El hijo de su madre

# book_id: global-gutenberg-translation-f529c7f6ef654b3a87fff40c5f074745
# book_title: El hijo de su madre
# chapter_id: 1-el-hijo-de-su-madre
# chapter_title: El hijo de su madre
# book_page: 1 / 13
# chapter_page: 1
# language: es
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

“¿Está lleno?”, repitió Emma McChesney, y el signo de interrogación podría haber sido un signo de exclamación si no fuera por el tipógrafo.

“Lo siento, señora McChesney”, dijo el empleado, y realmente parecía arrepentido, “pero no hay absolutamente nada disponible. La Benevolente Hermandad de los Bisons está celebrando aquí su convención estatal anual. Estamos colocando camas plegables en el salón”.

Los agudos ojos azules de Emma McChesney alzaron la mirada de la pequeña pila de correspondencia que acababan de entregarle. “Bueno, elija un salón con orientación al sur y prepare una cama plegable para mí”, dijo ella, amablemente, “porque he venido a quedarme. Después de vender Petticotes Featherloom por todo el país durante diez años, no me veo recorriendo esta ciudad arriba y abajo en busca de un lugar donde dormir. He aprendido esta gran y inamovible verdad: un empleado de hotel es un empleado de hotel. No importa si está escondido detrás de un pilar de mármol y oculto por un jarrón de oro lleno de rosas American Beauty de treinta y seis pulgadas en el Knickerbocker, o si está presentando las modas masculinas de finales de otoño en Galesburg, Illinois”.

El perfecto equilibrio de la inigualable persona detrás del mostrador se vio alterado en un pequeño grado —pero solo en uno. Era un empleado nocturno de un hotel.

“No sirve de nada enfadarse, señora McChesney”, comenzó él, suavemente. “Ahora bien, un hombre…”

“Pero no soy un hombre”, lo interrumpió Emma McChesney. “Solo estoy haciendo el trabajo de un hombre y cobrando el salario de un hombre y exigiendo que me traten con la misma consideración que le mostrarían a un hombre”.

La persona se puso a ocuparse intensamente con un bolígrafo, un absorbente y varios papeles, como es costumbre de las personas cuando están molestadas. “Me gustaría complacerla; me gustaría hacerlo”.

“Anime el ánimo”, dijo Emma McChesney, “lo hará. No me importa un poco de incomodidad. Aunque quiero mencionar de paso que, si hay alguna dama de los Bisons presente, no puede contar con que me pongan a dormir junto a ellas. Ya tuve una experiencia de ese tipo. Fue en Albia, Iowa. Antes dormiría en la cocina que volvería a pasar por eso”.

# book_id: global-gutenberg-translation-f529c7f6ef654b3a87fff40c5f074745
# book_title: El hijo de su madre
# chapter_id: 1-el-hijo-de-su-madre
# chapter_title: El hijo de su madre
# book_page: 2 / 13
# chapter_page: 2
# language: es
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

El equilibrio que había empezado a tambalearse se restableció. “Se equivoca por completo, señora. Soy miembro de esta orden y nunca he tenido el placer de conocer a un grupo de hombres más finos que ellos”.

“Sí, lo sé”, prolongó Emma McChesney. “¿Sabes qué es lo que me molesta? La inconsistencia de todo esto. Por aquí pasan un montón de idiotas que nunca utilizan un hotel durante todo el año, excepto para holgazanear en el vestíbulo, desgastar los sillones de cuero, gastar los cerillos y los palillos de dientes y conseguir los retornos de las apuestas de béisbol, y de inmediato te niegas a alojar a un viajante que utiliza una habitación de tres dólares al día, con una habitación para muestras en la planta baja para sus cosas, que deja propina a cada portero y botones del lugar, no pide ningún favor y que, si le das una taza de café decente para el desayuno, se enamorará del lugar y lo promocionará por todo el país.

La mitad de tus Benevolent Bisons están aquí con el plan europeo, con la intención de aprovechar los mostradores de almuerzo gratis o de que les inviten a cenar en casa de algún Bison local cuya esposa ha estado cocinando pasteles, ensalada de pollo y asado de ternera durante la última semana.”

