BokRobot läsutgåva
Böcker
GratisHönan
Saki
Svenska
Engelska
Tyska
Nederländska (Belgien)
Français”Dora Bittholz kommer på torsdag”, sa fru Sangrail.
”Den här torsdagen?” frågade Clovis. Hans mamma nickade.
”Du har verkligen lyckats, eller hur?” skrattade han.
”Jane Martlet har bara varit här i fem dagar, och hon stannar aldrig kortare tid än två veckor, även när hon uttryckligen har bett om att få stanna en vecka. Du får henne aldrig ut ur huset till torsdag.”
”Varför skulle jag göra det?” frågade fru Sangrail. ”Hon och Dora är goda vänner, eller hur? Det brukade de åtminstone vara, såvitt jag minns.”
”Det brukade de vara; det är det som gör det hela så mycket bitterare nu. Var och en känner att hon har hysst en huggorm i sitt bröst. Ingenting underblåser mänsklig förbittring så mycket som upptäckten att ens eget bröst har utnyttjats som ett sanatorium för ormar.”
”Men vad har hänt? Har någon ställt till med bråk?”
”Inte direkt”, sa Clovis; ”en höna kom emellan dem.”
”En höna? Vilken höna?”
”Det var en bronsfärgad Leghorn eller någon liknande exotisk ras, och Dora sålde den till Jane till ett ganska exotiskt pris. De håller båda på med prisbelönad fjäderfä, vet du, och Jane trodde att hon skulle få tillbaka pengarna i form av en stor kull renrasiga kycklingar. Fågeln visade sig vara avhållsam från äggläggning, och jag har hört att breven som utväxlades mellan de två kvinnorna var en uppenbarelse när det gäller hur mycket förtal som kan få plats på ett ark brevpapper.”
”Hur löjligt!” sa fru Sangrail. ”Kunde inte några av deras vänner medla i dispyten?”
”Folk försökte”, sa Clovis, ”men det måste ha varit ungefär som att dirigera stormmusiken i ’Fliegende Holländer’. Jane var villig att ta tillbaka några av sina mest ärekränkande kommentarer om Dora skulle ta tillbaka hönan, men Dora sa att det skulle vara att erkänna att hon hade fel, och det skulle hon lika gärna kunna tänka sig att göra som att äga slumfastigheter i Whitechapel.”
”Det är en ytterst besvärlig situation”, sa fru Sangrail. ”Tror du att de inte kommer att tala med varandra?”
”Tvärtom; svårigheten kommer att vara att få dem att sluta. Deras kommentarer om varandras uppförande och karaktär har hittills styrts av det faktum att man bara kan skicka fyra uns av rakt tal per post för ett penny.”
# book_id: global-gutenberg-translation-9b77cf0c1adb402590e5fea439b75e15
# book_title: Hönan
# chapter_id: 1-honan
# chapter_title: Hönan
# book_page: 1 / 5
# chapter_page: 1
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
”Dora Bittholz kommer på torsdag”, sa fru Sangrail.
”Den här torsdagen?” frågade Clovis. Hans mamma nickade.
”Du har verkligen lyckats, eller hur?” skrattade han.
”Jane Martlet har bara varit här i fem dagar, och hon stannar aldrig kortare tid än två veckor, även när hon uttryckligen har bett om att få stanna en vecka. Du får henne aldrig ut ur huset till torsdag.”
”Varför skulle jag göra det?” frågade fru Sangrail. ”Hon och Dora är goda vänner, eller hur? Det brukade de åtminstone vara, såvitt jag minns.”
”Det brukade de vara; det är det som gör det hela så mycket bitterare nu. Var och en känner att hon har hysst en huggorm i sitt bröst. Ingenting underblåser mänsklig förbittring så mycket som upptäckten att ens eget bröst har utnyttjats som ett sanatorium för ormar.”
”Men vad har hänt? Har någon ställt till med bråk?”
”Inte direkt”, sa Clovis; ”en höna kom emellan dem.”
”En höna? Vilken höna?”
