Ein Freund Napoleons

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In ganz Paris gab es keinen glücklicheren Mann als Papa Chibou. Er liebte seine Arbeit – das war der Grund. Andere Männer könnten sagen – und taten es auch – dass kein Geldbetrag sie dazu bewegen könnte, seinen Job anzunehmen; nicht einmal für zehntausend Francs für eine einzige Nacht. Es würde ihnen die Haare weiß machen und ihnen für immer Gänsehaut bereiten, beharrten sie. Über solche Männer lächelte Papa Chibou mitleidig. Welchen Appetit hatten solche seelenlosen Kerle auf Abenteuer? Was verstanden sie von Romantik? Jede Nacht seines Lebens ging Papa Chibou mit Abenteuer und hielt die Hand der Romantik.

Jede Nacht führte er intime Gespräche mit Napoleon; mit Marat und seinen revolutionären Genossen; mit Carpentier und Cäsar; mit Victor Hugo und Lloyd George; mit Foch und Bigarre, dem Apachenmörder, dessen unglückliche Vorliebe dafür, Damen in Curry zu verwandeln, ihn auf den Guillotin brachte; mit Ludwig XVI. und Madame Lablanche, die elf Ehemänner vergiftet hatte und gerade an einem zwölften arbeitete, als die Polizei eingriff; mit Marie Antoinette und diversen frühchristlichen Märtyrern, die in süßer Resignation in elektrisch beleuchteten Katakomben unter dem Boulevard des Capucines im Herzen von Paris lebten. Sie alle waren seine Freunde, und er hatte für jeden von ihnen ein Wort und einen Scherz parat, während er bei seinen nächtlichen Runden ihre Gesichter wusch und ihre Ohren ausputzte, denn Papa Chibou war Nachtwächter im Museum Pratoucy – „Die Welt aus Wachs. Eintritt: ein Franc. Kinder und Soldaten: halber Preis.

Nervöse Damen betreten die Kammer der Schrecken auf eigene Gefahr. Man bittet, die Wachsfiguren nicht zu berühren und keine Hunde in die Einrichtung zu bringen.“

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Er war so lange im Museum Pratoucy, dass er selbst aussah wie eine Wachsfigur. Besucher hielten ihn nicht selten für eine solche und stocherten mit neugierigen Fingern oder Stöcken in ihn. Er korrigierte sie nicht; er bewegte sich nicht; wie ein Spartaner stand er starr unter den Stößen; er war sogar stolz darauf, für einen Bewohner der Wachswelt gehalten zu werden, die für ihn tatsächlich eine viel realere Welt war als die Welt aus Fleisch und Blut. Er hatte Wangen wie die kleinen roten Wachsäpfel, die zur Tischdekoration verwendet wurden, runde, leicht vorstehende Augen und glattes, weißes Haar wie eine Perücke. Er war ein winziger Mann und sah mit seinem überraschend üppigen Hufeisenbart aus wie ein Zwerg, der als kleiner Walross verkleidet zu einer Maskerade geht. Kinder, die ihn durch die düsteren Gänge schweben sahen, die zu den Katakomben führten, waren sich sicher, dass er ein Brownie war.

Sein Titel „Papa“ war rein ehrenamtlicher Natur und wurde ihm verliehen, weil er etwa fünfundzwanzig Jahre im Museum gearbeitet hatte. Er war unverheiratet und schlief im Museum in einem kleinen Zimmer direkt neben der römischen Arena, wo Löwen und Tiger aus Pappmaché zum Frühstück eine Auswahl an Märtyrern verzehrten. Nachts, wenn er die Löwen und Tiger abstaubte, schimpfte er streng mit ihnen wegen ihres Mangels an Feingefühl.

„Ah“, sagte er, während er das Ohr des größten Löwen streichelte, der ernsthaft versuchte, gleichzeitig einen Großvater und ein Kleinkind zu verschlingen, „du bist ein Schwein! Ich schäme mich für dich, du Babyschlecker. Dafür wirst du in die Hölle kommen, Monsieur Löwe, das kannst du dir sicher sein. Monsieur Satan wird dich wie ein Ei kochen, das verspreche ich dir.“

„Ah, du Ungezogenes, du Kamelartiges, du Apache, du Profitmacher –“

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Dann beugte sich Papa Chibou über den älteren Märtyrer, der unter den Pfoten des Löwen lag und Anzeichen von Schmerzen zeigte, wandte sich sehr zärtlich an ihn und sagte: „Sei geduldig, mein Tapferer. Es dauert nicht lange, bis man gefressen wird, und dann bedenke: Der gute Herr wird dich in den Himmel holen, und dort kannst du, wenn du willst, jeden Tag einen Löwen essen. Du bist ein heiliger Mann, Phillibert. Du wirst zweifellos der heilige Phillibert werden, und dann wirst du über Löwen lachen!“

Phillibert war der Name, den Papa Chibou dem ehrwürdigen Märtyrer gegeben hatte; er hatte allen von ihnen Namen gegeben. Nachdem er Phillibert getröstet hatte, würde er sanft den fetten Wachs-Säugling abstauben, den der Löwe gerade verschlucken wollte.

„Mut, mein armer kleiner Jacob“, sagte Papa Chibou. „Es ist nicht jedem Baby vergönnt, von einem Löwen gefressen zu werden; und noch dazu für eine so gute Sache. Weine nicht, kleiner Jacob. Und denk daran: Wenn du einmal bei Monsieur Löwe bist, tritt und tritt und tritt! Das wird ihm einen furchtbaren Magenschmerz bereiten. Wird das nicht Spaß machen, kleiner Jacob?“

So ging er seiner Arbeit nach, plauderte mit ihnen allen, denn er hatte sie alle gern, selbst Bigarre den Apache und die anderen gruselige Insassen der Kammer der Schrecken. Er rügte die Verbrecher zwar für ihr beklagenswertes vergangenes Verhalten und warnte sie, dass er solches Benehmen in seinem Museum nicht dulden würde. Natürlich war es nicht sein Museum. Sein Eigentümer war Monsieur Pratoucy, ein langhalsiger, melancholischer Mann wie ein Marabu, der am Ticketschalter saß und die Francs einnahm. Doch obwohl das gesetzliche Eigentumsrecht Monsieur Pratoucy zufiel, war Papa Chibou nachts der unbestrittene Monarch seines kleinen Wachs-Königreichs. Als der letzte Besucher gegangen war und die Türen geschlossen wurden, begann Papa Chibou, seine Untertanen zu besuchen; durch die stillen Hallen rief er ihnen seine Grüße zu:

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„Ah, Bigarre, du alter Schelm, wie geht es der Welt? Und du, Madame Marie Antoinette, hattest du einen guten Tag? Guten Abend, Monsieur Caesar; ist dir in diesem Kostüm nicht kalt? Ah, Monsieur Charlemagne, ich hoffe, es geht dir weiterhin gut.“

Sein engster Freund unter ihnen allen war Napoleon. Die anderen mochte er; Napoleon war ihm jedoch ergeben. Es war eine Freundschaft, die durch die Jahre zementiert worden war, denn Napoleon war ebenso lange im Museum wie Papa Chibou. Andere Figuren kamen und gingen nach dem Belieben eines wankelmütigen Publikums, doch Napoleon behielt seinen Platz, auch wenn er in eine dunkle Ecke verbannt worden war.

