BokRobot leseutgave
Bøker
GratisSannheten om Pyecraft
H. G. Wells
Norsk
Engelsk
Nederlandsk (Belgia)
Spansk
Fransk
SvenskHan sitter ikke mer enn et dusin meter unna.
Hvis jeg ser meg over skulderen, kan jeg se ham. Og hvis jeg fanger blikket hans – og det gjør jeg som regel – møter det meg med et uttrykk som i bunn og grunn er bedende, men likevel preget av mistenksomhet.
Pokker ta den mistenksomheten hans! Hvis jeg hadde hatt lyst til å sladre på ham, ville jeg ha gjort det for lenge siden. Jeg har holdt kjeft, og han burde føle seg trygg. Som om noe så klumpete og feit som ham kunne føle seg trygg! Hvem ville tro meg hvis jeg faktisk fortalte det?
Stakkars gamle Pyecraft!
Et stort, urolig geleklump av en substans! Den feiteste klubbmedlemmen i London.
Han sitter ved et av de små bordene i klubben, ved det enorme karnappvinduet ved peisen, og propper i seg mat. Hva er det han propper i seg? Jeg kaster et diskré blikk og ser ham bite i en rund, varm tebrødsbolle, mens øynene hans er rettet mot meg. Pokker ta ham! – med øynene rettet mot meg!
Det avgjør saken, Pyecraft!
Siden du vil være så ussel, siden du vil oppføre deg som om jeg ikke var en hederlig mann, skriver jeg det ned her, rett foran de innleirede øynene dine – den nakne sannheten om Pyecraft. Mannen jeg hjalp, mannen jeg beskyttet, og som har gjengjeldt meg ved å gjøre klubben min uutholdelig, fullstendig uutholdelig, med sin flytende appell, med det evige «ikke si det» i blikket hans.
Og dessuten, hvorfor fortsetter han å spise uopphørlig?
Vel, her kommer sannheten, hele sannheten, og ingenting annet enn sannheten!
Pyecraft –. Jeg ble kjent med Pyecraft i nettopp dette røkerommet. Jeg var et ungt, nervøst nytt medlem, og han så det. Jeg satt helt alene og ønsket at jeg kjente flere av medlemmene, da han plutselig kom mot meg – en stor, rund klump av haker og mager – gryntet, satte seg i en stol like ved meg, peset en stund, skrapte med en fyrstikk og tente en sigar, og begynte så å snakke med meg. Jeg husker ikke hva han sa – noe om at fyrstikkene ikke tente ordentlig – og etterpå, mens han snakket, stoppet han servitørene én etter én idet de gikk forbi, og fortalte dem om fyrstikkene med den tynne, fløyteaktige stemmen han har. Men uansett, det var omtrent slik samtalen vår begynte.
# book_id: global-gutenberg-translation-f32bf897755a426ab4cb33646bb2a38c
# book_title: Sannheten om Pyecraft
# chapter_id: 1-sannheten-om-pyecraft
# chapter_title: Sannheten om Pyecraft
# book_page: 1 / 10
# chapter_page: 1
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Han sitter ikke mer enn et dusin meter unna.
Hvis jeg ser meg over skulderen, kan jeg se ham. Og hvis jeg fanger blikket hans – og det gjør jeg som regel – møter det meg med et uttrykk som i bunn og grunn er bedende, men likevel preget av mistenksomhet.
Pokker ta den mistenksomheten hans! Hvis jeg hadde hatt lyst til å sladre på ham, ville jeg ha gjort det for lenge siden. Jeg har holdt kjeft, og han burde føle seg trygg. Som om noe så klumpete og feit som ham kunne føle seg trygg! Hvem ville tro meg hvis jeg faktisk fortalte det?
Stakkars gamle Pyecraft!
Et stort, urolig geleklump av en substans! Den feiteste klubbmedlemmen i London.
Han sitter ved et av de små bordene i klubben, ved det enorme karnappvinduet ved peisen, og propper i seg mat. Hva er det han propper i seg? Jeg kaster et diskré blikk og ser ham bite i en rund, varm tebrødsbolle, mens øynene hans er rettet mot meg. Pokker ta ham! – med øynene rettet mot meg!
Det avgjør saken, Pyecraft!
Siden du vil være så ussel, siden du vil oppføre deg som om jeg ikke var en hederlig mann, skriver jeg det ned her, rett foran de innleirede øynene dine – den nakne sannheten om Pyecraft. Mannen jeg hjalp, mannen jeg beskyttet, og som har gjengjeldt meg ved å gjøre klubben min uutholdelig, fullstendig uutholdelig, med sin flytende appell, med det evige «ikke si det» i blikket hans.
Og dessuten, hvorfor fortsetter han å spise uopphørlig?
Vel, her kommer sannheten, hele sannheten, og ingenting annet enn sannheten!
Pyecraft –. Jeg ble kjent med Pyecraft i nettopp dette røkerommet. Jeg var et ungt, nervøst nytt medlem, og han så det. Jeg satt helt alene og ønsket at jeg kjente flere av medlemmene, da han plutselig kom mot meg – en stor, rund klump av haker og mager – gryntet, satte seg i en stol like ved meg, peset en stund, skrapte med en fyrstikk og tente en sigar, og begynte så å snakke med meg. Jeg husker ikke hva han sa – noe om at fyrstikkene ikke tente ordentlig – og etterpå, mens han snakket, stoppet han servitørene én etter én idet de gikk forbi, og fortalte dem om fyrstikkene med den tynne, fløyteaktige stemmen han har. Men uansett, det var omtrent slik samtalen vår begynte.Han snakket om ulike ting og kom inn på spill. Deretter gikk han over til å snakke om figuren og hudfargen min. «Du burde bli en god cricketspiller,» sa han. Jeg antar jeg er slank, slankere enn det noen ville kalle mager, og jeg antar jeg er ganske mørkhudet. Likevel – jeg skammer meg ikke over å ha en hinduistisk oldemor, men likevel ønsker jeg ikke at tilfeldige fremmede skal kunne se rett gjennom meg og til henne. Så helt fra begynnelsen var jeg innstilt mot Pyecraft.
Men han snakket bare om meg for å komme inn på seg selv.
«Jeg antar,» sa han, «at du ikke trener mer enn meg, og sannsynligvis spiser du ikke mindre heller.» (Som alle ekstremt overvektige mennesker trodde han at han ikke spiste noe.) «Likevel» – og han smilte et skjevt smil – «er vi forskjellige.»