Emma McChesney se inclinó un poco sobre el escritorio y bajó el tono de su voz hasta alcanzar un tono de confianza. “Ahora bien, no tengo la costumbre de molestar a nadie de esta manera. Por lo general no soy tan conversadora, y sé que podría irme a Monmouth y encontrar allí un alojamiento de primera clase. Pero esta vez tengo una buena razón para querer hacer que tú y yo pasemos un rato desagradable. ¿Sabes? Mi hijo está viajando conmigo en este viaje.”

“¡Hijo!”, repitió el empleado, mirando fijamente.

# book_id: global-gutenberg-translation-f529c7f6ef654b3a87fff40c5f074745
# book_title: El hijo de su madre
# chapter_id: 1-el-hijo-de-su-madre
# chapter_title: El hijo de su madre
# book_page: 3 / 13
# chapter_page: 3
# language: es
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

“Gracias. Eso es lo que todos hacen. Después de un tiempo empezaré a creer que debe haber algo misteriosamente hermoso y femenino en mí, de lo contrario todos se quedarían petrificados cuando anunciara que tengo un hijo de seis pies de altura atado a mis faldas. Tiene aspecto de tener veintiún años, pero en realidad tiene diecisiete. Cree que el mundo es una porquería porque no puede hacerse uno de esos bigotes peludos que los hombres cultivan para que combinen con sus sombreros. Ahora está en el depósito, arreglando nuestro equipaje. Quiero decir esto antes de que llegue. Solo ha estado conmigo cuatro días. Esos cuatro días han sido una revelación, una lección y una serie de sacudidas bruscas. Antes pensaba que el trabajo de su madre consistía en viajar en vagones Pullman, comer manjares elaborados por los chefs de los hoteles y esparcir petticoats Featherloom por el camino.

Le daba mucho dinero, y se había acostumbrado a despreciar cualquier cosa que valiera menos de cinco dólares. Ahora está cambiando de opinión a pasos agigantados. Estoy dispuesta a pasar la noche en el sótano de carbón si ustedes simplemente lo arreglan—no demasiado cómodamente. Será una gran lección para él. Ahí está ahora. Justo entrando. Abrigo, sombrero y bastón inglés peludos. ¡Hist! Como dicen en el escenario.”

El chico cruzó el abarrotado vestíbulo. Había una ligera expresión de preocupación e irritación entre sus cejas. Puso una mano protectora sobre el brazo de su madre. Emma McChesney sintió un ligero estremecimiento de orgullo al darse cuenta de que no tenía que levantar la mirada para encontrar su mirada.

“Mira, madre, me dicen que aquí hay algún tipo de convención y que el pueblo está abarrotado. Para eso eran todas esas pancartas y cosas. Espero que tengan algo decente para nosotros aquí. Vine con un hombre que decía que no creía que quedara ni un solo lugar donde dormir.”

“¡No me lo digas!”, exclamó Emma McChesney, y se volvió hacia el empleado. “Este es mi hijo, Jock McChesney—señor Sims. ¿Es cierto esto?”

# book_id: global-gutenberg-translation-f529c7f6ef654b3a87fff40c5f074745
# book_title: El hijo de su madre
# chapter_id: 1-el-hijo-de-su-madre
# chapter_title: El hijo de su madre
# book_page: 4 / 13
# chapter_page: 4
# language: es
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

“Me alegra conocerlo, señor”, dijo el señor Sims. “Bueno, sí, me temo que estamos bastante llenos, pero como se trata de usted, quizá podamos hacer algo. ” Reflexionó, golpeando los dientes con el plumero y mirando a la pareja que tenía delante con una mirada de una frialdad exasperante. Por fin: “Haré todo lo posible, pero no puede esperar mucho. Supongo que puedo apretar para meter otra cama en la habitación 87 para el joven. Hay—dejemos ver ahora—¿quién está en la 87? Bueno, hay dos Bisons en la cama doble, y uno en la individual, y Fat Ed Meyers en la cama plegable y—”

Emma McChesney se tensó en señal de atención extrema. “¿Meyers?”, interrumpió. “¿Se refiere a Ed Meyers de la Strauss Sans-silk Skirt Company?”