”Det var en bronsfärgad Leghorn eller någon liknande exotisk ras, och Dora sålde den till Jane till ett ganska exotiskt pris. De håller båda på med prisbelönad fjäderfä, vet du, och Jane trodde att hon skulle få tillbaka pengarna i form av en stor kull renrasiga kycklingar. Fågeln visade sig vara avhållsam från äggläggning, och jag har hört att breven som utväxlades mellan de två kvinnorna var en uppenbarelse när det gäller hur mycket förtal som kan få plats på ett ark brevpapper.”
”Hur löjligt!” sa fru Sangrail. ”Kunde inte några av deras vänner medla i dispyten?”
”Folk försökte”, sa Clovis, ”men det måste ha varit ungefär som att dirigera stormmusiken i ’Fliegende Holländer’. Jane var villig att ta tillbaka några av sina mest ärekränkande kommentarer om Dora skulle ta tillbaka hönan, men Dora sa att det skulle vara att erkänna att hon hade fel, och det skulle hon lika gärna kunna tänka sig att göra som att äga slumfastigheter i Whitechapel.”
”Det är en ytterst besvärlig situation”, sa fru Sangrail. ”Tror du att de inte kommer att tala med varandra?”
”Tvärtom; svårigheten kommer att vara att få dem att sluta. Deras kommentarer om varandras uppförande och karaktär har hittills styrts av det faktum att man bara kan skicka fyra uns av rakt tal per post för ett penny.””Jag kan inte skjuta upp Doras besök”, sa fru Sangrail. ”Jag har redan skjutit upp det en gång, och inget annat än ett mirakel skulle få Jane att åka härifrån innan hennes självbestämda två veckor är över.”
”Mirakel är just min grej”, sa Clovis. ”Jag låtsas inte vara särskilt hoppfull i det här fallet, men jag ska göra mitt bästa.”
”Så länge du inte drar in mig i det här—” förklarade hans mor.
*
”Tjänare är lite av en plåga”, muttrade Clovis, när han satt i rökröret efter lunchen och småpratade med Jane Martlet i pauserna mellan att blanda ingredienserna till en cocktail, som han oaktatligt hade döpt efter Ella Wheeler Wilcox. Den bestod delvis av gammal brandy och delvis av curaçao; det fanns andra ingredienser, men de avslöjades aldrig utan urskillning.
”Tjänare en plåga!” utbrast Jane och kastade sig in i ämnet med samma överflödande entusiasm som en jägare när den lämnar den allmänna vägen och känner gräset under hovarna. ”Jag skulle tro att de är det! De besvär jag har haft med att få det att fungera i år skulle du knappt tro. Men jag förstår inte vad du har att klaga på—din mor har verkligen tur med sina tjänare. Sturridge, till exempel—han har varit hos er i åratal, och jag är säker på att han är en förebild bland butlers.”
”Det är just det som är problemet”, sa Clovis. ”Det är när tjänarna har varit hos en i åratal som de blir en verkligt allvarlig plåga. ’Här i dag och borta i morgon’-typen spelar ingen roll—man måste helt enkelt ersätta dem; det är de som stannar kvar och de förebildliga som är det verkliga bekymret.”
”Men om de gör sitt jobb bra—”
”Det hindrar dem inte från att ställa till problem. Nu har du nämnt Sturridge—det var just honom jag tänkte på när jag sa att tjänare är en plåga.”
”Den utmärkta Sturridge en plåga! Jag kan inte tro det.”
# book_id: global-gutenberg-translation-9b77cf0c1adb402590e5fea439b75e15
# book_title: Hönan
# chapter_id: 1-honan
# chapter_title: Hönan
# book_page: 2 / 5
# chapter_page: 2
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
”Jag kan inte skjuta upp Doras besök”, sa fru Sangrail. ”Jag har redan skjutit upp det en gång, och inget annat än ett mirakel skulle få Jane att åka härifrån innan hennes självbestämda två veckor är över.”
”Mirakel är just min grej”, sa Clovis. ”Jag låtsas inte vara särskilt hoppfull i det här fallet, men jag ska göra mitt bästa.”
”Så länge du inte drar in mig i det här—” förklarade hans mor.
* * * * *
”Tjänare är lite av en plåga”, muttrade Clovis, när han satt i rökröret efter lunchen och småpratade med Jane Martlet i pauserna mellan att blanda ingredienserna till en cocktail, som han oaktatligt hade döpt efter Ella Wheeler Wilcox. Den bestod delvis av gammal brandy och delvis av curaçao; det fanns andra ingredienser, men de avslöjades aldrig utan urskillning.