Så begynte han å snakke om fedmen sin, og om fedmen sin; alt han gjorde for fedmen sin og alt han skulle gjøre for fedmen sin; hva folk hadde rådet ham til å gjøre for fedmen sin, og hva han hadde hørt om folk som gjorde for fedme som lignet hans egen. «A priori,» sa han, «ville man tro at et spørsmål om ernæring kunne besvares med kosthold, og et spørsmål om opptak av næringsstoffer med medisiner.» Det var kvelende. Det var snakk om puddinger. Det fikk meg til å føle meg oppsvulmet bare av å høre ham.
En støter på sånt av og til på en klubb, men det kom en tid da jeg følte at jeg stod i det altfor ofte. Han fattet interesse for meg på en altfor iøynefallende måte. Jeg kunne aldri gå inn i røkerommet uten at han kom vraltende mot meg, og noen ganger kom han og slafset rundt meg mens jeg spiste lunsj. Til tider virket det nesten som om han klamret seg til meg. Han var en plage, men ikke så fryktelig en plage at han begrenset seg til meg; og helt fra begynnelsen var det noe ved oppførselen hans – nesten som om han visste, nesten som om han hadde innsikt i det faktum at det hos meg fantes en fjern, spesiell mulighet som ingen andre representerte.
«Jeg ville gitt hva som helst for å bli kvitt det,» pleide han å si – «hva som helst», og stirre på meg over sine enorme kinn og pese. Stakkars gamle Pyecraft! Han har nettopp gått; uten tvil for å bestille enda en smørstekt teacake!
# book_id: global-gutenberg-translation-f32bf897755a426ab4cb33646bb2a38c
# book_title: Sannheten om Pyecraft
# chapter_id: 1-sannheten-om-pyecraft
# chapter_title: Sannheten om Pyecraft
# book_page: 2 / 10
# chapter_page: 2
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Han snakket om ulike ting og kom inn på spill. Deretter gikk han over til å snakke om figuren og hudfargen min. «Du burde bli en god cricketspiller,» sa han. Jeg antar jeg er slank, slankere enn det noen ville kalle mager, og jeg antar jeg er ganske mørkhudet. Likevel – jeg skammer meg ikke over å ha en hinduistisk oldemor, men likevel ønsker jeg ikke at tilfeldige fremmede skal kunne se rett gjennom meg og til henne. Så helt fra begynnelsen var jeg innstilt mot Pyecraft.
Men han snakket bare om meg for å komme inn på seg selv.
«Jeg antar,» sa han, «at du ikke trener mer enn meg, og sannsynligvis spiser du ikke mindre heller.» (Som alle ekstremt overvektige mennesker trodde han at han ikke spiste noe.) «Likevel» – og han smilte et skjevt smil – «er vi forskjellige.»
Så begynte han å snakke om fedmen sin, og om fedmen sin; alt han gjorde for fedmen sin og alt han skulle gjøre for fedmen sin; hva folk hadde rådet ham til å gjøre for fedmen sin, og hva han hadde hørt om folk som gjorde for fedme som lignet hans egen. «A priori,» sa han, «ville man tro at et spørsmål om ernæring kunne besvares med kosthold, og et spørsmål om opptak av næringsstoffer med medisiner.» Det var kvelende. Det var snakk om puddinger. Det fikk meg til å føle meg oppsvulmet bare av å høre ham.
En støter på sånt av og til på en klubb, men det kom en tid da jeg følte at jeg stod i det altfor ofte. Han fattet interesse for meg på en altfor iøynefallende måte. Jeg kunne aldri gå inn i røkerommet uten at han kom vraltende mot meg, og noen ganger kom han og slafset rundt meg mens jeg spiste lunsj. Til tider virket det nesten som om han klamret seg til meg. Han var en plage, men ikke så fryktelig en plage at han begrenset seg til meg; og helt fra begynnelsen var det noe ved oppførselen hans – nesten som om han visste, nesten som om han hadde innsikt i det faktum at det hos meg fantes en fjern, spesiell mulighet som ingen andre representerte.
«Jeg ville gitt hva som helst for å bli kvitt det,» pleide han å si – «hva som helst», og stirre på meg over sine enorme kinn og pese. Stakkars gamle Pyecraft! Han har nettopp gått; uten tvil for å bestille enda en smørstekt teacake!En dag kom han til selve saken. “Vår farmakopé,” sa han, “vår vestlige farmakopé, er alt annet enn det siste ord innen medisinsk vitenskap. I Østen har jeg blitt fortalt—”
Han stoppet opp og stirret på meg. Det var som å være i et akvarium.
Plutselig ble jeg sint på ham. “Hør her,” sa jeg, “hvem fortalte deg om min oldemors oppskrifter?”
“Vel,” unnvik han.
“Hver gang vi har møttes den siste uken,” sa jeg, “og vi har møttes ganske ofte – har du gitt meg en liten vink eller så om den lille hemmeligheten min.”
“Vel,” sa han, “nå som katten er sluppet ut av sekken, må jeg innrømme at ja, sånn er det. Jeg hadde den—”
“Fra Pattison?”
“Indirekte,” sa han, noe jeg tror var en løgn, “ja.”
“Pattison,” sa jeg, “tok den risikoen på egen hånd.” Han trakk leppene sammen og bøyde seg.
“Min oldemors oppskrifter,” sa jeg, “er merkelige saker å håndtere. Min far var nær ved å få meg til å love—”
“Det gjorde han ikke?”
“Nei. Men han advarte meg. Han brukte selv én av dem – én gang.”
“Ah! . . . Men tror du –? Tenk deg – tenk deg at det faktisk skulle finnes én –”
“Disse dokumentene er merkelige,” sa jeg. “Selv lukten av dem . . . Nei!”
Men etter å ha kommet så langt, var Pyecraft fast bestemt på at jeg skulle gå lenger. Jeg var alltid litt redd for at hvis jeg utfordret tålmodigheten hans for mye, ville han plutselig falle over meg og kvele meg. Jeg innrømmer at jeg var svak. Men jeg var også irritert på Pyecraft. Jeg hadde kommet til et punkt der jeg følte en viss sympati for ham, noe som fikk meg til å si: “Vel, ta risikoen!” Den lille affæren med Pattison, som jeg har nevnt, var en helt annen sak. Hva det dreide seg om, angår oss ikke nå, men jeg visste i hvert fall at den spesifikke oppskriften jeg brukte da, var trygg. Om resten visste jeg ikke så mye, og alt i alt var jeg tilbøyelig til å tvile ganske sterkt på at de var trygge.
Likevel, selv om Pyecraft ble forgiftet –
Jeg må innrømme at forgiftningen av Pyecraft slo meg som et enormt foretak.
