Hogar y Política

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En la curva de un camino agradable que serpenteaba bajo la sombra de un gran olmo, se encontraba una pequeña escuela. Era un edificio humilde, y el pequeño campanario de su tejado parecía apenas lo suficientemente grande para albergar la campana que allí colgaba. Pero constituía un paisaje pintoresco. El olmo se inclinaba sobre él con una gracia inusual, y su ligera frondosidad casi rozaba el campanario. Las tejas, erosionadas y cubiertas de musgo, eran un alivio para la vista de cualquier viajero cansado de contemplar casas blancas y recatadas. Además, alguien había transformado aquel pequeño lugar en un poema pastoral de vides y flores. Un rosal blanco cubría la mitad de un lado, llevando sus flores hasta la campana. Las vides de ciprés estaban dispuestas para reunirse sobre la puerta en un arco gótico, coronado por una cruz.

En el lado oeste, la ventana estaba sombreada por una profusión de campanillas de la mañana, y una gran roca que sobresalía hacia el camino estaba cubierta densamente de musgo de Islandia, que en primavera se convertía en una alfombra de estrellas amarillas.

Fue en aquella estación cuando George Franklin, un joven abogado de Nueva York, la vio por primera vez durante una visita al campo. Caminó lentamente, contemplando el noble olmo mientras sus jóvenes hojas se balanceaban al son de una suave brisa. Justo entonces, salió corriendo un grupo de niños de diversas edades. Saltando y riendo, se tomaron de las manos y formaron un círculo alrededor del olmo. Una voz clara desde el interior de la escuela cantaba una melodía animada, mientras unos golpes rítmicos en algún instrumento de latón mantenían el ritmo. La pequeña banda giraba alrededor del árbol, moviéndose al son de la música con la gracia ingenua de la alegría infantil. Después de diez o quince minutos de aquel saludable ejercicio, se detuvieron, aparentemente obedeciendo una señal. La mitad de ellos levantó las manos para formar arcos por los que los demás debían saltar.

Luego giraron los brazos en rápidos círculos y saltaron alto en el aire.

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Después de terminar sus sencillos ejercicios gimnásticos, se dispersaron para encontrar su propio entretenimiento hasta que llegó la hora de volver a sus libros. Algunos se inclinaron o hicieron una reverencia ante el viajero mientras pasaba, mientras que otros, con los brazos alrededor del cuello del otro, saltaban sobre un pie y luego sobre el otro, demasiado ocupados para hacer más que asentir y sonreír. Muchos llevaban ropa remendada, pero sus manos y rostros estaban limpios. Algunos tenían una mirada apagada y animal, pero incluso aquellos parecían deleitarse con la belleza y la libertad que solo encontraban en la escuela. Toda la escena dejó una profunda impresión en el joven.

Se preguntó por qué no podía ser siempre así: en las familias, en las escuelas, en todas partes. ¿Por qué la humanidad tenía que ser una mancha en la naturaleza? ¿Por qué la gente era tan grosera y miserable, tan áspera y pesada, mientras la naturaleza siempre irradiaba belleza fresca y bullía de vida? Luego llegó el pensamiento que lo hizo recapacitar: otras influencias de la vida —padres groseros, empleadores egoístas y la dura lucha por el pan de cada día— eclipsarían las buenas influencias de aquella escuela agradable, que durante unos pocos meses iluminaba la vida de aquellos pequeños.

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Cuando volvió a pasar por allí unas horas más tarde, todo seguía en silencio, salvo el ocasional canto de los pájaros en el árbol. Era la hora del atardecer, y un brillante resplandor de despedida brillaba sobre la alfombra de musgo de la roca, haciendo sonreír a las pequeñas flores del jardín. De vuelta en la ciudad, aquella escena le venía a la mente a menudo como una imagen preciosa, y deseaba tener la habilidad de un artista para reproducir su encanto rústico. Cuando regresó al campo después del solsticio de verano, recordó la pequeña escuela antigua, y una de sus primeras salidas fue un paseo en esa dirección. Una profusión de estrellas carmesí y blancas asomaban ahora entre el frondoso follaje de las vides de ciprés, y el pequeño patio delantero era un lecho de flores. Se inclinó sobre la puerta y notó lo ordenadamente que estaban podadas todas las plantas, como si una mano amorosa las cuidara a diario.

