Die Vision von Karl XI.

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Obwohl die Menschen über Visionen und übernatürliche Erscheinungen lachen, sind mehrere davon so gut belegt, dass sie nicht als unwahr entlarvt werden können; denn sollte man konsequent sein, müsste man das gesamte Zeugnis der historischen Beweise ignorieren.

Ein korrekt verfasster Bericht, unterzeichnet von vier zuverlässigen Zeugen, ist die Garantie für die Wahrheit des Ereignisses, das im Folgenden geschildert werden soll. Ich sollte hinzufügen, dass die in diesem Bericht dargelegte Prophezeiung bereits lange vor den Ereignissen unserer Zeit formuliert und zitiert wurde, die sie zu erfüllen schienen.

Karl XI., Vater des berühmten Karl XII., war ein äußerst despotischer König, zugleich jedoch der klügste unter den Monarchen, die über Schweden geherrscht haben. Er schränkte die übermäßigen Privilegien des Adels ein, schaffte die Macht des Senats ab und erließ Gesetze aus eigener Autorität; tatsächlich veränderte er die Verfassung des Landes, die zuvor eine Oligarchie war, und zwang die Staaten, die absolute Kontrolle an ihn abzutreten.

Er war außerdem ein aufgeklärter Mann, fest im lutherischen Glauben verwurzelt, mutig, von unerschütterlicher, selbstbewusster und entschiedener Charakterstärke und völlig frei von Fantasie.

Er hatte gerade seine Frau Ulrique Eléonore verloren. Obwohl man sagt, dass seine Strenge ihren Tod beschleunigt habe, hielt er sie in hohem Ansehen und schien von ihrem Tod stärker betroffen zu sein, als man es von einem so hartgesinnten Mann hätte erwarten können. Nach diesem Ereignis wurde er noch schweigsamer und düsterer als zuvor und widmete sich mit einer Konzentration seiner Arbeit, die einen dringenden Wunsch nach der Vertreibung trauriger Gedanken zeigte.

Am Ende eines Herbstabends saß er in seiner Privatwohnung im Stockholmer Schloss, in Morgenmantel und Pantoffeln, vor einem großen Feuer. Bei ihm waren sein Kammerherr, Graf Brahé, einer seiner bevorzugtesten Höflinge, und sein Arzt, Baumgarten, der, nebenbei bemerkt, für einen Skeptiker galt und es vorzog, an nichts außer der Medizin zu glauben. In dieser Nacht war er wegen einer leichten Krankheit zu Rate gerufen worden.

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Der Abend wurde länger, doch entgegen seiner Gewohnheit gab der König seinen Begleitern kein Zeichen zur Abreise. Er saß in tiefem Schweigen, den Kopf gesenkt, und seine Augen waren auf die brennenden Holzscheite gerichtet; er war ihrer Gesellschaft überdrüssig, doch aus unbekanntem Grund fürchtete er, allein gelassen zu werden. Graf Brahé hatte scharfsinnig bemerkt, dass seine Anwesenheit dem König unangenehm war, und hatte mehrmals angedeutet, er fürchte, Seine Majestät benötige Ruhe. Doch der König hatte mit einer Geste signalisiert, dass er wünschte, er solle bleiben. Der Arzt seinerseits sprach von den gesundheitlichen Nachteilen, die das spätere Aufbleiben mit sich brachte. Charles murmelte nur: „Bleib, wo du bist; ich habe noch keine Lust zu schlafen.“

Zu diesem Zeitpunkt versuchten die Höflinge, das Gespräch auf verschiedene Themen zu lenken, doch alle Bemühungen scheiterten bereits nach dem zweiten oder dritten Satz. Es war offensichtlich, dass Seine Majestät in einer seiner düsteren Launen war, und in einer solchen Situation ist die Position eines Höflings ausgesprochen heikel. Graf Brahé, der vermutete, der König grübele über den Verlust seiner Frau, starrte einige Zeit auf das Porträt der Königin, das an der Wand des Raumes hing, und bemerkte mit einem tiefen Seufzer:

„Was für eine ausgezeichnete Abbildung! Genau der Ausdruck, den sie trug: so majestätisch und doch so sanft.“

„Bah!“, unterbrach ihn der König unhöflich. „Dieses Porträt ist zu schmeichelhaft. Die Königin war hässlich.“

Er war stets misstrauisch, dass hinter der Erwähnung ihres Namens in seiner Gegenwart Untertöne von Vorwürfen steckten. Dann, verärgert über seine Härte, erhob er sich und schritt im Raum auf und ab, um eine Schamröte zu verbergen. Er hielt vor dem Fenster halt, das auf den Innenhof blickte.