# book_id: global-gutenberg-translation-f32bf897755a426ab4cb33646bb2a38c
# book_title: Sannheten om Pyecraft
# chapter_id: 1-sannheten-om-pyecraft
# chapter_title: Sannheten om Pyecraft
# book_page: 3 / 10
# chapter_page: 3
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
En dag kom han til selve saken. “Vår farmakopé,” sa han, “vår vestlige farmakopé, er alt annet enn det siste ord innen medisinsk vitenskap. I Østen har jeg blitt fortalt—”
Han stoppet opp og stirret på meg. Det var som å være i et akvarium.
Plutselig ble jeg sint på ham. “Hør her,” sa jeg, “hvem fortalte deg om min oldemors oppskrifter?”
“Vel,” unnvik han.
“Hver gang vi har møttes den siste uken,” sa jeg, “og vi har møttes ganske ofte – har du gitt meg en liten vink eller så om den lille hemmeligheten min.”
“Vel,” sa han, “nå som katten er sluppet ut av sekken, må jeg innrømme at ja, sånn er det. Jeg hadde den—”
“Fra Pattison?”
“Indirekte,” sa han, noe jeg tror var en løgn, “ja.”
“Pattison,” sa jeg, “tok den risikoen på egen hånd.” Han trakk leppene sammen og bøyde seg.
“Min oldemors oppskrifter,” sa jeg, “er merkelige saker å håndtere. Min far var nær ved å få meg til å love—”
“Det gjorde han ikke?”
“Nei. Men han advarte meg. Han brukte selv én av dem – én gang.”
“Ah! . . . Men tror du –? Tenk deg – tenk deg at det faktisk skulle finnes én –”
“Disse dokumentene er merkelige,” sa jeg. “Selv lukten av dem . . . Nei!”
Men etter å ha kommet så langt, var Pyecraft fast bestemt på at jeg skulle gå lenger. Jeg var alltid litt redd for at hvis jeg utfordret tålmodigheten hans for mye, ville han plutselig falle over meg og kvele meg. Jeg innrømmer at jeg var svak. Men jeg var også irritert på Pyecraft. Jeg hadde kommet til et punkt der jeg følte en viss sympati for ham, noe som fikk meg til å si: “Vel, ta risikoen!” Den lille affæren med Pattison, som jeg har nevnt, var en helt annen sak. Hva det dreide seg om, angår oss ikke nå, men jeg visste i hvert fall at den spesifikke oppskriften jeg brukte da, var trygg. Om resten visste jeg ikke så mye, og alt i alt var jeg tilbøyelig til å tvile ganske sterkt på at de var trygge.
Likevel, selv om Pyecraft ble forgiftet –
Jeg må innrømme at forgiftningen av Pyecraft slo meg som et enormt foretak.Den kvelden tok jeg den merkelige sandeltre-esken med den særegne lukten ut av safen min, og vendte de raslende skinnstykkene. Herrn som skrev oppskriftene for oldemoren min hadde tydeligvis en svakhet for skinn av forskjellig opprinnelse, og håndskriften hans var ytterst trang. Noen av tingene er helt uleselige for meg – selv om familien min, med sine forbindelser til den indiske sivilforvaltningen, har holdt ved like kunnskapen om hindustani fra generasjon til generasjon – og ingen av dem er helt ukompliserte. Men jeg fant snart den jeg visste var der, og satt på gulvet ved safen min en stund og så på den.
“Se her,” sa jeg til Pyecraft neste dag, og tok arket bort fra hans ivrige grep.
“Så vidt jeg kan se, er dette en oppskrift på vekttap. (“Ah!” sa Pyecraft.) Jeg er ikke helt sikker, men jeg tror det er den. Og hvis du tar mitt råd, lar du den være. Fordi, vet du – jeg setter livet mitt på spill for din skyld, Pyecraft – forfedrene mine på den siden var, så vidt jeg kan se, et særdeles merkelig folk. Skjønner du?”
“La meg prøve det,” sa Pyecraft.
Jeg lente meg tilbake i stolen. Fantasien min gjorde et kraftig forsøk, men sviktet fullstendig. “Hva i himmelens navn, Pyecraft,” spurte jeg, “tror du at du vil se ut som når du blir tynn?”
Han var uimottagelig for fornuft. Jeg fikk ham til å love aldri mer å si et ord til meg om sin avskyelige fedme, uansett hva som skjedde – aldri, og så ga jeg ham det lille stykket skinn.
“Det er ekkelt stoff,” sa jeg.
“Det gjør ingenting,” sa han, og tok det.
Han stirret forbløffet på det. “Men – men –” sa han.
Han hadde nettopp oppdaget at det ikke var skrevet på engelsk.
“Så godt jeg kan,” sa jeg, “skal jeg oversette det for deg.”
Jeg gjorde mitt beste. Etter det snakket vi ikke sammen på to uker. Hver gang han nærmet seg meg, rynket jeg pannen og vinket ham bort, og han respekterte avtalen vår, men etter to uker var han like tjukk som før. Og så kom han med et ord.
“Jeg må snakke,” sa han, “Det er ikke rettferdig. Noe er galt. Det har ikke gjort meg noe godt. Du yter ikke oldemoren din rettferdighet.”
“Hvor er oppskriften?”
Han fant den forsiktig frem fra notatboken sin.
# book_id: global-gutenberg-translation-f32bf897755a426ab4cb33646bb2a38c
# book_title: Sannheten om Pyecraft
# chapter_id: 1-sannheten-om-pyecraft
# chapter_title: Sannheten om Pyecraft
# book_page: 4 / 10
# chapter_page: 4
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Den kvelden tok jeg den merkelige sandeltre-esken med den særegne lukten ut av safen min, og vendte de raslende skinnstykkene. Herrn som skrev oppskriftene for oldemoren min hadde tydeligvis en svakhet for skinn av forskjellig opprinnelse, og håndskriften hans var ytterst trang. Noen av tingene er helt uleselige for meg – selv om familien min, med sine forbindelser til den indiske sivilforvaltningen, har holdt ved like kunnskapen om hindustani fra generasjon til generasjon – og ingen av dem er helt ukompliserte. Men jeg fant snart den jeg visste var der, og satt på gulvet ved safen min en stund og så på den.
“Se her,” sa jeg til Pyecraft neste dag, og tok arket bort fra hans ivrige grep.
“Så vidt jeg kan se, er dette en oppskrift på vekttap. (“Ah!” sa Pyecraft.) Jeg er ikke helt sikker, men jeg tror det er den. Og hvis du tar mitt råd, lar du den være. Fordi, vet du – jeg setter livet mitt på spill for din skyld, Pyecraft – forfedrene mine på den siden var, så vidt jeg kan se, et særdeles merkelig folk. Skjønner du?”