Escuchó, pero no oyó ninguna voz, y la curiosidad lo impulsó a asomarse al interior. Levantando el cerrojo, vio que la habitación estaba vacía. Los rudos bancos y las paredes encaladas estaban impecables. Las ventanas estaban abiertas a ambos lados, y el aire olía dulcemente a mignonette. Sobre el pupitre del maestro se encontraba un pequeño jarrón griego con unas pocas flores dispuestas con buen gusto. Había algunos libros junto a él, uno de los cuales tenía un marcador de marfil entre sus páginas, como si hubiese sido usado recientemente. Era «Cartas de Bettine a Günderode», y en la página abierta leyó estas líneas, subrayadas a lápiz: «Todo lo que veo que se hace con los niños es injusto. La magnanimidad, la confianza y el libre albedrío no se les dan para nutrir sus almas. Se les impone un yugo servil. El impulso vital, lleno de brotes, no es apreciado. No les dan salida alguna para que la Naturaleza alcance la luz.

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Más bien, se teje una red, en la que cada malla es un prejuicio. ¿Si un niño no tuviera un mundo interior, dónde podría refugiarse del diluvio de locura que se derrama sobre la floreciente alfombra de la pradera? Siento reverencia ante el destino de cada niño, encerrado en un capullo tan dulce. Se siente reverencia al tocar un brote joven, que la primavera está hinchando».

El joven sonrió con agradable sorpresa, pues no había esperado tales sentimientos por parte de una maestra de una escuela rural remota. Cogió un ejemplar de «Aves y flores» de Mary Howitt y vio que en su interior estaba escrito el nombre de Alice White. En todos los espacios en blanco había delicadas hojas jóvenes de helechos y pequeños trozos de musgo ricamente coloreado. Miró el bajo techo y los rudos bancos. «Difícilmente parece un templo adecuado para un espíritu así —pensó—, pero ¿qué importa? Tales espíritus encuentran templos en todas partes». Sacó un lápiz del bolsillo y escribió en «Cartas de Bettine»: «Tú tienes sensibilidad por la vida cotidiana de la naturaleza. El amanecer, el mediodía y las nubes vespertinas son tus queridas compañeras, con las que puedes conversar cuando ningún hombre está contigo. Déjame ser tu discípulo en la simplicidad». Escribió sus iniciales en la página.

«Quizá nunca llegue a conocer a esta maestra —reflejó—, pero será un pequeño misterio en su tranquila vida preguntarse qué curioso ojo ha estado espiando sus libros». Luego se preguntó: «¿Cómo sé que es joven?».

Se apoyó en la ventana, mirando los macizos de flores, y las hojas de la vid le rozaban el cabello mientras la brisa jugaba con ellas. Parecía que decían que un corazón joven las había plantado. Recordó la voz clara y femenina que tarareaba la melodía de la danza en la primavera. Pensó en los musgos y los helechos del libro. «Oh, debe ser joven y hermosa —pensió—. No puede ser de otra manera con tales gustos». Se quedó un rato en una especie de semi-sueño, luego una amplia sonrisa recorrió su rostro mientras se burlaba de sí mismo. «¿Qué importa para mí si es hermosa o joven? —dijo en silencio—. Debo tener hambre de aventura para sentir tanta curiosidad por una maestra de escuela rural».

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La sonrisa seguía en su rostro cuando escuchó unos pasos ligeros y vio a Alice White de pie ante él. Se sonrojó al ver a un extraño en su pequeño refugio, y él se sonrojó por su incómoda posición. Se disculpó, explicando que la belleza del jardín y la disposición de las enredaderas lo habían atraído, y al ver que la habitación estaba vacía, se había tomado la libertad de entrar. Ella lo perdonó de inmediato y dijo que estaba contenta si aquel humilde lugar refrescaba a los viajeros, pues cuidarlo le había dado gran placer. El joven estaba decepcionado porque ella no correspondía a la imagen que su imaginación había pintado. Pero su voz tenía un tono flexible, y había algo agradable en su manera tranquila y tímida. Sin saber qué decir, se inclinó y se marchó.

Varios días después, al terminar su visita al campo, sintió la necesidad de dar un largo paseo, y ante él se alzó la agradable visión de aquel camino sinuoso y del edificio de la escuela. Ni siquiera pensó en Alice. Era un hombre ambicioso y casi había decidido no casarse jamás a menos que ello mejorara su fortuna. Admitió ante sí mismo que la gracia y la belleza podían seducirlo fácilmente, pero la pobre maestra rural no era hermosa ni de rostro ni de figura. Así que no pensó en ella.

