Reflexionen

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Vor langer Zeit, nur einen Tagesmarsch von der Stadt Kioto entfernt, lebte ein Mann von einfachem Gemüt und Wesen, doch von gutem Stand. Seine Frau, möge sie in Frieden ruhen, war schon seit vielen Jahren tot, und der gute Mann lebte in großer Ruhe und Stille mit seinem einzigen Sohn. Sie hielten sich fern von Frauen und wussten absolut nichts von deren Verführungskünsten oder ihren lästigen Angewohnheiten. Sie hatten gute, zuverlässige männliche Diener im Haus und sahen von morgens bis abends nie einen langen Ärmel oder einen scharlachroten _obi_.

Die Wahrheit ist: Sie waren so glücklich wie der Tag lang. Manchmal arbeiteten sie auf den Reisfeldern. An anderen Tagen gingen sie fischen. Im Frühling machten sie einen Ausflug, um die Kirschblüte oder die Pflaumenblüte zu bewundern, und später unternahmen sie eine Reise, um die Iris, die Pfingstrose oder den Lotus zu betrachten, je nachdem, was gerade in Blüte stand. Zu diesen Gelegenheiten tranken sie ein wenig _saké_, wickelten sich ihre blau-weißen _tenegui_ um den Kopf und waren so fröhlich, wie man nur sein kann, denn es gab niemanden, der ihnen etwas verbieten konnte. Oft genug kamen sie bei Laternenlicht nach Hause. Sie trugen ihre ältesten Kleider und waren bei den Mahlzeiten äußerst unregelmäßig.

Doch die Freuden des Lebens sind vergänglich – umso bedauerlicher! – und schon bald spürte der Vater, wie das Alter ihn überkam.

Eines Nachts, als er saß und rauchte, während er sich die Hände über der Holzkohle wärmte, sagte er: „Bursche“, sagt er, „es ist höchste Zeit, dass du heiratest.“

„Gott bewahre!“ rief der junge Mann. „Vater, was bringt dich dazu, solche schrecklichen Dinge zu sagen? Oder machst du dich lustig? Du musst dich doch nur lustig machen“, sagt er.

„Ich mache mich überhaupt nicht lustig“, sagt der Vater. „Ich habe noch nie ein wahreres Wort gesprochen, und das wirst du schon bald merken.“

„Aber, Vater, ich habe eine tödliche Angst vor Frauen.“

„Und ich nicht auch?“, sagt der Vater. „Es tut mir leid für dich, mein Junge.“

„Warum muss ich dann heiraten?“, sagt der Sohn.

„Nach dem Gesetz der Natur werde ich schon bald sterben, und du wirst eine Frau brauchen, die sich um dich kümmert.“

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Nun standen dem jungen Mann die Tränen in den Augen, als er das hörte, denn er war ein sanftmütiger Mensch; doch alles, was er sagte, war: „Ich kann sehr gut auf mich selbst aufpassen.“

„Genau das kannst du aber nicht“, sagt sein Vater.

Kurz gesagt: Sie fanden dem jungen Mann eine Frau. Sie war jung und so hübsch wie ein Bild. Ihr Name war Tassel, einfach nur das, oder Fusa, wie man in ihrer Sprache sagt.

Nachdem sie gemeinsam das „Dreimal Dreimal“ getrunken hatten und damit Mann und Frau geworden waren, standen sie allein da, und der junge Mann sah das Mädchen intensiv an. Er wusste ausnahmsweise nicht, was er ihr sagen sollte. Er nahm einen kleinen Teil ihres Ärmels und streichelte ihn mit seiner Hand. Doch er sagte immer noch nichts und sah dabei äußerst albern aus. Das Mädchen wurde rot, dann bleich, dann wieder rot und brach in Tränen aus.

„Ehrwürdige Tassel, tu das bitte nicht, um der lieben Götter willen“, sagte der junge Mann.

