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Robert Hichens
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Der Mann, der intervenierte
Der Raum, in dem Sergius Blake saß, wirkte seltsam und kalt. Als er sich umsah, konnte er sich eine schwache Nebelwand vorstellen, die sich wie ein Dunst aus einem finsteren Sumpf schleichend ausbreitete. Über dem elektrischen Licht an der Decke schien eine Wolke zu schweben, die in federleichten, weißen Flocken über die Gesichter der Bilder an den Wänden trieb. Selbst die vertrauten Möbel traten aus den Schatten schwach und grotesk hervor – Schatten, die weniger real, aber umso beängstigender waren als jede lebende Form.
Sergius blickte langsam umher und drückte seine festen Lippen zusammen. Wenn er seinen Blick auf ein einzelnes Objekt richtete – einen Tisch, ein Sofa, einen Stuhl –, löste sich die Wolke auf, und das Objekt trat deutlich hervor. Doch der Rest des Raumes schien immer noch in Nebel und Schatten gehüllt zu sein. Er wusste, dass diese dunstige Atmosphäre nicht wirklich existierte, sondern aus seiner eigenen Vorstellung stammte. Dennoch beunruhigte sie ihn und fügte seinen Gedanken einen dumpfen Schrecken hinzu, der sich endlos um eine einzige Idee kreiste.
Es war sieben Uhr an einem Herbstabend. Die Dunkelheit lag über London, und der Regen machte eine verstohlene Musik auf Dächern und Pflastersteinen. Sergius hörte die Tropfen gegen seine Fensterscheiben prallen. Sie schienen ihn nach draußen zu locken, ihm zu sagen, es sei Zeit, das Denken gegen das Handeln einzutauschen. Er hatte eine feste und gewaltige Entscheidung getroffen. Nun musste er sie umsetzen.
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Der Raum, in dem Sergius Blake saß, wirkte seltsam und kalt. Als er sich umsah, konnte er sich eine schwache Nebelwand vorstellen, die sich wie ein Dunst aus einem finsteren Sumpf schleichend ausbreitete. Über dem elektrischen Licht an der Decke schien eine Wolke zu schweben, die in federleichten, weißen Flocken über die Gesichter der Bilder an den Wänden trieb. Selbst die vertrauten Möbel traten aus den Schatten schwach und grotesk hervor – Schatten, die weniger real, aber umso beängstigender waren als jede lebende Form.
Sergius blickte langsam umher und drückte seine festen Lippen zusammen. Wenn er seinen Blick auf ein einzelnes Objekt richtete – einen Tisch, ein Sofa, einen Stuhl –, löste sich die Wolke auf, und das Objekt trat deutlich hervor. Doch der Rest des Raumes schien immer noch in Nebel und Schatten gehüllt zu sein. Er wusste, dass diese dunstige Atmosphäre nicht wirklich existierte, sondern aus seiner eigenen Vorstellung stammte. Dennoch beunruhigte sie ihn und fügte seinen Gedanken einen dumpfen Schrecken hinzu, der sich endlos um eine einzige Idee kreiste.
Es war sieben Uhr an einem Herbstabend. Die Dunkelheit lag über London, und der Regen machte eine verstohlene Musik auf Dächern und Pflastersteinen. Sergius hörte die Tropfen gegen seine Fensterscheiben prallen. Sie schienen ihn nach draußen zu locken, ihm zu sagen, es sei Zeit, das Denken gegen das Handeln einzutauschen. Er hatte eine feste und gewaltige Entscheidung getroffen. Nun musste er sie umsetzen.Langsam erhob er sich von seinem Stuhl, und während er sich bewegte, schien sich der Nebel zu sammeln und zu verschwinden, zu verdunsten zwischen den Bildern und Ornamenten, den Gebetsteppichen und Divanen. Klarheit und Einsicht kamen zu ihm. Er blieb still neben dem Klavier stehen, legte eine Hand leicht darauf und hörte zu. Die Regentropfen klopften in der Nähe, und darüber erhob sich das gedämpfte Rauschen des Abendverkehrs in der New Bond Street, wo er wohnte. Während er dort aufrecht stand, sah sein junges, hübsches Gesicht aus wie in Stein gemeißelt. Seine Lippen waren fest und starr zusammengepresst. Seine dunkelgrauen Augen starrten wie die Augen auf einem Foto. Die Muskeln seiner Hände mit den langen Fingern waren angespannt und verknotet. Er trug Abendkleidung und hatte geplant, in der Curzon Street zu speisen, doch er hatte eine Notiz hinterlassen, in der er schrieb, er sei krank und könne nicht kommen.
Ein anderes Verabredung rief ihn – eine, die er für sich selbst getroffen hatte.
Einen Augenblick später hob er die Hand vom Klavier, nahm eine kleine Ledertasche von einem nahegelegenen Tisch, öffnete sie und nahm einen Revolver heraus. Er untersuchte ihn sorgfältig. Zwei Patronenkammern waren geladen. Das würde reichen. Er zog seinen langen Mantel an und steckte den Revolver in die linke Brusttasche. Dort konnte sein Herz gegen ihn schlagen.
Jedes Mal, wenn sein Herz schlug, schien Sergius das Schweigen eines anderen Herzens zu hören.
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Langsam erhob er sich von seinem Stuhl, und während er sich bewegte, schien sich der Nebel zu sammeln und zu verschwinden, zu verdunsten zwischen den Bildern und Ornamenten, den Gebetsteppichen und Divanen. Klarheit und Einsicht kamen zu ihm. Er blieb still neben dem Klavier stehen, legte eine Hand leicht darauf und hörte zu. Die Regentropfen klopften in der Nähe, und darüber erhob sich das gedämpfte Rauschen des Abendverkehrs in der New Bond Street, wo er wohnte. Während er dort aufrecht stand, sah sein junges, hübsches Gesicht aus wie in Stein gemeißelt. Seine Lippen waren fest und starr zusammengepresst. Seine dunkelgrauen Augen starrten wie die Augen auf einem Foto. Die Muskeln seiner Hände mit den langen Fingern waren angespannt und verknotet. Er trug Abendkleidung und hatte geplant, in der Curzon Street zu speisen, doch er hatte eine Notiz hinterlassen, in der er schrieb, er sei krank und könne nicht kommen.
Ein anderes Verabredung rief ihn – eine, die er für sich selbst getroffen hatte.
Einen Augenblick später hob er die Hand vom Klavier, nahm eine kleine Ledertasche von einem nahegelegenen Tisch, öffnete sie und nahm einen Revolver heraus. Er untersuchte ihn sorgfältig. Zwei Patronenkammern waren geladen. Das würde reichen. Er zog seinen langen Mantel an und steckte den Revolver in die linke Brusttasche. Dort konnte sein Herz gegen ihn schlagen.
Jedes Mal, wenn sein Herz schlug, schien Sergius das Schweigen eines anderen Herzens zu hören.Und nun, obwohl sein Geist völlig klar war und die Nebel vergangen waren, sah sein vertrauter Raum ihm fremd aus. Selbst der Stuhl, auf dem er gewöhnlich saß, wirkte wie ein Fremdkörper. War die Tapete wirklich blau? Er ging näher heran und untersuchte sie, trat dann zurück und lachte leise, wie ein Kind. In seinem Lachen lag ein unbeschwerter Ton. „Was kostet die Taxifahrt nach Phillimore Place in Kensington?“, dachte er, während er in die Tasche seiner Weste griff. „Eine halbe Krone?“ Er legte die Münze vorsichtig in die Tasche für die Fahrkarte an seinem Mantel, knöpfte den Mantel langsam zu, nahm seinen Hut und seinen Stock und zog ein Paar lavendelfarbene Handschuhe an. Gerade dann kam ihm ein neuer Gedanke, und er blickte auf seine Hände herab.
„Lavendelfarbene Handschuhe für eine solche Tat!“, murmelte er. Einen Augenblick lang zögerte er, schwankte und hatte sie sogar teilweise wieder aufgeknöpft. Doch dann lächelte er und schüttelte den Kopf. Irgendwie würden die Handschuhe nicht völlig fehl am Platz wirken. Sergius warf einen letzten Blick in den Raum.
„Wenn ich hier wieder stehe“, sagte er laut, „werde ich ein Verbrecher sein – ein Verbrecher!“
Er wiederholte das letzte Wort, als ob er versuchte, seine volle Bedeutung zu erfassen.
Dann öffnete er schnell die Tür und ging auf die Treppe hinaus.
Gerade als er hastig den ersten Schritt tat, drückte ein Mann auf der Straße den elektrischen Klingelknopf. Der dünne, scharfe Ton ließ Sergius zusammenzucken und innehalten. In der halbdunklen Stille wartete er, die Hände tief in den Taschen, den Seidshut leicht über die Augen gekippt. Der Portier trampelte den Flur entlang. Die Haustür öffnete sich, und eine tiefe, kräftige Stimme fragte mit angespannter Atemlosigkeit: „Ist Herr Blake da?“
„Ich glaube, er ist weggegangen, Sir.“
„Nein – ganz sicher – wie lange ist es her?“
„Ich weiß es nicht, Sir. Vielleicht ist er noch da. Ich schaue nach.“
„Tun Sie – tun Sie – schnell. Wenn er da ist, sagen Sie, ich muss ihn sehen – Mr. Endover. Aber Sie kennen meinen Namen.“
„Ja, Sir.“
„Ja – ja – schnell.“
Der Portier kam die Steinstufen hinauf und sah plötzlich Sergius dort stehen wie eine steinerne Statue.