Er war kein besonderer Napoleon. Er war sogar kleiner als der ursprüngliche Napoleon, und eines seiner Ohren hatte einen Dampfradiator berührt, weshalb es sich zu einer Knolle verformt hatte, die etwa so groß war wie eine Hickorynuss; es war ein perfektes Beispiel für jenes Phänomen aus dem Boxring, das sogenannte „Cauliflower Ear“. Er sollte eigentlich auf St. Helena sein, und stattdessen stand er auf einem Pappmaché-Felsen und blickte wehmütig über ein nicht existierendes Meer. Die eine Hand hatte er in die Brusttasche seines langen Mantels gesteckt, die andere hing an seiner Seite. Eng anliegende Hosen, einst weiß, aber nicht mehr, saßen eng über seinem prallen, wachsförmigen Bauch. Ein napoleonischer Hut, der durch jahrelanges sorgfältiges Bürsten durch Papa Chibou abgenutzt war, saß auf seiner nachdenklichen, wachsförmigen Stirn.

Papa Chibou war von Anfang an von Napoleon fasziniert. Es war etwas so Verlorenes an ihm. Papa Chibou war in seinen frühen Tagen im Museum selbst verloren gewesen. Er kam aus Bouloire im Süden Frankreichs, um sein Glück als Spargelzüchter in Paris zu versuchen. Er war ein einfacher Mann mit wenig Schulbildung und hatte geglaubt, dass es entlang der Pariser Boulevards Spargelfelder gäbe. Doch es gab keine. So brachten ihn Notwendigkeit und Zufall ins Museum Pratoucy, um seinen Lebensunterhalt zu verdienen, und Romantik sowie seine Freundschaft zu Napoleon hielten ihn dort.

An seinem ersten Arbeitstag im Museum führte ihn Monsieur Pratoucy herum und erklärte ihm die Figuren.

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„Das hier“, sagte der Eigentümer, „ist Toulon, der Würger. Das ist Mademoiselle Merle, die den russischen Herzog erschoss. Das ist Charlotte Corday, die Marat in der Badewanne erstach; dieser blutige Herr ist Marat.“ Dann kamen sie zu Napoleon. Monsieur Pratoucy ging an ihm vorbei.

„Und wer ist dieser traurig aussehende Herr?“, fragte Papa Chibou.

„Ein Name unter vielen! Kennen Sie ihn nicht?“

„Nein, Monsieur.“

„Aber das ist Napoleon selbst.“

In jener Nacht, seiner ersten im Museum, ging Papa Chibou zu Napoleon und sagte zu ihm: „Monsieur, ich weiß nicht, welche Verbrechen Ihnen vorgeworfen werden, aber ich jedenfalls weigere mich zu glauben, dass Sie sie begangen haben.“

So begann ihre Freundschaft. Danach staubte er Napoleon mit besonderer Sorgfalt ab und machte ihn zu seinem Vertrauten. Eines Nachts, als Napoleon seinen fünfundzwanzigsten Dienstabend im Museum hatte, sagte Papa Chibou zu ihm: „Du hast die beiden Liebenden bemerkt, die heute Abend hier waren, nicht wahr, mein guter Napoleon? Sie dachten, es sei in dieser Ecke zu dunkel, als würden wir sie sehen, nicht wahr? Aber wir haben gesehen, wie er ihre Hand nahm und ihr etwas zuflüsterte. Hat sie gerötet? Du warst nah genug, um es zu sehen. Sie ist hübsch, nicht wahr, mit ihren strahlend dunklen Augen? Sie ist keine Französin; sie ist Amerikanerin; man merkt es daran, dass sie ihr „r“ nicht rollt. Der junge Mann ist Franzose; und er ist ein wirklich netter junger Mann, sonst wäre ich kein guter Beobachter. Er ist so schlank und aufrecht, und er hat Mut, denn er trägt das Kriegskreuz; das hast du doch bemerkt, nicht wahr?

Er ist ganz sicher sehr verliebt.“

Papa Chibou wischte einen Staubkorn von Napoleons gutem Ohr.

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„Ah“, rief er aus, „es muss eine wunderbare Sache sein, jung und verliebt zu sein. Hast du jemals geliebt, Napoleon? Nein? Ach, wie schade! Ich weiß es, denn auch ich hatte keinen Erfolg in der Liebe. Frauen bevorzugen große, starke Männer, nicht wahr? Nun, wir müssen diesen beiden jungen Leuten helfen. Wir müssen dafür sorgen, dass sie die Freude erleben, die uns verwehrt geblieben ist. Wenn sie also morgen Abend wiederkommen, darfst du ihnen nicht zeigen, dass du sie beobachtst. Ich werde so tun, als würde ich sie nicht sehen.“

Jeden Abend, nachdem das Museum geschlossen hatte, unterhielt sich Papa Chibou mit Napoleon über den Fortgang der Liebesbeziehung zwischen dem amerikanischen Mädchen mit den strahlend dunklen Augen und dem schlanken, aufrechten jungen Franzosen.

„Es läuft nicht alles gut“, berichtete Papa Chibou eines Nachts unter Schütteln des Kopfes. „Es gibt Hindernisse für ihr Glück. Er hat wenig Geld, denn er steht erst am Anfang seiner Karriere. Ich habe ihn heute Abend sie darauf ansprechen hören. Und sie hat eine Tante, die andere Pläne für sie hat. Was wäre es für eine Schande, wenn das Schicksal sie trennen würde! Aber du weißt, wie unfair das Schicksal sein kann, nicht wahr, Napoleon? Wenn wir nur etwas Geld hätten, könnten wir ihm vielleicht helfen, aber ich habe selbst kein Geld, und ich nehme an, du bist auch arm, da du so traurig aussiehst. Aber hör zu: Morgen ist ein äußerst wichtiger Tag für sie. Er hat sie gefragt, ob sie ihn heiraten will, und sie hat gesagt, sie werde es ihm morgen Abend um neun Uhr genau an dieser Stelle mitteilen. Ich habe gehört, wie sie das alles vereinbart haben. Wenn sie nicht kommt, bedeutet das ein Nein.