„Ich nehme an, du magst mich nicht“, schluchzte das Mädchen. „Ich nehme an, du findest mich nicht hübsch.“

„Mein Lieber“, sagte er, „du bist hübscher als die Bohnenblume auf dem Feld; du bist hübscher als das kleine Hühnchen auf dem Bauernhof; du bist hübscher als der Rosenkarpfen im Teich. Ich hoffe, du wirst mit meinem Vater und mir glücklich sein.“

Daraufhin lachte sie ein wenig und trocknete ihre Augen. „Hol dir ein anderes Paar Hakama“, sagte sie, „und gib mir die, die du jetzt an hast; da ist ein großes Loch drin – ich habe es während der ganzen Hochzeit bemerkt!“

Nun, das war kein schlechter Anfang, und alles in allem kamen sie gut miteinander zurecht, obwohl die Dinge natürlich nicht mehr so waren wie in jener gesegneten Zeit, als der junge Mann und sein Vater von morgens bis abends kein einziges Paar langer Ärmel oder einen Obi zu Gesicht bekamen.

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Mit der Zeit, wie es nun einmal die Natur so will, starb der alte Mann. Man sagt, er habe einen sehr guten Tod gefunden und habe in seinem Tresor das hinterlassen, was seinen Sohn zum reichsten Mann der Gegend machte. Doch das war für den armen jungen Mann, der seinen Vater von ganzem Herzen betrauert hatte, überhaupt kein Trost. Tag und Nacht zollte er dem Grab seinen Respekt. Er fand wenig Schlaf und Ruhe und schenkte seiner Frau, Mistress Tassel, und ihren Launen ebenso wenig Beachtung wie den raffinierten Gerichten, die sie vor ihm auf den Tisch setzte. Er wurde dünn und bleich, und die arme Maid war ratlos, was sie mit ihm anfangen sollte. Schließlich sagte sie: „Mein Lieber, und wie wäre es, wenn du für eine Weile nach Kioto reisen würdest?“

„Und wozu sollte ich das tun?“, fragte er.

Es stand ihr auf der Zunge, zu antworten: „Um dich zu erholen“, doch sie sah ein, dass es unangebracht wäre, das zu sagen.

„Oh“, sagte sie, „als eine Art Pflicht. Man sagt, jeder Mann, der sein Land liebt, sollte Kioto sehen; und außerdem könntest du dir die Mode ansehen, damit du mir berichten kannst, wie sie aussieht, wenn du wieder zu Hause bist. Meine Kleidung“, sagte sie, „ist leider völlig veraltet! Ich würde es sehr gerne wissen, was die Leute tragen!“

„Ich habe keine Lust, nach Kioto zu fahren“, sagte der junge Mann. „Und selbst wenn ich es täte: Es ist gerade die Zeit der Reispflanzung, und diese Arbeit darf nicht vernachlässigt werden, also ist damit Schluss.“

Dennoch befahl er zwei Tage später seiner Frau, seine besten Hakama und Haori auszupacken und sein Bento für die Reise zu bereiten. „Ich denke darüber nach, nach Kioto zu fahren“, sagte er zu ihr.

„Nun, ich bin überrascht“, sagte Mistress Tassel. „Und was hat dich zu einer solchen Idee gebracht, wenn ich fragen darf?“

„Ich habe überlegt, dass es eine Art Pflicht sei“, sagte der junge Mann.

„Oh, tatsächlich“, sagte Mistress Tassel daraufhin, und mehr nicht; denn sie besaß einen gewissen Sinn für Vernunft. Und am nächsten Morgen machte sie sich wie immer auf den Weg, ihren Mann früh am Morgen nach Kioto zu schicken, und widmete sich anschließend einer kleinen Hausreinigung, die sie vorhatte.

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Der junge Mann ging die Straße entlang, fühlte sich etwas besser und erreichte bald Kioto. Wahrscheinlich sah er viele Dinge, die ihn in Staunen versetzten. Er ging zwischen Tempeln und Palästen hin und her. Er sah Burgen und Gärten und schritt auf und ab in den schönen Einkaufsstraßen, während er mit weit geöffneten Augen umherblickte – und sein Mund war wohl auch weit geöffnet, denn er war ein einfacher Mensch.