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Und nun, obwohl sein Geist völlig klar war und die Nebel vergangen waren, sah sein vertrauter Raum ihm fremd aus. Selbst der Stuhl, auf dem er gewöhnlich saß, wirkte wie ein Fremdkörper. War die Tapete wirklich blau? Er ging näher heran und untersuchte sie, trat dann zurück und lachte leise, wie ein Kind. In seinem Lachen lag ein unbeschwerter Ton. „Was kostet die Taxifahrt nach Phillimore Place in Kensington?“, dachte er, während er in die Tasche seiner Weste griff. „Eine halbe Krone?“ Er legte die Münze vorsichtig in die Tasche für die Fahrkarte an seinem Mantel, knöpfte den Mantel langsam zu, nahm seinen Hut und seinen Stock und zog ein Paar lavendelfarbene Handschuhe an. Gerade dann kam ihm ein neuer Gedanke, und er blickte auf seine Hände herab.
„Lavendelfarbene Handschuhe für eine solche Tat!“, murmelte er. Einen Augenblick lang zögerte er, schwankte und hatte sie sogar teilweise wieder aufgeknöpft. Doch dann lächelte er und schüttelte den Kopf. Irgendwie würden die Handschuhe nicht völlig fehl am Platz wirken. Sergius warf einen letzten Blick in den Raum.
„Wenn ich hier wieder stehe“, sagte er laut, „werde ich ein Verbrecher sein – ein Verbrecher!“
Er wiederholte das letzte Wort, als ob er versuchte, seine volle Bedeutung zu erfassen.
Dann öffnete er schnell die Tür und ging auf die Treppe hinaus.
Gerade als er hastig den ersten Schritt tat, drückte ein Mann auf der Straße den elektrischen Klingelknopf. Der dünne, scharfe Ton ließ Sergius zusammenzucken und innehalten. In der halbdunklen Stille wartete er, die Hände tief in den Taschen, den Seidshut leicht über die Augen gekippt. Der Portier trampelte den Flur entlang. Die Haustür öffnete sich, und eine tiefe, kräftige Stimme fragte mit angespannter Atemlosigkeit: „Ist Herr Blake da?“
„Ich glaube, er ist weggegangen, Sir.“
„Nein – ganz sicher – wie lange ist es her?“
„Ich weiß es nicht, Sir. Vielleicht ist er noch da. Ich schaue nach.“
„Tun Sie – tun Sie – schnell. Wenn er da ist, sagen Sie, ich muss ihn sehen – Mr. Endover. Aber Sie kennen meinen Namen.“
„Ja, Sir.“
„Ja – ja – schnell.“
Der Portier kam die Steinstufen hinauf und sah plötzlich Sergius dort stehen wie eine steinerne Statue.„Herr, Sir!“, rief er aus. „Sie haben mich erschreckt!“ Seine Stimme war voller Überraschung.
„Hush!“, flüsterte Sergius. „Gehen Sie sofort hinunter und sagen Sie, dass ich weggegangen bin!“
Der Mann drehte sich um, um zu gehorchen, doch Anthony Endover war bereits auf halber Treppe.
„Es ist alles in Ordnung“, rief er, als er den Portier traf.
Er lief an ihm vorbei und erreichte Sergius.
„Sergius!“, rief er, und in seiner Stimme lag ein Anflug von Erleichterung. „Hullo! Nun, Sie gehen also nicht aus.“
„Ja, das werde ich, Anthony.“
„Aber ich muss dringend mit Ihnen sprechen. Wo gehen Sie hin?“
„Zum Abendessen zu den Venables in die Curzon Street.“
„Ich habe gerade den jungen Venables getroffen, und er sagte, Sie hätten geschrieben, dass Sie krank seien und nicht kommen könnten. Er bat mich, Ihre Stelle einzunehmen.“
Sergius murmelte unter seinem Atem ein „Verdammt!“.
„Nun, kommen Sie doch für eine Minute herein“, sagte er, ohne eine Entschuldigung anzubieten.
Er drehte sich um und ging wieder in seine Wohnung, gefolgt von Endover.
Seit mehreren Jahren war Endover ein enger Freund von Sergius Blake. Sie hatten gemeinsam Eton besucht und zusammen in Oxford studiert. Ihre Freundschaft, die auf dem Sportplatz begonnen hatte, war über den Sport hinaus gewachsen, als sich ihre Geister entwickelten und sich die Welt der Ideen ihnen eröffnete – wie ein Allerheiligstes jenseits der Welt des Handelns. Beide waren hinter diesen Schleier getreten, doch Anthony ging weiter als Sergius. Diese leichte Trennung schwächte ihre Bindung nicht; im Gegenteil, sie ließ Sergius seinen Freund noch mehr bewundern, wobei sich diese Bewunderung mit Respekt vermischte. Er sah zu Anthony auf. Da er sah, dass dessen Geist tiefer war als der seine, während seine eigenen Leidenschaften weitaus stärker waren, begann er, sich auf Anthony zu verlassen, suchte manchmal seinen Rat und folgte ihm oft.
Anthony war sein Mentor und glaubte, instinktiv alle Zusammenhänge von Sergius' Geist und die Möglichkeiten seiner Natur zu verstehen.
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„Herr, Sir!“, rief er aus. „Sie haben mich erschreckt!“ Seine Stimme war voller Überraschung.
„Hush!“, flüsterte Sergius. „Gehen Sie sofort hinunter und sagen Sie, dass ich weggegangen bin!“
Der Mann drehte sich um, um zu gehorchen, doch Anthony Endover war bereits auf halber Treppe.
„Es ist alles in Ordnung“, rief er, als er den Portier traf.
Er lief an ihm vorbei und erreichte Sergius.
„Sergius!“, rief er, und in seiner Stimme lag ein Anflug von Erleichterung. „Hullo! Nun, Sie gehen also nicht aus.“
„Ja, das werde ich, Anthony.“
„Aber ich muss dringend mit Ihnen sprechen. Wo gehen Sie hin?“
„Zum Abendessen zu den Venables in die Curzon Street.“
„Ich habe gerade den jungen Venables getroffen, und er sagte, Sie hätten geschrieben, dass Sie krank seien und nicht kommen könnten. Er bat mich, Ihre Stelle einzunehmen.“
Sergius murmelte unter seinem Atem ein „Verdammt!“.
„Nun, kommen Sie doch für eine Minute herein“, sagte er, ohne eine Entschuldigung anzubieten.
Er drehte sich um und ging wieder in seine Wohnung, gefolgt von Endover.
Seit mehreren Jahren war Endover ein enger Freund von Sergius Blake. Sie hatten gemeinsam Eton besucht und zusammen in Oxford studiert. Ihre Freundschaft, die auf dem Sportplatz begonnen hatte, war über den Sport hinaus gewachsen, als sich ihre Geister entwickelten und sich die Welt der Ideen ihnen eröffnete – wie ein Allerheiligstes jenseits der Welt des Handelns. Beide waren hinter diesen Schleier getreten, doch Anthony ging weiter als Sergius. Diese leichte Trennung schwächte ihre Bindung nicht; im Gegenteil, sie ließ Sergius seinen Freund noch mehr bewundern, wobei sich diese Bewunderung mit Respekt vermischte. Er sah zu Anthony auf. Da er sah, dass dessen Geist tiefer war als der seine, während seine eigenen Leidenschaften weitaus stärker waren, begann er, sich auf Anthony zu verlassen, suchte manchmal seinen Rat und folgte ihm oft.
Anthony war sein Mentor und glaubte, instinktiv alle Zusammenhänge von Sergius' Geist und die Möglichkeiten seiner Natur zu verstehen.Sergius' Mutter war Russin und eine große Erbin gewesen; sie starb kurz nach seinem Abschluss in Oxford. Sein Vater war bei einem Unfall ums Leben gekommen, als Sergius noch ein Kind war. So war er reich, frei und jung in London, und es gab niemanden, der auf ihn aufpasste – bis Anthony Endover, der inzwischen zum Priester geweiht worden war, Kaplan in einer angesehenen Kirche im West End wurde und sich eine Unterkunft in der George Street im Hanover Square nahm.
Dann, wie Sergius lachend sagte, hatte er einen Beichtvater zur Hand. Doch heute Abend hatte er seinem Diener befohlen, zu lügen, damit dieser Beichtvater ferngehalten würde – und die Lüge war gescheitert. Sergius führte den Weg düster in sein Wohnzimmer und schaltete das Licht an. Anthony ging zum Feuer und streckte seine große, athletische Gestalt in seinem langen schwarzen Mantel aus. Sein kräftiger Hals ragte aus einem priesterlichen Kragen, doch sein dünnes, stark ausgeprägtes Gesicht erinnerte eher an einen intellektuellen Herkules als an einen Pfarrer aus Mayfair. Weder seine Stimme noch seine Art hatten den üblichen priesterlichen Ton.
Dennoch war er ein ausgezeichneter Kaplan, wie sein Rektor nur allzu gut wusste.
Er stand einen Moment lang schweigend am Feuer, während Sergius unruhig auf und ab ging. Dann drehte sich Anthony um.
„Es ist furchtbar nass“, sagte er mit einer melodischen, klaren Stimme. „Der schwarze Hund verfolgt mich heute Abend, Sergius.“
„Oh?“
„Du willst doch eigentlich gar nicht hinausgehen“, fuhr Anthony fort und blickte dabei genau auf das seltsam steife Gesicht seines Freundes.
„Doch, das will ich.“
„Nicht nach Curzon Street. Dort hat man deinen Platz schon besetzt. Ich habe Venables gesagt, er solle Hugh Graham fragen. Ich wusste, dass er heute Abend frei war. Jedenfalls bist du nicht wohlauf.“
Sergius runzelte die Stirn.
