alle vom Kamin weg und begannen, um den Kreis zu tanzen und zu springen; und dann, ganz plötzlich, stahl sich dieselbe Katze zum Kamin und versuchte, den Topf umzuwerfen.

"Pfoten weg, Mieze, du verbrennst dir deine Schnurrhaare", brüllte der Schneider wieder, und wieder verscheuchte er sie vom Kamin.

"Hört den Schneider, der 'Pfoten weg, Mieze' sagt", sagte die Katze zu den anderen, und wieder begannen sie alle, um den Kreis zu tanzen und zu springen, und dann waren sie plötzlich wieder am Topf und versuchten, ihn umzuwerfen.

"Pfoten weg, Mieze, du verbrennst dir deine Schnurrhaare", kreischte der Schneider zum dritten Mal, und dieses Mal jagte er ihnen einen solchen Schrecken ein, dass sie Hals über Kopf auf den Boden purzelten und wieder zu tanzen und springen begannen wie zuvor.

Dann schlossen sie den Kreis und tanzten immer schneller: so schnell schließlich, dass dem Schneider der Kopf zu schwirren begann, und sie starrten ihn mit so großen, hässlichen Augen an, als wollten sie ihn lebendig verschlingen.

Gerade als sie am schnellsten waren, steckte dieselbe Katze, die so oft versucht hatte, den Topf umzuwerfen, ihre Pfote in den Kreis, als wollte sie den Schneider krallen. Aber sowie der Schneider das sah, zog er sein Messer aus der Scheide und hielt es bereit; gerade da steckte die Katze ihre Pfote wieder hinein, und im Nu hackte der Schneider sie ab, und dann, husch! machten sich alle Katzen so schnell sie konnten auf die Socken, mit Heulen und Katzengejammer, direkt zur Tür hinaus.

Aber der Schneider legte sich in seinem Kreis nieder und schlief, bis die Sonne hell auf den Boden schien. Dann stand er auf, schloss die Mühle ab und ging zum Haus des Müllers.

Als er dort ankam, lagen sowohl der Müller als auch seine Frau noch im Bett, denn es war ja, wisst ihr, Pfingstsonntagmorgen.

"Guten Morgen", sagte der Schneider, als er zum Bett trat und dem Müller die Hand hinstreckte.

"Guten Morgen", sagte der Müller, der froh und erstaunt war, den Schneider wohlbehalten zu sehen, müsst ihr wissen.

"Guten Morgen, Mutter!", sagte der Schneider und hielt der Frau die Hand hin.

"Guten Morgen", sagte sie; aber sie sah so blass und besorgt aus; und was ihre Hand betraf, so versteckte sie sie unter der Bettdecke; aber schließlich streckte sie die linke heraus. Da sah der Schneider deutlich, wie die Dinge standen, aber was er dem Mann sagte und was mit der Frau geschah, habe ich nie gehört."

* * * * *

"Aber ich kann dir sagen, Anders", unterbrach ich: "Sie wurde als Hexe verbrannt, und, weißt du, drüben in Schottland haben wir dieselbe Geschichte; nur haben wir das Ende. Man versuchte es mit dem Schraubstock an ihr, bis ihre Füße zermalmt waren, und Mortons Jungfrau umarmte sie, bis ihre Rippen knackten, und ihre Finger wurden in die Daumenschrauben gepasst, bis sie ganz zu Brei waren. All dies, um sie dazu zu bringen, zuzugeben, dass sie eine Hexe war, und als sie es schließlich zugab, wurde sie in Edinburgh zur Zeit von König Jakob dem Sechsten verbrannt, und sieben andere alte Weiber mit ihr."

Nachdem ich Anders' Lippen entsiegelt hatte, wollte ich ihn nicht aufhören lassen, also erzählte ich die Geschichte von _Whittington und seiner Katze_, und ich brachte sogar ihn und die Mädchen dazu, die ungeheure Bedeutung des Lord Mayor von London zu verstehen.

Nachdem Anders und die Mädchen sich bei dieser wunderbaren Geschichte immer wieder bekreuzigt und gesegnet hatten, sagte Anders:--

"Der Himmel steh uns bei, wir haben keine Lord Mayors in Norwegen; der Sheriff ist gut genug für uns, und Ärger macht er uns manchmal genug; aber wir haben eine Geschichte, deren Ende der Geschichte deines Lord Mayors so ähnlich ist wie eine Erbse der anderen, und hier ist sie, nur nennen wir sie