La visión de Carlos XI

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Aunque la gente se ríe de las visiones y de las apariciones sobrenaturales, varias han quedado tan bien autenticadas que no pueden ser desacreditadas; pues, si uno fuera coherente, sería necesario ignorar todo el testimonio de la evidencia histórica.

Un informe redactado correctamente, firmado por cuatro testigos fiables, es la garantía de la veracidad del incidente que se va a relatar. Debo añadir que la predicción expuesta en este informe fue formulada y citada mucho tiempo antes de que ocurrieran en nuestros días los acontecimientos que parecían cumplirla.

Carlos XI, padre del famoso Carlos XII, fue un rey sumamente despótico, pero al mismo tiempo el más sabio de los monarcas que han reinado sobre Suecia. Restringió los privilegios exorbitantes de la nobleza, abolió el poder del Senado y promulgó leyes por su propia autoridad; de hecho, cambió la constitución del país, que antes era una oligarquía, y obligó a los estados a conferirle el control absoluto. Además, era un hombre ilustrado, firmemente adherido a la religión luterana, valiente, de carácter inflexible, sereno y decidido, y totalmente carente de imaginación.

Había perdido recientemente a su esposa, Ulrique Eléonore. Aunque se dice que su severidad había precipitado su muerte, él la tenía en alta estima y parecía más afectado por su muerte de lo que cabría esperar de un hombre de corazón tan duro. Tras ese suceso, se volvió aún más taciturno y sombrío que antes, y se entregó al trabajo con una dedicación que mostraba un deseo urgente de disipar los pensamientos tristes.

Al final de una tarde de otoño, estaba sentado en su apartamento privado del Palacio de Estocolmo, vestido con su bata y sus zapatillas, ante una gran chimenea. Con él estaban su chambelán, el conde Brahé, uno de sus cortesanos más favorecidos, y su médico, Baumgarten, quien, cabe señalar de paso, se presentaba como escéptico y a quien le habría gustado que la gente no creyera en nada salvo en la medicina. Esa noche había sido llamado para asesorar sobre una leve dolencia.

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La noche se alargaba, pero contrariamente a su costumbre, el Rey no dio ninguna señal de despedida a sus compañeros. Se sentó en profundo silencio, con la cabeza inclinada y los ojos fijos en los troncos ardientes; estaba cansado de su compañía, pero temía, sin saber por qué, quedarse solo. El conde Brahé había observado astutamente que su presencia era desagradable para el Rey, y en varias ocasiones había insinuado que temía que Su Majestad necesitara reposo; pero el Rey había indicado con un gesto que quería que se quedara. El médico, por su parte, habló de los efectos perjudiciales para la salud de permanecer despierto hasta altas horas. Carlos solo murmuró: “Quédate donde estás; no tengo ningún deseo de dormir todavía”.

En ese momento, los cortesanos intentaron varios temas de conversación diferentes, pero todos fracasaron al final de la segunda o tercera frase. Era evidente que Su Majestad estaba en uno de sus malos humores, y en tales circunstancias la posición de un cortesano es decididamente delicada. El conde Brahé, sospechando que el Rey estaba meditando sobre la pérdida de su esposa, miró durante algún tiempo el retrato de la Reina que colgaba en la pared de la habitación y comentó con un profundo suspiro:

“¡Qué excelente parecido! Exactamente la expresión que llevaba, tan majestuosa y sin embargo tan gentil”.

“¡Bah!”, interrumpió rudamente el Rey. “Ese retrato es demasiado halagador. La Reina era fea”.

Siempre sospechaba que había reproches subyacentes cada vez que alguien mencionaba su nombre en su presencia. Luego, molesto por su dureza, se levantó y comenzó a caminar por la habitación para ocultar un rubor de vergüenza. Se detuvo frente a la ventana que daba al patio.

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Era una noche oscura y la luna estaba en su primera fase. El palacio en el que ahora residen los reyes de Suecia no estaba entonces terminado, por lo que Carlos XI, que lo había iniciado, vivía entonces en el antiguo palacio situado en el promontorio de Ritterholm, con vistas al lago Moeler. Era un vasto edificio en forma de herradura. El gabinete del Rey se encontraba en uno de los extremos, y casi enfrente se encontraba la gran sala de audiencias donde el Parlamento se reunía para recibir las comunicaciones de la Corona.

Las ventanas de esta sala parecían estar iluminadas con una luz brillante. Esto le pareció extraño al Rey, pero al principio pensó que la luz podía ser producida por la antorcha de algún sirviente. Sin embargo, ¿qué podía estar haciendo alguien allí a esa hora, y en una habitación que no había sido abierta desde hacía algún tiempo? Además, la luz era demasiado brillante para proceder de una sola antorcha. Podía ser obra de un incendiario, pero no había humo y las ventanas no estaban rotas.