“La meg prøve det,” sa Pyecraft.
Jeg lente meg tilbake i stolen. Fantasien min gjorde et kraftig forsøk, men sviktet fullstendig. “Hva i himmelens navn, Pyecraft,” spurte jeg, “tror du at du vil se ut som når du blir tynn?”
Han var uimottagelig for fornuft. Jeg fikk ham til å love aldri mer å si et ord til meg om sin avskyelige fedme, uansett hva som skjedde – aldri, og så ga jeg ham det lille stykket skinn.
“Det er ekkelt stoff,” sa jeg.
“Det gjør ingenting,” sa han, og tok det.
Han stirret forbløffet på det. “Men – men –” sa han.
Han hadde nettopp oppdaget at det ikke var skrevet på engelsk.
“Så godt jeg kan,” sa jeg, “skal jeg oversette det for deg.”
Jeg gjorde mitt beste. Etter det snakket vi ikke sammen på to uker. Hver gang han nærmet seg meg, rynket jeg pannen og vinket ham bort, og han respekterte avtalen vår, men etter to uker var han like tjukk som før. Og så kom han med et ord.
“Jeg må snakke,” sa han, “Det er ikke rettferdig. Noe er galt. Det har ikke gjort meg noe godt. Du yter ikke oldemoren din rettferdighet.”
“Hvor er oppskriften?”
Han fant den forsiktig frem fra notatboken sin.Jeg lot blikket gli over ingrediensene. «Var egget dårlig?» spurte jeg.
«Nei. Burde det ha vært det?»
«Det,» sa jeg, «er en selvfølge i alle min stakkars, kjære oldemors oppskrifter. Når tilstand eller kvalitet ikke er spesifisert, må man nøye seg med det verste. Hun var enten ekstrem eller ingenting. Og det finnes ett eller to mulige alternativer til noen av disse andre ingrediensene. Har du fått tak i fersk klapperslangegift?»
«Jeg fikk tak i en klapperslange fra Jamrach’s. Den kostet – den kostet –»
«Det er uansett din sak. Denne siste ingrediensen –»
«Jeg kjenner en mann som –»
«Ja. H’m. Vel, jeg skal skrive ned alternativene. Så vidt jeg kjenner språket, er stavemåten i denne oppskriften spesielt elendig. Forresten, ordet ‘dog’ her betyr sannsynligvis pariahund.»
I en måned etter det så jeg Pyecraft stadig vekk på klubben, like tjukk og engstelig som alltid. Han holdt seg til avtalen vår, men av og til brøt han dens ånd ved å riste bedrøvet på hodet. Så sa han en dag i garderoben: «Din oldemor –»
«Ikke et ord mot henne,» sa jeg, og han forholdt seg taus.
Jeg kunne ha trodd at han hadde gitt opp, og jeg så ham en dag snakke med tre nye medlemmer om sin egen fedme, som om han var på jakt etter andre oppskrifter. Og så, helt uventet, kom telegrammet hans.
«Mr. Formalyn!» brølte en page rett under nesen min, og jeg tok telegrammet og åpnet det med én gang.
«For Guds skyld, kom. – Pyecraft.»
«H’m,» sa jeg, og for å si sannheten var jeg så glad for rehabiliteringen av min oldemors rykte at dette tydeligvis lovet at jeg skulle lage en ypperlig lunsj.
Jeg fikk Pyecrafts adresse fra portvakten i hallen. Pyecraft bodde i den øvre halvdelen av et hus i Bloomsbury, og jeg dro dit så snart jeg hadde drukket kaffen min og Trappistine. Jeg ventet ikke med å røyke ferdig sigaren min.
«Mr. Pyecraft?» sa jeg ved inngangsdøren.
De trodde han var syk; han hadde ikke vært ute på to dager.
«Han venter meg,» sa jeg, og de sendte meg opp.
Jeg ringte på døra med gitteret på trappeavsatsen.
«Han burde likevel ikke ha prøvd det,» sa jeg til meg selv. «En mann som spiser som en gris burde se ut som en gris.»
# book_id: global-gutenberg-translation-f32bf897755a426ab4cb33646bb2a38c
# book_title: Sannheten om Pyecraft
# chapter_id: 1-sannheten-om-pyecraft
# chapter_title: Sannheten om Pyecraft
# book_page: 5 / 10
# chapter_page: 5
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Jeg lot blikket gli over ingrediensene. «Var egget dårlig?» spurte jeg.
«Nei. Burde det ha vært det?»
«Det,» sa jeg, «er en selvfølge i alle min stakkars, kjære oldemors oppskrifter. Når tilstand eller kvalitet ikke er spesifisert, må man nøye seg med det verste. Hun var enten ekstrem eller ingenting. Og det finnes ett eller to mulige alternativer til noen av disse andre ingrediensene. Har du fått tak i fersk klapperslangegift?»
«Jeg fikk tak i en klapperslange fra Jamrach’s. Den kostet – den kostet –»
«Det er uansett din sak. Denne siste ingrediensen –»
«Jeg kjenner en mann som –»
«Ja. H’m. Vel, jeg skal skrive ned alternativene. Så vidt jeg kjenner språket, er stavemåten i denne oppskriften spesielt elendig. Forresten, ordet ‘dog’ her betyr sannsynligvis pariahund.»
I en måned etter det så jeg Pyecraft stadig vekk på klubben, like tjukk og engstelig som alltid. Han holdt seg til avtalen vår, men av og til brøt han dens ånd ved å riste bedrøvet på hodet. Så sa han en dag i garderoben: «Din oldemor –»
«Ikke et ord mot henne,» sa jeg, og han forholdt seg taus.
Jeg kunne ha trodd at han hadde gitt opp, og jeg så ham en dag snakke med tre nye medlemmer om sin egen fedme, som om han var på jakt etter andre oppskrifter. Og så, helt uventet, kom telegrammet hans.
«Mr. Formalyn!» brølte en page rett under nesen min, og jeg tok telegrammet og åpnet det med én gang.
«For Guds skyld, kom. – Pyecraft.»
«H’m,» sa jeg, og for å si sannheten var jeg så glad for rehabiliteringen av min oldemors rykte at dette tydeligvis lovet at jeg skulle lage en ypperlig lunsj.
