Die Sternenliebhaber

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Alle ihr, die ihr wahre Liebhaber seid, ich bitte euch, zu den Göttern zu beten um gutes Wetter in der siebten Nacht des siebten Mondes. Im Namen der Geduld und der lieben Liebe, betet und seid gütig, damit in jener Nacht weder Regen noch Hagel, keine Wolken, kein Donner und kein schleichender Nebel sein mögen.

Hört die traurige Geschichte der Sternliebhaber und gebt ihnen eure Gebete.

Die Webende Jungfrau war die Tochter einer Gottheit des Lichts. Ihr Zuhause befand sich am Ufer der Milchstraße, die der helle Fluss des Himmels ist. Den ganzen Tag saß sie an ihrem Webstuhl und arbeitete mit ihrem Schussfaden, die leuchtenden Gewänder der Götter webend. Kette und Schuss, Stunde um Stunde, wuchs das farbenfrohe Gewebe, bis es in Falten zu ihren Füßen lag. Doch sie hörte nie auf zu arbeiten, denn sie hatte Angst. Sie hatte ein Sprichwort gehört: „Traurigkeit, endlose Traurigkeit, wird über die Webende Jungfrau kommen, wenn sie ihren Webstuhl verlässt.“

Also arbeitete sie weiter, und die Götter hatten mehr Kleidung, als sie brauchten. Doch sie selbst, das arme Mädchen, war schlecht gekleidet; sie kümmerte sich weder um ihre Kleidung noch um die Juwelen, die ihr Vater ihr gab. Sie ging barfuß und ließ ihr Haar lose hängen. Nun und dann fiel ein langer Lockenstrang auf den Webstuhl, und sie warf ihn über ihre Schulter zurück. Sie spielte nicht mit den Kindern des Himmels und vergnügte sich nicht mit den jungen Göttern und Göttinnen. Sie liebte nicht und weinte nicht. Sie war weder glücklich noch traurig. Sie saß und webte, webte... und verwob ihr ganzes Wesen in das vielfarbige Gewebe.

Nun wurde ihr Vater, die Gottheit des Lichts, zornig. Er sagte: „Tochter, du webst zu viel.“

„Es ist meine Pflicht“, sagte sie.

„In deinem Alter von Pflicht zu sprechen!“, sagte ihr Vater. „Schämt dich!“

„Warum bist du auf mich verärgert, mein Vater?“, sagte sie, während ihre Finger weiter den Schussfaden bewegten.

„Bist du ein Holzklotz oder ein Stein oder eine bleiche Blume am Wegesrand?“

„Nein“, sagte sie, „ich bin keines von diesen.“

„Dann verlass deinen Webstuhl, mein Kind, und lebe; vergnüge dich, sei wie andere.“

„Und warum sollte ich wie andere sein?“, sagte sie.

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„Wage es nie, mich zu befragen. Komm, wirst du deinen Webstuhl verlassen?“

Sie sagte: „Traurigkeit, endlose Traurigkeit, wird über die Webende Jungfrau kommen, wenn sie ihren Webstuhl verlässt.“

„Eine dumme Redensart“, rief ihr Vater, „die es nicht wert ist, geglaubt zu werden. Was wissen wir von endloser Traurigkeit? Sind wir etwa keine Götter?“ Mit diesen Worten nahm er ihr sanft den Webkamm aus der Hand und deckte den Webstuhl mit einem Tuch zu. Er zog ihr sehr kostbare Kleider an, und sie schmückten sie mit Juwelen und krönten ihren Kopf mit Blumen aus dem Paradies. Und ihr Vater gab sie dem Hirtenjungen des Himmels zur Ehe, der seine Herden an den Ufern des Lichtflusses hütete.

Nun war die Jungfrau wahrhaftig verändert. Ihre Augen waren wie Sterne, und ihre Lippen waren rot. Den ganzen Tag über tanzte und sang sie. Sie verbrachte lange Stunden damit, mit den Kindern des Himmels zu spielen und sich mit den jungen Göttern und Göttinnen zu vergnügen. Sie ging leichtfüßig; ihre Füße waren mit Silber geschmückt. Ihr Geliebter, der Hirtenjunge, hielt sie an der Hand. Sie lachte so sehr, dass selbst die Götter mit ihr lachten, und der hohe Himmel hallte vor Freude. Sie war sorglos; sie dachte wenig an Pflicht oder an die Kleidung der Götter. Was ihren Webstuhl anging, kam sie von einem Vollmond zum nächsten nicht einmal in seine Nähe.