Charles observó las ventanas durante algún tiempo en silencio. No se podía oír ningún sonido; todo indicaba simplemente una iluminación. Mientras tanto, el conde Brahé extendió su mano hacia la cuerda de la campana para llamar a un paje y enviarlo a averiguar la causa de esa extraña luz, pero el Rey lo detuvo. “Voy a ir al salón yo mismo”, dijo.

Mientras hablaba, vieron cómo su rostro se ponía pálido por el temor supersticioso; pero salió con paso firme, seguido por el chambelán y el médico, cada uno con una vela encendida.

Baumgarten fue a despertar al portero que dormía y que tenía a su cargo las llaves, con una orden del Rey de que abriera inmediatamente las puertas del salón de reuniones. El hombre se mostró muy sorprendido ante esa inesperada orden. Se vistió rápidamente y se unió al Rey con su manojo de llaves. En primer lugar, abrió la puerta de una galería que se utilizaba como antecámara o entrada privada al salón de reuniones. El Rey entró. ¡Imagínese su sorpresa al encontrar las paredes completamente cubiertas con telas negras!

“¿Quién dio la orden de cubrir así esta sala?”, preguntó enfadado.

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“Nadie, Sire, que yo sepa”, respondió el inquieto portero. “La última vez que barrí la galería estaba panelada, como siempre lo ha estado... Estoy seguro de que esta tapicería nunca salió del depósito de Su Majestad.”

El Rey, caminando a paso rápido, ya había recorrido más de dos tercios de la galería. El conde y el portero lo seguían de cerca; el médico Baumgarten iba un poco detrás, dividido entre su temor a quedarse solo y el de exponerse a las consecuencias de lo que prometía ser una aventura tan extraña.

“No siga adelante, Sire,” exclamó el portero. “Por mi alma, detrás de esto hay brujería. A una hora como esta... y desde la muerte de la Reina, su graciosa esposa... dicen que ella camina por esta galería... ¡Que Dios nos proteja!”

“Deténgase, Sire,” suplicó a su vez el Conde. “¿No oye el ruido que proviene del salón de reuniones? ¿Quién sabe a qué peligros puede estar expuesto Su Majestad?”

“Sire,” interrumpió Baumgarten, cuya vela acababa de apagarse por un soplo de viento, “al menos permítame ir a buscar una veintena de sus halberdiers.”

“Entremos,” dijo el Rey severamente, deteniéndose ante la puerta del gran aposento. “Portero, abra la puerta inmediatamente.”

La pateó con los pies, y el ruido, resonando desde el tejado, retumbó a lo largo de la galería como el disparo de un cañón.

El portero temblaba tanto que no podía encontrar el agujero de la cerradura.

“¡Un viejo soldado temblando!” dijo Carlos, encogiéndose de hombros. “Venga, Conde, usted abre la puerta.”

“Sire,” respondió el Conde, dando un paso atrás, “si Su Majestad me ordenara acercarme a la boca de un cañón alemán o danés, obedecería sin dudarlo, pero usted quiere que desafíe a los poderes del infierno.”

El Rey le arrebató la llave de las manos del portero.

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“Comprendo perfectamente,” observó con desdén, “que debo ocuparme personalmente de este asunto,” y antes de que su séquito pudiera detenerlo, había abierto la pesada puerta de roble y entrado en el gran salón, pronunciando las palabras “¡Por el poder de Dios!”. Sus tres acólitos, impulsados por una curiosidad más fuerte que su temor —y quizá avergonzados de abandonar a su Rey—, lo siguieron adentro. El gran salón estaba iluminado por innumerables antorchas, y el antiguo tapiz figurado había sido reemplazado por cortinas negras. A lo largo de las paredes colgaban, como de costumbre, las banderas alemanas, danesas y rusas —trofeos capturados por los soldados de Gustavo Adolfo—. En medio de ellas se encontraban los estandartes suecos, cubiertos con tela de crepe como para un funeral.

Una inmensa multitud llenó los asientos. Los cuatro órdenes del Estado (la nobleza, el clero, los ciudadanos y los campesinos) estaban dispuestos en su orden correspondiente. Todos vestían de negro, y esta multitud de rostros humanos, iluminados contra un fondo oscuro, deslumbró tanto a los ojos de los cuatro testigos de esta extraordinaria escena que ninguna figura era reconocible en la multitud. Así, un actor que se encuentra ante una gran audiencia no es capaz de distinguir a un solo individuo; solo ve una confusa masa de rostros.