Para variar su ruta, atravesó el bosque y la encontró recogiendo musgos junto a un pequeño arroyo. Ella lo reconoció, y él se detuvo para ayudarla, y entablaron conversación. Cuanto más escuchaba, más sorprendido se sentía al descubrir una joya tan rara en un entorno tan sencillo. ¡Sus pensamientos eran tan frescos, tan simplemente expresados! Y ahora notó una profunda expresión en sus ojos que le confería una belleza más elevada que la meramente física o cromática. No podía definirla, pero ella lo encantaba. Se detuvo a su lado, y cuando se separaron en la puerta de la escuela, medio esperaba que ella lo invitara a entrar. «Espero volver en otoño», dijo. «¿Puedo esperar encontrarla aquí?».

Ella no dijo si podía esperar eso, pero sonrió y respondió: «Siempre estoy aquí. Lo he convertido en mi hogar y he tratado de hacerlo agradable, ya que no tengo otro».

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Durante todo el camino a casa, sus pensamientos estaban llenos de ella, y sus modales sencillos y agradables le venían a la memoria con frecuencia en medio del ruido de la ciudad. Podría haberla olvidado fácilmente si una hermosa heredera se hubiera cruzado en su camino, pues la ambición lo gobernaba. Pero ninguna mujer lo atraía intensamente antes de que volviera a encontrarse en aquel sinuoso camino. Luego vinieron frecuentes paseos y conversaciones confidenciales que revelaron más encanto de espíritu y carácter de lo que había imaginado. Alice era una de esas personas peculiares cuya historia desafía todas las teorías. Sus padres eran analfabetos y rústicos, pero ella era gentil y refinada. A ellos les faltaba imaginación, mientras que ella veía todo bajo la luz poética del sol. «¿A quién se parece la niña? ¿De dónde vienen sus extrañas ideas?», preguntaban, sin encontrar nunca una respuesta.

Murió cuando ella tenía catorce años, y ella, sola y sin consejo, empezó a trabajar en una fábrica para ganar dinero para su educación. Alternando entre la fábrica y la escuela, pasó cuatro años. Gracias a su capaz madre, era rápida con la aguja y sabía aprovechar al máximo los escasos recursos. Avanzó desapercibida por los senderos de la vida, deleitándose con los pájaros, las flores y los niños, y encontrando motivación en servir a los demás y en la perspectiva de una bonita vasija ocasional o un libro agradable. La conexión afectuosa en primer lugar, luego la belleza y el orden, eran las grandes atracciones para su alma. Por eso anhelaba un hogar y trataba de hacer realidad ese ideal de manera humilde, como en la escuela. La familia con la que vivía a menudo discutía, y siendo de naturaleza tosca, no podían apreciar sus modales modestos.

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Ella buscaba refugio en la soledad de la pequeña escuela, donde pasaba la mayor parte de sus horas, encontrando paz en el abrazo de la naturaleza. Pobre y sencilla, nunca soñó que el amor doméstico, como el patrón que tenía en su mente, pudiera ser suyo algún día. Su corazón apenas había palpitado con emoción ante ese tema hasta el día en que recogía musgos con George Franklin. Cuando él la miraba a los ojos, se sentía incómoda ante su mirada sincera. Humilde por naturaleza, no se atrevía a pensar que él pudiera amarla. Pero cuando recordaba su visita prometida en otoño, a veces le flotaban ante los ojos visiones de lo agradable que podría ser la vida en un pequeño hogar de buen gusto con un compañero inteligente. Siempre era un hogar pequeño. Ninguna de sus ideas era grandiosa. Era una poetisa pastoral, no épica.

George sí que vino, y compartieron muchos agradables paseos durante aquel precioso mes de octubre, coronándose mutuamente con guirnaldas de brillantes hojas otoñales. Su despedida reveló su mutuo afecto, y poco después George le escribió: "Admito francamente que soy ambicioso y que había resuelto nunca casarme con una chica pobre. Pero te amo tanto que no tengo otra opción. Ahora, bajo la hermosa luz que ha empezado a alumbrar mi camino, veo lo egoísta e imprudente que fue esa resolución. ¿No es la felicidad lo que todos buscamos? ¡Y qué feliz me hará cumplir tu sueño de tener un hogar elegante! No puedo evitar recibir de ti más de lo que doy, pues tu naturaleza es más rica que la mía. Pero creo que es más bendito dar que recibir, y cuando dos personas piensan eso una de la otra, ¿qué más podríamos necesitar? No soy un adulador, y te lo digo francamente: quedé decepcionado cuando te vi por primera vez.