Ich denke, wir werden morgen Abend zwei sehr glückliche Menschen hier sehen, nicht wahr, Napoleon?“

In der nächsten Nacht, als der letzte Gast gegangen war und Papa Chibou die Außentür abgeschlossen hatte, kam er zu Napoleon, Tränen in den Augen.

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„Hast du es gesehen, mein Freund?“, platzte es aus Papa Chibou heraus. „Hast du es beobachtet? Hast du sein Gesicht gesehen und wie bleich es wurde? Hast du seine Augen gesehen und wie sie tausend Qualen enthielten? Er wartete, bis ich ihm dreimal sagen musste, dass das Museum schließt. Ich fühlte mich wie ein Henker, das versichere ich dir; und er sah mich an, wie es nur ein Verurteilter tun kann. Er ging mit schweren Schritten hinaus; er war nicht mehr aufrecht. Denn sie kam nicht, Napoleon; dieses Mädchen mit den strahlend dunklen Augen kam nicht. Unsere kleine Liebesgeschichte ist zu einer Tragödie geworden, Monsieur. Sie hat ihn zurückgewiesen, diesen armen, unglücklichen jungen Mann.“

In der folgenden Nacht, zur Schließzeit, kam Papa Chibou hastig zu Napoleon, vor Aufregung zitternd.

„Sie war hier!“, rief er. „Haben Sie sie gesehen? Sie war hier und hat immer wieder zugeschaut; aber natürlich kam er nicht. Ich konnte es an seinem erschrockenen Gesicht gestern Abend sehen, dass er keine Hoffnung hatte. Schließlich wagte ich mich, mit ihr zu sprechen. Ich sagte zu ihr: ‚Mademoiselle, tausend Entschuldigungen für die große Unhöflichkeit, die ich begehe, aber es ist meine Pflicht, Ihnen zu sagen – er war gestern Abend hier und hat bis zur Schließungszeit gewartet. Er war so bleich, Mademoiselle, und er kaute verzweifelt an seinen Fingern. Er liebt Sie, Mademoiselle; selbst eine Kuh könnte das sehen. Er ist Ihnen ergeben; und er ist ein vortrefflicher junger Mann, darauf können Sie das Wort eines alten Mannes verlassen.

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Brechen Sie ihm nicht das Herz, Mademoiselle.‘ Sie griff nach meinem Ärmel. ‚Sie kennen ihn also?‘ fragte sie. ‚Wissen Sie, wo ich ihn finden kann?‘ ‚Leider nein‘, sagte ich. ‚Ich habe ihn nur hier bei Ihnen gesehen.‘ ‚Armer Junge!‘ sagte sie immer wieder. ‚Armer Junge! Oh, was soll ich tun? Ich bin in großer Not. Ich liebe ihn, Monsieur.‘ ‚Aber Sie sind nicht gekommen‘, sagte ich. ‚Ich konnte es nicht‘, antwortete sie, und sie weinte. ‚Ich wohne bei einer Tante; eine reiche, gewalttätige Frau ist sie, Monsieur, und sie will, dass ich einen Grafen heirate, einen dicken, grinsenden Kerl, der nach Rosenöl und Knoblauch riecht. Meine Tante hat mich in meinem Zimmer eingeschlossen.

Und jetzt habe ich den Mann verloren, den ich liebe, denn er wird denken, dass ich ihn abgelehnt habe, und er ist so stolz, dass er mich nie wieder fragen wird.‘ ‚Aber gewiss könnten Sie ihm Bescheid geben?‘ schlug ich vor. ‚Aber ich weiß nicht, wo er wohnt‘, sagte sie. ‚Und in wenigen Tagen nimmt mich meine Tante mit nach Rom, wo der Graf ist, und oh, lieber Gott, oh, lieber Gott, oh, lieber Gott –‘ Und sie weinte an meiner Schulter, Napoleon, dieses arme kleine amerikanische Mädchen mit den leuchtend dunklen Augen.“

Papa Chibou begann, den napoleonischen Hut zu putzen.

„Ich habe versucht, sie zu trösten“, sagte er. „Ich habe ihr gesagt, dass der junge Mann sie ganz sicher finden würde, dass er zurückkommen und den Ort aufsuchen würde, an dem sie glücklich gewesen waren, aber ich habe ihr etwas gesagt, an das ich selbst nicht glaubte. ‚Er könnte heute Abend kommen‘, sagte ich, ‚oder morgen.‘ Sie wartete, bis es Zeit war, das Museum zu schließen. Haben Sie ihr Gesicht gesehen, als sie ging? Hat es nicht Ihr Herz berührt?“

Papa Chibou war niedergeschlagen, als er am nächsten Abend zu Napoleon kam.

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„Sie wartete wieder bis zur Schließzeit“, sagte er, „aber er kam nicht. Es war mir ein großes Leid, sie zu sehen, wie die Stunden vergingen und ihre Hoffnung schwand. Schließlich musste sie gehen, und an der Tür sagte sie zu mir: ‚Wenn Sie ihn hier wiedersehen, geben Sie ihm bitte das hier.‘ Sie gab mir diese Karte, Napoleon. Sehen Sie, darauf steht: ‚Ich bin in der Villa Rosina in Rom. Ich liebe Sie. Nina.‘ Ach, der arme, arme junge Mann. Wir müssen ihn genau beobachten, Sie und ich.“

Papa Chibou und Napoleon beobachteten Nacht für Nacht das Museum Pratoucy. Eine, zwei, drei, vier, fünf Nächte lang warteten sie auf ihn. Eine Woche, ein Monat, weitere Monate vergingen, und er kam nicht. Stattdessen kam eines Tages die Nachricht von so furchtbarer Art, dass sie Papa Chibou krank und zitternd machte. Das Museum Pratoucy musste seine Pforten schließen.

„Es hat keinen Sinn“, sagte Monsieur Pratoucy, als er Papa Chibou diese Nachricht überbrachte. „Ich kann nicht weiter machen. Ich schulde bereits viel, und meine Gläubiger drängen. Die Leute werden nicht länger einen Franc zahlen, um ein paar alte Puppen zu sehen, wenn sie stattdessen eine Armee von Indianern, Arabern, Banditen und Herzögen in den Kinos sehen können. Am Montag schließt das Museum Pratoucy für immer seine Pforten.“

„Aber, Monsieur Pratoucy“, rief Papa Chibou entsetzt aus, „was ist mit den Leuten hier? Was wird aus Marie Antoinette, den Märtyrern und Napoleon?“

„Oh“, sagte der Besitzer, „vielleicht kann ich etwas daraus herausholen. Am Dienstag werden sie auf einer Auktion verkauft. Irgendjemand könnte sie kaufen, um sie zu schmelzen.“

„Schmelzen, Monsieur?“ stammelte Papa Chibou.