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Es war eine dunkle Nacht, und der Mond befand sich in seiner ersten Mondphase. Der Palast, in dem die Könige von Schweden heute residieren, war damals noch nicht fertiggestellt, weshalb Karl XI., der mit dem Bau begonnen hatte, damals im alten Palast auf dem Vorgebirge von Ritterholm wohnte, der auf den See Moeler blickte. Es war ein riesiges Gebäude in Form eines Hufeisens. Das Arbeitszimmer des Königs befand sich an einem der Enden, und fast gegenüber lag der große Audienzsaal, in dem das Parlament zusammentrat, um Mitteilungen der Krone zu empfangen.

Die Fenster dieser Kammer schienen von einem hellen Licht beleuchtet zu sein. Dies erschien dem König seltsam, doch zunächst dachte er, das Licht könnte von der Fackel eines Dieners stammen. Dennoch, was konnte jemand zu einer solchen Stunde dort tun, und in einem Raum, der seit einiger Zeit nicht geöffnet worden war? Außerdem war das Licht zu hell, als dass es von einer einzigen Fackel hätte ausgehen können. Es könnte das Werk eines Brandstifters sein, doch es gab keinen Rauch, und die Fenster waren nicht eingeschlagen.

Charles betrachtete die Fenster einige Zeit lang schweigend. Kein Ton war zu hören; alles deutete lediglich auf eine Beleuchtung hin. Inzwischen streckte Graf Brahé seine Hand nach dem Glockenseil aus, um einen Diener zu rufen, der ihn aussenden sollte, um die Ursache dieses seltsamen Lichts zu ermitteln, doch der König hielt ihn zurück. „Ich werde selbst in den Saal gehen“, sagte er.

Während er sprach, sahen sie, wie sein Gesicht vor Aberglauben und Furcht erblass. Doch er ging mit festem Schritt hinaus, gefolgt vom Kammerherrn und dem Arzt, die jeweils eine brennende Kerze hielten.

Baumgarten ging hin, um den schlafenden Pförtner, der die Schlüssel verwahrte, mit dem Befehl des Königs aufzuwecken, die Türen des Versammlungssaals unverzüglich zu öffnen.

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Der Mann war über diesen unerwarteten Befehl höchst überrascht. Er zog sich rasch an und schloss sich dem König mit seinem Schlüsselbund an. Zunächst öffnete er die Tür einer Galerie, die als Vorzimmer oder privater Eingang zum Versammlungssaal diente. Der König trat ein. Man kann sich seine Überraschung vorstellen, als er feststellte, dass die Wände vollständig in Schwarz drapiert waren.

„Wer hat den Befehl gegeben, diesen Raum so zu drapieren?“, fragte er wütend.

„Niemand, Sire, soweit ich weiß“, antwortete der verunsicherte Pförtner. „Als ich das letzte Mal die Galerie ausgemäht habe, war sie mit Paneelen versehen, wie sie es immer gewesen war. ... Ich bin sicher, dass diese Drapierung nicht aus der Schatzkammer Ihrer Majestät stammt.“

Der König, der mit schnellem Schritt voranging, hatte bereits mehr als zwei Drittel der Galerie zurückgelegt. Der Graf und der Pförtner folgten dicht dahinter; der Arzt Baumgarten befand sich etwas weiter hinten, hin- und hergerissen zwischen der Angst, allein zurückgelassen zu werden, und der Sorge, den Folgen dessen ausgesetzt zu sein, was sich als solch ein seltsames Abenteuer ankündigte.

„Gehen Sie nicht weiter, Sire“, rief der Portier aus. „Bei meiner Seele, hinter all dem steckt Zauberei. Zu einer solchen Stunde . . . und seit dem Tod der Königin, Ihrer gnädigen Gemahlin . . . heißt es, sie gehe in dieser Galerie umher . . . Möge Gott uns beschützen!“

„Hören Sie auf, Sire“, flehte der Graf seinerseits. „Hören Sie nicht den Lärm, der aus dem Festsaal kommt? Wer weiß, welchen Gefahren Ihre Majestät ausgesetzt sein könnte?“

„Sire“, unterbrach ihn Baumgarten, dessen Kerze gerade von einem Windstoß ausgelöscht worden war, „erlauben Sie mir wenigstens, einen Trupp Ihrer Halberdiere zu holen.“

„Gehen wir hinein“, sagte der König streng und hielt vor der Tür des großen Appartements inne. „Portier, öffnen Sie sofort die Tür.“

Er trat mit dem Fuß gegen die Tür, und das Geräusch, das vom Dach widerhallte, hallte entlang der Galerie wie der Knall einer Kanone.