„Ich habe mein Leben zu leben“, sagte sie. „Ich werde daraus kein Netz mehr weben.“

Und der Hirtenjunge, ihr Geliebter, hielt sie in seinen Armen. Ihr Gesicht war von Tränen und Lachen bedeckt, und sie verbarg es an seiner Brust. So lebte sie ihr Leben. Doch ihr Vater, die Gottheit des Lichts, war wütend.

„Das ist zu viel“, sagte er. „Ist das Mädchen verrückt? Es wird zum Gespött des Himmels werden. Außerdem, wer wird die neuen Frühlingskleider der Götter weben?“

Dreimal warnte er seine Tochter.

Dreimal lachte sie leise und schüttelte den Kopf.

„Deine Hand hat die Tür geöffnet, mein Vater“, sagte sie, „aber gewiss kann keine Hand, weder die eines Gottes noch die eines Sterblichen, sie wieder schließen.“

Er sagte: „Du wirst feststellen, dass es anders ist, und zwar auf deine Kosten.“

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Und er verbanne den Hirtenjungen für immer an die andere Seite des Lichtflusses. Die Elster flogen von nah und fern zusammen, breiteten ihre Flügel aus, um eine fragile Brücke über den Fluss zu bilden, und der Hirtenjunge überquerte diese fragile Brücke. Sofort darauf flogen die Elster in die Enden der Erde, und die Webende konnte ihnen nicht folgen. Sie war das traurigste Wesen im Himmel. Lange, lange stand sie am Ufer und streckte ihre Arme dem Hirtenjungen entgegen, der seine Ochsen hütete, verzweifelt und in Tränen. Lange, lange lag sie weinend im Sand. Lange, lange grübelte sie, den Boden anstarrend.

Sie stand auf und ging zu ihrem Webstuhl. Sie schob das Tuch beiseite, das ihn bedeckte. Sie nahm den Schuss in ihre Hand.

„Endloser Schmerz“, sagte sie, „endloser Schmerz!“ Dann ließ sie den Schuss fallen. „Ah“, stöhnte sie, „der Schmerz!“ Und sie lehnte ihren Kopf an den Webstuhl.

Doch nach einer Weile sagte sie: „Doch ich will nicht mehr so sein wie zuvor. Ich liebte nicht und weinte nicht, ich war weder glücklich noch traurig. Nun liebe ich und weine – ich bin glücklich und traurig.“

Ihre Tränen fielen wie Regen, doch sie nahm den Schuss wieder in die Hand und arbeitete fleißig an der Weberei der Kleidung der Götter. Manchmal war das Gewebe grau von Traurigkeit, manchmal rosig von Träumen. Die Götter mussten seltsame Kleidung tragen. Der Vater der Jungfrau, die Gottheit des Lichts, war schließlich sehr zufrieden.

„Das ist mein gutes, fleißiges Kind“, sagte er. „Nun bist du ruhig und glücklich.“

„Die Ruhe der tiefen Verzweiflung“, sagte sie. „Glücklich! Ich bin das traurigste Wesen im Himmel.“

„Es tut mir leid“, sagte die Gottheit des Lichts. „Was soll ich tun?“

„Gib mir meinen Geliebten zurück.“

„Nein, Kind, das kann ich nicht. Er ist für immer und ewig verbannt durch ein Dekret einer Gottheit, das nicht gebrochen werden kann.“

„Ich wusste es“, sagte sie.

„Doch ich kann etwas tun. Hör zu. Am siebten Tag des siebten Mondes werde ich die Elster aus allen Enden der Erde zusammenrufen, und sie werden eine Brücke über den Lichtfluss des Himmels bilden, damit die Webende leicht zum wartenden Hirtenjungen am anderen Ufer gelangen kann.“

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Und so geschah es. Am siebten Tag des siebten Mondes kamen die Elstern von nah und fern. Sie breiteten ihre Flügel aus, um eine fragile Brücke zu bilden. Und die Webende Jungfrau überquerte diese fragile Brücke. Ihre Augen waren wie Sterne, und ihr Herz war wie ein Vogel in ihrer Brust. Und der Hirtenjunge war da, um sie am anderen Ufer zu empfangen.