„Aber gewiss. Wozu sind sie sonst gut?“

„Aber sicherlich möchte Monsieur einige von ihnen behalten, oder?“

„Aber natürlich“, sagte Monsieur Pratoucy. „Ich werde sie in meinem neuen Museum ausstellen.“

„Soll ich sie behalten? Tante des Teufels, aber das ist eine komische Idee! Warum sollte jemand schäbige, alte Wachsfiguren behalten wollen?“

„Ich dachte“, murmelte Papa Chibou, „dass man vielleicht nur eine behalten könnte – Napoleon zum Beispiel – als Erinnerung –“

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„Onkel des Satans, aber du hast seltsame Vorstellungen! Ein Souvenir an die eigene Insolvenz zu behalten!“

Papa Chibou ging zu seinem kleinen Loch in der Wand. Er saß auf seinem Bett und spielte eine Stunde lang mit seinem Schnurrbart; die Nachricht hatte ihn schwindelig gemacht, hatte unter seinem Gürtelschnalle ein kaltes Vakuum hinterlassen. Schließlich nahm er unter seinem Bett eine Holzkiste, öffnete drei separate Schlösser und holte eine Socke heraus. Aus der Socke nahm er sein Vermögen, seinen Vorrat an großen, kupfernen Zehn-Centime-Stücken, Trinkgelder, die er jahrelang gespart hatte. Er zählte sie fünf Mal sehr sorgfältig durch; aber ganz gleich, wie er sie auch zählte, die Summe kam nie auf mehr als zweihundertzwanzig-ein Francs.

In jener Nacht erzählte er Napoleon die Nachricht nicht. Er erzählte es keinem von ihnen. Tatsächlich wirkte er sogar fröhlicher als gewöhnlich, als er von einer Figur zur nächsten ging. Er machte Madame Lablanche, der Frau der vergifteten Ehepartner, Komplimente, wie gut sie aussah. Er hatte sogar ein freundliches Wort für den Löwen übrig, der die beiden Märtyrer fraß.

„Immerhin, Monsieur Löwe“, sagte er, „ich nehme an, es ist für Sie ebenso selbstverständlich, Märtyrer zu fressen, wie es für mich selbstverständlich ist, Bananen zu essen. Wahrscheinlich genießen Bananen es nicht mehr, gegessen zu werden, als Märtyrer es tun. Ich habe in der Vergangenheit harte Worte an Sie gerichtet, Monsieur Löwe; es tut mir leid, dass ich sie jetzt gesagt habe. Schließlich ist es kaum Ihre Schuld, dass Sie Menschen essen. Sie sind mit einem Appetit auf Märtyrer geboren worden, genau wie ich arm geboren wurde.“ Und er zwackte sanft das Pappmaché-Ohr des Löwen.

Als er bei Napoleon ankam, bürstete Papa Chibou ihn mit ungewöhnlicher Sorgfalt und Gründlichkeit. Mit einem angefeuchteten Tuch polierte er die kaiserliche Nase, und er gab sich große Mühe, behutsam mit dem blumenkohlartigen Ohr umzugehen. Er erzählte Napoleon den neuesten Witz, den er im Taxifahrer-Café gehört hatte, wo er sein Frühstück aus Zwiebelsuppe zu sich nahm, und da der Witz leicht anstößig war, stieß er Napoleon in die Rippen und zwinkerte ihm zu.

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„Wir sind Männer der Welt, nicht wahr, alter Freund?“, sagte Papa Chibou. „Wir sind Philosophen, ist das nicht so?“ Dann fügte er hinzu: „Wir nehmen, was das Leben uns gibt, und manchmal gibt es uns auch Schwierigkeiten.“

Er wollte noch länger mit Napoleon sprechen, doch irgendwie konnte er es nicht; abrupt, mitten in einem Scherz, brach Papa Chibou ab und eilte hinunter in die Tiefen der Kammer der Schrecken, wo er für eine sehr lange Zeit stand und einen unglücklichen Eingeborenen aus Siam anstarrte, der von einem Elefanten zertrampelt wurde.

Erst am Morgen der Auktion erzählte Papa Chibou es Napoleon. Dann, während sich die Menge versammelte, schlich er zu Napoleon in dessen Ecke und legte ihm die Hand auf die Schulter.

„Eine der Schwierigkeiten des Lebens hat uns getroffen, alter Freund“, sagte er. „Sie werden versuchen, dich wegzunehmen. Aber Mut! Papa Chibou verlässt seine Freunde nicht. Hör zu!“ Und Papa Chibou klopfte auf seine Tasche, aus der ein klirrendes Geräusch ertönte.

Die Versteigerung begann. In der Nähe des Versteigerungstisches stand ein Mann, ein verkrüppelter Mann mit nagenden Augen, einem Diamantring und schmutzigen Fingern. Papa Chibou verspürte einen Schmerz in der Brust, wie bei einem schnellen Aufzug, als er ihn sah, denn er wusste, dass der Mann mit den nagenden Augen Mogen war, der Schrottkönig von Paris. Der Versteigerer begann mit einer leicht durch die Polypen verstellten Stimme, die verschiedenen Gegenstände hastig und oberflächlich zu verkaufen.

„Los 3 ist Julius Cäsar, Toga und Sandalen sind im Preis inbegriffen. Wie viel wird mir angeboten? 150 Francs? Das ist ein Witzpreis für einen römischen Kaiser. Wer bietet 200? Danke, Monsieur Mogen. Der edelste unter den Römern geht für 200 Francs. Ist das alles? Los, los, weg! Julius Cäsar ist an Monsieur Mogen verkauft.“

Papa Chibou klopfte Cäsar sympathisch auf den Rücken.

„Du bist mehr wert, mein guter Julius“, sagte er flüsternd. „Auf Wiedersehen.“

Er war ermutigt. Wenn ein vergleichsweise neuer Cäsar nur 200 Francs einbrachte, würde ein alter Napoleon sicherlich nicht mehr bringen.

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Der Verkauf verlief rasch. Monsieur Mogen kaufte die gesamte Kammer der Schrecken. Er kaufte Marie Antoinette, die Märtyrer und die Löwen. Papa Chibou stand in der Nähe von Napoleon und ertrug die Anspannung des Wartens, indem er sich an seinem Schnurrbart kaute.

Der Verkauf war schon fast zu Ende, und Monsieur Mogen hatte bereits alles ersteigert, als der Auktionator mit einem Gähnen vor sich hin murmelte: „Nun, meine Damen und Herren, kommen wir zu Artikel 573, einer Sammlung von allerlei Kleinkram, größtenteils beschädigte Ware, die als ein einziges Los verkauft wird. Das Los umfasst eine gefüllte Eule, die anscheinend etwas geschuppt hat; einen zerrissenen spanischen Schal; den Kopf eines Apachen, der guillotiniert wurde und dem der Körper fehlt; ein kleines Wachskamel ohne Höcker; und eine alte Wachsfigur des Napoleon, bei der ein Ohr beschädigt ist. Was wird mir für dieses Los angeboten?“

Papa Chibou’s Herz blieb stehen.