„Mir geht es jetzt gut“, sagte er kühl. „Und ich wollte unbedingt hinausgehen. Du hättest nicht so darauf bestehen müssen, die Zahl der Teilnehmer zu vervollständigen.“
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Sergius' Mutter war Russin und eine große Erbin gewesen; sie starb kurz nach seinem Abschluss in Oxford. Sein Vater war bei einem Unfall ums Leben gekommen, als Sergius noch ein Kind war. So war er reich, frei und jung in London, und es gab niemanden, der auf ihn aufpasste – bis Anthony Endover, der inzwischen zum Priester geweiht worden war, Kaplan in einer angesehenen Kirche im West End wurde und sich eine Unterkunft in der George Street im Hanover Square nahm.
Dann, wie Sergius lachend sagte, hatte er einen Beichtvater zur Hand. Doch heute Abend hatte er seinem Diener befohlen, zu lügen, damit dieser Beichtvater ferngehalten würde – und die Lüge war gescheitert. Sergius führte den Weg düster in sein Wohnzimmer und schaltete das Licht an. Anthony ging zum Feuer und streckte seine große, athletische Gestalt in seinem langen schwarzen Mantel aus. Sein kräftiger Hals ragte aus einem priesterlichen Kragen, doch sein dünnes, stark ausgeprägtes Gesicht erinnerte eher an einen intellektuellen Herkules als an einen Pfarrer aus Mayfair. Weder seine Stimme noch seine Art hatten den üblichen priesterlichen Ton.
Dennoch war er ein ausgezeichneter Kaplan, wie sein Rektor nur allzu gut wusste.
Er stand einen Moment lang schweigend am Feuer, während Sergius unruhig auf und ab ging. Dann drehte sich Anthony um.
„Es ist furchtbar nass“, sagte er mit einer melodischen, klaren Stimme. „Der schwarze Hund verfolgt mich heute Abend, Sergius.“
„Oh?“
„Du willst doch eigentlich gar nicht hinausgehen“, fuhr Anthony fort und blickte dabei genau auf das seltsam steife Gesicht seines Freundes.
„Doch, das will ich.“
„Nicht nach Curzon Street. Dort hat man deinen Platz schon besetzt. Ich habe Venables gesagt, er solle Hugh Graham fragen. Ich wusste, dass er heute Abend frei war. Jedenfalls bist du nicht wohlauf.“
Sergius runzelte die Stirn.
„Mir geht es jetzt gut“, sagte er kühl. „Und ich wollte unbedingt hinausgehen. Du hättest nicht so darauf bestehen müssen, die Zahl der Teilnehmer zu vervollständigen.“„Nun, das ist jetzt erledigt. Und ich kann nicht sagen, dass es mir leid tut, denn ich möchte mit dir reden. Sag mal, Serge, zieh die Lavendelhandschuhe aus, zieh deinen Mantel aus, lass uns etwas zu Abend essen bestellen und einen gemütlichen Abend hier verbringen. Ich hatte einen harten Tag und brauche Ruhe.“
„Ich muss bald hinausgehen.“
„Dann nach dem Abendessen.“
„Vor zehn Uhr.“
„Sagen wir elf.“
„Nein – das ist zu spät.“
Ein kurzer, aber intensiver Blick der Besorgnis durchzog Endovers Gesicht. Dann sagte er lächelnd: „Okay. Soll ich das Abendessen bei Galton's bestellen?“
„Wenn du magst. Ich habe keinen Hunger.“
„Ich schon.“
Anthony rief den Diener und gab die Bestellung auf. Dann wandte er sich wieder an Sergius.
„Hier, ich helfe dir, deinen Mantel auszuziehen“, sagte er.
Doch Sergius trat zurück.
„Nein, danke. Ich schaffe das schon.“ Er zeigte auf den Kamin. „Da oben sind Zigaretten.“
Anthony ging, um eins zu holen. Als er es nahm, blickte er in den Spiegel über dem Kamin und sah Sergius, der – während er seinen Mantel auszog – etwas aus ihm in die linke Brusttasche seiner Abendjacke übertrug.
Sergius wollte immer noch spüren, wie sein Herz gegen diese kleine Waffe schlug; er wollte bei jedem Herzschlag die Stille hören – die noch nicht vorhanden war, aber bald da sein würde – des anderen Herzens.
Und als Anthony in den Spiegel schaute, sagte er zu sich: „Ich hatte recht.“
Er wandte den Blick ab und zündete seine Zigarette an. Sergius schloss sich ihm an.
„Ich bin heute Abend irgendwie niedergeschlagen“, sagte Anthony, während er dampfte.
„Bist du es?“
„Ja – ich war im East End. Das Elend dort ist schrecklich.“
„Im West End ist es genauso schlimm, nur anders. Du rauchst deine Zigarette ungleichmäßig.“
Anthony nahm sie aus dem Mund und warf sie in den Kamin. Er zündete einige Streichhölzer an, hielt sie aber so ungeschickt, dass sie ausgingen, bevor er eine weitere Zigarette anzünden konnte. Schließlich, verfluchend seine Nerven, die seine hastigen Bewegungen mit seinem ruhigen Gesicht in Widerspruch brachten, legte er die Zigarette weg.
„Ich glaube, ich warte bis zum Abendessen“, sagte er. „Ah, hier ist es.
Und Wein – Champagner – das ist gut für dich!“
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„Nun, das ist jetzt erledigt. Und ich kann nicht sagen, dass es mir leid tut, denn ich möchte mit dir reden. Sag mal, Serge, zieh die Lavendelhandschuhe aus, zieh deinen Mantel aus, lass uns etwas zu Abend essen bestellen und einen gemütlichen Abend hier verbringen. Ich hatte einen harten Tag und brauche Ruhe.“
„Ich muss bald hinausgehen.“
„Dann nach dem Abendessen.“
„Vor zehn Uhr.“
„Sagen wir elf.“
„Nein – das ist zu spät.“
Ein kurzer, aber intensiver Blick der Besorgnis durchzog Endovers Gesicht. Dann sagte er lächelnd: „Okay. Soll ich das Abendessen bei Galton's bestellen?“
„Wenn du magst. Ich habe keinen Hunger.“
„Ich schon.“
Anthony rief den Diener und gab die Bestellung auf. Dann wandte er sich wieder an Sergius.
„Hier, ich helfe dir, deinen Mantel auszuziehen“, sagte er.
Doch Sergius trat zurück.
„Nein, danke. Ich schaffe das schon.“ Er zeigte auf den Kamin. „Da oben sind Zigaretten.“
Anthony ging, um eins zu holen. Als er es nahm, blickte er in den Spiegel über dem Kamin und sah Sergius, der – während er seinen Mantel auszog – etwas aus ihm in die linke Brusttasche seiner Abendjacke übertrug.
Sergius wollte immer noch spüren, wie sein Herz gegen diese kleine Waffe schlug; er wollte bei jedem Herzschlag die Stille hören – die noch nicht vorhanden war, aber bald da sein würde – des anderen Herzens.
Und als Anthony in den Spiegel schaute, sagte er zu sich: „Ich hatte recht.“
Er wandte den Blick ab und zündete seine Zigarette an. Sergius schloss sich ihm an.
„Ich bin heute Abend irgendwie niedergeschlagen“, sagte Anthony, während er dampfte.
„Bist du es?“
„Ja – ich war im East End. Das Elend dort ist schrecklich.“
„Im West End ist es genauso schlimm, nur anders. Du rauchst deine Zigarette ungleichmäßig.“
Anthony nahm sie aus dem Mund und warf sie in den Kamin. Er zündete einige Streichhölzer an, hielt sie aber so ungeschickt, dass sie ausgingen, bevor er eine weitere Zigarette anzünden konnte. Schließlich, verfluchend seine Nerven, die seine hastigen Bewegungen mit seinem ruhigen Gesicht in Widerspruch brachten, legte er die Zigarette weg.
„Ich glaube, ich warte bis zum Abendessen“, sagte er. „Ah, hier ist es.
Und Wein – Champagner – das ist gut für dich!“„Ich werde nicht trinken. Ich hasse es, allein zu trinken.“
„Du wirst also nicht allein trinken.“
„Was meinst du?“
„Ich werde mit dir trinken.“
„Aber du bist ein Abstinenzler.“
„Nicht heute Abend.“
Anthony sprach entschlossen. Sergius war erstaunt.
„Was! Du wirst dein Gelübde brechen? Du, ein Geistlicher!“
„Manchmal liegt die Rettung darin, ein Gelübde zu brechen“, antwortete Anthony, als sie sich setzten. „Hast du jemals ein stilles Gelübde abgelegt?“
Sergius sah ihm in die Augen.
„Ja“, sagte er, und seine Stimme enthielt einen Anflug von Intensität. „Aber ich werde es nicht – ich würde es nicht brechen.“
„Ich habe gesehen, wie eine Seele durch das Brechen eines Gelübdes gerettet wurde“, antwortete Anthony. „Schütte mir etwas Champagner ein.“
Sergius, der so viel nachdachte, wie es sein beschäftigter Geist zuließ, füllte dem Freund das Glas. Anthony begann, mit vorgetäuschtem Hunger zu essen. Sergius rührte das Essen kaum an, trank aber eine beträchtliche Menge Wein. Die Zeiger der großen Eichenuhr in der hinteren Ecke bewegten sich langsam über ihre endlose Bahn. Anthony ließ seinen Blick immer wieder auf die Uhr gleiten, um ihn dann mit schneller, leidenschaftlicher Aufmerksamkeit auf Sergius’ Gesicht zu richten, das seltsam starr blieb, wie eine bemalte Maske.
„Ich saß heute neben einer Frau“, sagte er nach einer Weile. „Ich saß neben ihr in einem Dachzimmer mit Blick auf eine schmale, regnerische Straße und sah zu, wie sie starb.“
„Heute Morgen?“
„Ja.“
„Und jetzt ist sie seit sieben oder acht Stunden tot. Glückliche Frau!“
„Ach, Sergius, aber das Schreckliche war: Sie war nicht bereit, zu gehen, überhaupt nicht.“
Sergius lächelte plötzlich – ein grelles, strahlendes Lächeln – über dem Glas Champagner, das er zu seinen Lippen hob.