Sentados en el trono elevado desde el cual el Rey solía dirigirse a su Parlamento, vieron un cadáver ensangrentado vestido con las insignias reales. A su derecha se encontraba un niño con una corona en la cabeza y un cetro en la mano; a su izquierda, un anciano, o más bien otro espectro, se apoyaba contra el trono. Vestía la capa estatal utilizada por los antiguos administradores de Suecia antes de que Vasa la convirtiera en un reino. Frente al trono, sentados ante una mesa cubierta con grandes libros y rollos de documentos, se encontraban varios personajes de aspecto grave y austero, vestidos con largas túnicas negras, que parecían jueces.

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Nadie en aquella asamblea sobrenatural parecía darse cuenta de la presencia de Charles y de los tres hombres que lo acompañaban. Al entrar, al principio solo pudieron oír un murmullo confuso de palabras inarticuladas; luego se levantó el juez más anciano de los que vestían túnicas negras —el que parecía ser el presidente— y golpeó tres veces con la mano el libro que tenía abierto delante de sí. Inmediatamente se produjo un profundo silencio. Luego, por una puerta opuesta a aquella por la que había entrado Charles, ingresaron en el salón varios jóvenes de noble porte y rica vestimenta. Sus manos estaban atadas detrás de la espalda, pero caminaban con la cabeza bien alta y una mirada segura. Detrás de ellos, un hombre robusto vestido con una jerkin de cuero marrón sostenía los extremos de las cuerdas que les ataban las manos.

El más importante de los prisioneros —el que caminaba primero— se detuvo en medio del salón frente al bloque y lo miró con supremo desdén. Mientras esto sucedía, el cadáver parecía estremecerse convulsivamente, y una nueva corriente de sangre carmesí brotaba de su herida. El joven se arrodilló y apoyó su cabeza sobre el bloque; el hacha brilló en el aire, y el sonido de su caída se produjo inmediatamente después. Una corriente de sangre brotó sobre el estrado y se mezcló con la que venía del cadáver; la cabeza rebotó varias veces sobre el pavimento carmesí, y luego rodó a los pies de Charles. Ésta lo tiñó con su sangre.

Hasta ese momento, la sorpresa había dejado al Rey mudo, pero aquel espantoso espectáculo le hizo hablar. Se acercó al estrado y, dirigiéndose a la figura vestida con las ropas del administrador, pronunció audazmente la conocida fórmula:

“Si eres de Dios, habla; si eres del Otro, déjanos en paz.”

El fantasma le habló lentamente, con tonos solemnes:

“¡REY CHARLES! Esta sangre no será derramada durante tu reinado... sino cinco reinados más tarde. ¡Ay, ay, ay para la Casa de Vasa!”

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Luego, los espectros de los innumerables personajes que formaban aquella extraordinaria asamblea se volvieron gradualmente más tenues, hasta que pronto parecían simples sombras coloreadas, y luego desaparecieron por completo. Todas las fantásticas luces se apagaron, y las de Carlos y su séquito solo revelaban los antiguos tapices, ligeramente agitados por la corriente de aire. Durante algún tiempo después, se escuchó un sonido melodioso, que uno de los testigos describió como el susurro del viento entre las hojas, y otro como el ruido raspante producido por las cuerdas de un arpa que se está afinando. Todos estuvieron de acuerdo en cuanto a la duración de la aparición, que estimaron en unos diez minutos.

Las cortinas negras, la cabeza separada del cuerpo, las gotas de sangre que habían manchado el estrado: todo había desaparecido junto con los fantasmas; solo en la zapatilla de Carlos había una mancha de sangre. Esta era la única prueba que quedaba para recordar la escena de aquella noche, de no haber quedado grabada suficientemente en su memoria.

Cuando el Rey regresó a su habitación, hizo redactar un relato de lo que había visto, lo firmó personalmente y dispuso que lo firmaran también sus compañeros testigos. A pesar de las precauciones tomadas para mantener en secreto el contenido de aquel documento, pronto se conoció, incluso durante la vida de Carlos XI. Todavía existe, y hasta el presente nadie ha considerado oportuno poner en duda su autenticidad. En él, el Rey concluye con estas notables palabras:—

“Y si lo que aquí relato no es la pura verdad, renuncio a toda esperanza en la vida futura, la cual podría haber merecido por algunas buenas obras realizadas, y sobre todo por mi celo en trabajar por el bienestar de mi pueblo y en preservar la fe de mis antepasados.”

Ahora bien, cuando el lector recuerda la muerte de Gustavo III y el destino de Ankarstroem, su asesino, encontrará más que una simple coincidencia entre aquel suceso y las circunstancias de esta extraordinaria profecía.

El joven decapitado ante la Asamblea de los Estados debía llamarse Ankarstroem.

El cadáver coronado debía ser el de Gustavo III.

El niño, su hijo y sucesor, era Gustavo Adolfo IV.

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Por último, el anciano era el Duque de Sudermania, tío de Gustavo IV, regente de la Corona y, al final, Rey, tras la deposición de su sobrino.