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Inconscientemente, me enamoré de tu alma: primero a través de las vides y las flores, luego a través del libro marcado y los musgos. Imaginaba que debías ser hermosa, y cuando vi que no lo eras, pensé que te olvidaría. Pero cuando te escuché hablar, tu alma me atrajo irresistiblemente, y me pregunté cómo había podido pensar que eras otra cosa que no fuera hermosa. Una alma hermosa rara vez reside en un cuerpo hermoso. Pero la belleza del alma tiene la ventaja de no desvanecerse con el tiempo; debería, por el contrario, crecer. De una cosa puedes estar segura, querida Alice: ahora me es imposible amar a otra como te amo a ti."

Cuando leyó esa carta, se sintió como si estuviera en un sueño encantador. ¿Era posible que el amor de un alma inteligente y culta se ofreciera a ella, la pobre y desamparada? ¡Qué maravilloso que, cuando menos lo esperaba, un desconocido hubiera llegado y dejado esa carta sobre su mesa! Besó la carta una y otra vez, así como las iniciales que él había dejado antes de conocerla. Se arrodilló y agradeció a Dios entre lágrimas porque el gran anhelo de su corazón por un hogar feliz ahora quedaría satisfecho. Pero cuando leyó la carta con más calma, su honesta naturaleza la hizo dudar. Él decía que era ambicioso. ¿No se arrepentiría de casarse con una chica pobre, sencilla y sin posición social? ¿No podría descubrir que su alma era menos encantadora de lo que él pensaba? Así que respondió: "No puedo decir cuánto me hizo feliz tu preciosa carta.

Mi corazón es como un jardín después de una larga y fría tormenta, cuando brilla el sol de la mañana. Desde el día en que recogimos musgos, me has parecido el sueño más hermoso de mi vida, y no pude evitar amarte, aunque no tenía ninguna esperanza de que el amor fuera correspondido. Aun ahora temo que estés bajo una ilusión y que luego puedas arrepentirte de tu elección. Espera y observa mis defectos. Intentaré no ocultarlos. Busca la compañía de otras mujeres. Encontrarás muchas más bellas, elegantes, capacitadas e intelectualmente superiores que yo. No temas herirme cambiando tus sentimientos. Te amo con un amor que se regocijaría en tu felicidad, aunque eso te alejara de mí."

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Esta carta no hizo sino elevar su opinión sobre la belleza de su alma. Hizo lo que ella le pidió y vio a otras mujeres. Vio muchas más bellas, elegantes, capacitadas e intelectualmente superiores, pero ninguna parecía tan encantadoramente sencilla y auténtica como Alice White. "No me hables de cambiar los sentimientos", dijo. "Me gustan tus principios, tu disposición, tus pensamientos, tus modos, y siempre me gustarán." Tranquilizada, Alice dejó de lado alegremente sus temores y se convirtió en su esposa.

Un hombre es inmensamente rico si es amado por una mujer inteligente y llena de afecto doméstico, especialmente si ella ha aprendido la humildad y la fortaleza a través de las adversidades. Pero solo las almas bellas aprenden tales lecciones en la adversidad. En las naturalezas más débiles, la adversidad genera envidia e insatisfacción. Alice siempre había estado contenta con las cosas simples, y ahora, aunque sus ingresos eran modestos, su buen gusto y su habilidad hacían de su hogar un pequeño rincón de belleza. Parecía tan feliz como un pájaro en su acogedor nido, tan agradecida que George, medio en broma, decía que las mujeres amaban a sus maridos como un medio para tener un hogar que presidir. Había cierta verdad en eso, pero eso hería su sensible corazón, pues insinuaba egoísmo en su amor. Después de eso, decía menos acerca de las bendiciones del hogar, pero lo disfrutaba en su alma. George lo disfrutaba casi tanto.

Una y otra vez, decía que nunca había imaginado que la compañía doméstica pudiera ser tan rica. Su esposa, aunque menos educada, tenía una naturaleza capaz de un alto nivel de cultivo. Era una oyente inteligente, y su intuición a menudo captaba más de lo que él decía o pensaba. Pobre como era, traía a su hogar muebles más finos que sillas de caoba y mesas de mármol.