Er legte eine beruhigende Hand auf Napoleons Schulter.

„Der Narr“, flüsterte er Napoleon ins gute Ohr, „der dich mit einem Kamel ohne Höcker und einer Eule in eine Klasse stellt. Aber egal. Vielleicht ist es ja unser Glück.“

„Wie viel für dieses Sammelsurium?“, fragte der Auktionator.

„Hundert Francs“, sagte Mogen, der Schrottkönig.

„Einhundertfünfzig“, sagte Papa Chibou, der versuchte, ruhig zu bleiben. Er hatte noch nie in seinem Leben einen so hohen Betrag auf einmal ausgegeben.

Mogen tastete das Material in Napoleons Mantel.

„Zweihundert“, sagte der Schrottkönig.

„Sind Sie bei zweihundert fertig?“, fragte der Auktionator.

„Zweihundertundzwanzig“, rief Papa Chibou. Seine Stimme war ein heiseres Quieken.

Mogen starrte Papa Chibou mit Verärgerung und Verachtung aus seinen nagetierartigen Augen an. Er hob seinen schmutzigsten Finger – jenen mit dem Diamantring – in Richtung des Auktionators.

„Monsieur Mogen bietet zweihundertfünfundzwanzig“, murmelte der Auktionator. „Höre ich zweihundertfünfzig?“

Papa Chibou hasste die Welt. Der Auktionator warf einen Blick in seine Richtung.

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„Zweihundertfünfundzwanzig ist das Angebot“, wiederholte der Auktionator. „Sind Sie bei zweihundertfünfundzwanzig fertig? Geht, geht – verkauft an Monsieur Mogen für zweihundertfünfundzwanzig Francs.“

Betäubt hörte Papa Chibou, wie Mogen beiläufig sagte: „Ich werde morgen meine Karren für dieses Zeug vorbeischicken.“

Dieses Zeug!

Traurig und mit schmerzender Brust ging Papa Chibou in sein Zimmer hinunter zur römischen Arena. Er packte seine wenigen Sachen in eine Schachtel. Zuletzt nahm er langsam die Messingplakette aus seiner Mütze, die er so viele Jahre lang getragen hatte; darauf stand „Chef-Wächter“. Er war stolz auf diesen Titel gewesen, auch wenn er etwas irreführend war; er war nicht nur der Chef, sondern der einzige Wächter. Nun war er nichts mehr. Erst nach Stunden fand er die Kraft, seine Schachtel zum Zimmer zu bringen, das er hoch oben unter dem Dach eines Mietshauses in einer nahegelegenen Gasse gemietet hatte. Er wusste, dass er sofort anfangen musste, nach einem anderen Job zu suchen, doch er konnte sich nicht dazu überwinden, dies noch an diesem Tag zu tun. Stattdessen schlich er zurück ins verlassene Museum und setzte sich auf eine Bank neben Napoleon.

Stumm saß er die ganze Nacht dort; er schlief jedoch nicht; er dachte nach, und der Gedanke, der immer wieder in seinem Kopf herumspukte, war schockierend. Schließlich, als das Tageslicht langsam durch die staubigen Fenster des Museums schimmerte, stand Papa Chibou auf mit der Haltung eines Mannes, der einen seelischen Kampf durchlaufen und eine Entscheidung getroffen hat.

„Napoleon“, sagte er, „wir sind seit einem Vierteljahrhundert Freunde, und nun werden wir getrennt, weil ein Fremder vier Francs mehr hatte als ich. Das mag legal sein, mein alter Freund, aber es ist nicht gerecht. Du und ich, wir werden nicht getrennt.“

Paris war noch nicht wach, als Papa Chibou mit äußerster Vorsicht in die schmale Straße neben dem Museum schlich. Entlang dieser Straße, in Richtung des Mietshauses, in dem er ein Zimmer gemietet hatte, kroch Papa Chibou. Manchmal musste er innehalten, um Luft zu holen, denn in seinen Armen trug er Napoleon.

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Am selben Nachmittag kamen zwei Polizisten, um Papa Chibou zu verhaften. Mogen hatte Napoleon übersehen, und er war ein kluger Mann. Es bestand nicht der geringste Zweifel an Papa Chibou’s Schuld. Dort stand Napoleon in der Ecke seines Zimmers und blickte nachdenklich über die Dächer. Die Polizei zwängte den überforderten und verwirrten Papa Chibou in den Polizeiwagen, und mit ihm, als belastender Beweis, Napoleon.

In seiner Zelle im Stadtgefängnis saß Papa Chibou mit gebrochenem Mut. Für ihn waren Gefängnisse, Richter und Gerechtigkeit schreckliche und geheimnisvolle Dinge. Er fragte sich, ob er guillotiniert würde; wahrscheinlich nicht, denn sein langes Leben war makellos gewesen; aber das Mindeste, das er erwarten konnte, so überlegte er, sei eine lange Haftstrafe mit Zwangsarbeit auf der Teufelsinsel, und die Guillotinierung hatte gewisse Vorteile gegenüber dieser Strafe. Vielleicht wäre es besser, guillotiniert zu werden, sagte er sich, nun, da Napoleons Schicksal besiegelt war.

Der Gefängnisbeamte, der ihm seine Mahlzeit aus Eintopf brachte, war ein Pessimist mit spöttischen Neigungen.

„Ein schöner Schlamassel“, sagte der Gefängnisbeamte, „und das in Ihrem Alter noch dazu. Sie müssen ein sehr böser alter Mann sein, der herumläuft und Puppen stiehlt. Was ist jetzt noch sicher? Man kann erwarten, dass jeden Morgen der Eiffelturm fehlt. Puppen stehlen! Was für eine Karriere! Wir hatten hier einen Mann, der einen Straßenbahnwagen gestohlen hatte, und einen anderen, der den Anker eines Dampfschiffs mitnahm, und sogar einen, der ein Nilpferd aus einem Zoo stahl, aber noch nie jemanden, der eine Puppe stiehlt – und zwar eine alte, einohrige Puppe! Das ist eine außergewöhnliche Angelegenheit!“

„Und was haben sie mit dem Herrn gemacht, der das Nilpferd gestohlen hatte?“, fragte Papa Chibou zitternd.

Der Gefängnisbeamte kratzte sich den Kopf, um zu denken.

„Ich glaube“, sagte er, „dass sie ihn lebendig gekocht haben. Entweder das, oder sie haben ihn lebenslang nach Marokko verbannt; ich erinnere mich nicht genau.“

Papa Chibou wurde feucht im Gesicht.