Eines schönen Tages kam er schließlich an einen Laden, der voller Metallspiegel war, die im Sonnenschein glitzerten.

„Oh, die hübschen silbernen Monde!“, sagte der einfache Mann zu sich selbst. Und er wagte es, näherzukommen und einen Spiegel in die Hand zu nehmen.

Im nächsten Augenblick wurde er so weiß wie Reis und setzte sich auf den Stuhl vor der Ladenöffnung, immer noch den Spiegel in der Hand haltend und in ihn hineinschauend.

„Warum, Vater“, sagte er, „wie bist du hierher gekommen? Du bist also doch nicht tot? Nun mögen die lieben Götter dafür gelobt werden! Doch ich hätte schwören können – Aber nichts für nichts, da du ja hier lebst und wohlauf bist. Du bist immer noch etwas bleich, aber wie jung du aussiehst. Du bewegst deine Lippen, Vater, und scheinst zu sprechen, doch ich kann dich nicht hören. Kommst du mit mir nach Hause, lieber Vater, und lebst bei uns, genau wie früher? Du lächelst, du lächelst, das ist gut.“

„Feine Spiegel, mein junger Herr“, sagte der Ladenbesitzer, „die besten, die man machen kann, und dieser hier ist einer der besten aus der ganzen Sammlung. Ich sehe, du verstehst etwas davon.“

Der junge Mann hielt seinen Spiegel fest an sich gedrückt und starrte zweifellos ziemlich dumm vor sich hin. Er zitterte. „Wie viel?“, flüsterte er. „Ist er zu verkaufen?“ Er hatte große Angst, dass man ihm seinen Vater wegnehmen könnte.

„Ja, er ist tatsächlich zu verkaufen, edler Herr“, sagte der Ladenbesitzer, „und der Preis ist ein Witz: nur zwei Bu. Ich gebe ihn Ihnen fast geschenkt, wie Sie verstehen werden.“

„Zwei Bu – nur zwei Bu! Nun mögen die Götter für diese Barmherzigkeit gelobt werden!“, rief der glückliche junge Mann. Er lächelte von Ohr zu Ohr und hatte im Handumdrehen die Börse aus seinem Gürtel und das Geld aus der Börse geholt.

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Nun war es der Ladenbesitzer, der wünschte, er hätte drei _bu_ oder gar fünf verlangt. Dennoch hielt er ein gutes Gesicht aufrecht, verpackte den Spiegel in eine schöne weiße Schachtel und band sie mit grünen Schnüren zu.

„Vater“, sagte der junge Mann, als er damit durchgekommen war, „bevor wir nach Hause aufbrechen, müssen wir noch einige Schmucksachen für die junge Frau dort kaufen – meine Frau, verstehst du.“

Nun, um sein Leben zu retten, hätte er nicht sagen können, warum, aber als er zu Hause ankam, sagte der junge Mann Mistress Tassel kein Wort davon, dass er seinen alten Vater für zwei _bu_ in dem Laden in Kioto gekauft hatte. Dort machte er seinen Fehler, wie sich herausstellte.

Sie war überglücklich mit ihren Korallenhaarnadeln und ihrem schönen neuen _obi_ aus Kioto. „Und ich freue mich, ihn so wohlauf und so glücklich zu sehen“, sagte sie zu sich selbst, „aber ich muss sagen, er hat seine Traurigkeit doch ganz schön schnell überwunden. Aber Männer sind eben wie Kinder.“ Was ihren Ehemann betrifft, so nahm er, ohne dass sie es wusste, ein Stück grünes Seidenband aus ihrer Schmuckschatulle und legte es in den Schrank des _toko no ma_. Dort legte er den Spiegel in seine Schachtel aus weißem Holz.