„Ja, es ist schrecklich für jeden, unvorbereitet in die nächste Welt gerissen zu werden“, sagte er. „Es muss schrecklich sein.“
„Und wie können wir wissen, ob jemand wirklich vorbereitet ist?“
Sergius’ Lächeln verwandelte sich in ein kurzes Lachen.
„Es ist einfacher zu wissen, wer es nicht ist, als wer es ist“, sagte er.
Anthonys Blick wanderte zur Uhr und zurück.
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„Ich werde nicht trinken. Ich hasse es, allein zu trinken.“
„Du wirst also nicht allein trinken.“
„Was meinst du?“
„Ich werde mit dir trinken.“
„Aber du bist ein Abstinenzler.“
„Nicht heute Abend.“
Anthony sprach entschlossen. Sergius war erstaunt.
„Was! Du wirst dein Gelübde brechen? Du, ein Geistlicher!“
„Manchmal liegt die Rettung darin, ein Gelübde zu brechen“, antwortete Anthony, als sie sich setzten. „Hast du jemals ein stilles Gelübde abgelegt?“
Sergius sah ihm in die Augen.
„Ja“, sagte er, und seine Stimme enthielt einen Anflug von Intensität. „Aber ich werde es nicht – ich würde es nicht brechen.“
„Ich habe gesehen, wie eine Seele durch das Brechen eines Gelübdes gerettet wurde“, antwortete Anthony. „Schütte mir etwas Champagner ein.“
Sergius, der so viel nachdachte, wie es sein beschäftigter Geist zuließ, füllte dem Freund das Glas. Anthony begann, mit vorgetäuschtem Hunger zu essen. Sergius rührte das Essen kaum an, trank aber eine beträchtliche Menge Wein. Die Zeiger der großen Eichenuhr in der hinteren Ecke bewegten sich langsam über ihre endlose Bahn. Anthony ließ seinen Blick immer wieder auf die Uhr gleiten, um ihn dann mit schneller, leidenschaftlicher Aufmerksamkeit auf Sergius’ Gesicht zu richten, das seltsam starr blieb, wie eine bemalte Maske.
„Ich saß heute neben einer Frau“, sagte er nach einer Weile. „Ich saß neben ihr in einem Dachzimmer mit Blick auf eine schmale, regnerische Straße und sah zu, wie sie starb.“
„Heute Morgen?“
„Ja.“
„Und jetzt ist sie seit sieben oder acht Stunden tot. Glückliche Frau!“
„Ach, Sergius, aber das Schreckliche war: Sie war nicht bereit, zu gehen, überhaupt nicht.“
Sergius lächelte plötzlich – ein grelles, strahlendes Lächeln – über dem Glas Champagner, das er zu seinen Lippen hob.
„Ja, es ist schrecklich für jeden, unvorbereitet in die nächste Welt gerissen zu werden“, sagte er. „Es muss schrecklich sein.“
„Und wie können wir wissen, ob jemand wirklich vorbereitet ist?“
Sergius’ Lächeln verwandelte sich in ein kurzes Lachen.
„Es ist einfacher zu wissen, wer es nicht ist, als wer es ist“, sagte er.
Anthonys Blick wanderte zur Uhr und zurück.„Der Tod hat mich heute erschreckt“, sagte er. „Mir wurde klar, dass die schrecklichste Macht, die Gott dem Menschen verliehen hat, die Macht ist, den Tod – wie einen Hund – auf einen anderen Menschen loszulassen.“
Sergius schluckte seinen Wein in einem Zug. Er lächelte nicht mehr. Seine Hand ging zu seiner linken Seite.
„Es mag schrecklich sein“, antwortete er, „aber es ist großartig. Bei Gott, es ist grandios.“
Er stand auf, sichtlich aufgeregt, und bewegte sich im Raum umher, während Anthony weiterhin so tat, als würde er essen. Nach ein oder zwei Minuten setzte sich Sergius wieder hin.
„Macht jeglicher Art ist eine großartige Sache“, sagte er.
„Nur Macht zum Guten.“
„Das wirst du doch sagen – du bist ja Geistlicher.“
„Ich sage nur, was ich wirklich fühle. Das weißt du, Serge.“
„Ach, du verstehst es nicht.“
Anthony sah ihn mit einem plötzlichen, starken Ausdruck in den Augen an.
„Ein Teil der Pflicht eines Geistlichen – der wichtigste Teil – besteht darin, diejenigen zu verstehen, die keine Geistlichen sind.“
„Du glaubst, du verstehst die Menschen?“
„Einige Menschen.“
„Ich etwa?“ Die Frage kam abrupt und trotzig.
Anthony schien froh zu sein, antworten zu können.
„Ja, Sergius. Ich glaube, ich verstehe dich vollkommen. Unsere tiefe Freundschaft allein sollte es mir ermöglichen.“
Sergius’ Gesicht weichte ein wenig, doch er stimmte nicht zu.
„Vielleicht macht es dich blind“, sagte er.
„Das glaube ich nicht.“
„Nun, wenn du mich verstehst – sag es mir –“ Sergius unterbrach sich plötzlich.
„Dieser Champagner ist ausgezeichnet“, sagte er und füllte sein Glas nach.
„Was wolltest du sagen?“, fragte Anthony.
„Ich weiß es nicht – nichts.“
Anthony versuchte, seine Enttäuschung zu verbergen. Sergius schien bereit, die Barriere zwischen ihnen zu durchbrechen. Sobald diese Barriere überwunden war, fühlte Anthony, dass seine selbstgewählte Mission Erfolg haben und seine quälende Sorge nachlassen könnte. Doch Sergius hüllte sich erneut in eine seltsame, kalte Reserve, die zugleich heftig und durchdacht war. Er verließ den Tisch und setzte sich dicht vor das Feuer. Von dort aus sagte er über die Schulter hinweg: „Niemand versteht jemanden anderen wirklich – wirklich.“
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# book_title: Der Mann
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„Der Tod hat mich heute erschreckt“, sagte er. „Mir wurde klar, dass die schrecklichste Macht, die Gott dem Menschen verliehen hat, die Macht ist, den Tod – wie einen Hund – auf einen anderen Menschen loszulassen.“
Sergius schluckte seinen Wein in einem Zug. Er lächelte nicht mehr. Seine Hand ging zu seiner linken Seite.
„Es mag schrecklich sein“, antwortete er, „aber es ist großartig. Bei Gott, es ist grandios.“
Er stand auf, sichtlich aufgeregt, und bewegte sich im Raum umher, während Anthony weiterhin so tat, als würde er essen. Nach ein oder zwei Minuten setzte sich Sergius wieder hin.
„Macht jeglicher Art ist eine großartige Sache“, sagte er.
„Nur Macht zum Guten.“
„Das wirst du doch sagen – du bist ja Geistlicher.“
„Ich sage nur, was ich wirklich fühle. Das weißt du, Serge.“
„Ach, du verstehst es nicht.“
Anthony sah ihn mit einem plötzlichen, starken Ausdruck in den Augen an.
„Ein Teil der Pflicht eines Geistlichen – der wichtigste Teil – besteht darin, diejenigen zu verstehen, die keine Geistlichen sind.“
„Du glaubst, du verstehst die Menschen?“
„Einige Menschen.“
„Ich etwa?“ Die Frage kam abrupt und trotzig.
Anthony schien froh zu sein, antworten zu können.
„Ja, Sergius. Ich glaube, ich verstehe dich vollkommen. Unsere tiefe Freundschaft allein sollte es mir ermöglichen.“
Sergius’ Gesicht weichte ein wenig, doch er stimmte nicht zu.
„Vielleicht macht es dich blind“, sagte er.
„Das glaube ich nicht.“
„Nun, wenn du mich verstehst – sag es mir –“ Sergius unterbrach sich plötzlich.
„Dieser Champagner ist ausgezeichnet“, sagte er und füllte sein Glas nach.
„Was wolltest du sagen?“, fragte Anthony.
„Ich weiß es nicht – nichts.“
Anthony versuchte, seine Enttäuschung zu verbergen. Sergius schien bereit, die Barriere zwischen ihnen zu durchbrechen. Sobald diese Barriere überwunden war, fühlte Anthony, dass seine selbstgewählte Mission Erfolg haben und seine quälende Sorge nachlassen könnte. Doch Sergius hüllte sich erneut in eine seltsame, kalte Reserve, die zugleich heftig und durchdacht war. Er verließ den Tisch und setzte sich dicht vor das Feuer. Von dort aus sagte er über die Schulter hinweg: „Niemand versteht jemanden anderen wirklich – wirklich.“Anthony antwortete nicht sofort. Sergius fuhr fort: „Du, zum Beispiel, könntest niemals erraten, was ich in bestimmten Situationen tun würde.“
„Wie zum Beispiel –“
„Oh, tausend Dinge.“
„Ich könnte eine gute Vermutung anstellen.“
„Nein.“
Anthony stritt nicht, sondern erhob sich, ging hinüber und schloss sich ihm am Feuer an, das Glas in der Hand.
„Ich würde dich vielleicht nicht wissen lassen, wie viel ich erraten oder gewusst habe.“
Sergius lachte. „Oh, Ignoranz verbirgt sich immer hinter Geheimnis“, sagte er.