”Tjänare en plåga!” utbrast Jane och kastade sig in i ämnet med samma överflödande entusiasm som en jägare när den lämnar den allmänna vägen och känner gräset under hovarna. ”Jag skulle tro att de är det! De besvär jag har haft med att få det att fungera i år skulle du knappt tro. Men jag förstår inte vad du har att klaga på—din mor har verkligen tur med sina tjänare. Sturridge, till exempel—han har varit hos er i åratal, och jag är säker på att han är en förebild bland butlers.”
”Det är just det som är problemet”, sa Clovis. ”Det är när tjänarna har varit hos en i åratal som de blir en verkligt allvarlig plåga. ’Här i dag och borta i morgon’-typen spelar ingen roll—man måste helt enkelt ersätta dem; det är de som stannar kvar och de förebildliga som är det verkliga bekymret.”
”Men om de gör sitt jobb bra—”
”Det hindrar dem inte från att ställa till problem. Nu har du nämnt Sturridge—det var just honom jag tänkte på när jag sa att tjänare är en plåga.”
”Den utmärkta Sturridge en plåga! Jag kan inte tro det.”“Jag vet att han är utmärkt, och vi skulle helt enkelt inte kunna klara oss utan honom; han är den enda pålitliga faktorn i detta ganska oorganiserade hushåll. Men just hans ordningssinne har påverkat honom. Har du någonsin funderat över hur det måste vara att ständigt göra det rätta på det rätta sättet, i samma miljö, under större delen av ett liv? Att veta, bestämma och övervaka exakt vilka silverföremål, glas och bordslinnen som ska användas och dukas upp vid vilka tillfällen, att ha källaren, skafferiet och porslinsförrådet under en minutiöst utarbetad och konsekvent administration, att vara tystlåten, omärklig, allestädes närvarande och, vad ens egen avdelning beträffar, allvetande?”
“Jag skulle bli galen”, sa Jane övertygat.
“Precis”, sa Clovis eftertänksamt, medan han svalde sin avslutade Ella Wheeler Wilcox.
“Men Sturridge har inte blivit galen”, sa Jane med en aning av undran i rösten.
“På de flesta punkter är han fullständigt förståndig och pålitlig”, sa Clovis, “men ibland drabbas han av de mest envisa vanföreställningar, och vid sådana tillfällen blir han inte bara en olägenhet utan en klar förlägenhet.”
“Vilka slags vanföreställningar?”
“Tyvärr kretsar de oftast kring någon av gästerna på herrgårdsfesten, och det är där besvärligheterna börjar.
Till exempel kom han på tanken att Matilda Sheringham var profeten Elia, och eftersom allt han mindes om Elias historia var episoden med korparna i öknen, vägrade han absolut att lägga sig i vad han trodde var Matildas privata cateringarrangemang; han tillät inte att något te skickades upp till henne på morgonen, och om han stod vid bordet hoppade han helt enkelt över henne när han räckte runt rätterna.”
“Hur otrevligt. Vad gjorde ni åt det?”
“Jo, Matilda fick mat, på sätt och vis, men man bedömde att det var bäst för henne att avbryta sitt besök. Det var verkligen det enda man kunde göra”, sa Clovis med viss eftertryck.
“Det skulle jag inte ha gjort”, sa Jane. “Jag skulle ha försökt att blidka honom på något sätt. Jag skulle definitivt inte ha åkt iväg.”
Clovis rynkade pannan.
“Det är inte alltid klokt att blidka folk när de får sådana idéer i huvudet. Man vet aldrig hur långt de kan gå om man uppmuntrar dem.”
