BokRobot läsutgåva
Böcker
GratisFallet Catherwood
Karl Edwin Harriman
Svenska
Engelska
Norska
Tyska
Nederländska (Belgien)
Español
FrançaisI
”Stopp!”
Kommandot från talarstolen fick klassen att fatta uppmärksamhet. Alla ögon vändes mot Catherwood, som stod längst bort vid en bänk i den andra raden.
Någon fnittrade.
Catherwood stirrade ner i golvet, medan rodnaden steg upp i hans kinder och försvann in i hans tunna, sträva, röda hår vid de fräkniga tinningarna.
Historikens adjunkt stirrade genom sina glasögon.
”Damer och herrar”, utropade han, ”detta är ytterst opassande! Herr Catherwood, ni kan sätta er! Jag råder er, damer och herrar, att ägna lite mer tid åt den här kursen, och kanske lite mindre åt Junior Hop. Jag är säker på att ni inte vill att jag ska göra det till en allmän regel att skicka ut kursvillkoren per post nästa vecka. Som ni vet är tentamen fastställd till klockan nio på morgonen den tionde februari. Jag litar på att ni följer det råd jag har gett er...”
Gonggonget i korridoren lät just då, och klassen rörde sig ut ur rummet.
Undvikande sina bekanta i hallen försvann Catherwood. Rodnaden lämnade inte hans ansikte förrän han hade smällt igen den breda dörren bakom sig och kylan från den skarpa februarmorgonen slog emot honom med full kraft.
Han gick snabbt nerför Williams Street till sitt rum, utan att en enda gång lyfta blicken från trottoaren, som var smutsigt vit av den mycket betrampade snön.
Ännu ett underkänt! Det tredje på lika många veckor! Med ett muttrande förbannelse granskade Catherwood raden av katastrofer i klassrummet.
”Förbannade historia!”, morrade han när han klev in i sitt rum. Han kastade sina böcker på sängen och sjönk ner i den djupa Morrisstolen vid fönstret. En sparv hoppade omkring på verandataket utanför. Han skakade kraftigt på fönstret, och sparven flög iväg i skräck.
”Driv på, din rackare”, snäste han, och återigen fördömde han all historia och dess studium till de djupaste avgrunder.
Det var illa. Adjunktprofessorn hade varit generös, men ödet verkade ha samlat just den här gruppen av alla historihatare i årskursen.
Catherwood insåg detta – eller trodde att han gjorde det – när han satt och stirrade ut genom fönstret på trädenas skeliga grenverk, och ur den tanken hämtade han ett visst mått av tröst.
# book_id: global-gutenberg-translation-a16e880639594b0f97626f491545be9e
# book_title: Fallet Catherwood
# chapter_id: 1-fallet-catherwood
# chapter_title: Fallet Catherwood
# book_page: 1 / 28
# chapter_page: 1
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
I
”Stopp!”
Kommandot från talarstolen fick klassen att fatta uppmärksamhet. Alla ögon vändes mot Catherwood, som stod längst bort vid en bänk i den andra raden.
Någon fnittrade.
Catherwood stirrade ner i golvet, medan rodnaden steg upp i hans kinder och försvann in i hans tunna, sträva, röda hår vid de fräkniga tinningarna.
Historikens adjunkt stirrade genom sina glasögon.
”Damer och herrar”, utropade han, ”detta är ytterst opassande! Herr Catherwood, ni kan sätta er! Jag råder er, damer och herrar, att ägna lite mer tid åt den här kursen, och kanske lite mindre åt Junior Hop. Jag är säker på att ni inte vill att jag ska göra det till en allmän regel att skicka ut kursvillkoren per post nästa vecka. Som ni vet är tentamen fastställd till klockan nio på morgonen den tionde februari. Jag litar på att ni följer det råd jag har gett er...”
Gonggonget i korridoren lät just då, och klassen rörde sig ut ur rummet.
Undvikande sina bekanta i hallen försvann Catherwood. Rodnaden lämnade inte hans ansikte förrän han hade smällt igen den breda dörren bakom sig och kylan från den skarpa februarmorgonen slog emot honom med full kraft.
Han gick snabbt nerför Williams Street till sitt rum, utan att en enda gång lyfta blicken från trottoaren, som var smutsigt vit av den mycket betrampade snön.
Ännu ett underkänt! Det tredje på lika många veckor! Med ett muttrande förbannelse granskade Catherwood raden av katastrofer i klassrummet.
”Förbannade historia!”, morrade han när han klev in i sitt rum. Han kastade sina böcker på sängen och sjönk ner i den djupa Morrisstolen vid fönstret. En sparv hoppade omkring på verandataket utanför. Han skakade kraftigt på fönstret, och sparven flög iväg i skräck.
”Driv på, din rackare”, snäste han, och återigen fördömde han all historia och dess studium till de djupaste avgrunder.
Det var illa. Adjunktprofessorn hade varit generös, men ödet verkade ha samlat just den här gruppen av alla historihatare i årskursen.
Catherwood insåg detta – eller trodde att han gjorde det – när han satt och stirrade ut genom fönstret på trädenas skeliga grenverk, och ur den tanken hämtade han ett visst mått av tröst.Han hade arbetat. Han hade arbetat hårt – men av någon okänd anledning lyckades han inte sätta sig in i ämnet, inte få grepp om det. Han var inte rädd; tvärtom var han säker – så säker som en människa kan vara – på att hans arbete i klassrummet under terminen höll tillräckligt hög kvalitet för att garantera honom fulla poäng i kursen. Och ändå, tänkte han, återstod tentamen om fem dagar. Om två timmar skulle han vara tvungen att skriva ner i en tunn ”blå bok” allt han förväntades ha lärt sig under tjugo veckor.
Han grubblade.
Hur mycket av det han hade lärt sig hade fastnat i hans huvud? Han ställde sig själv den frågan på allvar, och log sedan. Han erkände för sig själv att han bara hade arbetat från ett föreläsningspass till ett annat, utan att göra något försök att hålla ämnena kvar i den matematiska hjärnan som fick hans panna att svälla ut.
Och tentamen bara fem dagar bort!
När han gick igenom situationen, blev Catherwoods panna mörk och han ryckte på axlarna. En stund vred han på sina stora tummar och stirrade på en häst som var fastspänd vid en livsmedelsvagn tvärs över gatan.
”Jag önskar att du skulle frysa fast”, muttrade han elakt till hästen; men naturligtvis hörde hästen honom inte, eftersom fönstret var nere.
Catherwood räknade sina underkännanden på fingrarna. Fem; fem rena, perfekta underkännanden, sammanlagt, mindes han. Inte så illa, tänkte han; det vill säga, inte särskilt illa.
Men där framför honom, likt ett stort monster med droppande käkar och en grön, slemmig kropp, stod tentamen; och den krypte närmare med varje minut som gick.
Han reste sig och skakade nervöst på sig.
Genom fönstret såg han adjunktsprofessorn närma sig hans hus intill. Han bar flera tunga volymer i sina armar, som han ömt höll mot sitt bröst.
Catherwood tittade surt på honom.
Där var mannen, funderade han, i vars händer – nu täckta av grårandiga ullvantar – låg hans öde! Ganska allvarliga affärer – att ens öde ligger i händer täckta av grårandiga ullvantar.
# book_id: global-gutenberg-translation-a16e880639594b0f97626f491545be9e
# book_title: Fallet Catherwood
# chapter_id: 1-fallet-catherwood
# chapter_title: Fallet Catherwood
# book_page: 2 / 28
# chapter_page: 2
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Han hade arbetat. Han hade arbetat hårt – men av någon okänd anledning lyckades han inte sätta sig in i ämnet, inte få grepp om det. Han var inte rädd; tvärtom var han säker – så säker som en människa kan vara – på att hans arbete i klassrummet under terminen höll tillräckligt hög kvalitet för att garantera honom fulla poäng i kursen. Och ändå, tänkte han, återstod tentamen om fem dagar. Om två timmar skulle han vara tvungen att skriva ner i en tunn ”blå bok” allt han förväntades ha lärt sig under tjugo veckor.
Han grubblade.
Hur mycket av det han hade lärt sig hade fastnat i hans huvud? Han ställde sig själv den frågan på allvar, och log sedan. Han erkände för sig själv att han bara hade arbetat från ett föreläsningspass till ett annat, utan att göra något försök att hålla ämnena kvar i den matematiska hjärnan som fick hans panna att svälla ut.
Och tentamen bara fem dagar bort!
När han gick igenom situationen, blev Catherwoods panna mörk och han ryckte på axlarna. En stund vred han på sina stora tummar och stirrade på en häst som var fastspänd vid en livsmedelsvagn tvärs över gatan.
”Jag önskar att du skulle frysa fast”, muttrade han elakt till hästen; men naturligtvis hörde hästen honom inte, eftersom fönstret var nere.
Catherwood räknade sina underkännanden på fingrarna. Fem; fem rena, perfekta underkännanden, sammanlagt, mindes han. Inte så illa, tänkte han; det vill säga, inte särskilt illa.
Men där framför honom, likt ett stort monster med droppande käkar och en grön, slemmig kropp, stod tentamen; och den krypte närmare med varje minut som gick.
Han reste sig och skakade nervöst på sig.
Genom fönstret såg han adjunktsprofessorn närma sig hans hus intill. Han bar flera tunga volymer i sina armar, som han ömt höll mot sitt bröst.
Catherwood tittade surt på honom.
Där var mannen, funderade han, i vars händer – nu täckta av grårandiga ullvantar – låg hans öde! Ganska allvarliga affärer – att ens öde ligger i händer täckta av grårandiga ullvantar.Matematikkurserna var Catherwood inte rädd för; inte heller kurserna i slöjd; inte kursen i elokution, förvisso, för den var en barnlek; inte heller de två kurserna i nationalekonomi; faktiskt var de ganska roliga. Men historia! Ugh!
Assistentprofessorn svängde in vid grinden till sitt hus intill, och när han försvann, försvann även rynkandet från Catherwoods panna och hans ansikte lyste upp.
Han skulle titta in hos assistentprofessorn inom veckan och ringa. Beundransvärt! Han undrade om datumet kunde ligga någonstans i närheten av födelsedagen för ett av hans barn. En ask med godis skulle kunna göra underverk; en docka med porslinsansikte ännu större underverk. Han förundrade sig över att tanken aldrig tidigare hade fallit honom in. Och dessutom, övervägde han, fanns ju presidenten.
Presidenten!
Ah, det skulle bli annorlunda. Det fanns inga små barn i presidentens familj. Sedan mindes han plötsligt att han dagen innan hade läst i ’Varsity News’ att presidenten befann sig i öst och inte skulle återvända förrän den trettonde.
Tre dagar senare!
Förgäves – fullständigt förgäves!
Och Catherwood rynkade pannan igen och stirrade ut genom fönstret, medan han sysslolöst vred på klockkedjan till sin resväskeklocka.
Han såg assistentprofessorns fru på gångvägen nedanför med lilla Mary.
Det var det psykologiska ögonblicket, och Catherwood kände igen det. Han tog snabbt sin hatt från bokhyllan, rusade nerför trapporna. Han samlade sig vid dörren och steg oberört ut på verandan.
”God morgon, fru Lowe”, hälsade han ganska muntert. ”Ah, och där är lilla Mary – vilket ljuvligt barn. Kom hit, Mary, vill du?”
Han satte sig på huk i snön vid grinden och höll ut händerna mot henne. Hon sprang till honom med ett litet glädjerop. Moderns ansikte lyste upp.
”Åh, god morgon, herr Catherwood”, ropade hon.
Han log och nickade. I samma ögonblick gjorde han en vag beräkning av värdet av fru Lowes välvilja.
Han slängde armarna om barnet och lyfte upp henne från gångvägen, till hennes stora glädje, vilket framgick av de glädjerop som kom ur hennes mun.
Fru Lowe stannade vid grinden.
”Vilket underbart barn”, stammade Catherwood, medan han höll den lilla tätt intill sig.
”Tycker du det?” mumlade modern.
# book_id: global-gutenberg-translation-a16e880639594b0f97626f491545be9e
# book_title: Fallet Catherwood
# chapter_id: 1-fallet-catherwood
# chapter_title: Fallet Catherwood
# book_page: 3 / 28
# chapter_page: 3
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Matematikkurserna var Catherwood inte rädd för; inte heller kurserna i slöjd; inte kursen i elokution, förvisso, för den var en barnlek; inte heller de två kurserna i nationalekonomi; faktiskt var de ganska roliga. Men historia! Ugh!
Assistentprofessorn svängde in vid grinden till sitt hus intill, och när han försvann, försvann även rynkandet från Catherwoods panna och hans ansikte lyste upp.
Han skulle titta in hos assistentprofessorn inom veckan och ringa. Beundransvärt! Han undrade om datumet kunde ligga någonstans i närheten av födelsedagen för ett av hans barn. En ask med godis skulle kunna göra underverk; en docka med porslinsansikte ännu större underverk. Han förundrade sig över att tanken aldrig tidigare hade fallit honom in. Och dessutom, övervägde han, fanns ju presidenten.
Presidenten!
Ah, det skulle bli annorlunda. Det fanns inga små barn i presidentens familj. Sedan mindes han plötsligt att han dagen innan hade läst i ’Varsity News’ att presidenten befann sig i öst och inte skulle återvända förrän den trettonde.
Tre dagar senare!
Förgäves – fullständigt förgäves!
Och Catherwood rynkade pannan igen och stirrade ut genom fönstret, medan han sysslolöst vred på klockkedjan till sin resväskeklocka.
Han såg assistentprofessorns fru på gångvägen nedanför med lilla Mary.
Det var det psykologiska ögonblicket, och Catherwood kände igen det. Han tog snabbt sin hatt från bokhyllan, rusade nerför trapporna. Han samlade sig vid dörren och steg oberört ut på verandan.
”God morgon, fru Lowe”, hälsade han ganska muntert. ”Ah, och där är lilla Mary – vilket ljuvligt barn. Kom hit, Mary, vill du?”
Han satte sig på huk i snön vid grinden och höll ut händerna mot henne. Hon sprang till honom med ett litet glädjerop. Moderns ansikte lyste upp.
”Åh, god morgon, herr Catherwood”, ropade hon.
Han log och nickade. I samma ögonblick gjorde han en vag beräkning av värdet av fru Lowes välvilja.
Han slängde armarna om barnet och lyfte upp henne från gångvägen, till hennes stora glädje, vilket framgick av de glädjerop som kom ur hennes mun.
Fru Lowe stannade vid grinden.
”Vilket underbart barn”, stammade Catherwood, medan han höll den lilla tätt intill sig.
”Tycker du det?” mumlade modern.”Så stark och så frisk”, tillade Catherwood, medan han vägde den lilla Mary i sina starka händer.
”Ja, hon är tung”, sa fru Lowe.
Sedan ropade barnet på sin lilla dialekt:
”Snälla, lyft upp Mary och ta emot henne.”
”Åh, ho”, utbrast Catherwood glatt, ”så det är vad Mary vill, alltså? Nåväl, då kör vi.”
”Var försiktig, lilla Mary”, varnade modern med ett leende.
”Åh, nej, hon är inte rädd för någonting”, sa Catherwood, och höll den lilla tätt intill sig.
Catherwood hade aldrig tidigare känt sin styrka så starkt som i det ögonblicket. För honom hade det då en bestämd, precis betydelse; till och med ett värde; ja, ett oöverskådligt värde.
”Frow upp, Mary, ’n’ fånga henne som farfar gör”, uppmanade barnet.
Han kastade upp henne i luften.
”Där!” sa han när hon lämnade hans armar.
Hans händer – breda, fina händer – var utsträckta för att fånga henne.
Efteråt, när minnet av det livfulla, skarlettröda ögonblicket återvände till honom, kunde han aldrig riktigt förklara för sig själv hur det hade hänt. Kanske hade han inte räknat med sina olika kurser i fysik – vissa lagar om fallande kroppar, accelererad rörelse och liknande ointressanta saker. Hur som helst var det som om hans händer inte hade funnits där; för innan han hann gripa tag i den lilla, lurviga bollen av fallande kvinnlighet, hade den skjutit iväg mellan hans famlande händer och inom ett oändligt litet ögonblick slagit i den låga snödrivan vid gångvägen – inte längre en lurvig boll utan en hopkrupen, skrikande flicka.
”Åh! Mr. Catherwood!” ropade Mrs. Lowe.
Det blev en stunds tystnad, och sedan punkterades atmosfären av den lilla Marys genomträngande skrik.
Mrs. Lowe ryckte sin dotter ur snödrivan och, medan hon höll henne tätt intill sig, nynnade hon trösterikt till henne.
”Släppte den stora, hemska mannen mammas älskling?” mumlade hon.
Catherwood, tillfälligt förbluffad av olyckan, fann till slut sina ord, även om rösten var osäker och satt djupt nere i halsen.