„Wissen muss nicht nackt sein.“
Ihre Blicke trafen sich im Licht des Feuers, und über Sergius’ Gesicht zog ein neuer Ausdruck – Staunen, aber keine Unruhe. Die Angst war jener Nacht fern von ihm. Wenn ein Mensch von einer Leidenschaft ergriffen wird, die stark genug ist, um jegliche zivilisierte Vorsicht und die innere Stimme der Furcht, die wir Besonnenheit nennen, zu übertrumpfen, können das teilhafte Verständnis oder die Kritik eines anderen Mannes ihn nicht erschüttern. Sergius fragte sich nur einen Augenblick lang, ob Anthony ahnte, wogegen sein Herz schlug. Das war alles.
Während er darüber nachdachte, schlug die Uhr die halbe Stunde nach neun. Sergius hörte es.
„Ich muss sehr bald gehen“, sagte er.
„Du kannst nicht. Hör doch einfach auf den Regen.“
„Regen! Was spielt das für eine Rolle?“ In Sergius’ Stimme lag ein Anflug völliger Verachtung.
„Bestell eine weitere Flasche Champagner“, antwortete Anthony. „Diese ist leer.“
„Nun – für einen Geistlichen und Abstinenzler, muss ich sagen!“ Sergius drückte auf den Knopf. Eine zweite Flasche wurde geöffnet, und der Diener verließ den Raum, die Tür hinter sich zuschließend. Als sie sich schloss, heulte der Wind gegen die Fenster und trieb den Regen voran.
„Es wird heute Nacht raues Wetter auf See geben“, bemerkte Anthony.
Die Bemerkung schien naheliegend, wurde jedoch seltsam flüsternd und voller verborgener Bedeutung ausgesprochen. Sergius bemerkte es und fragte: „Warum? Wen kennst du, der heute Nacht aufs Meer hinausfährt?“
Anthony war über die schnelle Frage überrascht und antwortete fast nervös: „Niemand Bestimmtes. Warum sollte ich?“
„Ich weiß es nicht, aber ich glaube, du weißt es.“
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Anthony antwortete nicht sofort. Sergius fuhr fort: „Du, zum Beispiel, könntest niemals erraten, was ich in bestimmten Situationen tun würde.“
„Wie zum Beispiel –“
„Oh, tausend Dinge.“
„Ich könnte eine gute Vermutung anstellen.“
„Nein.“
Anthony stritt nicht, sondern erhob sich, ging hinüber und schloss sich ihm am Feuer an, das Glas in der Hand.
„Ich würde dich vielleicht nicht wissen lassen, wie viel ich erraten oder gewusst habe.“
Sergius lachte. „Oh, Ignoranz verbirgt sich immer hinter Geheimnis“, sagte er.
„Wissen muss nicht nackt sein.“
Ihre Blicke trafen sich im Licht des Feuers, und über Sergius’ Gesicht zog ein neuer Ausdruck – Staunen, aber keine Unruhe. Die Angst war jener Nacht fern von ihm. Wenn ein Mensch von einer Leidenschaft ergriffen wird, die stark genug ist, um jegliche zivilisierte Vorsicht und die innere Stimme der Furcht, die wir Besonnenheit nennen, zu übertrumpfen, können das teilhafte Verständnis oder die Kritik eines anderen Mannes ihn nicht erschüttern. Sergius fragte sich nur einen Augenblick lang, ob Anthony ahnte, wogegen sein Herz schlug. Das war alles.
Während er darüber nachdachte, schlug die Uhr die halbe Stunde nach neun. Sergius hörte es.
„Ich muss sehr bald gehen“, sagte er.
„Du kannst nicht. Hör doch einfach auf den Regen.“
„Regen! Was spielt das für eine Rolle?“ In Sergius’ Stimme lag ein Anflug völliger Verachtung.
„Bestell eine weitere Flasche Champagner“, antwortete Anthony. „Diese ist leer.“
„Nun – für einen Geistlichen und Abstinenzler, muss ich sagen!“ Sergius drückte auf den Knopf. Eine zweite Flasche wurde geöffnet, und der Diener verließ den Raum, die Tür hinter sich zuschließend. Als sie sich schloss, heulte der Wind gegen die Fenster und trieb den Regen voran.
„Es wird heute Nacht raues Wetter auf See geben“, bemerkte Anthony.
Die Bemerkung schien naheliegend, wurde jedoch seltsam flüsternd und voller verborgener Bedeutung ausgesprochen. Sergius bemerkte es und fragte: „Warum? Wen kennst du, der heute Nacht aufs Meer hinausfährt?“
Anthony war über die schnelle Frage überrascht und antwortete fast nervös: „Niemand Bestimmtes. Warum sollte ich?“
„Ich weiß es nicht, aber ich glaube, du weißt es.“„Die Menschen, die man kennt, überqueren den Kanal fast jede Nacht.“
„Natürlich“, sagte Sergius gleichgültig.
Er blickte auf die Uhr, und wieder legte er für einen Augenblick die Hand auf seine linke Brust. Anthony beugte sich vor und begann zu sprechen, nachdem er sowohl den Blick als auch die Geste gesehen hatte.
„Es ist seltsam“, sagte er, „wie Menschen aus unserem Leben verschwinden – wie Freunde gehen, und Feinde!“
„Feinde!“
„Ja. Ich frage mich manchmal, welcher Abschied trauriger ist. Wenn ein Freund geht, ist vielleicht für immer die Chance dahin, zu sagen: ‚Ich bin dein Freund.‘ Wenn ein Feind geht –“
„Nun, was dann?“
„Vielleicht ist für immer die Chance dahin, zu sagen: ‚Ich bin nicht dein Feind.‘“
„Pshaw! Das ist Predigerrede, Anthony.“
„Nein, Sergius. Andere vergeben auch außer den Geistlichen, und andere – einschließlich Geistlicher – verpassen auch ihre Chancen, zu vergeben.“
„Du bist ganz und gar Engländer; ich bin es nur zur Hälfte. In meinem Blut steckt etwas Wildes, und ich sage: Verdammt nochmal mit der Vergebung!“
„Doch du hast verziehen.“
„Wem?“
„Olga Mayne.“
Sergius’ Gesicht veränderte sich bei diesem Namen nicht, außer vielleicht dadurch, dass es noch starrer, bleicher und kühler wurde.
„Olga ist bestraft“, sagte er. „Sie ist ruiniert.“
„Ihre Ruin könnte behoben werden.“
Sergius lächelte leise. „Denkst du das?“
„Ja. Sag mir, Sergius“, sprach Anthony mit starker Ernsthaftigkeit und versuchte, seine Aufregung im Zaum zu halten. „Hast du sie geliebt?“
„Ja, ich habe sie geliebt – ganz sicher.“
„Du wirst sie immer lieben?“
„Da ich nicht wandelbar bin, werde ich es wohl auch.“
Anthonys dünnes, gespanntes Gesicht erhellte sich; ein Glanz von Wärme kam in seine Augen und Wangen.
„Dann wünschst du dir, dass ihre Ruin behoben wird.“
„Würde ich das?“
„Das musst du, wenn du sie liebst.“
„Wie könnte das behoben werden?“
„Durch ihre Heirat mit – Vernon.“
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„Die Menschen, die man kennt, überqueren den Kanal fast jede Nacht.“
„Natürlich“, sagte Sergius gleichgültig.
Er blickte auf die Uhr, und wieder legte er für einen Augenblick die Hand auf seine linke Brust. Anthony beugte sich vor und begann zu sprechen, nachdem er sowohl den Blick als auch die Geste gesehen hatte.
„Es ist seltsam“, sagte er, „wie Menschen aus unserem Leben verschwinden – wie Freunde gehen, und Feinde!“
„Feinde!“
„Ja. Ich frage mich manchmal, welcher Abschied trauriger ist. Wenn ein Freund geht, ist vielleicht für immer die Chance dahin, zu sagen: ‚Ich bin dein Freund.‘ Wenn ein Feind geht –“
„Nun, was dann?“
„Vielleicht ist für immer die Chance dahin, zu sagen: ‚Ich bin nicht dein Feind.‘“
„Pshaw! Das ist Predigerrede, Anthony.“
„Nein, Sergius. Andere vergeben auch außer den Geistlichen, und andere – einschließlich Geistlicher – verpassen auch ihre Chancen, zu vergeben.“
„Du bist ganz und gar Engländer; ich bin es nur zur Hälfte. In meinem Blut steckt etwas Wildes, und ich sage: Verdammt nochmal mit der Vergebung!“
„Doch du hast verziehen.“
„Wem?“
„Olga Mayne.“
Sergius’ Gesicht veränderte sich bei diesem Namen nicht, außer vielleicht dadurch, dass es noch starrer, bleicher und kühler wurde.
„Olga ist bestraft“, sagte er. „Sie ist ruiniert.“
„Ihre Ruin könnte behoben werden.“
Sergius lächelte leise. „Denkst du das?“
„Ja. Sag mir, Sergius“, sprach Anthony mit starker Ernsthaftigkeit und versuchte, seine Aufregung im Zaum zu halten. „Hast du sie geliebt?“
„Ja, ich habe sie geliebt – ganz sicher.“
„Du wirst sie immer lieben?“
„Da ich nicht wandelbar bin, werde ich es wohl auch.“
Anthonys dünnes, gespanntes Gesicht erhellte sich; ein Glanz von Wärme kam in seine Augen und Wangen.
„Dann wünschst du dir, dass ihre Ruin behoben wird.“
„Würde ich das?“
„Das musst du, wenn du sie liebst.“
„Wie könnte das behoben werden?“
„Durch ihre Heirat mit – Vernon.“Anthonys Stimme zitterte, bevor er den Nachnamen aussprechen konnte, und seine Augen brannten vor ängstlicher Hoffnung. Er beobachtete Sergius, als ob er eine Explosion von Emotionen erwartete. Der Champagner – ungewöhnlich für ihn, seit er Befehle entgegennahm – verlieh seinen intensiven Gefühlen eine wilde Schärfe. Er nahm an, dass Sergius’ innere Verwirrung noch größer sein musste als seine eigene. Doch er, der glaubte, es zu verstehen, hatte keine Ahnung von der kalten, eisigen Wut, in der Sergius lebte, isoliert durch die schiere Macht seiner Emotionen.