Und so ist es noch immer, oh, wahre Liebende – am siebten Tag des siebten Mondes halten diese beiden ihr Treffen. Nur wenn der Regen mit Donner, Wolken und Hagel fällt und der Leuchtende Himmelstrom geschwollen und schnellfließend ist, können die Elstern keine Brücke für die Webende Jungfrau bilden. Ach, welch eine traurige Zeit!

Deshalb, wahre Liebende, betet zu den Göttern um gutes Wetter.

Nun, in derselben Nacht, weit entfernt, gab es eine andere Geschichte.

Jofuku war der Weise Mann Chinas. Er las viele Bücher und vergaß nie, was er darin gelesen hatte. Er kannte alle Schriftzeichen so gut wie die Linien auf der Handfläche. Er lernte Geheimnisse von Vögeln und Tieren, von Kräutern, Blumen und Bäumen, von Steinen und Metallen. Er verstand Magie, Poesie und Philosophie. Er wurde immer älter und weiser. Alle Menschen ehrten ihn, doch er war nicht glücklich, denn er hatte ein Wort auf seinem Herzen geschrieben.

Das Wort lautete „Veränderlichkeit“. Es war Tag und Nacht bei ihm und beunruhigte ihn zutiefst. Darüber hinaus herrschte zu Zeiten Jofukus ein Tyrann über China, und dieser machte dem Weisen das Leben zur Qual.

„Jofuku“, sagte er, „lehre den Nachtigallen in meinem Wald, mir die Lieder der chinesischen Dichter vorzusingen.“

Jofuku konnte dies nicht, selbst mit all seiner Weisheit.

„Ach, Herr“, sagte er, „frage mich nach etwas anderem, und ich werde es dir geben, selbst wenn es mich das Blut meines Herzens kosten sollte.“

„Sei vorsichtig“, sagte der Kaiser. „Pass auf dein Benehmen. Weise Männer sind in China billig zu haben; bin ich etwa jemand, der verunglimpft werden darf?“

„Frage mich nach etwas anderem“, sagte der Weise.

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„Nun denn, lass die Pfingstrose nach Jasmin duften. Die Pfingstrose ist prächtig und königlich; die Jasminblüte ist klein, blass und unbedeutend. Doch ihr Duft ist süß. Lass die Pfingstrose nach Jasmin duften.“

Doch Jofuku blieb still und niedergeschlagen.

„Bei den Göttern!“, rief der Kaiser. „Dieser Weise ist ein Narr! Hier, einige von euch, habt seinen Kopf abgetrennt!“

„Herr“, sagte der Weise, „schont mein Leben, und ich werde nach Horaizan segeln, wo das Unsterblichkeitskraut wächst. Ich werde dieses Kraut sammeln und es Ihnen zurückbringen, damit Sie ewig leben und regieren können.“

Der Kaiser dachte darüber nach.

„Nun gut, geht“, sagte er. „Und zögert nicht, sonst wird es für Sie schlimmer.“

Jofuku ging und fand tapfere Gefährten, die ihn auf dem großen Abenteuer begleiten sollten. Er besetzte einen Dschunke mit den berühmtesten Seeleuten Chinas, lud ihn mit Vorräten und Gold beladen und als alles bereit war, setzte er im siebten Monat, ungefähr zur Zeit des Vollmonds, die Segel.

Der Kaiser selbst kam an die Küste.

„Eile, eile, Weise“, sagte er. „Hol mir das Unsterblichkeitskraut, und achte darauf, es schnell zu tun. Wenn du ohne es zurückkehrst, wirst du und deine Gefährten sterben.“

„Lebewohl, Herr“, rief Jofuku vom Dschunke aus. So setzten sie mit günstigem Wind in ihren weißen Segeln die Fahrt in östlicher Richtung an. Die Bretter knarrten, die Seile zitterten, das Wasser schlug gegen die Bordwand des Dschunken, die Seeleute sangen, während sie den Kurs nach Osten steuerten, und die tapferen Gefährten waren fröhlich. Doch der Weise aus China blickte vorwärts und zurück und war traurig wegen des Wortes, das in seinem Herzen geschrieben stand – Vergänglichkeit.