# book_id: global-gutenberg-translation-9b77cf0c1adb402590e5fea439b75e15
# book_title: Hönan
# chapter_id: 1-honan
# chapter_title: Hönan
# book_page: 3 / 5
# chapter_page: 3
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
“Jag vet att han är utmärkt, och vi skulle helt enkelt inte kunna klara oss utan honom; han är den enda pålitliga faktorn i detta ganska oorganiserade hushåll. Men just hans ordningssinne har påverkat honom. Har du någonsin funderat över hur det måste vara att ständigt göra det rätta på det rätta sättet, i samma miljö, under större delen av ett liv? Att veta, bestämma och övervaka exakt vilka silverföremål, glas och bordslinnen som ska användas och dukas upp vid vilka tillfällen, att ha källaren, skafferiet och porslinsförrådet under en minutiöst utarbetad och konsekvent administration, att vara tystlåten, omärklig, allestädes närvarande och, vad ens egen avdelning beträffar, allvetande?”
“Jag skulle bli galen”, sa Jane övertygat.
“Precis”, sa Clovis eftertänksamt, medan han svalde sin avslutade Ella Wheeler Wilcox.
“Men Sturridge har inte blivit galen”, sa Jane med en aning av undran i rösten.
“På de flesta punkter är han fullständigt förståndig och pålitlig”, sa Clovis, “men ibland drabbas han av de mest envisa vanföreställningar, och vid sådana tillfällen blir han inte bara en olägenhet utan en klar förlägenhet.”
“Vilka slags vanföreställningar?”
“Tyvärr kretsar de oftast kring någon av gästerna på herrgårdsfesten, och det är där besvärligheterna börjar.
Till exempel kom han på tanken att Matilda Sheringham var profeten Elia, och eftersom allt han mindes om Elias historia var episoden med korparna i öknen, vägrade han absolut att lägga sig i vad han trodde var Matildas privata cateringarrangemang; han tillät inte att något te skickades upp till henne på morgonen, och om han stod vid bordet hoppade han helt enkelt över henne när han räckte runt rätterna.”
“Hur otrevligt. Vad gjorde ni åt det?”
“Jo, Matilda fick mat, på sätt och vis, men man bedömde att det var bäst för henne att avbryta sitt besök. Det var verkligen det enda man kunde göra”, sa Clovis med viss eftertryck.
“Det skulle jag inte ha gjort”, sa Jane. “Jag skulle ha försökt att blidka honom på något sätt. Jag skulle definitivt inte ha åkt iväg.”
Clovis rynkade pannan.
“Det är inte alltid klokt att blidka folk när de får sådana idéer i huvudet. Man vet aldrig hur långt de kan gå om man uppmuntrar dem.””Du menar väl inte att han kan vara farlig?” frågade Jane lite oroligt.
”Man kan aldrig vara säker,” sa Clovis; ”ibland får han en idé om någon av gästerna som kan få en olycklig vändning. Det är precis det som oroar mig just nu.”
”Vadå, har han fått upp ögonen för någon här nu?” frågade Jane uppspelt; ”så spännande! Berätta för mig vem det är.”
”Du,” sa Clovis kort.
”Jag?”
Clovis nickade.
”Vem i hela världen tror han att jag är?”
”Drottning Anne,” kom det oväntade svaret.
”Drottning Anne! Vilken idé. Men i alla fall, det finns inget farligt med henne; hon är en personlighet utan färg.”
”Vad säger eftervärlden främst om drottning Anne?” frågade Clovis ganska strängt.
”Det enda jag kan minnas om henne,” sa Jane, ”är uttrycket ’Drottning Anne är död’.”
”Exakt,” sa Clovis och stirrade på glaset som hade innehållit Ella Wheeler Wilcox; ”död.”
”Menar du att han tar mig för drottning Annes spöke?” frågade Jane.
”Spöke? Absolut inte. Ingen har någonsin hört talas om ett spöke som kom ner till frukost och åt njure, toast och honung med god aptit. Nej, det är faktumet att du är så väldigt levande och blomstrande som förbryllar och irriterar honom. Hela sitt liv har han varit van vid att se drottning Anne som personifikationen av allt som är dött och förbi, ’så död som drottning Anne’, förstår du; och nu måste han fylla ditt glas till lunch och middag och lyssna på dina berättelser om den roliga tiden du hade på Dublin Horse Show, och naturligtvis känner han att något är väldigt fel med dig.”
”Men han skulle väl inte vara direkt fientlig mot mig av den anledningen?” frågade Jane oroligt.