”Mrs. Lowe”, utbrast han förtvivlat, ”jag är mycket ledsen; tro mig; jag antar att jag måste – – –”
# book_id: global-gutenberg-translation-a16e880639594b0f97626f491545be9e
# book_title: Fallet Catherwood
# chapter_id: 1-fallet-catherwood
# chapter_title: Fallet Catherwood
# book_page: 4 / 28
# chapter_page: 4
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
”Så stark och så frisk”, tillade Catherwood, medan han vägde den lilla Mary i sina starka händer.
”Ja, hon är tung”, sa fru Lowe.
Sedan ropade barnet på sin lilla dialekt:
”Snälla, lyft upp Mary och ta emot henne.”
”Åh, ho”, utbrast Catherwood glatt, ”så det är vad Mary vill, alltså? Nåväl, då kör vi.”
”Var försiktig, lilla Mary”, varnade modern med ett leende.
”Åh, nej, hon är inte rädd för någonting”, sa Catherwood, och höll den lilla tätt intill sig.
Catherwood hade aldrig tidigare känt sin styrka så starkt som i det ögonblicket. För honom hade det då en bestämd, precis betydelse; till och med ett värde; ja, ett oöverskådligt värde.
”Frow upp, Mary, ’n’ fånga henne som farfar gör”, uppmanade barnet.
Han kastade upp henne i luften.
”Där!” sa han när hon lämnade hans armar.
Hans händer – breda, fina händer – var utsträckta för att fånga henne.
Efteråt, när minnet av det livfulla, skarlettröda ögonblicket återvände till honom, kunde han aldrig riktigt förklara för sig själv hur det hade hänt. Kanske hade han inte räknat med sina olika kurser i fysik – vissa lagar om fallande kroppar, accelererad rörelse och liknande ointressanta saker. Hur som helst var det som om hans händer inte hade funnits där; för innan han hann gripa tag i den lilla, lurviga bollen av fallande kvinnlighet, hade den skjutit iväg mellan hans famlande händer och inom ett oändligt litet ögonblick slagit i den låga snödrivan vid gångvägen – inte längre en lurvig boll utan en hopkrupen, skrikande flicka.
”Åh! Mr. Catherwood!” ropade Mrs. Lowe.
Det blev en stunds tystnad, och sedan punkterades atmosfären av den lilla Marys genomträngande skrik.
Mrs. Lowe ryckte sin dotter ur snödrivan och, medan hon höll henne tätt intill sig, nynnade hon trösterikt till henne.
”Släppte den stora, hemska mannen mammas älskling?” mumlade hon.
Catherwood, tillfälligt förbluffad av olyckan, fann till slut sina ord, även om rösten var osäker och satt djupt nere i halsen.
”Mrs. Lowe”, utbrast han förtvivlat, ”jag är mycket ledsen; tro mig; jag antar att jag måste – – –”Hon kastade en blick av sårad moderskänsla åt honom, och utan att svara vände hon sig om och strosade ut ur trädgården, fortfarande med den gråtande Mary tätt intill sitt modershjärta.
Skriken hade nått assistentprofessorns arbetsrum, och när hon kom in genom sin egen grind, dök han upp på verandan.
”Vad är det som händer?” frågade han skarpt.
”Den unge mannen intill släppte Mary på asfaltsgången.”
Catherwood kunde tydligt höra mannen som väntade på trappan stöna under barnets fortfarande frenetiska skrik.
Han frestades att ropa: ”Du ljuger; det var en snödriva”, men en snabb eftertanke höll honom tillbaka.
Såsom det var, tog han sig uppför trapporna i den mörklagda korridoren i tre språng och rusade in i sitt rum, där han rasade omkring kraftlöst. Han sparkade på benen på Morrisstolen; han sparkade på benen på bordet; han sparkade på ryggarna på böckerna på hyllans nedersta rad. Han tog en kudde från divanen och började slå på den våldsamt, hänsynslöst. Sedan kastade han sig ansiktet nedåt på divanen, och från kuddarnas mitt kom de dämpade orden:
”Jag önskar att den förbannade ungen aldrig hade blivit född!”
Efter några minuter vände han sig om och stirrade ett tag tomt upp i taket. Sedan reste han sig, tog en bok från hyllan och kastade sig ner i Morrisstolen vid fönstret, där han öppnade den på sitt knä.
Det var en bok om de fantastiska och fängslande äventyren med den formidabla Sherlock Holmes.
II
Det finns två typer av mobbning, såsom den praktiseras av studenter i Ann Arbor: den enkla och den utsmyckade.
Den första kan vara ett rent praktiskt skämt, som att ”stapla” ett rum, kidnappa en nybörjar-toastmaster eller ”förlora” en ny medlem av ett studentbrödraskap i de vidsträckta fälten mellan staden och Nordpolen.
# book_id: global-gutenberg-translation-a16e880639594b0f97626f491545be9e
# book_title: Fallet Catherwood
# chapter_id: 1-fallet-catherwood
# chapter_title: Fallet Catherwood
# book_page: 5 / 28
# chapter_page: 5
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Hon kastade en blick av sårad moderskänsla åt honom, och utan att svara vände hon sig om och strosade ut ur trädgården, fortfarande med den gråtande Mary tätt intill sitt modershjärta.
Skriken hade nått assistentprofessorns arbetsrum, och när hon kom in genom sin egen grind, dök han upp på verandan.
”Vad är det som händer?” frågade han skarpt.
”Den unge mannen intill släppte Mary på asfaltsgången.”
Catherwood kunde tydligt höra mannen som väntade på trappan stöna under barnets fortfarande frenetiska skrik.
Han frestades att ropa: ”Du ljuger; det var en snödriva”, men en snabb eftertanke höll honom tillbaka.
Såsom det var, tog han sig uppför trapporna i den mörklagda korridoren i tre språng och rusade in i sitt rum, där han rasade omkring kraftlöst. Han sparkade på benen på Morrisstolen; han sparkade på benen på bordet; han sparkade på ryggarna på böckerna på hyllans nedersta rad. Han tog en kudde från divanen och började slå på den våldsamt, hänsynslöst. Sedan kastade han sig ansiktet nedåt på divanen, och från kuddarnas mitt kom de dämpade orden:
”Jag önskar att den förbannade ungen aldrig hade blivit född!”
Efter några minuter vände han sig om och stirrade ett tag tomt upp i taket. Sedan reste han sig, tog en bok från hyllan och kastade sig ner i Morrisstolen vid fönstret, där han öppnade den på sitt knä.
Det var en bok om de fantastiska och fängslande äventyren med den formidabla Sherlock Holmes.
II
Det finns två typer av mobbning, såsom den praktiseras av studenter i Ann Arbor: den enkla och den utsmyckade.
Den första kan vara ett rent praktiskt skämt, som att ”stapla” ett rum, kidnappa en nybörjar-toastmaster eller ”förlora” en ny medlem av ett studentbrödraskap i de vidsträckta fälten mellan staden och Nordpolen.Men utsmyckad mobbning är något helt annat. Det är den typ som mest praktiseras av professionella mobbare, så att säga; av yngre studenter; till och med av äldre studenter; och som sådan har den många och varierande former. Dessutom skiljer den sig från den enkla typen genom att en verklig skada åsamkas den mobbade genom dess tillämpning. Således kan en person gå vilse i en sump och tvingas hitta sin egen väg hem enligt principerna för den enkla mobbningen; medan om han i sumpen ”skadas”, det vill säga om han målas med jod, om en bred rosa skilje linje rakas över hans hårbotten eller om hans hår klipps av i fläckvisa partier, kan han med all rätt anse sig ha fått en smak av den utsmyckade sorten.
Av dessa skillnader framgår därför att ren mobbning i själva verket är ofarlig; ingen kommer till skada, om inte – vilket inte sällan inträffar och med all rätt – mobbarna själva. Och till följd av detta blandar sig universitetets ledning sällan in i dessa i själva verket svaga försök att smutskasta förstaårsstudenternas heder och förstöra deras mod, då de i de flesta fall är tillräckligt robusta och livskraftiga för att kunna ta hand om sig själva.
Till exempel väcker det ingen uppståndelse när en ranglig ung man i ytterst åtsittande knäbyxor syns på campus, eller till och med i korridorerna till föreläsningsbyggnaderna, och som med en lång lina drar efter sig en prålig, liten häst med gnisslande hjul. Faktum är att män vars längd når exakt sex fot inte sällan har åkt till föreläsningarna på mycket små trehjulingar, till stor förtjusning för vissa studenter i de högre årskurserna och till medlidsamma hånflin från deras lärare.
Som man har kunnat konstatera brukar universitetets ledning inte engagera sig i sådana uttryck för underklassens idioti.
Men en mobbning av den andra sorten!
Det är verkligen en annan sak.
Det fanns till exempel fallet med Cleaver, vars försvinnande från Ann Arbor en regnig kväll i mars för sex år sedan telegraferades till alla betydande tidningar i landet och som under hela hans två månader långa frånvaro utgjorde ett ljuvligt samtalsämne vid fakultetens middagar.
Mobbad?
Naturligtvis blev han mobbad.
# book_id: global-gutenberg-translation-a16e880639594b0f97626f491545be9e
# book_title: Fallet Catherwood
# chapter_id: 1-fallet-catherwood
# chapter_title: Fallet Catherwood
# book_page: 6 / 28
# chapter_page: 6
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Men utsmyckad mobbning är något helt annat. Det är den typ som mest praktiseras av professionella mobbare, så att säga; av yngre studenter; till och med av äldre studenter; och som sådan har den många och varierande former. Dessutom skiljer den sig från den enkla typen genom att en verklig skada åsamkas den mobbade genom dess tillämpning. Således kan en person gå vilse i en sump och tvingas hitta sin egen väg hem enligt principerna för den enkla mobbningen; medan om han i sumpen ”skadas”, det vill säga om han målas med jod, om en bred rosa skilje linje rakas över hans hårbotten eller om hans hår klipps av i fläckvisa partier, kan han med all rätt anse sig ha fått en smak av den utsmyckade sorten.
Av dessa skillnader framgår därför att ren mobbning i själva verket är ofarlig; ingen kommer till skada, om inte – vilket inte sällan inträffar och med all rätt – mobbarna själva. Och till följd av detta blandar sig universitetets ledning sällan in i dessa i själva verket svaga försök att smutskasta förstaårsstudenternas heder och förstöra deras mod, då de i de flesta fall är tillräckligt robusta och livskraftiga för att kunna ta hand om sig själva.
Till exempel väcker det ingen uppståndelse när en ranglig ung man i ytterst åtsittande knäbyxor syns på campus, eller till och med i korridorerna till föreläsningsbyggnaderna, och som med en lång lina drar efter sig en prålig, liten häst med gnisslande hjul. Faktum är att män vars längd når exakt sex fot inte sällan har åkt till föreläsningarna på mycket små trehjulingar, till stor förtjusning för vissa studenter i de högre årskurserna och till medlidsamma hånflin från deras lärare.
Som man har kunnat konstatera brukar universitetets ledning inte engagera sig i sådana uttryck för underklassens idioti.
Men en mobbning av den andra sorten!
Det är verkligen en annan sak.
Det fanns till exempel fallet med Cleaver, vars försvinnande från Ann Arbor en regnig kväll i mars för sex år sedan telegraferades till alla betydande tidningar i landet och som under hela hans två månader långa frånvaro utgjorde ett ljuvligt samtalsämne vid fakultetens middagar.
Mobbad?
Naturligtvis blev han mobbad.Han var persona non grata bland andraårsstudenterna, representerade av studentföreningarnas medlemmar, och de hade helt enkelt tillfälligt gjort sig av med honom. När han återvände var det som en blek och utmattad skepnad han framträdde. Uppfattningen spred sig att hans vänner hade känt till var han befann sig, men ingen visste någonsin med säkerhet. Vad Cleaver själv beträffar, ville han inte – eller kanske kunde han inte – berätta vad som hade gjorts mot honom eller vem som hade planerat och genomfört hans försvinnande. Fakulteten var förbluffad. Ingen annan hade saknats. Vem kunde då ha följt med Cleaver till hans fängelsehåla, om den nu hade varit hans bostad under två månader? Ingen har hittills löst mysteriet. Cleaver fick dock sina examensbetyg och tilläts ta examen i sinom tid.
Och än i dag, när han talar om en viss person – numera advokat i Syracuse – som var andraårsstudent under hans egen första tid på universitetet, glittrar det i hans ögon. Men han bevarar fortfarande en helig tystnad.
Ann Arbor skakades i sina grundvalar av händelsen. Också staden har skakats av cirkusupplopp; men det är tveksamt om den någonsin, under universitetets hela historia, har varit så oerhört upprörd under en kort period som den blev över fallet Catherwood.
För det första hade Catherwood inte gjort sig ovän med någon. Han var en student med hyggliga studieresultat och ett genomsnittligt betyg, som under sina tre år vid universitetet endast i liten utsträckning hade deltagit i studenternas aktiviteter. Plötsligt befann han sig dock i centrum för en officiell utredning. Och en officiell utredning vid University of Michigan är inget att ta lätt på. Över hela detta vidsträckta land finns det människor som har det tvivelaktiga privilegiet att kunna se tillbaka på en tid då de mot sin vilja var föremål för sådana utredningar.
Catherwoods fall var visserligen annorlunda, eftersom han var den som drabbades av andras övergrepp, men skammen över delaktigheten låg ändå på honom, och hans natur var så känslig och tillbakadragen att han var känd för att lida oerhört av publiciteten kring sin situation.
# book_id: global-gutenberg-translation-a16e880639594b0f97626f491545be9e
# book_title: Fallet Catherwood
# chapter_id: 1-fallet-catherwood
# chapter_title: Fallet Catherwood
# book_page: 7 / 28
# chapter_page: 7
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Han var persona non grata bland andraårsstudenterna, representerade av studentföreningarnas medlemmar, och de hade helt enkelt tillfälligt gjort sig av med honom. När han återvände var det som en blek och utmattad skepnad han framträdde. Uppfattningen spred sig att hans vänner hade känt till var han befann sig, men ingen visste någonsin med säkerhet. Vad Cleaver själv beträffar, ville han inte – eller kanske kunde han inte – berätta vad som hade gjorts mot honom eller vem som hade planerat och genomfört hans försvinnande. Fakulteten var förbluffad. Ingen annan hade saknats. Vem kunde då ha följt med Cleaver till hans fängelsehåla, om den nu hade varit hans bostad under två månader? Ingen har hittills löst mysteriet. Cleaver fick dock sina examensbetyg och tilläts ta examen i sinom tid.
Och än i dag, när han talar om en viss person – numera advokat i Syracuse – som var andraårsstudent under hans egen första tid på universitetet, glittrar det i hans ögon. Men han bevarar fortfarande en helig tystnad.
Ann Arbor skakades i sina grundvalar av händelsen. Också staden har skakats av cirkusupplopp; men det är tveksamt om den någonsin, under universitetets hela historia, har varit så oerhört upprörd under en kort period som den blev över fallet Catherwood.
För det första hade Catherwood inte gjort sig ovän med någon. Han var en student med hyggliga studieresultat och ett genomsnittligt betyg, som under sina tre år vid universitetet endast i liten utsträckning hade deltagit i studenternas aktiviteter. Plötsligt befann han sig dock i centrum för en officiell utredning. Och en officiell utredning vid University of Michigan är inget att ta lätt på. Över hela detta vidsträckta land finns det människor som har det tvivelaktiga privilegiet att kunna se tillbaka på en tid då de mot sin vilja var föremål för sådana utredningar.
Catherwoods fall var visserligen annorlunda, eftersom han var den som drabbades av andras övergrepp, men skammen över delaktigheten låg ändå på honom, och hans natur var så känslig och tillbakadragen att han var känd för att lida oerhört av publiciteten kring sin situation.I tre dagar var han medveten om att varje mans ögon var riktade mot honom; att varje finger pekade på honom, att varje tunga diskuterade honom. Man försökte göra honom till en hjälte, men han drog sig tillbaka till sitt rum och ville inte träffa någon. Hans fall var verkligen ett sådant som trotsade även den mest subtile resoneraren och den mest oövervinnelige logikern inom fakulteten att lösa.
I detalj var det som följer:
Fru Turner, Catherwoods hyresvärdinna, en ytterst aktningsvärd kvinna som hade flyttat till staden från en inte alltför avlägsen gård för att ”se till att Willie kom igenom skolan”, var borta från huset hela kvällen den nionde februari. En ”social sammankomst” i den kongregationella kyrkan – sociala sammankomster var faktiskt hennes främsta, ja, enda, tidsfördriv – där hon var mycket aktiv i arrangementskommittén, försenade hennes återkomst till nästan midnatt. Willie följde med henne till kyrkan och lades klockan nio på kvällen att sova i en bänk på övervåningen. Därför kunde fru Turner inte veta vad som hade hänt i ett av rummen på andra våningen mellan klockan sju-trettio och tolv den där betydelsefulla natten.