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Jofukus Dschunke war viele Tage lang auf dem wilden Meer unterwegs und steuerte Kurs nach Osten. Er und die Seeleute sowie die tapferen Gefährten litten vieles. Große Hitze verbrannte sie, und große Kälte fror sie. Sie waren hungrig und durstig, und einige wurden krank und starben. Weitere kamen bei einem Kampf mit Piraten ums Leben. Dann kam der schreckliche Taifun mit Wellen von berggroßer Höhe, die über den Dschunken fegten. Die Masten und Segel wurden zusammen mit den reichlichen Vorräten weggespült, und das Gold war für immer verloren. Die berühmten Seeleute ertranken, und alle tapferen Gefährten, jeder einzelne. Jofuku blieb allein zurück.

In der grauen Morgendämmerung blickte er auf. Weit im Osten sah er einen Berg, sehr schwach, in der Farbe von Perlmutt, und auf dem Gipfel wuchs ein großer Baum mit weit ausladenden Ästen. Der Weise murmelte:

„Die Insel Horaizan liegt östlich des Ostens, und dort befindet sich Fusan, der Wunderberg. Auf den Höhen von Fusan wächst ein Baum, dessen Zweige die Geheimnisse des Lebens verbergen.“

Jofuku lag schwach und müde da und konnte keinen Finger rühren. Dennoch glitt das Boot immer näher an die Küste. Das Meer wurde ruhig und blau, und Jofuku sah das leuchtend grüne Gras und die bunten Blumen der Insel. Bald kamen Scharen junger Männer und Mädchen, trugen Blumenkränze und sangen Willkommenslieder. Sie wateten ins Wasser und zogen das Boot an Land. Jofuku bemerkte den süßen und würzigen Duft, der an ihren Kleidern und Haaren haftete. Auf ihre Einladung hin verließ er das Boot, das davon trieb und nie wieder gesehen wurde.

Er sagte: „Ich bin auf Horaizan, der Gesegneten, angekommen.“ Als er aufblickte, sah er, dass die Bäume voller Vögel mit blauem und goldenem Gefieder waren. Die Vögel erfüllten die Luft mit herrlicher Musik. An allen Seiten hingen Orangen und Zitronen, Persimmons und Granatäpfel, Pfirsiche, Pflaumen und Loquats. Der Boden unter seinen Füßen war wie ein kostbares Gewebe, bestickt mit allen Blumen, die es gibt. Die fröhlichen Bewohner von Horaizan nahmen ihn an die Hand und sprachen freundlich zu ihm.

„Wie seltsam es ist“, sagte Jofuku. „Ich spüre mein Alter nicht mehr.“

„Was ist Alter?“, sagten sie.

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„Ich spüre auch keinen Schmerz mehr.“

„Was ist nun Schmerz?“, sagten sie.

„Das Wort ist nicht mehr in meinem Herzen geschrieben.“

„Welches Wort meinst du, Geliebter?“

„Veränderlichkeit ist das Wort.“

„Und was könnte das bedeuten?“

„Sag mir“, sagte der Weise, „ist das der Tod?“

„Von Tod haben wir noch nie gehört“, sagten die Bewohner von Horaizan.

Inzwischen gab es in Japan einen anderen weisen Mann. Sein Name war Wasobiobe. Er war ebenso weise wie der Weise aus China. Er war nicht alt, sondern jung. Die Menschen ehrten und liebten ihn. Oft war er sehr glücklich.

Es war seine Gewohnheit, allein in einem kleinen Boot aufs Meer hinauszufahren, um in der wilden, wasserreichen Öde zu meditieren. Einmal, während er dies tat, schlief er in seinem Boot ein und schlief die ganze Nacht, während sein Boot nach Osten trieb. When he woke in the bright morning light, he found himself under the shadow of Fusan, the Wonder Mountain. Sein Boot lag in den Gewässern eines Flusses auf Horaizan, und er ruderte es durch die blühenden Iris- und Lotusblumen und sprang an Land.