Daher war er erstaunt, als Sergius mit unverminderter Ruhe antwortete: „Oh, mit Vernon – diesem charmanten Mann aus der Modebranche, dessen Seele, so heißt es, immer Lavendelhandschuhe trägt? Denkst du, das wäre eine gute Idee?“
„Gut? Das sage ich nicht. Ich sage – so wie die Dinge liegen – es ist die einzige Möglichkeit. Er hat ihren Sturz verursacht. Er sollte sie heiraten.“
„Und ich?“
Anthony streckte die Hand aus, um seinen Freund an die Hand zu nehmen, doch Sergius hob sein Champagnerglas und vermied die Geste.
„Du kannst ihr jetzt nichts bedeuten, Serge“, sagte Anthony, seine Stimme von Mitgefühl ergriffen.
„Denkst du das? Ich könnte es.“
„Was?“
„Nicht ihr Ehemann, nicht ihr Liebhaber, nicht ihr Freund.“
„Was dann?“
Sergius wich der Frage aus. „Du willst, dass sie sich mit Vernon in Phillimore Place niederlässt? Dass sie die Ehefrau seines edlen Ehemanns spielt? Nun, ich weiß, dass darüber schon einige Gespräche geführt wurden, wie ich gestern erwähnt habe.“
Die Uhr schlug zehn Uhr. Anthony bemerkte, dass Sergius trotz seiner Ruhe keinerlei Beachtung dem Klang schenkte. Dieses neue Thema war Anthonys Waffe gewesen, und er hatte sie verzweifelt eingesetzt – vielleicht nicht vergeblich.
„Ja, wie du es mir gestern gesagt hast.“
„Und das erscheint dir richtig?“
„Es erscheint jetzt als die einzige Option.“
„In jeder Situation gibt es normalerweise mehr als eine Möglichkeit.“
Wieder war Anthony überrascht. Sergius schien ruhiger zu werden, während Anthony immer aufgeregter wurde, und heute Abend wirkte er seltsam kraftvoll, nicht nur in seiner Stimmung, sondern auch in seinem Intellekt.
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Anthonys Stimme zitterte, bevor er den Nachnamen aussprechen konnte, und seine Augen brannten vor ängstlicher Hoffnung. Er beobachtete Sergius, als ob er eine Explosion von Emotionen erwartete. Der Champagner – ungewöhnlich für ihn, seit er Befehle entgegennahm – verlieh seinen intensiven Gefühlen eine wilde Schärfe. Er nahm an, dass Sergius’ innere Verwirrung noch größer sein musste als seine eigene. Doch er, der glaubte, es zu verstehen, hatte keine Ahnung von der kalten, eisigen Wut, in der Sergius lebte, isoliert durch die schiere Macht seiner Emotionen.
Daher war er erstaunt, als Sergius mit unverminderter Ruhe antwortete: „Oh, mit Vernon – diesem charmanten Mann aus der Modebranche, dessen Seele, so heißt es, immer Lavendelhandschuhe trägt? Denkst du, das wäre eine gute Idee?“
„Gut? Das sage ich nicht. Ich sage – so wie die Dinge liegen – es ist die einzige Möglichkeit. Er hat ihren Sturz verursacht. Er sollte sie heiraten.“
„Und ich?“
Anthony streckte die Hand aus, um seinen Freund an die Hand zu nehmen, doch Sergius hob sein Champagnerglas und vermied die Geste.
„Du kannst ihr jetzt nichts bedeuten, Serge“, sagte Anthony, seine Stimme von Mitgefühl ergriffen.
„Denkst du das? Ich könnte es.“
„Was?“
„Nicht ihr Ehemann, nicht ihr Liebhaber, nicht ihr Freund.“
„Was dann?“
Sergius wich der Frage aus. „Du willst, dass sie sich mit Vernon in Phillimore Place niederlässt? Dass sie die Ehefrau seines edlen Ehemanns spielt? Nun, ich weiß, dass darüber schon einige Gespräche geführt wurden, wie ich gestern erwähnt habe.“
Die Uhr schlug zehn Uhr. Anthony bemerkte, dass Sergius trotz seiner Ruhe keinerlei Beachtung dem Klang schenkte. Dieses neue Thema war Anthonys Waffe gewesen, und er hatte sie verzweifelt eingesetzt – vielleicht nicht vergeblich.
„Ja, wie du es mir gestern gesagt hast.“
„Und das erscheint dir richtig?“
„Es erscheint jetzt als die einzige Option.“
„In jeder Situation gibt es normalerweise mehr als eine Möglichkeit.“
Wieder war Anthony überrascht. Sergius schien ruhiger zu werden, während Anthony immer aufgeregter wurde, und heute Abend wirkte er seltsam kraftvoll, nicht nur in seiner Stimmung, sondern auch in seinem Intellekt.„Für eine Frau gibt es manchmal nur eine einzige Möglichkeit, wenn sie vor Schande gerettet werden soll, Serge.“
„Also meinst du, Olga Mayne muss die Ehefrau von Vernon werden, der ein –“
„Feigling. Ja.“
Bei dem Wort „Feigling“ schien Sergius aus seiner Ruhe gerissen zu werden. Er sah Anthony scharf an.
„Warum nennst du ihn so?“ fragte er. „Ich wollte dieses Wort nicht benutzen.“
Anthony war sichtlich verunsichert. „Es kam mir einfach so“, sagte er hastig.
„Warum?“
„Jeder Mann, der ein Mädchen zu Fall bringt, ist ein Feigling.“
„Ah – das hast du nicht so gemeint“, sagte Sergius.
Anthony warf einen Blick auf die Uhr; der Zeiger war an der Stelle von 10:15 vorbeigekrochen. „Nein, das habe ich nicht gemeint“, gab er langsam zu.
Sergius erhob sich und ging an das Feuer. Offensichtlich wurde er in die Konversation hineingezogen, was Anthony mit Erleichterung zur Kenntnis nahm.
„Anthony, ich sehe, dass du Vernon seit gestern besser kennengelernt hast“, fuhr Sergius fort. „Ein neues Verständnis seiner Natur.“
„Vielleicht.“
„Wie bist du dazu gekommen?“
„Ist das wichtig?“
„Hast du etwas über ihn gehört?“
„Nein.“
„Dann hast du ihn gesehen. Ich meine, du hast ihn gesehen?“
Anthony starrte Sergius an. „Ja, ich habe ihn gesehen.“
Anthony zögerte. Er schob die Champagnerflasche in Richtung Sergius, der auf dem Sofa in der Nähe des Feuers saß.
„Nein. Ich will nicht mehr. Warum antwortest du mir nicht, Anthony?“
„Ich habe Vernon immer für einen Feigling gehalten. Seine Behandlung von dir beweist es. Er war – oder schien es zumindest – dein Freund. Er sah, dass du zutiefst verliebt in Olga warst. Er beschloss, sie zu ruinieren, nachdem er von deiner Liebe erfahren hatte. Wer außer einem Feigling könnte so handeln?“
Eine dunkle Ungeduld zeichnete sich in Sergius' Augen ab. „Du verwechselst Verrat mit Feigheit und tust dies unehrlich. Du hast Vernon gesehen.“
Anthony machte eine Pause und sagte dann: „Ja, das habe ich.“
„Natürlich nur zufällig. Warum hast du mit ihm gesprochen?“
„Weil ich dachte, ich sollte es.“
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„Für eine Frau gibt es manchmal nur eine einzige Möglichkeit, wenn sie vor Schande gerettet werden soll, Serge.“
„Also meinst du, Olga Mayne muss die Ehefrau von Vernon werden, der ein –“
„Feigling. Ja.“
Bei dem Wort „Feigling“ schien Sergius aus seiner Ruhe gerissen zu werden. Er sah Anthony scharf an.
„Warum nennst du ihn so?“ fragte er. „Ich wollte dieses Wort nicht benutzen.“
Anthony war sichtlich verunsichert. „Es kam mir einfach so“, sagte er hastig.
„Warum?“
„Jeder Mann, der ein Mädchen zu Fall bringt, ist ein Feigling.“
„Ah – das hast du nicht so gemeint“, sagte Sergius.
Anthony warf einen Blick auf die Uhr; der Zeiger war an der Stelle von 10:15 vorbeigekrochen. „Nein, das habe ich nicht gemeint“, gab er langsam zu.
Sergius erhob sich und ging an das Feuer. Offensichtlich wurde er in die Konversation hineingezogen, was Anthony mit Erleichterung zur Kenntnis nahm.
„Anthony, ich sehe, dass du Vernon seit gestern besser kennengelernt hast“, fuhr Sergius fort. „Ein neues Verständnis seiner Natur.“
„Vielleicht.“
„Wie bist du dazu gekommen?“
„Ist das wichtig?“
„Hast du etwas über ihn gehört?“
„Nein.“
„Dann hast du ihn gesehen. Ich meine, du hast ihn gesehen?“
Anthony starrte Sergius an. „Ja, ich habe ihn gesehen.“
Anthony zögerte. Er schob die Champagnerflasche in Richtung Sergius, der auf dem Sofa in der Nähe des Feuers saß.