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Pasó un año sin problemas, y una pequeña hija se unió a ellos, como una flor traída por los ángeles. George a menudo se había reído de la locura de otros padres, pero realmente pensaba que su hija era la más hermosa que jamás había existido. Veía en ella innumerables dones. Estaba segura de que tenía ojo para el color, la forma y la música. Tenía los profundos ojos de su madre y seguramente heredaría su rápida percepción, su corazón amoroso y su seriedad.

En aquel tiempo, la nación debatía fervientemente sobre la elección del general Harrison. George se sumió en la controversia con la firme convicción de que el bienestar del país dependía de la elección de Harrison. Pero la naturaleza humana, en sus aspectos tanto superiores como inferiores, siempre es una mezcla, y su fervor patriótico dio paso gradualmente a la perspectiva del progreso personal. Su profesión le había proporcionado una base sólida, pero él compartía la impaciencia típica de los estadounidenses ante el crecimiento lento. Siempre había deseado la distinción, y la política parecía el camino más corto para alcanzarla. Un vecino, propenso a tales entusiasmos, solía visitarlo e invitarlo a clubes y reuniones. Alice, que anhelaba noches tranquilas, temía el sonido de la campanilla, temiendo la llegada de aquel hombre.

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No era que quisiera que George renunciara a la ambición ni al deber patriótico, sino que aquella agitación le parecía malsana. Vivía en un estado de intoxicación mental. Hablaba más alto, apretaba los puños y estaba ansioso por los periódicos, vigilando el correo como antes cuidaba la vida de su hijo. Todos los placeres tranquilos se volvían aburridos. Pasaba más tiempo fuera de casa y se quedaba hasta tarde. Al principio, Alice se quedaba despierta por él, pero luego empezó a retirarse, siempre dejando el fuego encendido, sus zapatillas calientes y una cena ligera sobre la mesa. La primera vez que regresó a casa y vio aquellas preparaciones en lugar de su rostro, se sintió muy triste. Recordó la escuela y todos los acontecimientos de su amor. Aquellos ángeles del pasado sonrieron y preguntaron: "¿Hay alguien como nosotros en tu nuevo camino?". Sintió remordimiento por las bondades y los deberes que había descuidado.

Aquella noche habló con una ternura inusual y prometió que, después de las elecciones, se retiraría de la política. Pero aquel sentimiento pronto pasó. A medida que se acercaban las elecciones, se volvió cada vez más absorto. Una mañana, mientras leía el periódico, la pequeña Alice estaba inquieta. Dijo impacientemente: "Llévense a esa niña. Su ruido me molesta". Las lágrimas llenaron los ojos de su esposa cuando respondió: "No está bien; ha cogido un resfriado". Él respondió:: "Lo siento", y se marchó apresuradamente a celebrar con su vecino. Esa noche, la niña estaba inusualmente inquieta.

Ella se acercó a su padre y le suplicó que la meceda hasta que se quedara dormida. Éste apenas la había tomado en brazos cuando el vecino lo llamó para que fuera a una cena política, diciendo que el correo decidiría la elección. La niña lloró cuando George la dejó en el suelo, y él dijo severamente: «¡Niña traviesa! ¡Papá no la quiere cuando llora!». Su esposa, con la voz temblorosa, dijo: «No está bien», y salió corriendo.

Eran las dos de la mañana cuando George regresó, pero su esposa seguía despierta. «¡Hurra por el viejo zorro! —gritó él—. ¡Harrison está elegido!».

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Ella se lanzó a sus brazos, sollozando: «¡Silencio, George! ¡Nuestra pequeña Alice está muerta!». Muerta —y sus últimas palabras hacia su querida habían sido crueles. ¡Cómo deseaba poder retractarlas! Y su pobre esposa había soportado esa agonía sola. Un peso pesado oprimía su corazón.

Se hundió en una silla, la acercó a sí y lloró en voz alta.

Esta gran pérdida eclipsó su tan esperada victoria política. A medida que su dolor se asentaba, revisó su vida y sopesó los acontecimientos. Se preguntó si había sido sabio renunciar a las certezas de su profesión por oportunidades semejantes al juego. Se cuestionó si sumergirse en conflictos políticos era la mejor manera de servir a su país. No se sabe cómo habría elegido si no hubiera recibido un nombramiento bajo el nuevo gobierno. La muerte repentina de Harrison podría haberle dejado un rechazo duradero hacia la política, como le sucedió a muchos. Pero el salario del cargo era más del doble de sus antiguos ingresos. Atónito, no se dio cuenta de los gastos adicionales ni del riesgo de perderlo todo. Una vez en el cargo, sirvió a su partido con fervor. Pronto llegó otra elección, y él se sumergió de nuevo en la contienda. Era amable en casa, pero rara vez estaba allí.