”Jag blev inte riktigt orolig för det förrän vid lunchen i dag,” sa Clovis; ”jag såg honom stirra på dig med en mycket illavarslande blick och mumla: ’Hon borde ha varit död för länge sedan, det borde hon, och någon borde se till det.’ Det är därför jag nämnde saken för dig.”
”Det här är hemskt,” sa Jane; ”din mamma måste få veta om det genast.”
”Min mamma får inte höra ett ord om det,” sa Clovis allvarligt; ”det skulle göra henne oerhört upprörd. Hon litar helt på Sturridge.”
“Men han kan döda mig när som helst,” protesterade Jane.
“Inte när som helst; han är upptagen med silvret hela eftermiddagen.”
# book_id: global-gutenberg-translation-9b77cf0c1adb402590e5fea439b75e15
# book_title: Hönan
# chapter_id: 1-honan
# chapter_title: Hönan
# book_page: 4 / 5
# chapter_page: 4
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
”Du menar väl inte att han kan vara farlig?” frågade Jane lite oroligt.
”Man kan aldrig vara säker,” sa Clovis; ”ibland får han en idé om någon av gästerna som kan få en olycklig vändning. Det är precis det som oroar mig just nu.”
”Vadå, har han fått upp ögonen för någon här nu?” frågade Jane uppspelt; ”så spännande! Berätta för mig vem det är.”
”Du,” sa Clovis kort.
”Jag?”
Clovis nickade.
”Vem i hela världen tror han att jag är?”
”Drottning Anne,” kom det oväntade svaret.
”Drottning Anne! Vilken idé. Men i alla fall, det finns inget farligt med henne; hon är en personlighet utan färg.”
”Vad säger eftervärlden främst om drottning Anne?” frågade Clovis ganska strängt.
”Det enda jag kan minnas om henne,” sa Jane, ”är uttrycket ’Drottning Anne är död’.”
”Exakt,” sa Clovis och stirrade på glaset som hade innehållit Ella Wheeler Wilcox; ”död.”
”Menar du att han tar mig för drottning Annes spöke?” frågade Jane.
”Spöke? Absolut inte. Ingen har någonsin hört talas om ett spöke som kom ner till frukost och åt njure, toast och honung med god aptit. Nej, det är faktumet att du är så väldigt levande och blomstrande som förbryllar och irriterar honom. Hela sitt liv har han varit van vid att se drottning Anne som personifikationen av allt som är dött och förbi, ’så död som drottning Anne’, förstår du; och nu måste han fylla ditt glas till lunch och middag och lyssna på dina berättelser om den roliga tiden du hade på Dublin Horse Show, och naturligtvis känner han att något är väldigt fel med dig.”
”Men han skulle väl inte vara direkt fientlig mot mig av den anledningen?” frågade Jane oroligt.
”Jag blev inte riktigt orolig för det förrän vid lunchen i dag,” sa Clovis; ”jag såg honom stirra på dig med en mycket illavarslande blick och mumla: ’Hon borde ha varit död för länge sedan, det borde hon, och någon borde se till det.’ Det är därför jag nämnde saken för dig.”
”Det här är hemskt,” sa Jane; ”din mamma måste få veta om det genast.”
”Min mamma får inte höra ett ord om det,” sa Clovis allvarligt; ”det skulle göra henne oerhört upprörd. Hon litar helt på Sturridge.”
“Men han kan döda mig när som helst,” protesterade Jane.
“Inte när som helst; han är upptagen med silvret hela eftermiddagen.”“Du måste hålla vaksam uppsikt hela tiden och vara på din vakt för att avvärja varje mordisk attack,” sa Jane och tillade med en ton av svag envishet: “Det är en fruktansvärd situation att befinna sig i, med en galen butler som hänger över en som svärdet till Vad-han-nu-heter, men jag tänker absolut inte förkorta mitt besök.”
Clovis svor fruktansvärt under andan; miraklet var uppenbart misslyckat.
Det var i hallen nästa morgon, efter en sen frukost, som Clovis fick sin sista inspiration medan han stod där och försökte få bort rostfläckarna från en gammal putter.
“Var är miss Martlet?” frågade han butlern, som just då korsade hallen.
“Hon skriver brev i morgonrummet, sir,” sa Sturridge och meddelade ett faktum som den som frågade redan kände till.