“Así es. Ustedes dos están en el mismo ramo, ¿verdad? Ed es un gran pianista. ¿Lo ha oído tocar alguna vez?”

“¿Cuándo llegó?”

“Oh, llegó hace apenas quince minutos por la línea de Ashland. Cenará aquí.”

“Oh”, dijo Emma McChesney. Las dos cartas respiraron aliviadas.

Pero el alivio no tenía cabida en la voz, ni en el semblante, de Jock McChesney. Resplandecía de beligerancia. “Este estilo de dormir como en un vagón de ganado no es nada atractivo. No he podido descansar bien en tres noches. Nunca he podido dormir en un vagón-cama. ¿No pueden arreglarnos algo mejor que eso?”

“Lo mejor que puedo hacer.”

“¿Pero adónde va la madre? Veo que anuncian ‘tres amplias y cómodas salas de muestras con calefacción a vapor’. Supongo que la madre tendrá que dormir en una de esas mesas. ”

“Jock”, lo reprendió Emma McChesney, “el señor Sims nos está haciendo un gran favor. No hay otro hotel en la ciudad que—”

“Tiene razón, no hay ninguno”, concordó el señor Sims. “Supongo que el joven es nuevo en esto de viajar. Como dije, me gustaría complacerlos, pero— Veamos ahora. Les diré qué haré. Si logro que la ama de llaves vaya a dormir a la habitación de las sirvientas solo por esta noche, podrán usar su habitación. ¡Ahí lo tienen! Claro que está encima de la cocina, y puede haber algún pequeño ruido temprano por la mañana—”

# book_id: global-gutenberg-translation-f529c7f6ef654b3a87fff40c5f074745
# book_title: El hijo de su madre
# chapter_id: 1-el-hijo-de-su-madre
# chapter_title: El hijo de su madre
# book_page: 5 / 13
# chapter_page: 5
# language: es
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Emma McChesney levantó una mano en señal de protesta. “No lo menciones. Solo guíame hasta allí. Estoy tan cansada que podría dormir en un vagón-cama especial que estuviera haciendo un cambio de vías en Pittsburgh. Jock, hijo mío, tenemos suerte. ¡Es la segunda vez en el mismo lugar! La primera fue cuando nos inspiró la idea de cenar en el vagón-cama en lugar de esperar a llegar aquí para tomar las sobras del pastoreo de los Bisons. Espero que esa ama de llaves no tenga una foto de su difunto marido colgada a tamaño natural en la pared al pie de la cama. Pero siempre las tienen. ¡Buenas noches, hijo! No dejes que los Bisons te muerdan. Estaré despierta a las siete.”

Pero eran apenas las 6:30 de la mañana cuando Emma McChesney giró la pequeña esquina de la escalera que llevaba a la oficina. La mujer de la limpieza seguía allí. La chica del mostrador de cigarros aún no había aparecido. Había en el lugar una atmósfera general propia de la noche anterior. Todos, menos el recepcionista nocturno. Estaba tan elegante y bien arreglado, tan alerta y bien afeitado como solo un recepcionista nocturno puede estar después de una noche en vela.

“¡Buenos días!” le llamó Emma McChesney. Llevaba un traje de sarga azul y un sombrero elegante de otoño. La mañana de finales de otoño no era más fresca ni más soleada que ella.

“Buenos días, señora McChesney”, respondió el señor Sims, sonoramente. “¿Ha dormido bien? Espero que los ruidos de la cocina no la hayan despertado.”

Emma McChesney se detuvo con la mano sobre la puerta. “¿Cocina? ¡Oh, no! Podría dormir a través de un número de malabarismo con platos de porcelana de un espectáculo de variedades. Pero… ¡qué aspecto tan desagradable debía tener el marido de esa ama de llaves!”.