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„Es war ein höchst komischer Prozess, das kann ich Ihnen versichern“, fuhr der Gefängnisbeamte fort. „Die Richter waren die Herren Bertouf, Goblin und Perouse – allesamt sehr amüsante Kerle. Sie hatten ihren Spaß mit dem Gefangenen; wie ich gelacht habe. Richter Bertouf sagte bei der Verurteilung: ‚Wir müssen streng mit Ihnen sein, Sie Nilpferdstieber. Wir müssen ein Exempel an Ihnen statuieren. Diese Sache mit dem Nilpferdstiebstum wird in Paris immer häufiger.‘ Das sind witzige Kerle, diese Richter.“

Papa Chibou wurde noch blasser.

„Das Schreckliche Trio?“, fragte er.

„Das Schreckliche Trio“, antwortete der Gefängnisbeamte fröhlich.

„Werden sie meine Richter sein?“, fragte Papa Chibou.

„Ganz gewiss“, versprach der Gefängnisbeamte und ging munter summend und mit seinem Schlüsselbund klappernd davon.

Papa Chibou wusste nun, dass es für ihn keine Hoffnung gab. Selbst im Museum Pratoucy war der Ruf dieser drei Richter durchgedrungen, und er war in der Tat unheilvoll. Es waren drei alte, düstere Männer, die sich den Titel „Das Schreckliche Trio“ durch die Strenge ihrer Urteile durchaus verdient hatten; Übeltäter blancten bei ihrem Namen, und das war für sie eine Frage der Ehre.

Kurz darauf kam der Gefängnisaufseher zurück; er grinste.

„Du hast das allergrößte Glück, alter Knabe“, sagte er zu Papa Chibou. „Zuerst musst du vor ‚Das Schreckliche Trio‘ gestellt werden, und dann wird dir als Anwalt niemand Geringerer als Monsieur Georges Dufayel zugewiesen.“

„Und dieser Monsieur Dufayel, ist er denn kein guter Anwalt?“, fragte Papa Chibou verzweifelt.

Der Aufseher kicherte.

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„Er hat seit Monaten keinen einzigen Fall gewonnen“, antwortete er, als wäre es das Amüsanteste, was es überhaupt geben konnte. „Es ist wirklich besser als ein Zirkus, ihm zuzusehen, wie er im Gerichtssaal die Angelegenheiten seines Mandanten durcheinanderbringt. Sein Kopf ist überhaupt nicht auf den Fall konzentriert. Gott weiß, wo er steckt. Wenn er aufsteht, um vor den Richtern zu plädieren, hat er weder Feuer noch Leidenschaft. Er murmelt und stottert. Es gibt ein Sprichwort über die Gerichte: Wer das Pech hat, Monsieur Georges Dufayel als seinen Anwalt zu bekommen, ist so gut wie verurteilt. Dennoch: Wenn man zu arm ist, um sich einen Anwalt leisten zu können, muss man nehmen, was man kriegen kann. Das ist Philosophie, nicht wahr, alter Knabe?“

Papa Chibou stöhnte.

„Oh, warte nur bis morgen“, sagte der Aufseher fröhlich. „Dann hast du einen echten Grund zum Stöhnen.“

„Aber ich kann doch diesen Monsieur Dufayel sehen?“

„Oh, was nützt das? Du hast die Puppe gestohlen, nicht wahr? Sie wird im Gerichtssaal gegen dich aussagen. Wie amüsant! Zeuge der Anklage: Monsieur Napoleon. Du bist ganz klar so schuldig wie Kain, alter Knabe, und die Richter werden dir deinen Kopf ganz schnell und sauber abkochen, das kann ich dir versprechen. Nun, bis morgen. Schlaf gut.“

Papa Chibou schlief nicht gut. Tatsächlich schlief er gar nicht, und als sie ihn in den Raum führten, in dem die anderen unbeschreiblichen Straftäter gegen das Gesetz saßen, war er erschüttert und völlig am Ende. Er war von dem großen Gerichtssaal und der dichten Atmosphäre der Ernsthaftigkeit, die über ihm lag, völlig überwältigt.

Er hatte doch den Mut aufgebracht, einen Wächter zu fragen: „Wo ist mein Anwalt, Monsieur Dufayel?“

„Ach, der hat Verspätung, wie immer“, antwortete der Wächter. Und dann fügte er hinzu – denn er war ein spöttischer Kerl –, „Wenn Sie Glück haben, kommt er gar nicht.“

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Papa Chibou sank auf die Gefangenbank und richtete den Blick auf das gegenüberliegende Gericht. Sein ganzes Innerstes war von dem Anblick der „Schrecklichen Drei“ eiskalt geworden. Der oberste Richter, Bertouf, war ein riesiger, aufgeblähter Mann, der aus seinem richterlichen Stuhl wie ein giftiger Pilz herausquoll. Sein schwarzes Gewand war von verschüttem Brandy befleckt, und sein schmutziger Schürzenlätzchen hing schief. Sein Gesicht war trübsinnig und brutal, und er hatte die Wulstschläfen eines Truthahnhahns. Richter Goblin, der zu seiner Rechten saß, sah aus wie eine Mumie; er war mindestens hundert Jahre alt und hatte faltige, pergamentartige Haut und rotgerahmte Augen, die wie die Augen einer Kobra glitzerten.

Richter Perouse war ein einziges riesiges Gewirr aus verworrenen, grauhaarigen Bärten, aus dessen Mitte ein Schnabel wie der eines Kakadus hervorstand; er blickte Papa Chibou an und leckte sich mit einer langen, rosa Zunge die Lippen. Papa Chibou war kurz davor, ohnmächtig zu werden; er fühlte sich nicht größer als eine Bohne und noch weniger wichtig. Was seine Richter anging, sie erschienen ihm wie riesige Monster.

Der erste Fall wurde aufgerufen: ein junger, prahlender Kerl, der eine Orange aus einem Schubkarren gestohlen hatte.

„Ah, Monsieur Dieb“, brummte Richter Bertouf finster, „Sie sind jetzt ja so munter. Werden Sie es auch in einem Jahr, wenn Sie aus der Haft entlassen sind? Ich glaube nicht. Nächster Fall.“

Papa Chibou spürte, wie sein Herz mit Mühe schlug. Ein Jahr für eine Orange – und er hatte einen Menschen gestohlen! Seine Augen wanderten durch den Raum, und er sah, wie zwei Wächter etwas hereinbrachten; sie stellten es vor die Richter. Es war Napoleon.

Ein Wächter klopfte Papa Chibou auf die Schulter. „Sie sind der Nächste“, sagte er.

„Aber mein Anwalt, Monsieur Dufayel –“, begann Papa Chibou.