Jeg fikk Pyecrafts adresse fra portvakten i hallen. Pyecraft bodde i den øvre halvdelen av et hus i Bloomsbury, og jeg dro dit så snart jeg hadde drukket kaffen min og Trappistine. Jeg ventet ikke med å røyke ferdig sigaren min.
«Mr. Pyecraft?» sa jeg ved inngangsdøren.
De trodde han var syk; han hadde ikke vært ute på to dager.
«Han venter meg,» sa jeg, og de sendte meg opp.
Jeg ringte på døra med gitteret på trappeavsatsen.
«Han burde likevel ikke ha prøvd det,» sa jeg til meg selv. «En mann som spiser som en gris burde se ut som en gris.»En åpenbart hederlig kvinne, med engstelig ansikt og en tilfeldig plassert hatt, kom og betraktet meg gjennom gitteret.
Jeg ga henne navnet mitt, og hun slapp meg inn på en tvilsom måte.
“Vel?” sa jeg, mens vi sto sammen inne i Pyecrafts del av gangen.
“Han sa at du skulle komme inn hvis du kom,” sa hun, og så på meg uten å gjøre noen bevegelse for å vise meg hvor jeg skulle gå. Og så, fortrolig: “Han har låst seg inne, sir.”
“Låst seg inne?”
“Han låste seg inne i går morges og har ikke sluppet noen inn siden, sir. Og han bannet stadig vekk. Å, herregud!”
Jeg stirret på døren hun peilte på med blikkene sine. “Der inne?” sa jeg.
“Ja, sir.”
“Hva er det som foregår?”
Hun ristet trist på hodet. “Han roper stadig etter mat, sir. Tung mat vil han ha. Jeg skaffer ham det jeg kan. Han har fått svinekjøtt, pudding, pølser, men ikke brød. Alt sånt. Stått utenfor, om du vil, og så går jeg min vei. Han spiser, sir, noe forferdelig.”
Det kom et pipende rop innenfra døren: “Er det Formalyn?”
“Er det deg, Pyecraft?” ropte jeg, og gikk bort og banket på døren.
“Be henne gå bort.”
Det gjorde jeg.
Så kunne jeg høre en merkelig klapring mot døren, nesten som om noen famlet etter dørhåndtaket i mørket, og Pyecrafts velkjente grynt.
“Det går bra,” sa jeg, “hun er borte.”
Men døren ble ikke åpnet på lenge.
Jeg hørte nøkkelen vris om. Så sa Pyecrafts stemme: “Kom inn.”
Jeg vred om dørhåndtaket og åpnet døren. Naturlig nok forventet jeg å se Pyecraft.
Vel, vet du, han var der ikke!
Jeg hadde aldri opplevd et så kraftig sjokk i mitt liv. Der var stuen hans i en tilstand av rotete uorden, tallerkener og fat mellom bøkene og skriveredskapene, og flere stoler veltet om, men Pyecraft—
“Det går bra, gamle mann; lukk døren,” sa han, og da oppdaget jeg ham.
Der var han, helt oppe ved taklisten i hjørnet ved døren, som om noen hadde limt ham fast i taket. Ansiktet hans var engstelig og sint. Han pustet tungt og gestikulerte. “Lukk døren,” sa han. “Hvis den kvinnen får tak i den—”
Jeg lukket døren og gikk bort og stilte meg unna ham og stirret.
“Hvis noe gir etter og du faller ned,” sa jeg, “brekker du nakken, Pyecraft.”
“Jeg skulle ønske jeg kunne,” peset han.
# book_id: global-gutenberg-translation-f32bf897755a426ab4cb33646bb2a38c
# book_title: Sannheten om Pyecraft
# chapter_id: 1-sannheten-om-pyecraft
# chapter_title: Sannheten om Pyecraft
# book_page: 6 / 10
# chapter_page: 6
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
En åpenbart hederlig kvinne, med engstelig ansikt og en tilfeldig plassert hatt, kom og betraktet meg gjennom gitteret.
Jeg ga henne navnet mitt, og hun slapp meg inn på en tvilsom måte.
“Vel?” sa jeg, mens vi sto sammen inne i Pyecrafts del av gangen.
“Han sa at du skulle komme inn hvis du kom,” sa hun, og så på meg uten å gjøre noen bevegelse for å vise meg hvor jeg skulle gå. Og så, fortrolig: “Han har låst seg inne, sir.”
“Låst seg inne?”
“Han låste seg inne i går morges og har ikke sluppet noen inn siden, sir. Og han bannet stadig vekk. Å, herregud!”
Jeg stirret på døren hun peilte på med blikkene sine. “Der inne?” sa jeg.
“Ja, sir.”
“Hva er det som foregår?”
Hun ristet trist på hodet. “Han roper stadig etter mat, sir. Tung mat vil han ha. Jeg skaffer ham det jeg kan. Han har fått svinekjøtt, pudding, pølser, men ikke brød. Alt sånt. Stått utenfor, om du vil, og så går jeg min vei. Han spiser, sir, noe forferdelig.”
Det kom et pipende rop innenfra døren: “Er det Formalyn?”
“Er det deg, Pyecraft?” ropte jeg, og gikk bort og banket på døren.
“Be henne gå bort.”
Det gjorde jeg.
Så kunne jeg høre en merkelig klapring mot døren, nesten som om noen famlet etter dørhåndtaket i mørket, og Pyecrafts velkjente grynt.
“Det går bra,” sa jeg, “hun er borte.”
Men døren ble ikke åpnet på lenge.
Jeg hørte nøkkelen vris om. Så sa Pyecrafts stemme: “Kom inn.”
Jeg vred om dørhåndtaket og åpnet døren. Naturlig nok forventet jeg å se Pyecraft.
Vel, vet du, han var der ikke!
Jeg hadde aldri opplevd et så kraftig sjokk i mitt liv. Der var stuen hans i en tilstand av rotete uorden, tallerkener og fat mellom bøkene og skriveredskapene, og flere stoler veltet om, men Pyecraft—
“Det går bra, gamle mann; lukk døren,” sa han, og da oppdaget jeg ham.
Der var han, helt oppe ved taklisten i hjørnet ved døren, som om noen hadde limt ham fast i taket. Ansiktet hans var engstelig og sint. Han pustet tungt og gestikulerte. “Lukk døren,” sa han. “Hvis den kvinnen får tak i den—”
Jeg lukket døren og gikk bort og stilte meg unna ham og stirret.
“Hvis noe gir etter og du faller ned,” sa jeg, “brekker du nakken, Pyecraft.”
“Jeg skulle ønske jeg kunne,” peset han.“En mann på din alder og med din vekt som driver med barnslig gymnastikk—”
“Ikke gjør det,” sa han, og så ut til å lide voldsomt.