“Hon vill kopiera inskriften på den gamla sabeln med korgformad handtag,” sa Clovis och pekade på ett vördnadsbjudande vapen som hängde på väggen. “Jag önskar att du skulle ta den till henne; mina händer är helt täckta av olja. Ta den utan skidan; det blir mindre besvär.”
Butlern drog ut bladet, fortfarande skarpt och glänsande trots sin välbevarade ålderdom, och bar det in i morgonrummet.
Det fanns en dörr nära skrivbordet som ledde till en bakre trappa; Jane försvann genom den med en sådan blixtsnabbhet att butlern tvivlade på att hon ens hade sett honom komma in.
En halvtimme senare körde Clovis henne och hennes hastigt packade bagage till stationen.
“Mamma kommer att bli oerhört upprörd när hon kommer tillbaka från sin ridtur och upptäcker att du har åkt,” konstaterade han för den avresande gästen, “men jag ska hitta på någon historia om att ett brådskande telegram har kallat dig bort. Det vore inte bra att oroa henne i onödan för Sturridge.”
Jane fnös lite åt Clovis’ idéer om onödig oro, och var nästan oförskämd mot den unge mannen som kom förbi med tankfulla frågor om lunchkorgar.
Miraklet förlorade en del av sin användbarhet genom att Dora samma dag skrev och sköt upp datumet för sitt besök, men i alla fall innehar Clovis rekordet som den ende människan som någonsin lyckats få bort Jane Martlet från tidtabellen för hennes resor.
# book_id: global-gutenberg-translation-9b77cf0c1adb402590e5fea439b75e15
# book_title: Hönan
# chapter_id: 1-honan
# chapter_title: Hönan
# book_page: 5 / 5
# chapter_page: 5
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
“Du måste hålla vaksam uppsikt hela tiden och vara på din vakt för att avvärja varje mordisk attack,” sa Jane och tillade med en ton av svag envishet: “Det är en fruktansvärd situation att befinna sig i, med en galen butler som hänger över en som svärdet till Vad-han-nu-heter, men jag tänker absolut inte förkorta mitt besök.”
Clovis svor fruktansvärt under andan; miraklet var uppenbart misslyckat.
Det var i hallen nästa morgon, efter en sen frukost, som Clovis fick sin sista inspiration medan han stod där och försökte få bort rostfläckarna från en gammal putter.
“Var är miss Martlet?” frågade han butlern, som just då korsade hallen.
“Hon skriver brev i morgonrummet, sir,” sa Sturridge och meddelade ett faktum som den som frågade redan kände till.
“Hon vill kopiera inskriften på den gamla sabeln med korgformad handtag,” sa Clovis och pekade på ett vördnadsbjudande vapen som hängde på väggen. “Jag önskar att du skulle ta den till henne; mina händer är helt täckta av olja. Ta den utan skidan; det blir mindre besvär.”
Butlern drog ut bladet, fortfarande skarpt och glänsande trots sin välbevarade ålderdom, och bar det in i morgonrummet.
Det fanns en dörr nära skrivbordet som ledde till en bakre trappa; Jane försvann genom den med en sådan blixtsnabbhet att butlern tvivlade på att hon ens hade sett honom komma in.
En halvtimme senare körde Clovis henne och hennes hastigt packade bagage till stationen.
“Mamma kommer att bli oerhört upprörd när hon kommer tillbaka från sin ridtur och upptäcker att du har åkt,” konstaterade han för den avresande gästen, “men jag ska hitta på någon historia om att ett brådskande telegram har kallat dig bort. Det vore inte bra att oroa henne i onödan för Sturridge.”
Jane fnös lite åt Clovis’ idéer om onödig oro, och var nästan oförskämd mot den unge mannen som kom förbi med tankfulla frågor om lunchkorgar.
Miraklet förlorade en del av sin användbarhet genom att Dora samma dag skrev och sköt upp datumet för sitt besök, men i alla fall innehar Clovis rekordet som den ende människan som någonsin lyckats få bort Jane Martlet från tidtabellen för hennes resor.
BokRobot
BokRobot samlar böcker och sagor att läsa och utforska. Här hittar du ett växande urval, och du kan också skapa egna böcker och sagor.