„Nein. Ich will nicht mehr. Warum antwortest du mir nicht, Anthony?“
„Ich habe Vernon immer für einen Feigling gehalten. Seine Behandlung von dir beweist es. Er war – oder schien es zumindest – dein Freund. Er sah, dass du zutiefst verliebt in Olga warst. Er beschloss, sie zu ruinieren, nachdem er von deiner Liebe erfahren hatte. Wer außer einem Feigling könnte so handeln?“
Eine dunkle Ungeduld zeichnete sich in Sergius' Augen ab. „Du verwechselst Verrat mit Feigheit und tust dies unehrlich. Du hast Vernon gesehen.“
Anthony machte eine Pause und sagte dann: „Ja, das habe ich.“
„Natürlich nur zufällig. Warum hast du mit ihm gesprochen?“
„Weil ich dachte, ich sollte es.“Sergius war sichtlich verstört. Die tiefe emotionale Ruhe, die ihn den ganzen Abend über umhüllt hatte, war nun gebrochen; leichte Aufregung und oberflächliche Irritation regten sich in ihm. Anthony verspürte eine seltsame Erleichterung, denn Sergius' Zurückhaltung hatte ihn wie eine Last belastet.
„Ich bin überrascht, dass du ihn nicht umgebracht hast“, sagte Sergius. „Du bist mein Freund, und er ist – er ist –“
„Er hat dir eine schreckliche Verletzung zugefügt. Das weiß ich. Ich bin dein Freund, Serge. Ich würde alles für dich tun.“
„Und dennoch sprichst du mit diesem – Teufel.“
„Ich habe mit ihm gesprochen, weil ich dein Freund bin.“
Sergius setzte sich schwerfällig hin und sah aus wie ein Mann, der geschlagen wurde und plant, jeden Schlag mit großem Interesse zurückzuschlagen.
„Ihr Geistlichen seid ein Rätsel für mich“, sagte er mit leiser, dumpfer Stimme. „Ihr und eure Nächstenliebe, eure Güte, euer Drehen der anderen Wange. Und eure Art, Freundschaft zu zeigen –“ Seine Stimme verhallte zu etwas wie einem Knurren, während er auf den Teppich starrte. Zwischen seinen Augen und dem Boden schien der Nebel wieder aufzusteigen und sich sanft um ihn zu wickeln. Er hörte Anthony sagen: „Sergius, du weißt gar nicht, wie gut ich dich verstehe.“
Die Uhr zeigte bereits 22:30 Uhr. Anthony atmete erleichtert auf; nun konnte er offen sprechen. Er dachte an einen Zug, der durch die Nacht raste und die Strecke zwischen London und dem stöhnenden Meer im Süden zurücklegte. Er stellte sich ein Schiff vor, das aus den düsteren Docks glitt, Lichter schimmerten, Glocken läuteten, Matrosen schrien, und das große Seufzen eines Feiglings, der dem entronnen war, was er verdient hatte. Dann lachte Sergius.
„Das schon wieder, Anthony!“
„Ja. Ich habe Vernon überhaupt nicht zufällig getroffen.“
„Was? Du hast ihm geschrieben? Ein Treffen vereinbart?“
„Ich bin zu seinem Haus in der Phillimore Place gegangen.“
Sergius sagte nichts. Seltsame Falten erschienen in seinem jungen Gesicht, das eine düstere Weißfärbung annahm. Er saß völlig regungslos da und hörte zu.
„Hörst du, Sergius?“
„Weiter – wann?“
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Sergius war sichtlich verstört. Die tiefe emotionale Ruhe, die ihn den ganzen Abend über umhüllt hatte, war nun gebrochen; leichte Aufregung und oberflächliche Irritation regten sich in ihm. Anthony verspürte eine seltsame Erleichterung, denn Sergius' Zurückhaltung hatte ihn wie eine Last belastet.
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„Er hat dir eine schreckliche Verletzung zugefügt. Das weiß ich. Ich bin dein Freund, Serge. Ich würde alles für dich tun.“
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„Ich habe mit ihm gesprochen, weil ich dein Freund bin.“
Sergius setzte sich schwerfällig hin und sah aus wie ein Mann, der geschlagen wurde und plant, jeden Schlag mit großem Interesse zurückzuschlagen.
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Die Uhr zeigte bereits 22:30 Uhr. Anthony atmete erleichtert auf; nun konnte er offen sprechen. Er dachte an einen Zug, der durch die Nacht raste und die Strecke zwischen London und dem stöhnenden Meer im Süden zurücklegte. Er stellte sich ein Schiff vor, das aus den düsteren Docks glitt, Lichter schimmerten, Glocken läuteten, Matrosen schrien, und das große Seufzen eines Feiglings, der dem entronnen war, was er verdient hatte. Dann lachte Sergius.
„Das schon wieder, Anthony!“
„Ja. Ich habe Vernon überhaupt nicht zufällig getroffen.“
„Was? Du hast ihm geschrieben? Ein Treffen vereinbart?“
„Ich bin zu seinem Haus in der Phillimore Place gegangen.“
Sergius sagte nichts. Seltsame Falten erschienen in seinem jungen Gesicht, das eine düstere Weißfärbung annahm. Er saß völlig regungslos da und hörte zu.
„Hörst du, Sergius?“
„Weiter – wann?“„Heute. Ich habe beschlossen, hinzugehen, nachdem ich dich gestern Abend gesehen und zugeschaut hatte, wie diese Frau starb – unvorbereitet.“
„Was könnte sie damit zu tun haben?“
„Eine ganze Menge. Fast alles.“
Anthony erhob sich, fast sprunghaft, sein Gesicht glühte vor Emotion und sein Hals war angespannt.
„Du weißt nicht, wie es ist“, sagte er heiser, „wenn jemand mit tiefem religiösem Glauben zusehen muss, wie eine Seele in die Dunkelheit und die Strafe geht, vielleicht in eine nie endende Strafe. Es ist abscheulich, unerträglich. Diese Frau wird mich verfolgen. Ihre Verzweiflung wird immer bei mir bleiben. Ich konnte diesen Schrecken nicht noch verstärken.“ Er blickte auf die Uhr, sah die Zeit und wandte sich mit einem Gefühl der Erleichterung an Sergius. „Ich konnte es nicht“, wiederholte er fast heftig. „Also bin ich zu Vernon gegangen.“
„Warum?“
„Sergius – um ihn zu warnen.“
Eine tote Stille brach aus; selbst der Regen schien innezuhalten. Dann sprach Sergius, seine Stimme kalt wie Winterwasser: „Ich verstehe nicht.“
„Weil du nicht akzeptierst, wie gut ich dich kennengelernt habe – wie ich deine Seele lesen kann.“
„Auch meine?“
„Ja. Ich habe den schrecklichen Schlag gespürt, den du erlitten hast – den Verlust von Olga, ihre Verderbtheit – als wäre es meine eigene. Wir haben bis gestern nicht viel miteinander gesprochen. Aber an der Art, wie du gesprochen hast, dem Blick in deinen Augen, dem, was du gesagt und nicht gesagt hast, habe ich erraten, was in deinem Herzen war.“
„Du hast all das erraten?“ Sergius stand gegen den Kaminsims gelehnt, ein Arm entlang dessen ausgestreckt. Seine Finger öffneten und schlossen sich rhythmisch um eine kleine Porzellanfigur, als wären sie von einer wilden, monotonen Musik bewegt.
„Ja, mehr – ich wusste es.“
Sergius nickte. „Ich verstehe.“
Anthony berührte seinen Arm, fast mit Ehrfurcht. „Ich wusste damals, dass du beabsichtigtest, Vernon zu töten. Und – Gott verzeihe mir – anfangs war ich fast froh darüber.“
„Na – mach weiter!“
Anthony schauderte bei der Ruhe und Gelassenheit in Sergius' Stimme. „Ich – ich –“ Er stotterte. „Serge, warum schaust du mich so an?“
Sergius wandte den Blick ab, ohne ein Wort zu sagen.
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„Heute. Ich habe beschlossen, hinzugehen, nachdem ich dich gestern Abend gesehen und zugeschaut hatte, wie diese Frau starb – unvorbereitet.“
„Was könnte sie damit zu tun haben?“
„Eine ganze Menge. Fast alles.“
Anthony erhob sich, fast sprunghaft, sein Gesicht glühte vor Emotion und sein Hals war angespannt.
„Du weißt nicht, wie es ist“, sagte er heiser, „wenn jemand mit tiefem religiösem Glauben zusehen muss, wie eine Seele in die Dunkelheit und die Strafe geht, vielleicht in eine nie endende Strafe. Es ist abscheulich, unerträglich. Diese Frau wird mich verfolgen. Ihre Verzweiflung wird immer bei mir bleiben. Ich konnte diesen Schrecken nicht noch verstärken.“ Er blickte auf die Uhr, sah die Zeit und wandte sich mit einem Gefühl der Erleichterung an Sergius. „Ich konnte es nicht“, wiederholte er fast heftig. „Also bin ich zu Vernon gegangen.“
„Warum?“
„Sergius – um ihn zu warnen.“
Eine tote Stille brach aus; selbst der Regen schien innezuhalten. Dann sprach Sergius, seine Stimme kalt wie Winterwasser: „Ich verstehe nicht.“
„Weil du nicht akzeptierst, wie gut ich dich kennengelernt habe – wie ich deine Seele lesen kann.“
„Auch meine?“
„Ja. Ich habe den schrecklichen Schlag gespürt, den du erlitten hast – den Verlust von Olga, ihre Verderbtheit – als wäre es meine eigene. Wir haben bis gestern nicht viel miteinander gesprochen. Aber an der Art, wie du gesprochen hast, dem Blick in deinen Augen, dem, was du gesagt und nicht gesagt hast, habe ich erraten, was in deinem Herzen war.“
„Du hast all das erraten?“ Sergius stand gegen den Kaminsims gelehnt, ein Arm entlang dessen ausgestreckt. Seine Finger öffneten und schlossen sich rhythmisch um eine kleine Porzellanfigur, als wären sie von einer wilden, monotonen Musik bewegt.
