Fevennen

# book_id: global-gutenberg-translation-c6b9417cbbda4c9ea0d73db025a2a779
# book_title: Fevennen
# chapter_id: 1-fevennen
# chapter_title: Fevennen
# book_page: 1 / 5
# chapter_page: 1
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

I disse fornuftens dager antar folk flest at feer ikke eksisterer; men de tar feil. Bare det faktum at feer er blitt forestilt, beviser at det finnes feer; for fantasien, selv i sine merkeligste utskeielser, maler aldri noe som ikke har noen eksistens. Den setter bare usynlige vesener inn i synlige former, og legemliggjør åndelige påvirkninger i materielle fakta. Det virker som en vill fantasi når vi leser om vakre unge jomfruer som svever i silketøy og stråler av juveler, og som plutselig forvandler seg til spottende, gamle hekser, eller hopper ned i en slimete dam i form av en frosk; eller som den vakre Melusina, dømt til å bli til en fisk på visse dager i året, og de som tilfeldigvis så henne i den tilstanden, kunne aldri mer se henne som den vakre Melusina. Likevel, hvem som har vokst fra ungdom til modenhet, hvem som har vært forelsket og ikke lenger er det, har ikke opplevd at livets feer har spilt ham akkurat slike puss?

I den fascinerende ballettforestillingen Giselle, så poetisk i sin idé og så grasiøst uttrykt i musikk, ligger det en dyp og øm betydning for alle som har levd lenge, eller levd mye. Er ikke Minnet en feånd, som Giselle, som danser rundt graver, svever mellom oss og stjernene, flakker over våre vandringer i skogen, kaster buketter og kjærlighetstegn fra fortiden mot oss, kommer til oss i drømmer så virkelige at vi klemmer våre kjære, og glir bort når morgenen lyser over den materielle verden?

Å ja, det _finnes_ feer, både gode og onde; og de er blant oss alt ettersom vi følger eller bryter deres eksistenslover. Den ene, som jeg ble kjent med så snart jeg kunne løpe alene, har besøkt meg siden den gang; selv om hun iblant surmuler og gjemmer seg, og ikke kommer tilbake med det første.

# book_id: global-gutenberg-translation-c6b9417cbbda4c9ea0d73db025a2a779
# book_title: Fevennen
# chapter_id: 1-fevennen
# chapter_title: Fevennen
# book_page: 2 / 5
# chapter_page: 2
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Jeg er alltid trist når hun er borte; for hun er en liten fe med vidunderlige krefter, og hun tar med seg all min rikdom når hun drar. Hvis du skulle se på en eng med løvetann, og hun ikke var ved din side, ville du bare tenke at de var vakre små blomster som ville være utmerkede som grønnsaker til middag. Men hvis hun rører ved deg og gjør deg klarsynt, vil de forbløffe deg med sin gylne skjønnhet, og hver blomst vil utstråle en glorie. Noen ganger fyller hun hele luften med regnbuer, som om naturen var ute på en dans med alle sine fargerike bånd på. En slurk vann fra en liten bekk, holdt i hendene hennes, har gjort meg gladere enn et glass vin ville gjort. Hun har ofte fylt forkleet mitt med opaler, smaragder og safirer, og jeg ble aldri lei av å se på dem; men de som hadde vandret bort fra feen og glemt hennes skatter, spottet gleden min og sa: “Skam deg! Vil du _alltid_ være et barn? Det er bare småstein.”

I fjor vår ledet min vennlige lille fe meg til et vannfall med sølvstemme ved Weehawken, der en gruppe tyske glemmegrei satt med føttene i vannet. De små blå øynene deres lo da de så meg. Jeg spurte hva som fikk dem til å smile så kjærlig til meg. De svarte: “Fordi vi hører en behagelig sang, og _du_ vet hva den sier til oss.” Det var ikke jeg som visste; det var feen; men hun hadde magnetisert meg, så jeg hørte alt som ble sagt til henne.

En rik, syk mann kom forbi, plaget av fordøyelsesbesvær. Han så ikke blomstene smile, eller hørte vannfallet synge sin flytende kjærlighetssang til de blå øynene som gjorde hjemmet hans så vakkert. Han hadde skilt lag med feen for lenge siden. Han hadde fortalt henne at hun var en tosk, og at ingen noen gang ville bli rike som lot seg lede av henne. Hun lo og sa: «Du vet ikke at jeg alene er rik; alltid og overalt rik. Men gå din vei, du forfengelige jordboer. Skulle du vende tilbake til meg, vil jeg spørre deg om du noen gang har funnet noe som kan måle seg med mine edelstener og regnbuer.» Hun stirret etter ham et øyeblikk og lo igjen, idet hun utbrøt: «Aha, la ham prøve!»

# book_id: global-gutenberg-translation-c6b9417cbbda4c9ea0d73db025a2a779
# book_title: Fevennen
# chapter_id: 1-fevennen
# chapter_title: Fevennen
# book_page: 3 / 5
# chapter_page: 3
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Den muntre, lille ånden talte sant; for i sannhet finnes det ingenting så virkelig som hennes uvirkeligheter. De som har skilt lag med henne, klager over at hun ga dem store løfter i deres unge dager, og aldri holdt dem; men for dem som forblir hos henne i tillit, oppfyller hun mer enn alt. For dem dekker hun den mosegrodde klippen med gull, og fyller den vinterkalde luften med diamanter. Det er mange år siden hun først begynte å fortelle meg sine vakre historier. Men nettopp på årets siste nyttårsdag førte hun meg ut på landet og lyste opp hele landskapet mens jeg gikk, slik at det virket vakrere enn de mest sjeldne bilder. Månens runde, lysende ansikt smilte til meg og sa: «Jeg kjenner deg godt. Du har bygget mange slott her oppe. Kom til dem når du vil. Deres rosenrøde draperi, med regnbuefranser, er mer virkelig enn silkebånd i palassene på Broadway.»

