Die Vega Verde Mine

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Jim Cayley kletterte über die Müllhaufen der Mine und freute sich über seinen ungezügelten Appetit, den er bald befriedigen durfte.

Doch es gab noch etwas anderes.

Little Toro, der Junge aus Kuba – „Waisenkind“, nannten ihn die Spanier in der Mine, womit sie wohl die Wahrheit trafen – Little Toro war mit Jim zum Lago Frio gegangen, um zu sehen, dass er nicht an Krämpfen ertrank oder von einer der riesigen Forellen gefressen wurde, und hatte angedeutet, dass an jenem Tag, zur Schließzeit oder etwa dann, dunkle Machenschaften angestellt würden.

Bislang hatte Jim seine Anwesenheit in der Vega Verde Mine, rund viertausend Fuß über dem Meeresspiegel in diesen Wildnissen Asturiens, nicht ganz gerechtfertigt. Sicher, er war wegen seiner Gesundheit dort. Doch Herr Summerfield, der andere Ingenieur, der mit Alfred Cayley, Jims Bruder, zusammenarbeitete, hatte in einem unüberlegten Moment Jim als „faulen jungen Kerl“ bezeichnet, und dieser Ausdruck hatte sich eingebürgert. Jim hatte das nicht gemocht und versucht, es zu sagen. Unglücklicherweise stotterte er, und Don Ferdinando (Herr Summerfield) hatte gelacht und sich entfernt, mit den Worten, er könne nicht warten.

Nun kam Jim's Chance. Er spürte, dass dies so war, und freute sich über dieses Gefühl ebenso wie über seinen Appetit und die Vorstellung der ausgezeichneten Suppe, der Omelette, der Koteletts und anderer Köstlichkeiten, die es Frau Jumbo zur Ehre gereichte, den drei Engländern (Jim mitgerechnet) um genau halb eins Uhr zu servieren.

Toro hatte wegen seiner Neuigkeit einen riesigen Aufruhr veranstaltet. Er trocknete Jim gerade ab, und Jim sagte, er glaube nicht, dass irgendein anderer englischer Junge von fünfzehn Jahren so ein herrliches Bad genommen habe. In der Ferne waren schneebedeckte Gipfel zu sehen, die langsam in jenen See schmolzen, der seinen Namen „Cold“ („kalt“) wohlverdient hatte.

„Don Jimmy“, sagte der junge Toro, das Abtrocknen unterbrechend, „was denken Sie?“

„Denken?“, sagte Jimmy. „Dass ich – ich – ich – ich dir auf den schwarzen Kopf schlage, wenn du diesen Job nicht zu Ende bringst, und zwar schnell.“

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Er war dem kubanischen Jungen gegenüber gar nicht so streng. Der Junge selbst wusste das und grinste, als er auf Jims Schulter zielte.

„Ja, Don Jimmy“, sagte er; „mach dir darüber keine Sorgen.“ Aber ich verrate dir diesmal ein echtes Geheimnis – keine Ausreden mehr.“

Toro hatte durch seinen Umgang mit den Amerikanern, die nach dem großen Krieg sein Heimatland überschwemmt hatten, einige seltsame englische Ausdrücke gelernt. Dennoch war es durchaus verständliches Englisch.

„Ein s—s—s—echtes Geheimnis! Also spuck es einfach aus, sonst schlage ich dir dafür auch noch den Kopf ein“, sagte Jimmy und hetzte seine Worte hastig hervor.

Häufig errang er bemerkenswerte Siege über seine Sprachstörung, indem er seine Worte hastig ausstieß. Am besten gelang ihm dies gegenüber seinen Untergebenen, wenn er sich nicht die Mühe machen musste, darüber nachzudenken, welche Worte er verwenden sollte. In der Schule machte er gerade wegen seiner respektvollen Haltung gegenüber den Lehrern und Ähnlichem schreckliche Fehler. Sie schienen nicht zu bemerken, wie sehr er unter seiner freundlichen Rücksichtnahme auf sie litt.

Gegenüber Don Ferdinando verhielt es sich ebenso. Herr Summerfield war ein äußerst angesehener Ingenieur, wenn er sich in London zu Hause fühlte. Jimmy konnte es sich nicht helfen, eine gewisse Ehrfurcht vor ihm zu empfinden. Und so war sein Stottern gegenüber Don Ferdinando etwas, das „so absolut absolut“ war (wie sein Bruder sagte), dass kein Mensch es ohne offenkundige Schmerzen, Heiterkeit oder Ungeduld ertragen konnte. Im Falle von Don Ferdinando war es in der Regel Ungeduld. Seine Zeit war etwa eine Pfund pro Minute wert.