Dessutom, eftersom fru Turner avvek från monotoni i hushållsarbetet genom att ”sy för dagen” och under hela morgonen den tionde var hos Alpha Phi-huset för att ”prova ut” kläder åt miss Houston, började hon inte ”göra i ordning rummet” förrän klockan elva-trettio.
Vid den timmen, utmattad bortom all beskrivning – miss Houston hade varit så petig med hur kjolen skulle sitta – insåg hon plötsligt att om hon inte skyndade sig, skulle herr Catherwood återvända från college och finna sitt rum i det oordnade tillstånd som han förmodligen hade lämnat det i när han gick ut.
Så släpade hon sina blytunga ben uppför trappan och knackade, av gammal vana, på dörren till det andra rummet längst bak. Det kom inget svar. Hon hade inte heller väntat sig något. Hon knuffade upp dörren.
# book_id: global-gutenberg-translation-a16e880639594b0f97626f491545be9e
# book_title: Fallet Catherwood
# chapter_id: 1-fallet-catherwood
# chapter_title: Fallet Catherwood
# book_page: 8 / 28
# chapter_page: 8
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
I tre dagar var han medveten om att varje mans ögon var riktade mot honom; att varje finger pekade på honom, att varje tunga diskuterade honom. Man försökte göra honom till en hjälte, men han drog sig tillbaka till sitt rum och ville inte träffa någon. Hans fall var verkligen ett sådant som trotsade även den mest subtile resoneraren och den mest oövervinnelige logikern inom fakulteten att lösa.
I detalj var det som följer:
Fru Turner, Catherwoods hyresvärdinna, en ytterst aktningsvärd kvinna som hade flyttat till staden från en inte alltför avlägsen gård för att ”se till att Willie kom igenom skolan”, var borta från huset hela kvällen den nionde februari. En ”social sammankomst” i den kongregationella kyrkan – sociala sammankomster var faktiskt hennes främsta, ja, enda, tidsfördriv – där hon var mycket aktiv i arrangementskommittén, försenade hennes återkomst till nästan midnatt. Willie följde med henne till kyrkan och lades klockan nio på kvällen att sova i en bänk på övervåningen. Därför kunde fru Turner inte veta vad som hade hänt i ett av rummen på andra våningen mellan klockan sju-trettio och tolv den där betydelsefulla natten.
Dessutom, eftersom fru Turner avvek från monotoni i hushållsarbetet genom att ”sy för dagen” och under hela morgonen den tionde var hos Alpha Phi-huset för att ”prova ut” kläder åt miss Houston, började hon inte ”göra i ordning rummet” förrän klockan elva-trettio.
Vid den timmen, utmattad bortom all beskrivning – miss Houston hade varit så petig med hur kjolen skulle sitta – insåg hon plötsligt att om hon inte skyndade sig, skulle herr Catherwood återvända från college och finna sitt rum i det oordnade tillstånd som han förmodligen hade lämnat det i när han gick ut.
Så släpade hon sina blytunga ben uppför trappan och knackade, av gammal vana, på dörren till det andra rummet längst bak. Det kom inget svar. Hon hade inte heller väntat sig något. Hon knuffade upp dörren.Scenen av kaos som mötte hennes blick trotsar beskrivning. Rummet hade helt och hållet “packats” på ett mycket effektivt sätt. Papper låg utspridda över golvet. Den upp-och-ner vända papperskorgen stod lutad på ett armstöd till ljuskronan. Böcker från bokhyllan låg överallt. Hyllan låg platt på golvet. Ansiktet på varje hängande bild var vänt mot väggen, och Morrisstolen, som noggrant hade tagits isär, låg hoprad på skrivbordet. Fru Turner noterade dessa detaljer med en enda blick, liksom vissa fläckar som otvivelaktigt var bläckfläckar på väggarna och mattan.
Divanen hade rest sig upp och stod nu på ena änden. Tre stolar var hopradade på sängen.
Dessa lade fru Turner märke till sist.
Hon förstod meningen med kaoset. Någon hade, under hans frånvaro, tagit sig in i herr Catherwoods rum och “packat” det. Och medan hon räknade ut den tid som behövdes för att återställa rummets vanliga, snygga utseende, suckade den stackars kvinnan djupt.
Plötsligt ryckte hon till.
Var det ett eko av hennes suck hon hörde? Hon hade helt säkert hört ett mänskligt ljud. Hon tittade noga, lutad över.
“Herr Catherwood!” ropade hon; hennes ansikte blekt.
Ett tydligt, kyrkogårdslikt stön var svaret.
Blodet drog sig tillbaka från fru Turners läppar och hennes ögon blev utstående. Hon närmade sig försiktigt sängen, varifrån stönet tydligen hade kommit. Hon tittade in mellan stolarnas ben. Sedan, med ett skrik som genljöd genom huset, flydde hon ut ur rummet, nerför trapporna och ut i den iskalla luften.
När hon sprang nerför gångvägen, halkande och stapplande, ringde klockorna i bibliotekstornet två gånger, musikaliskt tydligt i den frostiga luften – klockan var kvart över tolv. Och när hon närmade sig såg hon sin granne, historiens adjunkt, återvända från tentamen.
Fru Turner kastade sig tungt över honom. Hans glasögon gled av näsan. Den hög med tunna “blå böcker” som han bar spreds ut över gångvägen. Han parerade tafatt med händerna som var inslagna i grårandiga ullvantar.
“Madame! Madame!” ropade han, “vad i—vad är det som är fel—är du galen?”
# book_id: global-gutenberg-translation-a16e880639594b0f97626f491545be9e
# book_title: Fallet Catherwood
# chapter_id: 1-fallet-catherwood
# chapter_title: Fallet Catherwood
# book_page: 9 / 28
# chapter_page: 9
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Scenen av kaos som mötte hennes blick trotsar beskrivning. Rummet hade helt och hållet “packats” på ett mycket effektivt sätt. Papper låg utspridda över golvet. Den upp-och-ner vända papperskorgen stod lutad på ett armstöd till ljuskronan. Böcker från bokhyllan låg överallt. Hyllan låg platt på golvet. Ansiktet på varje hängande bild var vänt mot väggen, och Morrisstolen, som noggrant hade tagits isär, låg hoprad på skrivbordet. Fru Turner noterade dessa detaljer med en enda blick, liksom vissa fläckar som otvivelaktigt var bläckfläckar på väggarna och mattan.
Divanen hade rest sig upp och stod nu på ena änden. Tre stolar var hopradade på sängen.
Dessa lade fru Turner märke till sist.
Hon förstod meningen med kaoset. Någon hade, under hans frånvaro, tagit sig in i herr Catherwoods rum och “packat” det. Och medan hon räknade ut den tid som behövdes för att återställa rummets vanliga, snygga utseende, suckade den stackars kvinnan djupt.
Plötsligt ryckte hon till.
Var det ett eko av hennes suck hon hörde? Hon hade helt säkert hört ett mänskligt ljud. Hon tittade noga, lutad över.
“Herr Catherwood!” ropade hon; hennes ansikte blekt.
Ett tydligt, kyrkogårdslikt stön var svaret.
Blodet drog sig tillbaka från fru Turners läppar och hennes ögon blev utstående. Hon närmade sig försiktigt sängen, varifrån stönet tydligen hade kommit. Hon tittade in mellan stolarnas ben. Sedan, med ett skrik som genljöd genom huset, flydde hon ut ur rummet, nerför trapporna och ut i den iskalla luften.
När hon sprang nerför gångvägen, halkande och stapplande, ringde klockorna i bibliotekstornet två gånger, musikaliskt tydligt i den frostiga luften – klockan var kvart över tolv. Och när hon närmade sig såg hon sin granne, historiens adjunkt, återvända från tentamen.
Fru Turner kastade sig tungt över honom. Hans glasögon gled av näsan. Den hög med tunna “blå böcker” som han bar spreds ut över gångvägen. Han parerade tafatt med händerna som var inslagna i grårandiga ullvantar.
“Madame! Madame!” ropade han, “vad i—vad är det som är fel—är du galen?”Fru Turner flämtade – flämtade som en pickerel som dör på gräset. Det tog henne nästan en halv minut innan hon hittade sin röst, och när hon väl talade var det med många stämbristningar.
“Åh, professor Lowe! Professor Lowe!” grät hon, “herr Catherwood—herr Caverwood----”
“Nåväl, nåväl; vad gäller honom, madame, vad gäller honom?”
Assistentprofessorn talade skarpt.
“Han har blivit mördad!”
“VAD?”
Hon tog honom i armen.
“Kom—kom, snabbt,” ropade hon. “Han ligger på sängen: hans ansikte är helt blodigt.”
“Ja, ja,” svarade han, böjde sig ner och samlade hastigt ihop de “blå böckerna” — “Jag kastar in dem i hallen; du springer i förväg — jag är strax där.”
Från dörröppningen ropade han till sin fru:
“En ung man har mördats intill, Jenny,” och från verandan längst bort, närmast fru Turners hus, hoppade han ner i en snödriva.
Han kämpade sig upp och in i huset, just när hans fru dök upp på verandan, vred sina händer och stönade.
Han rusade uppför trappan i hälarna på fru Turner och knallade förbi henne in i skräckens rum.
Han stannade helt stilla och tittade sig omkring.
“Där ligger liket! Där; där borta på sängen!” tjöt kvinnan hysteriskt.
Han drog undan de upphögda stolarna, tog tag i kroppen och rullade den på rygg. Över Catherwoods ögon var en tygbit lindad, och en munkavle gjord av en strumpa var knuten över hans mun. Assistentprofessoren knöt upp munkavlen med darrande fingrar och slet av ögonbindeln, och Catherwood tittade förvirrat upp på honom.
“Är du död?” frågade assistentprofessorn med andan i halsen.
Catherwoods mun rörde sig krampaktigt, och sedan mumlade han hes: “Vatten! vatten!”
Fru Turner skyndade till badrummet och kom tillbaka med en kopp, som assistentprofessorn tog emot och höll fram till den unge mannens läppar. Han svalde ivrigt.
“Titta på hans ansikte!” ropade fru Turner.
Det var strimmigt och fläckigt av en brun fläck.
“Är det blod?” skakade kvinnan.
Assistentprofessoren sniffade.
“Jod,” utbrast han. “Och se,” tillade han, och böjde sig ner, “här är flaskan.” Han höll upp flaskan som hade fångat hans blick där den låg på golvet vid fotändan av sängen.
“Lossa mina händer,” stammade Catherwood — “Här, bakom mig!”
# book_id: global-gutenberg-translation-a16e880639594b0f97626f491545be9e
# book_title: Fallet Catherwood
# chapter_id: 1-fallet-catherwood
# chapter_title: Fallet Catherwood
# book_page: 10 / 28
# chapter_page: 10
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Fru Turner flämtade – flämtade som en pickerel som dör på gräset. Det tog henne nästan en halv minut innan hon hittade sin röst, och när hon väl talade var det med många stämbristningar.
“Åh, professor Lowe! Professor Lowe!” grät hon, “herr Catherwood—herr Caverwood----”
“Nåväl, nåväl; vad gäller honom, madame, vad gäller honom?”
Assistentprofessorn talade skarpt.
“Han har blivit mördad!”
“VAD?”
Hon tog honom i armen.
“Kom—kom, snabbt,” ropade hon. “Han ligger på sängen: hans ansikte är helt blodigt.”
“Ja, ja,” svarade han, böjde sig ner och samlade hastigt ihop de “blå böckerna” — “Jag kastar in dem i hallen; du springer i förväg — jag är strax där.”
Från dörröppningen ropade han till sin fru:
“En ung man har mördats intill, Jenny,” och från verandan längst bort, närmast fru Turners hus, hoppade han ner i en snödriva.
Han kämpade sig upp och in i huset, just när hans fru dök upp på verandan, vred sina händer och stönade.
Han rusade uppför trappan i hälarna på fru Turner och knallade förbi henne in i skräckens rum.
Han stannade helt stilla och tittade sig omkring.
“Där ligger liket! Där; där borta på sängen!” tjöt kvinnan hysteriskt.
Han drog undan de upphögda stolarna, tog tag i kroppen och rullade den på rygg. Över Catherwoods ögon var en tygbit lindad, och en munkavle gjord av en strumpa var knuten över hans mun. Assistentprofessoren knöt upp munkavlen med darrande fingrar och slet av ögonbindeln, och Catherwood tittade förvirrat upp på honom.
“Är du död?” frågade assistentprofessorn med andan i halsen.
Catherwoods mun rörde sig krampaktigt, och sedan mumlade han hes: “Vatten! vatten!”
Fru Turner skyndade till badrummet och kom tillbaka med en kopp, som assistentprofessorn tog emot och höll fram till den unge mannens läppar. Han svalde ivrigt.
“Titta på hans ansikte!” ropade fru Turner.
Det var strimmigt och fläckigt av en brun fläck.
“Är det blod?” skakade kvinnan.
Assistentprofessoren sniffade.
“Jod,” utbrast han. “Och se,” tillade han, och böjde sig ner, “här är flaskan.” Han höll upp flaskan som hade fångat hans blick där den låg på golvet vid fotändan av sängen.
“Lossa mina händer,” stammade Catherwood — “Här, bakom mig!”De var bundna ordentligt med två näsdukar knutna ihop. Assistentprofessoren famlade efter knutarna. Han lossade de svullna handlederna, och Catherwood satte sig upp i sängen. Han lossade själv banden runt sina anklar och reste sig upp.
“Whew!” visslade han.
Han fick syn på sitt brunstrimmiga och fläckiga ansikte i spegeln på byrån.
“Cæsar!” utbrast han, “det var ett bra jobb!”
Nöjd med att räddningsaktionen hade genomförts i god tid, sade adjunktprofessorn:
”Sätt dig ner, herr Catherwood, och förklara, om möjligt, meningen med detta – denna trakassering. Jag lade märke till att du inte var närvarande vid tentamen idag.”
Fru Turner, som hittills hade stått bredvid och vred sina händer, började med mekanisk precision att skapa ordning ur kaoset i rummet.
Då och då, under Catherwoods berättelse, stannade hon upp i sitt arbete tillräckligt länge för att utstöta ett utrop av ”åh” eller ropa ”Jaha, jag förklarar!”
”Det är helt klart ett fall av trakassering – trakassering av den mest illvilliga sorten”, konstaterade adjunktprofessorn, ”och som sådan förtjänar den en noggrann utredning från fakultetens sida, vilket jag inte tvivlar på att fakulteten kommer att genomföra. Känner du igen dina angripare, herr Catherwood?”
”Ja – och nej”, svarade den unge mannen, medan han gnuggade en röd och svullen handled.
”Varför säger du det?”, frågade adjunktprofessorn meningsfullt.
”Jag trodde att jag gjorde det utifrån skrivandet på lappen som jag fick i går eftermiddags – – ”
”Ah – du fick alltså en lapp?”
”Ja – vänta.” Catherwood stack ner en hand i innerfickan på sin kavaj. ”Här är den”, sa han, och höll upp ett skrynkligt papperslapp för sin frågeställare, skrivet med en uppenbart förklädd handstil.
Adjunktprofessorn granskade skrivandet noggrant.
”Detta, herr Catherwood”, yttrade han till slut, ”är, som ni ser, skrivet med vänsterhanden. Dessutom står det mig helt klart att det är skrivet av någon som använde sin vänstra hand, trots att han naturligtvis är vad vi kallar ’högerhänt’.”
Professorn mindes sin ”Greven av Monte Cristo”.
”Ah – – ”
Vid Catherwoods utrop tittade han snabbt upp.
”Det är därför jag inte kunde identifiera det”, tillade den unge mannen.
# book_id: global-gutenberg-translation-a16e880639594b0f97626f491545be9e
# book_title: Fallet Catherwood
# chapter_id: 1-fallet-catherwood
# chapter_title: Fallet Catherwood
# book_page: 11 / 28
# chapter_page: 11
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
De var bundna ordentligt med två näsdukar knutna ihop. Assistentprofessoren famlade efter knutarna. Han lossade de svullna handlederna, och Catherwood satte sig upp i sängen. Han lossade själv banden runt sina anklar och reste sig upp.
“Whew!” visslade han.
Han fick syn på sitt brunstrimmiga och fläckiga ansikte i spegeln på byrån.
“Cæsar!” utbrast han, “det var ett bra jobb!”
Nöjd med att räddningsaktionen hade genomförts i god tid, sade adjunktprofessorn:
”Sätt dig ner, herr Catherwood, och förklara, om möjligt, meningen med detta – denna trakassering. Jag lade märke till att du inte var närvarande vid tentamen idag.”