Jeden Morgen früh und jeden Abend spät ging er zu dem Schrank im _toko no ma_ und sprach mit seinem Vater. Viele fröhliche Gespräche führten sie und viele herzliche Lacher hatten sie gemeinsam, und der Sohn war der glücklichste junge Mann in der ganzen Gegend, denn er war ein einfacher Mensch.

Doch Mistress Tassel hatte ein scharfes Auge und ein scharfes Ohr, und es dauerte nicht lange, bis sie die neuen Gewohnheiten ihres Mannes bemerkte.

„Wozu geht er so oft in das _toko no ma_?“, fragte sie sich, „und was hat er dort? Ich würde es nur allzu gern wissen.“ Da sie nicht zu den Menschen gehörte, die vieles still ertragen, fragte sie ihren Ehemann sehr bald nach diesen Dingen.

Er sagte ihr die Wahrheit, der gute junge Mann. „Und nun, da mein lieber alter Vater wieder zu Hause ist, bin ich so glücklich wie der Tag lang ist“, sagte er.

„H’m“, sagte sie.

„Und waren zwei _bu_ nicht billig?“, sagte er, „und war es nicht eine ganz seltsame Sache?“

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„Billig, ja“, sagt sie, „und höchst seltsam; und warum, wenn ich fragen darf“, sagt sie, „haben Sie mir von alledem beim ersten Mal nichts gesagt?“

Der junge Mann wurde rot.

„Das kann ich Ihnen wirklich nicht sagen, meine Liebe“, sagt er. „Es tut mir leid, aber ich weiß es nicht.“ Und damit ging er zu seiner Arbeit.

In dem Augenblick, als er sich umgedreht hatte, sprang Frau Tassel auf und flog auf den Flügeln des Windes zum _toko no ma_ und öffnete die Türen mit einem Knall.

„Meine grüne Seide für die Ärmelfutter!“, rief sie sofort. „Aber ich sehe hier keinen alten Vater, sondern nur eine weiße Holzkiste. Was kann er da wohl drin aufbewahren?“

Sie öffnete die Kiste rasch.

„Was für ein seltsames, flaches, glänzendes Ding!“, sagte sie und nahm den Spiegel auf, um hineinzuschauen.

Eine Weile lang sagte sie gar nichts, doch die großen Tränen aus Wut und Eifersucht standen in ihren hübschen Augen, und ihr Gesicht war vom Haaransatz bis zum Kinn rot angelaufen.

„Eine Frau!“, rief sie. „Eine Frau! Also das ist sein Geheimnis! Er hält eine Frau in diesem Schrank. Eine sehr junge und sehr hübsche – nein, gar nicht hübsche; aber sie hält sich selbst für hübsch. Eine Tänzerin aus Kioto, da bin ich mir sicher; außerdem schlecht gelaunt – ihr Gesicht ist scharlachrot; und oh, wie sie böse guckt, diese kleine, fiese Hexe. Ach, wer hätte das von ihm gedacht? Ach, ich bin ein erbärmliches Mädchen – und ich habe seine _Daikon_ schon hundertmal gekocht und seine _Hakama_ geflickt. Oh! Oh! Oh!“

Damit warf sie den Spiegel in die Schachtel und schlug die Schranktür zu. Sie selbst warf sich auf die Matten und weinte und schluchzte, als würde ihr das Herz brechen.

Da kommt ihr Ehemann herein.

„Mir ist der Riemen meines Sandels gerissen“, sagt er, „und ich bin gekommen, um – Aber was in aller Welt?“ Und im Handumdrehen war er auf die Knie neben Frau Tassel gegangen und tat, was er konnte, um sie zu trösten und ihr Gesicht von dem Boden zu heben, wo sie es behielt.

„Warum, was ist denn, meine eigene Liebe?“, sagt er.