„Ja, mehr – ich wusste es.“
Sergius nickte. „Ich verstehe.“
Anthony berührte seinen Arm, fast mit Ehrfurcht. „Ich wusste damals, dass du beabsichtigtest, Vernon zu töten. Und – Gott verzeihe mir – anfangs war ich fast froh darüber.“
„Na – mach weiter!“
Anthony schauderte bei der Ruhe und Gelassenheit in Sergius' Stimme. „Ich – ich –“ Er stotterte. „Serge, warum schaust du mich so an?“
Sergius wandte den Blick ab, ohne ein Wort zu sagen.„Denn auch ich hasste Vernon – mehr wegen dessen, was er dir angetan hatte, als wegen dessen, was er Olga angetan hatte. Aber Sergius, nachdem du weggegangen warst, dachte ich die ganze Nacht und bis in die Morgendämmerung darüber nach. Ich konnte den Gedanken nicht loswerden, dass du im Begriff warst, ein schreckliches Verbrechen zu begehen. Ich konnte nicht schlafen. Als der Morgen kam, ging ich in meinen Bezirk. Dort gibt es Kriminelle, weißt du.“
„Ich weiß.“
„Ich sah sie mit anderen Augen an, und in ihren Augen sah ich dich – immer wieder dich. Und ich fragte mich: Würde ich es ertragen können, wenn du zu einem Verbrecher würdest?“
„Hast du das gesagt?“
Sergius drückte die Porzellanfigur fester an seine Hand.
„Ja. Ich beschloss damals fast, sofort zu Vernon zu gehen und ihm zu sagen, was ich vermutete – was ich tatsächlich wusste.
Die Uhr schlug elf Uhr. Anthony hörte es; Sergius nicht.
„Dann ging ich zu jener unglücklichen Frau. Ich hatte mich bereits entschieden, was ich tun würde. An Vernon dachte ich zu diesem Zeitpunkt noch nicht, sondern nur an dich.
Mir war egal, ob er lebte oder starb; ich wollte nur dich, meinen Freund, vor einem Mord retten. Aber als die Frau starb, fühlte ich mich anders. Meine Entschlossenheit wurde stärker; ich musste nicht nur dich retten, sondern auch ihn. Er war nicht bereit zu sterben.“
Anthony zitterte vor Emotion. Sergius blieb ruhig und hielt die Porzellanfigur immer noch fest.
„Also – also ging ich zu ihm, Sergius.“
„Ja.“
„Als ich ankam, hatte er gerade deinen Brief erhalten, in dem stand, dass du ihm verziehen hättest und dass du heute Abend nach acht kommen würdest, um es ihm persönlich zu sagen und die Heirat mit Olga zu fordern. Nachdem er ihn gelesen hatte – ich hatte ihn ihm erklärt –, sah ich seine wahre Feigheit. Seine Angst war erbärmlich, verwerflich. Er flehte mich um Hilfe an und erschrak bei jedem Geräusch.“
„Heute Nacht wird er ruhig schlafen, Anthony.“
„Heute Nacht ist er weg. Morgen früh wird er auf See sein.“
Sergius hörte den Wind wieder und verstand endlich Anthonys frühere Bemerkung über das Meer.
Plötzlich bewegte er sich und öffnete die Finger. Die Porzellanfigur zerbrach zu blau-weißem Staub auf dem Kaminsims.
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# chapter_title: Der Mann, der intervenierte
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„Denn auch ich hasste Vernon – mehr wegen dessen, was er dir angetan hatte, als wegen dessen, was er Olga angetan hatte. Aber Sergius, nachdem du weggegangen warst, dachte ich die ganze Nacht und bis in die Morgendämmerung darüber nach. Ich konnte den Gedanken nicht loswerden, dass du im Begriff warst, ein schreckliches Verbrechen zu begehen. Ich konnte nicht schlafen. Als der Morgen kam, ging ich in meinen Bezirk. Dort gibt es Kriminelle, weißt du.“
„Ich weiß.“
„Ich sah sie mit anderen Augen an, und in ihren Augen sah ich dich – immer wieder dich. Und ich fragte mich: Würde ich es ertragen können, wenn du zu einem Verbrecher würdest?“
„Hast du das gesagt?“
Sergius drückte die Porzellanfigur fester an seine Hand.
„Ja. Ich beschloss damals fast, sofort zu Vernon zu gehen und ihm zu sagen, was ich vermutete – was ich tatsächlich wusste.
Die Uhr schlug elf Uhr. Anthony hörte es; Sergius nicht.
„Dann ging ich zu jener unglücklichen Frau. Ich hatte mich bereits entschieden, was ich tun würde. An Vernon dachte ich zu diesem Zeitpunkt noch nicht, sondern nur an dich.
Mir war egal, ob er lebte oder starb; ich wollte nur dich, meinen Freund, vor einem Mord retten. Aber als die Frau starb, fühlte ich mich anders. Meine Entschlossenheit wurde stärker; ich musste nicht nur dich retten, sondern auch ihn. Er war nicht bereit zu sterben.“
Anthony zitterte vor Emotion. Sergius blieb ruhig und hielt die Porzellanfigur immer noch fest.
„Also – also ging ich zu ihm, Sergius.“
„Ja.“
„Als ich ankam, hatte er gerade deinen Brief erhalten, in dem stand, dass du ihm verziehen hättest und dass du heute Abend nach acht kommen würdest, um es ihm persönlich zu sagen und die Heirat mit Olga zu fordern. Nachdem er ihn gelesen hatte – ich hatte ihn ihm erklärt –, sah ich seine wahre Feigheit. Seine Angst war erbärmlich, verwerflich. Er flehte mich um Hilfe an und erschrak bei jedem Geräusch.“
„Heute Nacht wird er ruhig schlafen, Anthony.“
„Heute Nacht ist er weg. Morgen früh wird er auf See sein.“
Sergius hörte den Wind wieder und verstand endlich Anthonys frühere Bemerkung über das Meer.
Plötzlich bewegte er sich und öffnete die Finger. Die Porzellanfigur zerbrach zu blau-weißem Staub auf dem Kaminsims.„Nein – es ist zu spät, Sergius. Er ist um elf Uhr weggegangen.“
Sergius stand bewegungslos da.
„Bist du heute Abend gekommen, um mich hier zu halten, bis er in Sicherheit war?“
„Ja.“
„Deshalb –“ Er verstummte.
"Deshalb bin ich gekommen. Deshalb habe ich mein Versprechen gebrochen. Ich dachte, Wein—alles—könnte dich von diesem Verbrechen abhalten. Und Sergius, denk daran: Vernons Tod würde Olgas Ruf niemals wiederherstellen. Auch das trieb mich auf den richtigen Weg, obwohl ich es bis jetzt kaum begriffen hatte."
Sergius sagte, als ob er darauf antwortete: "Du hast mich also verstanden!"
"Ja, Sergius. Freundschaft bedeutet etwas. Lasst uns Gott danken—nicht nur, dass er in Sicherheit ist, sondern dass auch du in Sicherheit bist—und dass Olga—"
"Halt! Ist sie mit ihm gegangen?"
"Sie wird ihn treffen. Er hat geschworen, sie zu heiraten."
Sergius' Hand bewegte sich zu seiner linken Brust. Anthonys Blick war auf ihn gerichtet.
"Ah, ja, Sergius", rief Anthony. "Leg das verfluchte Ding weg. Jetzt kann es nie wieder dein Leben oder meinen Frieden ruinieren."
Sergius zog langsam den Revolver hervor. Wieder erhob sich der Nebel um ihn herum, doch nun war er nicht mehr weiß; er war scharlachrot.
Ein Schuss ertönte. Anthony fiel ohne ein Wort, ohne einen Schrei.
Dann beugte sich Sergius über ihn und lauschte dem Schweigen seines Freundesherzens—dem langen Schweigen des Mannes, der eingegriffen hatte.
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„Nein – es ist zu spät, Sergius. Er ist um elf Uhr weggegangen.“
Sergius stand bewegungslos da.
„Bist du heute Abend gekommen, um mich hier zu halten, bis er in Sicherheit war?“
„Ja.“
„Deshalb –“ Er verstummte.
"Deshalb bin ich gekommen. Deshalb habe ich mein Versprechen gebrochen. Ich dachte, Wein—alles—könnte dich von diesem Verbrechen abhalten. Und Sergius, denk daran: Vernons Tod würde Olgas Ruf niemals wiederherstellen. Auch das trieb mich auf den richtigen Weg, obwohl ich es bis jetzt kaum begriffen hatte."
Sergius sagte, als ob er darauf antwortete: "Du hast mich also verstanden!"
"Ja, Sergius. Freundschaft bedeutet etwas. Lasst uns Gott danken—nicht nur, dass er in Sicherheit ist, sondern dass auch du in Sicherheit bist—und dass Olga—"
"Halt! Ist sie mit ihm gegangen?"
"Sie wird ihn treffen. Er hat geschworen, sie zu heiraten."
Sergius' Hand bewegte sich zu seiner linken Brust. Anthonys Blick war auf ihn gerichtet.
"Ah, ja, Sergius", rief Anthony. "Leg das verfluchte Ding weg. Jetzt kann es nie wieder dein Leben oder meinen Frieden ruinieren."
Sergius zog langsam den Revolver hervor. Wieder erhob sich der Nebel um ihn herum, doch nun war er nicht mehr weiß; er war scharlachrot.
Ein Schuss ertönte. Anthony fiel ohne ein Wort, ohne einen Schrei.
Dann beugte sich Sergius über ihn und lauschte dem Schweigen seines Freundesherzens—dem langen Schweigen des Mannes, der eingegriffen hatte.
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