Der Portier zitterte so sehr, dass er das Schlüsselloch nicht finden konnte.

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„Ein alter Soldat, der zittert!“, sagte Charles und zuckte mit den Schultern. „Kommen Sie, Graf, Sie öffnen die Tür.“

„Sire“, antwortete der Graf, einen Schritt zurückweichend, „wenn Ihre Majestät mir befahlen, vor das Mündungsrohr eines deutschen oder dänischen Kanons zu treten, würde ich ohne zu zögern gehorchen; aber Sie wollen, dass ich den Mächten der Hölle trotzen soll.“

Der König riss dem Portier die Schlüssel aus den Händen.

„Ich sehe ganz klar“, bemerkte er verächtlich, „dass ich mich selbst um diese Angelegenheit kümmern muss“, und bevor seine Suite ihn aufhalten konnte, hatte er die schwere Eichentür geöffnet und den großen Saal betreten, wobei er die Worte „In Gottes Namen!“ aussprach. Seine drei Begleiter, getrieben von einer Neugier, die stärker war als ihre Furcht – und vielleicht auch aus Scham, ihren König zu verlassen –, folgten ihm hinein. Der große Saal war von unzähligen Fackeln erleuchtet, und die alte gemusterte Tapete war durch schwarze Vorhänge ersetzt worden. An den Wänden hingen wie üblich die deutschen, dänischen und russischen Flaggen – Trophäen, die die Soldaten Gustavus Adolphus’ erbeutet hatten. In ihrer Mitte befanden sich die schwedischen Banner, mit Trauervorhängen verhüllt.

Eine riesige Versammlung füllte die Sitzreihen. Die vier Stände des Staates (der Adel, der Klerus, die Bürger und die Bauern) waren in ihrer ordnungsgemäßen Reihenfolge angeordnet. Alle waren schwarz gekleidet, und diese Ansammlung menschlicher Gesichter, beleuchtet vor einem dunklen Hintergrund, blendete die Augen der vier Zeugen dieser außergewöhnlichen Szene so sehr, dass keine einzige Gestalt in der Menge erkennbar war. So wie ein Schauspieler, der vor einem großen Publikum steht, nicht in der Lage ist, ein einziges Individuum zu unterscheiden; er sieht nur eine verwirrte Masse von Gesichtern.

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Auf dem erhöhten Thron, von dem aus der König gewöhnlich sein Parlament ansprach, saß ein blutendes Leichnam, gekleidet in die königlichen Insignien. Zu seiner Rechten stand ein Kind mit einer Krone auf dem Kopf und einem Zepter in der Hand; zu seiner Linken lehnte ein alter Mann, oder vielmehr ein weiteres Gespenst, an den Thron. Er trug den Staatsschal, wie ihn die früheren Regenten Schwedens getragen hatten, bevor Vasa das Land zu einem Königreich machte. Vor dem Thron, sitzend vor einem Tisch, der mit großen Büchern und Dokumentrollen bedeckt war, saßen mehrere ernste und streng aussehende Personen, gekleidet in lange schwarze Roben, die wie Richter aussahen. Zwischen dem Thron und den Sitzen der Versammlung war ein Block aus schwarzem Krepp aufgestellt; dagegen lag eine Axt.

Niemand in jener übernatürlichen Versammlung schien die Anwesenheit von Charles und den drei Leuten, die bei ihm waren, bemerkt zu haben. Bei ihrem Eintreffen war zunächst nur ein verworrenes Gemurmel unartikulierter Worte zu hören; dann erhob sich der älteste der schwarzgekleideten Richter – derjenige, der offenbar der Vorsitzende war – und schlug dreimal mit seiner Hand auf das Buch, das offen vor ihm lag. Sofort brach tiefe Stille ein. Dann traten durch eine Tür gegenüber derjenigen, durch die Charles eingetreten war, mehrere junge Männer von edlem Auftreten und in reicher Kleidung in den Saal. Ihre Hände waren hinter dem Rücken gefesselt, doch sie gingen mit erhobenem Kopf und selbstbewusster Miene. Hinter ihnen hielt ein kräftiger Mann in einem braunen Ledermantel die Enden der Seile, die ihre Hände banden.

