Eveline

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Sie saß am Fenster und sah zu, wie der Abend die Straße überflutete. Ihr Kopf lehnte an den Vorhängen, und der Geruch von staubigem Kretonne drang ihr in die Nase. Sie war müde.

Nur wenige Leute kamen vorbei. Der Mann aus dem letzten Haus war auf dem Heimweg; sie hörte, wie seine Schritte auf dem Betonpflaster klangen und dann auf dem Schlackenweg vor den neuen roten Häusern knirschten. Früher war dort ein Feld gewesen, auf dem sie jeden Abend mit den Kindern der anderen spielte. Dann hatte ein Mann aus Belfast das Feld gekauft und Häuser darauf gebaut – nicht wie ihre kleinen braunen Häuser, sondern helle Backsteinhäuser mit glänzenden Dächern. Die Kinder der Straße hatten früher zusammen auf diesem Feld gespielt – die Devines, die Waters, die Dunns, der kleine Keogh, der Krüppel, sie selbst und ihre Brüder und Schwestern. Ernest spielte jedoch nie: Er war zu erwachsen. Ihr Vater jagte sie oft mit seinem Dornenstock vom Feld; doch meist hielt sich der kleine Keogh versteckt und rief, wenn er ihren Vater kommen sah. Trotzdem schienen sie damals ziemlich glücklich gewesen zu sein.

Ihr Vater war damals nicht so schlimm; außerdem lebte ihre Mutter noch. Das war schon lange her; sie und ihre Brüder und Schwestern waren alle erwachsen geworden; ihre Mutter war tot. Tizzie Dunn war auch tot, und die Waters waren nach England zurückgekehrt. Alles verändert sich. Nun würde auch sie wie die anderen weggehen und ihre Heimat verlassen.

Heimat! Sie blickte sich im Zimmer um und betrachtete all die vertrauten Gegenstände, die sie seit so vielen Jahren einmal pro Woche abstaubte, und fragte sich, wo auf der Welt all der Staub herkam.

Vielleicht würde sie diese vertrauten Gegenstände, von denen sie nie zu träumen gewagt hatte, dass sie sich je von ihnen trennen würde, nie wiedersehen. Und doch hatte sie in all den Jahren nie den Namen des Priesters erfahren, dessen vergilbtes Foto an der Wand über dem kaputten Harmonium neben dem Farbdruck der Versprechen hing, die der seligen Margaret Mary Alacoque gemacht worden waren. Er war ein Schulfreund ihres Vaters gewesen. Immer wenn er das Foto einem Besucher zeigte, sagte ihr Vater nur beiläufig: „Er ist jetzt in Melbourne.“

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Sie hatte zugestimmt, fortzugehen und ihr Zuhause zu verlassen. War das klug? Sie versuchte, die Argumente für und gegen diese Entscheidung abzuwägen. Zu Hause hatte sie jedenfalls Unterkunft und Essen; sie war von Menschen umgeben, die sie ihr Leben lang gekannt hatte. Natürlich musste sie hart arbeiten, sowohl im Haushalt als auch im Geschäft. Was würden sie in den Läden über sie sagen, wenn sie herausfanden, dass sie mit einem Mann durchgebrannt war? Vielleicht würden sie sie für eine Dummköpfin halten; und ihre Stelle würde durch eine Anzeige besetzt werden. Miss Gavan würde sich freuen. Sie hatte ihr gegenüber immer einen Vorteil gehabt, besonders dann, wenn Leute zuhörten. „Miss Hill, sehen Sie nicht, dass diese Damen warten?“ „Seien Sie bitte etwas schneller, Miss Hill.“ Sie würde nicht viele Tränen vergießen, wenn sie die Läden verließ.

Doch in ihrem neuen Zuhause, in einem fernen, unbekannten Land, würde es nicht so sein. Dann wäre sie verheiratet – sie, Eveline. Die Menschen würden ihr mit Respekt begegnen. Man würde sie nicht so behandeln wie ihre Mutter. Selbst jetzt, obwohl sie über neunzehn war, fühlte sie sich manchmal der Gewalt ihres Vaters ausgesetzt. Sie wusste, dass genau das ihr Herzklopfen verursachte. Als sie aufwuchsen, hatte er sie nie angegriffen, wie er es bei Harry und Ernest tat, denn sie war ein Mädchen; doch in letzter Zeit hatte er begonnen, sie zu bedrohen und zu sagen, was er ihr antun würde – nur um ihrer toten Mutter willen. Und jetzt hatte sie niemanden, der sie schützen konnte. Ernest war tot, und Harry, der im Kirchenschmuckgeschäft arbeitete, war fast immer irgendwo auf dem Land. Außerdem begannen die unaufhörlichen Streitigkeiten um Geld an Samstagnächten, sie unbeschreiblich zu ermüden.