Fru Turner, som hittills hade stått bredvid och vred sina händer, började med mekanisk precision att skapa ordning ur kaoset i rummet.
Då och då, under Catherwoods berättelse, stannade hon upp i sitt arbete tillräckligt länge för att utstöta ett utrop av ”åh” eller ropa ”Jaha, jag förklarar!”
”Det är helt klart ett fall av trakassering – trakassering av den mest illvilliga sorten”, konstaterade adjunktprofessorn, ”och som sådan förtjänar den en noggrann utredning från fakultetens sida, vilket jag inte tvivlar på att fakulteten kommer att genomföra. Känner du igen dina angripare, herr Catherwood?”
”Ja – och nej”, svarade den unge mannen, medan han gnuggade en röd och svullen handled.
”Varför säger du det?”, frågade adjunktprofessorn meningsfullt.
”Jag trodde att jag gjorde det utifrån skrivandet på lappen som jag fick i går eftermiddags – – ”
”Ah – du fick alltså en lapp?”
”Ja – vänta.” Catherwood stack ner en hand i innerfickan på sin kavaj. ”Här är den”, sa han, och höll upp ett skrynkligt papperslapp för sin frågeställare, skrivet med en uppenbart förklädd handstil.
Adjunktprofessorn granskade skrivandet noggrant.
”Detta, herr Catherwood”, yttrade han till slut, ”är, som ni ser, skrivet med vänsterhanden. Dessutom står det mig helt klart att det är skrivet av någon som använde sin vänstra hand, trots att han naturligtvis är vad vi kallar ’högerhänt’.”
Professorn mindes sin ”Greven av Monte Cristo”.
”Ah – – ”
Vid Catherwoods utrop tittade han snabbt upp.
”Det är därför jag inte kunde identifiera det”, tillade den unge mannen.”Men, herr Catherwood”, fortsatte adjunktprofessorn, ”är det inte ganska märkligt att du inte såg – inte kände igen de två männen som anföll dig? För det var ju naturligtvis två – lappen lyder – – ”
Han tittade ner på det skrynkliga pappret igen – ”’Vi kommer att besöka ditt rum i kväll.’ Är det inte ganska märkligt?” Han väntade lugnt på Catherwoods svar.
”Jag tror att det bara var en!”
Adjunktprofessorn ryckte till.
”En!”, utropade han. ”Varför, det är ännu mer mystiskt – och du såg honom inte, herr Catherwood?”
”Nej, sir, det gjorde jag inte.”
”Du gjorde inte det?”
”Nej, sir. . . ”
”Jaha, jag förklarar!”, utropade fru Turner.
Mr. Lowe jämnade ut papperslappen och vek den. ”Jag tar den här”, sa han, ”om ni inte har något emot det.”
”Nej—nej—absolut inte----”
”Och, Mr. Catherwood”, tillade han, ”jag antar, eller hur, att ni inte kan kasta något ljus över den här—den här ytterst mystiska saken...?”
I samma ögonblick hördes ett knackande vid dörren.
”Kom in”, ropade Catherwood.
Dörren sköts upp, och en ung man med en anteckningsbok i handen stod på tröskeln.
”Jag heter Green”, förklarade han. ”Jag jobbar på ’Varsity News’. Du är Catherwood, eller hur? Ja; vi fick nys om fallet. En kille hörde din hyresvärdinna skrika och ringde till oss. Vad handlar det om—?”
Adjunkten, som spände axlarna, ansåg sig ha rätt att svara den livlige ynglingen.
”Kanske”, sa han, ”skulle det vara bäst att inte gå in på detaljer just nu. Mr. Catherwood blev överfallen i sitt rum i går kväll och hittades med munnen tilltäppt och bunden i sin säng för inte ens en timme sedan. Det är ett fall för officiell utredning. Mr. Catherwood tvingades, mycket mot sin vilja naturligtvis, att missa en viktig tentamen i morse—jag skulle säga en mycket viktig tentamen. Det ska hållas ett möte med lärarkollegiet i kväll, där jag ska presentera fakta kring den här ytterst chockerande affären så som jag har samlat in dem, och jag är övertygad om att en officiell utredning kommer att följa. Det kan ni säga. . . ”
Reportern hade varit upptagen med sin anteckningsbok.
Nu tittade han upp på Catherwood och frågade: ”Vad är det för fel med hans ansikte?”
”Jag tror att det är jod”, svarade adjunkten kyligt.
Little Green log.
# book_id: global-gutenberg-translation-a16e880639594b0f97626f491545be9e
# book_title: Fallet Catherwood
# chapter_id: 1-fallet-catherwood
# chapter_title: Fallet Catherwood
# book_page: 12 / 28
# chapter_page: 12
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
”Men, herr Catherwood”, fortsatte adjunktprofessorn, ”är det inte ganska märkligt att du inte såg – inte kände igen de två männen som anföll dig? För det var ju naturligtvis två – lappen lyder – – ”
Han tittade ner på det skrynkliga pappret igen – ”’Vi kommer att besöka ditt rum i kväll.’ Är det inte ganska märkligt?” Han väntade lugnt på Catherwoods svar.
”Jag tror att det bara var en!”
Adjunktprofessorn ryckte till.
”En!”, utropade han. ”Varför, det är ännu mer mystiskt – och du såg honom inte, herr Catherwood?”
”Nej, sir, det gjorde jag inte.”
”Du gjorde inte det?”
”Nej, sir. . . ”
”Jaha, jag förklarar!”, utropade fru Turner.
Mr. Lowe jämnade ut papperslappen och vek den. ”Jag tar den här”, sa han, ”om ni inte har något emot det.”
”Nej—nej—absolut inte----”
”Och, Mr. Catherwood”, tillade han, ”jag antar, eller hur, att ni inte kan kasta något ljus över den här—den här ytterst mystiska saken...?”
I samma ögonblick hördes ett knackande vid dörren.
”Kom in”, ropade Catherwood.
Dörren sköts upp, och en ung man med en anteckningsbok i handen stod på tröskeln.
”Jag heter Green”, förklarade han. ”Jag jobbar på ’Varsity News’. Du är Catherwood, eller hur? Ja; vi fick nys om fallet. En kille hörde din hyresvärdinna skrika och ringde till oss. Vad handlar det om—?”
Adjunkten, som spände axlarna, ansåg sig ha rätt att svara den livlige ynglingen.
”Kanske”, sa han, ”skulle det vara bäst att inte gå in på detaljer just nu. Mr. Catherwood blev överfallen i sitt rum i går kväll och hittades med munnen tilltäppt och bunden i sin säng för inte ens en timme sedan. Det är ett fall för officiell utredning. Mr. Catherwood tvingades, mycket mot sin vilja naturligtvis, att missa en viktig tentamen i morse—jag skulle säga en mycket viktig tentamen. Det ska hållas ett möte med lärarkollegiet i kväll, där jag ska presentera fakta kring den här ytterst chockerande affären så som jag har samlat in dem, och jag är övertygad om att en officiell utredning kommer att följa. Det kan ni säga. . . ”
Reportern hade varit upptagen med sin anteckningsbok.
Nu tittade han upp på Catherwood och frågade: ”Vad är det för fel med hans ansikte?”
”Jag tror att det är jod”, svarade adjunkten kyligt.
Little Green log.”Du är verkligen en snygging”, utbrast han.
”Jag tror att det är allt”, konstaterade adjunkten torrt.
”Åh ja, ja—det är allt—tack så mycket; god morgon.” Och journalisten försvann.
Catherwoods och adjunktens blickar möttes.
”Jag skulle nog tvätta ansiktet om jag vore du”, föreslog Mr. Lowe. ”Du kanske kan få bort en del av fläcken.”
Catherwood gick till stativet i hörnet av rummet. En stund spottade han vatten i skålen. ”Bättre?” frågade han till slut.
Mr. Lowe skakade sorgset på huvudet.
”Nej—det går inte bort. Du borde gå till en läkare.”
Han reste sig.
”Nu, herr Catherwood”, sade han, ”som jag har sagt, är detta ett fall som kräver den mest grundliga utredning. Ni behöver inte oroa er. Universitetets ledning kommer, det kan ni vara säkra på, att gå till botten med saken. Ni har blivit misshandlad; utsatt för övergrepp, torterad och, skulle jag säga, vanställd.”
Catherwood sjönk med ett suck ner i Morrisstolen vid fönstret.
”Jag ska ta upp ärendet i kväll vid fakultetsmötet. Märk mina ord: vi ska genast avslöja er angripare eller angripare; för trots vad ni tror, är det min uppfattning att två män, om inte fler, var inblandade i ert lidande. Vi får se. Jag ska tala om fallet med flera personer i eftermiddag, och jag antar att ni inte skulle tveka att närvara vid mötet i kväll, om er närvaro där anses önskvärd.”
”Nej”, svarade Catherwood svagt, ”inte om de vill ha mig med.” Handen som han förde över pannan darrade.
”Jag ser att ni är nervös”, sade adjunktsprofessorn. ”Få lite vila i eftermiddag.” Han skakade långsamt på huvudet. ”Det är mycket olyckligt”, tillade han, ”att rektorn är bortrest; men jag är övertygad om att vi ska lösa fallet innan han återvänder. Ni, herr Catherwood, har naturligtvis ingen anledning att inte hjälpa oss på alla tänkbara sätt?”
”Ingen alls.” Den unge mannen lutade sig tillbaka, slöt ögonen och suckade djupt.
”Men jag måste säga att ni inte har verkat lika intresserad som——”
Catherwood satte sig upprätt.
”Jag är halvt sjuk”, utbrast han, ”halvt sjuk. Det är så konstigt. Jag känner ingen som skulle ha någon anledning att mobba mig; jag kan inte förstå det; det är som en ond dröm.”
Han reste sig och gick fram och tillbaka längs rummet.
# book_id: global-gutenberg-translation-a16e880639594b0f97626f491545be9e
# book_title: Fallet Catherwood
# chapter_id: 1-fallet-catherwood
# chapter_title: Fallet Catherwood
# book_page: 13 / 28
# chapter_page: 13
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
”Du är verkligen en snygging”, utbrast han.
”Jag tror att det är allt”, konstaterade adjunkten torrt.
”Åh ja, ja—det är allt—tack så mycket; god morgon.” Och journalisten försvann.
Catherwoods och adjunktens blickar möttes.
”Jag skulle nog tvätta ansiktet om jag vore du”, föreslog Mr. Lowe. ”Du kanske kan få bort en del av fläcken.”
Catherwood gick till stativet i hörnet av rummet. En stund spottade han vatten i skålen. ”Bättre?” frågade han till slut.
Mr. Lowe skakade sorgset på huvudet.
”Nej—det går inte bort. Du borde gå till en läkare.”
Han reste sig.
”Nu, herr Catherwood”, sade han, ”som jag har sagt, är detta ett fall som kräver den mest grundliga utredning. Ni behöver inte oroa er. Universitetets ledning kommer, det kan ni vara säkra på, att gå till botten med saken. Ni har blivit misshandlad; utsatt för övergrepp, torterad och, skulle jag säga, vanställd.”
Catherwood sjönk med ett suck ner i Morrisstolen vid fönstret.
”Jag ska ta upp ärendet i kväll vid fakultetsmötet. Märk mina ord: vi ska genast avslöja er angripare eller angripare; för trots vad ni tror, är det min uppfattning att två män, om inte fler, var inblandade i ert lidande. Vi får se. Jag ska tala om fallet med flera personer i eftermiddag, och jag antar att ni inte skulle tveka att närvara vid mötet i kväll, om er närvaro där anses önskvärd.”
”Nej”, svarade Catherwood svagt, ”inte om de vill ha mig med.” Handen som han förde över pannan darrade.
”Jag ser att ni är nervös”, sade adjunktsprofessorn. ”Få lite vila i eftermiddag.” Han skakade långsamt på huvudet. ”Det är mycket olyckligt”, tillade han, ”att rektorn är bortrest; men jag är övertygad om att vi ska lösa fallet innan han återvänder. Ni, herr Catherwood, har naturligtvis ingen anledning att inte hjälpa oss på alla tänkbara sätt?”
”Ingen alls.” Den unge mannen lutade sig tillbaka, slöt ögonen och suckade djupt.
”Men jag måste säga att ni inte har verkat lika intresserad som——”
Catherwood satte sig upprätt.
”Jag är halvt sjuk”, utbrast han, ”halvt sjuk. Det är så konstigt. Jag känner ingen som skulle ha någon anledning att mobba mig; jag kan inte förstå det; det är som en ond dröm.”
Han reste sig och gick fram och tillbaka längs rummet.”Ah, ja, visst”, mumlade adjunktsprofessorn trösterikt. ”Nu ska jag gå. Ni hör från mig senare – kanske mycket snart.”
Catherwood stod orörlig mitt på golvet tills han hörde ytterdörren stängas; sedan gick han sakta nerför trappan och mötte fru Turner i köket. Han bad om lov att få äta middag vid hennes bord.
”Det här ansiktet”, förklarade han. ”Jag kan inte gå till Pret’s med det här ansiktet.”
Och hon, den vänliga, moderliga själen, bad honom slå sig ner, gav honom rikligt med mat och tröstade honom; medan Willie, fascinerad av den fläckiga och hemska ansiktsuttrycken hos den självpåkallade gästen, lät sin rispudding kallna medan han stirrade på honom.
III
Lille Green, den rosakindade reportern från ’Varsity News, var inte alls sådan, och vid detta tillfälle motsade han direkt sitt eget namn.
Lille Green besatt ett sinne som var skarpt inställt på nyheter. Medan han skyndade sig tillbaka ner till stan efter sitt summariska avsked från Catherwoods rum, beräknade han noggrant det latenta nyhetsvärdet i den biträdande professorns vaga redogörelse för sin elevs fall.
Han tittade på sin klocka, stängde fodralet, stoppade tillbaka den i fickan – och sprang.
Han beräknade tiden med hänsyn till publiceringstiden för Detroit-eftermiddagstidningarna.
Han såg framför sig, lika tydligt som han såg snöbankarna, en timme och trettio minuter. Tidsperioden var konkret, påtaglig. Lille Green, när han svängde in på Main Street och skyndade vidare mot Huron Street, såg den inte bara, utan kände den; nästan smakade den.
”Här, du!” ropade han och rusade in till den slöa operatören i det lilla, lådlika telegrafkontoret.
Han tog tag i ett block med blåvitt papper som låg på disken.
”Vad är det som händer?” frågade operatören drömmande.
Som svar höll lille Green fram ett ark av det blåvita pappret.
”Skicka det över tråden – skynda dig – det är en exklusiv nyhet.”
Operatören log sorgset och skrev av orden. Han tittade upp på klockan – som var elektriskt reglerad från observatoriet – och skrev ner ”arkiveringsdatumet” längst ner på arket.
Lille Green var rastlös.
”Säg, kancha skynda på?” frågade han ivrigt.
# book_id: global-gutenberg-translation-a16e880639594b0f97626f491545be9e
# book_title: Fallet Catherwood
# chapter_id: 1-fallet-catherwood
# chapter_title: Fallet Catherwood
# book_page: 14 / 28
# chapter_page: 14
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
”Ah, ja, visst”, mumlade adjunktsprofessorn trösterikt. ”Nu ska jag gå. Ni hör från mig senare – kanske mycket snart.”
Catherwood stod orörlig mitt på golvet tills han hörde ytterdörren stängas; sedan gick han sakta nerför trappan och mötte fru Turner i köket. Han bad om lov att få äta middag vid hennes bord.
”Det här ansiktet”, förklarade han. ”Jag kan inte gå till Pret’s med det här ansiktet.”
Och hon, den vänliga, moderliga själen, bad honom slå sig ner, gav honom rikligt med mat och tröstade honom; medan Willie, fascinerad av den fläckiga och hemska ansiktsuttrycken hos den självpåkallade gästen, lät sin rispudding kallna medan han stirrade på honom.
III
Lille Green, den rosakindade reportern från ’Varsity News, var inte alls sådan, och vid detta tillfälle motsade han direkt sitt eget namn.
Lille Green besatt ett sinne som var skarpt inställt på nyheter. Medan han skyndade sig tillbaka ner till stan efter sitt summariska avsked från Catherwoods rum, beräknade han noggrant det latenta nyhetsvärdet i den biträdande professorns vaga redogörelse för sin elevs fall.
Han tittade på sin klocka, stängde fodralet, stoppade tillbaka den i fickan – och sprang.
Han beräknade tiden med hänsyn till publiceringstiden för Detroit-eftermiddagstidningarna.
Han såg framför sig, lika tydligt som han såg snöbankarna, en timme och trettio minuter. Tidsperioden var konkret, påtaglig. Lille Green, när han svängde in på Main Street och skyndade vidare mot Huron Street, såg den inte bara, utan kände den; nästan smakade den.