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Der wichtigste der Gefangenen – derjenige, der voranging – hielt an der Mitte des Saals vor dem Block inne und blickte ihn mit höchster Verachtung an. Währenddessen schien die Leiche krampfhaft zu zittern, und aus ihrer Wunde strömte ein neuer Strahl karminroten Blutes. Der junge Mann kniete nieder und legte seinen Kopf auf den Block; die Axt blitzte in der Luft auf, und unmittelbar darauf war ihr Aufschlag zu hören. Ein Blutstrom strömte über die Plattform und vermischte sich mit dem Blut der Leiche; der Kopf hüpfte mehrmals auf dem karminroten Pflaster auf und rollte dann zu Charles' Füßen. Er färbte ihn mit seinem Blut.

Bis zu diesem Moment hatte die Überraschung den König stumm gemacht, doch dieses furchterregende Schauspiel löste seine Zunge. Er trat auf die Plattform zu und wandte sich an die Gestalt, die in den Gewändern eines Administrators gekleidet war, und sprach mit beherzter Stimme die wohlbekannte Formel:

„Wenn du von Gott bist, sprich; wenn du vom Anderen kommst, lass uns in Frieden.“

Das Phantom sprach langsam und in feierlichem Ton zu ihm:

„König Charles! Dieses Blut wird nicht während deiner Herrschaft vergossen ...“ (hier wurde die Stimme undeutlicher) „sondern fünf Herrschaften später. Wehe, wehe, wehe dem Haus Vasa!“

Dann wurden die Gespenster der unzähligen Persönlichkeiten, die diese außergewöhnliche Versammlung gebildet hatten, allmählich schwächer, bis sie bald wie farbige Schatten aussahen, und dann verschwanden sie vollständig. Alle fantastischen Lichter erloschen, und die Lichter von Charles und seinem Gefolge enthüllten nur die alten Wandteppiche, die leicht im Zug der Luft wehten. Noch einige Zeit hörten sie ein melodisches Geräusch, das von einem der Zeugen als das Seufzen des Windes zwischen den Blättern beschrieben wurde, und von einem anderen als das raschelnde Geräusch der Saiten einer Harfe, die gestimmt wurde. Alle waren sich über die Dauer des Geschehens einig, das sie auf etwa zehn Minuten schätzten.

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Die schwarzen Vorhänge, der abgetrennte Kopf, die Blutstropfen, die den Thronstuhl befleckt hatten – alles war mit den Gespenstern verschwunden; nur an Charles' Pantoffel befand sich ein Blutstain. Dies war das einzige Zeugnis, das blieb, um sich an die Szene jener Nacht zu erinnern, hätte sie nicht bereits hinreichend in seine Erinnerung eingeprägt gewesen.

Als der König in seine Kammer zurückkehrte, ließ er eine Schilderung dessen, was er gesehen hatte, aufschreiben, unterschrieb sie selbst und ließ sie von seinen Mitzeugen unterzeichnen. Trotz der Vorkehrungen, die getroffen worden waren, um den Inhalt dieses Dokuments geheim zu halten, wurde er bald bekannt, noch zu Lebzeiten von Charles XI. Er existiert bis heute, und niemand hat es für angebracht gehalten, seine Authentizität anzuzweifeln. In ihm schließt der König mit diesen bemerkenswerten Worten:—

„Und wenn das, was ich hier beschreibe, nicht die reine Wahrheit ist, verzichte ich auf jede Hoffnung auf das zukünftige Leben, das ich mir für einige gute Taten, die ich vollbracht habe, und vor allem für meinen Eifer bei der Arbeit zum Wohle meines Volkes und bei der Bewahrung des Glaubens meiner Vorfahren verdient haben mag.“

Nun, wenn der Leser an den Tod von Gustavus III. und das Schicksal von Ankarstroem, seinem Mörder, denkt, wird er mehr als nur einen bloßen Zufall zwischen diesem Ereignis und den Umständen dieser außergewöhnlichen Prophezeiung erkennen.

Der junge Mann, der vor der Staatsversammlung enthauptet wurde, sollte Ankarstroem heißen.

Die gekrönte Leiche sollte Gustavus III. sein.

Das Kind, sein Sohn und Nachfolger, sollte Gustavus Adolphus IV. heißen.

Und schließlich war der alte Mann der Herzog von Sudermania, Onkel von Gustavus IV., Regent der Krone und schließlich, nach der Absetzung seines Neffen, König.