„In Ordnung“, sagte Toro. „Und mein Hals ist jetzt nicht trockener als dein Rücken, Don Jimmy; also kannst du dich anziehen und zuhören. Heute Nachmittag werden sie die Mine sprengen – genau das werden sie tun; und sie würden mich erstechen, wenn sie wüssten, dass ich es verrate.“

„Was?“, rief Jimmy.

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„Es ist eine Tatsache“, sagte Toro, den Handtuch fallen lassend und nach einer Zigarette greifend. „Sie sind sich so absolut sicher, dass sie nicht nach Bavaro zum Fest zu Ehren des Heiligen Gavino morgen hinuntergeschickt werden, dass sie sich entschieden haben, genau das zu tun. Wenn es keine Trägerarbeiten gibt, werden sie tatsächlich geschickt. So sehen sie es. Es ist ihnen völlig egal – nicht eine Peseta zwischen ihnen – wie viel es die Firma kostet, die Maschine wieder in Ordnung zu bringen; diesen Schweinen ist es egal. Was sie wollen, ist zwölf Stunden lang den Wein im Tal zu trinken. Du wirst nichts von mir verraten, Don Jimmy?“

„S—s—Schlangen!“, sagte Jimmy.

Dann war er losgelaufen vom Lago Frio, sein Mantel unter dem Arm. Anziehen war in jenen Wildnissen eine schnelle Angelegenheit, wo man mittags im Sommer nicht viel Kleidung brauchte.

„Nein, ich werde nichts verraten!“, hatte er über die Schulter zurückgerufen.

Toro, der kubanische Junge, setzte sich an den Rand des kalten, blauen Sees und rauchte nachdenklich seine Zigarette zu Ende. Weiße Leute, besonders weiße englischsprachige, waren eher unbefriedigend. Er mochte sie, denn in der Regel konnte er ihnen vertrauen. Aber Don Jimmy hätte nicht so hastig weggehen müssen. Toro hatte gehofft, noch volle eine Stunde angenehmes Nichtstun bezahlt zu bekommen. So wie es aber war, würde Don Alonso, der Vorarbeiter, ihn ganz sicher anprangern, wenn er zwei Minuten nach Don Jimmy bei den roten Erdhaufen und den verzinkten Baracken der Calamin-Mine ankam, die auf einer Klippe 800 Fuß senkrecht über der Vega Verde thronten.

Jim Cayley kam am Ende doch ein paar Minuten zu spät zur Suppe.

„Ich s—s—sage!“, begann er, als er ins Zimmer hüpfte.

„Sag nichts, mein Junge!“, rief Don Alfredo und blickte von seiner Zeitung auf.

Die Post war gerade angekommen – eine acht Meilen lange Strecke, die täglich von einem Mitglied der Gruppe in beide Richtungen zurückgelegt wurde.

Frau Jumbo, die ältliche, bärtige Spanierin, die sich um das Haus kümmerte, stellte Jimmy seine Suppe vor.

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„Iss, mein Lieber“, sagte sie auf Spanisch, während sie sein feuchtes Haar streichelte – einer ihrer vielen liebenswürdigen, aber verhassten kleinen Tricks, um ihre Bewunderung für Jims frische Gesichtsfarbe und seine allgemeine Schönheit zum Ausdruck zu bringen.

„Aber es ist – es ist – es ist äußerst wichtig – p – p – p –“

Don Ferdinando legte seinen Löffel ab. Er ließ auch den höchst ernsten Brief aus London, den er gerade las, in seine Suppe fallen.

„Ich sag Ihnen was, Cayley“, sagte er. „Wenn Sie diesen jungen Bruder von Ihnen nicht zähmen, werde ich es tun. Es geht um Leben und Tod, und ich muss einen klaren Kopf haben, um das durchzudenken.“

„Ich wollte nur sagen…“, rief Jim verzweifelt. Doch sein Bruder unterbrach ihn.

„Halt den Mund, Jim“, sagte er. „Wir haben im Moment schon genug Sorgen zu ertragen. Ich meine es ernst, mein Junge. Wenn du etwas Wichtiges verkünden willst, überlass es mir, dir zu sagen, wann du damit anfangen sollst. Ich meine es ernst.“

Wenn Don Alfredo sagte, er meine es „ernst“, bedeutete das oft, dass er kurz davor stand, in eine höchst unbrüderliche Wut auszubrechen. Und so konzentrierte sich Jim auf sein Abendessen.