”Här, du!” ropade han och rusade in till den slöa operatören i det lilla, lådlika telegrafkontoret.
Han tog tag i ett block med blåvitt papper som låg på disken.
”Vad är det som händer?” frågade operatören drömmande.
Som svar höll lille Green fram ett ark av det blåvita pappret.
”Skicka det över tråden – skynda dig – det är en exklusiv nyhet.”
Operatören log sorgset och skrev av orden. Han tittade upp på klockan – som var elektriskt reglerad från observatoriet – och skrev ner ”arkiveringsdatumet” längst ner på arket.
Lille Green var rastlös.
”Säg, kancha skynda på?” frågade han ivrigt.”Massor av tid”, svarade operatören lugnt; och det stämde, men lille Green var omsluten av en dimma av iver som förvrängde perspektiven.
Snart började den lilla maskinen på bordet med glasplatta att klicka.
Lille Green, stående vid disken, räknade klicken.
Klickety-klack-klack-klickety-klack-klackety.
”Har du fått dem?” frågade han ivrigt.
”Japp.” Lugnt.
Lille Green suckade av lättnad och började, försiktigt men hastigt, fylla ark efter ark med papper som han rivit av från blocket med blåvitt papper. Han strök över, skrev in, utvidgade, kondenserade. Han skrev i många små stycken; för lille Green var klokare än sina år.
Och medan han skrev, omedveten om det klickety-klack-klack som den lilla maskinen på bordet gav ifrån sig, om det surrande tickandet från den elektriskt reglerade klockan, och om skrapandet från hans penna mot pappret, tittade den slöa operatören upp.
”Rush trehundra”, ropade han med en gäspning.
Little Green log. Ännu en sida, och han avslutade sin ”berättelse” med en kort, snärtig mening.
Han kände till hur hans eget ”material” brukade flyta på.
Han var medveten om att han hade överskridit beställningen med ungefär sextio ord, och han tvekade ett ögonblick. Sedan räckte han de numrerade bladen till operatören och utbrast: ”Här, ta dem; jag väntar på en ny beställning.”
Inom en halvtimme kom den. Den gällde ett fotografi av Catherwood.
Hur Little Green skaffade det fotografiet, även efter Cerswood’s hot om att han skulle döda honom om han använde det, är en historia i sig – en historia för en annan gång. Men mindre än en timme efter att den telegraferade begäran kommit in, låg fotografiet på postkontoret, med en stämpel för särskild leverans på sitt enkla kuvert.
Det har antytts att Little Green var klokare än sina år. Han var precis klok nog att inte berätta hela sin historia för en eftermiddagsdagstidning vid en så sen timme.
Så, med en säkerhet som växte ur en kort men intensiv erfarenhet, skickade han ut åtta förfrågningar per telegraf till lika många morgontidningar i mellanvästern och längre västerut.
Under tiden inträffade det som Little Green hade varit så förutseende nog att vänta skulle inträffa.
# book_id: global-gutenberg-translation-a16e880639594b0f97626f491545be9e
# book_title: Fallet Catherwood
# chapter_id: 1-fallet-catherwood
# chapter_title: Fallet Catherwood
# book_page: 15 / 28
# chapter_page: 15
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
”Massor av tid”, svarade operatören lugnt; och det stämde, men lille Green var omsluten av en dimma av iver som förvrängde perspektiven.
Snart började den lilla maskinen på bordet med glasplatta att klicka.
Lille Green, stående vid disken, räknade klicken.
Klickety-klack-klack-klickety-klack-klackety.
”Har du fått dem?” frågade han ivrigt.
”Japp.” Lugnt.
Lille Green suckade av lättnad och började, försiktigt men hastigt, fylla ark efter ark med papper som han rivit av från blocket med blåvitt papper. Han strök över, skrev in, utvidgade, kondenserade. Han skrev i många små stycken; för lille Green var klokare än sina år.
Och medan han skrev, omedveten om det klickety-klack-klack som den lilla maskinen på bordet gav ifrån sig, om det surrande tickandet från den elektriskt reglerade klockan, och om skrapandet från hans penna mot pappret, tittade den slöa operatören upp.
”Rush trehundra”, ropade han med en gäspning.
Little Green log. Ännu en sida, och han avslutade sin ”berättelse” med en kort, snärtig mening.
Han kände till hur hans eget ”material” brukade flyta på.
Han var medveten om att han hade överskridit beställningen med ungefär sextio ord, och han tvekade ett ögonblick. Sedan räckte han de numrerade bladen till operatören och utbrast: ”Här, ta dem; jag väntar på en ny beställning.”
Inom en halvtimme kom den. Den gällde ett fotografi av Catherwood.
Hur Little Green skaffade det fotografiet, även efter Cerswood’s hot om att han skulle döda honom om han använde det, är en historia i sig – en historia för en annan gång. Men mindre än en timme efter att den telegraferade begäran kommit in, låg fotografiet på postkontoret, med en stämpel för särskild leverans på sitt enkla kuvert.
Det har antytts att Little Green var klokare än sina år. Han var precis klok nog att inte berätta hela sin historia för en eftermiddagsdagstidning vid en så sen timme.
Så, med en säkerhet som växte ur en kort men intensiv erfarenhet, skickade han ut åtta förfrågningar per telegraf till lika många morgontidningar i mellanvästern och längre västerut.
Under tiden inträffade det som Little Green hade varit så förutseende nog att vänta skulle inträffa.Den långa, spinkiga agenten med pojkansikte från Associated Press i Detroit vandrade in på Journal-tidningens redaktion strax efter klockan ett.
När han passerade stadskontoret klappade han mannen som satt där på hans runda, glänsande, skalliga fläck, och när mannen tittade upp med en rynkad panna, frågade han vänligt:
”Händer det något?”
Stadskontoristen morrade och fortsatte att läsa den maskinskrivna sidan som låg framför honom.
Agenten vandrade in på statskontorets redaktion, där en man med långt hår satt och vinklade sig i en vridbar stol och mumlade för sig själv under andan.
”Händer det något?” frågade agenten kort och koncist, samtidigt som han sträckte sig efter provtrycken som hängde från en krok vid sidan av skrivbordet.
Statskontoristen tittade upp, rynkad i pannan. Han ogillade att bli störd när han pratade med sig själv.
”En ganska bra historia från Ann Arbor”, sa han skarpt. ”Ni hittar den där.”
Agenten gick hastigt igenom korrekturproven och behöll ett av dem. De andra hängde han tillbaka på kroken.
”Många tack”, sa han och strosade ut ur kontoret.
Klockan sex den kvällen var reportaget ”på A.P.-tråden” och tickades in i varje tidnings telegrafredaktion från Portland till Portland, eftersom nattchefen i Chicago hade kallat det ”jävligt bra material”.
Och när det klickade in i de kontor som lille Green hade skickat telegram till strax efter middagen, insåg de ansvariga redaktörerna att ”A.P.-reportaget” var ofullständigt, och telegraferade genast till sin okände korrespondent för att få mer information. Reglerade korrespondenter åsidosattes helt. Lille Green var den ende; och ingen insåg detta faktum tydligare än lille Green själv. Han var kvällens kung med sin historia; och blad efter blad fyllde han med sin ojämna, oregelbundna handstil, medan den drömmande operatören hängde med.
# book_id: global-gutenberg-translation-a16e880639594b0f97626f491545be9e
# book_title: Fallet Catherwood
# chapter_id: 1-fallet-catherwood
# chapter_title: Fallet Catherwood
# book_page: 16 / 28
# chapter_page: 16
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Den långa, spinkiga agenten med pojkansikte från Associated Press i Detroit vandrade in på Journal-tidningens redaktion strax efter klockan ett.
När han passerade stadskontoret klappade han mannen som satt där på hans runda, glänsande, skalliga fläck, och när mannen tittade upp med en rynkad panna, frågade han vänligt:
”Händer det något?”
Stadskontoristen morrade och fortsatte att läsa den maskinskrivna sidan som låg framför honom.
Agenten vandrade in på statskontorets redaktion, där en man med långt hår satt och vinklade sig i en vridbar stol och mumlade för sig själv under andan.
”Händer det något?” frågade agenten kort och koncist, samtidigt som han sträckte sig efter provtrycken som hängde från en krok vid sidan av skrivbordet.
Statskontoristen tittade upp, rynkad i pannan. Han ogillade att bli störd när han pratade med sig själv.
”En ganska bra historia från Ann Arbor”, sa han skarpt. ”Ni hittar den där.”
Agenten gick hastigt igenom korrekturproven och behöll ett av dem. De andra hängde han tillbaka på kroken.
”Många tack”, sa han och strosade ut ur kontoret.
Klockan sex den kvällen var reportaget ”på A.P.-tråden” och tickades in i varje tidnings telegrafredaktion från Portland till Portland, eftersom nattchefen i Chicago hade kallat det ”jävligt bra material”.
Och när det klickade in i de kontor som lille Green hade skickat telegram till strax efter middagen, insåg de ansvariga redaktörerna att ”A.P.-reportaget” var ofullständigt, och telegraferade genast till sin okände korrespondent för att få mer information. Reglerade korrespondenter åsidosattes helt. Lille Green var den ende; och ingen insåg detta faktum tydligare än lille Green själv. Han var kvällens kung med sin historia; och blad efter blad fyllde han med sin ojämna, oregelbundna handstil, medan den drömmande operatören hängde med.Men till slut tog hans arbete slut, precis som allt annat tar slut; och när slutet kom i detta särskilda fall, visslade lille Green, stoppade ner pennan i fickan och strosade muntert ut ur telegrafbåset. Först när han nådde redaktionen för ’Varsity News’ kom han ihåg att han inte hade ätit sedan morgonen. Han tittade på klockan. Nu skulle han skriva ”reportaget” för sin egen tidning – och sedan – middag.
Allt detta kan förklara för läsaren av denna sanningsenliga berättelse varför universitetets rektor, när han bläddrade igenom sin Providence Journal i Providence nästa morgon, plötsligt reste sig i stolen, bad om ett tomt telegrafblad och skickade detta meddelande till dekanus vid Institutionen för litteratur, vetenskap och konst:
”Vidta inga åtgärder i Catherwood-fallet. Granska det noggrant. Åk till Ann Arbor genast.”
Och på samma sätt kan det förklara dekanusens plötsliga utrop vid frukostbordet tidigare samma morgon i Ann Arbor, när hans blick råkade falla på en artikel som tog upp en och en halv spalt och hade en rubrik som tog upp två spalter, och som för hela världen avslöjade många detaljer som han inte kände till i fallet med Frederick Edward Catherwood.
Han hade deltagit i fakultetsmötet kvällen innan, då fallet granskades i minsta detalj, och han hade inte hört någon sådan förklaring till händelsen som nu stirrade honom i ansiktet i kall, svart text på framsidan av hans morgontidning.
Ett hemligt hemligt sällskap vid universitetet, vars uppgift var att trakassera alla, stora som små, som av en eller annan anledning hamnade under dess förbannelse! Han hade aldrig hört talas om någon sådan organisation. Och ändå—och ändå----
Åh, lille Green! Åh, lille Green! Liten aning hade du om vilket olycksdigert slut din märkliga uppfinning, dina vansinniga fantasier, skulle leda till!
För efter att den kvällen ha intagit en lunch och en middag, sammanfogade till en enda stor stek på “Tuts”, begav sig lille Green till sitt rum, där han sov den kraftiga ungdomens sömn tills en stråle från vintersolen, som sken in genom hans alkovfönster, föll tvärs över hans ögon och väckte honom.
# book_id: global-gutenberg-translation-a16e880639594b0f97626f491545be9e
# book_title: Fallet Catherwood
# chapter_id: 1-fallet-catherwood
# chapter_title: Fallet Catherwood
# book_page: 17 / 28
# chapter_page: 17
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Men till slut tog hans arbete slut, precis som allt annat tar slut; och när slutet kom i detta särskilda fall, visslade lille Green, stoppade ner pennan i fickan och strosade muntert ut ur telegrafbåset. Först när han nådde redaktionen för ’Varsity News’ kom han ihåg att han inte hade ätit sedan morgonen. Han tittade på klockan. Nu skulle han skriva ”reportaget” för sin egen tidning – och sedan – middag.
Allt detta kan förklara för läsaren av denna sanningsenliga berättelse varför universitetets rektor, när han bläddrade igenom sin Providence Journal i Providence nästa morgon, plötsligt reste sig i stolen, bad om ett tomt telegrafblad och skickade detta meddelande till dekanus vid Institutionen för litteratur, vetenskap och konst:
”Vidta inga åtgärder i Catherwood-fallet. Granska det noggrant. Åk till Ann Arbor genast.”
Och på samma sätt kan det förklara dekanusens plötsliga utrop vid frukostbordet tidigare samma morgon i Ann Arbor, när hans blick råkade falla på en artikel som tog upp en och en halv spalt och hade en rubrik som tog upp två spalter, och som för hela världen avslöjade många detaljer som han inte kände till i fallet med Frederick Edward Catherwood.
Han hade deltagit i fakultetsmötet kvällen innan, då fallet granskades i minsta detalj, och han hade inte hört någon sådan förklaring till händelsen som nu stirrade honom i ansiktet i kall, svart text på framsidan av hans morgontidning.
Ett hemligt hemligt sällskap vid universitetet, vars uppgift var att trakassera alla, stora som små, som av en eller annan anledning hamnade under dess förbannelse! Han hade aldrig hört talas om någon sådan organisation. Och ändå—och ändå----
Åh, lille Green! Åh, lille Green! Liten aning hade du om vilket olycksdigert slut din märkliga uppfinning, dina vansinniga fantasier, skulle leda till!
För efter att den kvällen ha intagit en lunch och en middag, sammanfogade till en enda stor stek på “Tuts”, begav sig lille Green till sitt rum, där han sov den kraftiga ungdomens sömn tills en stråle från vintersolen, som sken in genom hans alkovfönster, föll tvärs över hans ögon och väckte honom.Vad Catherwood beträffade, hade han inte blivit beordrad att inställa sig inför fakulteten. Faktiskt visste han aldrig vad som utspelade sig vid det avgörande mötet; det vill säga, inte definitivt; men alla fick veta, i stora drag, något om de ordrika resolutioner som antogs och de lärda åsikter som där framfördes, vilka allesammans inte tjänade något annat syfte än att göra den märkliga affären ännu mer dunkel, snarare än att belysa den klarare.
Dekanen presiderade—en stor man med rödaktigt hår, vänliga ögon och ett ryckigt, nervöst sätt.
Eftersom det var adjunkt Lowe som hade funnit Catherwood, tystad och bunden, ombads denne vetenskapsman att ge sin åsikt först.
Med mycket naturligt undvikande av ämnet och ett moln av “ah” och “åh” förklarade han så tydligt som hans trubbiga hjärna tillät hur han hade rusat in i rummet för att upptäcka sin elev instoppad på sängen bakom en barrikad av stolar.
“Och, professor”, frågade dekanen, “kan ni inte kasta något ljus över fallet? Har ni inte lärt er något—det vill säga—åh—ah—ingenting som skulle kunna tjäna som en ledtråd till att gripa förövarna?”
Rummet blev lika tyst som den kungliga förhallen medan kungen dog bortom väggarna.
Assistentprofessorn rotade i sina fickor och tog till slut fram den skrynkliga lappen som Catherwood hade gett honom, vilken han ödmjukt överlämnade till dekanen, såsom sig bör för en tjänare inför sin herre.
Dekanen pressade ihop läpparna och tittade ner på pappret.
”Åh—eh,” mumlade han. Och tillade sedan, medan han räckte tillbaka lappen till assistentprofessorn: ”Jag—åh—eh—får inte ut något av det här—ingenting alls. Det är mycket enkelt. Det visar att herr—åh—eh—Catherwood blev överfallen av två—två—personer. Men det, mina herrar, vet vi redan. Vad vi nu vill veta är: Vilka var de?”
Assistentprofessorn skakade trött på huvudet.
”Ja, ja,” mumlade han.
Vid det här laget reste sig en äldre man längst bak i rummet, rensade strupen och frågade med ett torrt, metalliskt skratt: ”Skall jag förstå att den unge herren är medlem i ett studentbrödraskap?”
Det var uppenbart att ingen tydligt förstod betydelsen av den äldre mannens fråga.
Dekanen tittade frågande över sina glasögon på historikprofessorn.
# book_id: global-gutenberg-translation-a16e880639594b0f97626f491545be9e
# book_title: Fallet Catherwood
# chapter_id: 1-fallet-catherwood
# chapter_title: Fallet Catherwood
# book_page: 18 / 28
# chapter_page: 18
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Vad Catherwood beträffade, hade han inte blivit beordrad att inställa sig inför fakulteten. Faktiskt visste han aldrig vad som utspelade sig vid det avgörande mötet; det vill säga, inte definitivt; men alla fick veta, i stora drag, något om de ordrika resolutioner som antogs och de lärda åsikter som där framfördes, vilka allesammans inte tjänade något annat syfte än att göra den märkliga affären ännu mer dunkel, snarare än att belysa den klarare.