# book_id: global-gutenberg-translation-f529c7f6ef654b3a87fff40c5f074745
# book_title: El hijo de su madre
# chapter_id: 1-el-hijo-de-su-madre
# chapter_title: El hijo de su madre
# book_page: 6 / 13
# chapter_page: 6
# language: es
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Esa mañana de noviembre tenía todas aquellas cualidades que los escritores de mañanas de noviembre suelen atribuir a ese mes. Pero las palabras vino, brillo, picazón, resplandor y chispa no parecían describir todo eso. Emma McChesney estaba en el escalón más bajo, mirando hacia arriba y hacia abajo la calle principal y respirando grandes bocanadas de ese aire indescriptible. Su tez resistió la prueba de la despiadada y astringente mañana y salió victoriosa, sana, firme, rosada y suave. El pueblo seguía dormido. Comenzó a caminar rápidamente por la desnuda y fea calle principal de la pequeña ciudad. En su gran y generoso corazón y en su aguda y alerta mente había muchas sensaciones e innumerables pensamientos; pero, por muy variados y diversos que fueran, todos conducían de vuelta al chico que estaba allí arriba, en la sofocante y abarrotada habitación del hotel: el chico que estaba aprendiendo su lección.

Media hora después regresó al hotel, con las mejillas resplandecientes. Jock aún no había bajado. Así que pidió y comió su sabio y prudente desayuno de fruta, cereales, tostadas y café, mientras hojeaba el periódico matutino. A las 7:30 estaba de vuelta en el vestíbulo, con el periódico en la mano. Los Bisons ya estaban en movimiento. Se sentó en una silla profunda en un rincón tranquilo, con la mirada posada sobre la parte superior del periódico, hacia la escalera. A las ocho bajó Jock McChesney.

No había nada de jovialidad en él. Sus párpados estaban rojos. Su rostro tenía el aspecto pastoso de alguien cuyo sueño había sido breve y febril. Mientras se acercaba a su madre, se notaba una mancha en su abrigo y una maraña de arrugas a lo largo de una de las piernas de sus modernos pantalones marrones.

“¡Buenos días, hijo!”, dijo Emma McChesney. “¿Fue tan malo como eso?”

Los largos dedos de Jock McChesney se retorcieron en un puño. “¡Oye!”, comenzó, con un tono venenoso, “¿sabes qué son esos—esos—esos—?”

“¡Dilo!”, ordenó Emma McChesney. “Soy solo tu madre. Si lo guardas dentro, tu desayuno se te agrietará en el estómago.”

# book_id: global-gutenberg-translation-f529c7f6ef654b3a87fff40c5f074745
# book_title: El hijo de su madre
# chapter_id: 1-el-hijo-de-su-madre
# chapter_title: El hijo de su madre
# book_page: 7 / 13
# chapter_page: 7
# language: es
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Jock McChesney lo dijo. No conozco mejor frase para describir su tono que esa vieja favorita de los novelistas eróticos. Era vibrante de pasión. Respiraba amargura. Resplandecía de ferocidad. Era—Oh, la aliteración es inútil.

“Bueno”, dijo Emma McChesney, animadamente, “¡sigue!”

“¡Bueno!”, exclamó Jock McChesney, entrecortando el aliento y mirando fijamente; “aquellos dos Bisons, con sus camas dobles, malditos y condenados, llegaron a las doce, y el tercero, el solitario, unos quince minutos después. No me sorprendieron. Había una manada de unos noventa y tres de ellos en el pasillo, todos dándose las buenas noches entre sí, y planeando dónde se reunirían por la mañana, y a qué hora, y en qué lugar, y las probables condiciones meteorológicas. De hecho, había hordas de ellos recorriendo los pasillos arriba y abajo toda la noche. Nunca había visto ganado tan inquieto. Si me dicen qué hace más ruido en medio de la noche que el disco metálico de una llave de hotel golpeando y sonando contra una puerta, me gustaría saber qué es. Mis tres Bisons estaban todos engalanados con estúpidas cintas, insignias y bastones de papel rayado.