Er machte verärgertes Gesicht wegen Mrs. Jumbo und ihres Streichelns und fand sogar etwas auszusetzen an der Suppe, als sie ihn süß fragte, ob sie nicht ausgezeichnet sei. All das, um seine Gefühle zu beruhigen.

Die beiden Ingenieure ließen Jim allein seine Mahlzeit beenden. Jims erneuter Aufruf „Ich sag doch, Alf!“ wurde von den erhobenen Händen beider Ingenieure unterbunden.

Draußen wurden sie von Don Alonso, dem Vorarbeiter, empfangen – einem äußerst klugen und tatkräftigen Mann, wenn man bedenkt, dass er Spanier war.

„Sie werden streiken, Senores!“, sagte Don Alonso mit einem Achselzucken. „Leider ist es unvermeidlich. Das ist alles Domecqs Werk, des Schurken! Warum haben Sie ihn nicht entlassen, Don Alfredo, nach jener Angelegenheit mit Morenos Tod? Es besteht kein Zweifel, dass er Moreno getötet hat, und er besitzt nicht die geringste Spur von Dankbarkeit oder Güte in seiner Natur.“

„Er ist ein fähiger Arbeiter“, sagte Alfred Cayley.

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„Um die Hälfte zu fähig“, sagte Don Ferdinando. „Wenn er nicht mehr in der Mine arbeiten würde, Elgos, würden wir reibungslos vorankommen, nicht wahr?“

„Darauf gebe ich meine Hand, Senor“, antwortete der Vorarbeiter. „So wie es ist, spielt er seine Karten gegen meine. Sein Einfluss ist außergewöhnlich. Morgen wird hier kein einziger Mann mehr sein; Saint Gavino wird ihre ganze Zeit und ihr ganzes Geld beanspruchen.“

„Sie erwarten doch nicht etwa aktive Unruhen?“, fragte Don Ferdinando.

Der Vorarbeiter glaubte nicht, dass es dazu kommen würde. Er hatte nichts davon gehört.

„Sehr gut, dann. Ich werde Domecq sofort zur Rede stellen“, sagte Don Ferdinando.

Er kehrte ins Haus zurück und steckte seinen Revolver in die Tasche. In diesen Wildnissen Asturiens musste man auf alle Arten von Notfällen vorbereitet sein, besonders in den Tagen vor und nach den Feiertagen der Heiligen. Doch daraus folgte keineswegs, dass Don Ferdinando, nur weil er seinen Revolver in die Tasche steckte, auch tatsächlich dazu gezwungen würde, ihn zu benutzen.

Die drei trennten sich nach diesem Gespräch, als ein Junge in einer blauen Baumwolljacke sich träge aus einer Calamin-Halde hinter ihnen erhob und in Richtung der Maschinen am Rande der Felswand davonlief.

„Pedro!“, rief der Vorarbeiter, und als der Junge zurückkam, wurde er gefragt, ob er zugehört hatte.

Er schwor, dass ihm so ein Gedanke gar nicht in den Sinn gekommen war. Er sei eingeschlafen; das sei alles.

„Sehr gut!“, sagte der Vorarbeiter. „Du kannst gehen, und von deiner Lohnliste werden fünfzig Cent abgezogen, die dir dein unzeitgemäßes Schlafen gekostet hat.“

Die Disziplin in der Mine musste strengstens sein. Jede Nachlässigkeit würde dazu führen, dass der faulste Arbeiter eine Epidemie der Faulheit auslöste.

Don Ferdinando machte sich auf den Weg zur Vega, achthundert Fuß senkrecht unterhalb der Mine. Es war ein heikler Zickzackpfad, direkt links neben den Transportmaschinen, mit zwanzig Stellen, an denen ein Fehltritt den Tod bedeutete.

Domecq arbeitete unten und lud das Material in Ochsenkarren.

Alfred Cayley verschwand in eine der oberen Galerien, um zu sehen, wie die Arbeiten vorankamen.

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Die schneebedeckten Berge und die Nachmittagssonne blickten hinunter auf ein äußerst erfreuliches Bild industrieller Tätigkeit – Arbeiter in blauen Jacken und Haufen von Erz; und auch auf Jim Cayley, der sein Abendessen so genossen hatte, dass er gar nicht mehr so sehr an die ihm verweigerte Information dachte.