„Sie haben Pech“, sagte der Wächter, „denn hier kommt er.“

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Papa Chibou befand sich in einem Zustand der Verwirrung auf der Anklagebank. Er sah, wie ein bleicher junger Mann auf ihn zukam. Papa Chibou erkannte ihn sofort. Es war der schlanke, aufrechte junge Mann aus dem Museum. Jetzt war er nicht mehr besonders aufrecht; er sah kraftlos aus. Er erkannte Papa Chibou nicht; er warf ihm kaum einen Blick zu.

„Sie haben etwas gestohlen“, sagte der junge Anwalt, und seine Stimme war tonlos. „Die gestohlenen Gegenstände wurden in Ihrem Zimmer gefunden. Ich denke, wir sollten uns schuldig bekennen und damit Schluss machen.“

„Ja, Monsieur“, sagte Papa Chibou, denn er hatte jegliche Hoffnung aufgegeben. „Aber hören Sie einen Moment zu. Ich habe etwas – eine Nachricht für Sie.“

Papa Chibou wühlte in seinen Taschen und fand schließlich die Visitenkarte der Amerikanerin mit den strahlend dunklen Augen. Er reichte sie Georges Dufayel.

„Sie hat sie mir übergeben, damit ich sie Ihnen gebe“, sagte Papa Chibou. „Ich war der Hauptwächter im Museum Pratoucy, wissen Sie. Nacht für Nacht kam sie dorthin und wartete auf Sie.“

Der junge Mann griff mit beiden Händen nach den Rändern der Karte; sein Gesicht, seine Augen, alles an ihm schien plötzlich von neuem Leben erfüllt.

„Zehntausend Millionen Teufel!“, rief er. „Und ich habe an ihr gezweifelt! Ich schulde Ihnen viel, Monsieur. Ich schulde Ihnen alles.“ Er schüttelte Papa Chibou die Hand.

Richter Bertouf stieß einen ungeduldigen, juristischen Laut aus.

„Wir sind bereit, Ihre Sache zu verhandeln, Anwalt Dufayel“, sagte der Richter, „wenn Sie eine haben.“

Die Gerichtsdiener kicherten.

„Einen kleinen Moment, Monsieur der Richter“, sagte der Anwalt. Er wandte sich an Papa Chibou. „Schnell“, sagte er hastig, „erzählen Sie mir von dem Verbrechen, dessen Sie beschuldigt werden. Was haben Sie gestohlen?“

„Ihn“, antwortete Papa Chibou und zeigte.

„Diese Napoleon-Figur?“

Papa Chibou nickte.

„Aber warum?“

Papa Chibou zuckte mit den Schultern.

„Monsieur konnte es nicht verstehen.“

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„Aber Sie müssen es mir sagen!“, sagte der Anwalt dringend. „Ich muss eine Verteidigung für Sie vorbereiten. Diese Barbaren werden ohnehin schon hart genug sein; aber vielleicht kann ich etwas bewirken. Schnell: Warum haben Sie diesen Napoleon gestohlen?“

„Ich war sein Freund“, sagte Papa Chibou. „Das Museum hat versagt. Sie wollten Napoleon als Schrott verkaufen, Monsieur Dufayel. Er war mein Freund. Ich konnte ihn nicht im Stich lassen.“

Die Augen des jungen Anwalts hatten Feuer gefangen; sie leuchteten auf. Er schlug mit der Faust auf den Tisch.

„Genug!“, rief er.

Dann erhob er sich von seinem Platz und wandte sich an das Gericht. Seine Stimme war leise, vibrierend und voller Leidenschaft; die Richter neigten sich, trotz ihres Widerwillens, vor, um ihm zuzuhören.

„Es sei den ehrenwerten Richtern dieses französischen Gerichts gegönnt“, begann er, „mein Mandant ist schuldig. Ja, ich wiederhole es mit einer Stimme, die so laut ist, dass ganz Frankreich sie hören kann, dass auch die Feinde Frankreichs sie hören können, dass die ganze Welt sie hören kann: Er ist schuldig. Er hat diese Napoleon-Statue gestohlen, die das rechtmäßige Eigentum eines anderen war. Das bestreite ich nicht. Dieser alte Mann, Jerome Chibou, ist schuldig, und ich bin stolz auf seine Schuld.“

Richter Bertouf stöhnte.

„Wenn Ihr Mandant schuldig ist, Anwalt Dufayel“, sagte er, „dann ist die Sache klar. Trotz Ihrer Stolz auf seine Schuld – eine seltsame Vorstellung, das gebe ich zu – werde ich ihn zu …“

„Aber warten Sie, Euer Ehren!“ Dufayels Stimme war überzeugend. „Sie müssen mir zuhören! Bevor Sie diesem alten Mann ein Urteil fällen, lassen Sie mich Ihnen eine Frage stellen.“

„Nun?“

„Sind Sie Franzose, Richter Bertouf?“

„Selbstverständlich.“

„Und Sie lieben Frankreich?“

„Herr Dufayel hat doch nicht die Unverschämtheit, etwas anderes zu behaupten?“

„Nein. Darin war ich mir sicher. Deshalb werden Sie mir zuhören.“

„Ich höre zu.“

„Ich wiederhole also: Jerome Chibou ist schuldig. In den Augen des Gesetzes ist er ein Verbrecher. Aber in den Augen Frankreichs und derer, die es lieben, ist seine Schuld eine ruhmreiche Schuld; seine Schuld ist ehrenvoller als die Unschuld selbst.“

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Die drei Richter sahen sich gegenseitig an; Papa Chibou blickte seinen Anwalt mit großen Augen an; Georges Dufayel sprach weiter.

„Dies sind Zeiten des Umbruchs und der Veränderung in unserem Land, meine Herren Richter. Stolze Traditionen, die einst das Geburtsrecht jedes Franzosen waren, sind zugrunde gehen gelassen worden. Feinde bedrohen uns von innen und von außen. Die Jugend verliert den Respekt vor jener Ehre, die die Seele einer Nation ausmacht. Die Jugend vergisst das unschätzbare Erbe der Jahrhunderte, die großen Namen, die Frankreich einst zu Ruhm verhalfen, als die Franzosen noch Franzosen waren. Es gibt in Frankreich einige, die vielleicht den Respekt vergessen haben, den man einer großen Nation schuldet“ – hier blickte Anwalt Dufayel die Richter sehr eindringlich an – „aber es gibt noch einige Patrioten, die es nicht vergessen haben. Und einer von ihnen sitzt hier.“

„Dieser arme alte Mann trägt tief in sich eine glühende Hingabe an Frankreich. Man mag sagen, er sei ein einfacher, ungebildeter Bauer. Man mag sagen, er sei ein Dieb. Doch ich sage, und wahre Franzosen werden es mit mir sagen: Er ist ein Patriot, meine Herren Richter. Er liebt Napoleon. Er liebt ihn für das, was er für Frankreich getan hat. Er liebt ihn, weil in Napoleon jener Geist brannte, der Frankreich groß gemacht hat. Es gab eine Zeit, meine Herren Richter, da wagten Ihre Väter und meine Väter, diese Liebe zu einem großen Anführer zu teilen. Muss ich Sie an Napoleons Werdegang erinnern? Ich weiß, ich muss es nicht. Muss ich Ihnen von seinen Siegen erzählen? Ich weiß, ich muss es nicht.