Dekanen presiderade—en stor man med rödaktigt hår, vänliga ögon och ett ryckigt, nervöst sätt.
Eftersom det var adjunkt Lowe som hade funnit Catherwood, tystad och bunden, ombads denne vetenskapsman att ge sin åsikt först.
Med mycket naturligt undvikande av ämnet och ett moln av “ah” och “åh” förklarade han så tydligt som hans trubbiga hjärna tillät hur han hade rusat in i rummet för att upptäcka sin elev instoppad på sängen bakom en barrikad av stolar.
“Och, professor”, frågade dekanen, “kan ni inte kasta något ljus över fallet? Har ni inte lärt er något—det vill säga—åh—ah—ingenting som skulle kunna tjäna som en ledtråd till att gripa förövarna?”
Rummet blev lika tyst som den kungliga förhallen medan kungen dog bortom väggarna.
Assistentprofessorn rotade i sina fickor och tog till slut fram den skrynkliga lappen som Catherwood hade gett honom, vilken han ödmjukt överlämnade till dekanen, såsom sig bör för en tjänare inför sin herre.
Dekanen pressade ihop läpparna och tittade ner på pappret.
”Åh—eh,” mumlade han. Och tillade sedan, medan han räckte tillbaka lappen till assistentprofessorn: ”Jag—åh—eh—får inte ut något av det här—ingenting alls. Det är mycket enkelt. Det visar att herr—åh—eh—Catherwood blev överfallen av två—två—personer. Men det, mina herrar, vet vi redan. Vad vi nu vill veta är: Vilka var de?”
Assistentprofessorn skakade trött på huvudet.
”Ja, ja,” mumlade han.
Vid det här laget reste sig en äldre man längst bak i rummet, rensade strupen och frågade med ett torrt, metalliskt skratt: ”Skall jag förstå att den unge herren är medlem i ett studentbrödraskap?”
Det var uppenbart att ingen tydligt förstod betydelsen av den äldre mannens fråga.
Dekanen tittade frågande över sina glasögon på historikprofessorn.”Han är inte——”
”Han är inte,” ekade dekanen.
”Åh,” skrattade den äldre mannen och satte sig ner. Hans fördomar mot studentbrödraskap var välkända. Flera av de yngre männen som ibland bar sina bröders emblem tittade på varandra och log.
”Det skulle—åh—eh—förefalla mig,” började dekanen, när han avbröts av det torra, metalliska skrattet för andra gången.
”Har han för avsikt att gå med i ett studentbrödraskap?”
”Nej,” skrek Lowe.
”Åh”—och den äldre mannen satte sig ner igen.
På andra raden reste sig en rund, pojkansiktad man med en pompadour, som, efter att ha rensat strupen, började:
”Det förefaller mig, mina herrar, att vi är på fel spår; vad? Det förefaller mig att det finns ett sätt—ett säkert sätt—att gripa de skurkar som tycks ha överlistat vår unge vän, herr Catherwood; vad?”
Alla män i rummet lutade sig framåt, och stillheten blev åter skrämmande.
”Och det är?” konstaterade dekanen, mycket allvarligt.
”Att vi jämför handstilen på den lappen med alla de studerandes underskrifter som vi har till vårt förfogande; vad?”
Det följde en allmän utväxling av förvirrade blickar, och sedan utbrast dekanen:
”En mycket bra idé, min käre professor—åh—eh—en ytterst genialisk idé; men—åh—eh—skulle ni vara villig att åta er att göra de föreslagna jämförelserna?”
”Jo, jag tänkte att kanslistpersonalen på registratorskontoret kanske——”
”Mycket bra—mycket bra!” sa dekanen. ”Jag tror att det finns omkring trettiofem hundra sådana underskrifter—åh—ah—det är ett helt veckas arbete för hela kontorspersonalen—helt och hållet----”
Flera av hans kollegor gratulerade öppet den pojklike genien som i deras ögon verkade vara den ende mannen med en plan som var värd att antas.
Mitt under den allmänna hyllningsutbytet, inför vilket geniet rodnade och stammade av förlägenhet, reste sig adjunkt Lowe och fångade dekanens blick.
”Ordning—åh—ah—ordning, mina herrar!” ropade denne. ”Professor Lowe verkar ha något att säga——”
”Det är bara ett ord,” var svaret, ”men, mina herrar, den föreslagna planen kan inte vara till någon nytta, och det av en mycket enkel anledning——” Han tittade ner på den pojklike adjunkten i astronomi som hade utarbetat den omtalade planen och som tittade upp på honom, svagt och plågat.
# book_id: global-gutenberg-translation-a16e880639594b0f97626f491545be9e
# book_title: Fallet Catherwood
# chapter_id: 1-fallet-catherwood
# chapter_title: Fallet Catherwood
# book_page: 19 / 28
# chapter_page: 19
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
”Han är inte——”
”Han är inte,” ekade dekanen.
”Åh,” skrattade den äldre mannen och satte sig ner. Hans fördomar mot studentbrödraskap var välkända. Flera av de yngre männen som ibland bar sina bröders emblem tittade på varandra och log.
”Det skulle—åh—eh—förefalla mig,” började dekanen, när han avbröts av det torra, metalliska skrattet för andra gången.
”Har han för avsikt att gå med i ett studentbrödraskap?”
”Nej,” skrek Lowe.
”Åh”—och den äldre mannen satte sig ner igen.
På andra raden reste sig en rund, pojkansiktad man med en pompadour, som, efter att ha rensat strupen, började:
”Det förefaller mig, mina herrar, att vi är på fel spår; vad? Det förefaller mig att det finns ett sätt—ett säkert sätt—att gripa de skurkar som tycks ha överlistat vår unge vän, herr Catherwood; vad?”
Alla män i rummet lutade sig framåt, och stillheten blev åter skrämmande.
”Och det är?” konstaterade dekanen, mycket allvarligt.
”Att vi jämför handstilen på den lappen med alla de studerandes underskrifter som vi har till vårt förfogande; vad?”
Det följde en allmän utväxling av förvirrade blickar, och sedan utbrast dekanen:
”En mycket bra idé, min käre professor—åh—eh—en ytterst genialisk idé; men—åh—eh—skulle ni vara villig att åta er att göra de föreslagna jämförelserna?”
”Jo, jag tänkte att kanslistpersonalen på registratorskontoret kanske——”
”Mycket bra—mycket bra!” sa dekanen. ”Jag tror att det finns omkring trettiofem hundra sådana underskrifter—åh—ah—det är ett helt veckas arbete för hela kontorspersonalen—helt och hållet----”
Flera av hans kollegor gratulerade öppet den pojklike genien som i deras ögon verkade vara den ende mannen med en plan som var värd att antas.
Mitt under den allmänna hyllningsutbytet, inför vilket geniet rodnade och stammade av förlägenhet, reste sig adjunkt Lowe och fångade dekanens blick.
”Ordning—åh—ah—ordning, mina herrar!” ropade denne. ”Professor Lowe verkar ha något att säga——”
”Det är bara ett ord,” var svaret, ”men, mina herrar, den föreslagna planen kan inte vara till någon nytta, och det av en mycket enkel anledning——” Han tittade ner på den pojklike adjunkten i astronomi som hade utarbetat den omtalade planen och som tittade upp på honom, svagt och plågat.”Och vad är anledningen?” frågade dekanen strängt, ovillig att låta en teori förklaras ogenomförbar som han själv verkade ha förespråkat.
”Det är att detta brev skrevs—genialiskt, det vill jag gärna medge—av en högerhänt person som, för att dölja sitt handstil, skrev med vänster hand i vad vi kallar ’backhand’-stil. Alla texter under sådana omständigheter är likadana. Min källa, mina herrar, är Dumas; som några av er kanske har hört talas om.” Och med detta skarpt sarkastiska uttalande satte sig historikadjunkten ner.
Det blev en stunds tystnad, som bröts av den gamle herren längst bak i rummet, som hade somnat några minuter tidigare. Han vaknade precis när adjunkt Lowe framförde sitt svar, och han hade bara hört ett ord, och det ordet lät behagligt för hans åldriga öron.
”Vad är det?” ropade han.
Ingen tog sig an uppgiften att förklara det för honom, och han somnade om.
Så höll det på i tre timmar: över sjuttiofem fullblodiga, arbetsföra män grälade om en affär som lille Green hade tagit på sig ansvaret att förklara för den bredare omvärlden. Teorier, åsikter, lösningar kastades mot dekanen tills han kände att huvudet snurrade och såg dubbelt.
I hela församlingen fanns det bara en som inte tog aktiv del i diskussionen, utan snarare verkade stå och titta på, en intresserad, om än ibland irriterad, åskådare—franskläraren.
Ibland sågs han gäspa.
Under en paus reste han sig och sa genast, utan att rensa halsen:
”Det är en högerhänt persons handstil, och den är förfalskad.”
”Mina herrar, det förefaller mig som om vi är lika långt ifrån en lösning på den här affären som vi var när vi samlades. För det första börjar jag bli trött och tänker gå hem”, — han var helt oberoende, ty han hade en stående ”inbjudan” från en institution i öster. — ”Nu har jag ett förslag att komma med. Det är detta: Antag att vi alla går hem och väntar på presidentens återkomst. Under tiden låt oss hålla ögon och öron öppna, och våra munnar stängda; kanske får vi se och höra saker som visar oss den rätta vägen att gå. Hur som helst vore det klokast för oss att vänta på presidentens återkomst. God natt, mina herrar.”
Och medan han knäppte igen överrocken lämnade franskläraren rummet.
# book_id: global-gutenberg-translation-a16e880639594b0f97626f491545be9e
# book_title: Fallet Catherwood
# chapter_id: 1-fallet-catherwood
# chapter_title: Fallet Catherwood
# book_page: 20 / 28
# chapter_page: 20
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
”Och vad är anledningen?” frågade dekanen strängt, ovillig att låta en teori förklaras ogenomförbar som han själv verkade ha förespråkat.
”Det är att detta brev skrevs—genialiskt, det vill jag gärna medge—av en högerhänt person som, för att dölja sitt handstil, skrev med vänster hand i vad vi kallar ’backhand’-stil. Alla texter under sådana omständigheter är likadana. Min källa, mina herrar, är Dumas; som några av er kanske har hört talas om.” Och med detta skarpt sarkastiska uttalande satte sig historikadjunkten ner.
Det blev en stunds tystnad, som bröts av den gamle herren längst bak i rummet, som hade somnat några minuter tidigare. Han vaknade precis när adjunkt Lowe framförde sitt svar, och han hade bara hört ett ord, och det ordet lät behagligt för hans åldriga öron.
”Vad är det?” ropade han.
Ingen tog sig an uppgiften att förklara det för honom, och han somnade om.
Så höll det på i tre timmar: över sjuttiofem fullblodiga, arbetsföra män grälade om en affär som lille Green hade tagit på sig ansvaret att förklara för den bredare omvärlden. Teorier, åsikter, lösningar kastades mot dekanen tills han kände att huvudet snurrade och såg dubbelt.
I hela församlingen fanns det bara en som inte tog aktiv del i diskussionen, utan snarare verkade stå och titta på, en intresserad, om än ibland irriterad, åskådare—franskläraren.
Ibland sågs han gäspa.
Under en paus reste han sig och sa genast, utan att rensa halsen:
”Det är en högerhänt persons handstil, och den är förfalskad.”
”Mina herrar, det förefaller mig som om vi är lika långt ifrån en lösning på den här affären som vi var när vi samlades. För det första börjar jag bli trött och tänker gå hem”, — han var helt oberoende, ty han hade en stående ”inbjudan” från en institution i öster. — ”Nu har jag ett förslag att komma med. Det är detta: Antag att vi alla går hem och väntar på presidentens återkomst. Under tiden låt oss hålla ögon och öron öppna, och våra munnar stängda; kanske får vi se och höra saker som visar oss den rätta vägen att gå. Hur som helst vore det klokast för oss att vänta på presidentens återkomst. God natt, mina herrar.”
Och medan han knäppte igen överrocken lämnade franskläraren rummet.Det var inte förrän då som meningslösheten i deras diskussion gick upp för hans kolleger. Någon rörde vid att mötet skulle ajourneras. Förslaget antogs. Den gamle herren röstade nej.
Dekanen gick hem tillsammans med adjunkt Lowe. Deras samtal handlade helt och hållet om det aktuella fallet. Och när dekanen lämnade den yngre mannen vid dennes dörr, sa han: ”Jag — åh — äh — jag erkänner att jag är mer förvirrad än någonsin. En mycket mystisk affär — åh — äh — en ytterst mystisk affär.”
Och så var det att den ärade dekans förvirring fördjupades nästa morgon, när han läste lille Greens livliga, tankeväckande berättelse.
Men rynkorna försvann från hans panna och undran från hans ögon, när en budbärare överlämnade honom presidentens telegram, just som han lämnade huset. Och han skyndade till campus för att berätta den glada nyheten som hade kommit till honom mitt i hans djupa förvirring för sina kolleger.
IV
De olika och skiftande tidningsrapporterna om händelsen väckte Ann Arbor ur dess fridfulla sömn, och under en stund levde staden. Under två dagar ökade intresset med varje timme som gick. Spekulationerna blev allmänna. Det fanns lika många åsikter som det fanns personer som uttalade dem; tills det inte fanns en man eller kvinna från Cat Hole till Ashley Street som inte framförde en teori, ny eller gammal.
En liknande förvirring, men dämpad av mer originella antaganden, präglade attityden hos studentkåren som helhet. Under två dagar hade Catherwood inte visat sig på campus, men vid alla tidpunkter kom vänner och bekanta till hans rum, bara för att nekas inträde av fru Turner, som han hade bett informera alla besökare om att han var sjuk, mycket sjuk, alldeles för sjuk för att kunna träffas.
# book_id: global-gutenberg-translation-a16e880639594b0f97626f491545be9e
# book_title: Fallet Catherwood
# chapter_id: 1-fallet-catherwood
# chapter_title: Fallet Catherwood
# book_page: 21 / 28
# chapter_page: 21
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Det var inte förrän då som meningslösheten i deras diskussion gick upp för hans kolleger. Någon rörde vid att mötet skulle ajourneras. Förslaget antogs. Den gamle herren röstade nej.
Dekanen gick hem tillsammans med adjunkt Lowe. Deras samtal handlade helt och hållet om det aktuella fallet. Och när dekanen lämnade den yngre mannen vid dennes dörr, sa han: ”Jag — åh — äh — jag erkänner att jag är mer förvirrad än någonsin. En mycket mystisk affär — åh — äh — en ytterst mystisk affär.”
Och så var det att den ärade dekans förvirring fördjupades nästa morgon, när han läste lille Greens livliga, tankeväckande berättelse.
Men rynkorna försvann från hans panna och undran från hans ögon, när en budbärare överlämnade honom presidentens telegram, just som han lämnade huset. Och han skyndade till campus för att berätta den glada nyheten som hade kommit till honom mitt i hans djupa förvirring för sina kolleger.
IV
De olika och skiftande tidningsrapporterna om händelsen väckte Ann Arbor ur dess fridfulla sömn, och under en stund levde staden. Under två dagar ökade intresset med varje timme som gick. Spekulationerna blev allmänna. Det fanns lika många åsikter som det fanns personer som uttalade dem; tills det inte fanns en man eller kvinna från Cat Hole till Ashley Street som inte framförde en teori, ny eller gammal.
En liknande förvirring, men dämpad av mer originella antaganden, präglade attityden hos studentkåren som helhet. Under två dagar hade Catherwood inte visat sig på campus, men vid alla tidpunkter kom vänner och bekanta till hans rum, bara för att nekas inträde av fru Turner, som han hade bett informera alla besökare om att han var sjuk, mycket sjuk, alldeles för sjuk för att kunna träffas.Little Green var en av dessa besökare. Han hade förväntat sig det avslag som fru Turner, med många ursäkter, gav honom, och omedelbart telegraferade han till sina tidningar att Catherwood höll på att dö till följd av de allvarliga kroppsskador han hade fått av sina okända angripare bland studenterna. För Little Green visste instinktivt vad många reportrar behöver åratal för att lära sig – att en ”nyhet” är ”bra” bara så länge det finns en droppe ”livsblod” kvar i den, och inte en sekund längre.
Little Green njöt verkligen av den uppståndelse han hade orsakat. De reguljära korrespondenterna från universiteten, anemiska, rädda små typer, visste inte vem som hade slagit dem på egna hemmaplan. Det var Little Greens spel, helt och hållet hans, och han hade för avsikt att spela det ensam, med hjälp och understöd i att uppnå detta syfte från de olika telegrafredaktörer som han försökte tjäna. Och vad fakulteten beträffade, desto oftare sändningarna kom, desto mer bedrövligt förvirrad blev professorkårens hjärna.