Cuando encendieron la luz, hice una imitación perfecta de un hombre cansado del trabajo que intentaba dormir un poco. Respiraba de forma regular y profunda, con algún que otro gemido y ronquido ocasionales. Pero si aquellos dos hipopótamos de Bisons hubieran estado solos en sus llanuras nativas, no les habría importado ni lo más mínimo. Gritaban, pateaban el suelo, lanzaban sus zapatos por aquí y por allá, bostezaban, se estiraban y discutían sus planes para el día siguiente, y repasaban todas sus actividades de aquel día. Luego uno de ellos dijo algo sobre irse a dormir, y yo estaba tan feliz que me olvidé de roncar. Justo entonces, otra llave sonó contra la puerta, y entró un hombre gordo con traje marrón y sombrero marrón, y todo se acabó.”

“Ése”, dijo Emma McChesney, “sería Ed Meyers, de la compañía Strauss Sans-silk Skirt.”

# book_id: global-gutenberg-translation-f529c7f6ef654b3a87fff40c5f074745
# book_title: El hijo de su madre
# chapter_id: 1-el-hijo-de-su-madre
# chapter_title: El hijo de su madre
# book_page: 8 / 13
# chapter_page: 8
# language: es
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

“Nada menos que nuestro héroe”. El tono de Jock tenía un toque de acidez añadido. “A esos cuatro les llevó unos dos minutos familiarizarse. En tres minutos ya se habían dicho sus nombres verdaderos, y resultó que Meyers pertenecía a una organización que era pariente lejana de los Bisons. En cinco minutos ya tenían una baraja y un montón de fichas y estaban jugando a pinochle con la camisa puesta. Yo me quedaba dormido al ritmo de las cartas y el sonido de las fichas, y me despertaba cuando el camarero venía con otra ronda, algo que hacía cada seis minutos. Cuando me levanté esta mañana descubrí que Fat Ed Meyers había estado sentado en la silla sobre la que yo, confiadamente, había tendido mis pantalones. Este manojo de arrugas es donde él solía sentarse. Este punto en mi abrigo es donde un Bison bebía su cerveza”.

Emma McChesney dobló su papel y se levantó, sonriendo. “Supongo que es algo difícil, si no estás acostumbrado a ello”.

“¡Acostumbrado a ello!”, gritó el indignado Jock. “¡Acostumbrado a ello! ¿Me estás diciendo que no hay nada de extraño en…?”

“Nada en absoluto. Claro que no es todos los días que te encuentras con un grupo de Bisons. Pero sucede bastantes veces. El mundo está lleno de Órdenes Antiguas y ellas se reúnen constantemente, redactan resoluciones y eligen oficiales. ¿No crees que sería mejor que te fueras a desayunar antes de que los Bisons empiecen a merodear? Yo ya he desayunado”.

La sombra que había cubierto el rostro de Jock McChesney se disipó un poco. El niño hambriento que había dentro de él estaba en primer plano. “Eso es cierto. Voy a comer tortas de trigo, filete, huevos, café, fruta, tostadas y bollos”.

“¿Por qué dejar de lado el pescado?”, preguntó su madre. Luego, mientras él se volvía hacia el comedor, añadió: “Tengo que redactar dos cartas. Después bajaré a la calle para ver a un cliente. Estaré en la tienda por departamentos Sulzberg-Stein a las nueve en punto. No sirve de nada intentar ver al viejo Sulzberg antes de las diez, pero allí estaré, de cualquier manera, y Ed Meyers también, o no soy vendedor de faldas. Quiero que me encuentres allí. Te hará bien ver cómo los pedidos más maduros caen, ker-plunk, en mi regazo”.