Doch nun trieb der kubanische Junge wieder auf ihn zu und machte sich auf den Weg zum Zickzackpfad.

Jim grüßte ihn.

„Kann nicht anhalten, Don Jimmy!“, sagte Toro. Doch als er einige Meter weiter unten war, winkte er Jim zu, der sich ihm schnell anschloss.

Sie berieten sich am Rande einer schrecklichen Felswand.

„Ich gehe hinunter, um Domecq zu sagen, dass es pünktlich um halb drei erledigt sein wird“, sagte Toro.

„Was soll denn erledigt werden?“, fragte Jimmy.

„Was ich dir erzählt habe. Sie haben als Anfang die Telefonleitung hinunter ins ‚llano‘ unterbrochen. Aber das ist nichts. Du gehst einfach hin und setzt dich neben die Maschine und schaust zu, was passiert. Ich schätze, es wird ihnen nichts ausmachen.“

Eigentlich war Jim etwas verwirrt. Er hatte die Zusammenhänge einer Verschwörung spanischer Bergarbeiter nicht nur aus Vergnügungsgründen ergründet. Und da Toro nicht warten konnte (es war schon fast halb drei), dachte Jim, er könnte ebenso gut seinen Rat befolgen. Er fand es faszinierend, die großen Eimer mit Erz von der Minenebene aus in die Weite hinausschwingen zu sehen, wie sie ihre furchterregende Reise in einem atemberaubenden Winkel hinunter, hinunter antraten, bis sie als bloße Flecken die Transport- und Waschstation der Mine in der Vega erreichten. Zwei leere Eimer kamen hinauf, während zwei volle hinunterfuhren, mit einer gewissen Erhabenheit entlang des doppelten Drahtseils gleitend.

Jim setzte sich in einiger Entfernung hin. Er sah, wie eine Ladung direkt losging – nicht mehr.

Dann bemerkte er, dass die Männer an der Maschine miteinander redeten. Er sah einen Glanz von Instrumenten. Außerdem sah er, wie ein weiterer voller Eimer angehängt und mit Vollgas hinuntergeschickt wurde. Und dann sah er die Männer, die verstohlen an etwas arbeiteten.

Plötzlich riss das Seil – es flog hoch in die Luft, mehrere Meter hoch!

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Jim sah das – und noch etwas mehr. Als er sofort in Richtung Vega blickte, sah er, wie der Rückkehrbecher, hunderte von Fuß über dem Niveau, einen Salto schlug, als er von seiner Spannung befreit wurde, und – das war schrecklich! – einen Mann kopfüber in die Luft schleuderte.

Er schrie auf bei diesem Anblick, und ebenso die Halunken, die ihre Rattenarbeit für einen vergleichsweise unschuldigen Zweck verrichtet hatten.

Doch als er und ein Dutzend andere den verzweifelten Abstieg über die Zickzackstrecke zurückgelegt hatten, stellten sie fest, dass der Tote Domecq war. Selbst die Bergleute hatten keine Liebe für diesen ewigen Unruhestifter übrig, und in dem Versuch, Don Ferdinando zu meiden, dessen Anblick, als er die Strecke hinunterkam, ihn vor Gefahr gewarnt hatte, hatte Domecq dem Bergwerk den bestmöglichen Dienst erwiesen.

Toros eigener Warnruf kam natürlich viel zu spät.

Die Tragödie hatte eine große Wirkung. Saint Gavino wurde schließlich vernachlässigt, und in sehr gedrückter Stimmung bekannten die Anführer der Verschwörung ihre Sünden und stimmten zu, die Konsequenzen zu tragen.

Jim versuchte nach einer Weile, seinem Bruder und Don Ferdinando zu erklären, dass das „Unfall“ nicht passiert wäre, wenn sie ihm beim Abendessen nur zugehört hätten. Doch er stotterte wieder so sehr (Don Ferdinando war so streng wie ein Schulleiter), dass er verstummte.

„Es ist – es ist – nichts Beson – ders –, Mr. Summerfield!“, erklärte er.

Don Ferdinando war über Domecqs Tod alles andere als traurig; und Jim wollte seine Stimmung nicht trüben. Natürlich, wenn Domecq tatsächlich erst vor wenigen Wochen einen anderen Mann getötet hatte, wie es gerüchtete wurde, hatte er das Schicksal verdient, das ihn ereilt hatte.