A veces sonreía ante los cálidos zuecos y las flores sobre la mesa, pero no pensaba en la soledad de Alice ni en su lento desamor. Organizó cenas y banquetes. Extraños iban y venían, comiendo, bebiendo, fumando y hablando en voz alta. Alice era educada, pero no tenía nada que decirles, ni ellos a ella. Sus canciones y flores estaban fuera de lugar en medio de aquel alboroto. Era una poetisa pastoral viviendo en medio de una batalla.

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La casa estaba llena de visitantes que observaban el paso de una gran procesión Whig: caballos ricos, banderas alegres, arcos de flores. George se inclinó y le quitó el sombrero ante ella mientras pasaba a caballo, y ella agitó su pañuelo. «¡Qué hermoso! ¡Qué magnífico!», exclamó un visitante. «Clay será elegido con seguridad. Toda la ciudad parece estar involucrada: marineros, impresores, bomberos, todo». «No hay mujeres ni niños», respondió Alice, y se alejó con un suspiro. La única protección que le importaba era la protección para los hogares.

Pronto llegó la procesión vespertina demócrata: caballos, templos de la Libertad, mapaches colgados o devorados por aligatores, la estrella solitaria de Texas brillando en lo alto, fuegos artificiales y antorchas. Esto causó una impresión salvaje en Alice, cuyos nervios ya estaban tensos. Le recordó a las multitudes parisinas, y ella imaginó cabezas en palos ante su ventana. Los visitantes consultaron sus relojes, diciendo que esta procesión había durado incluso más que la de los Whig. «Creo que Polk ganará después de todo», dijo uno. George se enfureció y discutió. Incluso después de que todos se fueran, seguía de mal humor e irritable. Tenía más razones de las que su esposa conocía. Ella pensaba que lo peor era perder la elección y el cargo.

Pero los rivales, acostumbrados a las apuestas, lo habían desafiado a apostar sobre el resultado, conociendo su temperamento; y George, ansioso por demostrar confianza en Clay, aceptó apuestas hasta el punto de la ruina.

Todos sus bienes —su reloj, sus libros, sus muebles— estaban en juego, y los perdió todos. Alice simpatizó con su desesperación, intentó olvidar su propio dolor y dijo que podía ayudarlo fácilmente, ya que estaba acostumbrada a ganarse la vida.

En el día de su boda, George le había regalado una pintura de la rústica escuela, rodeada de vides y a la sombra del olmo. Pidió que la salvaran de la demolición, y todos estuvieron de acuerdo, diciendo: «Lamento por su pobre esposa».

Ella dejó su preciada casa antes de la demolición final, incapaz de ver cómo vendían sus pertenencias.

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Se quedó un rato junto a la lámpara astral y la mesita redonda donde habían leído juntos durante su primer año feliz. No lloró; habría sido mejor si hubiera podido hacerlo. Tomó el pequeño jarrón del escritorio de la escuela y una curiosa jarra de Wedgewood que George le había regalado el día en que nació la pequeña Alice. No se los mostró a él, para no causarle dolor. Él era gentil y arrepentido, y ella intentó ser fuerte por él. Pero su salud había sufrido, y ella había sido creada para un único propósito: crear y embellecer un hogar. Durante largos y solitarios años había anhelado eso. Lo había tenido y había dado gracias a Dios. Y ahora su propósito había desaparecido.

Pocos días después, le diagnosticaron locura melancólica. La internaron en un hospital, donde su marido intentó rodearla de cosas que la ayudaran a sanar. Pero ella no lo reconoce. Cuando él la visita, la mira con ojos extraños y repite tristemente: «Quiero mi hogar. ¿Por qué no viene George a llevarme a casa?».

Así, a la deriva en el oscuro océano de la vida, George Franklin no sabía si arriesgarse de nuevo a la política o empezar de nuevo en su profesión. Sabio, eligió esta última y ahora trabaja diligentemente, viviendo con austeridad, esperando que la razón vuelva al hermoso alma que lo amó tan sinceramente.

Su caso puede parecer extremo, pero él es solo uno de los miles de naufragos similares que flotan en el turbulento mar de la política estadounidense.