“Jeg skal fortelle deg,” sa han, og gestikulerte.
“Hvordan i all verden,” sa jeg, “klarer du å holde deg oppe der?”
Og plutselig gikk det opp for meg at han slett ikke holdt seg oppe, men fløt der – akkurat slik en gassfylt blære ville ha fløtt i samme posisjon. Han begynte å kjempe for å rive seg løs fra taket og klatre ned langs veggen mot meg. “Det er den resepten,” pustet han mens han gjorde det. “Din oldemor –”
Han tok tak i en innrammet gravering ganske uforsiktig mens han snakket, og den gav etter, og han fløy tilbake opp til taket igjen, mens bildet knuste i bakken på sofaen. Han traff taket med et smell, og da forsto jeg hvorfor han var helt hvit på de mest fremtredende kurvene og vinklene på kroppen sin. Han prøvde igjen, mer forsiktig, og kom seg ned via peishyllen.
Det var virkelig et høyst merkelig syn: den store, feite, apoplektisk utseende mannen hengende opp ned og prøvende å komme seg fra taket og ned til gulvet. “Den resepten,” sa han. “Altfor vellykket.”
“Hvordan?”
“Vekttap – nesten fullstendig.”
Og da forsto jeg selvfølgelig.
“For pokker, Pyecraft,” sa jeg, “det du ville ha var en kur mot fedme! Men du kalte det alltid vekt. Du ville kalle det vekt.”
På en eller annen måte ble jeg ekstremt glad. Jeg likte Pyecraft ganske godt akkurat da. “La meg hjelpe deg!” sa jeg, tok hånden hans og trakk ham ned. Han sparket og slet for å få fotfeste et sted. Det var nesten som å holde et flagg på en blåsete dag.
“Det bordet,” sa han og peilte, “er av solid mahogni og veldig tungt. Hvis du kan legge meg under det –”
Det gjorde jeg, og der lå han og vraltet rundt som en fangeballong, mens jeg stod på peisgulvet og snakket med ham.
Jeg tente en sigar. “Fortell meg,” sa jeg, “hva skjedde?”
“Jeg tok en liten slurk først,” sa han.
“Ja?”
“Og da jeg følte meg lettere og bedre etter en time, bestemte jeg meg for å drikke hele blandingen.”
“Kjære Pyecraft!”
“Jeg holdt meg for nesen,” forklarte han. “Og så ble jeg bare lettere og lettere – og helt hjelpeløs, skjønner du.”
# book_id: global-gutenberg-translation-f32bf897755a426ab4cb33646bb2a38c
# book_title: Sannheten om Pyecraft
# chapter_id: 1-sannheten-om-pyecraft
# chapter_title: Sannheten om Pyecraft
# book_page: 7 / 10
# chapter_page: 7
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
“En mann på din alder og med din vekt som driver med barnslig gymnastikk—”
“Ikke gjør det,” sa han, og så ut til å lide voldsomt.
“Jeg skal fortelle deg,” sa han, og gestikulerte.
“Hvordan i all verden,” sa jeg, “klarer du å holde deg oppe der?”
Og plutselig gikk det opp for meg at han slett ikke holdt seg oppe, men fløt der – akkurat slik en gassfylt blære ville ha fløtt i samme posisjon. Han begynte å kjempe for å rive seg løs fra taket og klatre ned langs veggen mot meg. “Det er den resepten,” pustet han mens han gjorde det. “Din oldemor –”
Han tok tak i en innrammet gravering ganske uforsiktig mens han snakket, og den gav etter, og han fløy tilbake opp til taket igjen, mens bildet knuste i bakken på sofaen. Han traff taket med et smell, og da forsto jeg hvorfor han var helt hvit på de mest fremtredende kurvene og vinklene på kroppen sin. Han prøvde igjen, mer forsiktig, og kom seg ned via peishyllen.
Det var virkelig et høyst merkelig syn: den store, feite, apoplektisk utseende mannen hengende opp ned og prøvende å komme seg fra taket og ned til gulvet. “Den resepten,” sa han. “Altfor vellykket.”
“Hvordan?”
“Vekttap – nesten fullstendig.”
Og da forsto jeg selvfølgelig.
“For pokker, Pyecraft,” sa jeg, “det du ville ha var en kur mot fedme! Men du kalte det alltid vekt. Du ville kalle det vekt.”
På en eller annen måte ble jeg ekstremt glad. Jeg likte Pyecraft ganske godt akkurat da. “La meg hjelpe deg!” sa jeg, tok hånden hans og trakk ham ned. Han sparket og slet for å få fotfeste et sted. Det var nesten som å holde et flagg på en blåsete dag.
“Det bordet,” sa han og peilte, “er av solid mahogni og veldig tungt. Hvis du kan legge meg under det –”
Det gjorde jeg, og der lå han og vraltet rundt som en fangeballong, mens jeg stod på peisgulvet og snakket med ham.
Jeg tente en sigar. “Fortell meg,” sa jeg, “hva skjedde?”
“Jeg tok en liten slurk først,” sa han.
“Ja?”
“Og da jeg følte meg lettere og bedre etter en time, bestemte jeg meg for å drikke hele blandingen.”
“Kjære Pyecraft!”
“Jeg holdt meg for nesen,” forklarte han. “Og så ble jeg bare lettere og lettere – og helt hjelpeløs, skjønner du.”Plutselig ble han grepet av en vell av følelser. “Hva i all verden skal jeg gjøre?” sa han.
“Det er én ting som er ganske tydelig,” sa jeg, “som du absolutt ikke må gjøre. Hvis du går utendørs, vil du bare stige høyere og høyere opp.” Jeg vinket med armen oppover. “De ville måtte sende Santos-Dumont etter deg for å få deg ned igjen.”
“Tror du det vil gi seg?”
Jeg ristet på hodet. “Jeg tror ikke du kan regne med det,” sa jeg.
Så kom det enda et utbrudd av følelser, og han sparket til stolene ved siden av seg og slo i gulvet. Han oppførte seg akkurat slik jeg ville ha forventet at en stor, feit, selvtilfreds mann ville gjøre under så vanskelige omstendigheter – altså, svært dårlig. Han snakket om meg og min oldemor på en ytterst diskré måte.
“Jeg ba deg aldri om å ta det stoffet,” sa jeg.
Og uten å la meg krenke av fornærmelsene han kom med, satte jeg meg i lenestolen hans og begynte å snakke med ham på en nøktern og vennlig måte.