# book_id: global-gutenberg-translation-f529c7f6ef654b3a87fff40c5f074745
# book_title: El hijo de su madre
# chapter_id: 1-el-hijo-de-su-madre
# chapter_title: El hijo de su madre
# book_page: 9 / 13
# chapter_page: 9
# language: es
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

¿Quizás conoces la gran tienda de Sulzberg & Stein? ¿No? Eso es porque siempre has vivido en la ciudad. El viejo Sulzberg envía a sus compradores al mercado de Nueva York dos veces al año, y ahora necesitan dos gerentes de planta en la planta principal. El dinero que esa gente gasta en decoraciones rojas y verdes en Navidad, en flores de manzana y pantallas de papel crepé rosa en primavera, ¡debe ser una cifra terrible! El joven Stein va a Chicago para hacer sus trajes, y al viejo Sulzberg le gusta hacer esperar a los viajeros en la pequeña sala de espera fuera de su despacho privado.

Jock McChesney terminó su enorme desayuno, se acercó a Sulzberg & Stein y preguntó por la dirección de la oficina, solo para descubrir que su madre aún no estaba allí. Había tres hombres en la pequeña sala de espera. Uno de ellos era Fat Ed Meyers. Su enorme cuerpo desbordaba la silla de patas delgadas en la que estaba sentado. Su sombrero marrón estaba en sus manos. Sus ojos estaban puestos en la puerta cerrada al otro lado de la habitación. Los ojos de los otros dos viajeros también estaban allí. Jock tomó un asiento libre junto a Fat Ed Meyers para poder, en su imaginación, elegir un punto particularmente selecto en el que su fuerte puño juvenil pudiera caer... ¡si tan solo tuviera la oportunidad! ¡Arruinar el sueño de un hombre de esa manera, ese enorme y descontrolado perro!

“¿Cuál es tu ramo? —dijo Ed Meyers, girándose repentinamente hacia Jock.

Instigado por algún impulso, Jock respondió: “Faldas. Faldas para damas”. (“¡Como si los hombres alguna vez las llevaran! —se rió para sus adentros).

Ed Meyers se movió en su silla para poder mirar mejor a este nuevo rival en el campo. Su pequeña boca roja estaba abierta de forma ridícula.

“¿A quién buscas? —preguntó a continuación.

Había una expresión de Emma McChesney en el rostro de Jock. “Bueno... eh... la Unión de Faldas y Calcetines de Chicago. Una empresa nueva”.

“Debe ser así —reflejó Ed Meyers—. Nunca había oído hablar de ellos, y los conozco a todos. ¡Estás empezando joven, ¿verdad, chico! Bueno, eso nunca te hará daño. Aprenderás algo nuevo cada día. Ahora bien, yo...”.

# book_id: global-gutenberg-translation-f529c7f6ef654b3a87fff40c5f074745
# book_title: El hijo de su madre
# chapter_id: 1-el-hijo-de-su-madre
# chapter_title: El hijo de su madre
# book_page: 10 / 13
# chapter_page: 10
# language: es
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Entró Emma McChesney. Su rápida mirada se posó inmediatamente en Meyers y en el chico. Y en ese momento, algún instinto impulsó a Jock McChesney a mover la cabeza, muy ligeramente, y a adoptar una expresión de total indiferencia. Y Emma McChesney, con esa astucia que la había convertido en una de las mejores vendedoras del sector, lo vio y, milagrosamente, lo comprendió.

“¿Cómo está, señora McChesney?”, sonrió Fat Ed Meyers. “¿Ve? La he adelantado.”

“Así lo veo”, sonrió Emma, alegremente. “Llegué tarde. Acabo de vender una bonita factura a Watkins, al final de la calle.” Se sentó al otro lado de la calle y mantuvo la mirada fija en esa puerta cerrada.

“Oye, chico”, comenzó Meyers, con el ronco susurro propio del hombre gordo, “voy a ponerte al corriente de algo, ya que eres nuevo en esto. ¿Ves a esa señora de allí?” Hizo un discreto gesto en dirección a Emma McChesney.

“Es bonita, ¿verdad?”, dijo Jock, con admiración.

“¿Sabes quién es?”