Ut i delstaten och i angränsande delstater skrev kloka redaktörer, som liksom sett ner från någon höjd, giftiga och hätskare ledare där lagstiftaren uppmanades att stifta lagar som avskaffade mobbningen vid delstatens lärosäten genom att göra den till ett brott, bestraffbart med fängelse. Föräldrar längre västerut, med söner och döttrar i Ann Arbor, fruktade för sina barns liv. Skolstyrelser antog resolutioner. Förmyndare skrev till cheferna för olika universitetsavdelningar och frågade om deras skyddslingar var helt säkra, ensamma och oskyddade i Ann Arbor. En tidning i New York skickade, redan på andra dagen, sin mest begåvade ”kvinnliga reporter” till händelseplatsen, och inom tre timmar hade den livliga kvinnan vävt ihop en fiktiv berättelse vid vars sida sagan om Ali Baba verkade som den lysande, glänsande sanningen.
# book_id: global-gutenberg-translation-a16e880639594b0f97626f491545be9e
# book_title: Fallet Catherwood
# chapter_id: 1-fallet-catherwood
# chapter_title: Fallet Catherwood
# book_page: 22 / 28
# chapter_page: 22
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Little Green var en av dessa besökare. Han hade förväntat sig det avslag som fru Turner, med många ursäkter, gav honom, och omedelbart telegraferade han till sina tidningar att Catherwood höll på att dö till följd av de allvarliga kroppsskador han hade fått av sina okända angripare bland studenterna. För Little Green visste instinktivt vad många reportrar behöver åratal för att lära sig – att en ”nyhet” är ”bra” bara så länge det finns en droppe ”livsblod” kvar i den, och inte en sekund längre.
Little Green njöt verkligen av den uppståndelse han hade orsakat. De reguljära korrespondenterna från universiteten, anemiska, rädda små typer, visste inte vem som hade slagit dem på egna hemmaplan. Det var Little Greens spel, helt och hållet hans, och han hade för avsikt att spela det ensam, med hjälp och understöd i att uppnå detta syfte från de olika telegrafredaktörer som han försökte tjäna. Och vad fakulteten beträffade, desto oftare sändningarna kom, desto mer bedrövligt förvirrad blev professorkårens hjärna.
Ut i delstaten och i angränsande delstater skrev kloka redaktörer, som liksom sett ner från någon höjd, giftiga och hätskare ledare där lagstiftaren uppmanades att stifta lagar som avskaffade mobbningen vid delstatens lärosäten genom att göra den till ett brott, bestraffbart med fängelse. Föräldrar längre västerut, med söner och döttrar i Ann Arbor, fruktade för sina barns liv. Skolstyrelser antog resolutioner. Förmyndare skrev till cheferna för olika universitetsavdelningar och frågade om deras skyddslingar var helt säkra, ensamma och oskyddade i Ann Arbor. En tidning i New York skickade, redan på andra dagen, sin mest begåvade ”kvinnliga reporter” till händelseplatsen, och inom tre timmar hade den livliga kvinnan vävt ihop en fiktiv berättelse vid vars sida sagan om Ali Baba verkade som den lysande, glänsande sanningen.Hon återupplivade alla de halvt glömda berättelserna om forntida mobbningsritualer, sedan länge utdöda, och skrev om dem som om de var samtida praktiker. Och den fantasifulla konstnären på redaktionen illustrerade hennes livliga artikel utförligt, i ett försök att förmedla till ögat de fasor av tortyr som studenterna utsattes för – fasor som ord var maktlösa att beskriva.
I kortfattad form telegraferades berättelsen över havet, och den tunga tidningen Times publicerade en ledare där den hävdade att en sådan raffinerad grymhet aldrig tidigare hade förekommit inom engelsk universitetsvärld; inte ens under Rugby- och Etonskolornas glansdagar, när systemet med att tvinga yngre elever att utföra uppgifter för de äldre var som mest utbrett.
Mitt i den vilda uppståndelsen log lille, rosakindade Green mot sin spegelbild och utbrast:
”Gad! Du har fått dem att rycka på axlarna, Greeny; du har fått dem att rycka på axlarna. Greeny, du är bäst!”
Och det var han; under tre snabba, lysande dagar.
För sedan kom rektorn.
Han kom oanmäld, förutom genom det telegram som dekanen mottog vid frukosten på andra dagen.
Han kördes direkt till sitt hem; och tio minuter efter att han kommit in genom ytterdörren gick han ut genom bakdörren och skyndade över campus.
Registratorn mötte honom i huvudkorridoren.
”Vad är det jag har läst?”, frågade han skarpt. ”Det där som tidningarna är fulla av? Vad är det?”
Registratorn följde honom in på hans privata kontor, där rektorn, medan han öppnade sitt skrivbord, noggrant och kortfattat förklarade den vanvett som hade gripit universitetet och staden; delstaten, nationen och världen.
Medan han talade avbröts han om och om igen av presidentens karakteristiska ”ah”, som lekte med en stålkniv för att öppna kuvert medan han lyssnade.
”Och det är fakta i fallet så som ni – det vill säga, fakulteten – känner till dem; är det så?” frågade han när den andre var klar.
Registratorn nickade.
”Ah, ja,” mumlade presidenten – ”låt mig nu se om jag har dem rätt och i rätt ordning;” och han återgav historien så som han hade hört den från den andres läppar, korrekt och kortfattat, utan att utelämna någon detalj.
”Det är fakta, doktor,” bekräftade registratorn.
# book_id: global-gutenberg-translation-a16e880639594b0f97626f491545be9e
# book_title: Fallet Catherwood
# chapter_id: 1-fallet-catherwood
# chapter_title: Fallet Catherwood
# book_page: 23 / 28
# chapter_page: 23
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Hon återupplivade alla de halvt glömda berättelserna om forntida mobbningsritualer, sedan länge utdöda, och skrev om dem som om de var samtida praktiker. Och den fantasifulla konstnären på redaktionen illustrerade hennes livliga artikel utförligt, i ett försök att förmedla till ögat de fasor av tortyr som studenterna utsattes för – fasor som ord var maktlösa att beskriva.
I kortfattad form telegraferades berättelsen över havet, och den tunga tidningen Times publicerade en ledare där den hävdade att en sådan raffinerad grymhet aldrig tidigare hade förekommit inom engelsk universitetsvärld; inte ens under Rugby- och Etonskolornas glansdagar, när systemet med att tvinga yngre elever att utföra uppgifter för de äldre var som mest utbrett.
Mitt i den vilda uppståndelsen log lille, rosakindade Green mot sin spegelbild och utbrast:
”Gad! Du har fått dem att rycka på axlarna, Greeny; du har fått dem att rycka på axlarna. Greeny, du är bäst!”
Och det var han; under tre snabba, lysande dagar.
För sedan kom rektorn.
Han kom oanmäld, förutom genom det telegram som dekanen mottog vid frukosten på andra dagen.
Han kördes direkt till sitt hem; och tio minuter efter att han kommit in genom ytterdörren gick han ut genom bakdörren och skyndade över campus.
Registratorn mötte honom i huvudkorridoren.
”Vad är det jag har läst?”, frågade han skarpt. ”Det där som tidningarna är fulla av? Vad är det?”
Registratorn följde honom in på hans privata kontor, där rektorn, medan han öppnade sitt skrivbord, noggrant och kortfattat förklarade den vanvett som hade gripit universitetet och staden; delstaten, nationen och världen.
Medan han talade avbröts han om och om igen av presidentens karakteristiska ”ah”, som lekte med en stålkniv för att öppna kuvert medan han lyssnade.
”Och det är fakta i fallet så som ni – det vill säga, fakulteten – känner till dem; är det så?” frågade han när den andre var klar.
Registratorn nickade.
”Ah, ja,” mumlade presidenten – ”låt mig nu se om jag har dem rätt och i rätt ordning;” och han återgav historien så som han hade hört den från den andres läppar, korrekt och kortfattat, utan att utelämna någon detalj.
”Det är fakta, doktor,” bekräftade registratorn.”Ah, ja – ganska enkelt – ja.”
Registratorn var på väg att gå därifrån.
”Ah, bara ett ögonblick,” ropade presidenten. ”Ni känner till herr Catherwoods adress – – – ”
”Hundratre, Williams Street – – – ”
”Ah, ja.” Och han skrev hastigt en lapp, som han vinkade och adresserade.
”Se till att den levereras till herr Catherwood omedelbart till hans rum.”
Registratorn nickade.
”Och om han skulle ringa hit till kontoret, be honom vänta, är ni snälla – be honom vänta. Jag vill tala med professor Lowe.”
Han försvann in i korridoren.
Han var borta i tio minuter, och när han passerade väntrummet på väg till det inre privata kontoret, tittade han in i registratorns kontor.
Han stängde dörren ljudlöst och satte sig vid sitt skrivbord, varpå han med långsam övervägning började öppna sin hopade post.
*
Klockorna i bibliotekstornet slog tolv. Medan den sista detonationen ljöd genom de höga korridorerna i huvudbyggnaden, hördes ett försiktigt knackande vid dörren.
Presidenten tittade snabbt upp. Han tog två kuvert ur en innerficka på sin rock och lade dem på skrivbordet.
Sedan: –
”Kom in!” ropade han.
Dörren öppnades, och Catherwood, med ränder i ansiktet och tomma ögon, stod på tröskeln.
Presidenten reste sig.
”Ah, herr Catherwood,” utbrast han och log.
Han gick fram till besökaren med utsträckt hand.
Catherwood var inte medveten om det varma handslaget; han visste bara en sak – att han hade kallats hit och att han nu stod inför geniet bakom den institution som han själv var en liten del av.
”Ni – ni kallade på mig, sir,” lyckades han säga.
”Ja – ah – ni fick mitt brev, förstås. Sätt er.”
Presidenten satte sig vid sitt skrivbord och vred på kroppen så att han kunde se den märkliga varelsen nära dörren.
”Nå, nå, herr Catherwood,” utbrast han efter ett ögonblick, ”de verkar ha behandlat er ganska illa, va?”
Catherwood vädjade med enbart ögonen.
”Nå, nå; vad betyder allt det här, herr Catherwood?” fortsatte han vänligt. ”Ni har inga fiender här, har ni – – – ”
Den unge mannen lyste upp märkbart – ”Inte en enda, sir; det vill säga, ingen som jag känner till,” tillade han, mindre glatt.
”Ah, så har jag hört. Hur förklarar ni den här attacken mot er, då?”
# book_id: global-gutenberg-translation-a16e880639594b0f97626f491545be9e
# book_title: Fallet Catherwood
# chapter_id: 1-fallet-catherwood
# chapter_title: Fallet Catherwood
# book_page: 24 / 28
# chapter_page: 24
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
”Ah, ja – ganska enkelt – ja.”
Registratorn var på väg att gå därifrån.
”Ah, bara ett ögonblick,” ropade presidenten. ”Ni känner till herr Catherwoods adress – – – ”
”Hundratre, Williams Street – – – ”
”Ah, ja.” Och han skrev hastigt en lapp, som han vinkade och adresserade.
”Se till att den levereras till herr Catherwood omedelbart till hans rum.”
Registratorn nickade.
”Och om han skulle ringa hit till kontoret, be honom vänta, är ni snälla – be honom vänta. Jag vill tala med professor Lowe.”
Han försvann in i korridoren.
Han var borta i tio minuter, och när han passerade väntrummet på väg till det inre privata kontoret, tittade han in i registratorns kontor.
Han stängde dörren ljudlöst och satte sig vid sitt skrivbord, varpå han med långsam övervägning började öppna sin hopade post.
* * * * *
Klockorna i bibliotekstornet slog tolv. Medan den sista detonationen ljöd genom de höga korridorerna i huvudbyggnaden, hördes ett försiktigt knackande vid dörren.
Presidenten tittade snabbt upp. Han tog två kuvert ur en innerficka på sin rock och lade dem på skrivbordet.
Sedan: –
”Kom in!” ropade han.
Dörren öppnades, och Catherwood, med ränder i ansiktet och tomma ögon, stod på tröskeln.
Presidenten reste sig.
”Ah, herr Catherwood,” utbrast han och log.
Han gick fram till besökaren med utsträckt hand.
Catherwood var inte medveten om det varma handslaget; han visste bara en sak – att han hade kallats hit och att han nu stod inför geniet bakom den institution som han själv var en liten del av.
”Ni – ni kallade på mig, sir,” lyckades han säga.
”Ja – ah – ni fick mitt brev, förstås. Sätt er.”
Presidenten satte sig vid sitt skrivbord och vred på kroppen så att han kunde se den märkliga varelsen nära dörren.
”Nå, nå, herr Catherwood,” utbrast han efter ett ögonblick, ”de verkar ha behandlat er ganska illa, va?”
Catherwood vädjade med enbart ögonen.
”Nå, nå; vad betyder allt det här, herr Catherwood?” fortsatte han vänligt. ”Ni har inga fiender här, har ni – – – ”
Den unge mannen lyste upp märkbart – ”Inte en enda, sir; det vill säga, ingen som jag känner till,” tillade han, mindre glatt.
”Ah, så har jag hört. Hur förklarar ni den här attacken mot er, då?”Catherwoods ögon föll ner mot mattan. Presidenten iakttog honom i smyg och fumlade med sigillet som hängde från hans klockkedja.
”Det kan jag inte,” svarade Catherwood till slut och tittade upp.
”Nej, naturligtvis kan ni inte. Jag hade knappast väntat mig att ni skulle kunna det,” utbrast presidenten. ”Men, herr Catherwood” – han talade långsamt – ”har ni ingen aning om vem som begick den här ytterst avskyvärda attacken mot er?”
Det blev en stunds tystnad, under vilken Catherwood följde mattans rullmönster upp en rad och ner en annan.
”Ja, sir – det har jag.”
”Vem?” Presidenten lutade sig framåt.
”Jag känner mig inte berättigad att säga det, sir.”
Catherwood tittade inte upp när han talade.
Presidenten lutade sig tillbaka och förde handen över pannan.
”Ah, ja; jag tror att jag förstår, herr Catherwood – ni – ni – fruktar kanske att skulden ska läggas där den inte borde – en fin känsla för rättvisa; herr Catherwood – en mycket fin känsla för rättvisa – jag gratulerar er till den, sir.”
Catherwood tittade nu upp, driven till ett slags hemlig otålighet av vad han antog vara en anstrykning av sarkasm i presidentens röst.
Men ansiktet han mötte var ytterst vänligt.
Hans ögon föll ner igen.
Presidenten tog upp brevöppnaren och förde stålnålen mot sina läppar.
”Herr Catherwood,” började han och tvekade.
”Ja, sir.”
”Naturligtvis vet ni,” fortsatte han, ”att sedan jag återvände har fakta i ert fall lagts fram för mig av vissa medlemmar av fakulteten som är bekanta med dem.”
”Ja, sir,” mumlade Catherwood.
“Nu, herr Catherwood, även om de har berättat många intressanta saker för mig, finns det en liten detalj som förefaller mig ha stor betydelse för fallet, men som de alla, av någon oförklarlig anledning, verkar ha missat. Kanske ni kan kasta lite ljus över detta dunkla område.” Presidenten brast här ut i ett rungande, hjärtligt skratt.
Uppmuntrad av den oändliga vänligheten i den här rösten lyfte Catherwood blicken.
“Ja, sir; om jag kan—vad är det?”
“Ah, ja.” Presidenten harklade sig. “Herr Catherwood,” fortsatte han lugnt, medan han snurrade på brevöppnaren mellan fingrarna, “det jag så väldigt gärna vill veta är hur ni lyckades knyta händerna bakom ryggen!”
# book_id: global-gutenberg-translation-a16e880639594b0f97626f491545be9e
# book_title: Fallet Catherwood
# chapter_id: 1-fallet-catherwood
# chapter_title: Fallet Catherwood
# book_page: 25 / 28
# chapter_page: 25
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Catherwoods ögon föll ner mot mattan. Presidenten iakttog honom i smyg och fumlade med sigillet som hängde från hans klockkedja.
”Det kan jag inte,” svarade Catherwood till slut och tittade upp.
”Nej, naturligtvis kan ni inte. Jag hade knappast väntat mig att ni skulle kunna det,” utbrast presidenten. ”Men, herr Catherwood” – han talade långsamt – ”har ni ingen aning om vem som begick den här ytterst avskyvärda attacken mot er?”
Det blev en stunds tystnad, under vilken Catherwood följde mattans rullmönster upp en rad och ner en annan.
”Ja, sir – det har jag.”
”Vem?” Presidenten lutade sig framåt.