Jeg ble glad i hjertet og sa til min fe: «Sheriffen kan ikke utlegge _vårt_ møblement, eller selge _våre_ slott på auksjon.» «Nei, slett ikke,» svarte hun. «Han kan ikke engang _se_ dem. Han har glemt meg. Han tror at alle edelstenene jeg viser ham bare er småstein, og at alle mine prismatiske mantler bare er såpebobler.»

Denne lille, enkle feen sier mye mer enn miraklene hun utfører. Hennes ord er fulle av liv. Hun er en poet, selv om hun ikke vet det; eller rettere sagt, _fordi_ hun ikke vet det. Hun forteller meg de merkeligste og mest briljante ting; og noen ganger skriver jeg dem ned så godt jeg kan huske dem. Realistiske mennesker rister på hodet og sier: “Hva i all verden mener den kvinnen? Jeg ser og hører aldri slike ting.” Og alvorlige mennesker løfter brillene sine og spør: “Kan du peile meg inn på noen moral eller noen nytte i alt dette?” “Det gir ingen mening,” sier den ene; “Forfatteren er sinnssyk,” sier en annen; “Hun er en entusiast, men vi må tilgi den svakheten,” sier en tredje, mer storsinnet enn de andre. Feen og jeg har det kjempegøy sammen mens vi lytter til deres spøker og unnskyldninger.

Den livlige, lille heksen vet veldig godt at det er _hun_ som sier tingene som forvirrer dem; og hun vet veldig godt hva de betyr; men hun forteller det aldri til dem som “stiller spørsmål”.

# book_id: global-gutenberg-translation-c6b9417cbbda4c9ea0d73db025a2a779
# book_title: Fevennen
# chapter_id: 1-fevennen
# chapter_title: Fevennen
# book_page: 4 / 5
# chapter_page: 4
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Hun er også en filosof, i tillegg til å være poet, uten å være klar over det. Hun babler om all slags hemmeligheter, uten å vite at de _er_ hemmeligheter. Hvis du skulle legge frem en teori for henne om forholdet mellom toner og farger, ville hun brette vingene over ansiktet og sovne. Men spill på en fløyte, og hun hopper opp og utbryter: “Hør den vakre, klare, asurblå tonen!” Og hvis oboer begynner å spille, smiler hun fra øre til øre og sier: “Nå synger de gule blomstene. Så spenstige og _uskyldige_ de er!” Det var hun som førte den lille engelske jenta til pianoet og la en melodi fra gulveisengene inn i hjernen hennes; og mens barnet improviserte, smilte hun og sa stadig for seg selv: “Dette er melodien med de gylne flekkene.”

Men denne vennlige, lille feen blir lett bedrøvet og avvist. Hun handler impulsivt, avskyr kalkulasjoner og tillater ingen spørsmål. Hvis hun viser deg en skinnende edelsten, pass på at du ikke spør hva prisen ville vært på markedet; ellers vil glansen dens blekne umiddelbart, og du må spørre andre om tingen du holder i hånden har noen skjønnhet eller verdi. Hvis hun vinker deg inn på blomstrende stier, følg henne i enkel tro, enten hun leder deg til slott i måneskinnet eller løfter opp et dekke av blader for at du skal kunne kikke på små blomsterånder som sover søtt, med armene sine viklet rundt de velduftende blomstene på arbutusbusken. Hun bærer med seg Aladdins lampe, og alt hun ser på blir lysende av forvandlet prakt. Pass på at du ikke spør hvor stien vil føre, om andre er vant til å gå den, eller om de vil tro på din beretning om dens vidunderlige skjønnhet.

# book_id: global-gutenberg-translation-c6b9417cbbda4c9ea0d73db025a2a779
# book_title: Fevennen
# chapter_id: 1-fevennen
# chapter_title: Fevennen
# book_page: 5 / 5
# chapter_page: 5
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Fremfor alt, pass på at du ikke ønsker at slike visjoner skal holdes skjult for andre sjeler, slik at din egen rikdom kan virke vidunderlig og spesiell. Ønsk dette, men bare for et eneste øyeblikk, og du vil finne deg selv helt alene i kalde, grå skoger, der ugler hyler og spøkelsesaktige skygger synes å ligge på lur etter deg. Men hvis du med et fullt hjerte ber om tilgivelse for den egoistiske tanken, og inderlig ber om at skjønnhetens guddommelige ånd må åpenbares for alle, og at ikke et eneste av Guds barn skal utelukkes fra det strålende palasset, da vil feen komme til deg igjen og si: «Nå er du og jeg venner igjen. Gi meg hånden din, så vil jeg lede deg inn i paradisets hager. Fordi du ikke ønsket å holde noe skjult, skal du derfor eie alt.»

Øyeblikkelig lyser de kalde, grå skogene gjennom et slør av gull; skyggene danser, og alle de små fuglene synger: «Glede være med deg.» En ånd nikker velvillig til deg fra hver klase med tørket gress; en sjel lyser gjennom den mest alminnelige småstein; bregnene bøyer seg for deg med større eleganse enn fyrstenes fjærpryd; og grønne moseflak kysser føttene dine mykere enn de rikeste fløyelsstoffene fra Genova.

Stol på den gode, lille feen. La deg ikke forstyrre av spottet fra dem som forakter hennes enkle gleder. Hun sa med rette: “Bare jeg er rik; alltid og overalt, rik.”