“Bueno… yo… se me ve familiar, pero…”

“Oh, vamos, deja de fingir. Si alguna vez hubieras conocido a esa mujer, lo recordarías. Su nombre es McChesney… Emma McChesney, y vende las braguitas Featherloom de T. A. Buck. Hay que reconocerle el mérito: es la mejor vendedora del sector. Apuesto a que esa chica podría vender una falda interior fruncida y plisada a una mujer gorda que estuviera intentando adelgazar. Tiene una manera de hacer las cosas realmente extraña. Y, además, es una chica honesta.”

Si Ed Meyers no hubiera estado mirando tan intensamente dentro de su sombrero, intentando al mismo tiempo parecer bondadoso como un querubín, podría haber visto cómo un rápido y doloroso rubor recorría la cara del chico, acompañado de cierta tensión en los músculos alrededor de la mandíbula.

# book_id: global-gutenberg-translation-f529c7f6ef654b3a87fff40c5f074745
# book_title: El hijo de su madre
# chapter_id: 1-el-hijo-de-su-madre
# chapter_title: El hijo de su madre
# book_page: 11 / 13
# chapter_page: 11
# language: es
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

“Bueno, ahora, mira aquí”, continuó él, todavía en voz baja. “Tus y mis somos hombres de faldas. En este juego todo vale. Quizás no lo sabes, pero cuando hay un grupo de chicos esperando para ver al jefe de la tienda, como aquí, y resulta que hay una viajera entre la multitud, pues, se considera una especie de cortesía profesional dejar que la mujer sea la primera en entrar. ¿Entiendes? No pasa tan a menudo que tres personas estén juntas en la misma fila. Ella lo sabe, y está sentada al borde de su silla, lista para lanzarse cuando se abra esa puerta, aunque haga como si estuviera pendiente de las palabras de esa empleada. En el momento en que se abra un poco, saltará, me dará una sonrisa fugaz y agradecida, y se lanzará adentro para hacerse con un pedido gordo del viejo y de su comprador de faldas. Soy listo. Oye, puede que sea un bicho raro, pero reconoce a una mujer guapa cuando la ve.

Para cuando ella termine con él, tendrá suficientes faldas para durar desde ahora hasta que Turquía consiga el derecho al voto. ¿Me entiendes?”

“Te entiendo”, respondió Jock.

“Oye, esto son negocios, y que se vayan al diablo las buenas maneras. Cuando una mujer se mete en el juego de los hombres de esta manera, que se arriesgue como un hombre. ¿No es eso lo correcto?”

“Has dicho algo”, estuvo de acuerdo Jock.

“Ahora, mira aquí, chico. Cuando se abra esa puerta, me levantaré. ¿Entiendes? Y me lanzaré directamente hacia la oficina del viejo. ¿Entiendes? Como un pato. ¿Lo ves? Oye, puede que sea gordo, chico, pero soy lo que llaman ágil de pies, y cuando veo que se me escapa un pedido, puedo ser tan veloz que haré que Diana parezca el viejo Weston recorriendo un tramo de camino de tierra en una caminata de costa a costa. ¿Lo ves? Ahora, ayúdame con esto y verás que no sufrirás por ello. Intercederé por ti, créeme. Escucha las palabras de un veterano como yo y no llegarás lejos…”

# book_id: global-gutenberg-translation-f529c7f6ef654b3a87fff40c5f074745
# book_title: El hijo de su madre
# chapter_id: 1-el-hijo-de-su-madre
# chapter_title: El hijo de su madre
# book_page: 12 / 13
# chapter_page: 12
# language: es
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

La puerta se abrió. Simultáneamente, tres figuras entraron en acción. Jock ocupaba el asiento más cercano a la puerta. Con una torpeza admirable, logró colocarse en el camino de Ed Meyers, luego se sonrojó, comenzó a disculparse, pisó los dos pies de Ed, le clavó el codo en el estómago y dejó caer su sombrero. Un segundo después, la puerta del despacho privado del viejo Sulzberg se cerró tras la figura elegante, erguida y segura de Emma McChesney.