Jeg påpekte for ham at dette var et problem han hadde påført seg selv, og at det nesten hadde preg av poetisk rettferdighet. Han hadde spist for mye. Dette bestred han, og vi diskuterte saken en stund.
Han ble høylytt og voldelig, så jeg ga opp denne delen av leksjonen hans. “Og så,” sa jeg, “begikk du den euforiske synden. Du kalte det ikke ‘fett’, som er både rettferdig og uærefullt, men ‘vekt’. Du –”
Han avbrøt meg og sa at han innså alt dette. Hva skulle han gjøre?
Jeg foreslo at han burde tilpasse seg de nye forholdene. Så kom vi til den virkelig fornuftige delen av saken. Jeg foreslo at det ikke ville være vanskelig for ham å lære å gå rundt på taket ved hjelp av hendene –
“Jeg kan ikke sove,” sa han.
# book_id: global-gutenberg-translation-f32bf897755a426ab4cb33646bb2a38c
# book_title: Sannheten om Pyecraft
# chapter_id: 1-sannheten-om-pyecraft
# chapter_title: Sannheten om Pyecraft
# book_page: 8 / 10
# chapter_page: 8
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Plutselig ble han grepet av en vell av følelser. “Hva i all verden skal jeg gjøre?” sa han.
“Det er én ting som er ganske tydelig,” sa jeg, “som du absolutt ikke må gjøre. Hvis du går utendørs, vil du bare stige høyere og høyere opp.” Jeg vinket med armen oppover. “De ville måtte sende Santos-Dumont etter deg for å få deg ned igjen.”
“Tror du det vil gi seg?”
Jeg ristet på hodet. “Jeg tror ikke du kan regne med det,” sa jeg.
Så kom det enda et utbrudd av følelser, og han sparket til stolene ved siden av seg og slo i gulvet. Han oppførte seg akkurat slik jeg ville ha forventet at en stor, feit, selvtilfreds mann ville gjøre under så vanskelige omstendigheter – altså, svært dårlig. Han snakket om meg og min oldemor på en ytterst diskré måte.
“Jeg ba deg aldri om å ta det stoffet,” sa jeg.
Og uten å la meg krenke av fornærmelsene han kom med, satte jeg meg i lenestolen hans og begynte å snakke med ham på en nøktern og vennlig måte.
Jeg påpekte for ham at dette var et problem han hadde påført seg selv, og at det nesten hadde preg av poetisk rettferdighet. Han hadde spist for mye. Dette bestred han, og vi diskuterte saken en stund.
Han ble høylytt og voldelig, så jeg ga opp denne delen av leksjonen hans. “Og så,” sa jeg, “begikk du den euforiske synden. Du kalte det ikke ‘fett’, som er både rettferdig og uærefullt, men ‘vekt’. Du –”
Han avbrøt meg og sa at han innså alt dette. Hva skulle han gjøre?
Jeg foreslo at han burde tilpasse seg de nye forholdene. Så kom vi til den virkelig fornuftige delen av saken. Jeg foreslo at det ikke ville være vanskelig for ham å lære å gå rundt på taket ved hjelp av hendene –
“Jeg kan ikke sove,” sa han.Men det var ingen stor vanskelighet. Det var fullt mulig, påpekte jeg, å lage en rist under en trådmadrass, feste sengetøyet med bånd, og ha et teppe, et laken og et overtrekk som kunne knytes fast på siden. Han måtte betro seg til husholdersken, sa jeg; og etter litt diskusjon gikk han med på det. (Etterpå var det ganske herlig å se den fullstendig saklige måten den gode damen tok imot alle disse forbløffende omvendelsene på.) Han kunne ha en bibliotekstrapp på rommet sitt, og alle måltidene hans kunne serveres oppå bokhyllen. Vi fant også fram til en genial innretning som gjorde det mulig for ham å komme seg ned på gulvet når han ville, nemlig å sette den britiske encyklopedien (tiende utgave) oppå de åpne hyllene hans. Han trakk bare fram et par bind, holdt seg fast, og så kom han ned.
Og vi ble enige om at det måtte være jernkroker langs listene, slik at han kunne holde seg fast i dem når han ville bevege seg rundt i rommet på det lavere nivået.
Etter hvert som vi kom videre med prosjektet, fant jeg meg selv nesten intenst interessert. Det var jeg som kalte inn husholdersken og forklarte saken for henne, og det var hovedsakelig jeg som satte sammen den omvendte sengen. Faktisk tilbrakte jeg to hele dager i leiligheten hans. Jeg er en praktisk anlagt, innblandende type med en skrutrekker i hånden, og jeg laget alle slags geniale tilpasninger for ham – trakk fram en ledning for å få klokkene hans innen rekkevidde, skrudde opp alle de elektriske lysene i stedet for ned, og så videre.
Hele saken var ekstremt merkelig og interessant for meg, og det var herlig å tenke på Pyecraft som en slags stor, feit fluesommerfugl som krøp rundt på taket sitt og klatret rundt dørkarmene fra rom til rom, og som aldri, aldri, aldri kom til klubben lenger...
Så, vet du, overmannet min fatale oppfinnsomhet meg. Jeg satt ved peisen hans og drakk whiskyen hans, og han var oppe i favoritthjørnet sitt ved taklisten og festet et tyrkisk teppe til taket, da ideen slo meg. «Jøss, Pyecraft!», sa jeg, «alt dette er fullstendig unødvendig.»
Og før jeg rakk å beregne alle konsekvensene av tanken min, slapp jeg den ut av munnen. «Blyundertøy,» sa jeg, og skaden var skjedd.
# book_id: global-gutenberg-translation-f32bf897755a426ab4cb33646bb2a38c
# book_title: Sannheten om Pyecraft
# chapter_id: 1-sannheten-om-pyecraft
# chapter_title: Sannheten om Pyecraft
# book_page: 9 / 10
# chapter_page: 9
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Men det var ingen stor vanskelighet. Det var fullt mulig, påpekte jeg, å lage en rist under en trådmadrass, feste sengetøyet med bånd, og ha et teppe, et laken og et overtrekk som kunne knytes fast på siden. Han måtte betro seg til husholdersken, sa jeg; og etter litt diskusjon gikk han med på det. (Etterpå var det ganske herlig å se den fullstendig saklige måten den gode damen tok imot alle disse forbløffende omvendelsene på.) Han kunne ha en bibliotekstrapp på rommet sitt, og alle måltidene hans kunne serveres oppå bokhyllen. Vi fant også fram til en genial innretning som gjorde det mulig for ham å komme seg ned på gulvet når han ville, nemlig å sette den britiske encyklopedien (tiende utgave) oppå de åpne hyllene hans. Han trakk bare fram et par bind, holdt seg fast, og så kom han ned.