”Jag känner mig inte berättigad att säga det, sir.”
Catherwood tittade inte upp när han talade.
Presidenten lutade sig tillbaka och förde handen över pannan.
”Ah, ja; jag tror att jag förstår, herr Catherwood – ni – ni – fruktar kanske att skulden ska läggas där den inte borde – en fin känsla för rättvisa; herr Catherwood – en mycket fin känsla för rättvisa – jag gratulerar er till den, sir.”
Catherwood tittade nu upp, driven till ett slags hemlig otålighet av vad han antog vara en anstrykning av sarkasm i presidentens röst.
Men ansiktet han mötte var ytterst vänligt.
Hans ögon föll ner igen.
Presidenten tog upp brevöppnaren och förde stålnålen mot sina läppar.
”Herr Catherwood,” började han och tvekade.
”Ja, sir.”
”Naturligtvis vet ni,” fortsatte han, ”att sedan jag återvände har fakta i ert fall lagts fram för mig av vissa medlemmar av fakulteten som är bekanta med dem.”
”Ja, sir,” mumlade Catherwood.
“Nu, herr Catherwood, även om de har berättat många intressanta saker för mig, finns det en liten detalj som förefaller mig ha stor betydelse för fallet, men som de alla, av någon oförklarlig anledning, verkar ha missat. Kanske ni kan kasta lite ljus över detta dunkla område.” Presidenten brast här ut i ett rungande, hjärtligt skratt.
Uppmuntrad av den oändliga vänligheten i den här rösten lyfte Catherwood blicken.
“Ja, sir; om jag kan—vad är det?”
“Ah, ja.” Presidenten harklade sig. “Herr Catherwood,” fortsatte han lugnt, medan han snurrade på brevöppnaren mellan fingrarna, “det jag så väldigt gärna vill veta är hur ni lyckades knyta händerna bakom ryggen!”“Varför jag——” började Catherwood, men tystnade. Han försökte rycka blicken från presidentens—lugna, blå—ögon, men kunde inte. Rummet snurrade. Mönstret i mattan blev mönstret på väggarna och taket; och det fanns inga fönster i rummet, eller dörrar—och allt var svart—svart—svart, utom för två ljusfläckar; för där fanns de där lugna, blå ögonen, som tittade tillbaka på honom.
Och sedan, som om rösten kom från någon stor höjd, hörde han den mjuka rösten i sina öron igen.
“Fortsätt, herr Catherwood,” sa rösten.
Till slut lyckades han lossa blicken, reste sig upp, gick över till fönstret och tittade ut över den vita världen. Han såg två sparvar sitta stilla en stund på toppen av en snödriva.
“Nåväl, herr Catherwood—” Rösten igen.
Han vände sig långsamt om. Hans ansikte var blekt under de vanställande bruna ränderna och strecken.
“Jag—jag—erkänner, sir—jag erkänner.”
Han kastade sig ner i stolen vid änden av skrivbordet och, med händerna för sitt ansikte, grät högt.
Presidenten väntade tills anfallet hade lagt sig.
“Varför gjorde du det, herr Catherwood?” frågade han tyst.
“Jag—jag—var rädd för det där historieprovet.” Svaret kom svagt.
Han vände ansiktet bort och reste sig upp. Han famlade efter sin hatt.
“Men vänta ett ögonblick, herr Catherwood.”
Skamsen vände sig bedragaren, med handen på dörrhandtaget.
“Du har, tror jag, varken godkänt betyg eller behörighet i den kursen. Professor Lowe visste inte vilket betyg han skulle ge dig och väntade på att jag skulle återvända. Ah, sätt dig ner, herr Catherwood.”
Han lydde, ödmjukt. Han famlade efter sin hatt.
”Ah, herr Catherwood.” Rösten var fortfarande lugn och jämn.
”Ja, sir,” mumlade Catherwood utan att ändra sin ställning.
”Herr Catherwood, detta är ett känsligt fall – jag skulle kunna säga ett ytterst känsligt fall. Det är unikt i min erfarenhet. Faktiskt tror jag att det är absolut unikt. Dessutom tvingar mig ärligheten att säga att det hanterades på ett ytterst genialt sätt – ytterst genialt.”
Presidenten harklade sig och lyfte handen till läpparna. Catherwood tittade upp ett ögonblick och sedan bort igen.
# book_id: global-gutenberg-translation-a16e880639594b0f97626f491545be9e
# book_title: Fallet Catherwood
# chapter_id: 1-fallet-catherwood
# chapter_title: Fallet Catherwood
# book_page: 26 / 28
# chapter_page: 26
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
“Varför jag——” började Catherwood, men tystnade. Han försökte rycka blicken från presidentens—lugna, blå—ögon, men kunde inte. Rummet snurrade. Mönstret i mattan blev mönstret på väggarna och taket; och det fanns inga fönster i rummet, eller dörrar—och allt var svart—svart—svart, utom för två ljusfläckar; för där fanns de där lugna, blå ögonen, som tittade tillbaka på honom.
Och sedan, som om rösten kom från någon stor höjd, hörde han den mjuka rösten i sina öron igen.
“Fortsätt, herr Catherwood,” sa rösten.
Till slut lyckades han lossa blicken, reste sig upp, gick över till fönstret och tittade ut över den vita världen. Han såg två sparvar sitta stilla en stund på toppen av en snödriva.
“Nåväl, herr Catherwood—” Rösten igen.
Han vände sig långsamt om. Hans ansikte var blekt under de vanställande bruna ränderna och strecken.
“Jag—jag—erkänner, sir—jag erkänner.”
Han kastade sig ner i stolen vid änden av skrivbordet och, med händerna för sitt ansikte, grät högt.
Presidenten väntade tills anfallet hade lagt sig.
“Varför gjorde du det, herr Catherwood?” frågade han tyst.
“Jag—jag—var rädd för det där historieprovet.” Svaret kom svagt.
Han vände ansiktet bort och reste sig upp. Han famlade efter sin hatt.
“Men vänta ett ögonblick, herr Catherwood.”
Skamsen vände sig bedragaren, med handen på dörrhandtaget.
“Du har, tror jag, varken godkänt betyg eller behörighet i den kursen. Professor Lowe visste inte vilket betyg han skulle ge dig och väntade på att jag skulle återvända. Ah, sätt dig ner, herr Catherwood.”
Han lydde, ödmjukt. Han famlade efter sin hatt.
”Ah, herr Catherwood.” Rösten var fortfarande lugn och jämn.
”Ja, sir,” mumlade Catherwood utan att ändra sin ställning.
”Herr Catherwood, detta är ett känsligt fall – jag skulle kunna säga ett ytterst känsligt fall. Det är unikt i min erfarenhet. Faktiskt tror jag att det är absolut unikt. Dessutom tvingar mig ärligheten att säga att det hanterades på ett ytterst genialt sätt – ytterst genialt.”
Presidenten harklade sig och lyfte handen till läpparna. Catherwood tittade upp ett ögonblick och sedan bort igen.”Nu, herr Catherwood,” fortsatte presidenten i samma känslokalla ton, ”låt oss först betrakta fallet ur er synvinkel. Ni var ivrig att klara ert historieprov – ähum, kanske alltför ivrig. Men hur som helst. Och jag har rätt, eller hur, när jag antar att er iver, er önskan i detta avseende, fortfarande är oförminskad?”
Catherwood nickade lätt.
”Ah, det tänkte jag mig. Så må det vara. Är det alltså er iver som ger upphov till en viss bestämd längtan efter betyget i den kurs vi – ähum – har talat om? Har jag rätt?”
”Ja, sir.” Svagt.
”Ah, ja. Men, herr Catherwood, det finns en annan aspekt vid sidan av vår iver som vi måste lyssna till. Det är vårt samvete.”
Catherwood rörde sig obekvämt.
”Rådfråga ert samvete, herr Catherwood. Ska jag tala om för er vad det viskar? Mycket väl. Det uppmanar er att begära ett villkor – ett villkor, herr Catherwood.”
”Ge mig det, doktorn; ge mig det.”
Plötsligheten och ivrigheten i begäran fick presidenten att höja ögonbrynen. En blek skugga av ett leende dröjde ett ögonblick kring hans läppar.
Han höll upp en avhållande hand.
”Ett ögonblick, herr Catherwood,” sa han. ”Det finns en annan synvinkel. Min.”
Catherwood hade sjunkit tillbaka till sin tidigare nedslagna hållning.
”Jag kan uttrycka det kortfattat,” fortsatte presidenten. ”Mitt intresse för att detta universitet ska skötas på rätt sätt, herr Catherwood, föranleder mig att ge er ett villkor i den kurs vi – ähum – har talat om. Men – och det säger jag uppriktigt – mitt intresse för er, min pojke, får mig att tveka. Ni är ung. Ert hela liv ligger framför er. Ett felsteg nu skulle kunna innebära ruin för det livet.”
Catherwood höll andan med ett litet ryck i halsen.
”Långt ifrån mig att vara orsaken till ett sådant misstag.” Presidenten talade nu långsammare. ”Dessutom har du intelligens. Detta—ah—ditt senaste bedrifter är bevis på det. En sådan uppfinningsrikedom, riktigt använd, skulle kunna göra stor nytta inte bara för dig, utan—ah—för hela landet. Herr Catherwood,”—vartenda ord uttalades med skärpande precision—“mitt genuina intresse för dig får mig att ge dig din vinst i detta sammanhang; men----”
# book_id: global-gutenberg-translation-a16e880639594b0f97626f491545be9e
# book_title: Fallet Catherwood
# chapter_id: 1-fallet-catherwood
# chapter_title: Fallet Catherwood
# book_page: 27 / 28
# chapter_page: 27
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
”Nu, herr Catherwood,” fortsatte presidenten i samma känslokalla ton, ”låt oss först betrakta fallet ur er synvinkel. Ni var ivrig att klara ert historieprov – ähum, kanske alltför ivrig. Men hur som helst. Och jag har rätt, eller hur, när jag antar att er iver, er önskan i detta avseende, fortfarande är oförminskad?”
Catherwood nickade lätt.
”Ah, det tänkte jag mig. Så må det vara. Är det alltså er iver som ger upphov till en viss bestämd längtan efter betyget i den kurs vi – ähum – har talat om? Har jag rätt?”
”Ja, sir.” Svagt.
”Ah, ja. Men, herr Catherwood, det finns en annan aspekt vid sidan av vår iver som vi måste lyssna till. Det är vårt samvete.”
Catherwood rörde sig obekvämt.
”Rådfråga ert samvete, herr Catherwood. Ska jag tala om för er vad det viskar? Mycket väl. Det uppmanar er att begära ett villkor – ett villkor, herr Catherwood.”
”Ge mig det, doktorn; ge mig det.”
Plötsligheten och ivrigheten i begäran fick presidenten att höja ögonbrynen. En blek skugga av ett leende dröjde ett ögonblick kring hans läppar.
Han höll upp en avhållande hand.
”Ett ögonblick, herr Catherwood,” sa han. ”Det finns en annan synvinkel. Min.”
Catherwood hade sjunkit tillbaka till sin tidigare nedslagna hållning.
”Jag kan uttrycka det kortfattat,” fortsatte presidenten. ”Mitt intresse för att detta universitet ska skötas på rätt sätt, herr Catherwood, föranleder mig att ge er ett villkor i den kurs vi – ähum – har talat om. Men – och det säger jag uppriktigt – mitt intresse för er, min pojke, får mig att tveka. Ni är ung. Ert hela liv ligger framför er. Ett felsteg nu skulle kunna innebära ruin för det livet.”
Catherwood höll andan med ett litet ryck i halsen.
”Långt ifrån mig att vara orsaken till ett sådant misstag.” Presidenten talade nu långsammare. ”Dessutom har du intelligens. Detta—ah—ditt senaste bedrifter är bevis på det. En sådan uppfinningsrikedom, riktigt använd, skulle kunna göra stor nytta inte bara för dig, utan—ah—för hela landet. Herr Catherwood,”—vartenda ord uttalades med skärpande precision—“mitt genuina intresse för dig får mig att ge dig din vinst i detta sammanhang; men----”Catherwood ryckte till i sin stol. Ansiktet han vände mot presidenten var glödande; ögonen lysande.
”Men,” betonade talaren, ”jag har inte tillåtelse att göra detta, herr Catherwood. Hade du tagit provet, skulle du—observera att jag säger ’kunde’—ha klarat det. Återigen, du hade kanske inte klarat det. Det skulle, förstår du, ha funnits ett inslag av slump. Herr Catherwood, vi låter slumpen avgöra idag.”
Den unge mannen tittade undrande upp.
”Jag förstår inte, sir,” sa han svagt.
I sin hand höll presidenten två kuvert.
”Herr Catherwood,” sa han, ”ser du dessa kuvert? Ja. I det ena av dem—jag vet inte vilket—finns ett kreditkort; i det andra finns ett villkor. Kuverten är förseglade.”
Han höll fram dem till den slöa gestalten vid änden av skrivbordet.
”Välj,” befallde han.
Catherwood drog sig tillbaka. ”Åh, sir,” mumlade han brustet.
”Välj.”
Deras ögon möttes då; och det fanns något i presidentens blick som förbjöd honom att inte lyda.
Han räckte fram en darrande hand. Fingrarna rörde vid det släta pappret. Han drog. Han krossade kuvertet i sin hand.
”Är—är—det allt, sir?” bad han tveksamt.
”Det är allt, herr Catherwood. God morgon.”
Och han tog sin hatt och rock och skyndade ut ur rummet.
Presidenten, ensam, lutade sig tillbaka i sin stol och tittade upp i taket. Sedan tittade han ner. Han höll fortfarande det andra kuvertet i handen.
Han förde den smala kniven med det ebenhandtaget under fliken och slet upp kuvertet.
Han tog fram det papper som låg inuti.
En konstig liten blick kom in i hans ögon. Sedan pressade han ihop läpparna och log.
Han slet sönder pappret i små flisor och lät dem falla från sin öppna hand som snö ner i papperskorgen.
Just då slog klockorna i bibliotekstornet fyra gånger.
”Kära nån!” utbrast presidenten. ”Ett och ett halvt!” Jag kommer att bli sen till lunchen!”
Och han tog sin hatt och rock och lämnade sitt kontor, skyndsamt.
# book_id: global-gutenberg-translation-a16e880639594b0f97626f491545be9e
# book_title: Fallet Catherwood
# chapter_id: 1-fallet-catherwood
# chapter_title: Fallet Catherwood
# book_page: 28 / 28
# chapter_page: 28
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Catherwood ryckte till i sin stol. Ansiktet han vände mot presidenten var glödande; ögonen lysande.
”Men,” betonade talaren, ”jag har inte tillåtelse att göra detta, herr Catherwood. Hade du tagit provet, skulle du—observera att jag säger ’kunde’—ha klarat det. Återigen, du hade kanske inte klarat det. Det skulle, förstår du, ha funnits ett inslag av slump. Herr Catherwood, vi låter slumpen avgöra idag.”
Den unge mannen tittade undrande upp.
”Jag förstår inte, sir,” sa han svagt.
I sin hand höll presidenten två kuvert.
”Herr Catherwood,” sa han, ”ser du dessa kuvert? Ja. I det ena av dem—jag vet inte vilket—finns ett kreditkort; i det andra finns ett villkor. Kuverten är förseglade.”
Han höll fram dem till den slöa gestalten vid änden av skrivbordet.
”Välj,” befallde han.
Catherwood drog sig tillbaka. ”Åh, sir,” mumlade han brustet.
”Välj.”
Deras ögon möttes då; och det fanns något i presidentens blick som förbjöd honom att inte lyda.
Han räckte fram en darrande hand. Fingrarna rörde vid det släta pappret. Han drog. Han krossade kuvertet i sin hand.
”Är—är—det allt, sir?” bad han tveksamt.
”Det är allt, herr Catherwood. God morgon.”
Och han tog sin hatt och rock och skyndade ut ur rummet.
Presidenten, ensam, lutade sig tillbaka i sin stol och tittade upp i taket. Sedan tittade han ner. Han höll fortfarande det andra kuvertet i handen.
Han förde den smala kniven med det ebenhandtaget under fliken och slet upp kuvertet.
Han tog fram det papper som låg inuti.
En konstig liten blick kom in i hans ögon. Sedan pressade han ihop läpparna och log.
Han slet sönder pappret i små flisor och lät dem falla från sin öppna hand som snö ner i papperskorgen.
Just då slog klockorna i bibliotekstornet fyra gånger.
”Kära nån!” utbrast presidenten. ”Ett och ett halvt!” Jag kommer att bli sen till lunchen!”
Och han tog sin hatt och rock och lämnade sitt kontor, skyndsamt.
BokRobot
BokRobot samlar böcker och sagor att läsa och utforska. Här hittar du ett växande urval, och du kan också skapa egna böcker och sagor.