Ahora bien, las manos de Ed Meyers eran unas manos peculiares para un hombre gordo. Eran manos estrechas, delgadas, delicadas, con venas azules y temperamentales. En ese momento, a pesar de su rostro color púrpura y sus ojos fijos, eran lo más notable de él. Sus dedos arañaban el aire vacío, temblorosos y vibrantes, como si estuvieran a punto de agarrar la garganta de Jock.

Luego llegaron las palabras. Salieron disparadas de sus labios. Estallaban como granos de maíz en el calor de su ira; se tropezaban unas con otras; explotaban.

“¡Tú, maldito niño! —empezó, con una fluidez fascinante—. ¡Tú, caballo de carga de mil patas, doble articulación y pies de buey! ¡Sal de aquí y te limpiaré el brillo de los zapatos, niña de ojos azules! ¿Para qué te levantaste, eh? ¿Qué pensabas que iba a ser esto, ¿un ejercicio de banderas?”

Con un grito de pura alegría, Jock McChesney dio la vuelta y huyó.

Comieron juntos a la una de la tarde, Emma McChesney y su hijo Jock. De repente, Jock dejó de comer. Sus ojos estaban puestos en la puerta. “¡Ahí está ese tonto ahora! —dijo, emocionado—. ¡Qué poca vergüenza tiene! ¡Se está acercando aquí!”.

Ed Meyers se acercaba tambaleando hacia ellos con el paso ligero y rápido de un hombre gordo. Su cara rosada y de mejillas llenas brillaba. Sus ojos eran tan brillantes como los de un niño. Se detuvo en su mesa y hizo una pausa durante un momento dramático.

“¡Así que, preciosa mía, ustedes dos estaban en connivencia, eh? ¡Esa es la segunda jugada sucia que me habéis hecho! ¡No he olvidado ese truco que hicisteis con Nussbaum en DeKalb! ¡No importa, niña! ¡Todavía me voy a vengar de ti!”.

Hizo un gesto de desprecio con la cabeza en dirección a Jock. “¿Llevando un cargador?”

# book_id: global-gutenberg-translation-f529c7f6ef654b3a87fff40c5f074745
# book_title: El hijo de su madre
# chapter_id: 1-el-hijo-de-su-madre
# chapter_title: El hijo de su madre
# book_page: 13 / 13
# chapter_page: 13
# language: es
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Emma McChesney se secó delicadamente los dedos con la servilleta, la arrugó sobre la mesa y se recostó en su silla. “Los hombres —observó, con admiración— son las criaturas más malditas. Este tipo ocupó la misma habitación que tú anoche y ni siquiera sabes su nombre. ¡Qué raro! Si dos mujeres desconocidas hubieran compartido habitación durante una noche, no habrían llegado ni a la etapa de los kimonos y el pelo de la nuca antes de que no solo se conocieran los nombres, sino que se hubieran probado los sombreros de la otra, intercambiado patrones de corsés, descubierto que tenían amigos mutuos que vivían en Dayton, Ohio, se hubieran enseñado un nuevo punto de crochet irlandés, mostrado sus fotografías familiares, contado cómo la niña de su hermana casada casi murió por una inflamación de las glándulas, y hubieran dividido el espejo en dos partes para pegar sus pañuelos recién lavados. ¡No me digas que los hombres tienen un talento especial para la amistad!”.

“Bueno, ¿quién es él?”, insistió Ed Meyers. “Esta mañana me contó todo menos su nombre. ¡Ojalá lo hubiera estrangulado con un puñado de insignias de los Bisons anoche!”.

“Su nombre —sonrió Emma McChesney— es Jock McChesney. Es mi único hijo, y esta mañana ha llevado a cabo su primer pequeño negocio solo para demostrarle a su madre que puede ser de ayuda para sus padres si quiere. Ahora bien, Ed Meyers, si vas a sufrir un ataque de apoplejía, no lo hagas en esta mesa. Mi hijo está comiendo solo su segunda porción de pastel, y no voy a dejar que le estropeen el apetito”.