„_Deine_ eigene Liebe!“, antwortet sie sehr heftig durch ihre Schluchzer, „und ich will nach Hause gehen.“

„Aber, meine Süße, du bist doch zu Hause und bei deinem eigenen Ehemann.“

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„Ein hübscher Ehemann!“, sagt sie, „und ein hübsches Treiben, mit einer Frau im Schrank! Eine hässliche, verhasste Frau, die sich selbst für schön hält; und dazu hat sie noch meine grünen Ärmelunterlagen bei sich.“

„Nun, was hat das alles mit Frauen und Ärmelunterlagen zu tun? Sicher würdest du dem armen alten Vater dieses kleine grüne Tuch für sein Bett nicht verweigern? Komm, meine Liebe, ich kaufe dir zwanzig Ärmelunterlagen.“

Darauf sprang sie auf und tanzte geradezu vor Wut.

„Alter Vater! Alter Vater! Alter Vater!“, schrie sie, „bin ich etwa eine Närrin oder ein Kind? Ich habe die Frau mit eigenen Augen gesehen.“

Der arme junge Mann wusste nicht, ob er auf dem Kopf oder auf den Füßen stand. „Ist es möglich, dass mein Vater weg ist?“, sagte er und nahm den Spiegel aus dem _toko no ma_.

„Gut so; immer noch derselbe alte Vater, den ich für zwei _bu_ gekauft habe. Du scheinst besorgt, Vater; nein, dann lächle doch wie ich. So, das ist gut.“

Mistress Tassel kam herein wie ein kleiner Wirbelwind und riss ihm den Spiegel aus der Hand. Sie warf nur einen Blick hinein und schleuderte ihn an das andere Ende des Raums. Er schlug so laut gegen das Holz, dass Diener und Nachbarn hereinstürmten, um zu sehen, was los war.

„Das ist mein Vater“, sagte der junge Mann. „Ich habe ihn in Kioto für zwei _bu_ gekauft.“

„Er hält eine Frau im Schrank, die meine grünen Ärmelunterlagen gestohlen hat“, schluchzte die Frau.

Danach entstand ein großes Getümmel. Einige der Nachbarn nahmen die Seite des Mannes, andere die der Frau, und es entstand ein solches Getöse, Geschrei und Lärm wie nie zuvor; doch sie konnten die Angelegenheit nicht klären, und keiner von ihnen wollte in den Spiegel schauen, weil sie sagten, er sei verhext.

Sie hätten so weiter machen können bis zum Weltuntergang, doch dann sagte einer von ihnen: „Lasst uns die Äbtissin fragen, denn sie ist eine weise Frau.“ Und alle machten sich auf den Weg, um zu tun, was sie schon früher hätten tun können.

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Die Äbtissin war eine fromme Frau, die Leiterin eines Klosters heiliger Nonnen. Sie war eine Meisterin im Gebet, in der Meditation und in der Selbstverleugnung des Fleisches, und dennoch war sie auch eine kluge Frau, wenn es um menschliche Angelegenheiten ging. Man brachte ihr den Spiegel, und sie hielt ihn in ihren Händen und sah lange Zeit hinein. Schließlich sagte sie:

„Diese arme Frau“, sagte sie, den Spiegel berührend, „denn es ist so klar wie Tag, dass es sich um eine Frau handelt – diese arme Frau war so beunruhigt über die Unruhe, die sie in einem ruhigen Haus ausgelöst hatte, dass sie Gelübde abgelegt, sich den Kopf rasiert und eine heilige Nonne geworden ist. Daher ist sie hier an der richtigen Stelle. Ich werde sie bei mir behalten und sie im Gebet und in der Meditation unterweisen. Geht nach Hause, meine Kinder; vergebt und vergesst, seid Freunde.“

Da sagten alle Leute: „Die Äbtissin ist eine weise Frau.“

Und sie behielt den Spiegel in ihrem Schatz.

Frau Tassel und ihr Mann gingen Hand in Hand nach Hause.

„Du siehst also, ich hatte doch recht“, sagte sie.

„Ja, ja, meine Liebe“, sagte der einfache junge Mann, „natürlich. Aber ich habe mich gefragt, wie mein alter Vater im heiligen Kloster zurechtkommen würde. Er war nie besonders religiös.“