Og vi ble enige om at det måtte være jernkroker langs listene, slik at han kunne holde seg fast i dem når han ville bevege seg rundt i rommet på det lavere nivået.
Etter hvert som vi kom videre med prosjektet, fant jeg meg selv nesten intenst interessert. Det var jeg som kalte inn husholdersken og forklarte saken for henne, og det var hovedsakelig jeg som satte sammen den omvendte sengen. Faktisk tilbrakte jeg to hele dager i leiligheten hans. Jeg er en praktisk anlagt, innblandende type med en skrutrekker i hånden, og jeg laget alle slags geniale tilpasninger for ham – trakk fram en ledning for å få klokkene hans innen rekkevidde, skrudde opp alle de elektriske lysene i stedet for ned, og så videre.
Hele saken var ekstremt merkelig og interessant for meg, og det var herlig å tenke på Pyecraft som en slags stor, feit fluesommerfugl som krøp rundt på taket sitt og klatret rundt dørkarmene fra rom til rom, og som aldri, aldri, aldri kom til klubben lenger...
Så, vet du, overmannet min fatale oppfinnsomhet meg. Jeg satt ved peisen hans og drakk whiskyen hans, og han var oppe i favoritthjørnet sitt ved taklisten og festet et tyrkisk teppe til taket, da ideen slo meg. «Jøss, Pyecraft!», sa jeg, «alt dette er fullstendig unødvendig.»
Og før jeg rakk å beregne alle konsekvensene av tanken min, slapp jeg den ut av munnen. «Blyundertøy,» sa jeg, og skaden var skjedd.
Pyecraft mottok nyheten nesten gråtende. «Å kunne vende tilbake til rett vei igjen...» sa han.
Jeg fortalte ham hele hemmeligheten før jeg innså hvor det ville føre meg.
«Kjøp blyplater,» sa jeg, «stans dem til skiver. Sy dem over hele undertøyet ditt til du har nok. Skaff deg støvler med blysåler, bær en pose med solid bly, og saken er avgjort! I stedet for å være fange her, kan du dra utenlands igjen, Pyecraft; du kan reise...»
En enda bedre idé kom til meg. «Du trenger aldri å frykte et skipsforlis. Alt du trenger å gjøre er å bare ta av deg noen eller alle klærne, ta med deg den nødvendige mengden bagasje, og sveve opp i luften...»
I sin begeistring droppet han spikerhammeren så nær hodet mitt at det var hårfint unna. «Jøss!» sa han, «nå kan jeg komme tilbake til klubben igjen.»
Det satte en stopper for meg. «Jøss!» sa jeg, svakt. «Ja. Selvfølgelig... det skal du.»
Det gjorde han. Det gjør han. Der sitter han bak meg nå, og stapper – så sant jeg lever! – en tredje porsjon smørbrød med te i munnen. Og ingen i hele verden vet – bortsett fra husholdersken hans og meg – at han praktisk talt veier ingenting; at han bare er en kjedelig masse av absorberende materie, rene skyer i klær, niente, nefas, den mest ubetydelige av menn. Der sitter han og ser på til jeg er ferdig med å skrive dette. Så, hvis han kan, vil han snike seg innpå meg. Han vil komme vellende opp til meg...
Han vil fortelle meg alt om det igjen, hvordan det føles, hvordan det ikke føles, hvordan han noen ganger håper at det begynner å gi seg litt. Og alltid, et eller annet sted i den fete, vellagde historien, vil han si: «Hemmeligheten må holdes, ikke sant? Hvis noen visste om det – jeg ville skamme meg sånn... Det får en til å se ut som en sånn tosk, skjønner du. Å krabbe rundt på taket og sånn...»
Og nå, for å unngå Pyecraft, som – akkurat som han gjør – inntar en beundringsverdig strategisk posisjon mellom meg og døren.
# book_id: global-gutenberg-translation-f32bf897755a426ab4cb33646bb2a38c
# book_title: Sannheten om Pyecraft
# chapter_id: 1-sannheten-om-pyecraft
# chapter_title: Sannheten om Pyecraft
# book_page: 10 / 10
# chapter_page: 10
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Pyecraft mottok nyheten nesten gråtende. «Å kunne vende tilbake til rett vei igjen...» sa han.
Jeg fortalte ham hele hemmeligheten før jeg innså hvor det ville føre meg.
«Kjøp blyplater,» sa jeg, «stans dem til skiver. Sy dem over hele undertøyet ditt til du har nok. Skaff deg støvler med blysåler, bær en pose med solid bly, og saken er avgjort! I stedet for å være fange her, kan du dra utenlands igjen, Pyecraft; du kan reise...»
En enda bedre idé kom til meg. «Du trenger aldri å frykte et skipsforlis. Alt du trenger å gjøre er å bare ta av deg noen eller alle klærne, ta med deg den nødvendige mengden bagasje, og sveve opp i luften...»
I sin begeistring droppet han spikerhammeren så nær hodet mitt at det var hårfint unna. «Jøss!» sa han, «nå kan jeg komme tilbake til klubben igjen.»
Det satte en stopper for meg. «Jøss!» sa jeg, svakt. «Ja. Selvfølgelig... det skal du.»
Det gjorde han. Det gjør han. Der sitter han bak meg nå, og stapper – så sant jeg lever! – en tredje porsjon smørbrød med te i munnen. Og ingen i hele verden vet – bortsett fra husholdersken hans og meg – at han praktisk talt veier ingenting; at han bare er en kjedelig masse av absorberende materie, rene skyer i klær, niente, nefas, den mest ubetydelige av menn. Der sitter han og ser på til jeg er ferdig med å skrive dette. Så, hvis han kan, vil han snike seg innpå meg. Han vil komme vellende opp til meg...
Han vil fortelle meg alt om det igjen, hvordan det føles, hvordan det ikke føles, hvordan han noen ganger håper at det begynner å gi seg litt. Og alltid, et eller annet sted i den fete, vellagde historien, vil han si: «Hemmeligheten må holdes, ikke sant? Hvis noen visste om det – jeg ville skamme meg sånn... Det får en til å se ut som en sånn tosk, skjønner du. Å krabbe rundt på taket og sånn...»
Og nå, for å unngå Pyecraft, som – akkurat som han gjør – inntar en beundringsverdig strategisk posisjon mellom meg og døren.
BokRobot
BokRobot samler bøker og eventyr du kan lese og utforske. Her finner du et stadig voksende utvalg, og du kan også lage dine egne bøker og eventyr.