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Sie gab immer ihr gesamtes Gehalt – sieben Schillinge – ab, und Harry schickte immer so viel hinauf, wie er konnte; das Problem war jedoch, Geld von ihrem Vater zu bekommen. Er sagte, sie verschwende das Geld, sie habe keinen Verstand, er werde ihr sein hartverdientes Geld nicht geben, damit sie es auf der Straße verschwendete – und noch vieles mehr, denn gewöhnlich war er an Samstagnächten ziemlich betrunken. Am Ende gab er ihr das Geld und fragte sie, ob sie vorhatte, das Essen für Sonntag zu kaufen. Dann musste sie so schnell wie möglich losgehen und ihre Einkäufe machen, ihre schwarze Ledertasche fest in der Hand haltend, während sie sich durch die Menschenmengen drängte und spät unter ihrer Last an Lebensmitteln nach Hause zurückkehrte.

Es war harte Arbeit, das Haus zusammenzuhalten und dafür zu sorgen, dass die beiden kleinen Kinder, die ihr zur Obhut anvertraut worden waren, regelmäßig zur Schule gingen und regelmäßig ihre Mahlzeiten bekamen. Es war harte Arbeit – ein hartes Leben –, doch jetzt, da sie es bald hinter sich lassen würde, fand sie es gar nicht so unerträglich.

Sie stand kurz davor, ein neues Leben mit Frank zu beginnen. Frank war sehr freundlich, männlich und offenherzig. Sie sollte mit ihm mit dem Nachtboot wegfahren, um seine Frau zu werden und mit ihm in Buenos Aires zu leben, wo ein Zuhause auf sie wartete. Wie gut erinnerte sie sich an das erste Mal, als sie ihn gesehen hatte! Er wohnte in einem Haus an der Hauptstraße, das sie oft besuchte. Es schien nur wenige Wochen her zu sein. Er stand am Tor, die Spitze seiner Mütze nach hinten gedrückt, und seine Haare fielen ihm über das bronzefarbene Gesicht. Dann hatten sie begonnen, einander kennenzulernen. Er traf sie jeden Abend vor dem Laden und begleitete sie nach Hause. Er nahm sie mit, um „The Bohemian Girl“ anzusehen, und sie fühlte sich überglücklich, als sie mit ihm in einem ungewohnten Teil des Theaters saß. Er war unendlich musikbegeistert und sang ein wenig.

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Die Leute wussten, dass sie sich verliebten, und wenn er von dem Mädchen sang, das einen Seemann liebt, fühlte sie sich immer angenehm verwirrt. Aus Spaß nannte er sie „Poppens“. Zunächst war es für sie eine große Aufregung, einen Freund zu haben, und dann hatte sie begonnen, ihn zu mögen. Er erzählte ihr Geschichten aus fernen Ländern. Er hatte als Deckjunge mit einem Lohn von einem Pfund pro Monat auf einem Schiff der Allan Line begonnen, das nach Kanada fuhr. Er nannte ihr die Namen der Schiffe, auf denen er gewesen war, und die Namen der verschiedenen Reedereien. Er war durch die Magellanstraße gesegelt und erzählte ihr Geschichten über die furchterregenden Patagonier. Er war in Buenos Aires auf die Beine gekommen, sagte er, und war nur für einen Urlaub ins alte Land gekommen. Natürlich hatte ihr Vater von der Affäre erfahren und ihr verboten, mit ihm zu sprechen. „Ich kenne diese Seemannstypen“, sagte er.

Eines Tages hatte er sich mit Frank gestritten, und danach musste sie ihren Geliebten heimlich treffen.