„Der schönste Ort der Welt!“, sagte er. „Ich glaube, ich bin auf Horaizan, der Gesegneten Insel, angekommen.“

Bald darauf kamen die jungen Männer und Mädchen der Insel, und mit ihnen der Weise Mann aus China, so jung und glücklich wie sie.

„Willkommen, willkommen, lieber Bruder!“, riefen sie. „Willkommen auf der Insel der ewigen Jugend!“

Nachdem sie ihm einige der köstlichen Früchte der Insel gegeben hatten, legten sie sich an einem Blumenhang nieder, um süße Musik zu hören. Dann wanderten sie in den Wäldern und Gärten umher. Sie ritten und jagten oder badeten im warmen Meerwasser. Sie schwebten in Festessen und genossen jeden erfreulichen Genuss. So verging der lange Tag, und es gab keine Nacht, denn es war kein Schlaf nötig; es gab keine Müdigkeit und keinen Schmerz.

Später kam der Weise Mann aus Japan zu dem Weisen Mann aus China. Er sagte:

„Ich kann mein Boot nicht finden.“

„Was spielt das für eine Rolle, Bruder?“, sagte Jofuku. „Hier brauchst du kein Boot.“

„Doch, mein Bruder, ich brauche mein Boot, um nach Hause zu gelangen. Ich habe Heimweh. Das ist die Wahrheit.“

„Bist du nicht glücklich auf Horaizan?“

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„Nein, denn ich habe ein Wort auf meinem Herzen geschrieben. Das Wort lautet ‚Menschlichkeit‘. Wegen dieses Wortes bin ich beunruhigt und habe keinen Frieden.“

„Seltsam“, sagte der Weise Mann aus China. „Auch ich hatte einmal ein Wort auf meinem Herzen geschrieben. Das Wort war ‚Veränderlichkeit‘, aber ich habe vergessen, was es bedeutet. Du solltest es auch vergessen.“

„Nein, ich kann es niemals vergessen“, sagte der Weise Mann aus Japan.

Er suchte die Kranich auf, die eine große Reisende war, und flehte sie an: „Bring mich nach Hause, in mein eigenes Land.“

„Ach“, sagte der Kranich, „wenn ich das mache, wirst du sterben. Dies ist die Insel der ewigen Jugend. Weißt du, dass du hier schon hundert Jahre bist? Wenn du weggehst, wirst du das Alter, die Müdigkeit und den Schmerz spüren, und dann wirst du sterben.“

„Das spielt keine Rolle“, sagte Wasobiobe. „Bring mich nach Hause.“

Da nahm der Kranich ihn auf ihren starken Rücken und flog mit ihm. Tag und Nacht flog sie, ohne anzuhalten und ohne zu ermüden. Schließlich sagte sie: „Siehst du die Küste?“

Und er sagte: „Ich sehe sie. Preis sei den Göttern.“

Sie sagte: „Wohin soll ich dich bringen? ... Du hast nur noch wenig Zeit zu leben.“

„Gute Kranich, auf dem geliebten Sand meines Landes, unter der ausladenden Kiefer, sitzt ein armer Fischer und repariert sein Netz. Bring mich zu ihm, damit ich in seinen Armen sterben kann.“

Da setzte der Kranich Wasobiobe zu Füßen des armen Fischers ab. Der Fischer hob ihn in seine Arme. Und Wasobiobe legte seinen Kopf an die bescheidene Brust des Fischers.

„Ich hätte ewig leben können“, sagte er, „wäre da nicht das Wort, das in meinem Herzen geschrieben steht.“

„Welches Wort?“, fragte der Fischer.

„Menschlichkeit ist das Wort“, murmelte der Weise. „Ich bin alt geworden – halte mich fest. Ach, der Schmerz...“ Er stieß einen lauten Schrei aus.

Dann lächelte er. Dann verließ ihn mit einem Seufzer der Atem, und er war tot.

„So ist es mit allem Fleisch“, sagte der Fischer.