Dennoch erzählte Anwalt Dufayel ihnen von Napoleons Werdegang. Mit einer Fülle von Details und vielen Gesten zeichnete er Napoleons Aufstieg nach; er verweilte bei seinen Schlachten; eine Stunde und zehn Minuten lang sprach er eloquent über Napoleon und seine Rolle in der Geschichte Frankreichs.

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„Vielleicht haben Sie es vergessen“, schloss er, „und andere haben es vielleicht vergessen, doch dieser alte Mann, der hier als Gefangener sitzt – er hat es nicht vergessen. Als geldgierige Halunken diese Abbild eines der größten Söhne Frankreichs auf den Müllhaufen werfen wollten, wer war es dann, der ihn rettete? Waren es Sie, meine Herren Richter? War es ich? Leider nein. Es war ein armer alter Mann, der Napoleon mehr liebte als er sich selbst. Bedenken Sie, meine Herren Richter: Sie wollten Napoleon – Frankreichs Napoleon – unseren Napoleon – auf den Müllhaufen werfen. Wer sollte ihn retten? Da erhob sich dieser Mann, dieser Jérôme Chibou, den Sie als Dieb brandmarken würden, und er rief laut, damit ganz Frankreich und die ganze Welt es hören konnten: ‚Halt! Vergewaltiger des Andenkens an Napoleon, halt! Noch lebt ein Franzose, der die Erinnerungen an seine Heimat liebt; noch lebt ein Patriot.

Ich, ich, Jérôme Chibou, werde Napoleon retten!‘ Und er hat ihn gerettet, meine Herren Richter.“

Anwalt Dufayel wischte sich die Schweißperlen von der Stirn und richtete einen anklagenden Finger auf das „Schreckliche Trio“. „Sie dürfen Jerome Chibou ins Gefängnis schicken“, sagte er. „Aber wenn Sie das tun, denken Sie daran: Sie schicken den Geist Frankreichs ins Gefängnis. Sie dürfen Jerome Chibou für schuldig befinden. Aber wenn Sie das tun, denken Sie daran: Sie verurteilen einen Mann aus Liebe zu seinem Land, aus Liebe zu Frankreich. Wo immer wahre Herzen in französischen Brüsten schlagen, meine Herren Richter, dort wird das Verbrechen von Jerome Chibou verstanden werden, und dort wird der Name von Jerome Chibou geehrt werden. Stecken Sie ihn ins Gefängnis, meine Herren Richter. Belasten Sie seinen armen, schwachen, alten Körper mit Ketten.

Und eine Nation wird die Gefängnismauern einreißen, seine Ketten zerbrechen und dem Mann Tribut zollen, der Napoleon und Frankreich so sehr geliebt hat, dass er bereit war, sich selbst auf dem Altar des Patriotismus zu opfern.“

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Anwalt Dufayel setzte sich hin; Papa Chibou hob den Blick zur Richterbank. Richter Perouse blies demonstrativ in seine adlerartige Nase. Richter Goblin, der eine Sedaner-Schleife in seiner Knopflochblüte trug, schniefte in seinen Tintenbecher. Und Oberrichter Bertouf schluchzte offen.

„Jerome Chibou, stehen Sie auf!“ Es war Oberrichter Bertouf, der sprach, und seine Stimme war von Emotionen durchdrungen.

Papa Chibou erhob sich zitternd. Eine Hand, die einem Haufen rosa Bananen glich, wurde auf ihn gerichtet.

„Jerome Chibou“, sagte Oberrichter Bertouf. „Ich erkläre Sie für schuldig. Ihr Verbrechen ist Patriotismus ersten Grades. Ich verurteile Sie zur Freiheit. Lassen Sie mich die Ehre haben, die Hand eines wahren Franzosen zu schütteln.“

„Und ich auch“, sagte Richter Goblin und streckte eine Hand aus, die so trocken war wie Herbstblätter.

„Und ich auch“, sagte Richter Perouse und streckte eine behaarte Hand aus.

„Und außerdem“, sagte Oberrichter Bertouf, „werden Sie weiterhin den Napoleon beschützen, den Sie gerettet haben. Ich spendiere hundert Francs, um ihn für Sie zu kaufen.“

„Und ich auch“, sagte Richter Goblin.

„Und ich auch“, sagte Richter Perouse.

Als sie den Gerichtssaal verließen – Anwalt Dufayel, Papa Chibou und Napoleon –, wandte sich Papa Chibou an seinen Anwalt.

„Ich kann es Ihnen nie zurückzahlen, Monsieur“, begann er.

„Unsinn!“, sagte der Anwalt.

„Und würde Monsieur Dufayel es mir bitte noch einmal sagen: Wie lautet der Nachname von Napoleon?“

„Warum, Bonaparte natürlich. Das wussten Sie doch sicher...“

„Ach nein, Monsieur Dufayel. Ich bin der unwissendste aller Menschen. Ich wusste nicht, dass mein Freund so Großes geleistet hat.“

„Du hast es nicht getan? Was in aller Welt hast du dann von Napoleon gehalten?“

„Eine Art Mörder“, sagte Papa Chibou demütig.

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Außerhalb der Mauern von Paris, in einem Garten, steht die Villa von Georges Dufayel, der, wie alle sagen, zum eloquentesten und erfolgreichsten jungen Anwalt an den Pariser Gerichten geworden ist. Dort lebt er mit seiner Frau, die strahlend dunkle Augen hat. Um zu seinem Haus zu gelangen, muss man an einem winzigen Torhaus vorübergehen, in dem ein kleiner, alter Mann mit einem gewaltigen Walrossbart wohnt. Besucher, die beim Vorbeigehen in das Torhaus hineinschauen, erleben manchmal einen Schock, denn in einer Ecke des einzigen Raums steht ein anderer kleiner Mann in Uniform und einem großen Hut. Er bewegt sich nie, sondern steht den ganzen Tag lang am Fenster, die eine Hand in der Brusttasche seines Mantels, die andere an seiner Seite, während seine Augen über den Garten schweifen. Er wartet darauf, dass Papa Chibou nach seiner Arbeit unter den Spargelbeeten nach Hause kommt, um ihm die Witze und die Neuigkeiten des Tages zu erzählen.