Der Abend wurde in der Allee immer dunkler. Das Weiß der beiden Briefe auf ihrem Schoß wurde undeutlich. Der eine war an Harry gerichtet; der andere an ihren Vater. Ernest war ihr Liebling gewesen, aber auch Harry mochte sie. Ihr Vater wurde in letzter Zeit immer älter, bemerkte sie; er würde sie vermissen. Manchmal konnte er sehr nett sein. Nicht lange zuvor, als sie einen Tag lang im Bett gelegen hatte, hatte er ihr eine Geistergeschichte vorgelesen und ihr am Feuer Toast gemacht. An einem anderen Tag, als ihre Mutter noch lebte, waren sie alle zum Picknick auf den Howth-Hügel gegangen. Sie erinnerte sich, wie ihr Vater Mamas Haube aufgesetzt hatte, um die Kinder zum Lachen zu bringen.

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Ihre Zeit wurde knapp, doch sie saß weiterhin am Fenster, lehnte den Kopf an den Vorhang und atmete den Geruch des staubigen Kreppons ein. Tief unten in der Allee konnte sie ein Orgelspiel hören. Sie kannte die Melodie. Seltsam, dass sie gerade in jener Nacht an die Zusage an ihre Mutter erinnerte, an ihr Versprechen, das Zuhause so lange wie möglich zusammenzuhalten. Sie erinnerte sich an die letzte Nacht der Krankheit ihrer Mutter; sie befand sich wieder in dem engen, dunklen Zimmer auf der anderen Seite des Flurs, und draußen hörte sie eine melancholische italienische Melodie. Dem Orgelspieler war befohlen worden, zu gehen, und er hatte sechs Pence bekommen. Sie erinnerte sich, wie ihr Vater stolz in das Krankenzimmer zurückkam und sagte: „Verfluchte Italiener!

Die kommen hierher!“ Während sie darüber nachdachte, legte das erbärmliche Bild des Lebens ihrer Mutter ihren Bann auf das Innerste ihres Wesens – jenes Leben aus alltäglichen Opfern, das in endgültigem Wahnsinn endete. Sie zitterte, als sie wieder die Stimme ihrer Mutter hörte, die ständig und mit törichtem Beharren sagte: „Derevaun Seraun! Derevaun Seraun!“

In einem plötzlichen Anfall von Schrecken stand sie auf. Flucht! Sie musste fliehen! Frank würde sie retten. Er würde ihr das Leben schenken, vielleicht auch die Liebe. Aber sie wollte leben. Warum sollte sie unglücklich sein? Sie hatte ein Recht auf Glück. Frank würde sie in seine Arme nehmen, sie in seine Arme schließen. Er würde sie retten.

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Sie stand inmitten der schwankenden Menge auf dem Bahnhof an der Nordmauer. Er hielt ihre Hand, und sie wusste, dass er zu ihr sprach und immer wieder etwas über die Überfahrt sagte. Der Bahnhof war voller Soldaten mit braunen Gepäckstücken. Durch die breiten Türen der Schuppen sah sie einen Blick auf die schwarze Masse des Bootes, das neben der Kaiwand lag, mit erleuchteten Bullaugen. Sie antwortete nichts. Sie spürte, wie ihre Wange bleich und kalt wurde, und in einem Wirrwarr von Verwirrung betete sie zu Gott, sie zu führen, ihr zu zeigen, was ihre Pflicht sei. Das Boot stieß ein langes, trauriges Signal in den Nebel. Wenn sie mitging, würde sie morgen mit Frank auf dem Meer sein, auf dem Weg nach Buenos Aires. Ihre Überfahrt war bereits gebucht. Konnte sie noch zurückweichen, nachdem er alles für sie getan hatte? Ihre Verwirrung löste in ihrem Körper eine Art Übelkeit aus, und sie bewegte ihre Lippen in stillem, innigem Gebet.

Eine Glocke schlug ihr ans Herz. Sie spürte, wie er ihre Hand ergriff: „Komm!“ Alle Meere der Welt wogten um ihr Herz. Er zog sie hinein: Er würde sie ertränken. Sie griff mit beiden Händen nach dem eisernen Geländer. „Komm!“ Nein! Nein! Nein! Es war unmöglich. Ihre Hände klammerten sich in wilder Verzweiflung an das Eisen. Inmitten der Meere stieß sie einen Schrei der Qual aus! „Eveline! Evvy!“ Er eilte über die Absperrung hinaus und rief ihr zu, sie solle folgen. Er wurde aufgefordert weiterzugehen, doch er rief sie immer noch.

Sie wandte ihm ihr weißes Gesicht zu, passiv, wie ein hilfloses Tier. Ihre Augen gaben ihm kein Zeichen von Liebe, Abschied oder Wiedererkennen.